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    Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit
    Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit
    Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit
    Ebook79 pages1 hour

    Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit

    By Ernst Wiechert

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    About this ebook

    Ein Werk, das heute aktueller denn je zu sein scheint:Ernst Wiecherts Gleichnis, dessen Protagonist der indische Hirtenjunge Vasudewa ist, zeigt auf legendenhafte Art und Weise, dass Gerechtigkeit nicht durch Waffen und Gewalt erreicht werden kann. Vasuweda beachtet die Lehren seiner Mutter nicht, wodurch ihn seine Empörung über Ungerechtigkeit zu einem grausamen Gesetzlosen werden lässt. Erst spät werden ihm seine Irrtümer bewusst, doch ist es nun schon zu spät?-
    LanguageDeutsch
    PublisherSAGA Egmont
    Release dateAug 23, 2021
    ISBN9788726927559
    Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit
    Author

    Ernst Wiechert

    One of the most widely read German literary figures of the 1930s and 1940s (he wrote 60 books in his 63 years), Ernst Emil Wiechert was thrown into Buchenwald concentration camp for publicly opposing the Nazis. His final novel, Tidings, deals with post-war Germany’s guilt, healing, and redemption.

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      Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit - Ernst Wiechert

      Ernst Wiechert

      Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit

      Saga

      Der weiße Büffel, oder Von der großen Gerechtigkeit

      Coverbild/Illustration: Shutterstock

      Copyright © 1946, 2021 SAGA Egmont

      Alle Rechte vorbehalten

      ISBN: 9788726927559

      1. E-Book-Ausgabe

      Format: EPUB 3.0

      Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit der Zustimmung vom Verlag gestattet.

      Dieses Werk ist als historisches Dokument neu veröffentlicht worden. Die Sprache des Werkes entspricht der Zeit seiner Entstehung.

      www.sagaegmont.com

      Saga Egmont - ein Teil von Egmont, www.egmont.com

      I

      Lange vor der Zeit, in der zum erstenmal über dem niedrigen Strand der ostindischen Küsten die Flagge des christlichen Abendlandes erschien, wurde in einem kleinen Dorf an den Ufern des Ganges ein Knabe geboren, den die Eltern Vasudeva nannten.

      Es geschah nichts Besonderes bei seiner Geburt, außer daß der leise Schmerzenslaut der Gebärenden von dem Todesschrei des Dorfältesten übertönt wurde, der frierend in der Abendsonne über dem Ufer gesessen hatte, die halb erblindeten Augen in das Strömen der heiligen Wasser gerichtet, und den der Tiger aus dem Dschungel geholt hatte, das gleich an der Hütte des Neugeborenen begann. Der Mutter war es, als hätte sie vor der Tür einen Schatten gesehen, der einen anderen Schatten trug, und als hätte das Rohr der niedrigen Hütte geknistert wie unter dem Sprung eines darübersetzenden Tieres. Doch glitten ihre Augen gleich wieder zu dem kleinen Antlitz, das man vor ihr erhob, und Jammern und Wehklagen auf der schnell sich verdunkelnden Dorfstraße waren ihr nur wie ein ferner Schall, gleich dem immer dunklen Brausen des Stromes oder der hohen Wipfel, und wirklich und gewiß erschien ihr nur das rötliche Knistern des Schilfes auf dem alten Lehmherd und der sanfte Widerschein des Feuers in den unbeweglichen und sanften Augen ihres Kindes.

      Zwar hielten es die Frauen des Dorfes, flüsternd, betend oder leise wehklagend um das schützende Feuer gekauert, für ein Zeichen, und zumeist für ein böses, als habe Schiwa schon einen seiner vielen Arme vorfordernd auf das Neugeborene gelegt, aber die Mutter lächelte nur, und kaum hatte man das Kind, gewaschen und mit dumpfen Formeln gesegnet, an ihre braune Brust gelegt, als sie auch schon die Augen schloß und die Geräusche der Hütte wie die der Straße ihr mit dem Rauschen des Stromes Zusammenflossen, immer friedlicher und immer ferner, bis der gesegnete Schlaf nach den Schmerzen sie herrlich umfing.

      Der Vater kehrte erst heim, als die Sonne den Strom schon vergoldete, so daß er wie ein funkelnder Schacht in die schwarzen Wälder sich hineingrub. Sie kamen vom nächtlichen Fischfang zurück, und alle Männer hatten Fischschuppen im Haar, am dunklen Körper und zwischen den Fingern. Sie blitzten im Licht wie rötliches Silber, und das Kind folgte mit weitoffenen Augen den Bewegungen des glänzenden Wesens, das sich über die Matte beugte.

      „Er wird andere tragen, sagte der Vater, als man ihm alles berichtet hatte, „aber Blut wird an seinen Händen sein.

      Dann betete er, streckte sich auf seiner Matte aus, die Augen mit den Armen gegen das Licht geschützt, und schlief nach der schweren nächtlichen Arbeit. Er lag so still, daß er wie ein Toter aussah.

      Nichts geschah in Vasudevas Kindheit, was nicht auch den anderen Kindern in den tausend Dörfern an den Ufern des Stromes geschah. Nichts hob ihn heraus, nichts stieß ihn in die Tiefe, und nichts erinnerte das Dorf an das böse Zeichen bei seiner Geburt und an die Worte seines Vaters. Er war schlank, dunkel und immer unterwegs wie alle seine Altersgefährten. Er nährte sich von Reis und Fischen, von Früchten und dem trockenen Brot, das seine Mutter in der Asche des Herdes buk. Oft hütete er die Kuh, die sie besaßen, und oft vereinigte er sich mit den anderen jungen Hirten des Dorfes, so daß sie dann gemeinsam die kleine Herde bewahrten. Sie schossen mit dem Bambusbogen, sie schleuderten leichte Speere, an deren Spitze sie Fischgräten banden, sie rangen und liefen um die Wette, und ehe sie sich versahen, sank die glühende Sonne hinter die Palmenwedel im Westen. Die Stimmen des Urwaldes stiegen in die kurze Dämmerung empor, und sie erschauerten unter den klagenden und zornigen Lauten einer unbekannten Welt. Silberne Sterne sprangen aus der Schwärze über ihnen, und sie kauerten noch eine Weile im heißen Sand des Dorfplatzes, indes aus den offenen Hütten der rötliche Schein des Schilffeuers tröstlich leuchtete und Funken in ihren halbgeschlossenen Augen tanzen ließ. Sie horchten auf, wenn im Strom der schwere Körper des Menschenräubers von einem treibenden Baumstamm in die Fluten stürzte oder der Schrei des Tigers um die Trinkstellen der Tiere ging. Ihre jungen Seelen erzitterten, und das Leben schien ihnen schwer und verloren in der ungeheuren Landschaft, die sie brütend umschloß.

      Dann stießen sie einander in wilder Fröhlichkeit zum Abschied und schlüpften über die niedrigen Schwellen zu den elterlichen Feuern, wo sie kindlich und prahlend von ihrem Tage erzählten, indes die Mutter eine Salbe auf die Bißwunden der roten Waldameisen strich und der Vater die Lehren der Geschlechter vortrug, wie dem bösen Herrn und Mörder des Waldes zu begegnen sei, wobei seine schmalen braunen Hände große Schatten an die Lehmwand der Hütte warfen. Der scharfe Rauch des Schilfes zog träge zur Tür hinaus, und in seinen Lücken stieg mitunter ein Stern über dem anderen Ufer empor, silbern erstrahlend wie zu den Füßen ferner, angstloser Götter.

      Mitunter kam ein Bettler oder ein Heiliger durch das Dorf gezogen, den staubigen Pfad entlang, der zur Heiligen Stadt in der Ferne führte. Er kauerte im Schatten der Hütten, trank von dem kühlen Wasser, das man ihm reichte, und sprach, mürrisch oder mit glühender Beredsamkeit, von den Geschehnissen der Zeit, so wie sie über Dörfer und Wälder und Ströme hingegangen waren. Selten war von Glück und Segen zu berichten, öfters von Wundern und Rätseln, am meisten aber von blutiger Bedrückung und harter Gewalttat der Herrschenden, die ihre Knechte aussandten, um Steuern zu erpressen oder Vieh zu rauben, die aber selbst immer in der Ferne blieben, unsichtbar und unerreichbar wie die düsteren Götter in den Nischen der Tempel.

      Dann hingen sie an seinem Munde, der so Schreckliches wußte, und ihre Augen gingen scheu über die niedrigen Dächer nach der Schwärze der Wälder, die untertags in gelähmtem Schweigen lagen. Und sie segneten ihr

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