Hank Vogel

La route est langue

Me voici en enfer. Cest ce que je crois. Comme toujours. Histoire dducation. Ne men parlez pas. Lhomme a tout invent. Sauf la lune. Encore une histoire dormir debout. Ou couch, si vous insistez. Je suis donc en enfer quand tout coup une trs trs belle femme sapproche de moi et me dit La route est langue mais ma biroute est encore plus longue. Mais, mais, me dis-je. Je suis choqu, terriblement choqu. Disons plutt impuissant face cette invitation. Car cen est une. Jamais femme mes yeux ne sest permise de dire a. Il faut dire que les moeurs ont chang depuis que les prsums terroristes ont fait sauter les tours jumelles... il y a de cela... Aucune importance puisque je suis en enfer pour avoir eu la maladresse de... De quoi au fait? Davoir crach sur tous les livres saints de la terre? Non, je ne pense pas que cest cause de a, car ce ntait quun tas de bouquins, des bouquins jaunis par les larmes des prophtes et lurine des condamns mort. Pourquoi alors? Je nen sais rien. Cest a aussi lenfer: ne rien savoir de quoi lon est accus. Mai revenons la trs

trs belle femme. Aprs sa dclaration choquante, elle me dit Toute votre vie vous vous tes battu pour un coin de rve, un coin sr, labri de la violence et des injus tices sociales. Rsultat: vous tes mainte nant face moi pour... Pour? Un silence. Infernal bien entendu. Et Pour une histoi re de langue et de longueur admettre. Est-elle folle ou suis-je le roi des idiots? Comme toujours, on fait semblant de ne pas comprendre, dit-elle avec un sourire au bout des lvres. Jai peur. Vraiment peur. Peur de quoi au fait? De mourir une seconde fois? Encore cet esprit calculateur digne dun tre vivant, qui se croit vivant! Vous tiez plus bavard avant, me dit-elle. Avant quoi, Madame? Avant maintenant tout sim plement. Jai dj entendu a. Cela, corrige-t-elle. Et je lui rponds A quoi bon bien parler lorsquon est foutu? A sduire la mort pour quelle nous rserve une belle place au chaud? Elle me sourit. Jamais sourire na t aussi lumineux mes yeux. Une fois de plus! Toujours eux. Toujours lui, cet enthousiasme dbile dhomme de la terre aux ides reues. Depuis la plus tendre enfance. Non, depuis les premires

secondes de lexistence. Jai piti de vous, mavoue-t-elle juste aprs... paradoxalement. Car vous dramatisez tout. Vous don nez trop dimportance aux mots. A ces choses qui ne sont pas des choses mais du vent, des vents, de petits vents qui sortent de notre bouche comme nos pets sortent de notre cul. Choqu nouveau, je lui demande Pourquoi tes-vous si vulgaire avec moi? Que cherchez-vous? Cherchez-vous faire de moi votre esclave? Un bref silence. Charg pourtant dune montagne dinterrogations morbides et confuses, me concernant. Et, avec la grce dune desse, elle me rpond Si la route ntait pas langue vous seriez au paradis maintenant, comp ter les secondes et vous poser davantage de questions sans queue ni tte. Comme lpoque o vous frquentiez glises, cafs du commerce et bars putes. Et o seule la masturbation vous rendait les journes un peu moins longues. Longues ou langues? je lui demande ironiquement. Vexe, je ne sais pas pourquoi, elle me dclare Votre langue vous a rendu aveugle et sourd aux... oui, aux subtilits de la vie. Vous vous trompez doublement, ma chre

Dame. Premirement, je nai jamais fr quent la moindre glise dans ma jeunesse; secondement, voyageant beaucoup, ma langue a perdu toute mon estime au fil des rencontres... Mais! Pourquoi ce mais subitement, sortant de sa bouche? Mais? Mais vous navez pas su entendre et voir au-del des apparences. Par exemple? Encore a, une fois de plus, bref... Elle me regarde droit dans les yeux, avec normment de tendresse, puis elle me demande Vous aimez mon image? Et je lui rponds Je vous dsire telle que vous tes. Vraiment? Vraiment. Alors dun mouvement rapide, elle remonte sa robe et je dcouvre avec stupfaction son sexe. Je ne sais quoi dire: je suis en enfer. Mais elle ajoute mon silence infernal, avec un sourire (le sourire: sa seule arme sans doute) la fois rassurant et inquitant Je vous lavez dit, la route est langue mais ma biroute est encore plus longue.

Le Stylophile, Hank Vogel, 2002, 2013.