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    Tausendjährige Früchte: Biografische Erzählung
    Tausendjährige Früchte: Biografische Erzählung
    Tausendjährige Früchte: Biografische Erzählung
    Ebook69 pages48 minutes

    Tausendjährige Früchte: Biografische Erzählung

    By Helga Storm and HEROLDDESIGN

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    About this ebook

    Eine Frau besucht auf dem Rückweg von einer Reise den Ort ihrer Kindheit. Sie beabsichtigt, eine Pause einzulegen. Vielleicht wird sie eine Tasse Kaffee trinken, dann weiterfahren. Doch schon bald tauchen Erinnerungen an die alte Zeit auf, und es beginnt eine schmerzhafte Zwiesprache mit der Vergangenheit.

    Es ist ein berührendes Buch über das Aufwachsen in einem Elternhaus mit den durch Krieg und Gefangenschaft traumatisierten Eltern. Eine Erzählung über die Narben zweier Generationen, die sowohl den Krieg als auch die traumatischen Folgen erlebten und lebenslang davon geprägt waren.
    LanguageDeutsch
    Publishertredition
    Release dateSep 27, 2017
    ISBN9783743949089
    Tausendjährige Früchte: Biografische Erzählung

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      Tausendjährige Früchte - Helga Storm

      1

      Es war einer dieser heiteren Tage im September. Die Sonne stand in einem Himmel aus makellosem Blau, nur ihre länger werdenden Schatten deuteten auf das nahe Ende des Sommers hin. Scheinbar ungebrochen verströmte sie ihre Wärme, die wie eine Liebkosung auf meinem Gesicht lag, während ich die kurvenreiche Strecke vor mir im Auge behielt. Ich hatte vergessen, wie schön diese weiche Landschaft war, gerade jetzt, wo sie sich in den unterschiedlichsten Gold- und Orangetönen verfärbte und die Hügel leuchteten. Ich hatte auch vergessen, wie lang sich der Weg über die alte Landstraße hinzog, sonst wäre ich wahrscheinlich dem Reiz der gut ausgebauten Bundesstraße erlegen. Aber schließlich kannte ich diese Strecke von früher und wollte mich dem Dorf nach so vielen Jahren behutsam nähern. Warum, das fragte ich mich damals nicht.

      Die Straße tauchte ab in die Hanbacher Senke und führte durch dichten Wald. Geruch von modrigem Waldboden drang ins Wageninnere. Eben noch hatte mich die Sonne angenehm gewärmt, jetzt wurde es kühl. Die Klimaanlage heizte, ich schaltete den CD-Player ein. Und während sich wieder wohlige Wärme ausbreitete, sang die Stimme der Callas „Caro Nome". Bittersüß – und zugleich so herrlich. Sie rührt mich jedes Mal zu Tränen. Wie einst die traurigen Klänge des Vaters am Klavier.

      Vor einer Stunde noch dachte ich nicht daran, die Rückreise vom Besuch einer Freundin am Bodensee gerade hier zu unterbrechen. Ein spontaner Entschluss, der plötzliche Wunsch, das Dorf wiederzusehen, in dem ich als Kind nicht einmal drei Jahre lebte und doch so lange daran zurückdenken musste. Bis die Bilder nach und nach versanken. Nun allerdings kamen mir Zweifel, ob der Abstecher nach Rendenburg eine gute Idee gewesen war. Ich bummelte über die Landstraße, beinahe froh, die Ankunft damit hinauszuzögern.

      Die Senke lag hinter mir, und wie Orpheus aus der Unterwelt tauchte ich wieder auf inmitten dieser, so schien es mir, für immer behäbig in der Sonne daliegenden Landschaft. Verschlafene Weiler mehrten sich rechts und links. Alte Eichen säumten die Straße, mit Baumkronen, die sich vor ewigen Zeiten schon zu einem gewaltigen Dach geschlossen hatten.

      Das Ortsschild. Ich spürte den feinen Stich bei seinem Anblick. Mein Herz klopfte schneller. Zu viel Gefühl für eine so unbedeutende Sache, befand ich. Ein verwilderter Rosenstock mühte sich, das Schild demnächst zu überwuchern. Es folgte eine lang gezogene Kurve, eine Straßenkreuzung, das Ende der Chaussee. Ein baum- und strauchloses Industrie- und Gewerbegebiet, wo nach meiner Erinnerung ein mächtiger Laubwald gestanden hatte. Nichts Besonderes, eine Ortseinfahrt wie viele. Erst nach und nach tauchten die alten Häuser und Gärten auf, gelegentlich unterbrochen von Büro- und Geschäftshäusern mit Fassaden aus Beton und Glas; Fremdkörper sowohl zwischen den dörflichen Wohnstätten als auch in meinem Bild von früher. Der Kirchturm der katholischen Kirche, hinter der einst die Zwergschule lag, die ich bis zur Gymnasialzeit besuchte. Straßenkreuzungen und Ampeln, wo früher keine waren, Geschäfte, ein Parkplatz. Ich stieg aus, schaute mich neugierig um. Überall neue Straßen, neue Namen. Die Jugendlichen auf dem Fußweg gegenüber hätten meine Enkel sein können. Es herrschte mäßiger Verkehr an diesem frühen Nachmittag. Tauben gurrten auf haushohen Straßenlaternen. Und von dem Fachwerkhaus, das einst hier gestanden hatte, keine Spur.

      Da stand ich nun und wusste nicht, wohin ich mich wenden sollte. Zwischen dreistöckigen Wohnblocks entdeckte ich schließlich den immer noch beeindruckenden Klinkerbau der alten Post mit seinem Schmuckfries aus versetzten Steinen. Jetzt offenbar der Filialsitz einer Firma. Als Schülerin hatte ich hier mein Taschengeld auf ein Konto eingezahlt, das Sparbuch ging bei einem der folgenden Umzüge verloren. Ich erinnere mich nicht, dass ich darüber traurig gewesen wäre. Vermutlich nahm ich es einfach hin, wie so vieles. Schon mehrmals hatte ich verloren, was mir gerade erst lieb geworden war: Freunde und Freundinnen, Lehrerinnen, vertraute Umgebungen. Nichts blieb. Für die Neunjährige eine alltägliche Erfahrung, es wäre ihr nicht in den Sinn gekommen, darüber zu klagen. Schließlich war auch durch die Flucht vor der russischen Front alles, was die Familie besessen hatte, verloren gegangen. Mit einer Ausnahme: der Bechsteinflügel des Vaters, den die Mutter vier Jahre nach Kriegsende in einer riskanten Aktion, versteckt in einem Lastwagen voller Gemüsekonserven, in den Westen holte.

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