Um bom pressentimento

Editado por Harlequin Ibérica.

Uma divisão de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2008 Ann Cleary

© 2015 Harlequin Ibérica, uma divisão de HarperCollins Ibérica, S.A.

Um bom pressentimento, n.º 1279 - Dezembro 2015

Título original: Untamed Billionaire, Undressed Virgin

Publicado originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

Reservados todos os direitos de acordo com a legislação em vigor, incluindo os de reprodução, total ou parcial.

Esta edição foi publicada com a autorização de Harlequin Books S.A.

Esta é uma obra de ficção. Nomes, carateres, lugares e situações são produto da imaginação do autor ou são utilizados ficticiamente, e qualquer semelhança com pessoas, vivas ou mortas, estabelecimentos de negócios (comerciais), feitos ou situações são pura coincidência.

® Harlequin, Harlequin Desejo e logótipo Harlequin são marcas registadas propriedades de Harlequin Enterprises Limited.

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Imagem de portada utilizada com a permissão de Harlequin Enterprises Limited. Todos os direitos estão reservados.

I.S.B.N.: 978-84-687-7455-8

Conversão ebook: MT Color & Diseño, S. L.

Sumário

Página de título

Créditos

Sumário

Capítulo Um

Capítulo Dois

Capítulo Três

Capítulo Quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

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Capítulo Um

O avião de Connor O’Brien deslizou sobre Sydney com os primeiros raios de luz do dia. A cidade materializou-se, como uma misteriosa colagem de telhados e mar escuro a emergirem da neblina da noite. Recebeu com agrado as comodidades após os desertos que atravessara nos últimos cinco anos, mas Connor não esperava sentir que voltava a casa. Para ele, Sydney era só mais uma cidade. Sentia-se tão pouco ligado às torres e arranha-céus como às mesquitas e minaretes que deixara para trás.

Uma vez em terra, atravessou a alfândega sem sequer parar, graças ao seu estatuto de diplomata. O seu aspeto dissipava qualquer dúvida. Era apenas mais um australiano dos Serviços Secretos. Dirigiu-se ao terminal internacional com passo firme puxando pela mala de cabine e com a bolsa do computador na outra mão. Esquadrinhou com olho crítico os grupos de familiares adormecidos que esperavam os entes queridos para abraçá-los. Esposas e namoradas a sorrirem para os seus homens e crianças chorosas que corriam para os braços dos pais. Por ele ninguém esperava. Agora que o seu pai tinha morrido, não mantinha relações pessoais com ninguém. Ninguém corria perigo por conhecê-lo. O seu precioso anonimato continuava intacto. Ninguém se interessava em saber se Connor O’Brien estava vivo ou morto. E era assim que tinha que ser.

As portas de vidro da saída abriram-se à sua frente e saiu para a madrugada do verão australiano sentindo-se a salvo na sua solidão. O céu tinha adquirido um tom cinzento pálido. Estava calor. O ténue aroma dos eucaliptos chegou-lhe com a brisa como se fosse o cheiro da liberdade.

Enquanto procurava a paragem dos táxis, Connor coçou a barba e pensou nas comodidades de um bom hotel: um duche, pequeno-almoço, dormir…

– Senhor O’Brien? – um motorista fardado saiu pela porta de uma limusina e tocou respeitosamente no boné. – O seu transporte, senhor.

Connor ficou muito quieto com os nervos e os reflexos em alerta.

Uma voz esganiçada saiu de dento do carro.

– Vá lá ver, O’Brien, dá a bagagem ao Parkins para nos irmos embora.

Connor conhecia aquela voz. Olhou com desconfiança para o interior pouco iluminado do veículo. Então viu um homem pequeno e mais velho acomodado, com uma expressão régia, no luxuoso tapete.

Sir Frank Fraser. Um zorro astuto, uma lenda dos Serviços Secretos e um dos antigos colegas de golfe do seu pai. Segundo sabia, o antigo diretor tinha pendurado a capa e a espada há muito, retirando-se para viver da fortuna dos Fraser.

Agora era um pilar respeitável da alta sociedade.

– Bom, então de que estamos à espera? – a voz idosa encerrava um tom de incredulidade por não ser obedecido de imediato.

A curiosidade de Connor foi mais forte do que o incómodo de se ver privado do seu momento de liberdade, por isso estendeu a mala a Parkins e deslizou no banco de trás da limusina.

O idoso apertou-lhe logo a mão e com vigor.

– Fico contente por ver-te, O’Brien – o homem observou as longas e fortes pernas de Connor e a sua constituição atlética com admiração. – Meu Deus, és a viva imagem do teu pai. Igualzinho ao Mick.

Connor não tentou negar. Sim, herdara o cabelo negro como o breu e a pele de azeitona de algum antepassado espanhol que acabara na costa irlandesa após um naufrágio, mas o seu pai fora um homem familiar. Aí terminava a semelhança.

– E parece que te correu bem. Para que departamento te contratou a embaixada? Assuntos Humanitários?

– Algo assim – reconheceu Connor enquanto a limusina arrancava em direção à cidade. – Conselheiro humanitário na Secretaria de Imigração.

O rosto idoso de sir Frank enrugou-se um pouco mais numa expressão pensativa.

– Sim, entendo que precisem de mais advogados. Há muito trabalho para fazer aí.

Uma visão do horror que tivera de enfrentar na embaixada australiana de Bagdad cruzou a mente de Connor. Incapaz sequer de descrevê-lo, limitou-se a encolher os ombros e esperou que o antigo camarada do pai soltasse o que tinha para lhe dizer.

Sir Frank lançou-lhe um olhar penetrante e disse com perspicácia:

– Não é suficiente toda essa tragédia para manter o teu interesse sem teres que dedicar-te ao outro trabalho que fazes? O teu pai dizia sempre que o Direito era o teu primeiro e único amor.

Connor controlou todos os músculos para não reagir, embora tenha sentido uma leve pontada no estômago.

– Sir Frank, há algo mais por trás desta conversa cordial, algo que me queira dizer?

O idoso tirou um charuto do bolso superior da jaqueta.

– Digamos que temos um amigo de um amigo em comum.

Connor aguçou o ouvido. Aquela era a forma de contactos da agência. Mas, porquê o velho e não alguém que estivesse no ativo? Estava a considerar as possibilidades quando sir Frank usou um golpe baixo.

– Sei que perdeste a tua mulher e o teu filho. Isso é muito duro. Quando foi?

Connor agarrou com força a pega da mala e deixou que as cinzas e o pó voltassem a assentar-lhe na alma. Apesar do tempo que passara, ainda se surpreendia com a força do golpe.

– Há quase seis anos. Mas…

O idoso suavizou um pouco o tom de voz.

– Já vai sendo tempo de tentares outra vez, rapaz. Um homem precisa de uma mulher, filhos que o recebam em casa. É hora de deixares esta forma de vida e de criares raízes. Esse trabalho em Bagdad… – abanou a cabeça – queima muito. Dois ou três anos deveria ser o limite, e tu já o passaste e bem. Dizem que te safaste por uma unha negra em várias ocasiões. É que és bom, o melhor. Mas não se pode permanecer demasiado tempo no topo – olhou para Connor de lado. – O homem que substituíste acabou com uma faca no ventre.

Connor olhou para ele com uma mistura de incredulidade e frieza.

– Obrigado.

Mas o idoso estava lançado e gesticulava com crescente fervor.

– Não cumpriria com o meu dever para com o Mick se não te dissesse isto, rapaz. Estás a brincar com a morte.

– Tal como tu fizeste durante muito tempo – atirou-lhe Connor.

– Pois foi, fi-lo, e aprendi uma lição. Ninguém sai nunca a ganhar deste jogo – sir Frank agarrou-lhe o braço. – Olha, posso mexer alguns cordelinhos. O teu pai tornou-te um homem rico. Poderias abrir o teu próprio escritório. Um bom advogado é sempre bem-vindo neste país. Aqui também há muitas injustiças. E um rapaz bonito como tu não demorará muito a encontrar outra mulher encantadora.

O pedaço de gelo em que se transformara o coração de Connor desde o que se passara naquela montanha da Síria não registou nada. Sabia o que tinha perdido e o que nunca voltaria a ter. Agora vivia sem se prender a nada. O encontro ocasional com alguma mulher bonita bastava para afastar a escuridão.

– A vida civil também oferece muitos desafios – insistiu sir Frank. – E tem as suas emoções – agitou o charuto, que ainda não tinha acendido. – Quantos anos tens? Trinta? Trinta e cinco?

– Trinta e quatro – Connor sentiu os músculos abdominais ficarem tensos.

Percebia perfeitamente a que se referia o idoso. Para trabalhar nos Serviços Secretos, os oficiais tinham que ser tão objetivos quanto assépticos nos seus contactos. Talvez alguns desenvolvessem aberturas com o tempo, através das quais alguma emoção poderia sair, mas ele não tinha nada com que se preocupar. Continuava tão frio e equilibrado no seu trabalho como sempre. E precisava da constante ameaça da morte para percecionar que estava vivo.

– Sir Frank – prosseguiu com voz profunda e pausada, – agradeço-lhe a sua preocupação, mas não é necessária. Se tem algo para dizer, diga já. Caso contrário, o seu motorista pode deixar-me aqui.

Sir Frank olhou-o com aprovação.

– Um tipo direto, tal como o Mick. Exatamente igual a ele – abanou a cabeça e suspirou. – Oxalá o Elliott fosse tão claro.

Ah. Por fim. Aí estava o busílis da questão.

– O seu filho?

– Era disso que queria falar contigo. Algo se passou.

Pelo que Connor sabia, Elliott Fraser era um daqueles cinquentões ricos que dirigiam o setor financeiro.

– Meteu-se em algum sarilho?

O idoso parecia abatido.

– Pode dizer-se que sim. Trata-se de uma mulher.

Connor inspirou com força.

– Olhe, acho que o informaram mal, sir Frank. Estou aqui de licença – afirmou com um tom frio. Era necessário deixar claro ao homem a sua rejeição. – Não voei do outro lado do mundo para solucionar a vida amorosa do seu filho.

Sir Frank ficou vermelho de indignação.