Der Immerjunge

Kapitel 1

Peters besonderes Talent war es, offene Fenster zu finden. Zu jeder Tageszeit, an jedem Ort, wann immer er wollte.

Erstaunlich fand er, dass die Menschen immer wieder vergaßen, Fenster zu verriegeln, doch beklagen würde er sich ganz bestimmt nicht. Die Nachlässigkeit bedeutete weniger Nächte im Freien für ihn.

Die äußeren Vororte von London am letzten Zipfel der U-Bahn unterschieden sich deutlich von den noblen Vierteln in der Innenstadt, waren weniger aufpoliert und wirkten eher wie Kleinstädte, denen man irgendwann den Stempel London aufgedrückt hatte, was nicht selten der Wahrheit entsprach. Entlang der Hauptstraßen drängten sich Supermärkte, Bäckereien, Wettbüros, Banken, kleine SPAR-Märkte und Schnellimbisse, die Essen aus allen Winkeln der Welt verkauften. Davon gingen kleinere und schmalere Straßen ab, an denen aufgereiht wie Perlen an einer Schnur Häuser standen. Ein Fenstererker mit zugezogenen Vorhängen dahinter, ein Windfang, der Vorgarten nicht selten betoniert, um als Parkplatz zu dienen. Hier ging Peter auf Jagd.

In den vergangenen Monaten – oder waren es Jahre? – hatte Peter gelernt, dass es wichtig war, beschäftigt auszusehen, während man in Wahrheit rumlungerte und die Gegend auskundschaftete. Er trug all seine Besitztümer – zwei frische Pullover, eine Hose und etwas Unterwäsche zum Wechseln und ein paar Murmeln, die er einem Erstklässler geklaut hatte – in einem blauen Rucksack, auf dem Kinder ihren Namen gekritzelt hatten. Der Rucksack gehörte streng genommen ebenfalls nicht ihm, aber er konnte wirklich nichts dafür, wenn andere nicht auf ihre Sachen aufpassten.

Ein paar Häuser sahen vielversprechend aus. Trotz der grauen Wolken brannte kein Licht, und der Post nach zu urteilen, die sich hinter der Haustür sammelte, war seit ein paar Tagen niemand mehr zu Hause gewesen. Peter konnte keine Schlösser knacken, aber das brauchte er auch nicht. Ihm genügte ein offenes Fenster.

Es hatte schon den ganzen Tag genieselt, doch gegen Abend ließ der Himmel einen Wolkenbruch auf London los, als wollte er persönlich den Wasserstand der Themse korrigieren. Peter hatte die Hände in die Jackentaschen geschoben, die Kapuze hochgezogen und versuchte nicht allzu sehr auszusehen wie jemand, der ziellos seit Stunden durch den Regen gewandert war. Ihm war kalt, die Kleidung klebte wie eine zweite Haut an seinem Körper, und außerdem knurrte sein Magen seit Stunden. Der Wind peitschte den Regen unbarmherzig durch die Straßen. An den Bordsteinen hatten sich Pfützen gebildet und spiegelten die umliegenden Häuser und den Himmel verzerrt wider.

Aus einigen Häusern drang der Duft von frisch zubereitetem Abendessen, und Peters Magen knurrte erneut.

Am Anfang, als Peter nach London gekommen war, hatten sich ihm die Optionen praktisch aufgedrängt, aber die Leute schienen tatsächlich zu lernen, dass man lieber noch mal nachprüfte, ob ein Fenster wirklich verschlossen war, bevor man sein Heim für mehrere Tage verließ. An diesem verregneten, kalten Herbstnachmittag musste Peter lange nach einer Gelegenheit suchen, und während er durchweicht und durchgefroren durch die Straßen streifte, kam ihm zum ersten Mal der furchtbare Gedanke, dass er diesmal vielleicht die Nacht im Freien verbringen musste.

»Keine Sorge«, murmelte er. »Wir werden schon was finden. Wir finden immer was.«

Trotzdem ergab sich die Gelegenheit erst, als er schon beinahe aufgeben wollte. Das Haus stand am Ende einer Sackgasse. Im Vorgarten wucherte das Gras in alle Richtungen. Hinter der Haustür stapelten sich Briefumschläge und Werbeprospekte. Kein Licht brannte.

Peter schaffte es, sich durch jedes Fenster zu zwängen, egal wie schmal und unüberwindbar es wirkte, doch diesmal hatte er tatsächlich etwas Glück.

Das Haus hatte altmodische Fenster, die sich nach innen öffnen ließen, statt nur wie üblich einen Spalt Luft hineinzulassen, und jemand musste vergessen haben, das obere Schlafzimmerfenster korrekt zu schließen, denn Peters trainiertes Auge bemerkte sofort, dass der rechte Flügel nur angelehnt war.

Peter kannte keine Höhenangst, und es dauerte keine Minute, bis er sich an der Außenmauer entlang nach oben gehangelt hatte. Er stieß das Fenster auf, und es gab wie erwartet nach. Peter hüpfte hinein und schloss das Fenster hinter sich. Dies war vorläufig sein Zuhause, und er dachte nicht daran, es mit anderen zu teilen.

So wie Peter das sah, war er ein Gast in diesem Haus, auch wenn man ihn nicht offiziell eingeladen hatte, und als solches war es sein gutes Recht, sich wie zu Hause zu fühlen. Schließlich benutzte und brauchte das Haus gerade niemand, was eine Schande war.

Als erste Maßnahme schlüpfte Peter unter die Dusche und bediente sich großzügig an den teuer riechenden Shampoos und Duschgels. Wer auch immer hier wohnte, hatte eindeutig Geschmack. Er ließ das heiße Wasser über seinen ausgekühlten Körper laufen, bis seine Haut rot war und man im Badezimmer vor Dampf kaum noch etwas sehen konnte. Dann drehte er den Hahn zu, kämmte sich nachlässig mit einer der Haarbürsten, die auf der kleinen Kommode lagen, und wickelte sich in einen übergroßen, flauschigen Bademantel, der an einem Haken bereithing und praktisch auf ihn wartete. Seine nasse Kleidung warf Peter über die beheizten Handtuchhalter und hoffte, dass sie den Rest übernahmen.

Im Schlafzimmer stand ein großes Doppelbett, flankiert von jeweils einem großen Schrank. In dem einen hingen Kleider und Blusen, in dem anderen Schrank Blazer, Anzüge und Wollpullover mit Zopfmustern.

Die Sachen des Vaters waren Peter zwar etwas zu groß, aber sie würden schon reichen, bis seine eigene Kleidung wieder trocken war. Unzeremoniell wühlte Peter sich durch den Kleiderschrank und schnappte sich schließlich einen grünen Pullover, der ihm zu lang war, und eine Jeans, deren Hosenbeine er zweimal umschlagen musste, um nicht darüber zu stolpern.

Wieder knurrte sein Magen laut und vernehmlich. Es wurde höchste Zeit, dass er was zu essen bekam. Er war halb verhungert. Peter trottete die schmale Treppe nach unten ins Erdgeschoss, vorbei an gerahmten Familienfotos, denen er keine weitere Beachtung schenkte, und fand sich kurz darauf in der Küche wieder. Peters Mundwinkel krümmten sich nach oben.

Die Familie besaß einen großen, mannshohen Kühlschrank, inklusive Eiswürfelmaschine. Blieb nur zu hoffen, dass man den vor der Abreise nicht leer geräumt hatte. Peter hasste es, wenn das der Fall war. Es war so rücksichtslos ehrenamtlichen Haussittern wie ihm gegenüber.

In der Tat stellte sich der Kühlschrank als unhöflich leer heraus, aber im Tiefkühlfach entdeckte Peter ein paar Chicken Wings und Mozzarella Sticks. Er nahm alles heraus, verteilte es auf einem Backblech und schob das in den Ofen. Auf der Arbeitsplatte lag ein angebrochenes Toastbrot, und in einem der Unterschränke trieb Peter ein paar Flaschen Cola auf. In seinem Magen tanzte Vorfreude. Heute Abend würde er es sich gut gehen lassen.

Das Essen im Ofen und die Getränke gesichert, beschloss Peter, sich weiter im Haus umzusehen. Das Elternschlafzimmer hatte er bereits beim Einsteigen begutachtet und entschieden, dass das breite, hohe Doppelbett für die kommenden Nächte sein Schlafplatz sein würde. Neben dem Schlafzimmer und dem Bad befanden sich im ersten Stock nur noch ein etwas kleineres Kinderzimmer in bunten Farben mit zwei Betten, und ein schmales Arbeitszimmer, das mit Aktenordnern und anderem Papierkram vollgestopft war. Peter verzog das Gesicht. Wie langweilig.

Im Wohnzimmer hing ein riesiger Flachbildschirm über einem unechten Kamin, in dem statt Feuerholz ein Blu-Ray-Player und verschiedene Gaming-Konsolen aufgebaut waren. Zwischen Bücherregalen, die die Wände säumten, hingen immer wieder Fotos von lächelnden und sich umarmenden Kindern, und Erwachsene mit teils grauen und weißen Haaren, die wohl Eltern und Großeltern waren.

Unentschlossen stopfte Peter die Hände in die Hosentaschen und betrachtete die Bilder.

Da waren zwei Mädchen, die immer wieder auftauchten und wohl die Bewohner des Kinderzimmers im ersten Stock waren. Eins der Bilder zeigte das ältere Kind mit einem wilden Lockenkopf und einem Baby im Arm, das wohl die Schwester sein musste. Daneben hing ein Porträt der beiden, das ein paar Jahre später entstanden war – der Lockenkopf war geblieben, doch jetzt trug das Mädchen eine Schuluniform, und ihre Schwester, die blonden Haare zu zwei Zöpfen gebunden, lachte durch riesige Zahnlücken heraus neben ihr. In einem anderen Bild saßen die beiden Mädchen vor einem Weihnachtsbaum und packten Geschenke aus, während ein weißhaariger Mann und eine ebenfalls bereits ergraute Frau, vermutlich die Großeltern, den beiden dabei zusahen. Unzählige solcher Fotos hingen an den Wänden. Peter betrachtete sie fasziniert und verstand sie dennoch nicht ganz.

Vielleicht lag es daran, dass er sich an nichts vor der Nacht, in der er allein im Leicester Square aufgewacht war, erinnern konnte. Nicht an seinen echten Namen, nicht an seine Familie, nicht daran, wo er herkam. Vier Jahre waren vergangen, seit ihn eine Polizistin aufgegriffen und in die Ambulanz gebracht hatte, weil er nur zitternd auf einer Bank gesessen hatte, in ein merkwürdiges Kostüm aus Blättern gekleidet, und keine ihrer Fragen beantworten konnte. Eine Woche hatte man ihn in der Psychiatrie behandelt und anschließend in ein Waisenheim geschickt, aus dem Peter nur zweit Tage später abgehauen war, weil Erwachsene ihm ganz sicher nichts zu sagen hatten. Seitdem schlug er sich allein durch.

Die Mädchen sahen glücklich aus, und Peter spürte einen Stich in der Brust, direkt neben seinem Herzen, den er nicht zuordnen konnte. Das Leben war besser ohne Erwachsene, die einem vorschrieben, was man zu tun und zu lassen hatte. Die einzige Person, die Peter etwas zu sagen hatte, war er selbst. Er schnaubte leise, und dann piepte die Uhr am Backofen und riss Peter aus seinen Gedanken.

Was scherten ihn schon die Familien anderer Leute. Sie hatten ja keine Ahnung, was sie verpassten.

Kapitel 2

Topsannah war sich nicht sicher, ob sie Peter Pan wirklich töten wollte. Nein, das stimmte so nicht. Eigentlich wollte sie niemanden töten.

Doch noch auf dem Heimweg zum Lager ihrer Familie waren ihr Lotsee und Pahayoko entgegengekommen, ein einziges erlegtes Kaninchen in den Händen.

»Wie sollen wir davon alle satt werden?« Pahayoko hatte schwer geseufzt. Noch vor Kurzem war er der fröhlichste junge Mann gewesen, den man sich vorstellen konnte. Unbeschwert, lauter Flausen im Kopf, aber mit der Seele eines sanften Riesen. Der resignierte Blick stand ihm nicht, und Topsannah wusste in diesem Moment, dass der Immerjunge, der alte Immerjunge, der in der Menschenwelt lebte, sterben musste.

»Macht euch keine Sorgen.« Topsannah lächelte aufmunternd und klopfte Lotsee auf die Schulter. »Ich habe einen Plan.«

Sie hatte ihrer Familie und den anderen Familien, deren Anführerin sie war, Auf Wiedersehen gesagt und sich auf den Weg nach London gemacht, mit der Gewissheit im Herzen, dass ihr keine Wahl blieb. Jemand musste Peter Pan töten, und es führte zu nichts, sich darüber zu beklagen, dass ihr dieses Los zugefallen war.

Tinkerbell und Hermia hatten es irgendwie geschafft, Topsannah Geld zu besorgen und ihr die Murmeln in die Hand zu drücken. »Sie werden dich zu ihm führen.« Dann hatten sie Topsannah nach London geschickt, und hier saß sie nun, mit einem zuckenden Beutel Murmeln in der einen Manteltasche und einem Bündel grober, bunter Scheine in der anderen.

»Davon kannst du dir Dinge kaufen«, hatte Hermia erklärt.

Topsannah hatte sich die bunt bedruckten Scheine angesehen und sich gefragt, wie um alles in der Welt ein Stück Papier so wertvoll sein konnte.

»Was, wenn ich Hunger bekomme?«

»Dann musst du in einen Laden gehen und etwas Essbares gegen das Geld tauschen. Du musst überhaupt alles in der Menschenwelt gegen Geld tauschen. Aber geh achtsam damit um, denn wenn das Geld weg ist, kannst du kein neues bekommen.«

Erst hatte Topsannah gelacht, weil ihr der Gedanke so absurd vorkam. Wie konnte man etwas zu essen gegen ein buntes Stück Papier tauschen? Wo war denn da der Sinn? Und was machte dann der Nächste, der das Papier bekam? Weitertauschen. Man hätte doch direkt alles … der Gedanke verursachte ihr Kopfschmerzen. Die Fahrkarte für die U-Bahn hatte sie trotzdem gekauft, nachdem sie stundenlang an dem Automaten herumprobiert hatte, bis eine nette junge Frau ihr half. Jetzt saß sie in der grauen Linie und wartete darauf, dass die Murmeln sich meldeten, wann es Zeit war auszusteigen.

Die Londoner Welt war bunter, als Topsannah es gedacht hatte. Sie hatte erwartet, in ihrer Kleidung, mit den langen schwarzen Haaren und der gebräunten Haut herauszustechen, aber das Gegenteil war der Fall. Da saßen Menschen in allen Schattierungen in dieser Bahn, in den unterschiedlichsten Trachten und Kleidungsstücken, manche bunt wie die Vögel in Nimmerland, andere unscheinbar. Eine Frau mit dunkler Haut hatten ihre Haare zu Dutzenden kleinen Zöpfen geflochten, eine andere trug das Haar kurz, wie die Verlorenen Jungs in Nimmerland sie getragen hatten. Niemand störte sich an Topsannah. Sieh an, Peter Pan. Es geht also doch.

Sie war so fasziniert von dem Anblick, dass sie das Ziehen und Zerren der Murmeln nicht bemerkte und ihre Station fast verpasst hätte. Erst als sie die kleinen Kugeln ruckartig nach vorn rissen, wachte Topsannah aus ihrem Tagtraum auf und sprang im letzten Augenblick durch die Türen und auf den Bahnsteig.

Hinter ihr rauschte die Bahn davon in den schwarzen Tunnel. Die Vorstellung, dass der Zug einfach weiterfuhr und die Leute zu ganz anderen Orten brachte, die sie nie sehen würde, fühlte sich merkwürdig an. Nimmerland war klein. Topsannah kannte jeden Pfad, jeden Stein und jede Flussbiegung. Sie verstand plötzlich, was Tinkerbell gemeint hatte, wenn sie von ihren Ausflügen mit Peter Pan berichtete. Du kannst dein ganzes Leben in dieser Stadt verbringen und dennoch nur einen kleinen Teil kennen.

Sie schüttelte den Gedanken ab, schließlich war sie hergekommen, um einen Auftrag zu erledigen, und nicht, um Zeit in der Menschenwelt totzuschlagen. Je eher sie es hinter sich brachte, desto besser.

Sie nahm die Rolltreppe, vor der Tinkerbell sie nicht gewarnt hatte, und passierte das Drehkreuz, dann blieb sie unschlüssig stehen. Mehrere Ausgänge führten von hier aus nach oben zurück ans Tageslicht, und alles, was Topsannah besaß, waren ein paar störrische Murmeln, die sich selbst nicht ganz einig zu werden schienen, in welche Richtung es nun gehen sollte.

Kurz entschlossen nahm Topsannah die nächstbeste Treppe und fand sich an einer breiten, viel befahrenen Straße wieder. Es roch anders als alles, was Topsannah aus Nimmerland kannte – es stank bestialisch. Wie konnten Menschen hier freiwillig leben? Instinktiv hob sie den Arm vor Nase und Mund und verzog das Gesicht. Sie vermisste Nimmerland jetzt schon so sehr, dass sie das Gefühl hatte, ihr müsste die Brust zerreißen. Sie wollte nach Hause und verstand nicht, warum Peter Pan immer wieder freiwillig nach London zurückgekehrt war, um Kinder einzusammeln. Wenn die ganze Sache vorbei war, dann würde Topsannah garantiert keinen Fuß mehr in diese Stadt setzen.

Es wurde bereits dunkel, einige der Fenster waren hell erleuchtet, und die grellen Schilder der Läden durchschnitten die Dämmerung auf unnatürliche Weise. Überall blinkte und leuchtete es. Der Himmel war bewölkt, doch Topsannah war sich nicht sicher, ob man hinter all dem künstlichen Licht die Sterne überhaupt hätte sehen können.

Die Murmeln wurden ungeduldig.

»Ist ja gut«, murmelte Topsannah und setzte sich in Bewegung, dirigiert vom Zurren und Zerren der Glaskugeln. Es dauerte nicht lange, bis die Murmeln sie von der großen Straße in schmalere führten und Topsannah das Gefühl hatte, zumindest ein wenig aufatmen zu können. Hier schienen die Lichter hinter den Fenstern warm und einladend, und der Lärm der vorbeibrausenden Autos ließ nach.

Sie ging die dunklen Straßen entlang und versuchte die Eindrücke in sich aufzunehmen, zu begreifen und sich zu orientieren. Sie war die Anführerin ihres Clans, und als solche war es ihre Pflicht, Dinge schnell zu verstehen und sich mit neuen Situationen auseinanderzusetzen, damit sie keine falschen Entscheidungen traf und das Wohlergehen ihres Volkes aufs Spiel setzte. Doch die Menschenwelt war überwältigend, wenngleich nichts davon Topsannah bisher wirklich beeindruckte. Sie schloss die Finger um die Murmeln und ging weiter.

Ein paar Gestalten lungerten auf dem Gehweg herum, gehüllt in dunkle Kleidung, die Hände in den Jackentaschen und die Kapuzen hochgezogen.

»Hey, Süße«, sagte einer von ihnen, als Topsannah die Gruppe unbeeindruckt passierte. Die anderen lachten höhnisch, einer pfiff. Topsannah blieb stehen, drehte sich um und musterte die Truppe von oben bis unten, wägte ab.

Sie waren zu viert, alle weiß und in dem Alter, in dem Arme und Beine schneller wuchsen als der Rest des Körpers und junge Männer nicht so recht wussten, wie sie mit ihnen umgehen sollten. Keiner von ihnen hatte jemals einen Büffel mit Pfeil und Bogen erlegt und anschließend mit einem Dolch und purer Muskelkraft zerlegt.

Topsannah hob das Kinn, nur ein Stückchen, aber die Geste schien genug zu sein, um die Halbstarken zu verunsichern. Sie wichen einen Schritt zurück.

»Hey, Süße, was denn, das war doch nur ein Kompliment …«, sagte einer der jungen Männer. Topsannah trat einen Schritt an sie heran.

»Ich werde nicht gern aufgehalten«, sagte sie und legte den Kopf schief. Zu Hause, in ihrem Clan, brachte man ihr Respekt und Höflichkeit entgegen, und sie spürte, wie sich Wut in ihren Bauch fraß. Sie hatte keine Zeit, sich mit diesem Haufen Peter Pans herumzuschlagen.

»Jetzt stell dich doch nicht so an.« Ein anderer Halbstarker lachte nervös.

Topsannah seufzte und schob den Mantel zurück. Darunter kamen an einem Gürtel zwei Dolche zum Vorschein. Ihre Klingen spiegelten das fahle Licht aus dem Haus hinter ihr wider.

»O Scheiße«, keuchte einer aus der Truppe.

»Ich werde nicht gern aufgehalten«, wiederholte Topsannah.

»Hey, das war doch nur ein Scherz, wir …«, begann einer von ihnen, doch er kam nicht dazu, den Satz zu beenden, weil ein anderer seiner Kumpels ihn am Arm packte und mit sich riss. Die Bande ergriff die Flucht, noch bevor Topsannah überhaupt die Hand an den Griff des Dolches legen konnte.

Sie schnaubte verächtlich und ließ den Mantel wieder nach vorn fallen. Feiglinge. Doch die Zeit, darüber nachzudenken, blieb nicht, denn die Murmeln drängten sie weiter, und Topsannah setzte sich wieder in Bewegung und folgte den verschlungenen Pfaden durch das Wohnviertel.

Vor einem kleinen, unauffälligen Haus schließlich wurden die Murmeln still, fielen leblos in die Manteltasche zurück und Topsannah blieb stehen. Ihr war, als hätte ihr jemand mit der Faust in den Magen geschlagen, und in ihrer Kehle kratzte es, als müsste sie sich gleich übergeben. Sie war hier. Jetzt gab es kein Zurück mehr.

Nimmerland braucht dich. Nimmerland hängt von dir ab. Wenn du das verbockst, stirbt deine Heimat. Sie dachte an die Insel, an ihr Volk, ihre Schwester, ihre Mutter und ihren Vater, der nun schon seit einiger Zeit tot war. Sie dachte an die Lagune der Meerjungfrauen, das türkisblaue Wasser und den weißen Strand, an den Felsen, auf dem Peter Pan beinahe ertrunken wäre, weil er nicht schwimmen konnte. An die Meerjungfrauen, die vergnügt im Wasser planschten, und die Feen, die in den Baumwipfeln lebten und mit ihrem Lachen den Wald zum Klingen brachten. An den Wald, so wie er gewesen war, bevor das Unheil über Nimmerland gekommen war. So konnte es wieder werden. So musste es wieder werden.

Sie durfte kein Mitleid mit Peter Pan haben. Er hat dich nie gemocht, ermahnte sie sich. Nicht mal deinen Namen wollte er sich merken.

Sie nickte, wie um sich selbst Mut zuzusprechen. Als Erstes musste sie einen Weg finden, ungesehen in das Haus zu gelangen, damit sie ihn überraschen konnte. Sich versichern, dass ihr sonst niemand in den Weg geraten konnte, dass er allein war. Und dann würde sie Peter Pan töten.

Peter mochte Horrorfilme nicht, aber das hielt ihn nicht davon ab, sie sich anzusehen, wenn er welche entdeckte. In erster Linie, weil er sich ganz bestimmt von niemandem vorschreiben ließ, ob er alt genug für bestimmte Filme war, und wenn auf irgendetwas ein Sticker mit der Freigabe ab 18 klebte, war das für ihn Grund genug, sich den Film anzusehen. Was nicht unbedingt bedeutete, dass er den Anblick von abgesägten Körperteilen besonders mochte.

Er hatte das Licht nicht angeschaltet und es sich unter einer kuscheligen Decke auf dem weißen Sofa gemütlich gemacht. Die Mozzarella Sticks und der Rest der Chicken Wings lagen auf einem Teller neben ihm, und ihre Krümel zierten zusammen mit einem Cola-Fleck das ehemals makellose Sofa.

Auf dem Flachbildschirm flackerte eine Lampe in einem verlassenen Flur, der Boden knarzte, während sich eine Schattengestalt mit einem Säbel in der Hand von Zimmer zu Zimmer schlich. Peter hatte die Decke bis zur Nasenspitze hochgezogen und versicherte sich mehrmals, dass er garantiert keine Angst hatte.

Der Killer auf dem Bildschirm schob eine Tür auf, und es quietschte durchdringend über die Lautsprecher. Unwillkürlich hielt Peter die Luft an. Die Szene wechselte. Eine junge Frau saß zusammengekauert unter einem Tisch und hatte die Hände über den Mund geschlagen, um nicht zu laut zu atmen. Ihre Augen waren vor Angst weit aufgerissen.

Über Peter polterte es.

Um ein Haar wäre er vor Schreck von der Couch aufgesprungen. Sein Herz hämmerte laut in seiner Brust, und er meinte das Blut in den Ohren rauschen zu hören. Dabei hatte er doch gar keine Angst, ganz bestimmt nicht.

Hier ist niemand, Peter. Er presste die Lippen zusammen und versuchte sich zu entsinnen, ob er irgendwo einen Fressnapf oder Katzenspielzeug gesehen hatte. Wahrscheinlich war bloß etwas umgefallen.

Er kuschelte sich tiefer in sein Nest aus Decke und Couchkissen, doch die Unruhe wollte nicht weichen. Er meinte ein Knarzen zu hören, dann noch eins. Das konnte doch nicht sein. Oder? Ach, verflucht.

Vielleicht war die Blu-Ray-Wahl für heute Abend doch nicht ganz optimal gewesen. Er konnte sich den Film immer noch morgen ansehen. Vielleicht bei Tageslicht. Peter tastete nach der Fernbedienung, aber irgendwie war sie in der letzten Stunde anscheinend abhandengekommen. So ein Mist. Brummend schälte er sich aus den Wolldecken, tapste zum Kamin und schaltete den Player aus.

Er drehte sich ganz um, und da stand ein Mädchen auf der Treppe.

Noch während er einen entsetzten Schritt nach hinten machte, schwang sich der Eindringling elegant über das Geländer und setzte federleicht auf dem Boden auf. Gelassen zog sie etwas aus dem Ärmel, das im Halbdunkel bläulich schimmerte. Erst im zweiten Moment begriff Peter, dass es ein Dolch war. Er stolperte noch einen Schritt rückwärts, bis er mit dem Rücken den Kaminsims berührte.

»Wer …«, brachte er hervor. »Was willst du?«

Das Mädchen war ungefähr in seinem Alter – welches Alter das auch immer sein mochte. Ihre Haut hatte die Farbe von Kupfer, und ihr dichtes schwarzes Haar hing in einem langen Zopf über ihre Schulter. Sie trug ein Oberteil und eine Hose aus weichem, rauem Leder und dazu Stiefel und einen Mantel, der ihr ein wenig zu groß war. Nicht der sonderbarste Aufzug, der Peter in London je begegnet war. Doch das Mädchen umklammerte entschlossen den Dolch in der Hand und starrte ihn an, als sei er die Quelle allen Übels.

»Durchs Fenster?«, fragte sie spöttisch. »Wirklich?«

Ihre Stimme klang merkwürdig vertraut, auf die Art, wie man nach dem Aufwachen manchmal glaubte, noch den Nachhall eines Traumes zu spüren.

»Wer bist du?« Er hörte das Beben in seiner Stimme. Was tat sie hier? War sie wegen ihm hier, oder hatte sie gehofft, die verreisten Urlauber ausrauben zu können?

Der Körper des Mädchens blieb angespannt wie eine Raubkatze kurz vor dem Sprung. In der Hand blitzte der Dolch auf. Sie hantierte wie beiläufig damit.

»Wer ich bin?« Sie verzog den Mund zu einem Lächeln, das Peter einen Schauer den Rücken herabschickte. »Ich bin der Tiger, der dich umbringen wird, Peter.«

Er konnte den erstickten Laut, der seiner Kehle entwich, nicht unterdrücken. Dann verstand er, dass sie seinen Namen benutzt hatte. Sie kannte ihn. Und zwischen all der Angst flackerte ein wenig Hoffnung auf. »Kannst … kannst du mir sagen, wer ich bin? Woher weißt du, wie ich heiße?«

»Was bedeutet schon ein Name, nicht wahr?« Die Bitterkeit in ihrer Stimme war nicht zu überhören. Er kannte das Mädchen. Er kannte es, so wie er den Klang von Glöckchen kannte und das Ticken des Weckers. Aber die Erinnerung entzog sich ihm, so wie eine Seifenblase, die zerplatzte, sobald man sie berührte.

»Wie dem auch sei, du sollst wissen, dass es mir keine Freude bereitet, dich zu töten. Ich wünschte wirklich, es hätte anders kommen können, Peter. Aber uns bleibt kein anderer Weg.« Leiser fügte sie hinzu: »Ich hatte dich mal richtig gern. Wir waren Freunde, du und ich. Wir alle hatten dich gern.«

In ihren Augen schimmerte es, und sie wandte kurz den Blick ab. Peter wusste, er würde sterben, wenn er nichts tat. Er hörte es in ihren Worten, in dem resignierten Tonfall, der keinen Raum für Zweifel ließ. Er wollte wissen, wer sie war, woher sie wusste, dass sein Name Peter lautete, aber wenn der Preis für die Antwort sein Leben war, dann war er nicht bereit zu bezahlen. Innerlich zählte er bis drei. Dann warf er sich nach vorn und knallte gegen die Einbrecherin.

Sie hatte mit dem Angriff nicht gerechnet und fiel auf den Boden, Peter über ihr. Doch der Überraschungsvorteil verpuffte, bevor Peter irgendetwas anderes