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    Der Selbstquäler
    Der Selbstquäler
    Der Selbstquäler
    Ebook82 pages54 minutes

    Der Selbstquäler

    By Eduard Bauernfeld

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    About this ebook

    Eduard von Bauernfeld (Pseudonyme: Rusticocampius, Feld) (* 13. Jänner 1802 in Wien; † 9. August 1890 ebenda) war ein österreichischer Schriftsteller. Eduard von Bauernfeld schrieb auch politische Stücke und kam darum öfters mit der Zensur in Konflikt. Sein Werk Die Republik der Tiere kritisierte die Verhältnisse in Österreich zu Zeiten Metternichs und ist durchaus mit "Animal Farm" von George Orwell zu vergleichen. (Auszug aus Wikipedia)
    LanguageDeutsch
    PublisherOtbebookpublishing
    Release dateJan 31, 2016
    ISBN9783958641860
    Der Selbstquäler
    Author

    Eduard Bauernfeld

    Eduard von Bauernfeld (Pseudonyme: Rusticocampius, Feld) (* 13. Jänner 1802 in Wien; † 9. August 1890 in Oberdöbling bei Wien) war ein österreichischer Schriftsteller. (Wikipedia)

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      Der Selbstquäler - Eduard Bauernfeld

      Der Selbstquäler.

      Charaktergemälde in drei Acten.

      Die Handlung spielt in Paris im Zeitalter Ludwig XIV.

      Erste Scene.

      (Bei Malrepos.)

      Malrepos (sitzt und liest). St. Amand (tritt ein).

      St. Amand. Mein Herr –

      Malrepos (springt auf, umarmt ihn).

      Mein Freund! Wie freut mich Ihr Besuch!

      Sie bleiben hier? Zum Frühstück? Nein? Zum Mahl?

      (Umarmt ihn wieder.)

      Sie sind mein einziger, mein bester Freund! –

      Was les' ich hier? Ein Buch. Was für ein Buch?

      Ein dummes Buch. Von wem? Von Seneca:

      De ira. Ganz ein Buch, sich todt zu ärgern,

      Voll schimmernder Sentenzen, Floskeln. – Nun,

      Wie geht's, mein Freund? Wie steht es in der Welt?

      St. Amand. Gut für den Glücklichen, schlimm für den Elenden,

      Erträglich für den Mittelschlag, wie ich.

      Malrepos. Wir leben, weil wir müssen. S'ist ein Eckel,

      Wenn man bedenkt, daß wir zu Bett uns legen

      Etwa ein zwanzig tausend Mal, und gleich oft

      Aufstehen, bis wir völlig liegen bleiben;

      Und war's der Mühe werth, sich so zu plagen?

      St. Amand. Mein Freund, mich machen Ihre Worte bange;

      Wem das, was nach Gesetzen der Natur

      Im steten Kreislauf wiederkehren muß,

      Ein Eckel wird, nicht freundliche Gewohnheit,

      Den nenn' ich krank, und eine Qual sein Leben.

      Malrepos. Krank? Seh' ich eben wie ein Kranker aus?

      Fest ist mein Körper, wie gegoss'nes Eisen,

      Und meine Seele ist dem Leib gewachsen;

      Doch war's nur ein Schein-Leben, das ich führte,

      Und nun erst, hoff' ich, fängt das Leben an.

      Mein Freund – das sind Sie, wie's noch Keiner war. –

      Obwohl ich nicht begreife, wie mein sprödes,

      Mein störriges Gemüth sich einem Menschen

      Anschließen konnte in so kurzer Zeit,

      Ist's nicht, weil Sie so sanft und schmiegsam sind –

      Wie hat Ihr Umgang mich so ganz geändert!

      Wie klug, daß ich die Güter in Poitou

      Verließ und die Vasallen, um das Beste

      Hier in Paris zu finden: einen Freund.

      Hm! Im Vertrau'n: ich bin zu Hause nicht

      Im besten Ruf; man spricht von meiner Härte,

      Man nennt mich rauh und roh und ungeschliffen;

      Es mag wohl etwas d'ran sein. Nun, Erziehung,

      Charakter, Lebensweise trägt die Schuld.

      Kann ich aus meiner Haut? Bin ich den Andern

      Zu rauh, so sind sie mir dafür zu glatt;

      Jetzt aber bin ich anders – nicht? Ganz anders!

      St. Amand. Nicht allzu streng muß man das Leben nehmen!

      Sie fordern viel von Andern, mehr von sich.

      Malrepos. Wenn ich nur etwas liebenswürd'ger wäre!

      Sie lächeln? Glauben's nicht? Sie sind mein Freund,

      Sie sehen mich zu gut; doch fragen Sie

      Nur Ihre Schwestern.

      St. Amand. Nun, Annette spricht

      Von Ihnen niemals ohne warmem Antheil.

      Malrepos. Annette – doch die muntere Celine?

      St. Amand. Ist Ihre Freundin, mehr als Sie es glauben.

      Malrepos. Doch wenn sie meine Werbung erst erfährt –?

      St. Amand. Ich habe schon ein Wörtchen fallen lassen.

      Malrepos. Zu früh! Der Eltern Jawort muß erst hier sein.

      St. Amand. Des Boten harr' ich täglich, den mit Briefen

      Nach unserm Schloß in Nivernois ich sandte;

      Zudem bin ich hier Vater mehr als Bruder,

      Denn meine guten Eltern haben mir

      Die beiden Mädchen völlig anvertraut.

      Malrepos. Ach, St. Amand – wenn ich ihr Schwager bin –

      Sie sollen staunen – einen neuen Menschen

      In mir erkennen, und verwundert fragen:

      Ist denn dies Malrepos?

      St. Amand. Ich will es glauben.

      Aus unserm Freundeskreise scheinen Sie

      Zumeist zur Eh' geschaffen.

      Malrepos. Meinen Sie?

      Bisweilen dünkt mich doch das Gegentheil.

      Ein Mensch, wie ich, sollt' einsam sein und bleiben,

      Und nicht ein zartes Kind zu Tode martern,

      Wie's meiner Frau sehr leicht geschehen könnte.

      St. Amand. Ei, wenn Sie solch ein Ungeheuer sind,

      Wie soll ich Ihnen meine Schwester opfern?

      Malrepos. D'rum eben hab' ich diese Wahl getroffen!

      Celine ist die beste Frau für mich;

      Ihr leichter Sinn beflügelt meine Trägheit,

      Sie schwatzt gern und ich höre gerne schwatzen,

      Sie lacht gern, und ich mag das Lachen leiden;

      Sie wird um meine Grillen sich nicht kümmern,

      Das ist mir recht; doch jede gute Stunde

      Werd' ich an ihrer Seite doppelt fühlen.

      St. Amand. Sie wissen, diese Meinung theil' ich nicht,

      Und billige nicht ganz die Wahl –

      Malrepos. Genug!

      Sie haben mir Celinens Hand versprochen,

      Und ich besteh' darauf. – Sie wollen geh'n?

      Wann werden Sie Ihr Wort denn endlich lösen,

      Und mich besuchen mit den beiden Fräulein,

      Die Bilder zu beseh'n, die ich gekauft?

      St. Amand. Wir wollen Sie mit Nächstem überraschen.

      Malrepos. Doch schwerlich hier, wo ich nicht länger

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