Deutsche Lyrik seit Liliencron

The Project Gutenberg EBook of Deutsche Lyrik seit Liliencron, by Various

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Title: Deutsche Lyrik seit Liliencron

Author: Various

Editor: Hans Bethge

Release Date: March 25, 2009 [EBook #28411]

Language: German

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK DEUTSCHE LYRIK SEIT LILIENCRON ***

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Detlev von Liliencron

Deutsche Lyrik

seit

Liliencron

Herausgegeben von

Hans Bethge

Hesse & Becker Verlag

Leipzig

Einundsiebzigstes bis achtzigstes Tausend

Mit zehn Bildnissen

Einband- und Titelentwurf vom Graphiker P. Hartmann

Druck und Einband von Hesse & Becker in Leipzig

Vorwort.

Dieses Buch besitzt eine innere Einheit nicht. Es umfaßt die lyrische Entwicklung von etwa vier Jahrzehnten, deren sichtbares Resultat ein weitreichender Umsturz der künstlerischen, politischen und sozialen Begriffe gewesen ist. Das Buch zeigt in engerem Sinne die Entwicklung von dem naturalistischen Impressionismus Detlev von Liliencrons bis zu dem erregten Expressionismus Franz Werfels. Es ist der Weg vom betont sinnlichen zum betont geistigen Erlebnis, den auch die bildende Kunst in dieser Epoche gegangen ist, der Weg von der lyrischen Stimmung zum lyrischen Bekenntnis, vom seelischen Klang zum seelischen Schrei. Sehr reizvolle Etappen liegen auf diesem Wege, die Seiten des vorliegenden Buches bezeugen es. Wohin der Weg führt, ist unklar. Wir wollen hoffen, daß die Reaktion auf die empörerische Kühnheit, auf die Manifestation gepeitschter Gefühle, wie sie die jüngste Generation uns darbietet, glimpflich verläuft und daß uns wenigstens ein allzublasses Nazarenertum erspart bleiben möge.

Frühjahr 1921.

H. B.

Inhalt

Verzeichnis der Bilder

Detlev von Liliencron

Nach einer künstlerischen Photographie von Rudolf Dührkoop, Hamburg

Max Dauthendey

Richard Dehmel

Hugo von Hofmannsthal

Arno Holz

Photographie A. Binder, Berlin W 15

Ricarda Ceconi-Huch

Else Lasker-Schüler

Atelier Lisi Jessen, Charlottenburg, Bismarckstraße 3

Alfred Mombert

Rainer Maria Rilke

Nach einer Bronzebüste von Fritz Huf (Museum zu Winterthur, Schweiz)

Franz Werfel

Nach einer künstlerischen Photographie des Ateliers d'Ora, Wien I, Wipplingerstr. 26

Peter Altenberg.

Geboren am 9. März 1859 zu Wien, wo er den größten Teil seines Lebens verbrachte und am 8. Januar 1919 starb.

Liebesgedicht.

Ich sah dich den Amseln zärtlich Futter streuen –

Ich sah dich deinen alten Vater sanft betreuen –

Ich sah dich in einem Buche heilige Stellen anstreichen,

Ich sah dich in Gesellschaft unadeliger Menschen erbleichen.

Ich sah dich deine idealen Füße ungeniert nackt zeigen,

Ich sah dich wie eine Fürstin dich edel-stolz verneigen.

Ich sah dich mit deinem geliebten Papagei wie mit einem Freunde sprechen,

Ich sah dich mit einem Manne wegen eines geringen Taktfehlers für ewig brechen – – –.

Ich sah dich an Himbeerduft dich berauschen,

Ich sah dich der Stille eines Sommerabends lauschen.

Ich sah dich an dem Alltag wachsen, lernen,

Ich sah dich traurig stehn vor trüben Gaslaternen.

Ich sah dich dein Leben spinnen wie die Spinne ihr mysteriöses Gewebe – – –

Ich schlich mich abseits, um dich nicht zu stören.

Ich werde dich aber lieben, solang ich lebe!

Das Bangen.

Mir bangt um dich, Anna – – –.

Weshalb mir bang ist, weiß ich nicht,

Ich weiß nur, daß mir bang ist.

Mir ist bang!

Wie einer Mutter bang ist ohne Grund,

Noch sind sie alle munter und gesund – – –!

Und wie dem Schiffer bang ist, bange, bange,

Während die anderen noch lange

Den wolkenlosen Himmel blöd betrachten

Und den Warner ob seiner Weisheit nur verachten.

Mir bangt, wie einem bangt,

Der Kinder auf dem Meer-Sand-Hügel spielen sieht

Und weiß, daß nun die Flut vom Land sie abtrennt – flieht!

Mir bangt, wie einem bangt,

Der weiß, er wird gehenkt um sieben Uhr früh.

So, so bangt mir um dich – – –

Du bist mein Leben, es bangt mir um mich;

Du aber, du gehst deinen Weg von mir,

Nicht bangt vor meinem bangen Bangen dir,

Dem neuen Schicksal treibst du jach entgegen – – –

Und perlt mein Todesschweiß auf deinen Pfad hernieder,

Nimmst du's als Tau auf neuen Morgenwegen!

Ljuba.

Die da nicht kommen an deinen Tisch,

Die sind klüger als ich!

Die schützen sich!

Ich aber, gleich der Motte im Lichte,

Mache meinen Selbsterhaltungstrieb zunichte!

Ich will lieber in Licht und Hitze sterben,

Als gesichert um Anna oder Grete werben!

Die da nicht kommen an deinen Tisch,

Die sind dümmer als ich!

Sie schützen sich!

Was kann er für sie tun?!?

Was kann ich für dich tun?!?

Ich kann auf dem Spaziergang deinen Mantel tragen –

Ich kann dich, wie du gestern schliefest, fragen – –.

Ich kann, wenn man dir widerspricht, mit meinem Blicke sagen:

„Du hast recht, nur du!"

Ich kann, wenn du nicht da bist, bedrückt und kränklich sein – – – –

Ich kann vor Glück erbeben, trittst du ein – –.

Ich kann mein Opernglas dir leihen im Theater

Und Komplimente über seine Tochter machen deinem Vater.

Ich kann dir süße Mandarinen bringen.

Und manche kleine Aufmerksamkeit wird mir gelingen.

Mein Herz jedoch wird unerbittlich fragen, ohne zu ruhn:

„Was kann ich für sie tun?!?"

Wilhelm Arent.

Geboren am 7. März 1864 zu Berlin, wurde Schauspieler und gab, vielfach unter Pseudonymen, mehr als zwanzig Gedichtbücher heraus. Er ist in Berlin verstorben.

Das Weltgeheimnis.

Sie fanden ihn – von düstrer Falte

Durchfurcht die hohe Denkerstirn –,

Schlaff hing die Hand, die marmorkalte,

Verloht die heilige Glut im Hirn;

Die Augen waren sanft geschlossen –

Ein Lächeln spielte um den Mund –

Als hätt' er jede Huld genossen

Und jedes Rätsel wär' ihm kund …

Zwei Glückliche.

Und sie herzten sich

Und küßten sich

Lange;

Endlich schliefen sie ein.

Lächelnd träumten sie

Arm in Arm,

Bis rauh

Der Morgen kam.

Melancholie.

Meiner Jugend Träume,

Wo seid ihr hin?

Ihr himmlischen Räume,

Wie fern ich euch bin!

Draußen grünen die Bäume,

Flur in Blüte steht –

Meine Lieder sind Schäume,

Die der Wind verweht …

Peter Baum.

Geboren am 30. September 1869 zu Elberfeld, lebte als Schriftsteller in Berlin, fiel in Frankreich im Sommer 1916. – Gott und die Träume 1901.

Grauen.

Das ist das Furchtbare,

Daß ich oft glaube,

Ich trüge deine Augen und deine Haare.

Daß meine Hände dann hilflos suchen

Ganz wie die deinen

Und meine Lippen mich so verfluchen

Und weinen.

Jeden Abend überkommst du mich so.

Zwei ganz gleiche Totenvögel

Fliegen dann über den Kirchhof.

Liebespsalmen.

I.

Deine Nächte klagen in meine Tage,

Durch mein Träumen