Das rote Tagebuch: Baden-Württemberg-Krimi

1

Montag, 20. März

Er stand hinter ihr, griff ihr ins Haar und zog ihren Kopf mit einem Ruck nach hinten. Sie schrie auf. Versuchte zu schreien. Ein kläglicher, fast lächerlicher Laut durch den Knebel. Sich zu wehren war sinnlos. Trotzdem zerrte sie an den Handfesseln auf ihrem Rücken.

»Ich werde dich bestrafen müssen.« Er flüsterte es in ihr Ohr, grinste debil und bleckte die Zähne. Jack Nicholson in »Shining«.

Wütend wand sie sich. Sein Griff wurde noch fester, ihre Kopfhaut schmerzte. Sie würde ganze Haarbüschel verlieren.

»Was mach’ ich nur mit dir?« Fast buchstabierte er es. Perverse Vorfreude.

Das Messer an ihrer Wange. Sie erstarrte. Spürte, dass es scharf war, sehr scharf. Am Hals. Schlüsselbein. Über die Bluse. Brustwarze. Sie atmete verzweifelt durch den Knebel. Erwartete den Schnitt. Sie war nur noch der Punkt an der Messerspitze.

Plötzlich riss er an der Bluse. Die Knöpfe sprangen weg. Er führte das Messer unter ihren BH, fuhr mit der stumpfen Seite auf die Haut zwischen ihre Brüste. Hielt inne.

»Mir kommt da so eine Idee.« Jack Nicholsons Stimme zitterte. Seltsamerweise. Er zerschnitt die schwarze Seide mit einer schnellen Bewegung weg vom Körper. Dann nahm er überraschend geübt die Fesseln ab, zerrte ihre Bluse über die Arme herunter, auch der BH fiel. Er fixierte wieder ihre beiden Hände – jetzt an einer Klimmzugstange im Türrahmen.

Ein weiterer vergeblicher Versuch, sich zu wehren. Erfolgloser Aktionismus. Er war zu stark und ließ es sie schmerzhaft spüren. Immer noch stand er hinter ihr. Näher. Er roch nach einem herben Männerdeo und Schweiß. Nicht wirklich unangenehm. Ihr wichtigster Sinn meldete Genuss. Jetzt? In dieser Situation?

Sie spürte wieder die Messerspitze auf ihrem nackten Oberkörper, erstarrte sofort. Die kühle Klinge entlang ihrer Schulter, entlang der Wirbelsäule. Sie fror, bekam Gänsehaut, schrie gegen den Knebel, versuchte, dem Messer auszuweichen.

Lendenbereich, Hüfte. Kurven, Linien. Er ritzte ihre Haut auf. Als sie zusammenzuckte, sog er Luft durch die Zähne ein. Einige Tropfen Blut rannen herunter. Ihr Puls an den Schläfen, als er das Messer ohne Hast am unteren Rücken von einer Hüfte zur anderen führte – am Bund ihres Rocks entlang. Er drückte fester auf. Sie fühlte seinen erhöhten Puls über die Klinge auf ihrer Haut. Dann plötzlich der Schnitt. Der zerteilte Rock rutschte die Beine herunter – fast geräuschlos, nur die Knöpfe klackten auf dem Holzboden.

Er atmete schwer, keuchte fast. Das ließ sie sich für einen kurzen Augenblick auf seltsame Weise überlegen fühlen. Wenn Hormone steuern, dann leidet die Kontrolle. Das wusste sie nur zu gut. Die Spur eines Lächelns. Gequält. Sie blieb jetzt bewegungslos, hatte keine andere Wahl. Im Moment.

Er ließ das Messer über ihren Slip wandern, formte ihren Po nach. Langsam. Quälend. Aber gleichzeitig auch … erregend. Sie musste es zugeben. Ihr Herz auf Hochtouren. Sie ahnte, was kommen würde. Und doch erschrak sie heftig, als er unvermittelt das Messer fallen ließ, mit beiden Händen den Slip am Bund packte und ihn mit einem Brüllen – einer Mischung aus Brunft- und Urschrei – und einer einzigen Bewegung zerriss. Ein viel zu großer Aufwand für dieses Spitzenhöschen aus Nichts.

Dann Ruhe. Empörte Ruhe. Irgendwo gluckerte Wasser in Rohrleitungen.

»Mensch Pit, das ist jetzt echt übertrieben!« Sie spuckte den Knebel aus, zog die Hände aus den Seidentüchern, mit denen sie eher symbolisch an der Klimmzugstange gefesselt war, und stemmte die Fäuste in die Hüften. Sie war sauer, richtig sauer.

»Das hatten wir doch schon öfters jetzt.« Sie atmete tief durch. Genervt. »Weißt du überhaupt, was die Klamotten kosten, die du mir ständig vom Leib reißt?«

Pit Mueller war paralysiert. Wie nach einem Kettenfaustschlag bei seinem American Streetfight war er außer Gefecht gesetzt. Schmerzhaft außer Gefecht gesetzt. Aufgeladen wie ein Duracell-Hase und mit dem Herzschlag eines Usain Bolt stand er mit dem zerrissenen Höschen in den Händen ziemlich belämmert vor Maren Hoffmann. Genauer gesagt: vor der nackten Dr. Maren Hoffmann, die sich zu ihm umgedreht hatte. Was die Situation nicht wirklich leichter machte.

Und wie schon damals, als sie seine gebrochene Nase in der HNO-Klinik behandelt hatte, dachte er an Salma Hayek. Er hatte nach Ewigkeiten mal wieder an einem American Streetfight-Seminar teilgenommen und es nicht geschafft, seine viel zu vielen Pfunde vor der Sprossenwand zu bremsen. Mit ihrem dunklen Teint, ihren schwarzen Haaren, den schwarzen Augen und den weiblichen Formen hatte Maren ihn an die Schauspielerin erinnert. Natürlich hatte er Salma Hayek noch nicht nackt gesehen – fast nackt allerdings schon: bei ihrem berühmten Tabledance in »From Dusk Till Dawn« von 1996 –, aber viel attraktiver als seine junge Geliebte konnte auch der Hollywood-Star nicht sein. Zumal Maren Hoffmanns Figur sportlicher war. Kein Wunder, sie liebte Bergwandern, Bergsteigen und Bouldern, das Klettern in Absprunghöhe.

In einer Art Übersprunghandlung bückte er sich und hob das sibirische Springmesser auf. Er schob die dünne, lange Klinge zurück in den schlanken Schaft. Mueller hatte »die beste Stichwaffe der Welt«, wie die Mehrzahl seiner sogenannten Kunden sie bezeichneten, aus der Asservatenkammer ausgeliehen. Tatsächlich war die Rückgabe schon längst überfällig, und damit waren Schwierigkeiten vorprogrammiert.

»Wie jetzt? Das Ganze hier ist doch mehr oder weniger deine Idee.«

»Ja schon, aber doch nicht immer das volle Programm mit Bluse, Rock, BH – und auch noch den Slip.«

Mueller zog irritiert die Schultern hoch. Es kam selten vor, dass er auf die Schnelle keine passende Antwort fand.

»Du weißt schon, was eine HNO-Assistenzärztin verdient, oder?« Sie entwand seiner Hand sanft das Messer und ließ die Klinge wieder aus dem Schaft springen. Ihr Gesicht so nah an seinem, dass er noch die Fruchtigkeit und die Vollmundigkeit des Champagners Moët & Chandon Imperial Brut für nicht weniger als 30 Euro in ihrem Atem roch.

»So geht das nicht weiter, Herr Hauptkommissar«, hauchte sie gleichzeitig drohend und verführerisch und packte seinen Gürtel mit der einen Hand. »Wer nicht hören will …« Mit der anderen schob sie das Messer unter den Ledergürtel, sammelte kurz Energie und zog mit einer schnellen, kraftvollen Bewegung die Klinge problemlos durch das Leder. »… muss fühlen.«

Überrascht von der tatsächlichen Schärfe der Waffe hob er kapitulierend die Arme hoch über seinen Kopf. Eine Verletzung wollte er nicht riskieren. Er ließ sie dort oben, als sie ihm die Effektivität der Klinge auch an seinen anderen Kleidungsstücken vor Augen führte. Sogar noch, als sie ihn, nackt bis auf den Slip, mit der Lieblingswaffe der sibirischen Urkas im Anschlag ins Schlafzimmer lenkte. Da das Holzhaus ohne direkte Nachbarn exponiert am Waldrand auf dem Tübinger Spitzberg stand, konnte auch niemand anders das kurze, trockene Geräusch eines Schnitts durch die Mikrofaser seiner neu erstandenen Bruno Banani Hipshort ohne Gesäßnaht und Zwickel für 34,95 Euro hören. Auch nicht die darauffolgende intime Geräuschkulisse.

»Gib mir bitte noch ein rotes.«

»Dunkel- oder hellrot?« Ohne aufzuschauen schrieb sie weiter.

»Egal.«

»Gibt’s beides nicht mehr.«

Mueller stieß Luft durch die Nase und schüttelte übertrieben genervt den Kopf. »Warum fragst du dann überhaupt?«

Maren Hoffmann war vertieft ins Schreiben. Sie hatte sich eines seiner Norton-T-Shirts übergezogen – er trug das Triumph-Shirt –, sich im Bett neben ihm aufgesetzt und antwortete … nicht!

»Haaalloohoo, Frau Hoffmann. Jemand zuhause?«

»Was denn?«

»Ich würde dann bitte ein gelbes nehmen.«

»Sind auch weg.«

»Was gibt es denn überhaupt noch?«

»Alle anderen eben: weiß, orange, grün.«

»Woher willst du das wissen. Du schreibst doch die ganze Zeit in dieses rote Buch.«

»Ich weiß es eben.« Und dann schob sie beiläufig nach: »Tagebuch! Es ist ein Tagebuch.«

»Ja, von mir aus: Tagebuch …! Warum gibt es eigentlich keine blauen?«

»Firmenphilosophie und Tradition.«

Mueller drehte den Kopf zu ihr, zog das Kinn ein und schob seine Augenbrauen zusammen – alles in einer Bewegung.

»Was guckst du so? Auch das weiß man.« Sie sagte es, als gäbe sie Shakespeare, dann griff sie neben sich und reichte ihm eine Handvoll.

Mueller hielt die offene Hand vor seine Augen und stocherte mit dem Zeigefinger darin herum: »Weiß, orange … grün …gelb … kein dunkelrot, kein hellrot.«

»Sag ich doch« – schreibend und ohne aufzuschauen.

Ohne Zweifel, seine Geliebte war wirklich multitaskingfähig. Mueller dachte an seine Frau Gudrun, die ihn bei jedem Einparken auf den Arm nahm, weil er einmal, ein einziges Mal, kurz beim Rückwärtsfahren das Autoradio ausgeschaltet hatte. Er hatte es aufgegeben, sich zu rechtfertigen, schließlich lief bei ihm ständig Musik im Auto. In der Stadt, über Land, beim Rasen, im Stau und eben auch beim Einparken. Nur eben die richtige Musik und kein PUR, kein Udo Lindenberg, kein Phil Collins und schon gar kein Müller-Westernhagen. Er verzog angewidert den Mund. Ihn hatte damals dieses unterirdische Gedudel gestört, und er hatte es deshalb ausgeschaltet. Egal, ob im Auto, im Wohnzimmer, im Partykeller oder sonstwo oder -wann, keine Sau will Müller-Westernhagen hören. Jedenfalls keine, die nur einen Funken Ahnung hat von Musik.

Er hatte diese unselige Mucke ausgeschaltet, aber nicht, weil er nicht in der Lage gewesen wäre, gleichzeitig mehrere Dinge zu tun. Bei Metallica, Deep Purple, Jimi Hendrix oder den Rolling Stones wäre das nicht passiert. Auch nicht bei America, das im Moment lief. Zugegeben, die Gruppe spielte nicht wirklich die rockige Musik, die er vor allem liebte, andererseits hörte er durchaus auch mal Leonard Cohen. Aber nur heimlich. Ebenfalls heimlich, und mehr als er zugeben wollte, hatte er bei seinem Tod getrauert. Und warum sollte man seiner jungen Bettgenossin nicht auch mal einen Gefallen tun und sanfte Musik hören?

»Sind die schlecht?«

»Was?« Mueller begriff nicht. Doch zu viel Multitasking?

»Die Gummibärchen? Schmecken sie dir nicht?«

»Doch, doch! Alles gut! Obwohl! Nicht ganz. Keine roten halt.« Er grinste sie an. Sie reagierte nicht, schrieb weiter.

Mueller atmete tief durch. Gott, was machte er hier nur? Spielte den verliebten, pubertären Jungspund, der statt der Zigarette danach die Gummibärchen danach konsumierte. Nur, weil beim allerersten Mal Annes angebrochene Packung noch rumlag und Maren Hoffmann ihren Heißhunger nach Essbarem, der sie anscheinend immer eben danach heimsuchte, irgendwie stillen musste. Seine Tochter hatte das Zeug liegen lassen, als er ihr das Holzhaus zeigte. Sie war nicht sonderlich begeistert gewesen, noch nicht mal wirklich interessiert, und fast schon erleichtert, als sie einen Anruf und eine kurzfristige Einladung ihrer Freundin zum Schlawanzen – wie sie sagte – bekam und flüchten konnte. Inzwischen war dieses Gummibärchenritual schon Tradition geworden, und Mueller achtete immer darauf, dass genügend Packungen in der Schublade lagen.

Wie lächerlich dieses pubertäre Getue doch war. Ab und zu kam er zur Besinnung und ihm wurde bewusst, wie er sich gebärdete: eher wie seine Tochter oder sein Sohn Paul und nicht wie ein 53-jähriger Familienvater mit zig Ehejahren auf dem Buckel. Er wusste doch ganz genau, welchen Scheiß er hier vollführte und dass das Ganze mit Schmerzen und Leid enden würde. Er war durchaus in der Lage, seine Fähigkeit zu kombinieren, die ihm im Job beträchtliche Erfolge und damit seinen knackigen Spitznamen Bluthund Mueller eingebracht hatte, auch auf den privaten Bereich anzuwenden. Dachte er jedenfalls. Und trotzdem ging er fremd und genoss es auch noch.

Aber er war auch verdammt nochmal ein anderer Mensch geworden, seit er sich regelmäßig mit dieser Frau traf, Sex mit ihr hatte. Von der er nicht wirklich wusste, was sie an ihm so toll fand. An diesem manchmal finster aus der Wäsche schauenden, 1,85 Meter großen, eher dunklen, nicht immer gut rasierten Typen, dem man zwar ansah, dass er mit seinen breiten Schultern irgendwann im Holozän oder gar Pleistozän tatsächlich mal Sport getrieben hatte – ja sogar ein recht guter Kampfsportler gewesen war, jetzt aber einen Permanent-Swimming-Ring, um es mit den Worten seines anglophilen Assistenten Spranz zu sagen, und damit überflüssige Pfunde mitschleppte. Auf sein volles, lamettadurchzogenes Haupthaar allerdings war Mueller nicht wenig stolz. Auch Maren Hoffmann liebte es, manchmal in die Vollen zu greifen und ihn durchzuwuscheln.

Er war egoistisch, verlogen, falsch, hatte ein schlechtes Gewissen, balancierte am Abgrund … alles zusammen. Eine Gefühlssuppe, so wie die Metzelsuppe der Schlachtfeste seiner Kindheit, mit geplatzten Leber- und Blutwürsten, Innereien und dem in der Brühe blass gekochten Schweinefleisch mit Speckschwarte. Schon damals trat sein Mageninhalt den Weg in die falsche Richtung an. Und auch heute wurde ihm blümerant und der Magen drehte sich um, sobald er sich traute, einen Blick durch den Dampf dieser Gefühlsmetzelsuppe zu werfen, auf den Boden der Wirklichkeit. Und damit auch auf Gudrun! Gudrun, die alles tat, um ihre gemeinsame Ehe aufzupeppen, die sich Spitzenwäsche kaufte, Candlelight-Dinner organisierte, ihn in Konzerte, ins Theater, ins Kino zerrte. Und vor allem versuchte, ihn zum Reden zu bringen. Dazu, seine Kauleiste zu mehr als nur zur Essensaufnahme zu bewegen.

Es nur ein schlechtes Gewissen zu nennen, traf es nicht. Eher eine Potenz davon. Und doch konnte er es nicht, er konnte einfach nicht einlenken, auf sie zugehen, den ersten Schritt tun, sein Maul aufmachen, raus aus seinem Schneckenhaus, aus seiner Komfortzone – oder besser Kampfzone. Bei allen hormonellen Verwirrungen tat es ihm leid, von Herzen leid. Und doch bekam er seinen Arsch nicht hoch – jedenfalls nicht bei Gudrun. Sofort entschuldigte er sich innerlich bei seiner Frau für diese erbärmliche Zweideutigkeit.

»Wirklich alles gut?« Maren Hoffmann sah ihn mit tiefen Stirnfalten an. Sie erwischte ihn, wie er mit Zeigefinger und Daumen seine Oberlippe rieb, seine typische Denkerpose.

»Jaja, alles gut … bis auf diesen Bauch. Mit diesen verfluchten Gummibärchen gehe ich auseinander wie ein Pfannkuchen.«

Was für ein schlechtes Ablenkungsmanöver, dachte er und strich vorsichtshalber mit beiden Händen über seinen Bauch, der tatsächlich gewachsen war die letzten Monate.

»Was schreibst du eigentlich die ganze Zeit?« Nur um abzulenken.

»Echt jetzt, Pit … oder soll ich dich Alois wie Alzheimer nennen?« Sie seufzte übertrieben. »Tagebuch natürlich!«

»Ja, schon! Aber was genau?«

»Was und wie ich das Leben so erfahre.«

Mueller schob die Unterlippe vor und nickte anerkennend. Schneller, kürzer und druckreifer konnte man Tagebuchschreiben wohl nicht definieren. Und jetzt fand er doch noch ein dunkelrotes Gummibärchen. Er schob es in den Mund, ging zum Plattenspieler, nahm vorsichtig America vom Teller und legte nun tatsächlich – er war vorher in der Hitze des Gefechts nicht mehr dazu gekommen – Jethro Tull auf: »Heavy Horses« von 1978. Treffsicher führte er die Nadel auf das zweite Lied der ersten Seite.

I’ll make love to you in all good places,

under black mountains in open spaces

Erwartungsvoll, noch vor dem Plattenspieler in der Hocke sitzend, schaute er sich um. Hatte sie denn noch nicht gemerkt, dass seine Musikauswahl keine zufällige war? Einfach nur ein Stück aufzulegen, nur um der Musik willen, wäre ihm nie und nimmer in den Sinn gekommen. Seine Auswahl hatte immer unmittelbar mit seinen Lebensumständen und Gefühlswelten zu tun. Auch jetzt! Und es waren ganze Zäune, nicht nur Pfähle, mit denen er jetzt winkte. Doch seine Geliebte hatte ihr Gesicht und ihre Schreibhand tief in das Tagebuch vergraben. Kein Multitasking mehr! Noch nicht einmal die Anwesenheit von George Clooney hätte sie zurück an die Oberfläche gebracht.

»Das wollen wir doch mal sehen«, murmelte Mueller entschlossen vor sich hin, zog seinen Bauch ein und warf sich in die Brust. Er griff nach seiner Hose, löste die Handschellen aus der Halterung an seinem Gürtel, schloss den einen Bügel um ihr linkes Handgelenk, den anderen ließ er am Bettpfosten einrasten. Clooney war zwar der Traummann, aber er war weit, sehr weit weg.

2

Montag, 20. März

»Tango isse eine Gehen aus dem Herze heraus.« Typisch Gustavo, er wurde nicht müde, immer wieder diesen einen Satz zu wiederholen. Bereits in der ersten Schnupperstunde »Argentinischer Tango« überlegte Wilhelm Barenbach, ob er ihn korrigieren sollte. Er verwarf den Gedanken sehr schnell, und jetzt, zwei Anfänger- und zwei Fortgeschrittenenkurse später, war er froh darüber, nichts gesagt zu haben. Inzwischen freute sich Wilhelm bei jeder Milonga und Práctica auf Gustavos verschiedene Standardsätze, die er mit hartem spanisch-argentinischem Akzent und mit einem rollenden R aussprach. Wie bei einem Lehrerbingo hakte Wilhelm Satz für Satz auf seiner virtuellen Karte ab und wartete schon auf den nächsten. Gustavo und Melina ergänzten sich auch in der Kommunikation ganz wunderbar. Verlässlich übersetzte er auf seine eigene unkonventionelle Art, was seine Partnerin auf Spanisch zum Besten gab.

»Tango no es un baile. Es un sentimiento«, sagte Melina üblicherweise während einer ihrer anmutigen Drehungen. Besser: sie hauchte es mit Inbrunst ihren Schülern entgegen.

»Tango isse keine Tanz. Isse ein Gefühl«, übersetzte Gustavo stante pede und dehnte das ›ü‹ bis zum Zerreißen.

Wilhelm genoss es, und zwar in einem Maß, das er sich nicht vorgestellt hatte. Er hatte sich über Jahre hinweg mit aller Kraft dagegengestemmt, bis er über sämtliche Hürden gesprungen war und sich doch zu einem Kurs angemeldet hatte. Eine Aktion, die keiner seiner wenigen Bekannten und Freunde für möglich gehalten hätte. Tatsächlich war niemand eingeweiht, außer seinem besten Freund Pit Mueller, auch nicht Ilse … vor allem nicht Ilse.

Eigentlich waren Wilhelm Menschenansammlungen über drei oder vier Personen suspekt. Und wenn möglich, dann mied er sie. Nicht immer einfach, wenn Ilse gerne mal wieder ins Theater oder Kino gehen wollte.

Diese soziale Phobie war unter anderen auch der Grund für seine Lebensweise gewesen. Er hatte bewusst auf das vorgezeichnete, erfolgreiche Leben als Jurist verzichtet. Rechtzeitig und sehr zum Ärger seines Vaters, einem bekannten und erfolgreichen Anwalt mit eigener Kanzlei, hatte er das ungeliebte Studium vor Jahrzehnten abgebrochen – genauso wie Pit Mueller. Er hatte auf alles verzichtet, sogar auf das Erbe, und sich alleine durchgeschlagen. Zum Unverständnis seiner Familie hatte er nur noch das studiert, was ihn wirklich interessierte: Philosophie, Empirische Kulturwissenschaft, Informatik, Literatur und Indologie. Und bereits seit seiner Studentenzeit trug er regionale und überregionale Zeitungen aus. Ideal für ihn, denn neben dem Bestreben, sich beständig, vor allem durch Anhäufung von Wissen aus allen Disziplinen und Gebieten, weiterzuentwickeln, stand Unabhängigkeit bei ihm über allem. Lieber selbstbestimmt und ohne viel Geld leben als wohlhabend und herzinfarktgefährdet. Hohe Ansprüche hatte er nie gehabt. Mit ein paar zusätzlichen Programmierjobs kam er bestens über die Runden.

Und jetzt war er regelmäßig hier im Studio, mischte sich unter Menschen und tanzte. Unglaublich. Er hatte sich inzwischen sogar an den engen Körperkontakt gewöhnt, auch wenn das der schwierigste Teil überhaupt war. Die allzu enge Tanzhaltung allerdings, bei der die Partnerin ihre Stirn an seine Schläfe legte, würde er trotzdem nie einnehmen.

Einen großen Anteil an seiner Metamorphose hatte natürlich seine Ilse. Sie hatte ihn mehr oder weniger sanft gezwungen, regelmäßig Zwiegespräche mit ihr zu führen. Und in Sachen Tango verdankte er viel seiner Tanzpartnerin Miriam. Sie war der Grund dafür gewesen, dass er nicht schon zu Beginn des ersten Schnupperabends die Flucht ergriffen hatte. Das sympathische Lächeln, ihre warmherzige Ausstrahlung, ihre Offenheit und ihre unaufdringliche Energie fielen ihm sofort äußerst positiv auf. Für Wilhelm war schnell klar, dass er mit ihr und keiner anderen tanzen würde. Dass sie über zehn Jahre älter war, wie er später erfuhr, störte ihn ganz und gar nicht. Mit ihrem schlanken, fast dünnen Körper, mit ihrem Lachgesicht und den welligen, schwarzen, mit grauen Strähnen durchzogenen Haaren, die sie im Gegensatz zu Altersgenossinnen eben nicht kurz, sondern schulterlang trug, sah sie viel jünger aus.

Sie verstanden sich nicht nur auf der Tanzfläche bestens, sie konnten auch auf einem hohen intellektuellen Niveau diskutieren – wichtig für Wilhelm. Manchmal setzten sie mehrere Tanzrunden aus, nur um ihr Gespräch nicht unterbrechen zu müssen. Mit der Zeit hatten sie nur noch wenige Geheimnisse voreinander – so hatte Wilhelm schon früh von ihrer Homosexualität erfahren.

»Warum willst du dann ausgerechnet diesen patriarchalischen Tanz lernen?«, hatte Wilhelm provokant gefragt, obwohl er schon wusste, dass sie neue Erfahrungen machen, ja sogar ihr Leben ändern wollte. »Gerade beim Tango geht es doch um Führen und Folgen.«

»Ach, mein Lieber!« Wilhelm mochte es sehr, so von ihr angesprochen zu werden. »Tango hat doch nichts mit unserer Vorstellung vom lateinamerikanischen Machismo zu tun. Er ist ein subtiler Dialog zwischen Mann und Frau, der von beiden fordert, ganz bei sich zu bleiben. Mehr noch: sich in den anderen hineinzuspüren.«

Sie lächelte, vor allem mit den Augen. Wilhelm kannte keine gütigeren.

»Tango ist kein Kampf, sondern ein feines Spiel mit der Grenze. Ein Spiel, das Kooperation verlangt. Merk dir das: Nur wer sich hingibt, kann führen.«

Wenn Wilhelm diskutierte, dann war ihm ein ausgeglichenes Hin und Her wichtig, Monologe waren ihm zuwider, und er ließ sie auch nicht zu. Bei Miriam war das anders. Ihr hörte er gerne zu. Eine Ausnahme.

»Mann und Frau sorgen dafür, die eigene Bewegung so zu gestalten, dass sie die Bewegungsfreiheit des Gegenübers nicht beeinträchtigt. Zwei selbständige Menschen verbinden sich zu einem Paar.«

»Du sprichst, als ob du schon dein Leben lang tanzen würdest. Ich dachte, du bist Anfängerin. Genauso wie ich.«

Sie grinste ihn frech an. »In der Theorie bin ich spitze.« Dann stieß sie ihm in die Seite. »Nein, mein Lieber, ich bin wie du inzwischen Fortgeschrittene, die gerne mal klugschwätzt.«

»Und die ihren Vortrag in einem Satz hätte sagen können: Tango sind zwei ernste Gesichter und zwei Hinterteile, die sich amüsieren«, konterte Wilhelm erfolgreich, denn sie prustete los und boxte ihn noch fester.

Wenn er behauptete, dass Ilse im Allgemeinen und seine Miriam im Besonderen an seiner Metamorphose beteiligt waren, dann entsprach das nicht ganz der Wirklichkeit. Es war Pit Mueller, der vor vielen Jahren die Wandlung eingeleitet hatte. Insofern hatte natürlich Pit den größten Anteil überhaupt. Von ihm hatte Wilhelm auch Humor und Schlagfertigkeit gelernt. Ohne Pits Schule hätte er nie so einen Satz so spontan herausgehauen. Und »herausgehauen« hätte er früher schon gar nicht in den Mund genommen.

So war es auch gar keine Frage, dass sie sich gegenseitig Alibis gaben. Für Gudrun war Pit mit Wilhelm unterwegs. Und für Ilse war Wilhelm mit Pit unterwegs. Auch an diesem Montag. Allerdings wurde es zunehmend schwieriger für Wilhelm, die Tangoabende und Wochenendkurse geheim zu halten.

3

Dienstag, 21. März

»Pit, KDB hier, bitte entschuldige, dass ich dich so früh anrufe.«

Pit flüsterte in sein Smartphone: »KDB? Du? Einen Moment.«

Natürlich war Gudrun schon vom Klingelton aufgewacht. Kein Wunder bei »All Along the Watchtower« von Jimi Hendrix. Er hatte sich den Song von seinem Sohn Paul einstellen lassen.

Pit schälte sich vorsichtig, fast lautlos aus dem Bett und tapste barfuß die