Ein Dieb in der Nacht: Neue Abenteuer aus der Einbrecherlaufbahn des A. J. Raffles

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Erstes Kapitel. Aus dem Paradies verstoßen.

Wenn ich noch wei­te­re Ge­schich­ten von Raffles er­zäh­len soll, kann ich nichts Bes­se­res tun, als auf die ers­ten Tage uns­res Zu­sam­men­tref­fens zu­rück­grei­fen und die aus Zart­ge­fühl leer­ge­las­se­nen Blät­ter der vor­han­de­nen An­na­len fül­len. In­dem ich dies tue, fül­le ich aber trotz al­lem nur einen klei­nen Teil je­ner großen Lee­re aus, über die ich jetzt so­zu­sa­gen mei­ne Lein­wand für das ers­te le­bens­wah­re Por­trät mei­nes Freun­des ge­spannt habe. Eine voll­kom­men ge­treue Dar­stel­lung kann ihm jetzt ja nicht mehr scha­den. Jede War­ze will ich hin­ein­zeich­nen. Raffles war, wenn man al­les in Be­tracht zieht, ein Schur­ke; es könn­te sei­nem An­den­ken nur scha­den, woll­te man die­se Tat­sa­che be­schö­ni­gen. Trotz­dem habe ich selbst dies bis auf den heu­ti­gen Tag ge­tan. Vie­le häss­li­che Epi­so­den habe ich über­gan­gen und mich da­für un­ge­bühr­lich bei der die Schar­ten aus­wet­zen­den Sei­te auf­ge­hal­ten. Und wer weiß, ob ich das nicht wie­der tue, ge­blen­det, selbst wäh­rend des Schrei­bens, von dem Zau­ber sei­nes We­sens, das mir mei­nen Schur­ken lie­ber mach­te als je­den an­de­ren Hel­den. Trotz­dem aber will ich jetzt jede Zu­rück­hal­tung auf­ge­ben und als Be­weis da­für nicht län­ger ein Ge­heim­nis aus dem größ­ten Un­recht ma­chen, das Raffles selbst mir je an­ge­tan hat.

Mit pein­li­cher Vor­sicht wäh­le ich mei­ne Wor­te, denn ich möch­te mei­nem Freun­de noch im­mer treu blei­ben und muss doch an jene Iden des März zu­rück­den­ken, wo er mich mit ver­bun­de­nen Au­gen in Ver­su­chung und Ver­bre­chen führ­te. Dies war al­ler­dings eine häss­li­che Tat und doch mo­ra­lisch nur eine Ba­ga­tel­le im Ver­gleich zu dem heim­tücki­schen Streich, den er mir per­sön­lich ei­ni­ge Wo­chen spä­ter spiel­te. Das zwei­te Ver­ge­hen er­wies sich zwar, we­nigs­tens der Ge­sell­schaft ge­gen­über, als das we­ni­ger schwer­wie­gen­de und hät­te schon vor Jah­ren ver­öf­fent­licht wer­den kön­nen. Per­sön­li­che Grün­de hat­ten mir in­des Schwei­gen auf­er­legt. Die An­ge­le­gen­heit ging näm­lich nicht nur mich ganz spe­zi­ell an und warf ein all­zu­schimpf­li­ches Licht auf Raffles, son­dern eine drit­te Per­son war dar­ein ver­floch­ten, die mir noch nä­her am Her­zen lag als Raffles selbst, und de­ren Name durch die Ver­bin­dung mit dem uns­ri­gen auch jetzt nicht be­su­delt wer­den soll.

Es ge­nü­ge, dass ich schon vor je­ner tol­len März­tat mit der Be­tref­fen­den ver­lobt ge­we­sen war. Ihre An­ge­hö­ri­gen nann­ten es al­ler­dings nur ein »freund­schaft­li­ches Ver­hält­nis« und sa­hen selbst das mit schee­len Bli­cken an, wozu sie üb­ri­gens auch al­les recht hat­ten. Al­lein wir stan­den nicht di­rekt un­ter de­ren Au­to­ri­tät, son­dern beug­ten uns ihr nur aus ei­ner ge­wis­sen po­li­ti­schen Rück­sicht. Zwi­schen uns bei­den aber war al­les im rei­nen – mei­ne Un­wür­dig­keit ab­ge­rech­net. Dies kann in­des nur rich­tig er­mes­sen wer­den, wenn ich ge­ste­he, wie weit die Sa­che schon ge­die­hen war, als ich an je­nem Abend einen wert­lo­sen Scheck für mei­ne Ver­lus­te beim Bak­ka­rat aus­ge­stellt und mich in mei­ner Not dann an Raffles ge­wandt hat­te. So­gar nach­her sah ich »sie« zwar noch manch­mal, doch ließ ich durch­bli­cken, dass mehr auf mei­ner See­le las­te, als sie je mit mir tei­len dür­fe, und schließ­lich schick­te ich ihr eben doch den Ab­schieds­brief. Wie leb­haft steht jene Wo­che vor mir! Es war ge­gen Ende ei­nes solch herr­li­chen Mai, wie wir ihn seit­her nicht mehr er­lebt ha­ben, und ich fühl­te mich so un­glück­lich, dass ich nicht ein­mal die auf­re­gen­den Kricket­be­rich­te in den Zei­tun­gen ver­fol­gen moch­te. Raffles war näm­lich der ein­zi­ge, der da­mals auf den »Lords­grounds«, dem Haupt­kricket­platz von Lon­don, einen »bats­man« schlug, und doch ging ich nie­mals hin. Ge­gen den Yorks­hi­re­klub ge­wann er au­ßer­dem hun­dert »Runs«, und dies ver­an­lass­te Raffles, auf sei­nem Heim­weg zum Al­ba­ny­klub bei mir vor­zu­spre­chen.

»Wir müs­sen mit­ein­an­der di­nie­ren und das sel­te­ne Er­eig­nis fei­ern«, sag­te er. »Hun­dert sol­che Schlä­ge kön­nen in uns­rer Zeit einen wohl et­was auf den Hund brin­gen, und auch du, Bun­ny, siehst ganz so aus, als brauch­test du dei­nen Teil an ei­ner an­stän­di­gen Fla­sche. Wie wär’s, wenn wir sie uns im Café Roy­al Punkt acht Uhr zu Ge­müt führ­ten? Ich wer­de dann schon et­was frü­her dort sein, um Tisch und Wein zu be­stel­len.«

Im Café Roy­al er­zähl­te ich ihm denn auch un­ver­züg­lich von der Her­zens­not, in der ich mich be­fand. Es war das ers­te Mal, dass er über­haupt et­was von mei­nem Lie­bes­han­del er­fuhr, und ich ge­stand ihm al­les, wenn auch erst, nach­dem uns­rer Fla­sche noch eine zwei­te von der­sel­ben vor­treff­li­chen Mar­ke ge­folgt war. Raffles hör­te mir mit erns­ter Auf­merk­sam­keit zu, und sei­ne Teil­nah­me war umso wohl­tu­en­der durch die takt­vol­le Kür­ze, wo­mit er sie mehr an­deu­te­te als aus­drück­te. Er wünsch­te nur, ich hät­te ihn gleich von An­fang an in die­se Ver­wick­lung ein­ge­weiht. Da ich es nicht ge­tan, stimm­te er mit mir über­ein, dass der ein­zi­ge Aus­weg ein of­fe­ner und voll­stän­di­ger Ver­zicht sei. Mei­ne An­ge­be­te­te hat­te üb­ri­gens ja auch kei­nen Pfen­nig, und ich konn­te auf ehr­li­chem Wege kei­nen ver­die­nen. Ich hat­te Raffles aus­ein­an­der­ge­setzt, dass sie eine Wai­se sei, die den größ­ten Teil des Jah­res bei ei­ner ari­sto­kra­ti­schen Tan­te auf dem Lan­de und den üb­ri­gen un­ter dem »des­po­ti­schen« Da­che ei­nes auf­ge­bla­se­nen Po­li­ti­kers in Palace Gar­dens ver­brin­ge. Die Tan­te emp­fand, wie ich glau­be, noch im­mer eine heim­li­che klei­ne Schwä­che für mich, wo­ge­gen ihr be­rühm­ter Bru­der sich mir von An­fang an feind­lich ent­ge­gen­ge­stellt hat­te.

»Hek­tor Car­ruthers«, mur­mel­te Raffles, den ver­hass­ten Na­men wie­der­ho­lend, wäh­rend sich sei­ne kla­ren, kal­ten Au­gen auf die mei­ni­gen hef­te­ten. »Du hast wohl nicht viel von ihm zu se­hen be­kom­men?«

»Nichts, seit ei­ner Ewig­keit«, ant­wor­te­te ich. »Ich war zwar ver­gan­ge­nes Jahr ein paar­mal im Hau­se, seit­her aber bin ich we­der zum Wie­der­kom­men auf­ge­for­dert, noch an­ge­nom­men wor­den, wenn ich dort Be­such ma­chen woll­te. Das alte Scheu­sal scheint ein Men­schen­ken­ner zu sein!«

Und bit­ter lach­te ich in mein Glas hin­ein.

»Hüb­sches Haus, was?« sag­te Raffles, sich in sei­ner sil­ber­nen Zi­ga­ret­ten­do­se be­trach­tend.

»Tip top«, ant­wor­te­te ich. »Du kennst doch die Häu­ser in Palace Gar­dens?«

»Nicht so gut, als ich ger­ne möch­te, Bun­ny.«

»Nun, sei­nes ist das schöns­te von al­len – im In­nern ein wah­res Mu­se­um. Der alte Gro­bi­an ist ein Krö­sus mit ei­nem wahr­haft fürst­lich ein­ge­rich­te­ten Haus.«

»Wie steht es mit den Fens­ter­rie­geln?« frag­te Raffles so ne­ben­her.

Ich aber prall­te von der of­fe­nen Zi­ga­ret­ten­do­se, die er mir wäh­rend des Spre­chens hin­hielt, zu­rück. Uns­re Au­gen be­geg­ne­ten sich, und in den sei­ni­gen lag je­nes glit­zern­de Ge­fun­kel von Mut­wil­len und Bos­heit, je­ner son­ni­ge Strahl ver­we­ge­ner Teu­fe­lei, der zwei Mo­na­te zu­vor mein Ver­der­ben ge­we­sen, und der mich bis zum Ende vom Lie­de stets in neu­es Ver­der­ben stürz­te, so oft es ihm be­lieb­te. Ein­mal aber wi­der­stand ich doch die­sem Zau­ber, ein­mal wies ich die­sen strah­len­den Blick mit ei­ser­ner Mie­ne zu­rück. Er brauch­te sei­ne Plä­ne nicht laut wer­den zu las­sen; ich las sie alle in den ener­gi­schen Li­ni­en sei­nes leb­haf­ten, lä­cheln­den Ge­sichts. Und mei­nen Stuhl im Ei­fer mei­nes ei­ge­nen Ent­schlus­ses zu­rück­sto­ßend, rief ich: »Nicht mit mei­nem Vor­wis­sen! Ein Haus, wo ich Gast­freund­schaft ge­nos­sen – ein Haus, wo ich ›ih­r‹ be­geg­net bin, ein Haus, wo ›sie‹ mo­na­te­lang ge­wohnt hat! Sprich es nicht aus, Raffles, sonst ste­he ich auf und lau­fe da­von.«

»Das wür­de ich vor dem Kaf­fee und dem Li­kör doch lie­ber nicht tun«, sag­te Raffles la­chend. »Rau­che erst eine klei­ne Sul­li­van; sie ist der bes­te Über­gang zur Zi­gar­re. Und nun ge­stat­te mir die Be­mer­kung, dass dei­ne Be­den­ken dir alle Ehre ma­chen wür­den, wenn der alte Car­ruthers noch in dem frag­li­chen Hau­se wohn­te.«

»Willst du da­mit sa­gen, dass er nicht mehr dort wohnt?«

Raffles zün­de­te ein Streich­holz an und reich­te es mir zu­erst. »Ich will da­mit sa­gen, mein lie­ber Bun­ny, dass man in Palace Gar­dens die­sen Na­men längst nicht mehr kennt. Du sag­test mir zu An­fang, dass du seit ei­nem Jah­re nichts mehr von die­sen Leu­ten ge­hört ha­best. Das ge­nügt, un­ser klei­nes Miss­ver­ständ­nis zu er­klä­ren. Ich dach­te an das Haus, und du an die Leu­te dar­in.«

»Aber wer sind denn die­se Leu­te, Raffles? Wer hat denn das Haus jetzt ge­mie­tet, wenn der alte Car­ruthers wirk­lich aus­ge­zo­gen ist, und wo­her weißt du denn, dass es noch im­mer ei­nes Be­su­ches wert ist?«

»Um dei­ne ers­te Fra­ge zu be­ant­wor­ten: Lord Loch­ma­ben«, er­wi­der­te Raffles, in­dem er Rauch­rin­ge ge­gen die De­cke blies. »Du machst ein Ge­sicht, als ha­best du nie von ihm ge­hört. Da je­doch Kricket- und Renn­be­rich­te der ein­zi­ge Teil dei­ner Zei­tung ist, den du zu le­sen ge­ruhst, so kannst du nicht er­war­ten, mit al­len neu­ge­schaf­fe­nen Pairs auf dem lau­fen­den zu sein. Dei­ne and­re Fra­ge aber ist ei­ner Ant­wort gar nicht wert. Wie glaubst du denn, dass ich die­se Din­ge er­fah­re? Es ge­hört ja doch zu mei­nem Be­ruf, sie zu wis­sen, und da­mit ist al­les ge­sagt. Lady Loch­ma­ben be­sitzt tat­säch­lich eben­so kost­ba­re Dia­man­ten wie Mrs. Car­ruthers, und al­ler Wahr­schein­lich­keit nach be­wahrt sie sie auch am sel­ben Orte auf, wo Mrs. Car­ruthers die ih­ri­gen auf­be­wahrt hat. Vi­el­leicht kannst du mich über die­ses Ver­steck auf­klä­ren.«

Das konn­te ich denn auch zu­fäl­lig, da ich von sei­ner Nich­te wuss­te, dass ge­ra­de sol­che Din­ge Mr. Car­ruther­s’ Ste­cken­pferd ge­we­sen wa­ren. Er hat­te die Knif­fe der Ein­bre­cher förm­lich stu­diert, um sie mit sei­nen ei­ge­nen zu über­lis­ten. So er­in­ner­te ich mich zum Bei­spiel ganz ge­nau, dass die Fens­ter des Erd­ge­schos­ses sorg­sam ver­rie­gelt und mit Lä­den ver­schlos­sen wa­ren, und dass er an den Tü­ren sämt­li­cher, auf die vier­e­cki­ge in­ne­re Hal­le mün­den­der Zim­mer ex­tra Ya­le­schlös­ser hat­te an­brin­gen las­sen, und zwar in so un­ge­wöhn­li­cher Höhe, dass nie­mand sie vom Zim­mer aus be­merk­te. Des Haus­hof­meis­ters Auf­ga­be war es, alle die­se Tü­ren ab­zu­schlie­ßen und die Schlüs­sel auf­zu­be­wah­ren, ehe er zu Bett ging. Den Schlüs­sel zum Kas­sen­schrank aber pfleg­te der Haus­herr selbst in ängst­li­che Ob­hut zu neh­men. Die­ser Kas­sen­schrank war sei­ner­seits so sinn­reich ver­bor­gen, dass ich ihn nie­mals von selbst ge­fun­den hät­te. Deut­lich er­in­ne­re ich mich, wie die­je­ni­ge, die ihn mir in der Un­schuld ih­res Her­zens zeig­te, mir un­ter La­chen ver­si­cher­te, dass selbst ihre ei­ge­nen klei­nen Schmuck­sa­chen je­den Abend fei­er­lich dar­ein ver­schlos­sen wür­den. Hin­ter der einen Sei­te des Bü­cher­schranks war er in die Wand ein­ge­las­sen, ein­zig und al­lein, um Mrs. Car­ruther­s’ bar­ba­risch-üp­pi­gen Schmuck zu ber­gen. Ohne Zwei­fel be­nütz­ten die­se Loch­ma­bens ihn zum sel­ben Zwe­cke, und un­ter den ver­än­der­ten Um­stän­den zö­ger­te ich nicht, Raffles die ge­wünsch­te Aus­kunft zu ge­ben. Ich ent­warf so­gar auf die Rück­sei­te mei­ner Menü­kar­te einen flüch­ti­gen Grund­riss des Erd­ge­schos­ses.

»Es war ei­gent­lich recht schlau von dir, dass du die Art der Sch­lös­ser an den in­nern Tü­ren be­ach­tet hast«, be­merk­te er, den Grund­riss in die Ta­sche ste­ckend. »Ob auch an der Hau­stü­re ein Ya­le­schloss ist, er­in­nerst du dich wohl nicht?«

»Doch; es ist kei­nes da«, konn­te ich so­fort ant­wor­ten. »Ich weiß es zu­fäl­lig, weil ich ein­mal den Schlüs­sel hat­te, als – als wir mit­ein­an­der ins Thea­ter gin­gen.«

»Ich dan­ke dir, lie­ber Freund«, sag­te Raffles mit­füh­lend. »Das ist al­les, was ich von dir woll­te, Bun­ny, mein Jun­ge. Eine güns­ti­ge­re Nacht als die heu­ti­ge kann es nicht ge­ben.«

Dies war ei­ner sei­ner Auss­prü­che, wenn er das Schlimms­te vor­hat­te.

Er­schro­cken sah ich ihn an. Uns­re Zi­gar­ren wa­ren ge­ra­de an­ge­zün­det, und doch ver­lang­te er schon sei­ne Rech­nung. Ein­wän­de zu er­he­ben aber war un­mög­lich, ehe wir uns drau­ßen auf der Stra­ße be­fan­den.

»Ich kom­me mit dir«, sag­te ich, mei­nen Arm un­ter den sei­ni­gen schie­bend.

»Was fällt dir ein, Bun­ny!«

»Wa­rum denn nicht? Ich ken­ne je­den Zoll des Ter­rains, und da das Haus in and­re Hän­de über­ge­gan­gen ist, habe ich kei­ne Skru­pel mehr. Über­dies bin ich schon ein­mal, wenn auch in andrem Sin­ne, dort ein­ge­bro­chen. Wer ein­mal stiehlt – du weißt schon – wer A sagt, muss auch B sa­gen.«

Dies war von je­her mei­ne Art ge­we­sen, wenn mein Blut in Wal­lung ge­riet; mein Freund aber wuss­te die­se Ei­gen­tüm­lich­keit wie ge­wöhn­lich nicht zu schät­zen. Schwei­gend kreuz­ten wir die Re­gent Street. Ich muss­te ihn am Är­mel pa­cken, um mei­ne Hand auf sei­nem un­gast­li­chen Arme fest­zu­hal­ten.

»Du tä­test wirk­lich bes­ser dar­an, weg­zu­blei­ben«, sag­te Raffles, als wir das ge­gen­über­lie­gen­de Trot­toir er­reich­ten. »Ich kann dich dies­mal wirk­lich nicht brau­chen.«

»Und doch glaub­te ich, dir bis jetzt recht nütz­lich ge­we­sen zu sein.«

»Wohl mög­lich, Bun­ny, aber ich ge­ste­he dir ganz of­fen, dass ich dich heu­te Nacht lie­ber nicht bei mir ha­ben möch­te.«

»Und doch ken­ne ich das Ter­rain, und du kennst es nicht. Lass dir einen Vor­schlag ma­chen«, sag­te ich. »Ich wer­de rasch mit dir kom­men und dir den Weg zei­gen, aber kei­nen Pfen­nig von der Beu­te an­neh­men.«

Ich wand­te da­mit Raffles’ ei­ge­ne necki­sche Art an, wo­mit er mich stets nach sei­nem Wil­len lenk­te; dass sie auch ihn jetzt zum Nach­ge­ben be­wog, ent­zück­te mich. Raffles aber war lie­bens­wür­dig ge­nug, sich mit ei­nem La­chen zu fü­gen, wo­ge­gen ich im um­ge­kehr­ten Fal­le nur zu leicht mit mei­nem Wil­len auch mei­ne gute Lau­ne ein­büß­te.

»O Ka­nin­chen, du wirst dei­nen An­teil be­kom­men, ob du mich be­glei­test oder nicht; aber al­len Erns­tes, soll­test du nicht lie­ber an das Mäd­chen den­ken?«

»Was hül­fe es?« rief ich stöh­nend. »Du sag­test ja selbst, mir blei­be nichts andres üb­rig, als sie auf­zu­ge­ben. Ich bin nur froh, dass ich dies schon selbst ein­ge­se­hen hat­te, ehe ich dich um dei­ne An­sicht frag­te, und dass ich es ihr am Sonn­tag schrift­lich mit­ge­teilt habe. Nun ha­ben wir Mitt­woch, und sie hat noch kei­ne Sil­be von sich hö­ren las­sen. Die­ses War­ten auf ein Wort von ihr bringt mich noch um den Ver­stand.«

»Du hast wohl nach Palace Gar­dens ge­schrie­ben?«

»Nein, ich adres­sier­te den Brief aufs Land. Aber sie mag sein, wo sie will, eine Ant­wort hät­te längst kom­men kön­nen.«

Wir hat­ten den Al­ba­ny­klub jetzt er­reicht und blie­ben, die bren­nen­den Zi­gar­ren ein­an­der zu­ge­kehrt, wie auf Verab­re­dung vor dem Ein­gang ste­hen.

»Willst du nicht hin­auf­ge­hen und se­hen, ob die Ant­wort nicht am Ende in dei­nem Zim­mer liegt?« frag­te er.

»Nein. Wozu auch? Was hät­te es für einen Sinn, sie auf­ge­ge­ben zu ha­ben, wenn es mich wie­der reu­te, da jetzt doch al­les zu spät ist? Und es ist nun ein­mal zu spät, ich habe sie end­gül­tig auf­ge­ge­ben und bin ent­schlos­sen, mit dir zu kom­men.«

Die Hand, die den Kricket­ball ge­schick­ter als ir­gend­je­mand in Eng­land zu wer­fen ver­stand, leg­te sich jetzt mit über­ra­schen­der Schnel­lig­keit auf mei­ne Schul­ter.

»Gut denn, Bun­ny, das wäre ab­ge­macht; aber dein Blut kom­me über dei­nen ei­ge­nen Kopf, wenn die Sa­che schief geht. In­zwi­schen kön­nen wir nichts Bes­se­res tun, als hier hin­ein­ge­hen, bis du dei­ne Zi­gar­re, wie sie es ver­dient, zu Ende ge­raucht und zum Ab­schluss eine Tas­se Tee ge­trun­ken hast, und zwar einen Tee, dem du ler­nen musst Ge­schmack ab­zu­ge­win­nen, wenn du in dei­nem neu­en Be­ru­fe vor­wärts kom­men willst. So­bald Mit­ter­nacht vor­über ist, soll’s los­ge­hen, Bun­ny, mein Jun­ge, und ich scheue mich nicht, dir ein­zu­ge­ste­hen, dass ich herz­lich froh bin, dich bei mir zu ha­ben.«

Die in sei­nen Zim­mern ver­brach­te War­te­zeit steht noch leb­haft in mei­ner Erin­ne­rung. Es wird wohl die ers­te und letz­te Stun­de die­ser Art ge­we­sen sein, die ich so ganz im Be­wusst­sein des­sen, was vor mir lag, ver­brin­gen muss­te. Die gan­ze Zeit über hat­te ich rast­los das eine Auge auf die Uhr, das and­re auf Raffles’ Sphinx­ge­sicht ge­hef­tet, das zu ent­rät­seln, er sich un­barm­her­zig wei­ger­te. Er gab auch zu, dass es ein Ge­fühl sein müs­se, wie vor ei­nem Zwei­kampf. Bei mei­ner schwa­chen Er­fah­rung in dem Sport, des­sen er voll­kom­men Meis­ter war, emp­fand ich es als eine Prü­fung, die nicht ohne in­ne­res Be­ben zu er­tra­gen war. And­rer­seits aber war ich auch im­mer wie­der ganz ich selbst, so­bald ich, bild­lich ge­spro­chen, vor dem »Wicket« stand, und die Hälf­te der Über­ra­schun­gen, wo­mit Raffles mich zu über­fal­len pfleg­te, hat­ten ih­ren Grund zwei­fel­los in sei­ner früh­zei­ti­gen Er­kennt­nis die­ser Tat­sa­che.

Dies­mal aber ver­ging mir rasch und un­wie­der­bring­lich jeg­li­che Lust an dem Pla­ne, den ich frei­wil­lig mit so viel Ei­fer er­fasst hat­te. Je mehr mei­ne künst­lich an­ge­fach­te Be­geis­te­rung schwand, de­sto mehr stei­ger­te sich mein Wi­der­wil­le, je­nes Haus auf die­se Wei­se zu be­tre­ten, und wuchs mein bes­se­res Ur­teils­ver­mö­gen. So mäch­tig in­des die­ser Wi­der­wil­le auch wur­de, so war doch das Ge­fühl, dass wir im Be­griff stan­den, uns – der Ein­ge­bung des Au­gen­blicks fol­gend – in ein wich­ti­ges Un­ter­neh­men zu stür­zen, noch viel stär­ker in mir. Die­sen letz­te­ren Skru­pel wag­te ich Raffles ein­zu­ge­ste­hen, und nicht häu­fig war mei­ne Lie­be zu ihm grö­ßer, als in dem Au­gen­blick, da er of­fen zu­gab, es sei dies das na­tür­lichs­te Ge­fühl der Welt. Er ver­si­cher­te mir in­des, dass er schon seit Mo­na­ten ein Auge auf mei­ne Lady Loch­ma­ben und ihre Ju­we­len ge­wor­fen habe. Bei meh­re­ren Pre­mièren habe er hin­ter