Krahjagern, Fuchsriegeln, Dachspassen …: Der "Jaga" erzählt

Vielfältige Jagderlebnisse

Die Vielfalt in der Jagd ist heute leider großteils verloren gegangen. Aber die Jagd kann auch heute noch vielfältig sein – wenn man diese Vielfalt sucht. Allerdings erfordert das viel Zeit! Wer hat heute noch Zeit, besser gesagt, wer nimmt sich diese noch?

Dieser Verlust der Vielfalt ist leider auch in der Land- und Forstwirtschaft zu beobachten: Dauergrünland in den Berggebieten und Mais in den Feldrevieren sowie Fichtenmonokulturen im forstlichen Bereich. „Vielfalt, Diversität, Biodiversität sind heute nicht nur Schlagworte, sondern Forderungen des Klima- und Naturschutzes. Besonders in der Forstwirtschaft sind auch schon mit der Vielfalt der Baumarten als Grundlage für stabile Mischwälder hoffnungsvolle Ansätze für den „zukunftsfitten Wald zu erkennen.

Für mich zeigen besonders meine Krähenjagderlebnisse, wie vielfältig die Jagd sein kann, und dass die Jagd auch auf „nur Krähen" ebenso spannend und abwechslungsreich wie auch stimmungsvoll und erholsam sein kann. Eine kleine, aber feine Jagd, frei von Abschussplan, Klassen und Meldekarten, aber nicht weniger anspruchsvoll und fordernd.

Alle heimischen Wildarten konnte und durfte ich in meiner jagdlichen Heimat erlegen, und von allen – außer dem Rotwild – auch jeweils mein erstes Stück, begonnen mit dem ersten Wildschwein bis zur ersten Schnepfe.

Wenn einem diese jagdliche Vielfalt mitunter als Beute eines Tages geschenkt wird (wie in „Bunte Herbststrecke" beschrieben), ist das nur als Sternstunde im jagdlichen Leben und als besondere Gnade von oben zu sehen.

Die Jubiläumspirsch

Zur Erinnerung und zum Angedenken an den Beginn meines Jägerdaseins mache ich jeweils am Jahrestag der Erlegung meines ersten Stückes eine Morgenpirsch – wie damals. Insbesondere in dem Jahr, als sich dieses Ereignis zum unglaublichen fünfzigsten Mal jährte, tat ich das mit Freude, aber auch mit leiser Beklemmung ob der Geschwindigkeit, mit der das Leben dahingeht – ein Hauch, ein Vorübergang.

Damals, lange vor meinem Mittelschulabschluss durfte ich die nahe liegenden Gebiete der Gemeindejagd, in der mein Onkel Pächter war, bejagen. Dies freilich nur mit Duldung meines Onkels und unter Umgehung des an der Schnittstelle des Weges in einer Keusche wohnenden damaligen Jagdleiters, der in meine Umtriebe nicht eingeweiht war. An Jagdausrüstung besaß ein Jungjäger damals nach dem Zweiten Weltkrieg – nicht viel: Meist alte, ausrangierte, umgemodelte Kleider, eine kurze Lederhose aus Knabenzeiten, Vaters ehemalige Kniebundschihose, in die Mutter ein Knickertascherl eingenäht hatte, Röckl und Hütl sowie alte, doppelt geschnürte Schischuhe komplettierten meinen Aufzug. Nicht zu übersehen ein abgetragenes Flanellhemd – das musste absolut nicht grün sein – mit dem dritten Kragen, der zweite war der obligatorische Reservekragen, der dritte und letzte wurde dann aus dem Stoff des „Hemadstockes (das ist der untere rückwärtige Teil des Hemdes, der in die Hose gesteckt wird) gefertigt, wo dann als Ersatz ein anderes Stück Stoff eingesetzt wurde. Bewaffnet war ich nach strenger und eindringlicher väterlicher Belehrung und Ermahnung mit dessen legendärer Wunderwaffe, dem kleinen originalen Mannlicher-Schönauer, der im Versteck über die erste Nachkriegszeit hinübergerettet worden war. Als Fernglas besaß ich ein „Beutestück von der damals aus dem Ennstal abziehenden amerikanischen Besatzungsmacht, wohin wir zu Kriegsende geflüchtet waren.

Einquartiert in Onkels Gastwirtschaft, machte ich jeweils eine Morgen- und Abendpirsch, über die ich immer genau berichten musste. Auf einen Rehbock sollte es damals gehen, nachdem ich schon im vorigen Herbst Hasenpassen durfte. Nun begannen im großen Pachtrevier die ersten ordentlichen Gehversuche und zogen immer größer werdende Kreise.

Die denkwürdige Morgenpirsch Mitte Juli führte mich auf einem alten Karrenweg vor Tau und Tag Richtung Grabenwarterkogel, einem Revierteil, der mein weiteres Jägerleben bestimmte, im Laufe der Zeit immer wieder für neue Überraschungen sorgte und unzählige Jagderlebnisse brachte. Vorbei an vorliegenden Weiden, Wiesen, Ackerln, vorbei am sonnseitig hingebreiteten Gehöft, die Umrisse der mächtigen Dächer und der säumenden Baumkronen wurden im langsam grauenden Morgen erkennbar, Hofgeräusche und Hofgerüche hör- und riechbar. Ich kam zum sogenannten „Schluchtackerl (tatsächlich eine sanfte Mulde) mit seinen unregelmäßig geschwungenen Begrenzungslinien, danach verlaufend, wie die Pflugscharen gerade fruchtbaren Boden zwischen den steinigeren Stellen fanden, auf welchen dann auch die ausgebauten Feldsteine zu sogenannten Steingröbeln zusammengetragen worden waren. Am Rande dieses „Schluchtackerls, auf dem der Hafer gerade milchig wurde, kam von oben entlang des abgestuften Randes, gerade in Umrissen schon sichtbar, ein großes, schwarzes Etwas gegen den am unteren Rand vorbeiführenden Weg zügig herunter, sodass ich Angst haben musste, einen Zusammenstoß zu riskieren. Ich hatte so etwas noch nie gesehen und konnte nur annehmen, dass es sich um ein Wildschwein handelte.

Unter Ausnützung der etwas deckenden Wegkante wich ich sofort zurück und versuchte, am gegenüberliegenden Feldrand im tautriefenden, hochsommerlangen Futter hinaufzukommen, um einen Überblick zu bekommen. Tatsächlich gelang es mir sogar, ein hohes, überwachsenes Steingröbl zu erreichen und darauf kniend meine Utensilien auszubreiten, gleichzeitig die Büchse am Stock anzustreichen, zu entsichern und zu stechen. Inzwischen war es schon Schusslicht geworden. Das wilde Schwein setzte seinen eingeschlagenen Weg fort, auf jedem Absatz ein Haberl machend, was ich leider zitternd, bebend, schlotternd aus Angst vor dem Schuss nicht nützen konnte, bis es weiter herunten in die Halmfrucht eintauchte und fürs Erste meinen Blicken entschwunden wäre, wären da nicht von Regen und Wind niedergeworfene Stellen gewesen, auf die ich von meinem erhöhten Platz gut einsehen konnte. Als das dramatische Geschehen immer rascher seinem Höhepunkt zustrebte und die Sau plötzlich auf so einem Flecken wieder sichtbar war, wurde ich den Schuss irgendwie los. Die Sau fuhr hoch, um im dichten Hafer zu verschwinden. Da hockte ich nun und wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. Es rührte sich nichts – was war überhaupt geschehen? War ich aus einem Traum erwacht, war es doch Wirklichkeit? Mein siebzehnjähriges Denkvermögen war einfach überfordert, so wartete ich benommen und mit gebanntem Blick auf den Haferacker und seine Umgebung. Die Welt um mich schien wie aufgelöst, war wie versunken, ich nahm sie nicht wahr, sie war nicht da. Das Geschehen hatte mich entrückt, bis mich das scharf zischende Geräusch des Sensenwetzens vom Hof her in die Wirklichkeit zurückholte. Der Altbauer begann – nicht wissend was geschehen war – Sauklee zu mähen, und ich wagte mich nun auch aus meinem niedergeknotzten Nest zu erheben.

Der „Grabenwarter, im Hintergrund die „Krügl-Leiten mit dem „Krügl-Loch"

Es war ja auch schon hell und musste so gegen vier Uhr geworden sein. Misstrauisch, verwundert und fragend, seinen Kopf mit dem langen, gezwirbelten Schnauzbart wiegend, blickte er mir entgegen, obwohl ich ihm nicht mehr ganz unbekannt war. Nachdem er die Kraxe Sauklee zum Hof getragen hatte, kam er wieder, um mit mir Nachschau zu halten, mit der unvergesslichen und vielsagenden Bemerkung: „Hast mir wohl ka Ärcha o‘gschossen?", was die Spar- und Genügsamkeit unserer Bergbauern der damaligen Zeit, denen kein Geimerl Tabak zu Boden gefallen wäre, ohne dass sie es wieder aufgehoben hätten,