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    Die ungeahnte Begegnung: und andere Kurzgeschichten
    Die ungeahnte Begegnung: und andere Kurzgeschichten
    Die ungeahnte Begegnung: und andere Kurzgeschichten
    Ebook75 pages59 minutes

    Die ungeahnte Begegnung: und andere Kurzgeschichten

    By Gerald Orthen

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    About this ebook

    Überwiegend kriminell geht es zu, bei diesen sieben Geschichten. Spannende Unterhaltung von einem Krimiautor. Und dazu sind auch noch manche ungeahnte Begegnungen dabei, von mystisch bis lustig. Lassen Sie sich dieses Menü gut schmecken.
    LanguageDeutsch
    PublisherXinXii
    Release dateOct 31, 2019
    ISBN9783966332422
    Die ungeahnte Begegnung: und andere Kurzgeschichten

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      Die ungeahnte Begegnung - Gerald Orthen

      Die ungeahnte Begegnung

      und andere Geschichten

      von

      Gerald Orthen

      Impressum

      Copyright © 2019

      Autor: Gerald Orthen

      Kontakt: gerald.orthen@web.de

      E-Booksatz & Covergestaltung:

      Stephanie Mattner

      kontakt@stephanie-mattner.de

      ISBN: 978-3-96633-242-2

      Verlag GD Publishing Ltd. & Co KG, Berlin

      E-Book Distribution: XinXii

      www.xinxii.com

      Inhaltsverzeichnis

      Vorwort

      Aus Trümmern emporsteigen

      Das verborgene Meisterwerk

      Frühlingserwachen

      Die ungeahnte Begegnung

      Schlaf, Bruder, schlaf

      Kein Wein vor neun

      Unzertrennlich

      Autorenvita

      Vorwort

      Mit sieben Geschichten möchte ich Sie gerne im Folgenden gut unterhalten. Ich sehe mich selbst (nicht nur, aber vor allem) als Krimiautor und freue mich, dass mein Roman „Trümmerschatten" Aufnahme in das zeithistorische Krimiprogramm des Gmeiner-Verlags für den Herbst 2020 gefunden hat. Und gleich hier, in der ersten Geschichte nach diesem Vorwort, möchte ich Sie in das Nachkriegsdeutschland der Bonner Region entführen und Ihnen die Ermittlerfiguren aus dem Roman bei ihrem ersten gemeinsamen Fall vorstellen.

      Ich freue mich, wenn Ihnen die Geschichten gefallen. Mehr noch, wenn Sie mich das wissen lassen, gerne per Mail an:

      gerald.orthen@web.de

      Konstruktive Kritik ist mir ebenfalls sehr willkommen, denn auch jenseits meiner fünfzig Lenze möchte ich mich stets weiterentwickeln, um Sie als Leserinnen und Leser zu gewinnen.

      In diesem Sinne: Viel Freude an den Geschichten.

      Herzlichst

      Ihr

      Gerald Orthen

      Aus Trümmern emporsteigen

      Ich schaute ehrfurchtsvoll am Hauptgebäude hinauf. Ganz oben residierte der Polizeipräsident. Praktisch der Herrgott. Und eine Etage darunter lag das Morddezernat, das Ziel meiner Träume als junger Fahnder. Die Herbstluft wehte kühl durch den Hof. Ende September konnte man den schlimmen Hungerwinter noch nicht ahnen, der zum Jahreswechsel 1946/47 zuschlagen sollte. Und so viele Tote forderte, als hätte der Krieg gar nicht geendet. Wir Fahnder waren in Bretterbuden auf dem Polizeiareal in der Bonner Altstadt untergebracht. Schlechter noch, als die Erhaschten im Gefängnis nebenan. Mit der Gerechtigkeit war es eben auch damals so eine Sache.

      „Ich soll mich bei einem Kommissar Bräuer melden, Manfred Bräuer", brachte ich, vom Treppensteigen noch außer Atem, heraus.

      „Dritte Tür links", schnarrte die Sekretärin aus dem ungewohnt steinernen Vorzimmer des Dezernatsleiters zurück.

      „Eugen Kranzel von der Fahndung, guten Morgen, Herr…"

      „Hier ist die Akte, Junge. Habe keine Zeit."

      Ich, der „Junge" war dreiundzwanzig, traute mich aber jetzt nicht zu einem Hinweis darauf. Kurz und knapp handelte offenbar dieser Kommissar Bräuer. Ein Mann deutlich jenseits der fünfzig, der mit seinem zerknitterten Gesicht sogar als Pensionär durchgegangen wäre. Um seinen Schreibtisch dampfte jede Menge Zigarettenrauch herum.

      „Wie beurteilen Sie die Lage?", nahm ich meinen ganzen Mut zusammen.

      Er blickte zu mir auf, als würde er mich erst jetzt wahrnehmen.

      „Die Kurz ist hysterisch. Aber wenn es um ihre Rente geht, wird die erstaunlich vernünftig."

      Mein Gesicht war ein Fragezeichen.

      „Sie behauptet, ihr Mann wurde erschlagen und will sein Geld. Ich glaube ihr kein Wort. Finde ihn!"

      „Und wie meinen Sie, soll ich…"

      „Das wäre alles."

      Der Kommissar hüllte sich in eine Qualm-Wolke ein und vertiefte sich in die Papiere auf seinem Tisch.

      Die Gasse lag schräg unterhalb des Windeck-Hochbunkers und sah aus wie ein Gebiss voller Lücken und fauler Zähne. Und so ähnlich stank es hier auch. Einzelne unbeschädigte Handwerker-Häuschen wechselten sich ab mit verrußten Trümmerfassaden und Brachen, von denen man den Schutt teilweise bereits abgeräumt hatte. Die Kanalisation funktionierte noch nicht wieder, und ein zähflüssiges Rinnsal im Straßengraben raubte mir fast den Atem. In den heißen Sommertagen zuvor musste es hier von Insekten gewimmelt haben. Die „Adresse" von Ilse Kurz war ein Schuttberg, an dem vorbei ich mühsam zu einem früheren Holzschuppen kletterte, ihrer jetzigen Wohnung. Auf mein Klopfen öffnete mir eine verhärmte Frau von Mitte bis Ende vierzig Jahren.

      „Ehrlich, Herr Polizist: Die haben meinen Mann zusammengeschlagen und in den Rhein geworfen. Das habe ich mit eigenen Augen gesehen."

      Eben diese Augen riss Frau Kurz weit dazu auf, und selbige schienen aufmerksam zu verfolgen, ob die Botschaft auch ankam.

      „Und außer Ihnen hat das also niemand gesehen. Und dunkle Kerle ohne besondere Kennzeichen gibt es zuhauf. Nun ja. – Wer beerbt eigentlich Ihren Mann, gibt es Verwandte?"

      „Nix ist da mehr zu erben. Und unser Sohn, der Paul, ist gefallen. Es geht nur um die Witwenrente. Ich habe in all den Jahren dafür gesorgt, dass der Dieter, mein Mann, immer pünktlich geklebt hat. Und das steht doch jetzt mir zu! Ich brauche das. Sie sehen doch, wie es hier aussieht. Und von meiner Familie hat das da keiner überlebt."

      Aus ihrer Kittelschürze lugte eine zitternde Hand hervor und wies auf die zerbombte Fläche.

      „Aber es wurde kein Toter gefunden. Dabei hätte man den doch längst am Ufer finden müssen."

      Sie schob entrüstet den Unterkiefer vor. Ich biss mir auf die Lippe. So direkt wollte ich das gar nicht gesagt haben.

      „Dann ist er halt verschollen. Und ich muss eben deswegen die Rente kriegen."

      „So einfach ist das mit dem Verschollenen-Recht aber leider nicht, Frau Kurz."

      „Was soll ich denn nur tun, Herr Polizist?"

      Das war eine gute Frage.

      Zurück in der Fahnder-Baracke stellte ich sie mir selbst.

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