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    Der Alkohol und die Wehmut
    Der Alkohol und die Wehmut
    Der Alkohol und die Wehmut
    Ebook77 pages59 minutes

    Der Alkohol und die Wehmut

    By Mathias Énard

    4/5

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    About this ebook

    Dreitausend Kilometer rollt die Transsibirische Eisenbahn von Moskau nach Nowosibirsk und mit ihr Mathias. Drei Tage lang rüttelt der Zug Erinnerungen und Stimmungen auf, Geschichten von Russland, seiner Geschichte, Bewohnern und Büchern, Geschichten von Mathias, seiner Liebe Jeanne, Wladimir und ihrem Dreieck von "wildtobender Freundschaft verfehlter Liebe". Ein Rausch, ein Gedankenfluss zwischen Millionen von weißen Birken und Gespenstern, denn "man reist immer mit Toten im Gepäck", der die Splitter einer Handlung so verstreut auffindet wie die Ortschaften entlang der Bahnstrecke zum Stillen Ozean.

    Mathias Énards kleiner Roman über die persönlichen und räumlichen Kontinente hinweg ist die große Geschichte von unstillbarer Sehnsucht, von Urbildern und unerfüllbaren Träumen – eines Erzählers, eines Landes, einer Generation.
    LanguageDeutsch
    PublisherMatthes & Seitz Berlin Verlag
    Release dateOct 31, 2016
    ISBN9783957574206
    Der Alkohol und die Wehmut

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      Der Alkohol und die Wehmut - Mathias Énard

      Mathias Énard

      Der Alkohol und die Wehmut

      Der Alkohol und die Wehmut ist die Prosafassung eines hundertminütigen Hörspiels, das in der Transsibirischen Eisenbahn zwischen Moskau und Nowosibirsk geschrieben und im Juli 2010 von France Culture gesendet wurde. Sprecher der Originalversion waren die Schauspieler Julie Pouillon und Serge Vladimirov, Regie führte Cédric Aussir. Die (tatsächliche) Reise wurde im Rahmen des Frankreich-Russland- Jahres von Cultures France ermöglicht.

      Erste Auflage 2016

      Copyright © der deutschen Ausgabe 2016

      MSB Matthes & Seitz Berlin Verlagsgesellschaft mbH

      Göhrener Str. 7 | 10437 Berlin

      info@matthes-seitz-berlin.de

      Copyright © der französischen Originalausgabe 2011

      „L'alcool et la nostalgie"

      Actes Sud

      Place Nina-Berberova BP 90038 | 13633 Arles cedex

      Alle Rechte vorbehalten.

      Lektorat Martin Kölbel, Berlin

      Druck und Bindung Friedrich Pustet, Regensburg

      Umschlaggestaltung Dirk Lebahn, Berlin

      Satz Martin Kölbel, Berlin

      www.matthes-seitz-berlin.de

      ISBN 978-3-95757-349-0

      Sie übertreiben, mein bester Herr, ja, Sie irren sich. Da können Sie lange suchen, Sie werden nichts finden. Die berühmte russische Seele existiert nicht. Das einzig Greifbare daran ist der Alkohol, die Wehmut und die Leidenschaft für Pferderennen. Ich versichere Ihnen, etwas anderes ist da nicht.

      Anton Tschechow, Die Postkutsche von Twer

      Für Jeanne, wo immer sie ist

      Inhalt

      Moskau

      Nischni Nowgorod

      Perm

      Sankt Petersburg

      Jekaterinburg

      Nowosibirsk

      Moskau

      Du bist kein echter Bruder, Wladimir, du trinkst nicht mit, nicht einen Tropfen, mein Alter, trotz all der Kilometer durch heruntergebrannte Birken und trotz der abgewetzten Gleise, die uns entgegenschreien, wir werden abkratzen. Wir haben Moskau gesehen und du tust mir das an, bleibst stumm, völlig zu, vielleicht hast du dich aufgegeben, weil das Leben dich abgefüllt hat, wo der Zug doch gerade in Wladimir hält. Wlado, ich muss dir eine Geschichte erzählen, ich habe sie in Moskau gehört, weißt du, der vertraut grauen Stadt mit ihren Autos und den überraschend goldenen Zwiebeltürmen, diesen freundlichen Knospen, von denen der Regen tropft. Reisen hilft eben auch nicht. Alles sieht überall gleich aus. Dieses sowjetische Hotel, in dem ich gestern schlief, mit seinem Achtzigzentimeterbett, seinem leeren, die Nacht durch brummenden Kühlschrank, seinen Blümchenvorhängen, seinem fleckigen Teppichboden und seiner affenarschfarbigen Tapete – all das nahm einem sogar die Lust, sich noch einmal schlafen zu legen. Ich versuche, mir diesen Ort bei Sonne vorzustellen, er sähe sicher noch trister aus. Ich muss mich anpassen. Ein Reisender muss sich anpassen, heißt es. Reine Disziplin, reine Übung. Ich glaube, ich bin nicht zum Reisen geschaffen, Wolodja, selbst mit dir nicht. Mich interessiert nur der Blickwinkel der Freundschaft, der Begegnung, aber ich weiß auch, dass das dem Reisenden nicht einfach so geschenkt wird. Nur Patagonien, nur Patagonien passt zu meiner unermesslichen Traurigkeit. Alles Lügen. Du weißt, wovon ich rede, du kennst die Einsamkeit und Langeweile eines Hotelzimmers, in dem man nichts zu suchen hat, in dem man nicht tut, was man tun sollte: schlafen, trinken, lesen oder unvergessliche Werke schreiben. Moskaus laues Herz schlägt in seinem Lavasarg. Wie viele Stunden habe ich noch zu verlieren? Auf dem Weg vom Flughafen sah ich das Mahnmal, das markiert, bis wohin die vorrückenden Deutschen auf der Leningrad-Route kamen: auf einem Fries zwei riesige Pferde, die die in der Erinnerung gigantischen Panzer aufhalten sollen.

      Еще не умер ты не один …

      Mitten in der Nacht einer dieser Anrufe, vor denen wir uns alle fürchten, um drei Uhr morgens, vom Klingeln meines Handys geweckt, erkannte ich eine russische Nummer, eine aus Moskau, doch es war nicht die von Jeanne. Eine Sekunde lang dachte ich, sie hat einen Unfall gehabt und man ruft mich an, um mir mitzuteilen, dass sie tot ist, ich schaute auf das Display, hob schließlich knapp vor dem Einschalten des Anrufbeantworters ab, erkannte ihre Stimme, hallo, ich sagte auch hallo, hallo, hallo, Jeanne? Mathias, sagte sie und nichts weiter, ja, ich bin’s, was ist los, was ist mit dir, sie antwortete nicht, ich musste ihren Vornamen ein Dutzend Mal wiederholen, hallo Jeanne? Jeanne? Ich glaubte, sie sei betrunken und habe plötzlich mitten in der Nacht Lust gehabt, mich anzurufen, doch sie sagte nichts, gar nichts, nicht ein Wort, ich hörte nur ihren Atem, sie war dran, aber schwieg. Das ging mir plötzlich auf die Nerven, Jeanne, murrte ich, es ist drei Uhr morgens, wenn du nicht redest, lege ich auf, und nach einer Weile hauchte sie nur: Wladimir. Sonst nichts, es war auch nicht nötig, irgendetwas hinzuzufügen, ich verstummte.

      Acht Tage später stand ich in Moskau und erkannte nichts wieder; am Flughafen Scheremetjewo gab es einen neuen Terminal, ich hatte den Eindruck, im falschen Land angekommen zu sein. Jeanne erwartete mich an der Metro Belorusskaja, die ich ebenfalls nicht kannte. Es regnete.

      Ich weiß nicht mehr, in welchem Moment genau ich beschlossen habe, diese Reise anzutreten und dich nach Sibirien zu bringen, in Moskau jedenfalls, der Stadt der tausendunddrei Kirchtürme und der sieben Bahnhöfe, zitterte ich erst einmal im Nieselregen und hielt Jeannes Hand; sie war bleich und zerbrechlich, hatte dunkle Augenringe und ihr Atem roch nach Ether, nach

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