Casablanca im Fieber

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Der Buick Riviera glitt lautlos über den von der Hitze des Tages noch aufgeweichten Teer und fuhr sanft zu einer Aussichtsplattform, worauf das Zirpen der Grillen abrupt verstummte. Die Weißwandreifen drehten sich ein letztes Mal und kamen im Gras zum Stehen.

Unten lag der Ozean da wie Asphalt, mit jäh hochgehenden, chromblitzenden Wellen, die die Nacht mit fluoreszierenden Strichen schraffierten.

Etwas weiter weg, an der Küstenstraße, glitzerten die Swimmingpools der Etablissements am Meer wie silberne Fische. Allein ihre Namen hätten ausgereicht, um eine ganze Kolonie Albinos braun werden zu lassen: Acapulco, Tahiti-Strand, Miami, Sun-Beach, Kon-Tiki.

Georges drückte auf einen Knopf am Armaturenbrett. Begleitet vom hydraulischen Summen des automatischen Mechanismus hob sich das Verdeck langsam in der Nacht wie die ausgebreitete Schwinge eines Raubvogels. Es zögerte einen kurzen Moment und klappte dann mit einem metallischen Surren auf die Windschutzscheibe herunter. Georges sicherte den Sperrhebel, machte die Scheinwerfer aus und schaltete die Zündung ab.

«Was ist denn in dich gefahren?», fragte Gin.

Nicht ein Stern am Himmel. Wolken spielten mit dem Mond, reichten ihn von einer Wolke zur anderen. Nicht ein Licht in den Fenstern der Luxusvillen des Hügels von Anfa. Ein paar gelbe Köter aus einer benachbarten arabischen Hüttensiedlung, einem Douar, streiften still zwischen den Pinien und Eukalyptusbäumen umher.

Der einzige Lichtpunkt im Wagen kam vom Radio, das auf den amerikanischen Sender der Basis von Nouaceur eingestellt war. Das regelmäßige duh-duh-DUM, duh-duh-DUM, duh-duh-DUM eines Jazzschlagzeugers drang gedämpft aus dem Bakelit. Wahrscheinlich Zutty Singleton.

«Ich mache das Verdeck wieder zu», erwiderte Georges und drückte auf den Zigarettenanzünder. «Bei dieser Wahnsinnshitze, dazu die Schwüle, kann man sich leicht den Tod holen. Wenn einem heiß ist, schwitzt man, verstehst du?»

«Ich verstehe nur, dass du mich zum Schwitzen bringst. Du warst einverstanden, mich nach Hause zu fahren. Punkt, aus! Warum hältst du dann unterwegs an?»

Mit einer ruckartigen Bewegung des Handgelenks schnippte Georges eine lange Zigarette aus der Pall-Mall-Packung.

«Ich merke schon, dass du was gegen mich hast. Aber was?»

«Das bildest du dir ein. Ich habe gegen niemanden etwas, weder gegen dich noch gegen sonst jemanden. Ich will einfach nur nach Hause. Ist das klar?»

«Zigarette?»

Gin schnappte sich die Zigarette mit einer raschen Handbewegung, ohne ihm auch nur zu danken. Sie zündete sie sich selbst mit einem Zippo-Feuerzeug aus ihrer Handtasche an.

Ginette Garcia würde noch vor Ende des Monats neunzehn Jahre alt werden, am 23., dem Tag, an dem die Sonne, des Krebses müde, ins Zeichen des Löwen überging. Ihr volles brünettes Haar fiel in wallenden Locken kaskadenhaft herab und umrahmte ein energisches Gesicht, das von einem finsteren Blick dominiert war, den ein Vorhang aus langen Wimpern filterte. Der zu große, zu stark geschminkte, aber schön gezeichnete Mund war leicht geöffnet mit reizend geschürzter Oberlippe über strahlend weißen Zähnen. Manu hatte sie als Erster Gin genannt, wie den Schnaps, und alle hatten diesen Kosenamen übernommen. Das war ihr nur recht. Sie fand ihren Vornamen weit weniger berauschend.

Wie sie da so in dem schwachen roten Schein der Long-Size auf dem Beifahrersitz des amerikanischen Cabriolets saß, ähnelte sie Jane Russell, nur zierlicher, in The Outlaw. «Tall, terrific … and trouble», wie das amerikanische Plakat des Kinos «Le Triomphe» verkündete, wo der Film in Erstaufführung gezeigt wurde.

Ihre Bluse aus Rohseide klebte an der Rückenlehne des Sitzes und ihre Atmung beschleunigte sich durch die geballte Wirkung aus Wut und Hitze. Ihr Busen stand dem des Hollywoodstars in nichts nach.

«Du bist sehr schön», sagte Georges.

«Das ist nicht der richtige Augenblick.»

Ihr eng in der Taille anliegender Rock war über den Knien hochgerutscht, und die Schere ihrer langen Oberschenkel öffnete und schloss sich automatisch – ein Zeichen von Nervosität –, wodurch die Luft jedoch nur noch heißer wurde.

«Du hast alle Zeit der Welt, um nach Hause zu kommen», sagte er und neigte sich vor, um eine Flasche kanadischen Whisky aus dem Handschuhfach zu fischen.

«Das reicht, Georges. Hör auf damit.»

«Reg’ dich nicht auf, brauchst nur nein zu sagen», sagte er und zwang sich zu einem ungezwungenen Lächeln.

«Ich rege mich nicht auf, ich bin ganz ruhig. Ich will nach Hause. Jetzt gleich.»

Er schraubte die Kappe ab, die als Becher diente, füllte sie zu drei Vierteln und reichte sie Gin mit einem Lächeln, das gewinnend sein sollte.

«Was bildest du dir eigentlich ein?», erwiderte sie barsch und stieß ihn mit einer heftigen Handbewegung zurück. «Ich trinke nie.»

Der Mond überzog die Chromteile des Wagens mit zinkfarbenen Tönungen, wie in einem Gedicht von Verlaine.

«Das würde dir gut tun», sagte er, und schüttelte sich wegen der Stärke des Alkohols.

«Was mir gut tun würde, wäre, nach Hause zu kommen.»

«Wir könnten bei mir anhalten, das liegt auf dem Weg, wir könnten etwas trinken, ein Weilchen zusammen sein, unseren Spaß haben, meine Eltern sind nicht da.»

«Spinn nicht rum.»

Im Radio klagte ein schwarzer Bluessänger mit einer von Zigaretten und Fusel rauen Stimme. So schwermütig, dass es einem Überlebenden der Schlacht von Dien-Bien-Phu die Tränen in die Augen getrieben hätte.

«Nach Hause, nach Hause», äffte Georges sie nach. «Was anderes hast du nicht im Kopf … Das reicht jetzt, immer mit der Ruhe …»

«Meine Eltern haben mich schon um Mitternacht erwartet. Jetzt ist es fast zwei … Deshalb muss ich sofort nach Hause», erklärte Gin. «Du hattest mir versprochen, mich direkt heimzubringen, wenn ich dich darum bitten würde …»

«Keine Sorge, ich bringe dich schon heim, aber sag mir, warum hast du nicht mit mir tanzen wollen? Du hast mich vor meinen Freunden blamiert.»

«Ich habe nicht nur mit dir nicht getanzt, ich habe an dem ganzen Abend nicht einen einzigen Slow getanzt. Ich mag nicht, dass man sich an mir reibt, reicht dir das als Antwort?»

Er nahm einen tiefen Schluck Whisky, ohne ihn erst groß in den Becher zu gießen. Direkt aus der Flasche.

«Hör auf zu trinken», sagte sie. «So viel, wie du schon getrunken hast, kannst du bald nicht mehr fahren.»

Er warf seine Zigarette aus dem Fenster.

«Ich möchte dich küssen», sagte er und versuchte linkisch sie zu umarmen.

Sie stieß ihn heftig zurück, hob die Hand, um ihm eine zu langen, aber die Hand zögerte, zog sich schließlich zurück und senkte sich.

«Fahren wir heim, bitte …»

Flehend.

«Küss mich einmal, nur ein einziges Mal, und ich bringe dich nach Hause», säuselte Georges und rückte näher.

«Hör auf, spiel nicht den Blödmann … Ich bitte dich.»

Er richtete sich wieder auf, wirkte zornig.

«Nicht, bevor du mich küsst! Sie haben dich alle geküsst… Pat, Bernard, Manu… Warum ich nicht? Was haben sie, was ich nicht habe, hä? Kannst du mir das sagen? Ich bin besser gebaut als sie, ich bin reicher.»

«Und bescheuerter!»

Sie bereute ihre Worte sofort. Er war besoffen und konnte gefährlich werden, aber sie hatte es sich nicht verkneifen können, ihn zu verletzen.

«Und du bist eine Hure!», erwiderte er hart und schenkte sich nach. «Ich hab die Schnauze voll, nur weil ich ein wenig bumsen will. Trotz deinem ‹Fass-mich-nicht-an›-Getues weiß ich wohl, dass du schon x-mal mit Jungs geschlafen hast. Erzähl mir keine Lügenmärchen, und hör auf, die empörte Jungfrau zu spielen, du bist nichts als eine Hure!»

«Hat deine Mutter dir nicht beigebracht, die Finger von Huren zu lassen?»

Ein Schweißtropfen rann ihr den Rücken hinab.

«Weißt du was?», grölte er. «Ich hab die Schnauze voll davon, so von einem Dreckstück behandelt zu werden, das sich für ich weiß nicht wen hält. Hast du mit Manu geschlafen? Sag mir die Wahrheit.»

«Natürlich habe ich mit ihm geschlafen. Warum auch nicht?»

«Du lügst das Blaue vom Himmel herunter, um mich zu ärgern, aber denk ja nicht, dass ich dir glaube!»

«Lass mich in Ruhe! Bring mich nach Hause, das reicht jetzt.»

«Dann hast du also mit ihm gefickt?», bohrte er nach. «Ist es das, was du mir weismachen willst?»

Er drückte den Zigarettenanzünder. Seine Hand zitterte.

Ganz in der Nähe miaute ein Kater, ein Schrei wie von einem Kind, dem man die Kehle durchtrennt.

«Du verarschst mich», sagte Georges und zwang sich zu lächeln. «Du machst mir vor, dass du mit Manu geschlafen hast, um mich loszuwerden, aber ich weiß sehr wohl, dass du lügst.»

«Frag ihn selbst, er kommt morgen zurück.»

Sie betrachteten sich schweigend.

«Mal im Ernst», fing sie wieder an in dem Versuch, das Thema zu wechseln, «kannst du noch fahren? Geht es besser mit deinen Augen?»

Er zögerte einen Moment, wand sich ein wenig in seinem Sitz, entschloss sich dann und beugte sich über sie.

«Unverändert. Sie wissen nicht, ob es an den Augen oder den Nerven liegt, aber seit ich durch diese verfluchte Windschutzscheibe geflogen bin, kann ich keine Farben mehr sehen. Color-blind, wie die Amerikaner sagen. So wie du dort sitzt, sehe ich dich in Schwarz-Weiß.»

Er setzte ein angemessenes Gesicht auf, legte eine falsche Aufrichtigkeit in seinen Ton und beugte sich erneut zu ihr hinüber. Er sprach jetzt leiser.

«Küss mich nur ein einziges Mal, und ich schwöre dir beim Teuersten, das ich auf der Welt habe – beim Kopf meiner Mutter –, dass ich dich nach Hause bringe.»

«Gib mir das Ganze schriftlich, schick es mir mit der Post, als Einschreiben, und ich werde sehen, was ich für deine Mama tun kann», sagte Gin, die sich nicht reinlegen ließ.

Er wollte eine Pall-Mall aus seiner Schachtel ziehen, stellte sich aber so ungeschickt an, dass die Zigarette auf die Bodenmatte zu Gins Füßen rollte.

Sie bückte sich, um sie aufzuheben, und Georges warf sich auf sie und schloss sie in die Arme. Er legte sein ganzes Gewicht auf sie, damit sie sich nicht aufrichten konnte und grapschte ihr mit beiden Händen voll an den Busen. Eine Brust rutschte aus dem Push-up-BH. Dann wanderte seine eine Hand brutal ihren Bauch hinunter und versuchte, zwischen ihre Schenkel zu gelangen.

«Du tust mir weh! Lass mich los», sagte sie so fest sie konnte.

Jetzt versuchte Georges, ihren Hals zu küssen, aber sie schüttelte heftig den Kopf, um seine Lippen von sich zu stoßen. Sie hatte Bauchschmerzen. Schmerzen. Georges Hand drang gewaltsam unter den Gummizug an ihrem Slip. Während sie sich wehrte, stießen ihre Finger an den noch glühenden Zigarettenanzünder. Sie zog ihn aus seiner Halterung und drückte blindlings mit aller Kraft zu.

Die Haut direkt unter Georges rechtem Ohr zischte in einem Gestank versenkter Haare. Er schrie auf und löste sich von ihr, seine Hand erstarrte zwei Zentimeter vor der Brandwunde.

«Du Schlampe! Dafür wirst du zahlen …»

«I’ll be glad when you’re dead you rascal you», sang im Radio eine Stimme wie ein Lastenaufzug, der seit Jahren kein Schmierölkännchen mehr gesehen hatte.

Gin öffnete schnell die Tür und hielt nach einem Fluchtweg Ausschau, während sie ihren Rock und BH in Ordnung brachte.

Sie hatte kein Vertrauen zu ihm. Rennen. Querfeldein den Hügel hinunter bis zur Küstenstraße. Mit ein bisschen Glück ein Taxi in der Nähe einer der noch geöffneten Nachtbars finden oder irgendjemanden auf dem Nachhauseweg, einen Freund, wer weiß.

«Gin! Komm zurück!», brüllte Georges als er sie über den Seitenstreifen der Straße laufen sah. «Du bist ja verrückt!»

Sie lief langsamer, damit sie nicht den steilen Hang hinunterstürzte. Die Gegend war zu dunkel, als dass sie den Steinen ausweichen konnte, die unter der dünnen Sohle ihrer Ballerinas wegrollten. Das Gefälle war steiler, als sie sich vorgestellt hatte, und sie hatte auch nicht an die Dornensträucher gedacht. Sie bemühte sich, im Zickzack von Baum zu Baum zu laufen und sich an den Stämmen festzuhalten, um ihr Tempo zu drosseln. Sie stieß einen überraschten Schrei aus, als ein Jujube-Strauch sie im Vorbeilaufen kratzte, und der brennende Schmerz brachte sie so sehr aus dem Gleichgewicht, dass sie ungeschickt auf die Seite fiel und ein Geröll scharfer Feuersteine etwa zehn Meter mit sich riss. Keuchend kam sie an einer Pinie zum Halten, deren Stamm fast waagerecht auf dem steilen Hang wuchs. Ihr Herz schlug wie verrückt.

Sie blieb regungslos liegen, um wieder zu Atem zu kommen, und bemühte sich, mithilfe trockener Erde das Harz zu entfernen, das an ihren Fingern klebte. Ihr Oberschenkel tat weh, blutete aber nicht. Wie ein großer Fleck zog sich die Schürfwunde vom Knie bis zur Hüfte hinauf. Nur keine Panik, nur keine Panik. Sie stand wieder auf, staubte sich ein wenig ab und warf einen besorgten Blick hinter sich.

Georges war ihr nicht gefolgt.

Das hatte er durchaus versucht, hatte aber nach einigen Metern aufgegeben. Es kam gar nicht in