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Eine Nacht I Die Taschenuhr, die auf dem Schreibtisch lag, sang hastig und eintnig zwei Noten.

Der Unterschied zwischen diesen Noten war, selbst fr das feinste Ohr, schwer wah rzunehmen. Ihrem Besitzer aber, dem bleichen Herrn, der an diesem Tisch sa, ersch ien das Ticken der Uhr wie ein ganzes Lied. Dieses Lied ist trostlos und trbselig, sprach der bleiche Mensch zu sich selbst. Die Zeit selbst singt es und singt wie zu meiner Belehrung erstaunlich eintnig. Drei , vier, zehn Jahre zurck hat die Uhr genau so getickt wie heute und wird in zehn Jahren ganz ebenso ticken. Und der bleiche Mensch warf einen trben Blick auf sie, wandte aber die Augen sofort von ihr ab, dorthin, wohin er vorher, ohne etwas zu sehen, gestarrt hatte. Im Takt ihres Ganges ist das ganze Leben mit seiner ganzen scheinbaren Mannigfalt igkeit dahingegangen: mit Kummer und Freude, mit Verzweiflung und Begeisterung, mit Ha und Liebe. Und nur jetzt, in dieser Nacht, da alles in der riesengroen Stad t und in dem riesengroen Hause schlft und da es keine anderen Laute gibt als das P ochen des Herzens und das Ticken der Uhr, nur erst jetzt sehe ich, da alle diese Betrbnisse, Freuden, Begeisterungen und alles, was im Leben geschehen ist, lauter krperlose Gespenster sind. Sowohl die einen, denen ich nachgejagt bin, ohne zu w issen warum, als die anderen, die ich floh, ohne zu wissen warum. Ich wute damals nicht, da es im Leben nur ein wahrhaft Seiendes gibt die Zeit. Die Zeit, die sch onungslos gleichmig dahingeht, ohne dort stehenzubleiben, wo der unglckliche, nur d em Augenblick lebende Mensch verweilen mchte und die den Schritt nicht um das ger ingste beschleunigt, selbst dann, wenn die Wirklichkeit so schwer ist, da man sie zu einem vergangenen Traum machen mchte; die Zeit, die nur ein Lied kennt, dasje nige, das ich jetzt so qualvoll deutlich hre. Er dachte es, die Uhr aber tickte und tickte weiter, das ewige Lied der Zeit lsti g wiederholend. An vieles erinnerte ihn dieses Lied. Seltsam in der Tat, Ich wei, es kommt vor, da irgendein besonderer Geruch oder ein Gegenstand von ungewhnlicher Form oder ein sehr ausgesprochenes Motiv in der Erin nerung ein ganzes Bild aus dem Lngsterlebten wachruft. Ich wei noch, ein Mensch la g im Sterben, ich war zugegen; ein italienischer Leierkastenmann machte halt vor dem offenen Fenster, und im selben Augenblick, als der Kranke seine letzten, zu sammenhanglosen Worte gesprochen, den Kopf zurckgeworfen hatte und in der Agonie zu rcheln begann, ertnte das fade Motiv aus Martha : Spitze Pfeile fr die Vgel... Und seitdem erscheint, sooft ich dieses Motiv hre und ich hre es zuweilen bis auf den heutigen Tag. Fadheiten pflegen lange nicht zu sterben vor meinen Augen sofo rt das zerwhlte Kissen und ein bleiches Gesicht darauf. Wenn ich aber ein Leichen begngnis sehe, beginnt sofort ein kleiner Leierkasten mir ins Ohr zu spielen: Spitze Pfeile ... Pfui, wie abscheulich! ... Ja. worber habe ich eigentlich angefangen nachzudenken? Ja, ja: warum erinnert mich die Uhr, an deren Schlag ich scheinbar mich lngst htt e gewhnen mssen, an so vieles? An das ganze Leben. Weit du noch, weit du noch, weit du noch ... Ich wei noch! Ich wei sogar noch viel zu gut alles, selbst das, woran ich mich lieber nicht erinnern sollte. Von diesen Erinnerungen verzerrt sich das Ge sicht, die Faust ballt sich, und schlgt wie rasend auf den Tisch ... Jetzt hat de r Schlag das Lied der Uhr bertnt und einen Augenblick hre ich es nicht, aber nur ei nen Augenblick, denn sofort ertnt es wieder frech, zudringlich und hartnckig:

Weit du noch, weit du noch, weit du noch? O ja, ich erinnere mich. Man braucht mich ni ht daran zu erinnern, mein ganzes Leben da liegt es vor mir wie auf der flachen Hand. Eine Augenweide! Er rief dies laut, mit geborstener Stimme: etwas prete ihm die Kehle zusammen. Er dachte, da er sein ganzes Leben sah: er erinnerte sich an eine Reihe hlicher und f insterer Bilder, in denen er selbst die Hauptperson war; er erinnerte sich an de n ganzen Schmutz seines Lebens, whlte den ganzen Schmutz seiner Seele auf, fand i n ihr kein einziges reines und helles Fleckchen und war berzeugt, da in seiner See le nichts als Schmutz zurckgeblieben war. Es ist nicht nur nichts zurckgeblieben, sondern es war auch niemals etwas vorhande n, verbesserte er sich selbst. Eine schwache, schchterne Stimme aus einem ganz ent legenen Winkel seiner Seele sagte ihm: Stimmt es auch, war es wirklich nicht vorhanden? Er berhrte diese Stimme oder tat vor sich selbst wenigstens so, als htte er sie berhr t und fuhr fort, sich zu zerfleischen. Alles habe ich in meinem Gedchtnis durchgenommen und es scheint mir. da ich recht h abe, wenn ich sage, da ich bei nichts haltmachen, nirgends meinen Fu hinstellen ka nn, um den ersten Schritt vorwrts zu tun. Wohin denn vorwrts? Ich wei es nicht, nur mchte ich herab aus diesem Zauberkreis. In der Vergangenheit habe ich keine Sttze , denn alles ist Lge, alles ist Betrug. Ich habe gelogen und mich selbst betrogen , ohne mich zu besinnen. So betrgt die Menschen ein Gauner, der sich als ein reic her Mann ausgibt und von seinen Reichtmern erzhlt, die sich irgendwo befinden und no ch nicht angekommen seien, die aber da sind, und der rechts und links Geld borgt . Ich habe mein ganzes Leben lang mich selbst angepumpt. Jetzt ist die Zahlungsf rist gekommen und ich bin bankerott, bsartig, mit Wissen und Willen ... Er berlegte diese Worte mit einem seltsamen Genu. Er war scheinbar stolz auf sie. Er merkte nicht, da er, da er sein ganzes Leben einen Betrug nannte und sich in den Schmutz zog, auch jetzt log, mit der allerschlimmsten Lge auf der Welt, mit der Lge sich selbst gegenber. Denn in Wirklichkeit schtzte er sich gar nicht so niedrig ein. We nn ihm jemand auch nur den zehnten Teil dessen gesagt htte, was er selbst von sic h an diesem langen Abend sagte, wrde auf seinem Gesicht nicht die Rte der Scham im Bewutsein der Wahrheit des Vorwurfes, sondern die des Zornes treten. Und er htte es vermocht, dem Beleidiger zu antworten, der seinen Stolz verletzt hatte, welch en er jetzt scheinbar so schonungslos zertrat. War er aber er selbst? Er hatte einen Zustand erreicht, in dem er von sich nicht mehr sagen konnte: ich selbst. In seiner Seele sprachen Stimmen: sie sprachen a llerlei, aber welche von diesen Stimmen eben ihm gehrte, seinem Ich, konnte er ni cht unterscheiden. Die erste Stimme seiner Seele, die klarste, geielte ihn in gan z klaren, sogar schnen Stzen. Die zweite Stimme, eine unklare, aber zudringliche u nd beharrliche bertnte zuweilen die erste. Peinige dich nicht, sprach sie, wozu? Betrg e alle lieber bis zu Ende. Mach aus dir fr die anderen, was du nicht bist und es wird dir gut ergehen. Es gab da auch noch eine dritte Stimme, dieselbe, welche fr agte: Stimmt es auch, war es wirklich nicht vorhanden? Aber diese Stimme sprach sc hchtern und kaum vernehmbar. Auerdem gab er sich auch keine Mhe, sie zu vernehmen. Betrge alle ... Mach' aus dir nicht das, was du bist ... Habe ich mich denn wirkli ch das ganze Leben lang nicht bemht, es zu tun? Habe ich nicht alle betrogen, nic ht eine Rolle aus einer Farce gespielt? Und ist sie mir gut gelungen? Sie ist mir so gelungen, da ich auch sogar jetzt mir wie ein Schauspieler etwas vorspiele, da ich jetzt auch nicht das bin, was ich in Wirklichkeit bin. Freilich, wei ich denn , was ich in Wirklichkeit bin? Ich habe mich zu sehr verstrickt, um es zu wissen . Aber einerlei, ich fhle, da ich schon einige Stunden hintereinander mir etwas vo rspiele und mir klgliche Worte vorsage, denen ich selber nicht glaube, und sie mi r sogar jetzt vor dem Tode vorsage. Wirklich vor dem Tode? Ja, ja, ja! schrie er

laut, jedesmal mit der Faust an den Rand des Tisches zornig schlagend, ich mu ja s chlielich aus diesem Wirrwarr heraus. Der Knoten war so verschlungen, da ich ihn n icht lsen kann. Ich mu ihn durchschneiden. Wozu brauche ich noch so lange zu zgern, mir meine Seele peinigen, die ohnedies in Fetzen zerrissen ist. Wozu brauche ic h, entschlossen wie ich bin, von acht Uhr abends wie ein Gtze zu sitzen? Und er zog hastig aus der Seitentasche den Revolver. II Er hatte in der Tat auf demselben Fleck von acht Uhr abends bis um drei Uhr nach ts gesessen. Um sieben Uhr abends dieses letzten Tages seines Lebens verlie er seine Wohnung, mietete einen Schlitten, setzte sich gebckt hinein und fuhr an das andere Ende de r Stadt. Dort wohnte ein alter Freund von ihm, ein Arzt, der gerade heute, wie i hm bekannt war, beabsichtigte, mit seiner Frau ins Theater zu gehen. Er wute, da e r die Hauswirte nicht antreffen wrde, und fuhr hin, gar nicht um sie zu sehen. Ma n wrde ihn als allen Bekannten gewi ins Arbeitszimmer hereinlassen, und das war es eben, was er brauchte. Ja, man wird mich gewi hereinlassen; ich will sagen, da ich einen Brief schreiben m u. Wenn es nur Dunjascha nicht einfiele, sich im Arbeitszimmer aufzupflanzen... F ahr zu. Onkelchen! rief er dem Kutscher. Der Kutscher ein kleiner Mann, mit einem vor Alter gebckten Rcken, einem sehr mage ren, mit einer farbigen, aus dem weiten Rockkragen hervorquellenden Schrpe umwick elten Hals und gelblich weien Haaren, die unter dem riesengroen runden Hut hervorg uckten, schmatzte, zog die Zgel an, schmatzte noch einmal, und begann hastig mit gebrochener Stimme zu sprechen. Wir werden Sie schon rechtzeitig hinbringen. Haben Sie nur keine Angst, Euer Wohl geboren. No! no! Sieh die Mutwillige! Ist das ein Pferd, Gott verzeihe mir! No! no! Er schlug es mit der Peitsche, worauf es nur mit einer leichten Bewegung des Schwanzes erwiderte. Ich wre froh, es recht zu machen, aber mein Wirt hat mir da ein Pferdchen gegeben ... das ist schon einfach ... Die Herrschaften beklagen sich, aber was soll ich machen! Der Wirt sagt: du bist alt, Grovterchen, zu dir pat ein altes Vieh. Ihr sei d Altersgenossen. Und unsere Burschen lachen dazu. Sie sind froh, ihre Kehlen zu ben. Was machts ihnen? Ganz gewi, was verstehen sie davon? Verstehen sie nichts davon? fragte der Fahrgast, der in diesem Augenblick daran da chte, ob ihn Dunjascha ins Arbeitszimmer hereinlassen wird. Wohl verstehen sie nichts. Euer Wohlgeboren, nichts verstehen sie. Und wie sollte n sie verstehen. Sie sind dumm und jung. Bei uns im Hof bin ich allein ein alter Mann. Darf man denn einen alten Mann krnken? Ich lebe das achte Jahrzehnt auf de r Welt, sie aber grinsen. Dreiundzwanzig Jahre war ich Soldat ... Freilich, sie sind dumm ... No. Alte, bist wohl erstarrt! Wieder hieb er auf das Pferd mit der Peitsche ein, da es aber diesen Schlag gar nicht beachtete, fgte er hinzu: Was ist mit ihr zu machen? Sie ist wohl auch schon einundzwanzig Jahre alt. Sieh, wie sie mit dem Schwanz wackelt. Auf dem beleuchteten Zifferblatt einer Uhr, die in einem der Fenster eines riese ngroen Baues angebracht war, stand der Zeiger auf halb acht. Sie sind schon gewi fort, dachte der Fahrgast vom Doktor und seiner Frau. Vielleicht

aber auch nicht... Jag' nicht so, Grovterchen, bitte! Fahr langsamer: ich habe es nicht eilig. Gewi, Vterchen, sagte der Alte erfreut. Es ist doch besser, langsam. No, Alte! Sie fuhren eine Zeitlang schweigend. Dann wurde der Alte khner. Du, gndiger Herr, sag' mir folgendes, begann er pltzlich, indem er sich zum Fahrgast wandte, wobei er sein wie eine kleine Faust zusammengegeschrumpftes Gesicht zei gte, mit dem dnnen grauen Brtchen und den roten Augenlidern. Woher kommt solches Un gemach ber den Menschen? Es war ein Kutscher bei uns, Iwan hie er. Er war jung, fnf undzwanzig Jahre oder vielleicht noch weniger. Was mag nur mit ihm los gewesen s ein, weshalb und aus welcher Ursache wohl dieser Kerl sich selbst umgebracht hat ? Wer? fragte der Fahrgeist leise und heiser. Nun, dieser Iwan, Iwan Sidorow. Er war bei uns als Kutscher. Ein lustiger Kerl un d ein arbeitsamer, mu ich dir offen sagen. So einer war er. Und nun, am Montag, d a aen wir zur Nacht und legten uns schlafen. Iwan aber legte sich hin ohne gegess en zu haben. Der Kopf tut mir weh, sagte er. Wir schliefen ein, er aber stand in d er Nacht auf und ging fort, so da niemand es sah. Am Morgen gingen wir, um anzusp annen, da hing er im Pferdestall an einem Haken. Hat vom Haken das Geschirr runt ergenommen und daneben gelegt und einen Strick befestigt ... Ach, Gott! Damals w ar es so, als wenn man mir aufs Herz geschlagen htte. Und was kann das fr eine Urs ache haben, da ein Kutscher sich erhngt? Wie ist es mglich, da ein Kutscher sich erhn gt! Eine seltsame Sache! Warum denn nicht? fragte der Fahrgast, sich ruspernd und sich mit zitternden Hnden f est in seinen Pelz einwickelnd. Er hat eben diese Gedanken nicht, der Kutscher, Die Arbeit ist schwer und hart: k aum, da der Morgen graut, heit es anspannen und wegfahren. Bekanntlich bei Klte und Frost. Da denkt er nur daran, in einem Wirtshaus sich zu erwrmen, den Erls zu err eichen, damit die vollen zwei Rubel fnfundzwanzig eingebracht sind, und zurck in d ie Wohnung, um sich schlafen zu legen. Da ist schwer nachzudenken. Aber so einem von Ihrer Art, gndiger Herr, so einem kommt alles in den Kopf von dem leichten E ssen. Von was fr einem Essen? Von der leichten Nahrung. Denn so ein gndiger Herr steht auf, zieht seinen Schlafr ock an, trinkt Tee und beginnt im Zimmer auf und ab zu gehen. Er geht herum, rin gs um ihn aber ist die Snde. Ich habe auch manches gesehen, ich wei. Es war bei un s im Regiment, im Tenginschen ich diente damals im Kaukasus ein Herr, ein Leutna nt Frst Wichljajew: ich wurde ihm als Bursche zugeteilt ... Halt, halt, sagte pltzlich der Fahrgast. Hierher zu dieser Laterne. Von hier geh i ch schon zu Fu. Wie es Ihnen beliebt: zu Fu, dann zu Fu. Danke, Euer Wohlgeboren. Der Kutscher machte kehrt und verschwand im Schneegestber, welches sich zu entwic keln begann. Der Fahrgast aber schritt vorwrts, niedergeschlagen und gebckt. Zehn Minuten spter stieg er die Treppe eines Hauses von mittlerer Eleganz zum dritten Stock hinauf und lutete an der Tr, die mit grnem Tuch beschlagen und mit einem mess ingnen, schn geputzten Schild verziert war. Unendlich lange zogen sich fr ihn die wenigen Minuten hin, bis ihm die Tr geffnet wurde. Stumpfe Vergessenheit umfate ihn , alles verschwand: die qualvolle Vergangenheit, das Geschwtz des leicht angetrun kenen Alten, das so seltsam zu der Situation pate und ihn zum Gehen zu Fu zwang, u

nd sogar die Absicht, mit der er hierher gekommen war. Vor seinen Augen war nur die grne Tr mit den schwarzen Bndern, die mit bronzenen Ngeln befestigt waren, und i n der ganzen Welt war nur sie allein. Ach, Alexej Petrowitsch! Dies war Dunjascha, welche ihm mit einer Kerze in der Hand die Tr aufmachte. Der gndige Herr und die gndige Frau sind eben weggefahren. Eben sind sie die Treppe hinuntergegangen. Wie kommt es, da Sie ihnen nicht begegnet sind? Weggefahren? Wie rgerlich, in der Tat! log er mit einer so seltsamen Stimme, da im G esicht der ihm in die Augen schauenden Dunjascha sich Staunen zeigte. Und ich wol lte sie sprechen. Hren Sie, Dunjascha. Ich mchte ins Arbeitszimmer des Herrn fr ein en Moment ... Darf ich? fragte er fast mit schchterner Stimme. Ich bin gleich ferti g, nur einen Zettel mu ich ... es ist eine Sache ... Er sah sie berzeugend und mit einer Bitte in den Augen an, ohne abzulegen und ohn e sich vom Fleck zu rhren. Dunjascha wurde verlegen. Was haben Sie denn, Alexej Petrowitsch, habe ich denn jemals ... Es ist doch nich t das erstemal. sagte sie gekrnkt. Bitte schn. In der Tat, wozu brauche ich das alles, wozu spreche ich das alles? Sie geht doch hinter mir her. Ich mu sie wegschicken. Wohin soll ich sie wegschicken? Sie wird es erraten, ganz gewi: sie hat es sogar jetzt schon erraten. Dunjascha erriet gar nichts, obschon sie ber das seltsame Aussehen und Gebaren de s Gastes uerst erstaunt war. Sie war allein in der ganzen Wohnung und war froh, we nigstens fnf Minuten lang mit einem lebendigen Menschen zusammen sein zu knnen. Si e stellte die Kerze auf den Tisch und blieb an der Tr stehen. So geh doch, geh doch, um Gottes willen, rief ihr Alexej Petrowitsch in Gedanken z u. Er setzte sich an den Tisch, nahm ein Blatt Papier und begann zu berlegen, was er schreiben sollte, whrend er den Blick Dunjaschas auf sich fhlte, die, wie ihm schien, seine Gedanken las. Peter Nikolajewitsch. schrieb er, nach jedem Wort steckenbleibend, ich war bei dir in einer wichtigen Angelegenheit, welche ... Welche, welche ... flsterte er, sie steht immer noch da. Dunjascha, bringen Sie mir ein Glas Wasser, sagte er pltzlich laut und schroff. Gern, Alexej Petrowitsch. Sie wandte sich um und ging hinaus. Da erhob sich der Gast vom Stuhl und ging auf den Zehen rasch zum Sofa, ber dem d er Doktor den Revolver und den Sbel angebracht hatte, die ihm im trkischen Feldzug dienten. Flink und geschickt knpfte er die Klappe des Futterals auf, griff hasti g nach dem Revolver und steckte ihn in die Seitentasche seines Pelzes, holte aus einem Sckchen, das am Futteral befestigt war, einige Patronen hervor und steckte sie ebenfalls in die Tasche. Drei Minuten spter war das von Dunjascha gebrachte Wasser ausgetrunken, der unges chriebene Brief versiegelt, und Alexej Petrowitsch fuhr nach Hause. Ich mu ein Ende machen, ich mu ein Ende machen! wirbelte es in seinem Kopf. Aber er machte kein Ende gleich nach seiner Ankunft: als er ins Zimmer trat und die Tr ab schlo, warf er sich, ohne abzulegen, in den Sessel, erblickte eine Photographie, ein Buch, das Muster der Tapete, vernahm das Ticken der Uhr, die er auf dem Tisc h vergessen hatte und versank in Nachdenken. Und blieb sitzen, ohne auch nur mit

einem einzigen Muskel zu zucken, bis in die tiefe Nacht hinein, bis zu dem Auge nblick, da wir ihn antrafen. III Der Revolver wollte lange nicht aus der schmalen Tasche heraus; dann, als er sch on auf dem Tisch lag, erwies sich, da smtliche Patronen auer einer durch ein kleine s Loch in der Tasche durchgefallen waren. Alexej Petrowitsch legte seinen Pelz a b und nahm bereits ein kleines Messer, um die Tasche aufzutrennen und die Patron en herauszuholen, besann sich aber, lchelte schief mit dem einen Winkel der trock enen Lippen und hielt inne. Wozu die Mhe, es gengt doch eine? O ja, und ob! Es gengt dieses eine winzige Stckchen, damit alles fr immer verschwind et. Die ganze Welt wird verschwinden: es wird weder Bedauern noch verletzte Eige nliebe geben, noch Selbstvorwrfe, noch Menschen, die hassen, sich aber als gtig un d einfach geben, die man durchschaut und verachtet und vor denen man sich doch a ls Liebender und Gutes Wollender gibt. Es wird kein sich selbst und andere betrge n mehr geben, sondern nur die Wahrheit, die ewige Wahrheit des Nichtseins. Er vernahm seine eigene Stimme: er dachte nicht mehr, sondern er sprach laut. Un d das, was er eben gesagt hatte, erschien ihm widerwrtig. Wieder dasselbe ... Da stirbst du, ttest dich selbst und auch hierbei kannst du oh ne Gesprche nicht auskommen. Fr wen, wem machst du was vor? Dir selber. Ach, genug , genug, genug ... wiederholte er mit zerqulter, tonloser Stimme und bemhte sich mi t zitternden Hnden, den widerstrebenden Verschlu des Revolvers zu ffnen. Endlich ga b der Verschlu nach und ffnete sich. Die eingefettete Patrone ging in die ffnung de r Trommel hinein. Der Hahn spannte sich von selbst. Nichts konnte den Tod hinder n, es war ein musterhafter Revolver, ein Offiziersrevolver, die Tr war verschloss en und niemand konnte herein. Nun, Alexej Petrowitsch! sagte er, den Griff fest an fassend. Und der Brief? flog ihm pltzlich durch den Kopf. Soll ich denn wirklich sterben, ohn e eine Zeile zu hinterlassen? Wozu? Wem? Alles wird ja verschwinden, es wird nichts mehr sein: was geht mich al so an ... Es ist zwar so, aber dennoch will ich schreiben. Soll man sich nicht e in einziges Mal wenigstens vollkommen frei aussprechen drfen, ohne sich durch irg end etwas stren zu lassen, vor allem durch sich selbst. Das ist ja eine seltene, sehr seltene Gelegenheit, die einzige. Er legte den Revolver hin, nahm aus der Schublade ein Heft Briefpapier, und nach dem er einige Federn ausprobierte, die nicht schrieben, sondern abbrachen und da s Papier verdarben und einige Briefbogen verschrieb, machte er endlich die bersch rift: Petersburg, den 28. November 1874. Dann lief die Hand schon von selbst auf d em Papier und formte Worte und Phrasen, die er damals wohl kaum selbst verstand. Er schrieb, da er ruhig sterbe, weil er nichts zu verlieren habe: das Leben sei e ine durchgngige Lge: da die Menschen, die er geliebt wenn er wirklich jemand gelieb t und nicht vor sich selbst geheuchelt hatte, da er liebe, nicht imstande seien, ihn davor zurckzuhalten, weil sie ausgeraucht seien. Ja, nicht nur ausgeraucht seie n sie, es war nichts an ihnen, was ausrauchen konnte, sondern er habe einfach da s Interesse fr sie verloren, nachdem er sie durchschaut hatte. Da er auch sich sel bst durchschaut habe, durchschaut, da auch in ihm nichts auer Lge ist und war; da, w enn er auch in seinem Leben etwas getan habe, so geschah es nicht aus dem Wunsch heraus, Gutes zu tun, sondern aus Eitelkeit, da er keine bsen und unglcklichen Han dlungen begangen habe, nicht, weil er keine bsen Eigenschaften besa, sondern aus k leinmtiger Angst vor den Menschen. Da er nichtsdestoweniger sich fr nicht schlechte r halte als euch, die ihr hienieden bleibt, um bis ans Ende eurer Tage zu lgen und

sie nicht um Verzeihung bitte, sondern sterbe mit Verachtung fr die Menschen, die nicht geringer ist als seine Verachtung fr sich selbst. Und eine grausame, sinnl ose Phrase entfuhr ihm am Ende des Briefes: Lebt wohl, Menschen, lebt wohl, ihr blutrnstigen, grimassierenden Affen! Nun blieb nichts brig, als den Brief zu unterschreiben. Als er aber mit dem Schre iben fertig war, fhlte er, da es ihm hei war: das Blut war ihm in den Kopf gestiege n und pochte nun in den feuchten Schlfen. Er verga den Revolver und da, wenn er sic h vom Leben befreite, er sich auch von der Hitze befreite, erhob sich, trat ans Fenster und machte das Luftfensterchen auf. Ein rauchiger, frostiger Luftzug sch lug ihm ins Gesicht. Es hatte aufgehrt zu schneien, der Himmel war rein: auf der anderen Seite der Strae glnzte im Mondschein ein blendend weier Garten, in Reif ein gehllt. Einige Sterne sahen vom seinen reinen Himmel herab, einer unter ihnen war heller als alle und glhte rtlich. Arkturus! flsterte Alexej Petrowitsch, wie viele Jahre habe ich diesen Arkturus nich t gesehen? Im Gymnasium, als ich noch lernte ... Er mochte die Augen von dem Stern nicht abwenden. Jemand ging rasch die Strae lan g, mit den kalten Fen auf den Fliesen des Brgersteigs laut klopfend und sich fest i n den leichten Mantel wickelnd: eine Droschke mit einem dicken Fahrgast fuhr vor bei. Alexej Petrowitsch stand aber immer noch da, wie erstarrt. Es mu endlich sein! sagte er sich schlielich. Er trat an den Tisch. Vom Fenster bis zum Tisch waren es nur drei Meter, aber es schien ihm, da er sehr lang gegangen war. Als er, am Tisch angelangt, bereits de n Revolver ergriff, ertnte durch das offene Fenster der ferne, aber klare zittern de Schlag einer Kirchenglocke. Glockengelute! sagte Alexej Petrowitsch erstaunt, legte den Revolver wieder auf den Tisch und setzte sich in den Sessel. IV Glockengelute! wiederholte er. Wozu Glockengelute? Man lutet wohl zur Messe? Zum Gebet? ... Kirche ... Schwle ... Wachskerzen ... der uralte Pope Vater Michael hlt den Gottesdienst ab mit klagender geborstener Stimm e: der Kster drhnt mit seinem Ba. Ich mchte schlafen: durchs Fenster dringt kaum die Morgendmmerung. Mein Vater, der neben mir steht, schlgt mit gesenktem Kopf hastig e, kleine Kreuze: in der Menge der Bauern und der Bauernweiber hinter uns werden fortwhrend Knieflle gemacht. Wie lange ist es her! ... So lange ist es her, da er nicht mehr glauben kann, da es je Wirklichkeit war, da e r es selbst einmal gesehen und nicht irgendwo gelesen oder von irgend jemand gehr t htte. Nein, nein, das alles war einmal gewesen und damals ging's ihm besser. Ni cht nur besser, sondern gut. Wenn's ihm jetzt so ginge, htte er es nicht ntig, sic h einen Revolver zu holen. Mach ein Ende! flsterte ihm sein Denken zu. Er sah den Revolver an, streckte die Ha nd nach ihm aus, zog sie aber sofort zurck. Hast Angst bekommen? flsterte ihm sein Denken zu. Nein, ich habe keine Angst bekommen: es ist etwas anderes. Ich frchte mich vor nic hts mehr. Aber das Glockengelute, wozu ist es denn? Er sah auf die Uhr. Es lutet gewi zur Frhmesse. Die Menschen gehen in die Kirche: vi elen von ihnen wird es eine Erleichterung sein. So sagt man wenigstens. brigens,

ich wei, auch mir wurde es leichter zumute. Ich war damals ein Knabe. Dann war al les vorbei und verloren. Und nichts mehr gab mir Erleichterung. Das ist die Wahr heit. Die Wahrheit. In einem solchen Augenblick hat sich die Wahrheit gefunden! Der Augenblick aber schien unentrinnbar. Er wandte langsam den Kopf und sah wied er den Revolver an. Der Revolver war gro, System Smith und Wesson. Einst stahlbla u, nun aber wei von den vielen Wanderungen in der Tasche des Arztes. Er lag auf d em Tisch, den Griff zu Alexej Petrowitsch gewandt, dem das abgewetzte Holz des G riffes sichtbar ward mit dem Ring fr die Zndschnur, ein Stck mit dem gespannten Hah n und das Ende des Laufs, das nach der Wand blickte. Dort ist der Tod. Ich mu ihn nehmen und umdrehen... Auf der Strae war es still: niemand fuhr oder ging vorbei. Und aus dieser Stille ertnte fern ein zweiter Glockenton. Die Wellen des Tons drangen durch das offene Fenster und erreichten Alexej Petrowitsch. Sie sprachen eine ihm fremde Sprache, aber etwas Groes, Wichtiges und Feierliches. Schlag ertnte auf Schlag und als die Glocke zum letztenmal anschlug und der Ton zitternd sich im Raum auflste, dnkte e s Alexej Petrowitsch, da er etwas verloren hatte. Die Glocke hatte ihre Sache get an: sie hatte den verirrten Menschen daran erinnert, da es noch etwas gibt auer se iner eigenen engen Welt, die ihn zerqulte und zum Selbstmord trieb. Wie eine unau fhaltsame Welle berfluteten ihn die Erinnerungen, abgerissen, zusammenhanglos und alle fast ganz neu fr ihn. In dieser Nacht hatte er so vieles berdacht und sich a n so vieles erinnert und sich nun eingebildet, da er sich an sein ganzes Leben er innert und sich selbst klargesehen hatte. Jetzt fhlte er, da in ihm auch eine ande re Seite war, eben diejenige, von der ihm die schchterne Stimme seiner Seele spra ch. V Erinnerst du dich an dich selbst, als du noch ein kleines Kind warst, als du mit deinem Vater in einem entlegenen, vergessenen Dorf lebtest? Er war ein unglcklich er Mann, dein Vater, und liebte dich mehr als alles auf der Welt. Weit du noch, w ie ihr zu zweit an den langen Winterabenden gesessen habt, er ber den Rechnungen, du ber einem Buch? Die Talgkerze brannte mit einer roten Flamme, die allmhlich trb er wurde, bis du mit der Putzschere bewaffnet, den Docht abschnittest. Das war d eine Pflicht, und du pflegtest sie so wichtig zu erfllen, da der Vater jedesmal di e Augen von dem groen Wirtschaftsbuch erhob und dich mit seinem gewohnten traurig en und freundlichen Lcheln ansah. Eure Augen begegneten sich. Ich habe schon so viel gelesen, Papa, sagtest du und zeigtest die gelesenen Selten , sie zwischen den Fingern einklemmend. Lies, lies, Freund! ermunterte dich der Vater und versank wieder in die Rechnungen . Er erlaubte dir alles zu lesen, denn nur das Gute wird in der Seele seines lieben Knaben zurckbleiben, und du lasest, und lasest ohne die gedanklichen Errterungen zu verstehen und nur die Bilder nahmst du leuchtend, wenn auch auf kindliche Wei se, auf. Ja, damals schien alles das, was es schien. Das Rote war eben rot und nicht zurckg eworfene rote Strahlen. Damals gab es fr die Eindrcke keine fertigen Formen Ideen, in die der Mensch alles prgt, was er empfindet, ohne sich darum zu kmmern, ob die Form taugt, ob sie nicht einen Sprung hat. Und wenn du damals jemand liebtest, so wutest du, da du liebtest: darber gab es keinen Zweifel. Ein schnes, spttisches Gesicht sah ihm in die Augen und verschwand.

Und diese? Hast du auch sie geliebt? Wahrhaftig! Wir haben genug Gefhl gespielt. U nd damals schien es doch, da ich aufrichtig sprach und dachte ... Wie viele Quale n gab es da! Und als das Glck kam, schien es mir gar kein Glck mehr, und wenn ich damals der Zeit wirklich htte befehlen drfen: halt, verweile, es ist so schn, so htt e ich mir noch berlegt, ob ich es befehlen soll oder nicht. Und dann, und zwar se hr bald darauf, mute man schon die Zeit vorwrts jagen ... Aber jetzt ist keine Zei t, darber nachzudenken! Jetzt mu ich daran denken, was war und nicht daran, was sc hien. Es war aber nichts oder sehr wenig: nur die Kindheit. Und von ihr waren in der E rinnerung auch nur zusammenhanglose Bruchstcke zurckgeblieben, die Alexej Petrowit sch jetzt gierig zu sammeln begann. Er erinnerte sich an das kleine Huschen, an das Schlafzimmer, in dem er dem Vater gegenber schlief. Er erinnerte sich an den roten Teppich, der ber Vaters Bett hin g. Jeden Abend vor dem Einschlafen blickte er auf diesen Teppich und fand in sei nen bizarren Mustern immer neue Figuren: Blumen, Tiere, Vgel, menschliche Gesicht er. Er erinnerte sich an den Morgen, an den Geruch von Stroh, mit dem das Haus b eheizt wurde. Der Diener Nikolai hat schon den ganzen Flur voll Stroh gebracht u nd stopft es in groen Haufen in den Rachen des Ofens. Das Stroh brennt lustig und hell und raucht mit einem angenehmen, ein wenig beizenden Geruch. Aljoscha wre g ern eine ganze Stunde vor dem Ofen sitzengeblieben, aber der Vater ruft ihn zum Teetrinken, wonach der Unterricht begann. Er wei noch, wie er die Dezimalbrche nic ht begriff, wie der Vater sich ereiferte und aus aller Kraft sich bemhte, sie ihm zu erklren. Mir scheint, er hatte sie selber damals nicht fest gekonnt, dachte Alexej Petrowit sch. Dann die biblische Geschichte. Die liebte Aljoscha mehr. Erstaunliche, riesengroe und phantastische Gestalten. Kain, dann die Geschichte Josephs, die Knige und Kr iege. Wie die Raben dem Propheten Elias Brot brachten. Und ein Bildchen war dabe i: Elias sitzt auf einem Stein mit einem groen Buch und zwei Vgel nhern sich ihm im Flug und halten in ihrem Schnabel etwas Rundes. Sieh Papa: dem Elias haben die Raben Brot gebracht, unser Worka aber schleppt bei uns alles fort, was er kann. Ein zahmer Rabe mit rot bemaltem Schnabel und Krallen das hatte Nikolai ausgedac ht hpft seitwrts auf der Rcklehne des Sofas herum und ist bemht, mit gerecktem Hals von der Wand einen glnzenden Bronzerahmen herunterzuholen. In diesem Rahmen steck t ein Miniaturportrait in Aquarell eines jungen Mannes mit glatt zurckgestrichene m Schlfenhaar, in einer dunkelgrnen Uniform mit Epauletten, mit uerst hohem roten St ehkragen und einem Kreuz im Knopfloch. Das war Papa selbst vor fnfundzwanzig Jahr en. Der Rabe und das Portrait huschten an ihm vorbei und verschwanden. Dann, was war noch? Sterne, Herberge und Krippe. Ich wei, da diese Krippe fr mich e in vollkommen neues Wort war, obschon ich auch frher Krippen im Stall und auf dem Viehhof kannte. Diese Krippe schien mir etwas Besonderes. Das Neue Testament wurde anders gelehrt, als das Alte, nicht nach einem dicken B uch milden Bildern. Der Vater erzhlte selbst Aljoscha von Jesus Christus und las ihm oft ganze Seiten aus dem Evangelium vor. So dir jemand einen Streich gibt auf deinen rechten Backen, dem biete den andern auch dar. Verstehst du, Aljoscha? Und der Vater begann eine lange Errterung, der Aljoscha nicht zuhrte. Er unterbrac h pltzlich seinen Lehrer. Papa, weit du noch, wie Onkel Dimitrij Iwanowitsch zu uns kam. Damals war es genau so: er schlug seinen Foma ins Gesicht, Foma aber stand da. Und der Onkel Dimitr

ij Iwanowitsch schlug ihn von der anderen Seite, Foma aber rhrte sich wieder nich t. Er tat mir leid und ich begann zu weinen. Ja, damals habe ich geweint, sagte sich Alexej Petrowitsch, indem er sich vom Sess el erhob und im Zimmer auf und ab zu gehen begann. Ich habe damals geweint. Es tat ihm schrecklich leid um diese Trnen des sechsjhrigen Knaben, es tat ihm lei d um die Zeit, da er noch weinen konnte, weil man in seiner Gegenwart einen wehr losen Menschen geschlagen hatte. VI Ins Fenster drang immer noch die frostige Luft. Der geballte Dampf ergo sich glei chsam ins Zimmer, das davon schon ausgekhlt war. Die groe niedrige Lampe mit dem u ndurchsichtigen Schirm, die auf dem Schreibtisch stand, brannte hell, beleuchtet e aber nur die Flche des Tisches und einen Teil der Decke, indem sie auf ihr eine n zitternden runden Lichtfleck bildete. Im brigen war im Zimmer alles in Dmmerung gehllt. Man konnte in ihm einen Bcherschrank unterscheiden, ein groes Sofa, noch al lerlei Mbel, einen Spiegel an der Wand mit der Spiegelung des hellen Schreibtisch es und die hohe Gestalt, die sich unruhig im Zimmer hin- und hertrieb, aus einem Winkel in den anderen, acht Schritt hin und acht Schritt zurck, jedesmal ber den Spiegel huschend. Zuweilen blieb Alexej Petrowitsch am Fenster stehen. Der kalte Rauch ergo sich ber seinen erhitzten Kopf, den offenen Hals und die Brust. Er zit terte, fhlte sich aber nicht erfrischt. Er fuhr fort, die abgerissenen und zusamm enhanglosen Erinnerungen durchzunehmen, sich an hunderte von Einzelheiten erinne rnd, sich darin verwirrend, und konnte doch nicht verstehen, was an ihnen Wichti ges und Gemeinsames war. Er wute nur eins, da er bis zum zwlften Jahr, da der Vater ihn aufs Gymnasium schickte, ein ganz anderes inneres Leben gelebt hatte und er innerte sich, da es damals besser war. Was zieht dich dorthin in das halbbewute Leben? Was war schon Gutes an diesen Kind erjahren? Ein einsames Kind und ein einsamer erwachsener Mann, ein nichtklgelnder M ann, wie du ihn nach seinem Tode nanntest. Du hattest recht. Er war ein nichtklgel nder Mann. Das Leben hatte ihn leicht und frhzeitig verstmmelt, indem es ihm alles Gute zerstrte, das er sich in seiner Jugend als Vorrat erwarb: aber es brachte au ch nichts Schlimmes hinein. Und er lebte sein Leben zu Ende, ohnmchtig mit einer ohnmchtigen Liebe, die er ganz auf dich bertragen hatte ... Alexej Petrowitsch dachte an den Vater und zum erstenmal fhlte er nach vielen Jah ren, da er ihn liebte, trotz seiner Ungeklgeltheit. Gern htte er jetzt sich nur fr e inen Augenblick zurck in seine Kindheit versetzt, in das Dorf, in das kleine Husch en und htte sich zrtlich an diesen bedrckten Menschen geschmiegt, einfach und kindl ich. Er wnschte sich jene reine und einfache Liebe zurck, die nur Kinder kennen un d vielleicht ganz reine, unberhrte Naturen unter Erwachsenen. Ja, kann man denn dieses Glck nicht wiedererlangen, diese Fhigkeit, sich bewut zu se in, da man die wahre Wahrheit spricht und denkt? Wie viele Jahre habe ich es nich t mehr gefhlt! Du sprichst hei, scheinbar aufrichtig, in der Seele aber sitzt stndi g ein Wurm, welcher nagt und saugt. Dieser Wurm ist der Gedanke: wie ist es, mei n Freund? Ist das nicht alles gelogen? Denkst du auch wirklich alles das, was du jetzt sprichst? Im Kopf Alexej Petrowitschs bildete sich jetzt noch ein neuer Satz, ein scheinba r sinnloser: Denkst du auch wirklich das, was du jetzt denkst? Der Satz war sinnlos, aber er ha tte ihn verstanden. Ja, damals dachte ich eben das, was ich dachte. Ich liebte meinen Vater und wute, da ich ihn liebe. Herrgott! Nur ein echtes unverflschtes Gefhl, das nicht im Innern meines Ich stirbt. Es gibt doch die Welt. Die Glocke hat mich an sie erinnert.

Als sie ertnte, erinnerte ich mich an die Kirche, an die Menge, an die ungeheure menschliche Menge, an das echte Leben. Dahin mte man von sich fortgehen und da mte m an lieben. Und so lieben, wie die Kinder lieben. Wie die Kinder... Es heit doch h ier ... Er ging an den Tisch, schob eine Lade heraus und begann darin zu suchen. Ein kle ines, dunkelgrnes Bchlein, das er einst auf der allrussischen Ausstellung auffalle nd billig gekauft hatte, lag in einem Winkel. Mit Freuden ergriff er es. Die Bltt er, auf denen der Druck in zwei schmalen Sulen von winzig kleiner Schrift angeord net war, flogen unter seinen Fingern, bekannte Worte und Stze erstanden wieder in seinem Gedchtnis. Er begann von der ersten Seite an zu lesen und las alles der R eihe nach und verga sogar den Satz, um dessentwillen er das Buch hervorgeholt hat te. Der Satz aber war ein lngst bekannter und lngst vergessener. Als er ihn erreic hte, berraschte er ihn durch den ungeheuer groen Inhalt, der nur in wenigen Worten ausgedrckt ist: so ihr nicht wie die Kinder werdet. Es schien ihm, da er jetzt al les verstanden habe. Ob ich nun wei, was diese Worte bedeuten? Wie ein Kind werden!...Das bedeutet, sic h nicht in allem auf den ersten Platz stellen. Aus dem Herzen diesen abscheulich en Gtzen reien, diesen Krppel mit dem riesengroen Bauch, dieses abscheuliche Ich, we lches wie ein Wurm die Seele aussaugt und immer neue und neue Nahrung fordert. W oher soll ich sie aber nehmen? Du hast schon alles aufgegessen. Alle Kraft, alle Zeit war deinem Dienst geweiht. Bald ich dich ftterte, bald betete ich dich an. Obschon ich dich hate, betete ich dich doch an, indem ich dir alles Gute, was mir gegeben wurde, zum Opfer brachte. Und so weit habe ich es mit dem Anbeten gebra cht so weit, so weit! Er wiederholte diese Worte, indem er fortfuhr, im Zimmer au f und ab zu gehen, aber schon mit einem ohnmchtigen Gang, wie ein Trunkener schwa nkend, den Kopf auf die vom Schluchzen erschtterte Brust gesenkt und ohne das trne nberstrmte Gesicht abzutrocknen. Die Beine versagten ihm den Dienst: er drckte sich in die Sofaecke, sttzte sich auf die Lehne und weinte, den heien Kopf in die Hnde gesttzt, wie ein Kind. Und diese Erschpfung dauerte lange, aber es war keine Qual mehr darin. Der lang angesammelte, gemachte Zorn legte sich: die Trnen flossen un d brachten Erleichterung, und er schmte sich der Trnen nicht: vor keinem, der in d iesem Augenblick ins Zimmer getreten wre, htte er diese Trnen zurckgehalten, die den Ha mit sich fortschwemmten. Er fhlte jetzt, da noch nicht alles vom Gtzen aufgefres sen war, den er so viele Jahre angebetet hatte, da noch Liebe und sogar Selbstauf opferung geblieben waren und da es sich verlohnte zu leben, um diesen Rest zu ver ausgaben. Fr welche Sache, das wute er nicht, aber in diesem Augenblick brauchte e r auch nicht zu wissen, wo er sein reuiges Haupt hinlegen wrde. Er erinnerte sich an den Schmerz und das Leid, das er in seinem Leben zu sehen bekam, an den echt en Lebenskummer, vor dem alle seine Qualen einzeln nichts bedeuteten, und er beg riff, da er dorthin, in dieses Land hinein gehen, auf sich seinen Teil nehmen msse und da nur dann in seiner Seele der Friede sich einstellen wrde. Ich frchte mich: ich kann nicht mehr auf eigene Rechnung und Gefahr leben; ich mu m ich unbedingt dem allgemeinen Leben verbinden, ich mu leiden und mich freuen, has sen und lieben, nicht um meines eigenen Ich willen, das alles auffrit und nichts gibt, sondern um der allen Menschen gemeinsamen Wahrheit willen, die es in der W elt gibt, was immer ich da schreien mag, und die zur Seele spricht, trotz aller Bemhungen, sie zu bertnen. Ja, ja, wiederholte Alexej Petrowitsch in schrecklicher E rregung, alles das ist in diesem grnen Bchlein gesagt, endgltig und wahr. Man mu sich verwerfen , sein eigenes Ich tten, es auf den Weg hinauswerfen ... Was hast du denn fr einen Nutzen davon, du Wahnsinniger? flsterte die Stimme. Aber die andere, einst schchtern und unvernehmbar, donnerte ihr jetzt zur Antwort : Schweig, was wird er fr einen Nutzen davon haben, wenn er sich zerstrt?

Alexej Petrowitsch sprang auf und reckte sich gerade. Dieses Argument flte ihm Beg eisterung ein. Eine solche Begeisterung hatte er noch nie empfunden. weder bei E rfolgen im Leben noch in der Frauenliebe. Diese Begeisterung war im Herzen entst anden, drang aus ihm und ergo sich als ein heier, breiter Strom durch alle Glieder seines Krpers und belebte fr einen Augenblick das erstarrte, unglckliche Wesen. Ta usende von Glocken luteten feierlich. Die Sonne flammte blendend auf, erleuchtete die ganze Welt und verschwand. Die Lampe, die in der langen Nacht ausgebrannt war, leuchtete immer trber und erl osch schlielich ganz. Aber im Zimmer war nicht mehr dunkel: der Tag begann. Sein ruhiges, graues Licht drang allmhlich herein und erhellte sprlich die geladene Waf fe und den Brief mit den wahnsinnigen Flchen, der auf dem Tisch lag, und in der M itte des Zimmers eine menschliche Leiche mit einem friedlichen und glcklichen Aus druck im bleichen Gesicht. Die Knstler I Djedow Heute fhle ich mich so, als htte ich einen Berg von meinen Schultern abgewlzt. Das Glck kam so unerwartet. Weg mit den Ingenieurepauletten, weg mit den Instrumenten und Berechnungen! Wer sollte man sich nicht schmen, sich ber den Tod einer armen Tante so zu freuen! Nur darum, weil sie mir eine Erbschaft zurckgelassen, die mir die Mglichkeit gibt , meinen Dienst aufzugeben? Es ist freilich wahr, da sie im Sterben mich bat, mic h meiner Lieblingsbeschftigung vollstndig zu widmen und ich mich jetzt unter ander em freue, da ich ihren heien Wunsch erflle. Es war gestern ... welch ein verblfftes Gesicht hatte unser Chef gemacht, als er erfuhr, da ich den Dienst aufgebe! Und a ls ich ihm das Ziel erklrte, um dessentwillen ich das tue, sperrte er einfach den Mund auf. Aus Liebe zur Kunst?... Hm, reichen Sie ein Entlassungsgesuch ein. Und er sagte weiter nichts, wandte sich um und ging. Aber ich brauchte nichts me hr. Ich bin frei, ich bin ein Knstler. Ist das nicht das hchste Glck? Ich bekam Lust irgendwohin, fort von den Menschen, von Petersburg wegzugehen: so nahm ich ein Boot und fuhr auf das Meer hinaus. Das Wasser, der Himmel, die fer n in der Sonne glitzernde Stadt, die blauen Wlder, die die Ufer der Bucht einrahm en, die Spitzen der Masten auf der Reede von Kronstadt, die vielen an mir vorbei flitzenden Dampfer und vorbeigleitenden Segelschiffe alles dies erschien mir heu te in ganz neuem Licht. Alles dies ist mein, alles ist in meiner Macht, alles di es kann ich ergreifen, auf die Leinwand bringen und der vor der Kraft der Kunst staunenden Menge hinhalten. Es ist wahr, ich drfte das Fell des noch nicht erlegt en Bren nicht verkaufen; ich bin ja vorlufig noch kein so groer Knstler. .. Das Boot zerschnitt rasch die glatte Wasserflche. Der Bootsmann, ein schngewachsen er, gesunder und hbscher Kerl in einem roten Hemd, arbeitete unermdlich mit den Ru dern; bald beugte er sich vor, bald warf er sich zurck, wobei er das Boot bei jed er Bewegung stark vorwrts brachte. Die Sonne ging unter und spielte so effektvoll auf seinem Gesicht und auf dem roten Hemd, da ich Lust bekam, eine farbige Skizz e von ihm zu machen. Ich habe eine kleine Kiste mit Leinwand, Farben und Pinseln immer bei mir. Hr' auf zu rudern, sitz' einen Augenblick still; ich will dich malen. sagte ich. Er zog die Ruder ein.

Setz' dich so hin, als wenn du mit den Rudern ausholst. Er ergriff rrte so in ie Umrisse ie Farben. wird. die Ruder, holte mit ihnen aus, wie ein Vogel mit den Flgeln und ersta einer wundervollen Stellung. Ich skizzierte rasch mit dem Bleistift d und begann zu malen. Mit welch besonders freudigem Gefhl mischte ich d Ich wute, da mich in meinem ganzen Leben nichts mehr von ihnen losreien Gesichtsausdruck verwan begann zu ghnen und ei er mit dem Kopf ans Rud sich.

Der Bootsmann fing bald an mde zu werden. Sein verwegener delte sich bald in einen abgespannten und langweiligen. Er nmal wischte er sich sogar mit dem rmel das Gesicht, wozu er sich neigen mute. Die Falten seines Hemdes vernderten

rgerlich! Ich kann es nicht leiden, wenn ein Modell sich bewegt. Sitz' ruhiger, Bruder. Er lchelte. Warum lachst du?' Er grinste verlegen und sagte: Das ist so verwunderlich, gndiger Herr. Was ist denn so verwunderlich? Als wenn ich etwas so Seltenes wre, da man mich malen mu. Wie ein Bild. Es wird auch ein Bild werden, mein lieber Freund. Wozu brauchen Sie es? Um zu lernen. Ich werde erst kleine Bilder malen, dann auch groe. Groe? Drei Meter gro. Er schwieg und fragte dann: Darum knnen Sie wohl auch Heiligenbilder malen? Ich kann auch Heiligenbilder malen: aber ich male nur einfache Bilder. So, er dachte eine Weile nach und fragte dann wieder: Wozu brauchen Sie sie? Was denn? Diese Bilder ...? Natrlich hielt ich ihm nicht erst einen Vortrag ber die Bedeutung der Kunst, sonde rn sagte ihm nur, da man fr diese Bilder gut bezahlt, etwa zweitausend, dreitausen d Rubel und mehr. Der Bootsmann war vollstndig befriedigt und fing kein Gesprch me hr an. Die Skizze gelang herrlich (sehr schn sind die heien Tne des von der unterge henden Sonne beleuchteten roten Stoffs), und ich kehrte heim, vollstndig glcklich. II

Rjabinin Vor mir steht in gezwungener Haltung der alte Taras, das Modell, dem der Profess or N. die Arme auf den Kopf legen lie, weil das eine sehr klassische Pose ist: ri ngs um mich sitzt eine ganze Menge Kollegen, ebenso wie ich vor der Staffelei, m it Palette und Pinsel in der Hand. Ganz vorn sitzt Djedow, welcher zwar Landscha fter ist, dennoch auch eifrig den Taras malt. In der Klasse ist ein Duft von Far ben, l, Terpentin verbreitet und es herrscht Totenstille. Alle halbe Stunde darf Taras ausruhen. Er setzt sich an den Rand einer Holzkiste, die ihm als Piedestal dient und verwandelt sich aus einem Modell in einen ganz gewhnlichen alten Mann, der seine von der langen Unbeweglichkeit erstarrten Gliedmaen zu bewegen versuch t, ohne Hilfe des Taschentuchs auskommt, usw. Die Schler drngen sich um die Staffe leien und betrachten gegenseitig ihre Arbeiten. Vor meiner Staffelei steht immer eine Menge: ich bin ein sehr begabter Schler der Akademie und hege groe Hoffnung, eine unserer groen Koryphen zu werden, nach dem glcklichen Ausdruck eines berhmten Kunstkritikers, Herrn W. S., der schon lngst gesagt hat, da aus Rjabinin etwas wir d. Deswegen betrachten alle meine Arbeit. Nach fnf Minuten setzen sich alle auf ihre Pltze. Taras steigt auf sein Piedestal, legt die Hand auf den Kopf und wir schmieren, schmieren ... Und so jeden Tag. Das ist langweilig, nicht wahr? Ja, auch ich selbst habe mich lngst berzeugt, da di es alles sehr langweilig ist. Aber wie eine Lokomotive mit einem offenen Dampfve ntil nur eins von beiden whlen kann: entweder auf den Schienen zu rollen, so lang e, bis der Dampf verbraucht ist, oder zu entgleisen und sich aus einem schlanken eisern-kupfernen Ungeheuer in einen Trmmerhaufen zu verwandeln, so habe ich auch zu whlen ... ich rolle wie auf Schienen: sie umfassen dicht meine Rder und wenn i ch entgleise, was dann? Ich mu um jeden Preis die Station erreichen, trotzdem sie , diese Station, mir ein schwarzes Loch dnkt, in dem ich nichts unterscheiden kan n. Die anderen sagen, da es knstlerische Ttigkeit sein wird. Unstreitbar etwas Knstl erisches, aber eine Ttigkeit ... Wenn ich durch die Ausstellung gehe und mir die Bilder ansehe, was sehe ich in i hnen? Eine Leinewand, auf der die aufgetragenen Farben so angebracht sind, da sie Eindrcke hervorrufen, die den Eindrcken verschiedener Gegenstnde gleichen. Die Men schen gehen herum und wundern sich: wie schlau doch diese Farben verteilt sind! Und sonst nichts. Es sind ganze Bcher, ganze Berge von Bchern ber diesen Gegenstand geschrieben worden; viele von ihnen habe ich gelesen. Aber alle diese Taines, C arrires und Kuglers und alle, die ber Kunst geschrieben haben, bis auf Proudhon, k lren nichts auf. Sie reden immer davon, welche Bedeutung die Kunst hat. In meinem Kopf aber regt sich beim Lesen unvermeidlich der Gedanke: wenn sie sie hat. Ich habe nie den guten Einflu eines guten Bildes auf einen Menschen gesehen: warum s ollte ich nun glauben, da es ihn gibt. Warum denn glauben? Ich mu aber glauben, unbedingt, aber wie soll ich glauben? Wi e soll ich mich davon berzeugen, da ich mein ganzes Leben lang nicht ausschlielich der dummen Neugier der Menge dienen werde (noch gut, wenn es nur Neugier sein wi rd und nicht etwas anderes, die Erregung schlechter Instinkte zum Beispiel) und der Eitelkeit irgendeines reich gewordenen Magens auf Beinen, der gemchlich vor m ein erlebtes, erlittenes, teures Bild, das nicht mit Pinsel und Farben gemalt is t, sondern mit Nerven und Blut, hintreten und vor sich murmeln: Hm ... ganz gut, d ie Hand in die abstehende Tasche stecken, mir einige hundert Rubel hinwerfen und es mit sich davontragen wird. Davontragen, zusammen mit der Erregung, mit den s chlaflosen Nchten, mit dem Kummer und den Freuden, mit den Versuchungen und Enttus chungen. Und du gehst wieder einsam durch die Menge, malst wieder mechanisch das Modell am Abend, malst es mechanisch am Morgen, und rufst das Staunen der Lehre r und der Kollegen ber deine raschen Fortschritte hervor. Wozu tust du dies? Wohi n gehst du?

Es sind bereits vier Monate vergangen, seitdem ich mein letztes Bild verkauft ha be, und ich habe noch gar keine Idee fr ein neues. Wenn etwas im Kopf auftauchen wrde, das wre schn. Einige Zeit der vollkommenen Vergessenheit: ich wrde mich ganz i n das Bild vergraben, wie in ein Kloster, wrde nur an das Bild allein denken. Die Fragen wohin? wozu? verschwinden whrend der Arbeit vollstndig, nur ein Gedanke he rrscht im Kopf, ein Ziel und seine Verwirklichung bereitet Genu. Das Bild ist ein e Welt, in der du lebst und der allein du Antwort gibst. Hier verschwindet die M oral des Lebens: du schaffst dir eine neue in deiner neuen Welt und in ihr fhlst du dein Recht, deinen Wert oder deine Minderwertigkeit und Lge, auf deine eigne A rt, unabhngig vom Leben. Aber man kann nicht immer malen. Am Abend, wenn die Dmmerung die Arbeit unterbric ht, kehrst du ins Leben zurck und hrst wieder die ewige Frage, warum? die nicht ei nschlafen lt, die dich im Bett im Fieber herumwlzen und in die Finsternis starren lt, als stnde in ihr irgendwo eine Antwort geschrieben. Und du schlfst erst gegen Mor gen einen Totenschlaf ein, um, erwacht, sich wieder in eine andre Welt des Traum es zu versenken, in der nur die aus dir selbst entstiegenen Gestalten leben, die sich bilden und sich vor dir auf der Leinewand klren. Warum arbeiten Sie nicht, Rjabinin? fragte mich mein Nachbar laut. Ich war so in Gedanken versunken, da ich auffuhr, als ich diese Frage vernahm. Me ine Hand mit der Palette sank herab, ein Rockscho geriet in die Farben und war vo llstndig verschmiert: die Pinsel lagen auf dem Boden. Ich sah auf meine Skizze: s ie war fertig und gut: Taras stand wie lebendig auf der Leinwand. Ich bin fertig, sagte ich zu meinem Nachbar. Auch der Unterricht war zu Ende. Das Modell stieg von der Kiste herab und zog si ch an: alle suchten lrmend ihre Utensilien zusammen. Manche traten zu mir und lob ten. Eine Medaille, eine Medaille ... die beste Skizze. sagten einige von ihnen. dern schwiegen: die Knstler loben einander nicht gern. III Djedow Die an

Ich glaube, ich geniee die Achtung meiner Kollegen. Natrlich hat mein verhltnismig so lideres Alter Einflu darauf: in der ganzen Akademie ist nur Wolsky allein lter, al s ich. Ja, die Kunst besitzt eine erstaunliche Anziehungskraft. Dieser Wolsky is t ein abgedankter Offizier von etwa fnfundvierzig Jahren mit einem vollstndig grau en Kopf: in diesem Alter auf die Akademie zu gehen und wieder zu lernen anfangen , ist das nicht eine Heldentat? Aber er arbeitet hartnckig: im Sommer malt er Ski zzen von morgens bis abends, bei jedem Wetter, mit einer Art Selbstaufopferung: im Winter, wenn es hell ist, malt er immer und am Abend zeichnet er. In zwei Jah ren hat er groe Fortschritte gemacht, trotzdem das Schicksal ihn nicht mit einem sehr groen Talent beschenkt hat. Da, Rjabinin, das ist eine andre Sache: eine verteufelt talentierte Natur, aber ein furchtbarer Faulpelz. Ich glaube nicht, da aus ihm etwas Ernstes wird, obwohl alle jungen Knstler seine Verehrer sind. Besonders seltsam scheint mir seine Vor liebe fr sogenannte realistische Sujets: er malt Bastschuhe, Fulappen und Schafpel ze, als wenn wir sie nicht genug in der Natur shen. Und vor allem, er arbeitet fa st gar nicht. Zuweilen setzt er sich hin und malt in einem Monat ein Bild, von d em alle wie von einem Wunder sprechen, wobei sie brigens finden, da die Technik vi el zu wnschen brig lt. (Meiner Meinung nach ist seine Technik sehr, sehr schwach): d ann aber hrt er auf, selbst Skizzen zu malen, geht finster umher und spricht mit niemand, selbst mit mir nicht, obwohl er sich von mir weniger zurckzieht als von den anderen Kollegen. Ein seltsamer Jngling! Sonderbar erscheinen mir alle diese

Menschen, die in der Kunst ihre volle Befriedigung nicht finden. Sie knnen es nic ht begreifen, da den Menschen nichts so erhebt, als das Schaffen. Gestern habe ich das Bild beendet, es ausgestellt und schon heute wurde ich nach dem Preis gefragt. Weniger als fr dreihundert gebe ich es nicht. Man hat mir sch on zweihundertfnfzig geboten. Ich bin der Meinung, da man niemals von einem bestim mten Preis zurckgehen darf. Das bringt Achtung ein. Und ich brauche um so mehr ni cht nachzugeben, als das Bild gewi sich leicht verkaufen wird; das Sujet ist gang bar und sympathisch: der Sonnenuntergang im Winter: im Vordergrund schwarze Baum stmme, die sich scharf vom Abendrot abheben. So malt K. und wie werden seine Bild er verkauft! Allein in diesem Winter sagt man, hat er zwanzigtausend Rubel verdi ent. Nicht bel! Es lt sich leben. Ich verstehe nicht, wie manche Knstler es zustande bringen, Not zu leiden. Zum Beispiel, K. geht kein Stckchen Leinwand verloren: a lles wird verkauft. Man mu sich nur gerader zur Sache verhalten; solange du das B ild malst, bist du ein Knstler und ein Schpfer; ist es aber fertig, so bist du nur ein Hndler, und je geschickter du deine Geschfte betreibst, desto besser. Das Pub likum ist oft bestrebt, unsereins zu bervorteilen. IV Rjabinin Ich wohne auf der fnfzehnten Linie, am mittleren Prospekt und gehe viermal tglich am Kai vorber, wo die auslndischen Dampfer anlegen. Ich liebe diese Gegend ihrer B untheit, ihrer Belebtheit, des Gedrnges und des Lrmes wegen und auch dafr, da sie mi r viel Material bietet. Whrend hier die Tagelhner Scke schleppen, Winden drehen, Ka rren mit allerlei Lasten schieben, habe ich gelernt, den arbeitenden Menschen zu malen. Ich ging mit Djedow, dem Landschaftsmaler, nach Hause ... Er ist ein guter und u nschuldiger Mensch, wie die Landschaft selbst und leidenschaftlich in seine Kuns t verliebt. Fr ihn gibt es wirklich gar keine Zweifel: er malt, was er sieht: sie ht er einen Flu, so malt er einen Flu, sieht er einen Sumpf mit einer Weide drauf, so malt er den Sumpf mit der Weide. Wozu er diesen Flu und diesen Sumpf braucht, darber denkt er nie nach. Er scheint ein gebildeter Mensch zu sein, wenigstens h at er sein Studium als Ingenieur absolviert. Er hat seinen Dienst aufgegeben, da nk dem Umstand, da er eine Erbschaft gemacht hat, die ihm die Mglichkeit gibt, ohn e einen bestimmten Beruf zu existieren. Jetzt malt er und malt. Im Sommer sitzt er von morgens bis abends im Feld oder im Wald und macht Skizzen, im Winter komp oniert er unermdlich Sonnenuntergnge, Sonnenaufgnge, Mittage, Beginn und Ende vom R egen, vom Winter, vom Frhjahr usw. Seinen Ingenieurberuf hat er vergessen und bed auert es nicht. Nur wenn wir am Hafen vorbergehen, erklrt er mir oft die Bedeutung der riesengroen, gueisernen oder sthlernen Gegenstnde: der Teile von Maschinen, Kes seln und allerlei Dinge, die aus dem Dampfer ausgeladen werden. Sehen Sie mal, welch einen Kessel sie dahergeschleppt haben, sagte er zu mir, mit seinem Stock auf den tnenden Kessel schlagend. Kann man denn die bei uns nicht herstellen? fragte ich. Man macht sie auch bei uns, aber wenig. Nicht ausreichend. Sehen Sie, welchen Hau fen die hergebracht haben. Schlechte Arbeit. Man wird sie hier reparieren mssen. Sehen Sie, wie die Naht hier klafft, und hier sind die Nieten aufgegangen. Wisse n Sie, wie dieser Gegenstand hergestellt wird? Das ist eine hllische Arbeit, mu ic h Ihnen sagen. Ein Mensch setzt sich in den Kessel hinein und hlt die Niete von i nnen mit einer Zange, gegen die er mit aller Kraft die Brust stemmt. Von auen abe r hmmert der Meister auf die Niete mit einem Hammer und arbeitet diese Schraubenkp fe aus. Er zeigte mir eine lange Reihe gewlbter, metallischer Kreise, die lngs der Kesseln aht sich hinzogen.

Djedow, das ist doch dasselbe, wie einem auf die Brust schlagen. Dasselbe. Ich habe einmal versucht, in so einen Kessel zu steigen, aber nach vier solcher Nieten bin ich halbtot herausgekommen. Es hat mir die Brust ganz und ga r zerschlagen. Diese aber verstehen es, sich daran zu gewhnen. Freilich, sie ster ben auch wie die Fliegen. Ein oder zwei Jahre halten sie es aus, dann, wenn sie auch am Leben bleiben, taugen sie selten zu etwas. Versuchen Sie, den ganzen Tag Schlge eines krftigen Hammers mit der Brust aufzufangen und noch in einem Kessel, in der stickigen Luft in gebckter Stellung. Im Winter ist das Eisen gefroren, es ist kalt, er aber sitzt oder liegt im Eisen drin. Sehen Sie da in jenen Kessel hinein. Jenen roten, schmalen, in dem kann man nicht einmal sitzen: man mu auf de r Seite liegen und die Brust hinhalten. Ja, die Arbeit dieser Auerhhne Auerhahn h eit russisch Glucharj, was auch der Schwerhrige bedeutet. ist schwer. Auerhhne? Nun ja, die Arbeiter nennen sie so. Von dem Gedrhn werden sie oft taub und glauben Sie etwa, da sie fr diese Zuchthausarbeit viel bekommen? Pfennige. Denn hier wird weder Geschicklichkeit noch Kunst verlangt, nur Fleisch. Wieviel schwere Eindrck e gibt es in diesen Fabriken, Rjabinin. wenn Sie's nur wten. Ich bin so froh, da ic h sie alle losgeworden bin. Im Anfang war es einfach schwer zu leben, wenn man a ll diese Leiden sah ... Wie anders ist es in der Natur. Sie krnkt einen nicht, un d auch sie braucht man nicht zu krnken, um sie zu exploitieren, wie wir Knstler es tun ... Sehen, sehen Sie, welch ein grauer Ton, unterbrach er sich selbst und ze igte auf eine Stelle am Himmel. Dort, etwas tiefer, unter der Wolke ... Entzckend, mit einem grnlichen Schimmer. Wenn ich es so malen wrde, ganz genau so, wrde man's mir nicht glauben. Und ist doch nicht bel, nicht wahr? Ich uerte meinen Beifall, obwohl ich, offen gestanden, in dem schmutziggrnen Stckche n Petersburger Himmels nichts Entzckendes sah, und unterbrach Djedow, der wieder von einem andern Tnchen an einer andern Wolke in Begeisterung geraten war. Sagen Sie mir, wo man so einen Auerhahn sehen knnte. Fahren wir zusammen in die Fabrik. Ich werde Ihnen da allerlei zeigen, wenn Sie w ollen, gleich morgen! Haben Sie vielleicht die Absicht, so einen Auerhahn zu mal en? Lassen Sie, es lohnt sich nicht. Gibt es denn nichts Heitreres? In die Fabri k aber knnen wir, wenn Sie wollen, schon morgen fahren. Heute sind wir in die Fabrik gefahren und haben uns alles angesehen. Wir sahen a uch einen Auerhahn. Er sa, zu einem Huflein gebckt, in der Ecke eines Kessels und r eichte seine Brust den Hammerschlgen hin. Ich sah ihn eine halbe Stunde lang an: whrenddem hatte sich der Hammer hundertmal gehoben und gesenkt. Der Auerhahn wand sich. Ich werde ihn malen. V Djedow Rjabinin hat da so eine Dummheit ausgedacht, da ich gar nicht wei, was ich von ihm denken soll. Vorgestern fhrte ich ihn in eine Metallfabrik; wir verbrachten da d en ganzen Tag, sahen uns alles an, wobei ich ihm allerlei Fabrikationen erklrte ( zu meinem Staunen habe ich nicht viel von meinem frheren Beruf vergessen); schliel ich brachte ich ihn in die Kesselabteilung. Dort arbeitete man gerade an einem r iesengroen Kessel. Rjabinin kroch in den Kessel hinein und sah eine halbe Stunde lang zu, wie der Arbeiter die Niete mit der Zange hielt. Von da kam er hervor, b la und aufgeregt; den ganzen Rckweg schwieg er. Und heute erklrte er mir, da er dies en Arbeiter male. Welch eine Idee! Welche Poesie liegt nun im Schmutz! Hier kann ich ja das sagen, ohne mich vor jemand oder vor etwas zu schmen, was ich natrlich vor anderen nicht gesagt htte: meiner Meinung nach ist diese ganze Bauernstrmung in der Kunst die reinste Verkrppelung. Wer braucht die berhmten Burlaken von Rjepin? Sie sind wunderschn gemalt, das ist unstreitig, aber weiter nichts. Wo ist hier

die Schnheit, die Harmonie? Und existiert nicht die Kunst blo, um das Schne in der Natur schpferisch wiederzugeben? Wie ganz anders steht es mit mir! Noch einige Tage Arbeit und mein stiller Maien morgen ist fertig. Das Wasser im Teich rhrt sich kaum, die Weiden neigen ihre Zwe ige zu ihm; der Osten rtet sich, die federleichten Wlkchen haben sich rot gefrbt. E ine Frauenfigur steigt das steile Ufer hinab, mit einem Eimer, um Wasser zu hole n, wobei sie eine Entenschar aufscheucht. Das ist alles; es scheint sehr einfach und dennoch fhle ich deutlich, da in diesem Bilde ein Abgrund von Poesie ist. Das ist Kunst. Sie stimmt den Menschen zu einer stillsanften Nachdenklichkeit, erwe icht die Seele. Der Auerhahn von Rjabinin wird aber auf niemand wirken. Erstmal schon, weil jeder sich bemhen wird, mglichst bald von ihm davonzulaufen, um seine Augen nicht mit diesen hlichen Lumpen und diesem schmutzigen Gesicht zu peinigen. Eine seltsame Sache. In der Musik, zum Beispiel, sind doch unangenehme, das Ohr zerreiende Tne nicht erlaubt. Warum darf man in der Malerei hliche, abstoende Bilder darstellen? Ich mu davon mit L. sprechen; er wird darber einen Aufsatz schreiben u nd beilufig Rjabinin fr sein Bild hernehmen. Er verdient es auch. VI Rjabinin Schon zwei Wochen, da ich nicht mehr auf die Akademie gehe: ich sitze zu Hause un d male. Die Arbeit hat mich vollstndig angegriffen, obwohl sie sehr gut vorwrtssch reitet. Ich mte nicht obwohl sagen, sondern um so mehr, da sie vorwrtsschreitet. Je mehr sie ihrem Ende naht, desto schrecklicher erscheint mir das, was ich gemalt habe. Und ich glaube auch, da dies meine letzte Arbeit ist. Da sitzt er vor mir im dunklen Winkel des Kessels, der dreifach zusammengekrmmte, in Lumpen gekleidete und vor Mdigkeit erstickende Mensch. Man wrde ihn gar nicht sehen, wenn nicht das Licht, das durch die runden Lcher, welche durchbohrt sind fr die Niete, eindringen wrde. Die kleinen Kreise dieses Lichts schimmern auf seine m Kleid und auf seinem Gesicht, leuchten als goldene Flecke auf seinen Lumpen, a uf dem zerzausten, ruigen Bart und dem Haar, auf dem dunkelroten Gesicht, auf dem der Schwei mit Schmutz gemischt herabrinnt, auf den kraftlosen Hnden mit den dick en Adern und auf der zermarterten, breiten und eingefallenen Brust. Der stndig si ch wiederholende schreckliche Schlag fllt auf den Kessel und zwingt den Unglcklich en, alle seine Kraft anzuspannen, um sich in seiner unglaublichen Stellung halte n zu knnen. Soweit ich diese gespannte Anstrengung gestalten konnte, habe ich es getan. Zuweilen lege ich Palette und Pinsel hin und setze mich etwas weiter weg, weitab vom Bilde, ihm gegenber. Ich bin mit ihm sehr zufrieden. Nichts ist mir bis jetz t so gelungen, wie dieses schreckliche Bild. Das Schlimme ist nur, da diese Zufri edenheit mir nicht wohltut, sondern mich qult. Das ist kein gemaltes Bild, sonder n eine reif gewordene Krankheit. Wie sie enden wird, wei ich noch nicht; aber ich fhle, da ich nach diesem Bilde nichts mehr zu malen haben werde. Vogelfnger, Fisch er, Jger mit allen ihren Expressionen und typischen Physiognomien, dieses ganze r eiche Gebiet des Genres, wozu brauche ich es noch? Ich werde mit nichts mehr so wirken wie mit diesem Auerhahn, wenn ich berhaupt wirken werde. Ich habe ein Experiment gemacht: ich rief Djedow und zeigte ihm das Bild. Er sag te nur: Ach, Vterchen! und machte mit den Armen eine Bewegung des Staunens. Dann se tzte er sich hin und starrte eine halbe Stunde, verabschiedete sich schweigend u nd ging. Ich glaube, es hat auf ihn gewirkt. Aber er ist ja ein Knstler... Ich sitze vor meinem Bilde, und auch auf mich wirkt es. Ich sehe hin und kann mi ch nicht losreien und fhle mit dieser zerqulten Gestalt mit. Manchmal hre ich sogar die Hammerschlge ... Ich werde noch verrckt. Ich mu es zudecken... Ein Stck Leinwand hat die Staffelei mit dem Bild verdeckt. Ich aber sitze noch im mer vor ihm und denke noch immer an jenes Unbestimmte und Schreckliche, das mich

so qult. Die Sonne geht unter und wirft durch die staubigen Fenster einen schrgen gelben Streifen Lichts auf die mit Leinwand verhngte Staffelei. Wie eine menschl iche Gestalt. Wie der Erdgeist im Faust, wie ihn die deutschen Schauspieler dars tellen. ... Wer ruft mich? Wer hat dich gerufen? Ich, ich selbst, hab dich hier geschaffen. Ich habe dich g erufen, aber nicht aus irgendeiner Sphre, sondern aus einem dumpfen, dunklen Kess el, auf da du durch deinen Anblick diese reine, geleckte, verhate Menge entsetzest . Komm, durch die Kraft meiner Macht auf die Leinwand gebannt, schau von ihr her ab auf alle diese Fracks und Schleppen und ruf ihnen zu: ich bin eine wachsende Eiterbeule! Triff sie ins Herz, raube ihnen den Schlaf, stell dich hin als Gespe nst vor ihre Augen! Tte ihre Ruhe, wie du die meine gettet hast. Aber gefehlt!... Das Bild ist fertig, bekommt einen goldenen Rahmen, zwei Wchter schleppen es auf ihren Kpfen in die Akademie zur Ausstellung. Und nun wird es da stehen, zwischen den Mittagen und Sonnenuntergngen, neben dem kleinen Mdchen mit d er Katze, unweit von einem drei Faden groen Iwan dem Schrecklichen, der seinen St ab dem Wassjka Schibanoff in den Fu stt. Man kann nicht behaupten, da es bersehen wir d. Man wird es sehen und sogar loben. Die Knstler werden die Zeichnung kritisiere n. Die Rezensenten sie aushorchen, mit Bleistiften in ihren Notizbchern kritzeln. Nur Herr W. S. ist ber fremde Meinungen erhaben. Er wird betrachten, seinen Beif all aussprechen, loben, mir die Hand drcken. Der Kunstkritiker L. wird mit Wut ber den armen Auerhahn herfallen und schreien: Aber wo ist das Schne daran? Sagt mir, w o ist das Schne? Und wird mich beschimpfen. Das Publikum ... Das Publikum wird lei denschaftslos oder mit einer unangenehmen Grimasse daran vorbergehen: die Damen w erden nur sagen: Ah, comme il est laid ce Auerhahn und werden zum nchsten Bild hins chweben, zum kleinen Mdchen mit der Katze, bei deren Betrachtung sie sehr, sehr li eb oder etwas derartiges sagen werden. Die soliden Herren mit den Ochsenaugen wer den hinsehen, ihre Blicke in den Katalog senken, etwas wie ein Gebrll oder Schnau fen von sich geben und wohlerhalten weitergehen. Und vielleicht ein Jngling nur o der ein junges Mdchen werden aufmerksam stehenbleiben und aus den zermarterten Au gen, die leidvoll von der Leinwand heruntersehen, den Schrei herauslesen, den ic h in sie hineingelegt habe. Nun und weiter? Das Bild ist ausgestellt, gekauft und entfhrt. Was aber wird aus mir werden? Wird das, was ich die letzten Tage erlebt habe, spurlos verschwinden ? Wird es nur bei der Erregung sein Bewenden haben, nach der Ruhe eintreten wird und das Suchen nach unschuldigen Sujets? ... Unschuldige Sujets. Ich erinnere m ich pltzlich, wie ein bekannter Galeriedirektor bei der Zusammenstellung des Kata logs dem Schreiber zurief: Martinow, schreib Nr. 112. Erste Liebesszene: Ein junges Mdchen pflckt eine Rose ab . Martinow, schreib weiter: Nr. 113. Zweite Liebesszene: Das junge Mdchen riecht an der Rose. Werde ich wie frher an der Rose riechen oder werde ich entgleisen? VII Djedow Rjabinin hatte seinen Auerhahn fast beendet und rief mich heute, da ich ihn mir ans ehe. Ich ging mit einer vorgefaten Meinung zu ihm hin, und ich mu sagen, ich mute s ie ndern. Es war ein sehr starker Eindruck. Die Zeichnung ist herrlich, die Model lierung sehr plastisch. Am besten aber ist diese phantastische und gleichzeitig hchst wahre Beleuchtung. Das Bild htte zweifellos Qualitten, wenn nur nicht dieses seltsame und wste Sujet. L. ist vollkommen einverstanden mit mir und in der nchste n Woche wird in der Zeitung ein Artikel von ihm erscheinen. Wie wollen sehen, wa

s Rjabinin dann sagen wird. L. wird es selbstverstndlich schwer haben, das Bild v on der technischen Seite zu kritisieren, aber er wird seine Bedeutung berhren als eines Werkes der Kunst, welche nicht duldet, da man sie im Dienst irgendwelcher niedriger oder unklarer Ideen mibraucht. Heute war L. bei mir. Er lobte sehr. Er machte einige Bemerkungen hinsichtlich m ancher Kleinigkeiten, im ganzen aber lobte er sehr. Wenn die Professoren mein Bi ld mit seinen Augen sehen wrden! Werde ich nicht endlich das bekommen, wonach jed er Schler der Akademie strebt? Die goldene Medaille. Medaille, vier Jahre im Ausl ande auf Staatskosten, in der Zukunft eine Professur ... Nein, ich habe mich nic ht geirrt, als ich diese traurige alltgliche Arbeit aufgegeben habe, diese schmut zige Arbeit, bei der man auf jeden Schritt auf irgendeinen Rjabininschen Auerhah n stt. VIII Rjabinin Das Bild ist verkauft und nach Moskau weggeschickt. Ich habe Geld dafr erhalten u nd auf Verlangen der Kollegen mute ich ihnen ein Gelage in Wien veranstalten. Ich w ei nicht, seit wann es sich eingebrgert hat, aber fast alle Kneipereien der jungen Knstler finden im Seitenkabinett dieses Gasthauses statt. Dieses Kabinett ist ei n groer hoher Raum mit einem Lster, mit bronzenen Leuchtern, mit Teppichen und Mbel n, die von der Zeit und von dem Tabaksqualm schwarz sind, mit einem Flgel, der in seinem Leben unter den in Schwung geratenen Fingern der gelegentlichen Pianiste n viel ausgestanden hat; nur der groe Wandspiegel ist neu, weil er zwei-, dreimal im Jahr gewechselt wird, jedesmal nachdem im Eckkabinett anstatt der Knstler Kau fleute ein Gelage veranstalteten. Es kam eine ganze Menge Menschen zusammen: Genremaler, Landschafter und Bildhaue r, zwei Rezensenten irgendwelcher kleiner Zeitungen, einige fremde Personen. Man trank und sprach. Nach einer halben Stunde sprachen schon alle durcheinander, w eil alle angeheitert waren. Und ich auch. Ich wei, da man mich in die Hhe hob und d a ich eine Rede hielt. Dann kte ich mich mit dem Rezensenten und trank Brderschaft m it ihm. Man trank, sprach und kte sich viel und ging erst um vier Uhr morgens nach Hause. Ich glaube, zwei legten sich sogar gleich hier im Eckkabinett des Gastha uses schlafen. Ich konnte mit Mhe nach Hause gelangen und warf mich unausgekleidet aufs Bett, wo bei ich etwas wie Schaukeln auf dem Schiff empfand: mir schien, da das Zimmer sch aukelte und sich mit meinem Bett und mit mir zusammen drehte. Das dauerte zwei M inuten: dann schlief ich ein. Ich schlief ein, schlief lange und erwachte sehr spt. Der Kopf schmerzt mich sehr ; mir ist, als wenn man mir in den Krper Blei gegossen htte. Ich vermag lange nich t die Augen zu ffnen und wenn ich sie ffne, sehe ich die Staffelei leer, ohne das Bild. Sie erinnert mich an die erlebten Tage und nun soll es wieder aufs neue lo sgehen, wieder von Anfang an ... Ach, Gott, ich mu doch dem allen ein Ende machen . Mein Kopf schmerzt mich immer mehr und mehr, ein Nebel senkt sich auf mich. Ich schlafe ein, erwache und schlafe wieder ein. Und ich wei nicht, ob Totenstille um mich herrscht, oder betubender Lrm, ein Chaos von Tnen, ungewhnlich und dem Ohr sch recklich. Vielleicht ist es die Stille, aber in ihr klingt es und klopft, dreht sich und fliegt, wie wenn eine riesengroe, mit tausend Pferdekrften begabte Pumpe, die aus einem Abgrund das Wasser emporpumpt, arbeitet und rauscht, und ich hre d as dumpfe Rollen des fallenden Wassers und die Schlge der Maschine. Und ber allem dem eine Note unendlich sich dehnend und qulend. Ich mchte die Augen ffnen, aufsteh en und ans Fenster treten, es aufmachen, lebendige Tne vernehmen, eine menschlich e Stimme, das Rattern einer Droschke oder Hundegebell, um dieses ewige Gedrhn los zuwerden. Aber ich habe keine Kraft. Ich war gestern betrunken. Und so mu ich lie gen und zuhren und horchen, endlos horchen.

Und ich erwache und schlafe wieder ein. Wieder klopft und drhnt und drhnt es irgen dwo noch schrfer, noch nher und bestimmter. Die Schlge nhern sich und tnen zusammen m it meinem Puls. Sind sie in mir, in meinem Kopf, oder auer mir? Hell, scharf, deu tlich ... Eins, zwei, eins, zwei ... Es schlgt auf Metall und noch auf etwas. Ich hre deutlich die Schlge auf dem Gueisen; das Gueisen drhnt und zittert. Der Hammer k lirrt erst stumpf, als wenn er in eine klebrige Masse falle, dann aber schlgt er immer heller und heller, bis der riesengroe Kessel schlielich wie eine Glocke drhnt . Dann kommt eine Pause. Dann beginnt es wieder leise. Lauter und lauter, und wi eder der unertrgliche, betubende Ton. Ja, so ist es. Erst schlgt man auf das klebri ge, wei geglhte Eisen, dann wird es starr. Und der Kessel drhnt, wenn das Kpfchen de r Niete schon hart ist. Ich begreife es. Aber jene, die andern Tne ... was bedeut en die? Ich bemhe mich, zu verstehen, was es ist, aber ein Dunst umnebelt mein Ge hirn. Es ist so leicht, sich daran zu erinnern, es dreht sich mir im Kopf, es dr eht sich mir so qualvoll nah im Kopf, aber was das ist, wei ich nicht. Ich kann e s unmglich erwischen ... Mag es klopfen, lassen wir es, ich wei, was es ist, nur k ann ich mich nicht erinnern. Der Lrm wird strker und klarer, bald wchst er sich zu qualvoll ungeheuren Dimension en aus, bald scheint er vollstndig zu verschwinden. Und mich dnkt, nicht er versch windet, sondern, ich selbst verschwinde irgendwohin whrend dieser Zeit, und kann nichts hren, keinen Finger rhren, die Augenlider nicht erheben, und nicht schreien . Die Erstarrung hlt mich fest, mich packt Entsetzen, ich erwache im Fieber. Ich erwache nicht ganz, sondern im Traum. Mir ist, als wre ich, wie er, in einer Fabr ik, aber nicht da, wo ich mit Djedow war. Diese ist viel grer und finsterer. Rings herum gigantische Essen von seltsamer, nie gesehener Form. In Garben steigt die Flamme aus ihnen empor und bedeckt mit Ru das Dach und die Wnde des Gebudes, die sc hon lngst schwarz sind wie Kohle. Die Maschinen biegen sich und kreischen und ich kann kaum zwischen den sich drehenden Rdern und den laufenden, zuckenden Riemen durchkommen; nirgends ist ein Mensch zu sehen. Irgendwo ertnt Klopfen und Krachen : dort geht die Arbeit vor sich. Dort tnen wilde Schreie und wilde Hammerschlge: i ch frchte mich hinzugehen, aber etwas erfat mich und trgt mich, und die Schlge werde n immer lauter, die Schreie immer schrecklicher. Und nun fliet alles in ein Gebrll zusammen und ich sehe ... ich sehe: ein seltsames hliches Wesen windet sich auf d er Erde, unter den Schlgen, die von allen Seiten auf es herabregnen. Die ganze Me nge schlgt zu, womit sie gerade kann. Hier stehen alle meine Bekannten und schlag en mit bestialischen Gesichtern zu, mit Hmmern, Brecheisen, Stcken und Fusten auf d ieses Wesen, fr das ich keinen Namen habe. Ich wei, es ist er ... Ich strze nach vo rn, mchte ausrufen: hrt auf, wofr! Und sehe pltzlich ein blasses, entstelltes, ungewh nliches Gesicht, schrecklich, weil es mein eigenes Gesicht ist. Ich sehe, wie ic h selbst, ein anderes ich, mit dem Hammer aushole, um einen rasenden Schlag zu v ersetzen. Da fiel der Hammer auf meinen Schdel. Alles verschwand. Einige Zeit war ich noch der Finsternis, der Stille, Leere und Unbeweglichkeit bewut, bald aber verschwand auch ich selbst irgendwohin. Rjabinin lag vollstndig bewutlos bis zum Abend. Endlich erinnerte sich die Wirtin, eine Finnin, da ihr Mieter heute aus seinem Zimmer noch nicht herausgekommen war , und kam auf den Gedanken, zu ihm ins Zimmer hineinzugehen, und als sie den arm en Jngling im hochgradigen Fieber sich wlzen und allerlei Unzusammenhngendes murmel nd erblickte, stie sie in ihrem unverstndlichen Dialekt einen Schrei aus und schic kte das Mdchen nach dem Arzt. Der Arzt kam, untersuchte, betastete, behorchte ihn , murmelte etwas, setzte sich an den Tisch, um ein Rezept zu schreiben und fuhr von dannen. Rjabinin aber fuhr fort zu phantasieren und sich herumzuwlzen. IX Djedow Der arme Rjabinin ist nach der gestrigen Kneiperei erkrankt. Ich kam zu ihm und fand ihn bewutlos liegen. Die Wirtin pflegt ihn. Ich mute ihr Geld geben, denn in

Rjabinins Tisch fand man keinen Heller; ich wei nicht, ob das verdammte Frauenzim mer alles gestohlen hat, oder ob vielleicht alles in Wien geblieben ist. Es ist wa hr, wir haben gestern ordentlich gekneipt. Es war sehr lustig: Rjabinin und ich tranken Brderschaft. Ich trank Brderschaft auch mit L. Eine wundervolle Seele dies er L., und wie er die Kunst versteht! In seinem letzten Aufsatz hat er es so fei n verstanden, was ich in meinem Bild ausdrcken wollte, wie kein anderer, wofr ich ihm tief dankbar bin. Ich mte eine kleine Sache malen, so etwa la Klver und ihm sch enken. Beilufig, er heit Alexander; ist nicht morgen sein Namenstag? Aber dennoch, dem armen Rjabinin kann es unter Umstnden sehr schlecht ergehen: se in groes Wettbewerbbild ist noch lange nicht fertig und der Termin ist nicht mehr hinter den Bergen. Wenn er einen Monat lang krank sein wird, wird er die Medail le nicht bekommen. Dann adieu, Ausland! Ich bin ber eins nur sehr froh, da ich als Landschaftsmaler mit ihm nicht konkurriere: seine Kollegen aber reiben sich ver gngt die Hnde. Es ist auch was. Ein Platz mehr. Rjabinin aber darf man nicht der Willkr des Schicksals berlassen: man mu ihn ins Sp ital bringen. X Rjabinin Heute, nachdem ich nach vielen Tagen der Bewutlosigkeit zu mir gekommen bin, mute ich lange berlegen, wo ich mich eigentlich befinde. Erst konnte ich nicht einmal begreifen, da dieses lange, weie Paket, das vor meinen Augen lag, mein eigener, in die Decke gewickelter Krper war. Mit groer Mhe drehte ich den Kopf nach rechts und nach links, wovon ich Ohrensausen bekam und erblickte einen schwachbeleuchteten langen Raum mit zwei Reihen von Betten, auf denen ebenfalls eingehllte Gestalten der Kranken lagen, einen Ritter in kupferner Rstung, der zwischen den groen Fenst ern und den herabgelassenen weien Vorhngen stand, und der sich als ein einfacher, riesengroer, kupferner Waschstnder herausstellte, ein Bild des Heilands im Winkel mit einem schwach glimmenden llmpchen und zwei kolossale Kachelfen. Ich vernahm den leisen, ungleichmigen Atem meines Nachbars, die keuchenden Seufzer eines Kranken, der etwas weitab von mir lag und jemands friedliches Schnaufen und das mchtige S chnarchen des Wrters, der wahrscheinlich am Bett eines lebensgefhrlichen Kranken W ache halten mute, der vielleicht noch lebendig, vielleicht aber auch schon tot is t und hier liegt, ebenso wie wir Lebendigen. Wir Lebendigen ... Ich lebe, dachte ich und flsterte sogar dieses Wort. Und pltzlich berflutete mich jenes ungewhnliche gute, heitere und friedliche Gefhl, das ich sei t meiner Kindheit nicht mehr empfunden habe, zusammen mit dem Bewutsein, da ich de m Tod entronnen bin, da vor mir noch das ganze Leben ist, welches ich gewi auf mei ne Weise werde ndern knnen (oh, gewi werde ich es knnen) und ich wandte mich, obwohl mit Mhe, auf die Seite, zog die Beine an, legte die Hand unter den Kopf und schl ief ein, ganz genau wie in der Kindheit, wenn man nachts neben der schlafenden M utter erwachte, wenn der Wind ans Fenster pochte und der Sturm jammervoll im Sch ornstein heulte und die Balken des Hauses wie eine Pistole knallten vor grimmige m Frost, wenn man da leise zu weinen anfing, weil man sich frchtete, die Mutter z u wecken und es doch wnschte, und wenn sie dann erwachte, im Schlaf einen kte und b ekreuzte und man dann beruhigt sich zusammenrollte und einschlief, mit dem Trost in der kleinen Seele ... O Gott, wie bin ich schwach geworden! Heute versuchte ich aufzustehen und von me inem Bett bis zum Bett meines Nachbars gegenber zu gehen, eines Studenten, der vo n einer Fieberkrankheit genest, und fiel beinah auf dem halben Wege um. Aber der Kopf erholt sich schneller, als der Krper. Als ich erwachte, habe ich mich fast an nichts mehr erinnern knnen und selbst an die Namen naher Bekannten konnte ich mich nur mit Mhe erinnern. Jetzt ist alles wieder da, aber nicht die vergangene W irklichkeit, sondern wie ein Traum. Jetzt qult es mich nicht mehr, nein. Das Alte ist unwiderruflich vorber.

Djedow brachte mir heute einen ganzen Haufen Zeitungen, in denen mein Auerhahn u nd sein Morgen sehr gelobt werden. Nur L. allein lobt mich nicht. brigens ist es jetzt gleich. Es liegt so weit, weit hinter mir. Fr Djedow freue ich mich sehr: e r hat die groe goldene Medaille bekommen und reist bald ins Ausland. Er ist unaus sprechlich zufrieden und glcklich. Sein Gesicht glnzt wie ein fetter Pfannkuchen. Er fragte mich, ob ich im nchsten Jahr am Wettbewerb teilnehmen wrde, nachdem mich jetzt meine Krankheit daran hinderte? Man htte sehen mssen, was er fr Augen machte , als ich ihm nein sagte. Ist das Ihr Ernst? Mein vlliger Ernst. antwortete ich. Was werden Sie denn tun? Ich wei noch nicht. Er verlie mich vollkommen verblfft. XI Djedow Diese zwei Wochen verlebte ich wie im Nebel, in Aufregung und Ungeduld, und habe mich erst jetzt beruhigt, da ich im Wagen der Warschauer Bahn sitze. Ich glaube mir selber nicht: ich bin Stipendiat der Akademie, ein Knstler, der fr vier Jahre ins Ausland reist, um sich in der Kunst zu vervollkommnen! Vivat academia! Rjabinin, Rjabinin! Heute sah ich ihn auf der Strae, whrend ich in den Wagen stieg , um zum Bahnhof zu fahren. Ich gratuliere. sagte er, und Sie knnen auch mir gratuli eren. Wozu? Ich habe eben die Prfung fr das Lehrerseminar bestanden. Fr das Lehrerseminar!! Ein Knstler, ein Talent! Er wird ja zugrunde gehen, umkomme n auf dem Lande. Nun, ist er nicht ein verrckter Mensch? Diesmal hatte Djedow recht: Rjabinin gedieh wirklich nicht. Aber davon spter einm al. Die Geschichte vom stolzen Aggus Es lebte in einem Lande ein Verweser. Er hie Aggus. Er war berhmt und mchtig: der Ka iser hatte ihm Vollmacht ber das ganze Land erteilt; seine Feinde frchteten ihn. F reunde hatte er keine, und das Volk der ganzen Provinz lebte friedlich, weil es die Macht seines Verwesers kannte. Und der Verweser war stolz und begann zu denk en, da es niemand auf der Welt gab, der strker und weiser war, als er. Er lebte ppi g; er besa viele Reichtmer und Diener, mit denen er nie sprach: er hielt sie desse n fr unwrdig. Mit seinem Weibe lebte er in Eintracht, hielt aber auch sie in Zucht , so da sie nie wagte, selbst zu sprechen, sondern wartete, bis sie vom Mann gefr agt oder angesprochen wurde. So lebte Aggus allein, als stnde er auf einem hohen Turm. Von unten sahen ihn Scha ren von Menschen an, er aber wollte niemand kennen und stand allein auf dem erha benen, flachen Tritt; und dachte, da nur dieser eine Platz seiner wrdig war. Zwar einsam, aber hoch. An einem Feiertag ging Aggus in die Kirche. Er kam mit seinem Weibe in prchtigen K leidern, sie trugen goldgewirkte Mntel, Grtel mit kostbaren Steinen und ber ihnen w

urde ein Baldachin aus Brokat getragen. Und vor ihnen und hinter ihnen schritten Krieger mit Schwertern und xten und geleiteten sie zum kniglichen Platz, wo sie d ie Liturgie anhrten. Ringsum hatten die Befehlshaber und Beamten Platz genommen. Und Aggus hrte die Liturgie an und dachte auf seine Weise darber nach, was in der H eiligen Schrift, wie ihm schien, richtig oder unrichtig geschrieben stand. Der Oberpriester las das Buch und kam bis zur Stelle, wo geschrieben steht: Und d ie Reichen werden arm und die Armen reich. Aggus vernahm solche Worte und wurde zo rnig. Was ist dir eingefallen, Pope, sagte er, so eine Lge hier vorzubeten? Weit du denn ni cht, wie berhmt und reich ich bin? Wie knnte ich arm werden und welcher Arme knnte reicher werden, als ich? Der Oberpriester aber hrte nicht auf ihn und fuhr fort, das Buch weiter zu lesen und beendete die Liturgie, ohne dem Aggus zu antworten. Und der Verweser wurde rasend: er lie den Oberpriester in Ketten schlagen und ins Gefngnis werfen und das Blatt, auf dem diese Worte im Buch geschrieben standen, aus dem Buch herausreien. Der Oberpriester wurde ins Gefngnis gebracht und das Blatt herausgerissen. Der Ve rweser Aggus aber ging in seinen Palast zum Festschmaus, trank, a und ergtzte sich. Auerhalb der Stadt ging ein Jngling und erblickte einen Hirsch, einen so wohlgewac hsenen und schnen, wie er ihn bis jetzt nicht gesehen. Da wollte er sich dem Verw eser gefllig zeigen und lief in die Stadt, kam in das Schlo und erzhlte den Dienern vom Hirsch. Dies wurde dem Aggus gemeldet und er befahl, zur Jagd zu rsten. Die Jagdgesellschaft fuhr ins Feld hinaus; sie erblickte den Hirschen und spreng te auf ihn los. Der Hirsch aber stand mit erhobenem Kopf, sah sich die Gesellsch aft an, als wartete er auf etwas. Ein solches Tier hatte selbst Aggus noch nie ge sehen: gro und glatt, die Schnauze fein und klug; die Hrner wie ein verzweigter Ba um, von einem Ende zum andern ein ganzer Faden. Etwa zwei Meter. Das braune Fell glnzte wie gewichst: die Schenkel waren wei wie Schnee. Aggus sprengte auf ihn los und staunte, da der Hirsch nicht fortging und ihn immer mit groen Augen ansah, al s wollte er etwas sagen. Jetzt sprengte Aggus heran und wollte schon den Speer we rfen, da wandte sich das Tier um, schttelte mit den verzweigten Hrnern, legte mit dem ersten Sprung gleich etwa drei Faden zurck und lief bers Feld: das Ro des Aggus war so, da es unbezahlbar war, und dennoch blieb es zurck. Der Verweser sah sich n ach seinen Jgern um, die aber waren kaum zu sehen: er sah vorwrts auf den Hirsch u nd sah nun, da das Tier jetzt langsamer lief. Nun, dachte er, ich werde ihn einholen . So sprengte er, was das Ro nur Kraft hatte und sah die weien Schenkel des Hirsche n immer nher und nher vor sich schimmern. Kaum aber, da er den Speer schleudern wol lte, wandte wieder der Hirsch den Kopf um, fing an, schneller zu laufen und wied er war Aggus weit entfernt von ihm. Die Jagdgesellschaft war nicht mehr zu sehen, und im weiten Feld sprengten jetzt nur der Hirsch und Aggus auf seinem Ro dahin. So jagte er hinter ihm drein einen halben Tag: endlich sah er, da der Hirsch zum Flu lief. Nun, dachte er, wenn er rechts geht, dann ist er mir verloren. wenn er abe r links geht, dann ist er mein. Links machte der Flu einen Bogen und das Tier konn te von dort nirgends entkommen: hinter ihm der Jger, vor ihm der breite Flu, den w eder Mensch noch Tier hinberschwimmen konnte. Der Hirsch wandte sich nach links: Aggus' Herz zitterte vor Freude. Er sprengte und dachte bei sich selbst: Bald komm t der Flu, da kannst du nicht mehr entkommen. Der Hirsch erreichte das Ufer. Unwei t vom Ufer aber fand sich eine kleine Insel, und auf dieser Insel wuchsen dichte Strucher und ein kleiner Hain. Der Hirsch sprang mit einem groen Anlauf ins Wasse r, tauchte unter, tauchte empor und schwamm auf die Insel zu. Aggus kam hinzugeri tten und sah, da das Tier im Gebsch verschwand. Er jagte auch das Ro ins Wasser.

Das Ro trat ins Wasser, machte drei Schritt und war im Wasser bis zum Hals, weite r aber hatten die Fe keinen Grund mehr unter sich. Aggus kehrte zurck ans Ufer und d achte: Der Hirsch entgeht mir auch so nicht, in dieser Strmung aber ist es sehr le icht, das Ro zu ertrnken. Er stieg vom Ro hinunter, band es an einen Strauch, zog se in kostbares Gewand aus und ging ins Wasser. Er schwamm und schwamm und wurde vo n der Strmung fast fortgetragen. Endlich versuchte er mit dem Fu, da war Grund unt er ihm. Nun, dachte er, gleich hole ich ihn, und ging ins Gebsch. Der liebe Gott entbrannte im Zorn gegen Aggus. Er rief einen Engel zu sich und be fahl ihm, Aggus' Gestalt anzunehmen, seine Kleider anzuziehen, auf sein Ro zu stei gen und in die Stadt zu reiten. Und der Engel erfllte Gottes Willen nach seinem W ort. Inzwischen suchte und suchte Aggus das Tier in den Struchern es war keins mehr da. Er durchstreifte die ganze Insel: kroch quer durch alle Strucher hindurch, es wa r nichts zu sehen. Und Aggus konnte nicht ausdenken, wo der Hirsch verschwunden s ein mochte, vor ihm lag der breite Flu, den kein Tier hinberschwimmen konnte, und er htte ja auch den Hirsch gesehen, wenn es diesem eingefallen wre, zu schwimmen. Aggus war recht rgerlich; aber es war nichts mehr zu machen, er mute zurckkehren. Er ging zum Wasser zurck, warf den Speer fort, damit er ihm nicht hinderlich war un d schwamm ans Ufer. Und sieh da, weder das Ro, noch die Kleider waren zu sehen. D er Verweser wurde zornig, er dachte, da sie gestohlen waren und beschlo, den Dieb streng zu bestrafen. Er entstieg dem Wasser, erklomm das steile Ufer. Es war nur das weite Feld zu sehen, sonst niemand. Es war nichts zu machen. Er mute nackt g ehen. So ging er, und das Gras zerschnitt ihm die Fe. Sie waren es nicht gewhnt, na ckt zu gehen: die Sonne brannte auf den nackten Krper und auf den Kopf. Aggus ging und ging und kam auf einen kleinen Hgel; da sah er in einem Hohlweg einen Hirten , der Khe und Klber weidete. Aggus blieb stehen und winkte ihm mit der Hand. He, du, komm doch her! Der Hirt sah ihn an und staunte: Woher, dachte er sich, kommt am hellen Tage ein na ckter Mann hierher? Langsam ging er auf ihn zu: in der einen Hand hielt er eine l ange Peitsche, in der andern eine Flte aus Birkenrinde: er trug Bastschuhe und ei n zerrissenes Gewand; ber die Schulter hing ihm ein Brotsack. Aggus schrie ihn an: Warum kommst du nicht, wenn du gerufen wirst? Wer bist du denn? fragte der Hirt, was wnschest du? Hast du nicht gesehen, wer meine Kleider nahm und mein Ro wegfhrte? Wer bist du denn eigentlich? fragte der Hirt wieder. Wie, kennst du mich nicht? Ich bin euer Verweser Aggus. Der Hirt sah ihn an und lachte. Was dem und , du schwatzest du da, du Tlpel! Unser Verweser ist eben, von der Jagd kommend, auf Wege in die Stadt an mir vorbeigeritten. Die Jger haben ihn da lange gesucht gefunden. Nun sind sie auch zusammen fortgeritten. Wie wagst du es, du Sklave Schuft! schrie Aggus.

Geh, geh, sagte der Hirt, sonst wirst du noch diese Peitsche kosten. Der Verweser verga sich vor Zorn. Er verga, da er nackt und unbewaffnet war und strz te sich auf den Hirten. Er packte ihn bei der Schulter und wollte ihn schlagen, aber der Hirt war strker: er warf Aggus auf die Erde und begann ihn mit der Flte au

s Rinde zu bearbeiten. Er schlug ihn, bis die Birkenrinde ganz zerfiel und sein Zorn nachlie. Da, sprach er, da hast du fr diese Worte. Aggus erhob sich, ganz zerschlagen, und ging langsam fort. Der Hirt aber berlegte es sich, und er tat ihm leid. Umsonst, dachte er, habe ich einen Menschen so beleid igt: er ist vielleicht ein Narr oder ein Verrckter. Als Aggus sich ein Stckchen vom Hirten entfernte, hrte er, wie dieser ihn rief: He, du, kehre um! Aggus wandte sich um und sah, da der Hirt in der einen Hand etwas hielt und mit de r andern ihn zu sich winkte. Kehr' doch um! rief er. Wohin willst du denn so nackt gehen? Da hast du wenigstens den Sack. Aggus stand da und rhrte sich nicht. Es war ihm bitter zumute, Der Hirt holte das Messer aus dem Grtel, schnitt drei Lcher in fr den Kopf und zwei fr die Arme und trat zu Aggus hin: Mein habe ich ganz aufgegessen. Es ist nicht gut fr einen Menschen, ehen; zieh ihn doch an anstatt deines Hemdes. und er schmte sich. den Sack: das eine Sack ist leer. Das Brot so nackt herumzug

Er zog ihm den Sack an. Aggus ging, ohne ein Wort zu sagen, in die Stadt. Er ging und dachte ber sein Unglck nach und wute nicht, woher es ber ihn kam. Es war gewi ei n Betrger, der ihm hnlich sah, der seine Kleider an sich genommen und sein Ro ihm e ntfhrt hatte. Und je weiter Aggus ging, desto zorniger wurde er. Ich werde ihm scho n zeigen, da ich Aggus bin. der wirkliche, gestrenge Verweser. Ich lasse ihn auf d en Platz fhren und ihm den Kopf abhauen. Und dem Hirten lasse ich auch nichts dur chgehen, dachte Aggus, erinnerte sich aber pltzlich an den Sack und schmte sich. So ging er bis zum Abend, die Stadt aber war noch weit. Er mute im Felde bernachte n; er whlte sich in einen Heuhaufen ein und schlief die ganze Nacht. Mit dem Morg enrot erhob er sich und ging weiter; in der Nhe der Stadt kam er auf die groe Fahr strae. Auf der Strae war viel Volk, das zum Markt fuhr und ging. Ein Lastzug holte ihn ein. Die Fuhrleute fragten ihn aus, was er fr ein Mensch sei und warum er in einen Sack gekleidet sei. Aggus erinnerte sich an die Schlge des Hirten und frchtete, die Wahrheit zu sagen. Ich bin ein Fremdling: ich kam durch eure Stadt auf einer Reise in Geschften, aber unterwegs berfielen mich die Ruber, prgelten mich durch und plnderten mich aus. Sie nahmen mir mein meine Kleider und mein Geld. Sie zogen mir einen Sack an und li een mich laufen. Die guten Leute erbarmten sich sein: sie brachten zusammen, was sie konnten, der eine ein Hemd, der andre eine Hose: der eine gab ihm alte Stiefel, der andre ei ne Jacke und der dritte eine Mtze. Aggus dankte ihnen, fragte, wo sie zu finden wre n und wie sie hieen und ging etwas aufgemuntert in die Stadt. Bald, dachte er, nimmt meine Qual ein Ende, den Missetter werde ich bestrafen und di e, die mir geholfen, belohnen. Er ging geradeaus auf den Domplatz: dort befand sich sein Palast. Er wollte in d as Haustor hineingehen, aber die Wache erkannte ihn nicht und lie ihn nicht hinei n. Er frchtete, da sie ihn wieder schlagen wrde, ging fort und berlegte, was er nun tun sollte. Direkt ins Haus konnte man nicht gehen: bis er zum Betrger kam, wrde e r durchgeprgelt, ins Gefngnis geworfen oder sogar gettet werden. Ich mu mich gedulden

, dachte er. So ging er auf den Markt, wo die Tagelhner sich vermieteten und misch te sich unter die Menge. Er wurde gemietet, fr kleines Entgelt bei einem Bau Zieg elsteine zu tragen. Schwer war ihm diese Arbeit: er rieb sich seine Schultern bl utig, weil es ihm ungewohnt war, und war wie zerschlagen. Am Abend bekam er das Geld und teilte es in drei Teile ein: fr den einen Teil kaufte er sich Brot und a es, den andern behielt er als Vorrat, um ein Nachtlager zu mieten, und fr den dri tten kaufte er sich Papier, um seinem Weibe einen Brief zu schreiben. Sie hatten beide miteinander ein groes Geheimnis: nur er und sein Weib kannten es und damit sie diesen Brief glauben sollte, schrieb er ihr dieses Geheimnis, und als er vo r sein Haus kam, erblickte er eine Frau, eine von den Dienerinnen seines Weibes, und bergab ihr den Brief. Auch die Dienerin erkannte ihn nicht in seiner schlech ten Kleidung. Aggus stellte sich in einiger Entfernung von dem Tor auf und wartet e auf eine Antwort. Sein Weib aber, weil sie sah, da ihr Mann bei ihr war, konnte diesem Brief nicht glauben. Sie dachte, da ihr Mann dieses Geheimnis vielleicht jemand ausgeplaudert htte, und da dieser Missetter sie absichtlich versuchen wollte: sie frchtete sehr i hren strengen Mann und wute, da er, wenn er es erfahren wrde, da man ihr solche Brie fe brachte, sie bestrafen wrde, ohne der Sache auf den Grund zu gehen. Und um den Menschen zu verjagen, der diesen Brief geschrieben, und ihn zu erschrecken, dam it er es nie mehr wagte, sie zu verwirren, befahl sie ihren Dienern, ihn zu ergr eifen, in den Hof zu fhren und grausam durchzupeitschen. Die Diener fhrten es aus und lieen Aggus erst halbtot los. So schleppte er sich in die Herberge und qulte si ch die ganze Nacht: erst gegen Morgen schlief er ein. Sein Krper schmerzte ihn se hr, und in seiner Seele sah es noch schlimmer aus: ohnmchtiger Zorn und gebundene und es gibt keine schlimmeren Qualen. Raserei peinigten ihn, Am andern Tag war ein Fest, und die Wirtsleute der Herberge rsteten sich zur Kirc he. Die Wirtin putzte sich aus und ging vors Haustor, der Mann aber machte sich noch im Hofe mit irgend etwas zu schaffen. Und die Frau rief ihren Mann: Komm doch, rief sie, sonst kommt der Verweser in die Kirche, und wir sehen ihn nich t. Aggus hrte das und fragte: Wer ist euer Verweser? Du bist wohl ein Fremdling, da du es nicht weit? Unser Verweser ist Aggus. Er herrsc ht in der Stadt und in der ganzen Provinz schon seit zwlf Jahren. Unser Verweser ist sehr streng: gestern sah ich ihn auf der Strae und bin vor Angst beinah umgef allen. Die Wirtsleute gingen in die Kirche und Aggus wute nicht, was er denken sollte. Er beschlo: Komme was kommen mag. schlimmer, wie es jetzt ist, kann ich es nicht mac hen: wenn er mich auch hinrichten lt, ich gehe hin und entlarve den Missetter. Und e r folgte den Wirtsleuten in den Dom und stellte sich mit dem Volk in die Vorhall e, wo der Verweser vorbergehen mute. Da sah Aggus: es kamen seine Leibgarde mit den xten und Schwertern und die Befehls haber und Beamten in festlichen Gewndern. Und unter dem brokatnen Baldachin schri tt der Verweser mit der Verweserin: ihre Gewnder waren golddurchwirkt, und die Grt el mit kostbaren Edelsteinen geschmckt. Und Aggus sah dem Verweser ins Gesicht und ward entsetzt: Gott hatte ihm die Augen geffnet und er erkannte den Engel Gottes . Und in seinem Entsetzen floh Aggus aus der Stadt. Lange lief er, ohne selbst zu wissen, wo und wohin. Und er fand sich in einem dichten dunklen Wald und fiel v or Mdigkeit unter einen Baum und lag lange kraftlos und ohne Bewutsein, als wenn s eine Seele ihn fr eine Zeitlang verlassen htte. Er erwachte in der Nacht und alles erschien ihm so wst. Er verga, was in den letzt

en drei Tagen sich ereignet halte und wute nicht, warum durch die Zweige die Stei ne auf ihn blickten, warum die Bume ber ihm im Wind rauschten, warum ihm kalt war, und er nicht in seinem Daunenbett, sondern im feuchten Gras lag. Er besann sich und wute bald alles. Und Aggus weinte bitter. Er erinnerte sich an sein ganzes Leben und verstand, da G ott ihn nicht fr das ausgerissene Blatt strafte, sondern fr sein ganzes Leben. Ich habe Gott erzrnt, dachte er, und ob ich jetzt der Gnade und Erlsung teilhaftig werde n kann? Lange lag er und weinte, seine Snden bereuend und Gott um Hilfe und Kraft anflehe nd. Und Gott schickte ihm die Kraft. Der Tag dmmerte: Aggus stand auf und ging aus dem Wald und ging in die helle Welt Gottes zu den Menschen. Es verging ein Jahr, es verging ein zweites und Aggus Weib war immer der Meinung, da ihr Mann bei ihr im Palast lebte. Nur wunderte sie sich, warum ihr Gemahl so friedlich und gut geworden war: er lie niemand hinrichten und niemand bestrafen; er ging nicht auf die Jagd, sondern nur in die Kirche und untersuchte Streitigke iten und Klagen und stiftete Frieden unter den Verfeindeten. Sie sah ihn nur sel ten; er sah sie dann sanft an, nicht wie frher, sagte ein freundliches Wort und g ing dann in sein Gemach, wo er sich einschlo und allein sa. Schlielich drang sie in ihn. Sag mir, mein Herr, womit habe ich dich erzrnt, da du d ein Weib von dir entfernt hast? Ich bin mir keiner Schuld bewut: wofr bleibst du m ir fremd nun schon das zweite Jahr? Der Engel sah sie an, lchelte still und sagte: Du hast mich durch nichts erzrnt, meine geliebte Gemahlin, aber ich habe Gott ein Gelbde getan, drei Jahre dich nicht zu kennen. Das dritte Jahr ist bald im Anzuge und bald wirst du wie frher mit deinem Gatten leben. Er sagte dies und ging in sein Gemach und schlo sich ein. Sein Weib weinte und gi ng ebenfalls. So lebten sie drei Jahre. Eine Woche aber bevor das vierte beginnen sollte, erli e der Verweser einen Befehl, aus der ganzen Provinz die Bettler und Armen zu vers ammeln. Es sollte im Hof des Verwesers fr sie eine Aufnahme und Bewirtung stattfi nden, und der Verweser wollte sie reich beschenken. Und so sprengten Boten nach allen Stdten. Aus den Stdten wurde der Befehl in alle Drfer und Ansiedlungen gesand t und aus allen Ecken zogen die Bettler in die Hauptstadt. Und niemand wute bis z u jener Zeit, da es so viele Bettler im Lande gab; alle Wege waren von ihnen bede ckt: Lahme, Krppel ohne Beine und ohne Arme, Blinde und Schwache, Narren und Arme an Geist, Alte und Junge. Die sehenden Bettler gingen meistens einzeln, die bli nden in ganzen Trupps. Sie versammelten sich alle in der Stadt, und es waren ihr er so viel angekommen, da sie nicht nur keinen Platz im Hof des Verwesers fanden, sondern den ganzen Domplatz fllten. Der Verweser ging in die Kirche, jedoch die Kirche war auch von Bettlern vollgestopft, die andern aber standen dichtgedrngt v or der Kirche auf dem Platz. Whrenddessen stellten die Diener auf dem Platz Tisch e auf und deckten sie und stellten Pasteten und allerlei Gerichte und Fleisch, M et und Wein hin. Und wie viele Bettler es auch gab, fr alle war genug Platz. Der Verweser kam aus der Kirche, blieb vor dem Portal stehen, machte ein Zeichen mit der Hand und die Menge verstummte. Ich freue mich, euch alle zu sehen, ihr g uten Leute: ich bitte euch um eure Gnade, von meinem Brot und Salz zu essen. Set zt euch auf die Pltze und esset und wenn ihr fertig seid, komme ich noch einmal z u euch.

Er sagte es und ging in seine Gemcher. Das Volk nahm an den upp Blinder nahm einen ganzen Tisch ein. Diese Blinden waren men. Sie gingen langsam und lange: es waren ihrer zwlf Mann nen Fhrer. Er ging voran, zwei hielten sich an ihm fest und zweien, immer, paarweise. Er setzte sie auf ihre Pltze und en: er go ihnen in die Schsseln die Suppe, verteilte unter chnitt das Fleisch und gab ihnen die Lffel in die Hand. Die ing von einem zum andern und bediente sie.

Tischen Platz: ein Tr aus der Ferne gekom und sie hatten nur ei die anderen an diesen begann, sie zu bedien ihnen die Pastete, zers Blinden aen, er aber g

Dann kam, am Ende des Festmahles, der Verweser aus seinen Gemchern und machte ein en Rundgang um die Tische. Den einen fragte er nach etwas, dem andern sagte er e in freundliches Wort und hinter ihm gingen Diener mit Geld und Kleidern und besc henkten alle. Er war schon an allen vorbergegangen und nherte sich schlielich dem l etzten Tisch, wo die Schar der Blinden sa. Der Fhrer erblickte den Verweser und zi tterte und wurde ganz bla. Da trat der Verweser zu ihm und fragte: Bist du auch ein Bettler? Nein, groer Verweser, ich bin kein Bettler. Ich bin ein Diener den Bettlern. Das hast du gut gesagt, Mensch. Wie heiest du? Der Fhrer senkte die Augen zu Boden. Die Menschen nennen mich Alexej. Der Engel sah ihm in die Augen, lchelte und sagte: Nicht jede Lge wird als Lge angerechnet. Folge mir. Der Fhrer lie seine Blinden und folgte dem Verweser in seine Gemcher. Sie schritten durch die Menge und alle Menschen staunten ber sie: Es war, als wenn zwei leibli che Brder nebeneinander hergingen. Beide hochgewachsen, von schner Gestalt, beide schwarzhaarig und vom selben Gesichtsschnitt: nur hatte der Fhrer in seinen Locke n viel silbriges Grau und sein Gesicht war braun von Wind und Sonne, whrend das G esicht des Verwesers wei und hell war. Das Volk machte Platz und lie sie durch; sie traten in die Gemcher ein. Der Engel fhrte den Fhrer in ein entlegenes Gemach und schlo sich mit ihm ein. Ich habe dich erkannt, Aggus, sagte der Verweser. Kennst du mich denn? Ich wei, Herr, da du gesandt wardst, um mich zu strafen. Ich bereue meine Snden und mein ganzes Leben ... Und Aggus weinte laut. Der Engel stand vor ihm; sein Gesicht wurde leuchtend und er lchelte; Aggus erhob den Kopf und hrte auf zu weinen: noch nie hatte er ein solches Lcheln gesehen. Deine Strafe ist zu Ende, sagte der Engel, nimm den Mantel, das Schwert, das Szept er und den Hut des Verwesers. Denke daran, wofr du gestraft worden bist und regie re das Volk sanft und weise und sei von heute ab ein Bruder deinem Volke. Nein, mein Herr, ich gehorche deinem Befehl nicht. Ich nehme weder Schwert noch S zepter, noch Hut, noch Mantel. Ich verlasse meine blinden Brder nicht: ich bin ih nen Licht und Nahrung, Freund und Bruder. Drei Jahre lebte ich mit ihnen und arb eitete fr sie, und meine Seele hat sich an den Bettlern und Armen festgehakt. Ver zeih mir und lasse mich in die Welt zu den Menschen gehen: lange stand ich allei n inmitten des Volks, wie auf einer steinernen Sule. Es war da hoch, aber einsam, ich habe mein Herz verhrtet, und die Liebe zu den Menschen war geschwunden. La mi ch ziehen!

Das hast du gut gesagt, Aggus, antwortete der Engel, geh in Frieden! Und der Fhrer Alexej ging mit seinen zwlf Blinden und arbeitete das ganze Leben fr sie und fr andere Arme, Schwache und Unterdrckte und lebte so viele Jahre bis zu s einem Tode. Der Engel aber verlie nach drei Tagen den Krper des Verwesers. Der Krper wurde best attet, und das Volk klagte sehr um seinen Verweser, der erst so stolz und dann s o sanft war. Der Engel aber erschien vor dem Angesicht Gottes. Eine Begegnung Viele Werst lang zog sich der breite, silberne Streifen des Mondscheins hin; das brige Meer lag schwarz da. Den, der auf der Hhe stand, erreichte das gleichmige, du mpfe Rauschen der auf den Sandstrand aufrollenden Wellen: schwrzer noch als das M eer selbst schwankten die Silhouetten der Schiffe auf der Reede: ein riesengroer Dampfer (sicher ein englischer, dachte Wassilij Petrowitsch) stand gerade in dem hellen Mondscheinstreifen und zischte mit seinem Dampf, den er als zerfetzten, in der Luft schmelzenden Strom hinausstie: vom Meer roch es feucht und salzig. Wa ssilij Petrowitsch, der bis jetzt noch nichts Derartiges gesehen hatte, sah mit Vergngen auf das Meer, auf den Mondschein, auf die Dampfer und Schiffe und atmete freudig zum erstenmal im Leben die Seeluft ein. Lange geno er die ihm neuen Empf indungen, mit dem Rcken zur Stadt gewandt, in die er erst heute angekommen war un d in der er nun viele, viele Jahre bleiben sollte. Hinter ihm spazierte die bunt e Menge auf dem Boulevard, man hrte bald die russische, bald eine fremde Sprache, bald die ehrbaren und leisen Stimmen der Honoratioren des Orts, bald das Zwitsc hern der jungen Mdchen, laute und frhliche Stimmen der erwachsenen Gymnasiasten, d ie in kleinen Gruppen neben einer, zweien oder dreien von ihnen gingen. Ein Ausb ruch von Gelchter in einer solchen Gruppe zwang Wassilij Petrowitsch, sich umzuwe nden. Eine frhliche Schar ging an ihm vorber; einer von den Jnglingen sprach etwas zu einer jungen Gymnasiastin, seine Kameraden lrmten und unterbrachen seine heie u nd offenbar sich rechtfertigende Rede. Glauben Sie ihm nicht, Nina Petrowna! Er lgt. Er denkt sich das alles aus. Nein, wirklich, Nina Petrowna, ich bin gar nicht schuldig.

Wenn es Ihnen noch einmal einfllt, mich zu betrgen, Schewirjow sagte das Mdchen mit gezwungen gesittetem jungem Stimmchen; das Ende konnte Wassilij Petrowitsch nich t mehr hren, weil die Schar an ihm vorbergegangen war. Nach einer halben Minute er tnte wieder aus dem Dunkel ein Ausbruch des Lachens. Hier ist es, mein zuknftiges Saatfeld, auf dem ich als bescheidener Pflger arbeite n werde, dachte Wassilij Petrowitsch. Erstens, weil er als Lehrer an das Gymnasi um des Ortes berufen war, zweitens, weil er den figrlichen Gedankenausdruck liebt e, selbst, wenn er ihn nicht laut aussprach. Ja, ich werde auf diesem bescheiden en Feld arbeiten mssen, dachte er, whrend er sich wieder auf die Bank setzte, das Gesicht zum Meer gewandt. Wo sind die Trume von einer Professur, von der Publizis tik. von einem berhmten Namen geblieben? Das Pulver hat nicht gereicht fr alle die se Scherze, Freund Wassilij Petrowitsch, versuch' nun hier zu arbeiten! Und schne, angenehme Gedanken regten sich im Kopf des neuen Gymnasiallehrers. Er dachte daran, wie er in seinen Schlern von den ersten Klassen an den gttlichen Funk en wittern wrde; wie er jenen Naturen helfen wrde, die das Joch der Finsternis von si ch abzuschtteln bestrebt sind: wie unter seiner Aufsicht die jungen, frischen Krft e sich entwickeln werden, denen der Schmutz des Lebens fern ist: wie endlich mit d er Zeit aus seinen Schlern berhmte Mnner hervorgehen werden ... sogar solche Bilder

malte er sich in seiner Phantasie aus: er, Wassilij Petrowitsch, bereits ein al ter, ergrauter Lehrer, sitzt in seiner bescheidenen Wohnung, und ihn besuchen se ine frheren Schler, und der eine von ihnen ist Professor an einer Universitt, bekan nt bei uns und in Europa, der andere ein Schriftsteller, ein berhmter Romanier, der dritte ein Sozialpolitiker, ebenfalls berhmt. Und alle behandeln ihn mit Hochach tung. Das war Ihr guter Samen, der in meiner Seele Wurzel geschlagen hat, als ich noch ein Knabe war. Sie haben aus mir einen Menschen gemacht, verehrter Wassili j Petrowitsch, sagt der Sozialpolitiker und drckt gefhlvoll die Hand seines alten L ehrers ... brigens befate sich Wassilij Petrowitsch nicht lange mit diesen erhabenen Gegenstnd en, bald gingen seine Gedanken zu Dingen ber, die seine jetzige Lage unmittelbar berhrten. Er holte seine Brieftasche hervor, zhlte sein Geld nach und begann zu ber legen, wieviel er noch brig behalten wird, nachdem alle Ausgaben gedeckt sein wer den. Wie schade, da ich so unberlegt Geld ausgegeben habe. Unterwegs dachte er: di e Wohnung ... nehmen wir an, zwanzig Rubel im Monat, Kost, Wsche, Tee, Tabak ... tausend Rubel werde ich in einem halben Jahr auf alle Flle sparen knnen. Gewi wird man hier gut bezahlte Stunden bekommen, so zu vier, fnf Rubel die Stunde ... Ein Gefhl der Zufriedenheit erfate ihn und er bekam Lust, in die Tasche zu greifen, wo zwei Empfehlungsschreiben an zwei reiche Persnlichkeiten der Stadt lagen, um zum zwanzigstenmal ihre Adressen zu lesen. Er nahm die Briefe heraus, wickelte sie sorgfltig aus der Umhllung, aber er konnte die Adressen nicht lesen, weil der Mond schein nicht gengend hell war, um Wassilij Petrowitsch dieses Vergngen zu bieten. Zusammen mit den Briefen lag eine Photographie eingewickelt. Wassilij Petrowitsc h hielt sie gegen den Mond und bemhte sich, die bekannten Zge zu sehen. Oh, meine L isa, sagte er fast laut und seufzte, nicht ohne ein angenehmes Gefhl. Lisa war sei ne Braut, die in Petersburg zurckgeblieben war und darauf wartete, bis Wassilij P etrowitsch tausend Rubel gespart haben wrde, die das junge Paar brauchte, um sich einzurichten. Seufzend steckte er das Bild und die Briefe in die linke Seitentasche und begann von dem zuknftigen Familienleben zu trumen. Und diese Trume schienen ihm noch ange nehmer selbst als die Trume von jenem Sozialpolitiker, der zu ihm kommen wrde, um ihm fr den in sein Herz gesten guten Samen zu danken. Das Meer rauschte weit unten, der Wind wurde frischer. Der englische Dampfer tra t aus dem Mondlichtstreifen und jetzt erglnzte der Streifen ununterbrochen und le uchtete in tausend schimmernden Spritzern, in die unendliche Meeresweite sich hi nziehend und immer heller und heller werdend. Wassilij Petrowitsch hatte keine L ust, von der Bank aufzustehen, sich von diesem Bilde loszureien und in das kleine Hotelzimmer zurckzukehren, in dem er abgestiegen war. Aber es war schon spt; er e rhob sich und ging den Boulevard entlang. Ein Herr, in einem leichten, rohseiden en Anzug und in einem Strohhut, um den eine Art Handtuch aus weiem Mull gewickelt war (das Sommerkostm der rtlichen Elegants), erhob sich von der Bank, an der Wass ilij Petrowitsch vorbeikam und sagte: Darf ich Sie um Feuer bitten? Bitte sehr, antwortet Wassilij Petrowitsch. Der rote Widerschein beleuchtete ein ihm bekanntes Gesicht. Nikolaj, Freund, bist du's? Wassilij Petrowitsch? Ich selbst ... Ach, wie froh ich bin! Das habe ich gar nicht vermutet! sagte Wassi lij Petrowitsch, den Freund in die Arme schlieend und ihn dreimal kssend. Wie komms t du hierher? Sehr einfach, ich bin hier im Dienst. Und du?

Ich bin als Gymnasiallehrer hierher berufen, eben angekommen. Wo bist du abgestiegen? Wenn im Hotel, so komm doch bitte zu mir. Ich freue mich sehr, dich zu sehen, du hast doch gewi keine Bekannten hier. Komm zu mir, wir ess en zu Nacht und plaudern miteinander und feiern Erinnerungen an alte Zeiten. Komm, komm, willigte Wassilij Petrowitsch ein. Ich freue mich sehr, sehr. Ich bin h ierher wie in eine Wste gekommen und auf einmal eine so angenehme Begegnung. Kuts cher, schrie er. Es ist nicht ntig, schrei nicht! Fahre vor, Sergej, rief Wassilij Petrowitschs Freu nd, laut und ruhig. Ein eleganter Wagen fuhr vor, sein Besitzer sprang hinein. W assilij Petrowitsch aber stand auf dem Brgersteig und sah verblfft auf die Equipag e, auf die Rappen und den dicken Kutscher. Gehren diese Pferde dir, Kudrjaschew? Mir, mir. Hast es nicht erwartet? Erstaunlich. Bist du es wirklich? Wer denn sonst, wenn nicht ich? Nun, steig in den Wagen, wir werden noch Zeit hab en darber zu sprechen. Wassilij Petrowitsch stieg ein, setzte sich neben Kudrjaschew, und der Wagen rol lte davon, klirrend und auf dem Damm federnd. Wassilij Petrowitsch sa auf den wei chen Polstern und wiegte sich lchelnd. Was ist das fr eine sonderbare Sache, dacht e er. Wie lange ist es her, da Kudrjaschew der rmste der Studenten war, und jetzt der Wagen. Kudrjaschew, der die ausgestreckten Beine auf dem Vordersitz hielt, s chwieg und rauchte eine Zigarre. Nach fnf Minuten hielt der Wagen. Nun, steig aus, Bruder, ich werde dir meine bescheidene Htte zeigen, sagte Kudrjasc hew, indem er vom Tritt hinunterstieg und Wassilij Petrowitsch beim Aussteigen h alf. Bevor er in die bescheidene Htte trat, streifte der Gast sie mit einem Blick. Der Mond stand ber ihr und beleuchtete sie nicht, deshalb konnte er nur sehen, da die Htte einstckig, aus Stein war, mit zwlf oder zehn groen Fenstern. Ein Vordach auf Su lchen mit Schnrkeln, die zum Teil vergoldet waren, hing ber einer Tr aus schwerer E iche mit Spiegelscheiben, einem bronzenem Griff, in Form einer Vogelkralle auf e inem kristallenen Polyeder, und mit einem glnzenden Messingschild, auf dem der Na me des Hausherrn stand. Eine Htte hast du da, Kudrjaschew! Es ist keine Htte, sondern sozusagen ein Palazzo , sagte Wassilij Petrowitsch, als sie in das Vorzimmer mit den Eichenmbeln und dem Kamin, der sie mit seinem schwarzen Rachen anghnte, traten. Ist es dein Eigentum? Nein, Bruder, so weit habe ich es noch nicht gebracht. Ich wohne zur Miete. Es is t nicht teuer, anderthalb Tausend. Anderthalb, sagte Wassillj Petrowitsch gedehnt. Es lohnt sich eher, anderthalb Tausend zu zahlen, als ein Kapital hineinzustecken , das vielleicht viel grere Zinsen geben kann, wenn es nicht in Immobilien verwand elt wird. Auerdem braucht man dazu viel Geld: wenn man schon baut, so drfte es nic ht so schbig sein, wie dies hier. Schbig? rief Wassilij Petrowitsch staunend. Natrlich, das Haus ist nicht hervorragend. Nun komm, komm schnell...

Wassilij Petrowitsch hatte nun seinen Mantel abgelegt und folgte dem Wirt. Die E inrichtung von Kudrjaschews Wohnung gab seinem Staunen neue Nahrung. Eine ganze Reihe hoher Zimmer mit Parkettfuboden, mit teueren, goldbedruckten Tapeten, das Ez immer mit an den Wnden aufgehngten schlechten Modellen von Wild, mit einem groen ge schnitzten Bfett und einem groen runden Tisch, auf den ein ganzer Strom von Licht aus einer bronzenen Hngelampe mit einer Milchglocke sich ergo; ein Saal mit einem Flgel und einer Menge Mbel aus gebogenem Buchenholz, kleinen Sofas, Bnkchen, Scheme l, Sthle, mit teueren Lithographien und schlechten ldrucken in vergoldeten Rahmen: ein Salon mit gepolsterten, seidenberzogenen Mbeln und einer Unmenge unntiger Ding e. Es macht den Eindruck, als sei der Hausherr pltzlich reich geworden, etwa zwei mal hunderttausend gewonnen und sich kurzerhand die Wohnung opulent eingerichtet htte. Alles war auf einmal gekauft und nicht darum gekauft, weil es gebraucht wu rde, sondern, weil in den Taschen sich das Geld zu regen begann, das nun im Kauf eines Flgels, auf dem Kudrjaschew, soweit Wassilij Petrowitsch wute, nur mit eine m Finger spielen konnte, seinen Ausweg fand, oder eines schlechten alten Bildes, eins von jenen zehntausenden. die irgendeinem zweitrangigen vlmischen Meister zu geschrieben werden und auf das wahrscheinlich niemand achtet, oder eines Schachs piels von chinesischer Arbeit, mit dem man nicht spielen konnte, weil die Figure n zu fein und zart waren, in deren Kpfen aber drei Kgelchen eingeschnitzt waren, d ie ineinander eingeschlossen sind. Und eine ganze Menge anderer unntzer Gegenstnde . Die Freunde traten in das Arbeitszimmer. Hier war es bequemer. Ein groer Schreibt isch mit allerlei kleinen Gegenstnden aus Bronze und Porzellan bedeckt, mit Papie ren, Zeichen- und Malutensilien berhuft, nahm die Mitte des Zimmers ein. An den Wnd en hingen groe Zeichnungen und geographische Karten und unter ihnen standen zwei niedrige trkische Diwane mit seidenen Decken. Kudrjaschew fate Wassilij Petrowitsc h um die Mitte, fhrte ihn zum Diwan und setzte ihn auf den weichen Polstern niede r. Nun, ich freue mich sehr, ich freue mich sehr, einem alten Kameraden zu begegnen, sagte er. Ich auch ... weit du, ich bin hierher, wie in die Wste gekommen und pltzlich diese B egegnung! Weit du, Nicolaj Konstantinowitsch, bei deinem Anblick regte sich so vi eles in meiner Seele, so viele Erinnerungen wurden wach. Woran denn? Woran? An die Studentenzeit, an die Zeit, da wir es so gut hatten, wenn nicht in materieller, so doch in moralischer Beziehung ... Erinnerst du dich... Was soll ich mich da erinnern? Wie wir beide Hundewurst gefressen haben? La das, B ruder, ich habe es satt... Willst du eine Zigarre? Regalia Imperialia, oder wie sie sonst heit. Ich wei nur, da das Stck fnfzig Kopeken kostet. Wassilij Petrowitsch nahm aus dem Kstchen die angebotene Kostbarkeit, holte aus d er Tasche ein Messerchen, schnitt die Spitze ab, rauchte an und sagte: Nikolaj Konstantinowitsch, ich bin ganz und gar wie im Traum. Es sind ja nur eini ge Jahre vergangen und du hast eine solche Stellung. Was fr eine Stellung? Auf die Stellung lohnt es sich hchstens zu spucken oder wegzu gehen. Wieso denn? Wieviel bekommst du denn? Was? Gehalt? Nun ja, Gehalt?

An Gehalt bekomme ich, ich der Ingenieur und Gouvernementssekretr Kudrjaschew, zwe itausendsechshundert Rubel im Jahr. Wassilij Petrowitsch machte ein langes Gesicht. Wie ist denn das mglich? Woher denn dies alles? Ach, Bruder, du Einfalt, woher, aus Wasser und Erde, aus Meer und Land ... und ha uptschlich ... von hier ... Und er zeigte mit dem Finger auf seine Stirn. Siehst du, wieviel Zeichnungen hier an den Wnden hngen? Ich sehe, antwortete Wassilij Petrowitsch. Was denn weiter? Weit du, was das ist? Nein, ich wei es nicht. Wassilij Petrowitsch erhob sich vom Diwan und trat an die Wand. Die blauen, rote n, rostbraunen und schwarzen Farben sagten ihm gar nichts, ebensowenig die gehei mnisvollen Zahlen neben den punktierten Linien, die mit roter Tinte eingetragen waren. Was ist denn das? Zeichnungen? Zeichnungen sind es wohl, aber was fr welche? Ich wei es wirklich nicht, mein Freund. Diese Zeichnungen stellen die zuknftige Mole dar, liebster Wassilij Petrowitsch. W eit du. was eine Mole ist? Nun ja. ich bin ja doch Lehrer der russischen Sprache. Eine Mole ist sozusagen ei n Damm etwa. Eben, ein Damm, ein Damm der zur Bildung eines knstlichen Hafens dient. Auf diesen Zeichnungen ist die Mole dargestellt, die jetzt gebaut wird Hast du das Meer vo n oben gesehen? Wie denn sonst? Natrlich. Ein ungewhnliches Bild! Aber Bauten habe ich da nicht bem erkt. Es wre auch sehr schwer, sie zu bemerken, sagte Kudrjaschew mit einem Lachen. Diese Mole ist gar nicht im Meer, sondern hier auf dem Lande. Wo denn? Bei mir und bei den anderen, die sie bauen. Bei Knobloch, Putzikowski und bei den andern. Das bleibt unter uns, natrlich: dir sage ich es als einem Freund. Was st arrst du mich so an? Es ist doch eine ganz alltgliche Sache. Aber hre, das ist doch schlielich frchterlich! Sprichst du denn wirklich die Wahrhei t? Verwirfst du wirklich nicht unsaubere Mittel, um diesen Komfort zu erreichen? Hat denn wirklich die ganze Vergangenheit nur dazu gedient, um dich dahin zu br ingen, zu ... und du sprichst so ruhig davon. Halt ein, halt, Wassilij Petrowitsch. Ohne starke Ausdrcke, bitte ich mir aus. Du sagst, unehrliche Mittel? So sag' mir doch erst, was ehrlich ist und was nicht? ich selbst wei es nicht: vielleicht habe ich's vergessen. Aber ich glaube, da ich'

s nicht verstanden habe; und es kommt mir vor, da du es eigentlich auch nicht meh r weit, nur da du dir da so eine Art Uniform anziehst. Und berhaupt, la es, vor alle m ist es unhflich. Achte die Freiheit des Urteils. Du sagst, es ist unehrlich, du darfst es sagen, aber beschimpfe mich nicht: ich schimpf ja auch nicht auf dich , weil du nicht meiner Meinung bist. Die ganze Sache ist die Ansicht, der Standp unkt, und da es ihrer viele gibt, ich meine, dieser Punkte, so la uns lieber drau f spucken und ins Speisezimmer gehen, um einen Schnaps zu trinken und uns von an genehmen Sachen zu unterhalten. Ach, Nikolaj, Nikolaj, es tut mir weh, dich so zu sehn. Das darfst du, du darfst mit der Seele fr mich leiden, soviel du willst. Mag es di r weh tun; es vergeht schon. Du wirst dir das alles genau ansehen und berlegen un d dir selber sagen: was bin ich fr ein Kalb! Du wirst das noch einmal sagen: denk an mein Wort. Komm, trinken wir ein Glschen und vergessen wir die verirrten Inge nieure; dazu haben wir ja unsere Gehirne, um zu irren... Wieviel wirst du nun be kommen, mein freundlicher Lehrer, he? Dir kann es ja gleich sein. Nun, so sag doch, zum Beispiel, wieviel? Nun, etwa dreitausend werde ich mit Privatstunden verdienen. Siehst du: fr dreitausend mut du dein ganzes Leben lang dich herumschleppen, um Stu nden zu geben; und ich sitze da und sehe zu; wenn ich will, tue ich was, wenn ic h nicht will, tue ich nichts; wenn mir die Idee kommen sollte, den ganzen Tag au f die Decke zu spucken, so kann ichs auch. Und Geld... Geld gibt es so viel, da e s fr uns eine Bagatelle ist. Im Speisezimmer, das sie betraten, war alles zum Nachtessen bereit. Wie ein rosi ger Berg war kaltes Roastbeef aufgeschichtet, allerlei Flschchen mit Konserven le uchteten bunt mit ihren englischen Etiketten und den grellen Bildern. Eine ganze Reihe von Flaschen stand auf dem Tisch. Die Freunde tranken ein Glschen Schnaps und machten sich ans Essen. Kudrjaschew a langsam und mit Pausen; er war ganz und gar in seine Beschftigung vertieft. Wassilij Petrowitsch dachte nach und a. Er war in groer Verlegenheit und wute durch aus nicht, wie er sich benehmen sollte. Nach den von ihm angenommenen berzeugunge n htte er aus dem Hause seines alten Kameraden eilig verschwinden mssen und nie me hr zu ihm kommen drfen. Dieser Bissen ist doch gestohlen, dachte er, whrend er sic h einen Bissen in den Mund tat und dazu den vom liebenswrdigen Hausherrn eingesch enkten Wein trank. Und ich selbst, was begehe ich da anderes, als eine Schurkere i? Viele solcher Definitionen regten sich im Kopf des armen Lehrers, aber die De finitionen blieben nur Definitionen und hinter ihnen verbarg sich eine heimliche Stimme, die auf jede Definition erwiderte: Nun, und was hat's zu sagen? Und Wassi lij Petrowitsch fhlte, da er nicht imstande war, diese Frage zu lsen und fuhr fort zu sitzen. Nun, was tut's, ich werde beobachten, ging es ihm als eine Rechtfertigu ng durch den Kopf, worauf er vor sich selber verlegen wurde ... Wozu brauche ich zu beobachten? Bin ich denn ein Schriftsteller? Solches Fleisch, begann Kudrjaschew, findest du in der ganzen Stadt nicht, ich mach e dich darauf aufmerksam. Und er erzhlte Wassilij Petrowitsch eine lange Geschicht e, wie er einmal bei Knobloch gegessen und wie das Roastbeef ihn da durch seine Qualitt berrascht hatte, wie er erfahren, wo man solches bekommen kann, und wie er es schlielich bekommen hatte. Du bist gerade zurechtgekommen, sagte er am Schlusse seiner Erzhlung vom Fleisch. Ha st du je so etwas gegessen? In der Tat, das Roastbeef ist ausgezeichnet, antwortete Wassilij Petrowitsch.

Ausgezeichnet, Bruder! Ich habe es gern, da alles so sein soll, wie es sich gehrt. Aber warum trinkst du nicht? Halt, ich werde dir Wein einschenken. Jetzt folgte eine nicht weniger ausfhrliche Geschichte vom Wein, in der ein engli scher Kapitn figurierte, ein Handelshaus in London und wieder derselbe Knobloch u nd das Zollamt. Whrend er vom Wein erzhlte, trank ihn Kudrjaschew und in dem Mae, a ls er trank, wurde er lebendig. Auf den Wangen seines schlaffen Gesichts zeigten sich rote Flecke, seine Rede wurde rascher und belebter. Aber warum schweigst du denn? fragte er Wassilij Petrowitsch. welcher hartnckig sch wieg und die Epopen von Fleisch, Wein, Kse und dem anderen Segen, der den Tisch de s Ingenieurs schmckte, anhrte. So, Freund, ich hab keine Lust zu sprechen. Keine Lust zu sprechen? ... Das ist aber Unsinn. Du bist, wie ich sehe, noch imme r sauertpfisch wegen meines Bekenntnisses. Es tut mir leid, es tut mir sehr leid, da ich es gesagt habe; wir htten mit groem Vergngen zu Abend gegessen, wenn nicht d iese verfluchte Mole ... so denk doch lieber nicht daran, Wassilij Petrowitsch, la es ... He? Spuck drauf, Wassenjka, wirklich. Was soll man tun, Bruder? Ich hab e die Erwartungen nicht gerechtfertigt. Das Leben ist keine Schule. Und ich wei a uch nicht, wie lange du dich auf dem Pfad halten wirst. Ich bitte dich, mach keine Vermutungen ber mich. sagte Wassilij Petrowitsch. Du bist bse. Natrlich wirst du dich nicht halten knnen. Was hat dir deine Uneigenntzi gkeit eingetragen? Bist du ruhig? Denkst du denn nicht jeden Tag darber nach, ob deine Handlungen deinen Idealen entsprechen und berzeugst du dich nicht jeden Tag davon, da sie mit ihnen nicht bereinstimmen? Das ist doch wahr, nicht? Trink doch , der Wein ist gut. Er schenkte sich ebenfalls ein, hielt das Glas gegen das Licht, kostete, schmatz te mit den Lippen und trank aus. Jetzt glaubst du, mein lieber Freund, da ich nich t wei, was fr ein Gedanke in deinem Kopfe steckt? Ich wei es ganz genau: Wozu, denk st du, sitze ich bei diesem Menschen, brauche ich ihn denn? Kann ich nicht ohne seinen Wein und ohne seine Zigarren leben? Halt, halt, la mich aussprechen. Ich d enke gar nicht, da du bei mir der Zigarren und des Weines wegen dasitzest, ganz u nd gar nicht. Wenn du sie sogar sehr gewnscht httest, du httest doch nicht Teller g eleckt. Teller lecken ist eine sehr schwierige Sache. Du sitzest bei mir und spr ichst mit mir einfach deshalb, weil du nicht entscheiden kannst, ob ich wirklich ein Verbrecher bin. Ich rufe in dir keine Emprung hervor, das ist alles. Natrlich ist das alles sehr krnkend fr dich, denn in deinem Kopf sind unter verschiedenen Rubriken berzeugungen verteilt, und an ihnen gemessen, bin ich, dein frherer Kolle ge und Freund, ein Schuft. Und dennoch kannst du keine Feindschaft fr mich empfin den. Die berzeugungen sind eine Sache fr sich und ich bin eine Sache fr sich, ein K amerad, ein guter Kerl und man kann sogar sagen, ein guter Mensch. Du weit doch, da ich nicht imstande bin, irgend jemand zu krnken. Halt, Kudrjaschew, woher hast du dies alles? Wassilij Petrowitsch zeigte mit der H and rings um sich. Du sagst ja selbst, es ist fremdes Gut: nun und der ist eben g ekrnkt, dem das alles geraubt ist. Es ist leicht zu sagen: dem das alles geraubt ist. Ich aber denke und denke darber nach, wen ich gekrnkt haben sollte, und kann niemand finden. Du weit nicht, wie d iese Sache gemacht wird; ich werde es dir erzhlen und du wirst vielleicht mir zus timmen, da es nicht so leicht ist, den Gekrnkten zu finden. Kudrjaschew klingelte. Eine ruhige Lakaiengestalt im schwarzen Frack erschien an der Tr.

Bringen Sie mir die Zeichnung aus dem Arbeitszimmer, Iwan Pawlitsch, die zwischen den Fenstern hngt. Und sieh, Wassilij Petrowitsch, was das fr eine groartige Sache ist: wirklich, ich fange an, Poesie darin zu finden. Iwan Pawlitsch brachte vorsichtig einen groen Karton, der auf Leinewand aufgezoge n war. Kudrjaschew nahm ihn, schob die Teller, Flaschen und Glser von sich weg un d breitete die Zeichnung auf der mit Rotwein bespritzten Tischdecke aus. Sieh hierher. sagte er. Da hast du einen Querschnitt durch unsere Mole und hier ist ein Lngsschnitt. Siehst du die blaue Farbe? Das ist das Meer. Seine Tiefe ist hi er so gro, da man mit dem Bau nicht auf dem Grund anfangen kann. Deswegen mssen wir erst ein Bett bereiten. Ein Bett? fragte Wassilij Petrowitsch. Eine seltsame Benennung. Ein steinernes Bett aus groen Steinen, nicht kleiner als ein Fu im Umfang. Kudrjasch ew schraubte vom Uhrschlssel einen kleinen silbernen Zirkel los und bezeichnete m it ihm auf der Zeichnung eine kleine Linie. Sieh mal, Wassilij Petrowitsch. Dies ist ein Faden: wenn wir das Bett damit quer durchmessen, so enthlt es nicht wenig er als 50 Faden Breite. Kein schmales Bettchen, nicht wahr? Eine so breite stein erne Masse soll vom Grund des Meeres auf bis zu 16 Fu unter seiner Oberflche ausge fhrt werden. Wenn du dir die Breite dieses Bettes und die Riesenlnge vorstellst, s o kannst du einen Begriff bekommen von der Riesengre dieser Masse Steine. Zuweilen , weit du, geht den ganzen Tag eine Barke nach der anderen zur Mole, eine Barke n ach der anderen wirft ihre Ladung hinein und wenn du abmissest, ist der Zuwachs ganz nichtig, wie wenn man Steine in einen Abgrund werfen wrde ... Das Bett ist h ier auf dem Plan schmutziggrau angemalt. Es wird gebaut und vom Ufer aus kommt i hm zugleich eine andere Arbeit entgegen. Mit Hilfe von Dampfkrnen werden in diese s Bett groe knstliche Steinmassen hinabgesenkt, die aus Kieselsteinen und Zement z usammengefgt sind. Jeder solcher Steine ist einen Kubikfaden gro und wiegt viele h undert Pud. Der Dampf hebt sie, wendet sie und schichtet sie reihenweise auf. Es ist ein seltsames Gefhl, wenn man mit dem leichten Druck der Hand eine solche Ma sse zwingt, sich zu heben und zu senken, je nach seinem Wunsch. Wenn solch eine Masse dir gehorcht, fhlst du die Macht des Menschen ... Siehst du, da sind sie, d iese Wrfel. Er zeigte mit dem Zirkel. Das Fundament aus ihnen wird bis zur Wasserob erflche gefhrt, dann beginnt schon die obere Steinschicht aus behauenen Steinen. S olcher Art ist unsere Arbeit. Sie steht einer beliebigen gyptischen Pyramide nich t nach. Da hast du in allgemeinen Zgen unsere Arbeit, die schon einige Jahre daue rt und wie lange sie noch dauern wird, das wei Gott. Es wre erwnscht, mglichst lange , brigens, wenn es mit ihr so gehen wird, wie in der letzten Zeit, so wird es vie lleicht fr unser Leben ausreichen. Nun und weiter? fragte Wassilij Petrowitsch nach langem Schweigen. Weiter? Eben, wir sitzen auf unserem Fleck und bekommen so viel, wie es sich gehrt . Ich sehe aus deiner Erzhlung noch nicht die Mglichkeit, etwas zu bekommen. Du bist noch jung, das ist es eben! brigens, wir sind ja gleichaltrig, nur da die E rfahrung, die dir fehlt, mich weise und lter gemacht hat. Die Sache ist folgende: du weit ja, da auf jedem Meer Strme vorkommen. Sie eben handeln. Sie splen jedes Ja hr das Bett weg und wir machen ein neues. Dennoch sehe ich keine Mglichkeit... Wir machen ein neues, fuhr Kudrjaschew ruhig fort, auf dem Papier, hier, auf dieser Zeichnung: denn nur auf dieser Zeichnung splt das Meer es weg. Wassilij Petrowitsch verwandelte sich ganz in Staunen. Weil doch die Wellen, die nur acht Fu Hhe erreichen, tatschlich nicht imstande sind,

das Bett wegzusplen. Unser Meer ist ja kein Ozean und auch dort halten solche Mo len wie die unsere aus. Bei uns aber herrscht zwei Faden unter der Oberflche, wo das Bett eigentlich aufhrt, fast Totenstille. So hr' doch, Wassilij Petrowitsch, w ie Geschfte gemacht werden. Im Frhjahr, nach den Herbst- und Winterstrmen, kommen w ir zusammen und stellen die Frage: wieviel von dem Bett ist diesen Winter fortge splt worden? Wir nehmen die Zeichnung vor und notieren. Nun, und dann schreiben w ir, wohin es sich gehrt: die Strme haben soundso viel Kubikfaden der angefangenen Arbeiten fortgesplt. Von dort wird geantwortet: Baut, bessert aus, hol' euch der Teufel. Nun und wir bessern aus. Nun, was bessert ihr denn aus? Unsere Taschen bessern wir aus, sagte Kudrjaschew und lachte selbst ber seinen Witz . Nein, das ist unmglich, unmglich, schrie Wassilij Petrowitsch. vom Stuhle aufspringe nd und durchs Zimmer rennend. Hre, Kudrjaschew, du richtest dich ja zugrunde... Ic h spreche schon nicht von dem Unmoralischen dieser Sache ... Ich will dir nur ei nfach sagen, da man euch alle dabei abfassen wird, und du wirst zugrunde gehen, n ach Sibirien kommen, o Gott, o Gott! Das sind die Hoffnungen, die Trume! Ein so fh iger und ehrlicher Jngling, und pltzlich . .. Wassilij Petrowitsch geriet in Begeisterung und sprach lange und hitzig. Aber Ku drjaschew rauchte vollkommen ruhig seine Zigarre und betrachtete seinen aus dem Huschen geratenen Freund. Du wirst sicher nach Sibirien kommen, beschlo Wassilij Petrowitsch seine Philippika . Bis nach Sibirien ist es sehr weit. Du bist ein seltsamer Mensch, wenn ich dich s o ansehe: verstehe mich doch, bin ich denn allein, der ... wie soll ich mich hfli cher ausdrcken, erwirbt? Alles ringsum, selbst die Luft, scheint mir zu stehlen. Vor kurzem kam zu uns ein Neuer und begann, ber das Fach der Ehrlichkeit Korrespo ndenzen zu schreiben. Nun, wir haben ihn zugedeckt... und werden immer wieder zu decken, alle fr einen, einer fr alle. Du denkst, der Mensch ist sich selbst ein Fe ind. Wer wrde sich entschlieen, mich anzurhren, wenn er dadurch selbst ins Wanken g eraten wrde? Also sind alle beteiligt? Jawohl, jawohl, alle nehmen vom Leben, was sie knnen und verhalten sich ihm gegenbe r nicht platonisch ... Wovon hatten wir doch erst gesprochen? Ja, davon, wen ich damit krnke. So sage mir, wen? Das arme Volk etwa? Wodurch denn? Ich schpfe doch nicht direkt aus der Quelle, sondern ich nehme etwas Fertiges, was schon genomme n ist, und was, wenn ich es nicht nehme, jemandem, der noch schlimmer ist als ic h, in die Hnde kommt. Wenigstens lebe ich doch nicht wie ein Schwein, ich habe au ch mancherlei geistige Interessen: ich abonniere eine Menge Zeitungen und Zeitsc hriften; man schreit und redet von der Wissenschaft, von der Zivilisation, wie wr de man die Zivilisation anwenden knnen, wenn wir nicht wren, wir Menschen mit Mitt eln? Wer gibt der Wissenschaft die Mglichkeit, vorwrts zu schreiten, wenn nicht di e Bemittelten? Man mu doch die Mittel von irgendwo hernehmen. Auf dem sogenannten ehrlichen Wege... Ach, sprich nicht zu Ende. Sprich wenigstens dies letzte Wort nicht aus, Nikolaj Konstantinowitsch. Das letzte Wort? Wie, wre es besser, du krumme Seele, wenn ich gelogen und mich ge rechtfertigt htte? Wir stehlen, hrst du! Und wenn ich die Wahrheit sagen soll, so stiehlst du auch.

Hre, Kudrjaschew... Ich habe nichts von dir zu hren, sagte Kudrjaschew lachend, du bist auch ein Ruber, n ur unter der Maske der Tugend. Was ist dein Lehrberuf fr eine Beschftigung? Machst du mit deiner Arbeit selbst die Pfennige bezahlt, die man dir jetzt zahlt? Wirs t du wenigstens einen einzigen anstndigen Menschen erziehen? Dreiviertel von dein en Zglingen werden so werden wie ich und einviertel so wie du, das heit, eine Schl afmtze mit guten Absichten. Nun, sag doch offen, nimmst du nicht das Geld umsonst und bist du viel weiter als ich? Und muckst noch auf? Predigst Ehrlichkeit! Kudrjaschew, glaube mir, da mir dies Gesprch sehr peinlich ist. Mir aber durchaus nicht. Ich habe es nicht erwartet in dir das zu finden, was ich fand. Kein Wunder: die Menschen verndern sich und auch ich habe mich verndert. Nach welch er Richtung aber, das konntest du nicht erwarten: du bist ja kein Prophet. Man braucht kein Prophet zu sein, um zu hoffen da ein anstndiger Jngling ein ehrenha fter Brger wird. Ach, la doch, sprich doch dieses Wort nicht! Ein ehrenhafter Brger! Aus welchem Leh rbuch hast du diese Altertmlichkeit geholt? Es ist Zeit fr dich, da du aufhrst, sent imental zu sein: du bist doch kein Knabe mehr ... Weit du was, Wassja, Kudrjaschew nahm Wassilij Petrowitsch dabei bei der Hand: sei ein Freund, la diese verdammte Frage. Trinken wir lieber wie gute Kameraden. Iwan Pawlitsch! Bring noch eine Fl asche von diesem da. Iwan Pawlitsch erschien sofort mit einer neuen Flasche. Kudrjaschew schenkte in die Glser ein. Nun, trinken wir auf das Gedeihen ... auf wessen? Nun einerlei: auf unser beider Gedeihen. Ich trinke, sagte Wassilij Petrowitsch mit Gefhl, auf da du zur Besinnung kommst. Das ist mein instndigster Wunsch. Sei doch ein Freund. Erinnere nicht mehr daran ... D enn wenn ich zur Besinnung komme, dann kann ich nicht mehr trinken, dann mte ich d ie Zhne auf das Wandbrett legen. Siehst du, das ist deine Logik. Wir wollen einfa ch trinken, ohne irgendwelche Wnsche. Lassen wir dieses langweilige Gerede. Es is t einerlei, wir werden doch zu keinem Resultat kommen: du wirst mich nicht auf d en rechten Weg bringen und ich werde dich nicht berzeugen. Es lohnt sich auch nic ht zu berzeugen: du wirst schon mit deiner eigenen Vernunft zu der gleichen Philo sophie gelangen. Niemals, rief Wassilij Petrowitsch, das Glas auf den Tisch heftig niedersetzend. Nun, das wollen wir noch sehen. Warum habe ich blo alles von mir erzhlt? Und von di r schweigst du? Was hast du getan bis jetzt? Was gedenkst du jetzt zu tun? Ich habe dir schon gesagt, da ich hierher als Lehrer berufen bin. Ist das deine erste Stelle? Ja, die erste: ich habe frher nur Privatstunden gegeben. Und auch jetzt gedenkst du welche zu geben? Wenn ich welche finde, warum denn nicht!

Wir werden dir schon welche finden, Freund! Kudrjaschew schlug Wassilij Petrowitsc h auf die Schulter. Die ganze hiesige Jugend werden wir dir in die Lehre geben. W ieviel hast du in Petersburg fr die Stunde bekommen? Wenig, es war sehr schwer, gutbezahlte Stunden zu bekommen. Einen Rubel oder zwei , nicht mehr. Nun. fr solche Pfennige mu sich ein Mensch plagen! Hier aber wage es nicht, weniger als fnf zu verlangen. Es ist eine schwere Arbeit: ich wei ja noch selbst, wie ich im ersten und zweiten Jahrgang Stunden geben lief. Wenn man eine Stunde um fnfzi g Kopeken bekam, war man froh. Es ist die undankbarste und schwerste Arbeit. Ich werde dich mit allen Unsern hier bekannt machen hier gibt es sehr liebenswrdige Familien, und mit den jungen Damen. Wenn du dich vernnftig betragen wirst, werde ich dir auch eine Braut finden. Was meinst du. Wassilij Petrowitsch? Nein, ich danke, ich hab's nicht ntig. Hast du schon eine? Ist es wahr? Wassilij Petrowitsch verriet Verwirrung. Ich sehe es deinen Augen an, da es wahr ist. Nun, Bruder, ich gratuliere. Das nenn ' ich aber schnell. Sieh blo Wassja ... Iwan Pawlitsch! rief Kudrjaschew. Iwan Pawlitsch erschien mit verschlafenem und bsem Gesicht in der Tr. Bring Champagner! Es ist kein Champagner mehr da. Es ist alles verbraucht! antwortete der Diener fin ster. La es, Kudrjaschew, wozu denn, wirklich? Schweig, dich frage ich nicht. Du willst mich wohl krnken, was? Iwan Pawlitsch, oh ne Champagner darfst du nicht kommen, hrst du? Geh! Es ist aber alles geschlossen, Nikolaj Konstantinowitsch. Sprich nicht erst lange. Geld hast du: so geh und bringe welchen. Der Diener ging fort, etwas vor sich hinmurmelnd. Ist das ein Vieh, er spricht noch! Und du sagst noch, es braucht's nicht. Wenn ma n bei solcher Gelegenheit nicht trinken sollte, wozu existiert dann der Sekt? .. . Nun, wer ist sie denn? Wer? Nun. sie. die Braut ...? Ist sie arm, reich, schn? Du kennst sie ja nicht. Was soll ich dir ihren Namen nennen? Vermgen hat sie nicht , und Schnheit ist ein relativer Begriff. Ich finde sie schn. Hast du eine Photographie? Du trgst sie gewi am Herzen. Zeig'. Und er streckte die Hand aus. Das vom Wein rote Gesicht Wassilij Petrowitschs errtete noch mehr. Unwillkrlich knp fte er seinen Rock auf, holte sein Taschenbuch hervor und die kostbare Photograp hie. Kudrjaschew ergriff sie und betrachtete sie. Schon gut, Freund: du weit, wo die Krebse berwintern.

Knntest du nicht andre Ausdrcke gebrauchen? sagte Wassilij Petrowitsch schroff. Gib s ie her, ich will sie wieder einstecken. Halt, la mich noch genieen. Ich wnsche euch Liebe und Eintracht, na, nimm sie, leg s ie wieder an dein Herz. Ach, du sonderbarer Kerl! rief Kudrjaschew und begann zu lachen. Ich verstehe nicht, was du so Komisches daran findest. Es ist mir auf einmal so komisch zumute. Ich habe mir dich in zehn Jahren vorgest ellt: du selbst im Schlafrock, deine hlich gewordene schwangere Frau, sieben Kinde r und sehr wenig Geld, um ihnen Schuhchen, Hschen, Mtzchen und dergleichen zu kauf en. berhaupt Prosa. Wirst du auch dann noch die Photographie in der Brusttasche t ragen? Ha, ha, ha! So sag' doch lieber, welche Poesie dich in Zukunft erwartet? Geld empfangen und e s verbrauchen. Essen, trinken und schlafen. Nicht essen, trinken und schlafen, sondern leben, mit dem Bewutsein seiner Freihei t und sogar einiger Macht zu leben. Macht, was fr Macht besitzest du? Die Macht liegt im Geld, und Geld habe ich. Ich kann machen, was ich will ... Wen n ich Lust habe, dich zu kaufen, kann ich es auch tun. Kudrjaschew! Bramarbasiere nicht unntz. Drfen wir nicht, zwei so alte Freunde, Spa miteinander ma chen? Natrlich will ich dich gar nicht kaufen. Lebe du nur auf deine Art. Dennoch kann ich alles machen, was ich will. Ach ich, Dummkopf, Dummkopf! rief pltzlich K udrjaschew, sich auf die Stirn schlagend. Wir sitzen hier so lange Zeit und ich h abe dir die Hauptsehenswrdigkeit noch nicht gezeigt. Du sagst: essen, trinken und schlafen? Ich werde dir bald eine solche Sache zeigen, da du deine Worte zurckneh men wirst. Komm, nimm die Kerze. Wohin denn? fragte Wassilij Petrowitsch. Folge mir. Du wirst schon sehen, wohin. Als Wassilij Petrowitsch sich vom Stuhl erhob, fhlte er sich nicht ganz in Ordnun g. Seine Beine gehorchten ihm nicht ganz und er konnte den Leuchter keineswegs s o halten, da das Stearin nicht auf den Teppich tropfte. Dennoch, nachdem er die u ngehorsamen Glieder gefgiger gemacht, folgte er Kudrjaschew. Sie durchschritten e inige Zimmer, einen schmalen Korridor und befanden sich in einem feuchten und du nklen Raum. Ihre Schritte hallten dumpf auf dem steinernen Boden. Ein im Dunkeln rauschender Wasserstrahl gab einen unendlichen Akkord. Von der Decke hingen Sta laktiten aus Tuffstein und blulichem, gegossenem Glas herunter; hie und da erhobe n sich ganze knstliche Felsen. Eine Menge tropischer Pflanzen bedeckte sie und an einigen Stellen glnzten dunkle Spiegel. Was ist denn das? fragte Wassilij Petrowitsch. Ein Aquarium, das mich zwei Jahre Zeit und viel Geld gekostet hat. Warte, ich wer de Licht machen. Kudrjaschew verschwand hinter dem Grn, Wassilij Petrowitsch aber trat zu einem di eser Spiegelglser und betrachtete, was hinter ihnen war. Das schwache Licht der e inen Kerze konnte nicht weit ins Wasser dringen, aber die Fische, groe und kleine

, vom hellen Punkt angelockt, versammelten sich an dem beleuchteten Ort und sahe n Wassilij Petrowitsch mit ihren runden Augen dumm an. mit den Mulern schnappend, die Kiemen und Flossen bewegend. Weiter sah man die dunklen Umrisse der Algen, irgendein Reptil bewegte sich darin; Wassilij Petrowitsch konnte seine Formen ni cht unterscheiden. Pltzlich lie ihn ein Strom blendenden Lichts fr einen Augenblick die Augen schlieen, und als er sie wieder ffnete, da erkannte er das Aquarium nicht wieder. Kudrjasc hew hatte an zwei Stellen die elektrischen Lampen aufleuchten lassen. Ihr Licht drang durch die Masse des blulichen Wassers, das von Fischen und andern Tieren wi mmelte und mit Pflanzen erfllt war, die sich auf dem unklaren Hintergrund mit ihr en blutigroten, brunlichen und schmutziggrnen Silhouetten scharf abzeichneten. Die Felsen und die tropischen Pflanzen, die durch den Kontrast noch dunkler erschie nen, faten die dicken Spiegelscheiben schn ein, durch die man in das Innere des Aq uariums hineinsehen konnte. In ihm war alles, vom blendenden Licht erschreckt, i n Bewegung und Flucht begriffen. Eine ganze Schar rotkpfiger Fische jagte hin und her, wie auf Kommando sich umdrehend, die Sterletten wanden sich, mit der Schna uze ans Glas geschmiegt, und stiegen bald bis zur Wasseroberflche oder lieen sich auf den Grund nieder, als wollten sie durch das durchsichtige feste Hindernis hi ndurch; ein schwarzer, glatter Aal vergrub sich in den Sand und umgab sich mit e iner ganzen Wolke von Schlamm. Ein komischer, kurzer Tintenfisch lste sich vom Fe lsen, auf dem er sa, los und schwamm ruckweise rckwrts, seine langen Fangarme nachs chleifend. Alles zusammen war so schn und neu fr Wassilij Petrowitsch, da er sich v ollstndig verga. Wie findest du es. Wassilij Petrowitsch? fragte Kudrjaschew, zu ihm tretend. Wunderbar, Freund, erstaunlich! Wie hast du das alles eingerichtet? Wieviel Gesch mack! wie effektvoll! Und fge noch hinzu, wieviel Wissen! Ich bin absichtlich nach Berlin gereist, um da s dortige Wunder zu sehen, und ohne zu prahlen darf ich wohl sagen, da meins zwar der Gre nach hinter ihm zurcksteht, was aber die Schnheit und die Interessantheit b etrifft, nicht ein bichen ... das ist mein Stolz und mein Trost. Wenn es langweil ig wird, komme ich hierher, setze mich und sehe stundenlang zu. Ich liebe all di eses Getier dafr, da es aufrichtig ist, nicht so wie unsereins, der Mensch. Es frit einander auf und schmt sich nicht. Sieh da, da: siehst du. Er holt es ein. Ein kleines Fischlein strzte heftig nach oben, nach unten und nach den Seiten, um sich vor einem langen Ruber zu retten. In Todesangst warf es sich aus dem Wasser in die Luft, verbarg sich unter den Felsvorsprngen, die scharfen Zhne aber holten es berall ein. Der Raubfisch war schon bereit, es zu packen, als pltzlich ein and erer von der Seite einsprang und ihm die Beute entri. Das Fischlein verschwand in seinem Rachen. Der Verfolger hielt verblfft inne, whrend der Ruber sich in einen d unklen Winkel zurckzog. Er ist ihm zuvorgekommen! rief Kudrjaschew. Der Dummkopf hat jetzt nichts. Es lohnt e sich, zu jagen, damit man ihm den Bissen vor der Nase wegschnappte!... Wenn du wtest, welche Mengen von kleinen Fischen sie fressen: du lt heute eine ganze Wolke hinein und am nchsten Tag ist alles aufgefressen. Sie fressen und denken nicht an Unmoralitt, wir aber, ich habe mir erst seit kurzem diesen Unsinn abgewhnt. Wassi lij Petrowitsch! Willst du nicht endlich zugeben, da dieses Unsinn ist? Was denn? fragte Wassilij Petrowitsch, ohne die Augen vom Wasser loszureien. Nun, alle diese Gewissensbisse. Wozu sind sie? Ob du dir Gewissensbisse machst od er nicht machst wenn dir ein Bissen zufllt... nun und so habe ich sie abgesetzt, diese Gewissensbisse und bin bemht, dieses Getier nachzuahmen. Er wies mit dem Finger auf das Aquarium.

Dem Freien seine Freiheit, sagte Wassilij Petrowitsch mit einem Seufzer, hre Kudrjas chew, das sind doch, wie mir scheint, Seepflanzen und Seetiere. Ja. Und das Wasser ist aber auch Seewasser. Einzig dafr habe ich eine Leitung eing erichtet. Von der See her? Aber das mu doch riesig viel Geld kosten? Ja, nicht wenig. Das Aqua rium kostet mich einige Dreiigtausend. Dreiigtausend? rief Wassilij Petrowitsch entsetzt, bei sechzehnhundert Rubel Gehalt? So la doch dieses Entsetzen! Wenn du dich sattgesehen hast, komm, Iwan Pawlitsch h at gewi schon das Verlangte gebracht. Warte, ich will das Licht ausschalten. Das Aquarium versank wieder in Finsternis. Die Kerze, die weiterbrannte, erschie n jetzt Wassilij Petrowitsch ein trbes, qualmendes Feuerchen. Als sie ins Speisezimmer traten, hielt Iwan Pawlitsch eine in eine Serviette gew ickelte Flasche bereit.

Das Signal Ssemjon Iwanow diente als Wchter an der Eisenbahn. Sein Huschen war von der einen Station zwlf, von der anderen zehn Werst entfernt. Etwa vier Werst davon wurde im vorigen Jahr eine groe Spinnerei eingerichtet; ihr Schornstein ragte schwarz ber dem Wald empor, sonst gab es auer den Nachbarhuschen der Wchter keine menschliche W ohnsttte in der Nhe. Ssemjon Iwanow war ein kranker und zerschlagener Mann. Vor neun Jahren hatte er als Bursche bei einem Offizier den ganzen Feldzug mitgemacht. Er hungerte und fr or, und lie sich von der Sonne braten und machte Mrsche zu vierzig und fnfzig Werst in der Hitze und im Frost; er war auch im Kugelregen gewesen, aber Gott sei Dan k, keine einzige hatte ihn verletzt. Einmal stand das Regiment in der vordersten Linie; die ganze Woche dauerte schon das Geplnkel mit den Trken: unsere Vorposten kette lag auf der einen Seite des Hohlwegs und auf der anderen die trkische, und von morgens bis abends wurde geschossen. Ssemjons Offizier war auch mit in der K ette; jeden Tag dreimal brachte ihm Ssemjon aus der Regimentskche im Hohlweg eine n heien Samowar und das Mittagessen. Er ging mit dem Samowar bers freie Feld, die Kugeln pfiffen, knackten, wenn sie auf die Steine schlugen, Ssemjon hatte Angst und weinte und ging doch. Die Herren Offiziere waren sehr zufrieden mit ihm. Sie hatten immer heien Tee. Aus dem Feldzug kehrte er heil zurck, nur hatte er Reien i n den Armen und den Beinen. Nicht wenig Kummer mute er seitdem erfahren: als er n ach Hause kam, da war der alte Vater tot; das vierjhrige Shnchen war ebenfalls tot , an einer Halskrankheit gestorben; und so war Ssemjon allein geblieben mit sein er Frau. Die Wirtschaft wollte nicht gehen. Es war auch schwer, mit geschwollene n Armen und Beinen die Erde zu pflgen. Und so konnten sie nicht mehr in ihrem eig enen Dorf aushalten; sie gingen fort, um an einem neuen Ort das Glck zu suchen. S semjon und seine Frau waren in Cherson und in der Dorstschina: nirgends fanden s ie Glck. Die Frau ging in den Dienst und Ssemjon streifte noch immer herum. Einma l mute er mit der Eisenbahn fahren; auf der einen Station schien es, als wenn der Vorsteher ihm bekannt wre. Ssemjon sah ihn an, und auch der Vorsteher sah Ssemjo n ins Gesicht. Sie erkannten einander. Es war ein Offizier seines Regiments. Bist du's, Iwanow? fragte er Jawohl, Euer Wohlgeboren, ich bin es selbst.

Wie bist du hierher geraten? Ssemjon erzhlte ihm. So und so. Wohin gehst du denn jetzt? Das kann ich nicht wissen, Euer Wohlgeboren. Wieso kannst du es nicht wissen, du Dummkopf? Jawohl, Euer Wohlgeboren, weil ich nicht wei, wohin. Ich mu irgendeine Arbeit suche n, Euer Wohlgeboren. Der Vorsteher sah ihn an, berlegte ein Weilchen und sagte: Weit du was, Bruder, bleib vorlufig auf der Station. Du bist doch verheiratet? Wo i st deine Frau? Jawohl, Euer Wohlgeboren, ich bin verheiratet; meine Frau ist in der Stadt Kursk, bei einem Kaufmann im Dienst. Nun, so schreib deiner Frau, da sie kommen soll. Ich werde ein Freibillett fr sie a usfertigen. Hier wird bei uns ein Wchterhuschen frei, ich will beim Direktor fr dic h bitten. Ich bin sehr dankbar, Euer Wohlgeboren, sagte Ssemjon. Und so blieb er auf der Station. Er half bei dem Stationsvorsteher in der Kche, s paltete Holz, fegte den Hof und den Bahnsteig. In zwei Wochen kam seine Frau, un d Ssemjon zog mit einem Handkarren in sein Huschen. Das Huschen war neu, warm, Hol z hatte man, soviel man wollte, von den frheren Wchtern war ein angelegtes Gemsegrtc hen zurckgeblieben und auf beiden Selten des Bahndamms gehrte etwa eine halbe Dess jatine Ackerland ihnen. Ssemjon war sehr froh: er malte sich nun aus, wie er sei ne Wirtschaft einrichten und sich eine Kuh und ein Pferd kaufen wrde. Man gab ihm alles, was er ntig hatte: eine grne Flagge, eine rote Flagge, Laternen , das Signalhorn, einen Hammer, Schlssel fr die Schrauben, ein Stemmeisen, einen S paten, Besen, Bolzen, Krcken, zwei Bcher mit Regeln und das Verzeichnis der Zge. Di e erste Zeit schlief Ssemjon die ganzen Nchte nicht und studierte das Verzeichnis . Der Zug hatte erst in zwei Stunden zu passieren, er aber machte den Gang durch sein Revier, setzte sich auf die Bank vor dem Huschen und starrte und horchte, o b die Schienen schon zitterten, ob der Zug schon rauschte. Auch das Reglement le rnte er auswendig; obschon er schlecht lesen konnte, so lernte er es doch auswen dig. Es war im Sommer; die Arbeit war nicht schwer, man brauchte keinen Schnee wegzus chaufeln. Auerdem sind die Zge auf jener Linie selten und Ssemjon machte den Gang zweimal in vierundzwanzig Stunden, fate hie und da die Schrauben an und schraubte sie fester, machte den Kies glatt, sah nach den Wasserrohren und ging nach Haus , um an seiner Wirtschaft zu arbeiten. In seiner Wirtschaft aber gab es ein Hind ernis: was er auch tun wollte, nach allem mute er den Linienmeister fragen. Und d ieser meldete es dem Direktor. Bis die Antwort auf eine solche Bitte kam, vergin g viel Zeit. Ssemjon und seine Frau begannen sich sogar zu langweilen. Es vergingen etwa zwei Monate: Ssemjon begann mit den benachbarten Wchtern Bekann tschaft zu schlieen. Der eine war ein uralter Mann; man wolle ihn immer absetzen; er konnte kaum aus dem Huschen herauskommen. Seine Frau machte fr ihn den Rundgan g. Der andere Wchter, der der Station nher war, war ein junger Mann, mager und seh nig von Gestalt. Ssemjon begegnete ihm zum erstenmal auf der Linie, in der Mitte zwischen den beiden Huschen, beim Rundgang; Ssemjon zog die Mtze und grte.

Ich wnsche Ihnen Gesundheit, Nachbar, sagte er. Der Nachbar sah ihn von der Seite an. Guten Tag! sagte er, wandte sich ab und ging fort. Dann trafen die Weiber zusammen. Ssemjon Arina grte die Nachbarin. Die aber lie sich auch nicht auf ein Gesprch ein und lief fort. Einmal erblickte sie Ssemj on. Warum ist dein Mann so wenig gesprchig, junge Frau? Die Frau schwieg, dann sagte si e: Ja, wovon sollte er mit dir sprechen? Jeder hat das seinige ... Geh mit Gott! Dennoch, es verging etwa ilij kamen dann zusammen re Pfeifen und erzhlten erzhlte von seinem Dorf ein auf von und Monat, und sie wurden nher bekannt. Ssemjon und Wass dem Bahndamm, setzten sich an den Rand, rauchten ih ihrem Leben. Wassillj schwieg meistens, Ssemjon aber vom Feldzug.

Nicht wenig Kummer habe ich in meinem Leben erfahren, und mein Leben whrt doch noc h nicht so furchtbar lang, wei Gott. Gott hat mir eben kein Glck gegeben. Was fr ei n Schicksal Gott einem gibt, danach ist alles. So ist es, Bruder Wassilij Stepan itsch. Wassilij Stepanitsch aber klopfte seine Pfeife an der Schiene aus, erhob sich un d sagte: Nicht das Schicksal frit unser Leben auf, sondern die Menschen. Es gibt auf der We lt keine gierigere und grimmigere Bestie als den Menschen. Der Wolf frit den Wolf nicht, der Mensch aber verzehrt den Menschen bei lebendigem Leibe. Nun Bruder, der Wolf frit auch den Wolf, sag' du das nicht... Das pate mir so ins Wort und so sagte ich es. Dennoch gibt es kein Geschpf, das gra usamer ist. Wenn nicht die menschliche Bosheit und Gier, liee es sich leben. Jede r denkt blo, dich beim Leben zu packen, dir ein Stck zu entreien und abzunagen. Ssemjon dachte eine Weile nach. Ich wei es nicht, Bruder. sagte er. Vielleicht ist es auch so, und wenn es so ist, s o ist es gewi von Gott so bestimmt. Wenn es aber so ist, sagte Wassilij. so haben wir miteinander auch nicht zu spreche n. Wenn man jedes bel auf Gott schieben will und selbst nur dasitzen und dulden, so heit es, Bruder, nicht ein Mensch sein, sondern ein Vieh. Das ist das, was ich zu sagen habe. Er wandte sich um und ging, ohne sich zu verabschieden. Ssemjon erhob sich ebenf alls. Nachbar, schrie er. warum schimpfst du so? Der Nachbar aber wandte sich nicht um und ging. Lange sah ihm Ssemjon nach, bis Wassillj an der Biegung des Weges verschwand. Er kehrte nach Hause zurck und sagt e zu seiner Frau: Nun, Arina, einen Nachbar haben wir aber, Gift und kein Mensch. Aber sie waren miteinander nicht bse; sie begegneten einander wieder und sprachen wieder miteinander und immer vom selben.

Ach, Bruder, wenn nicht die Menschen ... dann wrden wir beide jetzt nicht in unser m Huschen sitzen, sagte Wassilij. Was, nun in dem Huschen ... es macht nichts, man kann drin leben. Man kann drin leben, man kann drin leben ... Ach rworben, viel geschaut und wenig gesehen. Was fr im Huschen oder anderswo! Sie fressen dich auf, n Saft fressen sie dir auf und. wenn du alt bist, e Schweine. Wieviel Gehalt bekommst du? Wenig, Wassilij Stepanitsch, zwlf Rubel. Und ich dreizehn und einhalb. Erlaube mal zu fragen, warum. Nach der Regel ist vo n der Verwaltung fr alle dasselbe Gehalt ausgesetzt: fnfzehn Rubel im Monat mit He izung und Beleuchtung. Wer denn hat mir und dir diese zwlf oder dreizehn und einh alb bestimmt? Erlaube mal mir, dich zu fragen. Und du sagst, man kann leben, beg reife doch, es handelt sich hier nicht um die anderthalb oder drei Rubel. Wenn s ie auch alle fnfzehn zahlen wrden. Ich war auf der Station im vorigen Monat; der D irektor fuhr vorbei und so sah ich ihn. Ich hatte die Ehre. Er fhrt in einem beso nderen Wagen; geht auf den Bahnsteig hinaus, steht da ... ich bleibe hier nicht lange, ich geh' fort, wohin die Augen sehen. Wohin willst du denn fort, Stepanitsch? Wenn man Gutes hat, soll man Gutes nicht suchen. Hier hast du ein Haus und Wrme und ein wenig Land. Deine Frau ist tchtig . .. Land? Du solltest dir mein Land ansehen. Nicht eine Rute wchst auf ihm. Ich versuc hte im Frhjahr Kohl anzupflanzen, da kam auch schon der Wegmeister. Was ist das? fr agte er. Warum ohne Meldung? Warum ohne Erlaubnis? Grabt ihn aus. Da davon keine S pur brig bleibt. Er war betrunken. Ein andermal htte er nichts gesagt, aber diesmal fiel es ihm ein ... drei Rubel Strafe . Wassilij schwieg ein wenig, machte einen Zug aus der Pfeife und sagte leise: Nicht viel fehlte es, da htte ich ihn totgeschlagen. Du bist aber hitzig, Nachbar, mu ich dir sagen. Ich bin nicht hitzig, aber ich spreche und denke die Wahrheit. Ja, er wird's noch bei mir erreichen, diese rote Fratze. Beim Direktor selbst werde ich mich besch weren. Wir wollen sehen. Und in der Tat, er beschwerte sich. Einmal fuhr der Direktor durch, um die Linie zu inspizieren. Drei Tage spter soll ten wichtige Persnlichkeiten aus Petersburg diesen Weg fahren: es wurde eine Revi sion vorgenommen, denn vor ihrer Durchfahrt mute man alles in Ordnung bringen. De r Ballast wurde neu aufgeschttet und glatt gestrichen, die Schwellen nachgesehen, die Krcken festgeschlagen, die Schrauben festgeschraubt, die Stangen angemalt. A uf den berfahrten befahl man, gelben Sand zu streuen. Die Nachbarin, die Wchterin, jagte ihren Alten hinaus, das Gras auszujten. Ssemjon arbeitete die ganze Woche; brachte alles in Ordnung, flickte sich auch die Jacke und putzte sie, und das M essingblech auf der Mtze rieb er mit einem Ziegelstein so, da es leuchtete. Auch W assilij arbeitete. Der Direktor kam auf einer Draisine. Vier Arbeiter drehten de n Griff; die Zahnrder summten, das Wgelchen machte etwa zwanzig Werst in der Stund e, so da die Rder nur so heulten. Es hielt vor Ssemjons Huschen: Ssemjon sprang hin zu und stand stramm, wie ein Soldat. Alles war in Ordnung. du, hast viel gelebt und wenig e ein Leben fhrt ein armer Mann, ob diese Menschenfresser. Den ganze werfen sie dich hinaus, vor di

Bist du schon lange hier? fragte der Vorgesetzte. Vom zweiten Mai ab, Euer Wohlgeboren. Gut. Danke. Und wer ist in Nr. 164? Der Wegmeister, der mit ihm zusammen fuhr, antwortete: Wassilij Spiridonow. Spiridonow. Spiridonow ... Ach, derselbe, den Sie voriges Jahr schon im Auge hatt en. Derselbe. Nun gut, wir wollen uns Wassilij Spiridonow ansehen. Los. Die Arbeiter drckten auf den Griff, die Maschine geriet in Bewegung. Ssemjon sah ihr nach und dachte: Na, sie werden mit dem Nachbar schon einen Tanz haben. Nach zwei Stunden machte er seinen Rundgang. Da sah er, da jemand aus der Biegung ber den Bahndamm kam. auf dem Kopfe hatte er etwas Weies. Ssemjon sah, es war Was silij, in der Hand einen Stock, auf dem Rcken ein kleines Bndel, die Backe mit ein em Tuche verbunden. Wo willst du hin, Nachbar, rief Ssemjon. Wassilij trat ganz nah heran, sein Gesicht war entstellt, und wei wie Kreide, die Augen wild; er begann zu sprechen und die Stimme brach ab. In die Stadt, sagte er , nach Moskau ... zu der Verwaltung. Zu der Verwaltung ... So also? Willst dich beschweren? La das, Wassilij Stepanitsc h, vergi. Nein, Bruder, ich werd's nicht vergessen. Es ist zu spt. Du siehst, er hat mich in s Gesicht geschlagen, blutig geschlagen, so lang ich lebe, verge ich's nicht! Ssemjon nahm ihn bei der Hand. La es, Stepanitsch, ich rate dir gut. Wirst es nich t besser machen. Was soll da besser werden? Ich wei selber, da ich's nicht besser machen werde. Du h ast da die Wahrheit gesagt, von dem Schicksal. Ich werde fr mich nichts verbesser n, aber fr die Wahrheit mu man einstehen. So sag' mir doch, wie ist das alles gekommen? Ja, wie? Er sah alles nach, stieg vom Wagen hinunter und sah in das Huschen hinein . Ich wute schon, da er streng nach allem fragen wird und richtete alles, wie es s ich gehrte. Er wollte schon fahren, aber da kam ich mit meiner Beschwerde. Da fin g er sofort an zu schreien. Hier , sagte er. ist eine Regierungsrevision, du, so ein er und so einer, kommst mit Beschwerden wegen des Gemsegartens. Hier sind Geheimrt e und du kommst mit deinem Kohl. Ich konnte nicht an mich halten und sagte ein Wo rt, es war nicht einmal so schlimm, aber es hat ihn sehr gekrnkt und er versetzte mir eine ... Und ich stand da, als wenn es sich so gehrte. Sie fuhren weg, und i ch kam zur Besinnung. Hab' mir das Gesicht gewaschen und ging. Und wie ist es mit dem Huschen? Meine Frau ist zurckgeblieben. Sie wird nichts versumen. Und mag sie der Teufel hol

en, mit ihrem Weg. Wassilij erhob sich und wollte sich auf den Weg machen. Leb' wohl, Iwanitsch, ich wei nicht, ob ich mein Recht finden werde. Willst du denn zu Fu gehen? Auf der Station werde ich bitten, mich in den Gterzug hineinzulassen; morgen werde ich in Moskau sein. Die Nachbarn verabschiedeten sich: Wassilij ging und blieb lange fort. Seine Fra u arbeitete fr ihn, schlief nicht Tag und Nacht; sie war ganz von Krften gekommen, auf den Mann wartend. Am dritten Tag fuhr die Revision vorbei: eine Lokomotive, ein Gepckwagen, zwei Wagen erster Klasse. Wassilij war aber immer noch nicht da. Am vierten Tag sah Ssemjon seine Hausfrau; ihr Gesicht war vor Trnen geschwollen , und die Augen rot. Ist dein Mann nach Hause zurckgekehrt? fragte er. Die Frau machte eine Bewegung mit der Hand, sagte nichts und ging ihres Weges. Ssemjon hatte noch als Knabe gelernt, aus Weiden Pfeifen zu schnitzen. Er brannt e so einem Weidenrohr das Mark aus, machte Lcher, wo es ntig war und richtete es s o sein ein, da man alles Mgliche auf ihm spielen konnte. Er machte in der freien Z eit viele Pfeifen und schickte sie mit einem bekannten Kondukteur vom Gterzug in die Stadt auf den Markt und bekam zwei Kopeken fr das Stck. Am dritten Tag nach de r Revision berlie er es der Frau zu Hause, dem Sechsuhrzug zu begegnen, nahm selbs t ein Messerchen und ging in den Wald, um Rohr zu schneiden. Er erreichte das En de seines Reviers an dieser Stelle machte der Weg eine harte Biegung, stieg vom Bahndamm herunter und ging durch den Wald, den Berg hinab. Eine halbe Werst weit er befand sich ein groer Sumpf und um ihn herum wuchsen ausgezeichnete Strucher fr seine Pfeifen. So schnitt er einen ganzen Bund Rohre und ging nach Hause. Er gin g durch den Wald; die Sonne stand schon niedrig: es herrschte Totenstille, man hr te nur, wie die Vgel zwitscherten und die Kieselsteine unter den Fen knirschten. Ss emjon ging noch eine Weile weiter, bald erreichte er den Bahndamm und pltzlich sc hien ihm, als wenn er noch etwas hrte: als wenn Eisen gegen Eisen klirrte. Ssemjo n ging rascher. Damals wurde in seinem Revier nicht ausgebessert: was knnte das be deuten? dachte er. Er ging auf den Waldrand hinaus, vor ihm erhob sich der Bahnda mm. Oben auf der Linie hockte sich ein Mensch nieder und tat etwas; Ssemjon stie g leise zu ihm hinauf: er dachte, es wollte jemand die Schrauben stehlen. Da sah er und auch der Mann erhob sich in seinen Hnden ein Stemmeisen; er fate mit dem S temmeisen die Schiene von unten und drehte sie zur Seite. Ssemjon wurde es dunke l vor den Augen: er wollte schreien, konnte aber nicht. Da sah er Wassilij und l ief hinauf. Dieser aber rollte sich auf der andern Seite des Bahndamms hinunter mit dem Stemmeisen und Schraubenschlssel. Wassilij Stepanitsch, Vterchen, Lieber, kehr, um! Gib das Stemmeisen. Wir wollen d ie Schiene wieder richten, niemand wird's erfahren. Kehr' um, rette deine Seele vor der Snde. Aber Wassilij wandte sich nicht um und ging in den Wald. Nun stand Ssemjon vor der verschobenen Schiene; er lie seine Rohre fallen, kein Gt erzug, sondern ein Personenzug sollte kommen, und er hatte nichts, um ihn zum St ehen zu bringen. Er halte keine Flagge bei sich. Die Schiene konnte er nicht auf ihren frheren Platz bringen; die Krcken konnte man mit den bloen Hnden nicht befest igen. So mute er laufen, mit aller Kraft laufen, um aus seinem Huschen irgendwelch e Hilfsmittel zu holen. Herrgott, hilf! Ssemjon lief in sein Huschen, er verlor fast den Atem. Er konnte kaum mehr laufen

. Als er aus dem Walde kam bis zu seinem Huschen waren nicht mehr als hundert Fad en geblieben da hrte er die Fabrikpfeife ertnen. Sechs Uhr. Und zwei Minuten nach sechs sollte der Zug vorbeikommen. Herrgott! Rette die unschuldigen Seelen! Ssemjo n stellte es sich lebhaft vor: die Lokomotive wird mit dem linken Rad gegen die Schieneneinfassung fahren, wird aufzucken, sich zur Seite krmmen, dann die Schwel len herunterreien und sie zertrmmern, dann kommt die Biegung, eine Rundung, der au fgeschttete Damm, dann fllt sie hinunter, elf Faden tief, die dritte Klasse ist vo ll von Menschen, kleine Kinder... Jetzt sitzen alle drin und denken an nichts. H errgott, schicke mir eine Erleuchtung ... nein, das Huschen zu erreichen und rech tzeitig zurckzukommen, war unmglich... Ssemjon lief nicht mehr zum Huschen, wandte sich zurck und lief schneller als frher . Er lief fast ohne Besinnung; er wute selbst nicht, was geschehen wrde. Er erreic hte die verschobene Schiene. Seine Rohre lagen noch in Haufen herum. Da bckte er sich, ergriff eines von ihnen, ohne zu verstehen, wozu und lief weiter. Es schie n ihm, da der Zug schon kam. Er hrte einen fernen Pfiff, nun hrte er, wie die Schie nen gleichmig und leise zu ticken anfingen. Weiterlaufen konnte er nicht; er blieb stehen, etwa hundert Faden von der schrecklichen Stelle entfernt: Hier fhlte er seinen Kopf wie von Licht erleuchtet. Er nahm die Mtze ab, nahm aus ihr sein baum wollenes Tuch hervor; zog aus dem Schaft des Stiefels sein Messer: bekreuzte sic h, Gott segne mich. Er schnitt sich mit dem Messer in die linke Hand oberhalb des Ellenbogens; das B lut scho hervor und ergo sich im heien Strom; er durchnte damit sein Tuch, breitete e s aus, band es auf den Stock und hob seine rote Flagge. Er stand da und bewegte seine Flagge, jetzt war schon der Zug sichtbar. Der Zugfh rer sieht ihn nicht, da mu er nher herangehen; denn auf hundert Faden konnte er de n schweren Zug nicht aufhalten. Das Blut aber rann und rann; Ssemjon prete die Wunde an den Krper, er wollte sie a uf diese Weise schlieen, aber das Blut wurde nicht still; er halte seinen Arm off enbar tief verletzt. Der Kopf begann sich ihm zu drehen; vor den Augen flogen sc hwarze Fliegen, dann wurde es ganz dunkel; in den Ohren tnte Glockengelute. Er sah nicht mehr den Zug und hrte keinen Lrm mehr; nur einen Gedanken hatte er im Kopf; ich kann nicht mehr stehen, ich werde hinfallen, die Flagge fallen lassen; der Zug wird ber mich hinweggehen ... hilf Gott, schick mir Ablsung ... Und es wurde ihm schwarz vor den Augen und leer in seiner Seele und er verlor di e Flagge. Aber die blutgetrnkte Fahne fiel nicht auf die Erde. Eine Hand hatte si e ergriffen und hielt sie hoch dem herankommenden Zug entgegen. Der Zugfhrer beme rkte es, machte den Regulator zu und stoppte. Der Zug hielt. Aus dem Wagen sprangen die Menschen heraus und drngten sich in einem Haufen zusam men. Da sahen sie: ein Mensch lag ganz mit Blut bedeckt, besinnungslos; ein ande rer stand neben ihm, mit dem blutigen, auf einem Stock gebundenen Lappen in der Hand. Wassilij sah alle an und senkte den Kopf: Bindet mich, ich habe die Schiene versc hoben.