Letztlich läuft es für Sie jetzt auf einen Rollator hinaus, Herr Bukafski«, meint mein Hausarzt.
»Einen Rollator? Ich verstehe nicht… Meine Heizung funktioniert tadellos. Und ich friere nicht so leicht, ich habe ja die Strumpfhosen von meiner verstorbenen Frau.«
»Keinen Radiator - einen Rollator. Eine fahrbare Gehhilfe, einen Rentnerporsche. Die Kasse bezahlt Ihr Fahrvergnügen, und vorn ist sogar genug Platz für Ihr Bier.«
»Sehen Sie etwa einen Tattergreis oder Krüppel vor sich, Sie Scheißkerl? Schieben Sie mal so ein Gefährt vor sich her und versuchen Sie damit, Mädels klar zu machen. Da können Sie ab sofort selbst Ihren Lurch würgen.«
»Herr Bukafski, Sie sind für Ihre 74 noch beneidenswert beieinander, aber Altersschwindel ist eine ernste Sache. Sie sind jetzt zum fünften Mal unschön auf die Fontanelle gestürzt, die
