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Wolff Rump

Abgebrannt
(auch unter dem Titel Der Sarg der unbegrenzten Mglichkeiten verffentlicht)

Kurzgeschichte

Quelle des Coverbildes: Sunset with burning Building von Petteri Sulonen, Some rights reserved, CC-Lizenz (BY 2.0), http://creativecommons.org/licenses/by/2.0/de/deed.de; Quelle: www.piqs.de

Impressum: Copyright 2012 by Wolff Rump Media Fasanenstrae 23 a D-53179 Bonn Tel.: 0228 / 36001177 E-Mail: Wolff001@aol.com

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Inhalt: Sonne, Strand und Stars - das ist die simple Formel, die Touristen mit einem Sommerurlaub in Los Angeles und seiner Strandenklave Malibu verbinden. Doch der Sommer kann auch anders aussehen: zehntausende Illegale schuften im Schatten der Palmen, Foreclosure-Schilder baumeln vor Millionrsvillen im Wind und der allgegenwrtige Wassermangel fhrt zu Feuern, die ganze Landstriche verwsten. Die Flucht vor einem Buschfeuer fhrt drei Menschen in einer Sommernacht in einem kleinen Container in Malibu zusammen. Jeder der drei hat seine eigene Fluchtgeschichte: Die Illegale Zelda ist vor der Armut aus Mexico geflohen, der Millionr Greg flieht vor der Steuerfahndung und der Reiseschriftsteller Jan vor seinem sinnentleerten Job. Whrend das Feuer tobt, entdecken die drei einander und dabei auch sich selbst.

Viel Spa!

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Abgebrannt
Samstagabend, 20. August, Santa Monica Bay

Es ist Hochsommer, doch vor mir liegt ein umgekippter Weihnachtsbaum in vollem Ornat. Achtlos abgelegt auf einer riesigen Mllkippe am Meer. Er duftet nicht nach Tannengrn. Er ist verqualmt wie eine russische Bahnhofskneipe. Der Baum trgt Scheinwerfer als Kerzen, das Lametta windet sich zehnspurig um seinen ausufernden Leib und auf seinen sten hocken Legale und Illegale. Ihr Christbaumschmuck besteht aus Jacketkronen und Gummititten. Sie schnippeln und spritzen, sie schlucken und kotzen. Und warten. Worauf? Den Regen.

Denke ich an Los Angeles in der Nacht, dann reihere ich ber die Reling. Ideale Voraussetzungen fr einen Reiseschriftsteller, der an einem Band ber die amerikanische Westkste arbeitet. Dabei hatte ich es fast geschafft. Letztes Jahr hatte ich versucht, meinem Verleger einen Spanienfhrer ohne Mallorca unterzuschieben. Seither ist er misstrauisch und hat an Bord einen GPSTracker nebst Satellitenkommunikation installieren lassen. Sonst wre ich schon in Mexiko. Wohin ich bereits unterwegs war. Was dem Sklaventreiber nicht entgangen ist. Eine Be reit mir Rons Fax aus der Hand und lsst das Blatt auf den lschlieren tanzen. Aber den Text kenne ich auswendig. Leider. Wenn Papier eines Tages knapp werden sollte, Jan, wird man sich Deiner vielleicht erinnern und Deine Lyrikbnde als Kaminanznder verkaufen. Auer mir gibt es keinen Verleger, der gromtig genug ist, Dein literarisches Rizinus an unter geistiger Verstopfung leidende frhpensionierte Lehrerrinnen zu vertreiben. Als Gegenleistung erwarte ich das fertige Manuskript fr das Reisebuch INKLUSIVE LOS ANGELES sptestens in einem Monat. Ich will Stars, Sex, Leidenschaft und Verrat. Ich will Los Angeles ein Sommermrchen!

Ich werfe einen letzten Blick auf den Tannenbaum. Das illuminierte HollywoodSign, der einhundertsiebenunddreiig Meter lange Sheriffstern der

postliterarischen Kultur, bleibt mir aus dieser Entfernung erspart. Dafr blasen mir die Santa Ana Winde ihren beienden Rauch entgegen. Das Pfefferspray einer Gigantin gegen einen Reiseschriftsteller mit Vorurteilen. Da ich fr Hollywood noch nicht verzweifelt genug bin, nehme ich Kurs auf Malibu, das Potsdam von Los Angeles. Ich segle parallel zum Pacific Coast Highway nach Westen. Als ein penetranter Fulnisgestank die Luft schwngert, atme ich erleichtert auf. Das schwarze Loch in der Scheinwerferkettekette des Highways ist die Malibu Lagoon. Gleich hinter dem mffelnden Feuchtbiotop schliet sich die teuerste Kleingartensiedlung der Welt an, die Malibu Colony. Mein Jagdrevier. Big Shots wie Sting, John McEnroe oder Tom Hanks haben ihre Strandhuser in dieser bewachten Enclave. Eine grere Stardichte als hier findet sich im gesamten LA County nicht. Vielleicht mit Ausnahme der Entzugskliniken. Und wenn ich diesen Job nicht schnellstens hinter mich bringe, werde ich unweigerlich auch dort landen. Ich wende den Bug in den Wind, lasse den Anker fallen und dann mich auf meinen Liegestuhl in der Plicht. Die Santa Ana Winde pfeifen in den Wanten, sie sind hei und trocken wie ein Haarphn auf Speed. Ich sehe zu den Santa Monica Mountains auf, die unmittelbar hinter dem Pacific Coast Highway aufsteigen. Whrend der Himmel zum Meer hin schwarz und sternenlos ist, zeichnen sich die Konturen der Bergspitzen landeinwrts wie ein Scherenschnitt gegen den leuchtend orangen Himmel ab. Orange? Nachts? Nicht weit von hier stand in den Sechzigern Amerikas erste LSDFabrik. Die Pillen wurden unter dem Markennamen Orange Sunshine vertrieben. Malibu ist kontaminiert und ich leide unter den Sptfolgen. Erschpft nicke ich ein und trume von einem regnerischen Sommer in Woodstock.

Malibu Colony
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Zelda Morales steht am Rande des hell erleuchteten Pools und sieht nach Osten in den Abendhimmel. Das Abendrot leuchtet schon seit Tagen aus der falschen Himmelsrichtung. Zunchst war es nur eine Idee von Rosa. Nun glimmen die Bergspitzen wie dicke Holzscheite in einem Kamin. Daheim in Mexiko msste man jetzt mit allem rechnen. Wrde die Habseligkeiten auf das Auto schnallen, wenn man eines hat. Oder abwarten und beten. Der Pool ist nicht Zeldas Pool und auch nicht das schneeweie Haus, durch dessen Terrassentren sie jetzt sieht. Sie schirmt ihre Augen gegen das grelle Licht des Poolbereiches ab. Das Hausinnere ist dunkel, aber das wenige, das sie erkennen kann, lsst sie jeden Abend lange hier verweilen. Es ist ein Blick in eine Vergangenheit, die einmal ihre Zukunft sein sollte. Das Husten hinter ihr holt Zelda in die Gegenwart zurck. Durch die rauchige Luft der letzten Tage haben sich die Asthmaanflle von Jorge, ihrem fnfjhrigen Sohn, drastisch verschlimmert. Die Frage war nicht, ob es passiert, sondern nur wann. Eine Krankheit ist der Albtraum in einem Albtraum fr einen Illegalen. Der Arzt knnte nach der Aufenthaltserlaubnis fragen und Asthma-Medikamente sind ohnehin unbezahlbar. Deshalb hat sie es heute gewagt, ihren Sohn zur Arbeit mitzunehmen. Ein Wunder, dass er die letzten drei Monate relativ unbeschadet berstanden hat, seit sie im doppelten Boden eines Viehcontainers von Schleusern ber die Tortilla-Grenze gebracht wurden. Dort unten in der Scheie der Schweine, waren sie sicher vor den Nasen der Sprhunde. Kein Grenzer hatte seinen Kopf in die Jauchegrube gesteckt. Unter den Schweinen, die ihre letzte Reise antraten, reisten sie ins gelobte Land. Es ist neun Uhr abends und Zelda hat den letzten ihrer drei Jobs erledigt. Abends pflegt sie den Auenbereich und den Pool einer groen Strandvilla in der Malibu Colony. Eine angenehme und saubere Arbeit. Die beste, die sie jemals hatte. Eine Arbeit, die man nicht aufs Spiel setzt. Eine dichte Rauchwolke wirbelt ber den Pool. Ruflocken, so gro wie
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Weintrauben, segeln ber das Wasser. Selbst Zelda fllt das Atmen jetzt schwer. Jorge verbirgt sein Gesicht im T-Shirt. Eine weitere Nacht im zugigen Container hinter dem Supermarkt? Zelda sieht zur Villa. Sie hat noch niemals einen Menschen hier gesehen. Das Haus scheint unbewohnt zu sein. Sie ist hin und her gerissen.

Beverly Park, Los Angeles

Greg Hansons Zukunft steht auf tnernen Fen. Sein ganzer Besitz besteht aus Ton. Vielleicht zwei bis drei Badewannen voll. Greg schiebt den Schlssel zu seinem Bentley ber den Tresen. Sechs Meter babyblauer Stahl degradieren die anderen Fahrzeuge auf dem Parkplatz zu Pilotfischen. Ich mchte mich vergrern. Joe Freckles, der Filialdirektor von Cars of the Stars in Beverly Hills, reit seinen Mund auf. Ha! Das hren wir gern, Dr. Hanson! Er lsst seine Finger ber die Tastatur fliegen. Ah, Ihr Leasingvertrag luft aus und Sie knnen es nicht mehr erwarten! Lassen Sie mich raten? Der neue Maybach?! Sein Kollege hat gepfuscht. Ein Gesicht wie ein Spannbettbezug auf dem Hals einer Schildkrte. Und die Augenlieder? Wo sind die...? Greg lehnt sich ber den Tresen. Oh Gott, daher das Goldfischglotzen! Greg zuckt zurck. Es geht ihn nichts mehr an. Ein anderes Leben. Greg deutet auf den weien Ford Lieferwagen neben dem Eingang. Ich nehme den da. Der ist gro genug. Hihi, Sie sind mir einer! Joe scheint Kunden mit Humor zu schtzen. Es ist der Rolls. Der Phantom. Htte ich mir denken knnen, Dr. Hanson. Vollkommen richtig. Understatement pur. Sozialneid gar nicht erst aufkommen lassen in diesen
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Zeiten! Greg deutet ungerhrt auf den Lieferwagen. Joes Unterlippe verliert ihre Kontur und sackt nach unten. Da hat jemand das Botox vergessen, denkt Greg. Dann fhrt Joe die Bugklappe wieder hoch, auf der Suche nach Worten fr ein Grauen, dass keine Worte kennt. Das ist ein F ... ord, springt Greg hilfreich ein. Unser Mechaniker fhrt diesen F ... Ihre Wagen brauchen keinen Mechaniker. Ich nehme den Ford.

Greg wirft einen Blick zurck in die Hollywood Hills, wo seine zweitausend Quadratmeter groe Villa im Faux Chateau Stil ihrer Zwangsversteigerung harrt. Sie ist beliehen bis unter die Regenrinnen. Auf der Kstenstrae wird der Verkehr schnell zher. Greg beobachtet die Hubschrauber und Flugzeuge, die in den dichten Rauch ber den Bergen eintauchen, um im Hinterland ihre nasse Fracht abzuwerfen. Er dreht das Radio auf. Alles dreht sich um die Katastrophe, die sich zwischen Santa Barbara und Los Angeles abspielt. Warnung! Die Santa Ana Winde sind wider Erwarten aufgefrischt und haben gedreht. Greg muss mit voller Kraft auf die Bremsen steigen. Unmittelbar vor ihm hat sich ein Stau gebildet. Die Polizei hat eine Straensperre errichtet und leitet den Verkehr zurck in Richtung LA. Malibu ist von der Auenwelt abgeschnitten. Nein! Verdammt! Als Greg die Sperre erreicht, muss er improvisieren. Ich transportiere Feuerlscher fr die Colony. Greg betet, dass der Cop nicht auf die Idee kommt, seinen Namen durch den Computer laufen zu lassen. Der Haftbefehl knnte schon drauen sein. Beeilen Sie sich, Mann!, schnauzt ihn der Polizist an und winkt ihn durch.
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Greg tritt auf das Gaspedal. Minuten spter passiert er das Wachhuschen der Colony. Das Beachhaus ist das exakte Gegenteil des Chateau in LA. Minimalistischer Stil und abbezahlt. Zwanzig Millionen Dollar, die das Scheidungsgericht seiner Frau zugesprochen hat. Aber auch ein Haus mit einer netten Fllung, etwa im gleichen Wert. Greg tritt ein und sieht sich um. Berhrt jedes einzelne Stck. Seine Babys. Schwarzgeld-Babys. Er will die Nacht nutzen, um alles fr den Transport vorzubereiten. Decken und mit Schaumstoff ausgekleidete Kisten hat Greg bereits vor Wochen im Poolhaus versteckt. Er geht um den Pool herum, ffnet die Tr und tastet nach dem den Lichtschalter. Aus der Ecke flackert ihm ein Gesicht entgegen. Eine Sekunde lang denkt er, Caro, seine Ex, eine rachschtige Italienerin, habe ihm aufgelauert. Doch die Frau, die vor ihm kauert, ist zwanzig Jahre jnger und sieht kein bisschen nach Gucci aus. Einbrecher! Einbrecher! Greg wirft sich herum und spurtet zum Haus. Wenige Meter vor der Terrassentr mit dem versteckten Alarmknopf fr den Wachdienst wird er eingeholt. Jemand greift nach seinem rmel. In Panik schlgt er um sich und erwischt seinen Gegner im Gesicht. Die Frau schreit auf. Ebenso wie der kleine Junge hinter ihr. Greg erstarrt im Schlag. Keine Einbrecher, Streuner. Wir haben nichts gestohlen, schluchzt die Frau und drckt das Kind an sich. Blut tropft ihr von der Lippe. Ich arbeite ... Wir wollten ... Das Husten des Kleinen unterbricht sie. Eine weitere Rauchwolke legt ihre Aschedecke ber das Grundstck. Greg kneift die Augen zusammen. Wut verdrngt die Angst. Was um alles in der Welt macht Ihr in meinem Poolhaus? Egal! Raus hier! Raus! Einen Moment lang erwgt Greg, die Eindringlinge dem privaten Wachdienst der Colony zu bergeben. Aber was passiert, wenn sie die Cops rufen? Er schubst die beiden Strenfriede durch den Hintereingang auf die Strae. Dann blickt er sich um. Die Nachbarhuser sind dunkel. Die Bewohner hocken in ihren Villen in Beverly Hills und sehen sich das Schauspiel im Fernsehen an. Reality TV. In Reality
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leuchten die Wolken im Osten kotzgelb mit flchigen Einsprengseln aus Rauch. Gott scheint ein Faible fr Wischtechnik zu haben, denkt Greg. Zwei Hubschrauber folgen einem schwerflligen Tankflugzeug in den Vulkan. Darunter qult sich eine lange Raupenprozession aus Range Rover und BMW den Weg von den Villen an den Berghngen hinunter zum Meer. Dicht an dicht wie auf den Fliebndern einer Autofabrik. Das Fuvolk hlt die Stellung und die Gartenschluche. Greg knallt das Tor hinter sich zu und trottet zurck zum Poolhaus. Er hat keine Zeit zu verlieren.

Sonntagmorgen, 21. August, Malibu

Gegen zwei Uhr morgens wache ich in meinem Liegestuhl auf. Mein erster Gedanke ist Pompeji. Glutwolken wlzen sich die Canyons hinab wie apokalyptische Reiter. Die Sirenen der Feuerwehr intonieren dazu den Walkrenritt. Ich klettere ein Stck den Mast empor und sehe, dass auch im Ort schon einige Huser brennen. Millionenpalste mit goldenen Wasserhhnen, aber hlzernen Wnden. Mein zweiter Gedanke und ich bin augenblicklich beschmt ist, dass ein Augenzeuge des Untergangs der rmischen Stadt heute ohne Zweifel in einem Atemzug mit Homer genannt wrde. Pflichtlektre bis zum Erduntergang. Millionenauflage. Ein Verleger, der meine Bsten anbetet. Ich greife mir mein abgegriffenes Moleskine-Notizbuch und die Leica, lasse das Schlauchboot hinab und rudere durch den Ascheschlick an Land. Der Reiseschreiber mutiert zum Kriegsreporter. Einem laienhaften ohne Schuhe, wie ich bei meinem ersten Schritt an Land schmerzhaft feststelle. Eine Be hllt mich in einen Funkenregen. Ich ducke mich und spurte ber den Strand. Ich zwnge mich durch einen engen Durchlass in der Wagenburg aus Millionrsvillen, um auf die Malibu Road zu gelangen, wo ich hoffentlich einen besseren berblick habe. Ich hoffe auf ein Foto von Tom Hanks, der einen
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halbnackten Pornostar trstend im Arm hlt. Aber ich sehe nur Feuerwehrleute und Cops, und die sehen mich und schtteln den Kopf. Boxershorts, lchriges TShirt und barfuss. Der letzte berlebende einer Hippiekommune. Als Althippie wei ich, wo ich suchen muss. Kein Strand in Amiland ohne Strandschlappen im Mlleimer. Fupilz oder Brandblasen? Das Erstere habe ich schon, auf das Zweite kann ich verzichten. Auf der anderen Straenseite fngt das Dach der First Bank an zu brennen. Alle verfgbaren Krfte strmen vor. Nur ich nicht, ich habe eingesehen, dass ich hier nichts verloren habe. Mit rosa Blmchendekor an den Fen mache ich mich auf den Rckweg. Einige wenige Anwohner stehen Komparsen gleich mit

Wassereimern neben ihren einstrzenden Neubauten. Der Palast direkt neben meinem Schlauchboot hat Feuer gefangen. Das an der Strae liegende Poolhaus steht in bereits in Flammen. Zeit, den Profis das Feld zu berlassen. Ich sehe zum Wasser hinunter. Auf dem Strand liegt ein bergroes Stck Schmelzkse. Die Krnung einer Riesen-Pizza. Mein Schlauchboot ist geschmolzen, und ich sitze im Fegefeuer fest. Aus der Opferperspektive betrachtet, hat Pompeji deutlich an Attraktivitt verloren. LA rcht sich. Ich sehe zu meinem Segelboot. Es liegt verdammt weit drauen und der Wellengang ist surftauglich. Glotzen Sie nicht aufs Meer. Helfen Sie! Eine junge Frau funkelt mich an. Sekunden spter habe ich einen Eimer in der Hand und versuche, das Haus eines feisten Mittfnfzigers und seiner halb so alten Gespielin zu retten. Wir schpfen Wasser aus dem Pool und versuchen die Terrasse und die Seitenwnde des Hauses feucht zu halten. Was das sieben Meter ber uns thronende Flachdach nicht davon abhlt, trotzdem in Flammen aufzugehen. Die Artefakte! Wir mssen die Artefakte retten!, befielt die junge Frau, whrend der Dicke nickt und heult, und ich versuche, mich zu verdrcken. Los! Ich ohrfeige mich mental, whrend wir ber die strandseitige Terrasse ins Hausinnere schlpfen. Der Strom ist abgestellt, aber das Haus flackert im Licht des
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Infernos. Die Villa quillt ber mit Tonfiguren und Masken. Ein Museumsarchiv in der Hlle. Vieles ist bereits verpackt, aber das, was ich sehe, nimmt sogar einen Museumsphobiker wie mich gefangen. Masken mit bunten Einlegearbeiten aus Trkis und tnerne Figuren verstrmen eine Wrde und Zeitlosigkeit, so als wrden sie weit ber weltlichen Belanglosigkeiten wie Feuersbrnsten stehen. Glotz nicht! Trag! Ich werde durch einen krftigen Schubs des kleinen schwarzhaarigen Energiebndels in die Gegenwart zurckgeholt. Die Kleine rennt ins Stockwerk ber uns, whrend der Dicke mit Kisten beladen um das Haus herum zur Strae stapft. Eine Gliederpuppe aus Ton schreit mich an. Ich ergreife sie in dem Moment, als im oberen Stockwerk die Scheiben in der Hitze zerplatzen. Glas brselt wie Popkorn die Treppe hinunter. Nichts passiert. Weiter!, ruft die Kleine. Der Derwisch berholt mich. Keuchend erreichen wir den Dicken, der weinend inmitten seiner Kisten hockt und auf seinen abgefackelten Transporter starrt. Eine umgestrzte Palme ziert das Dach wie ein Hutschmuck. Der Container! schreit die Kleine und zeigt in Richtung Plaza. Wir folgen ihr zu einem roten Stahlcontainer, der an einer geschtzten Stelle hinter dem Supermarkt steht. Gleich neben den Abfllen. Die Aufschrift Frische Shrimps eisgekhlt irritiert mich nur kurz. Im pedantisch ordentlichen Inneren sitzt ein kleiner Junge und hlt sich als Rauchschutz ein nasses Handtuch vor das Gesicht. Die junge Frau rumt einen kleinen Esstisch und ein paar Plastiksthle beiseite. Dann schleppen wir unsere Kisten in die Behausung und stapeln sie an der Stahlwand.

Im Container, Malibu

Wir sitzen im Container und lassen eine Wasserflasche kreisen. Ein schweigsamer
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Junge, der uns als Jorge vorgestellt wird, der Derwisch Zelda, Greg und ein verirrter Reisender. Die Tr ist gegen den Rauch und den stndigen Funkenflug geschlossen. Eine einzelne Grabkerze taucht unseren Stahlsarkophag in ein fahles Licht. Die Metallwnde vibrieren bei jedem Hubschrauber, der uns berfliegt und bei jedem Tanklaster, der den Pacific Coast Highway passiert. Die Sirenen der Feuerwehr konkurrieren mit dem Fauchen des Feuerfraes um unsere Aufmerksamkeit. Etwas Schweres knallt auf unser Dach. Ein Paukenschlag, der den Raum in Schwingung versetzt und wir sitzen im Orchestergraben. Der Blick des Dicken klebt auf seinen angesengten Mokassins von Tods. Es tut mir leid wegen vorhin, Zelda. Ich htte Sie und ihren Jungen nicht so behandeln drfen. Und jetzt helfen Sie mir. Also weder Geliebte noch Ehefrau. Aber sie ist unser ruhender Pol und eine geborene Fhrungskraft. Was aber offenbar niemand zu schtzen wei, denn sie und der Kleine scheinen in diesem Container zu leben. Zelda lchelt nachsichtig. Wenn Sie uns nicht aus dem Poolhaus geworfen htten, wren wir darin vielleicht verbrannt, und Sie mssten mit ihrem Museum jetzt auf der Strae stehen. Was wollen Sie denn nun mit ihrer Sammlung anfangen?, frage ich, whrend ich meinen Blasen mit ein paar Tropfen Wasser khle. Der Dicke setzt sich mit einem Ruck auf. Er gestikuliert leidenschaftlich. Ich werde ein Museum fr Maya-Artefakte grnden. In Chetumal, da wo die Figuren ursprnglich herkommen. Das Gebude ist bereits gekauft. Greg grinst verlegen: Die Stcke sind, nun ja, auf verschlungenen Wegen zu mir gekommen. ber einen Anwalt habe ich mit der mexikanischen Regierung verhandelt. Ich erhalte Amnestie, wenn ich das Museum finanziere und meine Sammlung einbringe. Auch die legal erworbenen Stcke, die fr Mexiko sonst fr immer verloren wren. Zelda nimmt eine Gliederpuppe aus einer der Kisten und betrachtet sie im Licht. Wunderschn, oder? Und legal erworben! Greg lchelt beseelt. Zelda legt die Puppe zurck. Sehr schn und mit Sicherheit legal. Weil es eine
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Kopie ist, wenn auch eine sehr gute. Das Original knnen Sie in den Kellern des Maya-Museums in Mexico City besichtigen, wenn Sie als Illegaler so weit kommen. Zelda kostet den Begriff einen Moment lang aus. Das Original ist noch nie ausgestellt worden, Greg. Es harrt seit zwanzig Jahren seiner Restaurierung. Der Flscher hat vom Museumspersonal sicher einen Tipp bekommen. Greg ist entsetzt. Dann wird er wtend. Wie knnen Sie da so sicher sein?! Er betrachtet die alten Matratzen und den dreibeinigen Campingtisch. Sie sehen mir nicht aus wie ... Er stockt. Und sieht beschmt weg, als ihn die Erinnerung einfngt. Sorry, ich sollte meine Klappe halten. Ohne Sie wre das alles hier nichts auer einem Haufen Scherben. Zelda hat sicher mehr als einen Gringo mit Vorurteilen getroffen, seit sie sich in Gods own Country durchschlgt. Sie scheint manches mit den Maya-Figuren gemeinsam zu haben. Sie steht ber den Dingen und lsst sich nicht beleidigen. Aber sie hat wohl auch gelernt zu schweigen, weil ohnehin niemand zuhrt. Es kostet sie sichtlich berwindung, das Wort zu erheben. Ich habe dort als Studentin gearbeitet. Kunstgeschichte. Sofort lenkt sie von sich ab. Die anderen scheinen aber echt zu sein. Greg staunt, ich staune und auch Zelda scheint zu staunen. Darber, dass sie ber ihren eigenen Schatten gesprungen ist. Sich aufgeschwungen hat auf eine Ebene mit den Gringos, die das mit Sicherheit nicht zu schtzen wissen. Sie legt schtzend den Arm um den Jungen, der gemeinsam mit seiner Mutter zu schrumpfen scheint. Aber Zelda tuscht sich. Greg mag in seinem gewhnlichen Leben ein arrogantes Arschloch sein, der im gnstigsten Fall schallend gelacht htte. Aber hier im Container gelten heute andere Mastbe. Im Sarg der unbegrenzten Mglichkeiten macht Amerika sein Versprechen wahr. Schlielich lchelt Greg. Nur seine schneeweien Jacketkronen sind im Halbdunkel zu sehen, als er spricht. Sein Gebiss fhrt ein Eigenleben.
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Htten Sie nicht Lust, mit mir zusammen das Museum aufzubauen, Zelda? Ich bin nur ein Laie mit einer Leidenschaft fr Maya-Kunst. Aber ich brauche dringend eine Expertin an meiner Seite. An meiner Seite htte in jeder anderen Situation einen zweideutigen Beigeschmack. Ein alter Gringo und eine schne Wstenblume. Aber nicht hier. Nicht heute. Zelda gibt keine Antwort. Sie sieht Greg an. Unglubig. Aber auch sie scheint das Besondere des Moments zu spren. Zwei Menschen mit einer grenzenlosen Leidenschaft, nicht freinander, sondern fr etwas Bedeutenderes, dem sich alles, auch die Vorurteile, unterordnen. Ich fhle mich so fehl am Platz wie ein Stalinist bei der Osterandacht. Aber die beiden haben mich ohnehin vergessen, whrend sie ber die Bedeutung der Grabinventarien in der Xolalpan-Phase diskutieren. Ich nicke ein und hre nur mit halbem Ohr mit. Greg lamentiert: Ich muss die Dinger schnellstens ber die Grenze bekommen. Nur wie ohne Lieferwagen? Warum so eilig?, fragt Zelda. Schwarzgeld. Meine Kunden bezahlen gerne bar. Und wo ist das Problem? Ich habe das Geld nicht beim Finanzamt angegeben und stattdessen in meine Sammlung investiert. Ich habe Steuerschulden in Millionenhhe, die ich nicht bezahlen kann. Die Steuerfahndung sitzt mir im Nacken. Dass ich einen Zweitwohnsitz in Malibu habe, ist kein Geheimnis. Die wrden mir die Stcke wegpfnden und feststellen, dass nicht alle auf legalem Weg ihre Reise von Mexiko in die Staaten angetreten haben. Ich darf mich weder hier noch an der Grenze erwischen lassen. So wie wir, sagt Zelda trocken. Die Managerin bernimmt wieder die Fhrung. Wir mssen die Sachen also illegal nach Mexiko schaffen. Was denken Sie? Zelda nickt mir auffordernd zu. Mein Gehirn war auf Stand-by. Ich versuche mich auf den aktuellen Stand zu
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bringen: Illegal in die USA geschaffte Artefakte werden illegal wieder in ihr Heimatland gebracht. Was auch illegal ist, weil sie eigentlich dem Finanzamt gehren. Langsam verliere ich den berblick. Ich lache. Leider habe ich Jeanne dArc damit auf einen Gedanken gebracht. Ich htte da eine Idee! Zelda sieht mich an. Dann folgt Greg ihrem Blick. Beide lcheln verfhrerisch. Warum habe ich nicht die Klappe gehalten? Ich schttele meinen Kopf schneller, als meinem dehydrierten Gehirn gut tut. Nein. Also nein, ganz unmglich! Ich muss hier eine Reisereportage machen. Promis interviewen. Das ist eine ernsthafte Angelegenheit, die groe Konzentration und Hingabe erfordert! Das hat sich wohl erledigt, konstatiert Zelda nchtern. Sie mssten schon nach Beverly Hills, um noch ein paar Promis zu finden. Hollywood - wollen Sie sich das antun? Schon bei dem Wort bekomme ich mentales Seitenstechen.

Eine Woche spter, in mexikanischen Hoheitsgewssern

Ich habe kein Faxgert mehr und der GPS-Tracker reist auf einem LKW nach Kanada. Schreiben kann jeder. Ich habe beschlossen, mich als Schleuser zu verdingen. Ich schaffe Illegale von den USA nach Mexiko.

Wolff Rump

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