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Unsterblich: Ein Blick in die Zukunft und zurück
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Unsterblich: Ein Blick in die Zukunft und zurück
eBook693 Seiten9 Stunden

Unsterblich: Ein Blick in die Zukunft und zurück

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Über dieses E-Book

Brandaktueller Thriller vom amerikanischen Bestseller-Autor Zoltan Istvan.

Der Gründer der Globalen Transhumanistischen Partei und US-Präsidentschaftskandidat 2016 schildet in seinem preisgekrönten Roman den Kampf des charismatischen Einzelkämpfers Jethro Knight für den technologischen Fortschritt und die Freiheit der Menschheit gegen den Widerstand von Fundamentalisten.

Jethro Knights, hochbegabt und wild entschlossen, das volle Potenzial seines Lebens bis hin zur Unsterblichkeit auszuschöpfen, wird zum Vorkämpfer des Transhumanismus in den USA und weltweit. Diese Philosophie propagiert einen neuen Menschen in enger Verbindung mit technologischen Errungenschaften. Christliche Fundamentalisten und die Regierung wollen ihren Erfolg gewaltsam verhindern. Jethro wird unterstützt von seiner geliebten Zoe und mutigen Wissenschaftlern. Kann er seine Ideen durchsetzen? Und wie wird die Welt dann in Zukunft aussehen?

"Ihr solltet Euch in das Unbekannte verlieben und alles infrage stellen… Möge die Transhumanistische Revolution ewig dauern."
SpracheDeutsch
Erscheinungsdatum3. Juni 2022
ISBN9783958835870
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    Buchvorschau

    Unsterblich - Zoltan Istvan

    TEIL I

    Kapitel 1

    Die Drei Gesetze:

    1)Ein Transhumanist muss vor allem seine eigene Existenz sichern.

    2)Ein Transhumanist muss danach streben, die Allmacht so zweckmäßig wie möglich zu erlangen – solange seine Handlungen nicht mit dem ersten Gesetz in Konflikt geraten.

    3)Ein Transhumanist muss den Wert des Universums bewahren – solange seine Handlungen nicht mit dem Ersten und Zweiten Gesetz in Konflikt geraten.

    Jethro Knights‘ Segeltagebuch / Überfahrt nach

    Französisch-Polynesien

    Jethro Knights knurrte.

    Sein Leben war im Begriff zu enden. Eine zwanzig Meter hohe Wand aus changierendem Blau mit einer Million Tonnen Wasser stürzte auf ihn zu. Es war die größte Welle des Hurrikans – das, was Wissenschaftler und Kapitäne eine „Monsterwelle" nennen. Er beobachtete, wie die Welle steiler wurde und die Windlinien nahe der Lippe den Himmel durchkämmten und weit über dem Mast seiner Yacht einen Bogen aus dunklen Regenbogenfarben malten. Er berechnete, wie viel Zeit ihm noch blieb, bevor die Welle ihn verschlang. Vielleicht zehn Sekunden, dachte er erschrocken. Seine Pupillen verengten sich.

    Um ihn herum begrub der rauchige Abendhimmel den Tag. Frostig-weiße Gischt zerriss das Wasser und explodierte mit der Wucht von scheuerndem Sandpapier. Der 24-jährige Seemann spürte das Brennen am ganzen nackten Körper. Er trug nur ein gelbes Sicherheitsgeschirr, das an einem Seil befestigt war, das seinerseits um eine Klampe am Mast gewickelt war. Es war die letzte Rettungsmöglichkeit, um ihn an seine Yacht zu binden, falls das Meer ihn über Bord spülen würde.

    In seinem Gesicht wuchs seit neun Monaten ein wikingerroter Bart. Durch den aufkommenden Wind verknäulten sich die salzigen blonden Locken. Sein großer, sonnenverbrannter Körper schwang in der Bewegung zwischen zwei straffen, muskulösen Armen. Diese Arme endeten in von Adern zerfurchten Händen, die sich an den verschlungenen Drahtstützen der Yacht festhielten. Die Rungen spannten sich wie Geigensaiten durch die Luft, festgebunden an der schwankenden Stahlinsel unter und dem hoch aufragenden Mast über ihm.

    Die Mulde dieser bergigen, kobaltblauen Wellen lud sich immer wieder auf und schwoll an, verschluckte sein Boot, drückte es wieder hinaus und verschluckte es erneut. Alles war lebendig, gefangen in Bewegung, gefangen in Spannung – entweder in wachsender Kraft oder in Erwartung des Untergangs.

    Achtundvierzig Stunden zuvor waren zwei Stürme der südlichen Hemisphäre, ein tropisches Tiefdruckgebiet außerhalb der Saison und das Tiefdruckgebiet einer Kaltfront, 500 Meilen nördlich von Neuseeland, zusammengestoßen. Sie verschmolzen zu einem Supersturm. In der vergangenen Nacht wurde der Wirbelsturm, der im alten samoanischen Dialekt Talupa, „Wind des Todes", genannt wird, von Kategorie 4 auf Kategorie 5 hochgestuft. Die Inselbewohner im Südpazifik, von Tahiti bis zu den Salomonen, wurden gewarnt, sich auf den schlimmsten Sturm des Jahrhunderts vorzubereiten. Es wurden Windböen von über 200 Meilen pro Stunde vorhergesagt.

    Jethros Zehn-Meter-Stahlschaluppe Contender trieb im Epizentrum des Sturms nach Norden. Seine Groß- und Focksegel waren auf die Größe von Servietten gerefft. Seit zwölf Stunden drängte er in Richtung Äquator und versuchte, dem Auge des Hurrikans auszuweichen. Aber der Sturm wurde zu groß und zu schnell. Ein Entkommen war nun unmöglich. Der 1000 Meilen breite Hurrikan erwischte die Contender mit seinem linken hinteren Viertel – unter Seeleuten als „Todeszone" bekannt, weil es stärker bläst als die anderen Quadranten; die See war hier am chaotischsten. Schiffe jeglicher Größe und Qualität überlebten nur selten Winde dieser Geschwindigkeit auf dem offenen Meer.

    Bis jetzt hatte Jethros Zuversicht kaum nachgelassen. Er glaubte, sein Schiff sei nahezu unzerstörbar. Seine Yacht war mit demselben ultimativen Vorsatz konstruiert worden, den er für sich selbst im Leben hatte: überleben um jeden Preis. Vor drei Jahren, kurz vor seinem College-Abschluss, schweißte Jethro die Contender fünf Monate lang in New York City akribisch zusammen. Er kannte jeden Millimeter des Segelschiffs, jeden Belastungspunkt, jede Berechnung und jede geometrische Gleichung, die für seine Konstruktion verwendet wurde. Das Boot wurde in mühevoller Kleinarbeit so konstruiert, dass es den größten Belastungen unter den widrigsten Umständen standhält und dabei die größtmögliche Integrität für seinen Zweck bewahrt.

    An diesem Tag hatte Jethro beschlossen, die Kabine der Contender nicht zu verlassen. Er zog es vor, in seiner Koje zu kauern, gefesselt durch ein Netz, und versuchte, einen Text über transhumanistische Philosophie zu lesen. Im Inneren des Schiffes flogen Kochtöpfe wild umher, Bücher schwammen in der Bilge, und zwei Fenster der Kombüse hatten Risse und waren stark undicht. Die Batterien hatten sich in der Nässe kurzgeschlossen, sodass die Elektronik unbrauchbar und der Motor nicht mehr zu starten war. Bedauerlicherweise wusste Jethro, dass er noch vor Einbruch der Dunkelheit nach oben gehen musste, um die Takelage auf Risse zu untersuchen. Sicherheitschecks mussten einfach durchgeführt werden. Viele der Treffer, die der Ozean an diesem Tag landete, waren atemberaubend. Schäden waren unvermeidlich.

    Erschwerend kam hinzu, dass aus seinem Gesicht blutiger Eiter sickerte, der seine Sicht beeinträchtigte und seine Haut anschwellen ließ. Es war die Folge einer Verletzung, die er sich vor zwei Tagen zugezogen hatte, nachdem eine gewaltige Welle das Boot auf die Seite gerissen hatte und Jethro hinausgefahren war, um die Contender zu inspizieren. Ein gerissenes Mastseil, das im Wind schwankte, hatte den oberen linken Teil seines Gesichts erwischt, es tief aufgeschlitzt und das Jochbein abgebrochen. Er hatte Glück, dass er kein Auge verloren hatte. Hunderte von Meilen vom Land entfernt, mit nichts als einem durchnässten, kurzgeschlossenen Funkgerät an Bord, gab es niemanden, den er hätte anrufen können, niemanden, der ihm hätte helfen können. Er war allein im Sturm, allein auf der Welt.

    Er schluckte zwei Codein-Tabletten gegen die Schmerzen und versuchte, die Wunde selbst zu nähen. Das Schaukeln des Bootes machte es unmöglich, zu nähen, ohne dabei zu riskieren, sich mit der Nadel ins Auge zu stechen. Er zog in Erwägung, die Wunde mit Sekundenkleber zu schließen, entschied sich dann aber dafür, eine große Sicherheitsnadel durch die aufgeschnittene Haut zu stecken, um sie zusammenzuhalten. Aus dem freigelegten Fleisch tropfte unaufhörlich zähflüssiger, purpurner Eiter. Die Verbände, die er darüber geklebt hatte, rutschten ab, wollten einfach nicht haften. Wenn er jetzt nach draußen ginge, würde die Haut nur noch weiter aufreißen und wie ein Segel im stürmischen Wind flattern.

    Trotz alledem zwang er sich um 18 Uhr aus dem Bett, um die Takelage zu überprüfen. Er stolperte die Gangway hinunter und hielt sich dann vorsichtig an der Spüle und der Leiter in der Kombüse fest, als er sich nach oben hievte. Bevor er hinausging, hoffte er auf eine Pause im Sturm, wie sie in der Abenddämmerung oft eintritt. Während der ersten zwei Minuten, in denen er sich vorsichtig auf dem Deck des Bootes bewegte, sah es so aus, als könnte er sie bekommen. Dann verriet der Horizont des Ozeans, woraus sich seine Energie speiste – fünfzig Meter entfernt türmte sich eine kolossale Welle, eine siebenstöckige Anomalie, auf und stürzte auf ihn zu. Seine Schaluppe sah aus wie das Spielzeug eines Kleinkindes.

    Jethro knurrte erneut, seine Muskeln spannten sich an. Er hatte keine Angst, er war nur wütend. Wütend auf sein Glück. Auf sein Timing. Auf sein Schicksal. Er hasste das Schicksal. Und dieser Moment war genau der Grund dafür. Er hätte überall auf dem Ozean sein können, aber er war genau hier: am Tiefpunkt des einmaligen Sturms eines Seemanns. Verdammt seien die Würfel des Universums, fluchte er vor sich hin.

    Da ihm nur noch wenige Sekunden blieben, bevor die Riesenwelle anbrandete, füllte er seine Lungen mit Sauerstoff, indem er dreimal schnell einatmete, gefolgt von einem tiefen, langsamen letzten Einatmen. Dann biss er sich auf die Lippen, um sie fest zu verschließen, und drückte Luft in seine Nasenhöhle, um das Wasser draußen zu halten. Schließlich wickelte er seine Arme und Beine wie eine Brezel um die Maststützen und spannte jeden vorhandenen Muskel an, um alles, was sein Körper berührte.

    Sein letzter Gedanke, bevor ihn die Fluten verschlangen, war: Ist ein Überleben möglich?

    Es war unmöglich zu sagen, was zuerst kollidierte: der Mann oder der Rest des Universums. Alles verschwand unter der explodierenden Einundzwanzig-Meter-Welle, unter dem tosenden Meer, in dem krachenden Sturm, in einem berstenden Sturm von verschiedenen Blautönen. Der Mast zuckte unter dem Aufprall, dann kippte er mit dem Boot um – der Beginn der Todesrolle eines Seemanns.

    Jethro Knights hielt sich fest und umklammerte mit Händen und Gliedern die Stützen der Yacht. Um ihn herum zerrte das wogende Meer an seinen angespannten Muskeln. Unter Wasser und kopfüber verschwand die Schwerkraft. Nur noch das Rauschen des Wassers beherrschte die Materie. Die sich bewegende Masse versuchte wie ein tosender Tsunami, Jethros Griff zu lösen. Seine Finger sagten seinem Gehirn, dass sie abrutschten; sein Gehirn sagte seinen Fingern, dass er sie abbeißen würde, wenn sie versagten. Sie zogen sich wieder fest.

    Sein Wille war wie die Edelstahlstützen der Yacht, nur noch stärker. Sein Recht auf Leben – immer am Leben zu bleiben – war ein Recht für sich. Es gab das Universum und es gab dieses Recht. Dies war ein Mann, dessen übergeordneter Sinn für sich selbst danach schrie, zu erobern, das Universum nach seinem Willen zu formen. Der Wille war stärker als der Sturm, das Meer, die Wellen – als das Schicksal. Er sah aus wie ein Mann, dessen Arm abgetrennt werden muss, bevor der Griff nachlassen kann. Und selbst dann würde der Griff noch bestehen bleiben, eingefroren für die Ewigkeit.

    Es dauerte fast neunzig Sekunden, bis sich die Yacht von Jethro Knights aufrichtete und der Mast in die Luft ragte, angestoßen von einer weiteren großen Welle, die den umgedrehten Kiel zurück ins Meer schlug. Wasser lief von den Decks, vom Baum, vom Klüverbaum und von den Solarzellen ab. Ein Eimer, ein Rettungsring und ein Radargehäuse trieben in der Nähe, abgebrochen vom Boot. Taue, Segel und Stoßstangen baumelten vom Rumpf herab. Der Motor des Beiboots, ein Benzinkanister und ein Ersatzanker, die alle am Heck angebunden waren, waren verschwunden.

    Der Mann jedoch war noch da und sog eine große Menge Luft in seine Lungen. Seine Fingerspitzen bluteten, weil er sie so fest in den Stahl der Rungen gebohrt hatte. Unter seinen Zehennägeln steckten Farbsplitter vom Bootsdeck. Die Sicherheitsnadel unter seinem linken Auge war herausgerissen. Blut strömte im Wind über sein Gesicht.

    Der Seemann schaute sich um und wusste, dass die Gefahr vorüber war. Sein Boot würde den Rest des Sturms überstehen. Er grinste und fuhr schnell mit seinen Sicherheitschecks fort. Über ihm verwandelte sich der Himmel in eine große Dunkelheit.

    Selbst in New York City, das immer noch als das Epizentrum des menschlichen Fortschritts und der modernen Zivilisation galt, gab es selten ein von der Öffentlichkeit so ungeduldig erwartetes Ereignis wie das Transhumanism Town Hall Forum. Hätte die US-Regierung die Probleme der umstrittenen transhumanistischen Bewegung wirklich juristisch angehen und eindämmen wollen, hätte sie mehr Anhörungen im Kongress durchgeführt und den Obersten Gerichtshof mit der Angelegenheit betraut – aber das Weiße Haus war der Meinung, dass eine „Town-Hall-Veranstaltung" für die Nation weniger aufreibend und störungsfrei sein würde. Angesichts der sich verschärfenden weltweiten Rezession und der landesweiten Arbeitslosigkeit war das Letzte, was der Präsident der Vereinigten Staaten und seine Regierung brauchten, ein größeres Chaos und niedrigere Zustimmungsraten.

    Schon Tage im Voraus wurde das Town Hall Forum in den Hinterzimmern Washingtons minutiös geplant. Hochrangige Beamte des Weißen Hauses, Kabinettsmitglieder und Senatoren hatten die von den Medien hochgespielte Veranstaltung so geplant, dass sie sowohl konkrete Ergebnisse als auch eine politisch sichere Richtung vorgab. Für den US-Präsidenten waren die sorgfältige Vorbereitung des Treffens und sein öffentlicher Erfolg eine nationale Notwendigkeit. Angesichts der zunehmenden proreligiösen Demonstrationen und antitranshumanistischen Terroranschläge im ganzen Land als Reaktion auf die wachsende radikale Wissenschaftsbewegung musste etwas wirklich Befriedendes erreicht werden.

    Der Konflikt um den Transhumanismus war eindeutig. Futuristen, Technologen und Wissenschaftler priesen transhumane Bereiche wie Kryonik, Klonen, künstliche Intelligenz, Bionik, Stammzellentherapie, Robotik und Gentechnik als ihr moralisches und evolutionäres Recht – und als entscheidende künftige Triebkräfte der neuen Wirtschaft und einer fortschrittlichen kulturellen Denkweise in Amerika. Die Gegner sagten, der Transhumanismus und sein Mantra der Unsterblichkeit seien antitheistisch, unmoralisch, nicht humanitär und durchdrungen von blasphemischem Egoismus. Sie beharrten darauf, dass die signifikante Veränderung des menschlichen Zustands und der Körper der Menschen durch Wissenschaft und Technologie das Werk des Teufels sei, unabhängig davon, wie lukrativ dies für die Wirtschaft sein könnte. Viele Gegner sagten, der Transhumanismus sei ein Beweis dafür, dass die Endzeit bevorstehe. Andere bezeichneten ihn als „die gefährlichste Idee der Welt".

    Es war keine Überraschung, dass als Veranstaltungsort für das Rathaus die Victoria University gewählt wurde. Sie liegt am Hudson River im Herzen von New York City und gilt als eine der besten Hochschulen der Welt. Sie ist das einzige amerikanische Wissenschafts- und Bildungszentrum, dessen Stiftungsvermögen von über 25 Milliarden Dollar noch relativ intakt war. Bei anderen Universitäten hatte der jüngste Börsenkrach, als einige der größten Banken der Welt zusammenbrachen, europäische Länder in Konkurs gingen und Chinas boomende Wirtschaft ins Stocken geriet, zu einer Halbierung ihrer Mittel geführt.

    Dreißig Blocks weiter, in der Canal Street in Manhattans Lower East Side, schaute Dr. Preston Langmore vorsichtig aus der Haustür seines Gebäudes, bevor er nach draußen ging. Er war einer der Hauptakteure der „Unsterblichkeitsbewegten", wie die Medien die Transhumanisten gerne nannten, weil ihr Hauptanliegen darin bestand, ein Gefühl für die eigene Unendlichkeit zu erreichen. Langmore stammte aus einer Mayflower-Familie in Boston, hatte kurzes graues Haar und kaffeebraune Augen. Er war knapp 1,80 m groß und stets adrett und formell gekleidet. Mit Mitte dreißig entwickelte er sich zu einem angesehenen Mikrobiologen. Aber seine tiefere Leidenschaft galt den Anwendungen der Wissenschaft, nicht ihren Entdeckungen. Vor sieben Jahren nutzte er seine weitreichenden sozialen Kontakte, um eine mehr an der Praxis orientierte Karriere einzuschlagen. Er wurde Präsident des World Transhumanist Institute, einer gemeinnützigen Organisation, der größten ihrer Art – des unangefochtenen Marktführers und führenden Netzwerkes im Bereich der Lebensverlängerung und des Human Enhancements. Das Institut mit Sitz in den USA hatte die gesamte transhumanistische Bewegung um sich geschart und förderte unzählige Arten von Forschung, Öffentlichkeitsarbeit und Unterstützung.

    Langmores Job umfasste eine mächtige Position, die mit einzigartigen Problemen verbunden war. Die Morddrohungen gegen ihn hatten sich in letzter Zeit verdreifacht, und alle sichtbaren Mitglieder der transhumanistischen Welt erhielten nun solche Drohungen. Nach dem Bombenanschlag in Faxfield, Illinois, bei dem vier Wissenschaftler, darunter einer seiner guten Freunde, getötet wurden, fühlte sich niemand, der mit dem Transhumanismus verbunden war, mehr sicher. Langmore hatte drei Jahre lang dafür gekämpft und Lobbyarbeit betrieben, dass eine solche Veranstaltung stattfinden konnte. Er ging die Treppe hinunter und rief sich ein Taxi. Ein gelbes Auto, gefahren von einem arabischen Mann mit Sonnenbrille und Turban, wendete scharf und fuhr bis auf einen Meter an ihn heran. Langsam und vorsichtig stieg er ein.

    „Zur Sechzehnten und Anderson Street. Victoria-Universität. Der Hintereingang", sagte er.

    Das Taxi fädelte sich in den Verkehr ein, und in neun Minuten war er in der Nähe des riesigen ummauerten Campus, der sich über die Upper West Side der Stadt erhob. Langmore bemerkte Dr. Nathan Cohen sofort. Auf dem Bürgersteig stand ein Mann in einem braunen Trenchcoat, sein Gesicht halb verdeckt von der neuesten Ausgabe der USA Daily Tribune. Zu seinen Füßen stand ein abgenutzter Lederkoffer. Der hochgewachsene, dunkelhäutige Mann, knochendürr, Anfang vierzig und immer noch ein beachtlicher Marathonläufer, war kaum zu übersehen. Sein schwarzes Haar bildete einen unverkennbaren natürlichen Afro-Look, der in alle Richtungen vier Zentimeter in die Höhe schoss.

    Ich wünschte, er würde sich die Haare schneiden, dachte Langmore. Der wichtigste Wissenschaftler für die transhumanistische Bewegung, vielleicht sogar für die ganze Welt – ein gefragter Mann, wie man hört – und er zeichnet sich durch diese massive Frisur aus.

    Langmore stieg aus dem Taxi und eilte auf Cohen zu.

    „Bereit für heute?", fragte er.

    „Morgen, Preston. Ich bin für jeden Tag bereit."

    Sie betraten den Campus durch das schwer bewachte Osttor und gingen den langen Weg um Falin Hall herum, um zu der imposanten Universitätsrotunde aus dem neunzehnten Jahrhundert zu gelangen, wo das Rathausforum stattfand. Ihr Weg ließ ihnen genügend Abstand zu den Tausenden von erwarteten Demonstranten, von denen viele im Auftrag von Reverend Belinas, dem aufsteigenden religiösen Star der antitranshumanistischen Bewegung, gekommen waren. Es wurde gemunkelt, dass die Befürwortung der unverhohlenen Aggression gegen alles Transhumane durch den Prediger der Auslöser für einen Großteil des jüngsten Terrorismus im Lande war. Langmore war sichtlich paranoid und schaute alle fünfzehn Sekunden hinter sich, um zu sehen, ob sie verfolgt wurden. Cohen zeigte sich unbeeindruckt.

    „Sie wollen uns auf dem Scheiterhaufen verbrennen", flüsterte Langmore, als er einen Blick auf die randalierenden Massen in der Nähe des Vordereingangs der Rotunde erhaschte. Verbarrikadiert von Dutzenden nervöser Polizisten, warf ein Meer schreiender Glaubenseiferer brennende Plakate in die Luft.

    „Nun ja, immerhin wollen wir ihren Gott töten."

    „Ich dachte, ihr wollt ihn nur klonen."

    Cohen lachte laut auf. Langmore zwang sich zu einem Grinsen. Zwei Minuten später betraten sie die Rotunde durch den Hintereingang, wo sie von den Sicherheitsleuten zu ihren Plätzen geführt wurden.

    Kapitel 2

    Zoe Bach war eine liebenswürdige Frau. Halb Chinesin, halb Engländerin, hatte sie durchdringend grüne Augen und helle, olivfarbene Haut. Ihr dünnes schwarzes Haar umspielte schwungvoll ihre zierlichen Schultern, wenn sie irgendwo hinging. Ihre langen Finger und zarten Handgelenke waren Karikaturen der Präzision, ihre Lippen hatten die Form einer jungen, zarten Feige. Ihr langgestreckter Körper war schmal und aerodynamisch.

    Seltsamerweise hielten die meisten Menschen Zoe nicht für schön – dafür widersprach sie zu vielen Stereotypen. Stattdessen sahen sie in ihr den Archetyp des Exotischen: eine Mischung aus vielen Welten, Rassen und Kulturen. Die Geschichte der Welt pulsierte in ihr, subtil berauschend in ihrem Rhythmus; jede ihrer Bewegungen atmete dieses Gefühl. Der anhaltende britische Akzent, den sie besaß, verstärkte diesen Eindruck noch. Die Leute sahen sie an und fühlten sich leicht verwirrt, verwirrt von ihrer natürlichen Ausstrahlung, ihrem absichtslosen Auftreten und den unausgesprochenen Nuancen ihres Wesens. Sie erweckte den Eindruck, sie sei leichter als Luft, ein Phantom, das von einem fremden Planeten kommt. Als sie erzählte, dass sie eine innerstädtische Unfallchirurgin war, öffnete sich das Kaninchenloch von Alice im Wunderland.

    Im Rahmen ihrer fünfjährigen Facharztausbildung am San Aliza Medical Center in San Francisco, dem besten Krankenhaus Amerikas, bot ihr aus Kalkutta stammender Chefarzt der Chirurgie an, für zwei Jahre in ein Dorf namens Kundara im indischen Kaschmir zu gehen. Nach dem sechs Jahrzehnte währenden Krieg, dem längsten der Welt, brauchten Millionen von Menschen dringend medizinische Hilfe. Einige Dörfer in der Nähe der Kontrolllinie hatten seit einem Jahrzehnt keinen Arzt mehr gesehen.

    „Es wäre eine unglaubliche Ausbildung, Zoe, sagte der Chefarzt der Chirurgie. „Sie würden ein breites Spektrum an Operationen durchführen – von der Entfernung von Schädelkugeln über die Entbindung von Babys bis hin zu Amputationen nach Landminenexplosionen. Und, ob Sie es glauben oder nicht, Ihre Arbeitszeiten sollten etwas einfacher sein. Vielleicht finden Sie sogar Zeit für ein paar Gedichtvorträge, die Sie vermissen.

    „Und wo ist der Haken? Sie sehen aus, als wären Sie sich nicht sicher, ob Sie mir diese Möglichkeit vorschlagen sollen."

    „Ich bin unsicher. Selbst ein paar Monate in einem solchen Kriegsgebiet sind für einen militärisch ausgebildeten Chirurgen hart, ganz zu schweigen von einem Zivilisten. Es gibt viel unnötiges Leid – und sehr wenig medizinisches Material und Personal, um viel dagegen zu tun. Und dann ist da noch der Terrorismus, der sich oft gegen Menschen aus dem Westen richtet. Er ist heftig und kann seinen Tribut fordern. Aber vor fünf Jahren habe ich dieselbe 24-monatige Reise gemacht und jede Minute davon genossen. Es war eine der besten Zeiten in meinem Leben. Jeden Tag bin ich ein besserer Arzt geworden."

    „Ich werde es tun", stimmte Zoe impulsiv zu, die nie vor einer Herausforderung zurückschreckte.

    Als ihre Eltern davon erfuhren, schimpften sie mit ihr. Sie war ein Einzelkind. Ihre Eltern hatten all ihre Energie und ihre Ressourcen in ihre Erziehung gesteckt. Aber sie hatten nie herausgefunden, wie sie ihren wilden, umherstreifenden Wesensanteil zügeln konnten. Ihr Vater, der aus Nordengland stammte, blieb die meiste Zeit seines Erwachsenenlebens ein unverheirateter Ingenieur im Königreich Saudi-Arabien, bis er im Alter von einundfünfzig Jahren seine siebenundzwanzigjährige Frau Kamakita kennenlernte. Sie war Mandarin-Übersetzerin für eine saudische Königsfamilie. Die beiden Reisenden verliebten sich ineinander und zogen nach London. Kamakita brachte Zoe zur Welt und die Familie zog ein Jahrzehnt später nach Kalifornien. Der Vater arbeitete weiterhin hauptsächlich im Ausland und Zoe wuchs unter dem starken Einfluss der allgegenwärtigen asiatischen Spiritualität ihrer Mutter auf. Insbesondere ihr tiefer Sinn für Mystik, die von der Einheit und Unzerstörbarkeit allen Lebens ausging – ein klassisches östliches Konzept. Eine weitere Leidenschaft von Zoe war das Lesen. Während ihrer gesamten Kindheit und Highschool-Zeit umgab sie sich mit Büchern, die sie oft ihren Freunden vorzog. Sie verbrachte unzählige Stunden in Bibliotheken, an einsamen Stränden, in Cafés und in ihrem Schlafzimmer bei verschlossener Tür, um sich über die Klassiker herzumachen und Poesie zu lesen.

    Sie liebte auch Science-Fiction und transhumanistische Philosophie. Die Wissenschaft der Lebensverlängerung und der Verbesserung des Menschen hatte schon immer eine starke Anziehungskraft auf sie ausgeübt. Für Zoe war es offensichtlich, dass die Menschheit dazu bestimmt war, sich in der Zukunft durch die Wissenschaft dramatisch zu verändern; ihre Sichtweise unterschied sich jedoch von der der meisten Transhumanisten. Sie erfreute sich an Widersprüchen, die viele rational und wissenschaftlich denkende Menschen als intellektuelle Ketzerei missbilligten. Zoe betrachtete paradoxe Konzepte – Grautöne – als notwendiges Gleichgewicht in einem oft widerspenstigen Universum voller Geheimnisse und Überraschungen. Ihr tief verwurzelter Mystizismus begrüßte komplexe Überschneidungen vieler verschiedener Ideen, sogar weitreichende metaphysische Theorien und formale religiöse Überzeugungen. Sie betrachtete ihre persönliche Philosophie gerne als einen allumfassenden transhumanistischen Spiritualismus.

    Im Alter von achtzehn Jahren begann Zoe an der renommierten Vontage University im Silicon Valley ein Doppelstudium in Biologie und Literatur. In ihrem ersten Studienjahr ging sie nach El Salvador und lernte die Welt mit anderen Augen zu sehen; die Fronten zwischen westlichem Konsumverhalten und humanitären Pflichten wurden geklärt. Als sie in die Vereinigten Staaten zurückkehrte, interessierte sie sich nicht mehr für die neueste Mode und materielle Äußerlichkeiten wie Make-up, Handtaschen oder auffällige High Heels. Sie war nie ein Fan davon gewesen. Aber jetzt, nachdem sie so viel Armut gesehen hatte – verschlimmert durch den Hurrikan Fitch, der direkt über La Liberdad hinweggefegt war und das Krankenhaus verwüstet hatte, in dem sie als Freiwillige arbeitete –, war sie damit fertig. Die Kollegen nannten sie „die Tennisschuhfrau", weil sie sich weigerte, etwas anderes an den Füßen zu tragen.

    „Wenn du meinen Hintern und meine Beine nicht magst, weil ich sie nicht mit Stöckelschuhen aufpeppe und so tue, als wären sie sexier, als sie in Wirklichkeit sind, dann fahr zur Hölle, sagte Zoe einmal zu einem Date und lächelte unbekümmert. „Und das Gleiche gilt für meine kleinen Brüste und die Push-up-BHs, die ich nicht tragen will.

    Ein anderes Date, ein orthopädischer Chirurg, fragte sie einmal, warum sie keine Wimperntusche oder Lippenstift trage.

    „Aus demselben Grund wie Sie", antwortete sie.

    Das war eine gute Antwort, dachte er, ohne zu wissen, was ihn jemals dazu bringen würde, sich vor einen Spiegel zu stellen und sein Gesicht zu schminken.

    El Salvador brachte Zoe Bach auf andere Gedanken. In einem Land der Dritten Welt, in dem es an medizinischer Versorgung mangelt, ist fast jede Operation in gewisser Weise ein Trauma. Die Intensität der Arbeit gefiel ihr. Außerdem gab es auf dem Gebiet der Unfallchirurgie nicht viele Frauen. Wie verrückt, dachte sie und beschloss, das zu ändern. Sie verbrachte einen Großteil des nächsten Jahres damit, in den Semesterferien zu reisen: Bolivien, Jemen, Sambia; sie arbeitete als Freiwillige auf den Unfallstationen der Krankenhäuser.

    Im folgenden Herbst begann sie ein Medizinstudium an der Victoria University in New York City. Am Anfang war es Wahnsinn: Konnte sie sich wirklich 90.000 fünfsilbige medizinische Wörter bis zum Ende der vier Jahre merken? Sie tat es. Aber diese Herausforderung war nichts im Vergleich zu ihrer chirurgischen Assistenzzeit am San Aliza Medical Center. Die ersten zwei Jahre verbrachte sie in schläfriger Benommenheit auf Abruf in der Operationsabteilung, wo sie im Halbschlaf an der Wand stand, bevor sie zu einem anderen Notfall gerufen wurde. Dann rannte sie den Flur hinunter, um einen anderen eintreffenden Krankenwagen abzuholen, während ihr Stethoskop um ihren Hals Rumba tanzte. Alles, von Industrieunfällen über Motorradunfälle bis hin zu Schussverletzungen. Zoe nahm alles auf sich. Ihr Piepser war ihr ständiger Begleiter, sein scharfes Piepsen war der Klang ihrer Albträume. Selten war eine Arbeitswoche kürzer als 110 Stunden. Sie war eine von nur drei Chirurgen in dem arbeitsreichen Assistenzarzt-Programm, die von sich behaupten konnten, nie während einer Operation eingeschlafen zu sein – und wurde von einer Krankenschwester mit zerfurchten Augenbrauen wachgestupst.

    „Aber zweimal bin ich auf der Krankenhaustoilette beim Pinkeln eingeschlafen", gab sie zu.

    Ihr Assistenzarzt-Programm brachte sie bis an den Rand der Erschöpfung. Eines Morgens, nachdem sie eine Nachtschicht hinter sich gebracht hatte, verließ sie das Krankenhaus in ihrem schmutzigen Kittel. Die grelle kalifornische Sonne war fast zu hell für sie. Sie ging nach Hause, zog sich um und packte ihren Rucksack. Auf dem Weg zum Flughafen schluckte sie in einem Taxi eine Tablette gegen Malaria. Zwei Stunden später bestieg sie ein Flugzeug ins indische Kaschmir.

    Zwei Monate vor dem Transhumanism Town Hall Forum schweißte Jethro Knights inmitten von Eis und Schnee, die Upper Manhattan bedeckten, ein 100 Pfund schweres, rechteckiges Stück Stahl an den Rumpf der Contender. Er befand sich in einer Bootswerft am Hudson River. Seine rechte Hand führte gekonnt das gleichmäßige rotgefärbte Feuer, während seine linke Hand den geschmolzenen Stab führte. Jethros gealterte und zerklüftete Schutzbrille stammte – wie so viele seiner Werkzeuge – aus einer Pfandleihe, die er mit dem Geld gekauft hatte, das er mit Teilzeitjobs auf nahe gelegenen Wolkenkratzern verdient hatte. Unrasiert arbeitete er in den eisigen Nächten des Vorfrühlings, schluckte Koffeintabletten und schweißte endlose Platten zusammen, um ein Metallskelett zu bauen, welches eines Tages Hurrikans trotzen und ihn rund um den Globus führen sollte.

    Der Leiter der Werft – ein erfahrener Seemann – war sich sicher, dass Jethro nie fertig werden würde, als er im Herbst den Platz auf der Werft mietete und rostigen, recycelten Stahl im Wert von sechstausend Dollar abladen ließ. Der Manager war nicht der einzige Skeptiker. Alle, Werftarbeiter mit schiefen Zähnen wie Mega-Yachtbesitzer mit Tausend-Dollar-Schuhen, kamen vorbei, um Jethro bei der Arbeit zuzusehen. Die meisten belächelten seine handgezeichneten Konstruktionspläne, die auf einem klapprigen Schreibtisch unter der riesigen blauen Plane seines Raums festgetackert waren. Sie kicherten, während er arbeitete – einige sagten ihm, das Boot würde nicht segeln, andere, es würde nicht einmal schwimmen.

    Jethro jedoch hörte den Leuten selten zu. Oder nahm sie überhaupt nicht wahr. Selbst wenn er einer Person direkt in die Augen schaute, konnte er oft nichts Nützliches erkennen. Jethro nahm ihre Anwesenheit wahr, den Raum, den sie einnahmen, die Ressourcen, die sie auf seinem Planeten verbrauchten. Sein Gehirn interpretierte die Materie und Energie, die sie besaßen, aber wenn sie nicht das Potenzial für etwas Nützliches hatten, hätte er genauso gut einen Stein, ein Unkraut oder ein kaputtes, veraltetes Möbelstück auf einem Schrottplatz betrachten können. Jethro achtete nur auf Werte, nicht auf Menschen.

    Die meisten anderen erkannten das schnell – und verachteten ihn dafür. Für sie war es angeboren. Nur wenige Menschen wollten ausschließlich nach ihrer Nützlichkeit beurteilt und dann abgewiesen werden, weil sie wenig oder gar nichts besaßen. Sie empfanden sofort Feindseligkeit und Widerstand gegen diese Art von harter, maschinenartiger Objektivität. Ein Mensch, der die Welt so betrachtete, so spotteten sie, war weder mitfühlend noch besonders menschlich. Jethro dachte natürlich auch nicht daran – und es war ihm auch egal. Es lag nicht daran, dass er kalt oder gar unnahbar war. Es war seine ausgeprägte Art, sich nicht die Mühe zu machen, sich um Menschen mit wenig oder gar keinem Wert zu kümmern.

    Vor vielen Jahren – er war sich nicht sicher, wann es geschah, ob es überhaupt geschah oder ob es schon immer so war – wurde Jethro klar, dass er im Grunde genommen allein im Universum war. Selbst wenn Milliarden von Menschen mit ihren Kulturen und moralischen Vorstellungen kritisch über ihn urteilten, ihn unter Druck setzten und etwas von ihm erwarteten, blieb sein Verhalten völlig unbeeinflusst. Es war nicht so, dass er keine Freunde haben wollte oder andere Menschen nicht mochte und sich nicht um sie kümmerte, es war nur so, dass er selten jemandem begegnete, der ihm das Gefühl vermittelte, so zu sein, wie er zu sein glaubte.

    Außerdem wusste Jethro, dass sein Boot segeln würde – und zwar gut segeln würde. Vor dem Bau hatte er die besten nautischen Konstruktionen der Welt studiert. Er verbrachte vier Wochen in der North Atlantic Yachting Library, um die umfassendsten Handbücher zum Bootsbau zu studieren. Er verbrachte ein langes Wochenende damit, die America‘s Cup website und ihre detaillierten Diagramme vergangener Rennyachten zu durchforsten. Er kaufte sogar Bier für einen alten Fischereikapitän, der ihm erklärte, wie man einen Hurrikan der Kategorie 4 vor Rhode Island an Bord seines veralteten Zwölf-Meter-Krabbenkutters überlebt. Jethro notierte alles Wichtige in seinem Tagebuch und entwarf methodisch das ideale Segelboot, ermittelte die bestgeeigneten Materialien und bewertete mögliche Budgetprobleme. Als er fertig war, machte er sich wie ein Experte daran, das stärkste, schnellste und tauglichste Boot zu bauen, das er finden konnte.

    Jethro baute in den letzten drei Monaten intensiv – achtzehn Stunden am Tag. Gelegentlich unterbrach er seine Arbeit am Boot, schwang sich auf sein Fahrrad und radelte dreißig Minuten lang zum Unterricht an der Victoria University, manchmal durch den Schnee. Da er im letzten Semester war, war die Schule weniger anspruchsvoll und nahm nur wenig Zeit in Anspruch.

    Um praktische Blauwasser-Erfahrungen zu sammeln, übte Jethro jeden Sonntagmorgen das Segeln – zuerst mit gemieteten Jollen, dann mit Dreieinhalb-Meter-Lasern, dann mit J-21s; schließlich übte er nur noch auf einer Zehn-Meter-Swensen-Schaluppe, einem Boot, das in Gewicht und Größe mit seiner eigenen Kreation vergleichbar war. Er mietete es von jemandem aus dem angesehenen Fillmore Yacht Club, der sich in der Nähe seiner Werft befand. Als Jethro mit dem Bau der Contender fast fertig war, sah ihn Gregory Michaelson inmitten dieser noblen Boote im Fillmore Yacht Club – er stand erstaunt da und starrte vor sich hin, als sähe er einen Unfall, bei dem die Leichen auf dem Asphalt verstreut waren. Sie waren Kommilitonen im Fachbereich Philosophie an der Victoria University, wo Gregory seinen Abschluss machte, um sich auf ein Studium der Rechtswissenschaften und schließlich auf die Politik vorzubereiten.

    Gregory trug ein enges aquablaues Polohemd, eine weiße Leinenhose und italienische Schuhe. Seine Augen waren dunkelbraun, aber seine Haut war hell und seidig. Sein kurzes, kastanienfarbenes Haar war sorgfältig gebürstet, gescheitelt und gegelt. Seine Unterwäsche trug einen unaussprechlichen französischen Markennamen auf der Rückseite. Er trug eine goldene, mit Diamanten besetzte Uhr, die locker und sorglos an seinem Handgelenk baumelte und deren Lichtreflexe oft an seiner verspiegelten silbernen Sonnenbrille abprallten. Er war groß, elegant und hatte ein spitzes Kinn, was ihn zu einer adeligen Erscheinung machte.

    In den späten 1960er-Jahren heiratete Gregorys Vater, ein angesehener Anwalt und späterer Senator in New York, eine anmutige Frau aus einer einflussreichen englischen Familie und sicherte seinem Namensvetter damit den Anschluss an die europäische und amerikanische High Society. Drei Jahre später brachte das Paar Gregory zur Welt. Als Einzelkind wurde der Junge von klein auf verwöhnt, mit einem Kindermädchen, das bei ihm wohnte, Privatlehrern und persönlichen Sporttrainern, die sich um alle seine Bedürfnisse kümmerten. Die Welt drehte sich nur um ihn, dachte Gregory als junger Teenager. Das stimmte, solange es andere waren, die sich um ihn drehten. Doch ohne die anderen wusste Gregory nicht, was er denken sollte.

    Im Alter von einundzwanzig Jahren erwies sich Gregory als aufsteigender Stern am College – der beliebte Mann auf dem Campus, mit dem sich jeder anzufreunden versuchte. Er war auch einer der Besten seiner Klasse an der Victoria University: ein ausgezeichneter Leichtathlet mit einem Hang zum Wettkampf; ein treues Mitglied der Alpha Phi Fraternity; ein ehrenamtlicher Mentor für Kinder in seiner christlichen Kirche; ein dilettierender Geiger; ein fähiger Wingman für seine Freunde, wenn sie in Clubs auf der Suche nach Frauen waren; ein Kenner von gutem Essen. Einmal hat er in einem Nobelrestaurant mit verbundenen Augen sechsundzwanzig verschiedene Käsesorten unterschieden und damit einen Wettbewerb gegen Gleichaltrige von einer anderen Privatschule gewonnen. Stets bestimmten Eleganz, Flair und Klasse Gregorys Gedanken und Entscheidungen – nach dem Motto: Ästhetik vor Funktion, Pomp vor Handlung, Stil vor Vernunft. Er verkörperte den jugendlichen, modernen Gentleman-Playboy mit einer Prise Metrosexualität.

    Viele Menschen, die Gregory zum ersten Mal sahen, die sein strahlendes Lächeln sahen, seine feste Hand schüttelten und ihn wortgewandt sprechen hörten, gingen davon aus, dass ihn eine große amerikanische Zukunft erwartete. Vielleicht würde er ein mächtiger CEO werden. Oder ein ausländischer Diplomat. Oder ein Politiker wie sein Vater. Vielleicht würde er sogar Präsident der Vereinigten Staaten, stellten sie sich vor. Wenn jemand dieses Camelot-Gespür besaß, dann war es der auffällige Gregory.

    Im Gegensatz zu Gregorys eleganter Segelkleidung trug Jethro Knights eine mit Farbe beschmutzte Jeans, ein zerrissenes schwarzes T-Shirt und alte Tennisschuhe. Es gab nichts Glänzendes an ihm. Er trug keine Sonnenbrille, keine Uhr und nicht einmal Unterwäsche. Unter seinen Fingernägeln sammelte sich Schmutz und an seinen Händen waren überall ledrige Schwielen zu sehen.

    Er kniete auf dem Betonsteg, entfaltete ein Spinnakersegel und konzentrierte sich auf das Muster der Nähte, als Gregory von hinten an ihn herantrat und ihm auf den Rücken klopfte.

    „Jethro Knights – bist du es wirklich?, fragte er. „Was tust du hier?

    Jethro blickte auf, starrte Gregory angestrengt an und versuchte, sich zu erinnern, wer er war. Jethro mochte es nicht, wenn andere ihn unterbrachen, und er mochte es besonders nicht, wenn andere ihn unaufgefordert berührten.

    „Ich bereite mich darauf vor, segeln zu gehen, Greg."

    „Oh, ich wusste nicht, dass du hier Mitglied bist?"

    „Ich bin hier kein Mitglied."

    Gregory war sich sicher, dass sein Tonfall etwas anderes suggerierte: Ich würde hier niemals Mitglied sein.

    „Ich miete mir hier nur ein Boot, um das Segeln zu lernen", erklärte Jethro.

    „Oh, das stimmt. Jemand hat mir erzählt, dass du in der Werft unten an der Straße eines baust. Um nach deinem Abschluss die Welt zu umsegeln oder so. Stimmt das?"

    „Ja. So etwas in der Art."

    „Wo hast du gelernt, wie man ein Blauwassersegelboot baut?"

    „Aus Büchern und von Websites."

    Gregory kicherte und sah mehr als skeptisch drein. „Bücher? Das Internet? Willst du mich verarschen? Meinst du, du schaffst das? Den ganzen Weg – und überlebst?"

    „Ich denke schon, wenn ich es tue."

    „Was ist mit Wirbelstürmen? Mit Piraten? Und den Hunderten von anderen Gefahren?"

    Jethro sah Gregory an. Er schaute durch ihn hindurch. Jethro war müde vom Schweißen bis 2:30 Uhr in der Nacht zuvor. Und jetzt war er schon müde vom Gespräch mit diesem Mann vor ihm.

    „Ich werde sie überwinden", sagte er und wandte sich wieder dem Segel am Boden zu. Das Gespräch war für ihn beendet.

    Gregory runzelte die Stirn – sein Stolz war verletzt. Er stand wie ein Narr da und beobachtete von oben Ethos Rücken. Der Sohn eines Senators, ein Spitzensportler und einer der beliebtesten Männer auf dem Campus zu sein hatte auf Jethro nie einen Einfluss gehabt. Sie waren sich schon ein Dutzend Mal in Kursen und Seminaren begegnet, und Gregory konnte ihn immer noch nicht dazu bringen, ein einfaches, freundschaftliches Sechzig-Sekunden-Gespräch zu führen. Er schüttelte den Kopf und hielt Jethro für einen unhöflichen, eingebildeten Bauern.

    „Falls du Zeit hast", platzte Gregory heraus und wappnete sich, um ihn zu verspotten, „ich bin heute Kapitän auf der Blue Lagoon meines Vaters bei einem lokalen Rennen."

    Die Blaue Lagune war ein prächtiger Achtundzwanzig-Meter-Holzschoner aus dem Jahr 1929, der oft in den Häfen von New York City zu sehen war. Der Vater von Senator Michaelson kaufte das Schiff und segelte es von Hawaii aus, nachdem es im Zweiten Weltkrieg im Pazifik gedient hatte. Nun nahm das historische Schiff, das akribisch gewartet wurde, an allen prestigeträchtigen Yachtrennen und Regatten der Ostküste teil. Es diente auch als Anziehungspunkt für berühmte Persönlichkeiten und wichtige private Anlässe in New York City. Manchmal verbrachte der US-Präsident einen Nachmittag auf dem Schiff, um mit Gregorys Vater und den führenden Bankern der Wall Street zu diskutieren. Ein anderes Mal erschienen einflussreiche Geistliche wie Reverend Belinas, verheiratete mächtige Diplomaten und Wirtschaftsmagnaten zu kleinen, exklusiven Zeremonien auf dem Vorderdeck. Gelegentlich liehen sich sogar Hollywood-Schauspieler oder Rockstars das Schiff für ihre wilden Geburtstagsfeiern aus.

    „Die Hälfte meiner Mannschaft hat offenbar einen Kater von der riesigen griechischen Party letzte Nacht", sagte Gregory. „Warst du da? In der Nähe der Seventeenth Street in der Nähe des Campus? Es war eine verrückte Party – eine der besten in diesem Jahr."

    Gregory wusste, dass Jethro nicht auf Partys ging. Er wusste auch, dass Jethro nie eingeladen werden würde. „Ich glaube, die meisten aus meiner Crew sind nicht da. Hast du Interesse, mit uns zu segeln? Die Blaue Lagune kann immer einen Gorilla an Bord gebrauchen."

    Gregory beobachtete Jethro aufmerksam, wartete auf eine Reaktion, erhoffte sie sich fast. Er wusste, dass die Frage heikel war. Der nautische Begriff „Gorilla" war abwertend – eine Bezeichnung für ein geistloses Besatzungsmitglied, das von einer Seite des Bootes auf die andere wechselte, um beim Wenden einen Gewichtsvorteil zu haben. Im Allgemeinen durfte ein Gorilla aufgrund seiner mangelnden Segelkenntnisse nichts anderes an Bord tun. Viele Segler empfanden das Wort als einen Schlag ins Gesicht. Und Gregory fühlte sich heute konfrontativ und teilte kräftig aus. Mit 1,80 m war er größer und schwerer als Jethro und konnte sich im Falle eines Kampfes auf seine größere Reichweite verlassen. Außerdem befanden sich seine Freunde und der Personenschutz im Clubhaus hinter ihnen, die sicher Wache hielten und bereit waren, einzugreifen.

    Kapitel 3

    Normalerweise war Gregory Michaelson bei Jethro Knights sehr vorsichtig. Jeder an der Victoria University, der ihn kannte, tat das. Der Vorfall mit dem Billardqueue war allzu bekannt, um dies nicht zu tun. Dozenten und Studenten, vor allem die der philosophischen Fakultät, wurden gewarnt, sich vor Jethro in Acht zu nehmen und alles Ungewöhnliche zu melden. Sie sollten verstehen, dass er ein Student war, der zu allem fähig war.

    Jethros schlechter Ruf begann mit einer Untersuchung wegen Körperverletzung in der zweiten Hälfte seines zweiten Studienjahrs. Ein stämmiger, arroganter Linebacker aus dem Football-Team war nach einer Partynacht betrunken in den Spielsaal des Hauptschlafsaals auf dem Campus gegangen und hatte Jethros Billardspiel gestört. Der Linebacker, ein älterer Spieler, hob die schwarze Acht auf, während die Hälfte der anderen Kugeln noch auf dem Tisch lag, und erklärte unhöflich: „Ich bin der Nächste. Dieses Spiel ist vorbei."

    Der Studienanfänger, der gegen Jethro spielte, wich sofort zurück und sagte: „Klar, mach nur, Mann."

    Jethro hielt einen Billardstock in der rechten Hand und starrte den Linebacker ungläubig an. Der Senior lächelte ihn spöttisch an und sagte: „Ich schätze, ich spiele gegen dich, hm? Schau nicht so mürrisch drein, Blondie."

    Der Linebacker begann, Bälle im Dreieck zu schlagen. Er bemerkte nicht, dass Jethros Augen eisig wurden.

    Anstatt ein neues Spiel zu beginnen, ging Jethro zu dem Senior hinüber, richtete den Billardstock in seinen Händen so aus, dass er ihn wie einen Baseballschläger hielt, und schwang ihn. Die Spitze des Queues zerbrach direkt an der Nase des Football-Spielers. Der Student stolperte und fiel dann bewusstlos zu Boden. Das aus seinem Gesicht fließende Blut bildete schnell eine Blutlache auf den Terrakotta-Bodenfliesen.

    Der Erstsemester, die einzige weitere Person im Spielsaal, starrte ungläubig.

    „Oh, mein Gott. Oh, fuck", flüsterte er entsetzt.

    „Willst du das Spiel zu Ende spielen?", fragte Jethro den Jungen ruhig.

    Der Studienanfänger antwortete nicht. Sein Blick war auf den hingefallenen Studenten und das Blut, das aus seiner Nase floss, fixiert. Dann sprintete der Junge abrupt aus dem Schlafsaal. Jethro zuckte mit den Schultern, schnappte sich einen Ersatzqueue und versenkte die bordeauxfarbene Siebener-Kugel. Er ging die Treppe hinauf in sein Zimmer, um mit dem Lernen zu beginnen.

    Zwanzig Minuten später standen zahlreiche Polizeiautos und ein Krankenwagen vor dem Studentenwohnheim, nachdem ein Notruf abgesetzt worden war. Dutzende von Studenten sahen zu, wie die Sanitäter den Linebacker aus dem Gebäude trugen, wobei das von der Bahre auf den jahrhundertealten Steinpfad tropfende Blut eine Spur zog.

    Zweiundsiebzig Stunden später kannte fast jeder auf dem Campus irgendeine Version der Geschichte. Trotzdem konnten der Dekan und die Polizei Jethro die Tat nicht vollständig nachweisen. Obwohl er am Tatort gesehen wurde und seine Fingerabdrücke auf dem zerbrochenen Billardqueue zu finden waren, beschloss der Football-Spieler, über seinen Angreifer zu schweigen. Vier Tage lang lag der Linebacker mit einer gebrochenen Nase im Krankenhaus und hatte sich in einen zutiefst gedemütigten und beschämten Mann verwandelt, der sich nur wünschte, dass man den Vorfall bald vergessen würde. Der einzige andere Zeuge, der Studienanfänger, wollte diese Nacht ebenfalls vergessen. Er hielt sich völlig aus der Sache heraus, indem er gegenüber den Behörden leugnete, etwas gesehen zu haben.

    Angesichts der Umstände zögerte der Dekan, Jethro Knights – oder irgendeinen anderen Studenten – von der Universität zu verweisen. Dies war die Victoria University, die 250 Jahre alte Einrichtung, die älter war als das Land selbst und die für jeden, der durch ihre geschichtsträchtigen Hallen ging, das Sprungbrett seines Lebens darstellte. Über 100 Nobelpreisträger und zehn amerikanische Präsidenten hatten sich dort immatrikuliert. Es wurde gemunkelt, dass aus dem Keller der Babek Hall immer noch Strahlung austrat, weil dort vor Einsteins aufmerksamer Beobachtung das erste Atom gespalten wurde. Ein Rauswurf von der Victoria bedeutete das Ende der aufkeimenden Zukunft der Studenten.

    Außerdem war der Fall von Jethro kompliziert. Er war weder wegen seiner außerschulischen Aktivitäten noch wegen seiner schulischen Leistungen in die Einrichtung aufgenommen worden. In der Junior High und High School hatte er meist F- oder A-Noten – entweder war er ein Genie oder ein Idiot, schimpfte ein Zulassungsbeamter. Ein Highschool-Berater äußerte sich ähnlich: Ein Typ, der für jede Überraschung gut ist oder etwas als Letzter oder gar nicht abschließt. Jethros Eignungstests waren voller Scantron-Bleistiftmarkierungen mit anarchistischen Symbolen, umgedrehten Kreuzen und seinem Lieblingssymbol in der Mathematik: Pi. Nein, Jethros Noten und Testergebnisse hatten ihn nicht auf die Victoria gebracht. Er wurde wegen seines Aufnahmeaufsatzes zugelassen – wegen einiger der intensivsten und beeindruckendsten Worte, die der Dekan je gelesen hatte.

    Dekan Graybury war neu in seinem Job. Er war erst kürzlich von einem der führenden Technologieunternehmen des Silicon Valley eingestellt worden. Er wurde eingestellt, um das Versprechen einzulösen, dass er die klügsten Köpfe des Landes an die Universität bringen würde. Um dies zu erreichen, bestand seine neueste Zulassungsinitiative darin, nach Ausreißern zu suchen, nach dem einen unter einer Million Studenten, der sich nicht an die Regeln hält, weil er in der Lage ist, bessere – oder zumindest interessantere – Regeln aufzustellen. In den letzten zwanzig Jahren waren viele der Spitzenstudenten an der Victoria einfach nur langweilig, weil sie aus alten, selbstgefälligen Familien mit Stammbaum kamen. Der Dekan, ein bekennender Transhumanist, wollte neue Ideen, neues Blut, neue Wege. Er wollte, dass die Universität bei der Aufnahme von Studenten wie ein Tech-Start-up denkt, das nach Marktdominanz und einer boomenden Zukunft strebt. Perfekte Noten, hohe Testergebnisse und typische außerschulische Ideen reichten nicht mehr aus, so seine Forderung. Man brauchte Studenten, die über den Tellerrand hinausblicken, lebhaft kreativ sein und eine neue Welt gestalten konnten. Die Menschheit entwickle sich mit dem technologischen Fortschritt so schnell, dass neue Talente benötigt würden, um die Entwicklung richtig und sicher zu steuern.

    Jethro Knights war ein idealer Kandidat.

    Außerdem, so dachte der Dekan, war der angegriffene Football-Spieler ein allseits bekanntes Arschloch, das in seiner Klasse und in seiner Studentenverbindung Leute schikaniert hatte. Und der Dekan mochte sowohl das griechische System als auch den Football nicht.

    Dekan Graybury seufzte und beobachtete die Studenten auf dem Rasen des Campus durch sein kitschiges gotisches Bürofenster. Er war sich nicht sicher, was er tun sollte. Der Kanzler der Universitä