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    Die Letzten
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    Ebook58 pages49 minutes

    Die Letzten

    By Rainer Maria Rilke

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    About this ebook

    "Die Letzten" von Rainer Maria Rilke. Veröffentlicht von Good Press. Good Press ist Herausgeber einer breiten Büchervielfalt mit Titeln jeden Genres. Von bekannten Klassikern, Belletristik und Sachbüchern bis hin zu in Vergessenheit geratenen bzw. noch unentdeckten Werken der grenzüberschreitenden Literatur, bringen wir Bücher heraus, die man gelesen haben muss. Jede eBook-Ausgabe von Good Press wurde sorgfältig bearbeitet und formatiert, um das Leseerlebnis für alle eReader und Geräte zu verbessern. Unser Ziel ist es, benutzerfreundliche eBooks auf den Markt zu bringen, die für jeden in hochwertigem digitalem Format zugänglich sind.
    LanguageDeutsch
    PublisherGood Press
    Release dateApr 25, 2021
    ISBN4064066117573
    Die Letzten
    Author

    Rainer Maria Rilke

    Rainer Maria Rilke was born in Prague in 1875 and traveled throughout Europe for much of his adult life, returning frequently to Paris. There he came under the influence of the sculptor Auguste Rodin and produced much of his finest verse, most notably the two volumes of New Poems as well as the great modernist novel The Notebooks of Malte Laurids Brigge. Among his other books of poems are The Book of Images and The Book of Hours. He lived the last years of his life in Switzerland, where he completed his two poetic masterworks, the Duino Elegies and Sonnets to Orpheus. He died of leukemia in December 1926.

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      Die Letzten - Rainer Maria Rilke

      Rainer Maria Rilke

      Die Letzten

      Veröffentlicht im Good Press Verlag, 2022

      goodpress@okpublishing.info

      EAN 4064066117573

      Inhaltsverzeichnis

      Cover

      Titelblatt

      IM GESPRÄCH

      DER LIEBENDE

      IM GESPRÄCH

      Inhaltsverzeichnis

      Man kann gut denken, dass Bilder im Saale sind: tiefe, träumerische in ruhigen Rahmen. Ein Giorgione vielleicht oder so ein purpurdunkles Porträt von einem nach Tizian, etwa dem Paris Bordone. Dann weiss man, dass Blumen da sind. Grosse erstaunte Blumen, die den ganzen Tag in tiefen, kühlen Bronzeschalen liegen und Düfte singen: müssige Blumen.

      Und müssige Menschen. Zwei, drei oder fünf. Immer wieder streckt sich das Licht aus dem Riesenkamin und beginnt sie zu zählen. Aber es irrt sich immer wieder.

      Ganz vorn an der Feuerstelle lehnt die Prinzessin in Weiss; neben dem grossen Samowar, der allen Glanz fangen möchte. Sie ist wie eine wilde Farbenskizze, so hingestrichen im Sturm eines Einfalls oder einer Laune. Mit Schatten und Licht gemalt aus irgend einer genialen Ungeduld heraus. Nur die Lippen sind feiner ausgeführt. Als ob alles andere nur um dieses Mundes willen da wäre. Als ob man ein Buch gemacht hätte, um auf eine von hundert Seiten die stille Elegie dieses Lächelns zu schreiben.

      Der Herr aus Wien neben ihr neigt sich ein wenig vor in dem breiten Gobelinstuhl: „Durchlaucht – sagt er und irgend etwas hinterdrein, was ihm selber wertlos scheint. Aber die weichen Worte, die nichts bedeuten, gehen über alle hin, wie eine Wärme, und Jemand sagt dankbar: „Deutsch sprechen ist fast wie Schweigen.

      Und dann hat man wieder eine Weile Zeit zu denken, dass Bilder da sind, und welche. Bis Graf Saint-Quentin, der am Kamin steht, fragt: „Haben Sie die Madonna gesehen, Helena Pawlowna?"

      Die Prinzessin senkt die Stirne.

      „Sie werden sie nicht kaufen?"

      „Es ist ein gutes Bild" – sagt der Herr aus Wien und vertieft sich in seine feinen, frauenhaften Hände.

      Und ein deutscher Maler, der irgendwo im Dunkel sitzt, fügt hastig an:

      „Ja, man könnte es um sich haben. Ich meine in der Wohnstube oder so. Und nachdem seine Worte ganz verklungen sind, neigt sich Helena Pawlowna vor: „Nein – sagt sie und dann traurig: „Man müsste ihm einen Altar bauen."

      Ihre Worte tasten tief in den Saal hinein, wie Suchende. Pause. Da macht die Prinzessin eine kleine bange Bewegung und will ihnen finden helfen.

      „Kasimir, soll ich die Madonna kaufen?"

      Weither kommt eine volle slavische Stimme, um sich zu wundern.

      „Sie fragen mich?"

      Pause.

      Und Helena Pawlowna bittet um Verzeihung: „Sind Sie nicht Künstler?"

      Antwort: „Manchmal, Helena Pawlowna, manchmal –"

      Wenn die silberne Uhr jetzt nicht geschlagen hätte, würde der deutsche Maler geantwortet haben: „Aber – doch die silberne Uhr rief auf einmal eine ganze Menge, und da gab er es auf. Besonders, da Graf Saint-Quentin sagte: „Uebrigens sind Sie den ersten Winter in Venedig, Helena Pawlowna?

      „Ja. Aber ich kann mir nicht denken, dass es jemals anders war."

      „Es ist seltsam. Diese alten Paläste sind so rührend in ihrem Anvertrauen. Sie haben viele Erinnerungen. Und da ist Einem manchmal, als ob man alle mit ihnen teilte. Nicht?" So sagt der Herr aus Wien und schliesst die Augen dabei.

      Er sieht also nicht, dass Helena Pawlowna lächelt, während sie ergänzt: „Sie haben Recht. Eines besonders: dass man nicht hier Kind war, kann man gar nicht begreifen. Denken Sie: oft auf der Gasse oder in Gärten geschah mir, ich müsste jemandem winken und ihm erzählen: Hier hab' ich immer gespielt als Kind. Oder: hier in diese Kirche bin ich beten gegangen, zu diesem Bild – lauter, lauter Lügen."

      Da kommt die Stimme Kasimirs traurig näher:

      „Und doch haben Sie nie jemanden gerufen, Helena?"

      „Oh, wer hätte mir denn geglaubt, Kasimir."

      Pause.

      Und leise überlegt Graf Saint-Quentin: „Darf man nicht lügen in solchen Fällen?"

      „Aus Sehnsucht einfach –" bestärkt der Herr aus Wien.

      „Aus Schönheit –" fühlt Graf Saint-Quentin.

      „Es schadet ja Keinem," meint der deutsche Maler und steht plötzlich auf.

      Da beginnt Kasimir: „Es ist ja ohnehin falsch, was man so hinter sich hat. Glauben Sie, Graf,

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