Hans Christian Andersen

La rosa m�s bella del mundo

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�rase una reina muy poderosa, en cuyo jard�n luc�an las flores m�s hermosas de
cada estaci�n del a�o. Ella prefer�a las rosas por encima de todas; por eso las
ten�a de todas las variedades, desde el escaramujo de hojas verdes y olor de
manzana hasta la m�s magn�fica rosa de Provenza. Crec�an pegadas al muro del
palacio, se enroscaban en las columnas y los marcos de las ventanas y, penetrando
en las galer�as, se extend�an por los techos de los salones, con gran variedad de
colores, formas y perfumes.
Pero en el palacio moraban la tristeza y la aflicci�n. La Reina yac�a enferma en
su lecho, y los m�dicos dec�an que iba a morir.
- Hay un medio de salvarla, sin embargo -afirm� el m�s sabio de ellos-. Traedle la
rosa m�s espl�ndida del mundo, la que sea expresi�n del amor puro y m�s sublime.
Si puede verla antes de que sus ojos se cierren, no morir�.
Y ya ten�is a viejos y j�venes acudiendo, de cerca y de lejos, con rosas, las m�s
bellas que crec�an en todos los jardines; pero ninguna era la requerida. La flor
milagrosa ten�a que proceder del jard�n del amor; pero incluso en �l, �qu� rosa
era expresi�n del amor m�s puro y sublime?
Los poetas cantaron las rosas m�s hermosas del mundo, y cada uno celebraba la
suya. Y el mensaje corri� por todo el pa�s, a cada coraz�n en que el amor
palpitaba; corri� el mensaje y lleg� a gentes de todas las edades y clases
sociales.
- Nadie ha mencionado a�n la flor -afirmaba el sabio. Nadie ha designado el lugar
donde florece en toda su magnificencia. No son las rosas de la tumba de Romeo y
Julieta o de la Walburg, a pesar de que su aroma se exhalar� siempre en leyendas y
canciones; ni son las rosas que brotaron de las lanzas ensangrentadas de
Winkelried, de la sangre sagrada que mana del pecho del h�roe que muere por la
patria, aunque no hay muerte m�s dulce ni rosa m�s roja que aquella sangre. Ni es
tampoco aquella flor maravillosa para cuidar la cual el hombre sacrifica su vida
velando de d�a y de noche en la sencilla habitaci�n: la rosa m�gica de la Ciencia.
- Yo s� d�nde florece -dijo una madre feliz, que se present� con su hijito a la
cabecera de la Reina-. S� d�nde se encuentra la rosa m�s preciosa del mundo, la
que es expresi�n del amor m�s puro y sublime. Florece en las rojas mejillas de mi
dulce hijito cuando, restaurado por el sue�o, abre los ojos y me sonr�e con todo
su amor.
Bella es esa rosa -contest� el sabio pero hay otra m�s bella todav�a.
- �S�, otra mucho m�s bella! -dijo una de las mujeres-. La he visto; no existe
ninguna que sea m�s noble y m�s santa. Pero era p�lida como los p�talos de la rosa
de t�. En las mejillas de la Reina la vi. La Reina se hab�a quitado la real
corona, y en las largas y dolorosas noches sosten�a a su hijo enfermo, llorando,
bes�ndolo y rogando a Dios por �l, como s�lo una madre ruega a la hora de la
angustia.
- Santa y maravillosa es la rosa blanca de la tristeza en su poder, pero tampoco
es la requerida.
- No; la rosa m�s incomparable la vi ante el altar del Se�or -afirm� el anciano y
piadoso obispo-. La vi brillar como si reflejara el rostro de un �ngel. Las
doncellas se acercaban a la sagrada mesa, renovaban el pacto de alianza de su
bautismo, y en sus rostros lozanos se encend�an unas rosas y palidec�an otras.
Hab�a entre ellas una muchachita que, henchida de amor y pureza, elevaba su alma a
Dios: era la expresi�n del amor m�s puro y m�s sublime.
- �Bendita sea! -exclam� el sabio-, mas ninguno ha nombrado a�n la rosa m�s bella
del mundo.
En esto entr� en la habitaci�n un ni�o, el hijito de la Reina; hab�a l�grimas en
sus ojos y en sus mejillas, y tra�a un gran libro abierto, encuadernado en
terciopelo, con grandes broches de plata.
- �Madre! -dijo el ni�o-. �Oye lo que acabo de leer! -. Y, sent�ndose junto a la
cama, se puso a leer acerca de Aqu�l que se hab�a sacrificado en la cruz para
salvar a los hombres y a las generaciones que no hab�an nacido.
- �Amor m�s sublime no existe!
Encendi�se un brillo rosado en las mejillas de la Reina, sus ojos se agrandaron y
resplandecieron, pues vio que de las hojas de aquel libro sal�a la rosa m�s
espl�ndida del mundo, la imagen de la rosa que, de la sangre de Cristo, brot� del
�rbol de la Cruz.
- �Ya la veo! -exclam�-. Jam�s morir� quien contemple esta rosa, la m�s bella del
mundo.