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La pajarera de Once
Washington Cucurto

ediciones VOX

La reproduccin total o parcial no autorizada por los editores viola derechos reservados. Cualquier utilizacin debe ser previamente solicitada. Ilustracin de tapa: Diseo y maquetera: Carlos Mux / Amlcar P. Gutirrez Fundacin Senda / Ediciones VOX E-mail: senda@criba.edu.ar / www.proyectovox.org.ar Tel. 0291 - 488-0381 Nicaragua 2070 / (8000) Baha Blanca / Buenos Aires / Argentina Impreso en Argentina / Printed in Argentina 2012 Ediciones VOX

La pajarera de Once

Empezar este libro con un discurso. Seores, pueblo y pblico en general, maestras de grado, muchachito que me reconociste ayer en el subte y me dijiste que te llamabas Manuel o Toms; doctores en medicina y dems causas perdidas; seoras putas de la Plaza Once, inmigrantes dominicanos, hermanos paraguayos, compadres peruanos, comenzar con unas sentidas palabras respecto-debido-a causa de este sensacional libro de poemas tristes? utpicos? pajaritos? Ac se queda mi amor entre lneas, los mejores aos de mi vida, estn ac, seores. Quiero dejar en claro que las imgenes aceradas y punzantes, verbas de una labia que nadie habla; metforas uterinas y buenos contrapuntos con la lrica culta y popular. La poesa debe ser dilogo y luego escupitajo! Dije y dir que estos versos son parte de mi vida, sitan las bifurcaciones, hurgan en zonas oscuras de pocas duras. Todo lo dicho es verdad.

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13M I- Negra maligna Como en el poema clebre de Pablo Neruda, el chilenis, te acords? as, guacha, me trataste como el sorete que, tal vez, en el fondo sea. Pero vos no tens la altura (meds 1,58). Nadie tiene la estatura moral, pensndolo bien, en este pas donde algunos personajes se escapan en aliscafo al Uruguay.

II Como un cuchillo que brilla entre cubiertos de bazar barato ya habrs visto el mail reluciente que te mand putendote (y que ahora transcribo en forma de poema-sorete) reposa en tu casillero electrnico. Al fin y al cabo, en este mundo, s desquitarme tambin. III Cmo estars babeando encerrada en tu cueva de Once. Hasta murcilagos tendrn sus persianas! Y me decas sorete de mierda: a m! Ja, ja, o cmo me ro, quedate sola acostada en tu pierostar. Felices sueos, negra maligna. Envenename el mate con gotitas de cianuro, si quers.

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Total no estoy. Ahora que me dejaste en libertad tan grande, qu soledad tan bella! V Toda la vida te dije que esa baera de beb no entraba en el bao. No entra, negra, la materia es impenetrable! Por ltimo: me llev los libros cartoneros, habl con la vieja duea del depto: Apurate el 30 de junio tens que dejar la horrenda pocilga de la Pajarera de Once!

P.D: El poema aludido de Neruda es Tango del Viudo. Para leer en voz alta y ambos a la vez.

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Mamfero Vega Desde ahora en las plazas, en las calles y en sus respectivos cables de tendido elctrico -en especial, la calle Pernen las estaciones funerales de humo, o en los solitarios malecones que soportan la calentura del mar. A partir de ahora, en este preciso momento podemos decir que Nicols Vega ha decidido tomarse el tren de los hechos fortuitos que agotan el caldo de la vida, se muri! Ahora que los das se ennegrecen en serio lo veo ascender por encima de los carteles de Once, pero es una aparicin que se agota en s misma. Al mundo de los muertos, Mamfero Vega! Cae su bolso de tela de avin de vendedor ambulante, lleno de medias y slips y lo calzo en mi hombro abatido y salgo a ambulantear un poco. Lo veo apagarse como la antorcha de un zeppelin en un atardecer de Las Rocallosas. Son plomas las pasiones y los sentimientos y no puedo evitar llorarlo, sentirme mal, una cucaracha en el piso.

P.D: Muchos creen que tengo un rollo con mi padre. Pero no. Es personaje. Al igual que yo, personaje. El rollo es siempre conmigo mismo.

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Lenidas Carlos Lamborghini Ayer muri Lenidas Lamborghini, no s si sali en el diario. Me llam Santiago y me dijo: Cucu, tild el Lambo. O fue un mensajito de texto? No importa. Lo que s s aunque no venga al caso, es que el poeta Martn Rodrguez, mand un mail sin contenido, con el asunto: Muri la madre de Alejandro Rubio. Eso fue todo y eso es todo. Me acuerdo que la noche que muri Mangieri Fabi me llam y me tir mala onda. Me pregunt si iba a ir al velorio y le dije que no soportaba los velorios. Con todo lo que hizo por vos y no quers ir al velorio. Estuve mal y estuvo mal. Pero, qu voy a ir a hacer a un velorio? A Jos Luis prefiero recordarlo en vida con el maletn lleno de libros por el centro. Mientras escribo est murindose Abundio, el pizzero de los tomates podridos. Me dicen los vecinos: vas a hacer algo? Qu quieren que haga!
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Muri mi padre, muri Cassius Clay, muri George Perec; Gregory Corso muri en Roma. Un da morir Juan Gelman y Juanita Bignozzi, yo y mis hijos y todos. No importar, por supuesto. Es una obviedad lo que digo. Es increble que la muerte sea una obviedad Mi vieja me llama y me dice (ella no morir nunca): Devolveme la olla que te prest!.

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Documento parcial Saben cual es mi sueo? Que hagan una calle en mi nombre. Y no que le pongan mi nombre a una calle. Eso s que no! Qu me nombren ciudadano ilustre como a Diana Bellesi? No, y recontra no! Hganme una calle en serio con una vereda ancha e iluminada con muchos rboles y que en sus ramas haya ratones y manzanas y que slo la transiten mis detractores, que son muchos. Una callecita a mi medida como Irala, con sus conventillos y sus plazas.

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Los puentes levadizos Miles de veces nos han contado a todos, taladrado la cabeza con los muertos, bla, bla, bla, los asesinados, los fusilados, picaneados, torturados, desaparecidos, prendidos fuego por la dictadura militar de los aos 70. Todos sabemos: aquello fue una verdadera mierda. (Despus de 30 aos, esta tarde de fro, la locutora de tev dijo al aire que le haban desaparecido una hija. Y lo mantuvo oculto durante 30 aos!). De aquella poca quedaron en nuestro corazn un manojo de hombres que son ejemplos. Desde su ausencia los hemos ledo toda la vida, los imitamos, los copiamos, soamos con conocerlos. Walsh, Santoro, Haroldo, Urondo, Bustos y otros. Nos hablaron a travs de documentales, de conversaciones de bar de las salvajadas cometidas por los militares. La ltima: la guerra de las Malvinas. A esto voy: soy un hombre pobre, respetuoso, pero no tengo memoria, ni tengo nada que ver con estos mrtires literarios y sociales. Mi admiracin y respeto. Pero no quiero saber de ellos. Toda la vida la misma historia. No estoy comprometido. Soy un vendedor ambulante devenido ex repositor de supermercado. No me interesa comprender la coyuntura poltica de aquellos aos. Ni mis padres, ni mis hermanos, ni mis primos, ni nadie del barrio de Los Pinos, en Berazategui,

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donde vivo, tienen nada que ver. Es el barrio de los estpidos. Suena duro, pero no es nuestra historia de vida. Para nosotros no hubo ni habr poltica. Nadie levanta un museo en nombre de nuestros muertos que continan murindose ahora mismo, mientras escribo esto. Nadie levant un museo jams, en las puertas del Coto, donde nos explotan actualmente. El resarcimiento estatal no funca con nosotros. No le. Le la biografa del loco Gatti. Deberan leerla! No creo en Dios, no creo en los militantes, no creo en la revolucin. Millones de veces me hablaron de los muertos del 70. Perdonen: no comulgo. No me importa. Para m son slo escritores de ficcin como Truman Capote o Allen Ginsberg y su aullido. El Che ni un pelo me mueve, para m es una estampa serigrafiada. La vida siempre se pone en contra, cuesta arriba, como los puentes levadizos. No hay tiempo para pensar en mrtires. Ni para leerlos. La vida te clava como la espina de una rosa y dedicate a sangrar.

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Milagro Ayer estuve con una jopende que escribe poesa y lee con pasin las batraciedades que ste batracio con pija escribe. Eso le dije: tengo pija y te quiero empijar. La guacha madur de golpe. Se par, dejndome solo en la yeca interior del bar. Intent manotearle una goma, una trenza, lustrarle su anillito-baratija-tilinguera de Once con el brasso de mi sudor. . Le mand noms una mano al escote, al buche, al pozo ciego. Involucrando a Quilmes me tir encima, como todo perejil, quise invertir sin otro capital que mi calentura y mis versos de cartn. Me fue mal. Soy poca cosa para semejante yegun de bachillerato, al que me quise lastrar de prepo Acomodarla de cot en el catre y pegarle pualadas de carne.

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Dribling de los bares modernos Bajo el ala de las floridas calles de los barrios modernos me automediqu y me saqu la depresin de una patada en el culo. Entr a la iglesia de la msica donde un cura pazguato daba su misa electrnica con una notebook sobre su atril, me puse a zambar con una flaca alta rubia y concheta que me sonrea con un martini en la oscuridad de este bar de Stuttgart, al lado de mi corazn fluoreca su sonrisa. Sus tetas eran de goma pero me mova su culo flaco y sincero a la altura de la pija y no me quedaba otra que apoyarla contra la barra de Stuttgart. Nada de rosedales, ni muebles alojados, con slo decirles que viva en la calle Ortiz de Ocampo y juntos le hicimos un flor de dribling a los bares modernos y en su auto terminamos a los chuponazos. Sus besos impactaban en mis labios con la fuerza de un kayak.

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Mi casa Hay un lugar en el mundo llamado mi casa. Mi casa, aunque breve, pequea y soleada es mejor que Pars, Berln, Granada, Boston, porque en ella viven sonren joden mis hijos y miran televisin. Aunque quede en Buenos Aires, no est en Buenos Aires. Mi casa tiene autonoma, ni siquiera es ma. Mi casa es latinoamericana como La Habana, aunque pueda ser fra tiene ms tren, malecn y Silvio Rodrguez que La Habana. Mi casa! Vaya! s que es una casa revolucionaria (sin Che, sin Fidel, sin Toms Borge y sin padre). En mi casa no mandan pap ni mam, ni los abuelitos. Mandan los dibujitos animados, el Oso Yogui y Ben 10. Mi casa no es Argentina, aunque puede parecerse a un bar de Buenos Aires. Mi casa no es Buenos Aires, es mucho mas linda. Miren lo que les digo. En mi casa viven los ogros, los duendes rayan las paredes y se oyen las canciones de Mara Elena Walsh. Por supuesto, hay brujas a montones a pesar de ser peladas y usar guantes de baba de chichicuilote. En mi casa se ignora olmpicamente a Haroldo Conti, a Walsh, a Paco Urondo, al mismsimo Roberto Santoro. No tienen el peso esttico del Chavo del 8. Mi casa es todo esto y ms, siempre hay olor a papas fritas. El orden, es algo pasado de moda. Estar en la pomada, es venir con los compaeritos del cole a comer galletitas en forma de ametralladoras y mirar

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Las hamburguesas y las patitas de pollo son lo mejor del mundo, a pesar de sus hormonas. La poltica, el ftbol, las mujeres, el voto y el sexo no existen en mi casa. Hay un lugar en el mundo llamado mi casa. Es mejor que Pars, Berln, Londres, Boston, es un mundo pequeo, frgil y feliz.

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Mi poca Qu esperan los hombres de mi poca? Ganar la lotera? Realmente creen en la democracia igualitaria? Estn locos? Mis contemporneos estn forfai, viven porque el aire es gratis, como se dice. Pero no lo es! Al aire tambin le recargan su porcentaje de IVA. Esperan estos imbciles mos, contemporneos de aire acondicionado y gimnasio, usurpadores del espacio pblico, que Messi los corone campeones del Mundo? Estn locos? S, si, s, estamos todos locos. Desde mi posicin, no estoy dispuesto a soportar el fracaso, bajar los brazos al mejor estilo Giannuzzi. Son boludos? Miren, afuera la vida arde! La calle se traba por los kilates del xito. Miren este tipo que vende alfajores en la esquina. Es un xito rotundo! Y esas minas que entregan su concha y algo ms estrecho por dos mangos. Son todo un xito, las glamorosas populares del pubis! El chofer del 64 a La Boca, recin afeitado, laburando este Primero de Mayo. Lo ven?
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El semforo, ni los locos de las calles, le permitiran reflexionar sin pensar demasiado. Que no haya desvelos para un pensamiento vano! A los hombres de mi poca, los argentinos de hoy: dejen de soar con que Messi los saque campeones!

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Ando y endo (reescritura de Csar) Querido Csar, no entiendo como al perejil atmico de Borges no le gustaban los gerundios, los andos y los endos, vaya pajuerano. Ser porque nuestro ilustre genio germanstico se dio cuenta que, con estos negritos, no poda. Qu tribu de los andos y los endos! Cogiendo en Constitucin, matando en Boedo procreando cros de dismiles edades y seniles parentescos ir yendo hacia algn lado volviendo del infierno. Nos estamos viendo! Culiando en cordobs fifando en porteo engaando, bicicleteando chamuyando una minusa cualquiera en un bar de mala muerte. que ya va cerrando; presintiendo desastres imitando y copiando poesa viviendo y muriendo en ese orden haciendo uso inescrupuloso del usufructo apagando un pucho en el taco limpiando la cabeza con una servilleta de papel.

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Autoevanescente Qu ser? Qu significar esa palabra? Se me acaba de ocurrir mientras la chica del Mac Donalds limpia el piso de papas fritas Qu al pedo estoy! Habr que acudir al diccionario. Ser un auto que se desvanece en la noche portea? Ser un seor pequeo que desaparece del mundo? Como no s el sentido de lo invertido, lo invento noms. Autoevanescente es una mquina para cazar pjaros y convertirlos en sopas instantneas que ir a vender en un puesto de la esquina de la calle Pern y mi corazn.

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Por las dudas Hoy llegu tarde en la noche a casa, no haba nadie, es decir: todos dorman. Mis hijos y mi mujer dorman la mona, agotados por un da de urbanidad, colegio, supermercado, hospitales, plazas, etc. Llegu y calladito, sin sacarme los zapatos puse en una bolsa mis dos pares de zapatillas los pares de medias de toalla, las camperas y los buzos. De una biblioteca de 1500 ejemplares dej una pila de un metro. Tir todo, no dej nada. Tengo la conviccin de que en cualquier momento me muero. Y no quiero que la muerte me sorprenda. Tengo todo en orden. Me queda esperar, fumar un cigarrillo, tomarme una latita de coca cola, revisar los mails.

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Memoria El 25 de mayo de 1810 tambin ha influido en m poderosamente. Debera iniciarle alguna novedosa demanda judicial al peso de los hechos histricos. La semana de Mayo ha generado miles de tragedias a lo largo de estos 200 aos en muchas generaciones. Hasta lleg a m, que soy un hombre de otro mundo. Al igual que miles de argentinos, soy un damnificado directo por la Primera Junta de Gobierno. Los prceres me deben dinero y encima engalanan las calles de mi barrio. Para desautorizar a los historiadores, 200 aos despus, el hombre de Mayo del futuro; el rioplatense inteligente y audaz; el poeta sudaca; bebe una cerveza en un barsucho peruano. Depresivo, sin guita, 3 hijos y ni una changuita, (antes era lector de diarios). Un cromagnon del Ro de La Plata.

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Luis Luchi Leo a Luis Luchi y mi hijo toca la flauta lo hace con destreza pero comete errores. El poema de Luchi es una diatriba fenomenal a los partidos burgueses. (Me encanta Luchi y me encanta mi hijo). Afuera hace fro y la locura del Mundial de ftbol hace que la gente se ponga bufandas celestes y blancas. El seor del kiosco vende una pelota de ftbol del Diario Ol a cambio de un lbum de figuritas imposible de completar. Si, si, si, la, la, sol. Si, si, si, la, la, sol. El invierno es atroz en Buenos Aires. El ftbol es atroz. El Mundial es atroz. Luchi es atroz.

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Serie de boludeces vistas en Nueva York Una vez en Nueva York vi a un hombre joven con su hijita en los brazos y la alarma del auto en una mano. Me acerqu a preguntarle por una calle (estbamos en Queens) le habl en castellano y simul no entenderme. Guacho, s que me entends. Portorriqueo o dominicano, yanquilizados todos, en fin Continu por la calle sin nombre. Dos horas despus: qu bello me result el Washington Garden! enfrente de la universidad de Nueva York donde fui a visitar a Lila Zemborain: Lila, me cost un huevo y la mitad del otro, llegar a tu despacho. Me atendiste dos minutos y me diste salida argentinamente Sin quejarme fui a parar al Bronx. Medioda y los grones pandilleros me silbaban. Te acords en Harlem cuando buscbamos un lugar donde comer? En la Avenida Lenox? Vos estabas con Margarita en la panza y yo te conduje. Comimos arroz con pollo en un bar de plaza, mientras en la calle los negros jugaban al basket entre las furgonetas negras. Habremos sido felices? Quin sabe! Ahora decs no a todo.
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Al jefe de Newells Old Boys Nos enteramos de cada cosa cuando una persona se muere! De pronto, el finado (que en vida era reservado) comienza a hablar. Aparecen las deudas, los rencores, las dagas, los viejos amores y las broncas. Nos damos cuenta que, del muerto, no sabemos nada. La muerte te da el honor de declararte inimputable. Pero la vida y las broncas continan. No todo se acaba con la muerte. La muerte es el principio de muchas cosas. Un hombre, un gandul, un atorrante, un apstata de s mismo nunca muere completamente. Hace das acribillaron al jefe de la hinchada de Newells Old Boys. Su familia se encontr con una sorpresa: 3 millones de pesos en una cuenta del Banco Provincia a nombre de sus cinco mitas en edad escolar. Bien el muerto! Su amor por la familia prueba su amor por Newells Old Boys. Con respecto a otro finado (mi padre): Con quin habr soado este hombre que ahora viaja por los caos sin luz? Habr pensado mi padre en mi futuro? Su carita ahora me sonre como un astronauta perdido de un tiempo espacial Qu nos importa! No tenemos moral para andar sacndole el cuero al finado.
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No sabemos nada del muerto tirado en una cama velndose a s mismo, en una pieza de un terreno en Quilmes. Una persona se abre como una flor cuando se muere y salen olores, hazaas, perfumes y pedos de ingls.

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Quin soy? Como el topu de Pasolini tengo que salir con los tapones de punta a averiguar quin soy. Quin soy?, es un interrogante que los boludos se preguntan y hasta dibujan un plano de un hipottico rbol genealgico. Le preguntan a la abuelita e indagan en el bal de los recuerdos. Mir, pap cuando tena un ao. sta es mam a los 15. Mi abuelo lleg en barco de Gnova. No quiero ver la cara de mi viejo al ao, si se la conoc a los 60! Parece que todos provenimos de los barcos, un familiar, sea to, abuelo, padrino, fueron marineros o polizontes de los barcos que huyeron de la guerra. Mis abuelos, no. Jams subieron a un barco y dudo de que hayan visto el mar (ni en figuritas). Qu lejos est el mar de Catamarca! Y soy Vega, ms que nada porque los espaoles se apropiaron de los indios como si fueran una mesa o una silla y le daban su apellido. Pero qu suerte tengo, compadre, me autobautic! Caro Cucurto! Entendern que un indgena no tiene modo de ser el tataranieto de Lope de Vega Quin carajo es este grone? Cmo saberlo! No existe la forma, de veras, ni me importa indagar en mi pasado.
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Soy tan joven y fuerte que no tengo pasado. Soy tan bello que ninguna cosa mala me toca. Incendios? Genocidios? Dictaduras? No soy argentino. Qu tengo de argentino yo? Mi padre no saba quin era su padre y mi madre, como contrapartida, no saba quin era su madre. Hay personas en la televisin que dicen que son argentinos. Me dan vergenza. Y tienen una pinta de tanos que se caen. El patriotismo, el argentinismo, la seleccin nacional de ftbol, son trampas para alimentar el espritu democrtico. Cuando nos conviene. No tengo antecedentes, ni cadas en cana, ni materias aprobadas ni currculum. Solo no existo. Voto siempre en contra. Ni los polticos ven en m Ni las mujeres se imaginan lo que tengo escondido, camuflado en el pantaln (26 x 8 cm). Conmigo no va el buen gusto y a las dudas de la subjetividad las atrapo en un cd de la Mona Jimnez. No estoy para. No soy cuando. No puedo dejar. No pueden conmigo. No puedo con mi alma. Apenas quiero, pero poquito. No s ni escupir (salvo para adentro). Mas, no se fen: acabo cuando quiero y no cuando puedo. Boludeces! No s ni lo que quiero y mi corazn es un desastre. No soy argentino, ni artista, ni trabajador, ni chanta. Solo tengo una hija que se llama Margarita. Qu bello es tener una hija que se llame Margarita!
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De ella, s s todo. Naciste mi flor, en el Hospital de Clnicas, el 22 de enero de 2010, a las dos de la tarde. Y caste a mis brazos. Te abrac antes que tu madre, te bes antes que el viento y te mir antes de que el sol viniera a joderte en los ojos. Fue el da ms feliz de mi vida y en la pieza, sangrante, tu madre me puteaba. Margarita, mi flor, y como toda flor no tens patria, ni credo, ni le rezs a nadie. Las personas como nosotros, hija, odian a Dios, pero nosotros ni siquiera lo odiamos. Dios es un invento de los espaoles. De dnde vienen estos grones?, oirs decir. Pongamos nuestra sangre en el microondas. La gente como nosotros, Margarita, no proviene, ni va a ningn lado. Hijita ma, burbuja de mi sangre, como toda flor no tens un pito que ver con el tango, con Borges, Buenos Aires, el mate y el Che Guevara. Gente rara! Para ser un argentino puro tens que ser un rejunte de europeo, judo, musulmn, turco y rabe. No ven mi cara, manga de boludos? Cmo van a confundirme con un argento! Soy un indgena que maneja el idioma para el culo. Es un tema el manejo del idioma, ms si es espaol. Sacate el Vega, el Gomez, mi flor, nada ms imperial. S: Margarita Poderosa, Margarita Antun Natanael; Margarita Rocallosa Fosforescente. S, Margarita, s grotesca y tierna a la vez.

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Somos de ac, como Flecha Bus: nos vendemos al mejor postor y salimos a cualquier hora.

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Oda a Germn Carrasco Qu deprimente es ser el Poeta ms grande de Chile! Suena a broma. Es duro y harto deprimente ser el master de todas las categoras despticas de la poesa chilena. -Shshshyilena. Zurita Maquieira Teillier Gonzalo Rojas Hui-dobro! Lhin, el intil, Hernndez Montesinos, cada da mas emputecido. Es el precio que la poesa debe pagar. -el triciclo descuajeringado del nio Olson comprado en las veredas del Paseo Ahumada-. La poesa de Chile es como el Paseo Ahumada, a ciertas horas, intransitable. No acepta piratas de best sellers, ni dinosaurios de fain, ni televisivos de la derecha. Para transitar por el paseo clebre de la Poesa Chilena hay que estar capacitado, saber y parecer. Todo esta justamente consagrado por las manos de la Gabriela Mistral estatal. De todo este mundo irrespirable, asoma su cabeza el nio freak Germn Carrasco. Tan freak como Rodrigo Lira? Poeta gemuflexo y geminiano, depresivo y psimo padre. Su bello hijito Flix lo salva y le pone las es en su lugar.

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De todo este mundo de miserias de la poesa chilena aparece inclume y vitoresco con su tatuaje de Alicia en el antebrazo Qu placer hay con el lenguaje! Qu metejn de Almagro y boedismo! No les voy a decir que vuela vestido de durazno, ni que re con risa de arroz huracanado, nada de eso. No soy Pablo Neruda ni Germn Carrasco. Mi amigo es miope como un muppet. El mayor poeta de Chile sufre de estrabismo, es decir, es bizco, como el Presidente de los argentinos. Sern la poltica y la poesa ciencias manejadas por los bizcos? Adolescente sedentario, el mayor poeta vivo de Chile es un luzzer irremplazable. Aunque pienso que este muchacho es material altamente radiactivo, no dir que del fascismo porque sera darle un ttulo grandilocuente, slo dir que la culpa es de... Parra. El mayor poeta vivo de Chile, Premio Pablo Neruda, es mi amigo y lo quiero, si nos habremos perdido por la Avenida Rivadavia hablando de poesa.

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Poesa y poltica En un blog pedorro de los trabajadores de Crtica superficial, incrneo, antierotizante, y amorfo, una boluda de barrio norte me mand a agarrar la birome. Djense de joder con los prejuicios! Incmoda seorita: te pondra la 26 X 8 cms. en la boca. Mi herramienta de trabajo no es la birome ni rige mi moral portea la libertad de expresin. Poco tengo que ver con el pelpa y la tinta. Mas sta seorita un poco fome me mand a agarrar la birome antes de cortar calles como piqueteros pequeos burgueses que no aceptan su dieta reducida. Yo tengo un biromn para esta seorita de barrio norte que ve su derecho manoseado cuando corto una calle. YO! que debo millones, deber meterme la birome en el culo en vez de emular al Che Guevara.

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Regreso del bailantero Ayer, volv al Superconsti, qu cambiado estaba! Las chicas que antes bailaban, te aceptaban una copa, se enamoraban al instante ahora trabajan. Pensar que ayer estaba lleno de luces, la gente caminaba de un lado a otro. Todo era una farra (medio Paraguay estaba ah). Ayer me dieron aires de melancola, con una estudiante de TEA, volv al Superconsti: las calles amadas en silencio la oscuridad copaba la vereda y ni el locutorio lleno de pibes chateando las 24 horas continuaba abierto como antao! Se acuerdan de la heladera Cremolati en donde vendan helados de dos copitas? Ahora es una vidriera con letras descoloridas. Adentro, llenos de polvo, objetos, piezas; dolida la mquina que haca esos helados Quise comprarla, un recuerdo para mi curiosidad, uno se aferra a las cosas pasadas. Sera ideal, despus de todo, pa hacerle unos helados a mis hijos. Le pregunt al mozo del bar de enfrente. Uy, les robaron 33 veces y un da no volvieron mas. Quin sabe dnde estarn?...

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Las distribuidoras de revistas y best sellers, las historietas gallegas relatos grficos para adultos, dnde estarn? Y pensar que por estas mismas calles era feliz. Yo era un bailantero. Antes ahora el barrio es otro, ya ni msica queda, Qu fue del bar La Morena? Nadie sabe! Las cosas no son iguales y pensar que por estas calles desiertas, yo llevaba la msica y la seduccin en la sangre, era feliz. Yo era un bailantero.

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Rumbo a la cartonera Camino a la cartonera, me encontr con que el 86 haba sido asaltado mientras yo mismo viajaba en l, sentado en sus asientos. Pucha che, me dije, asaltaron mi bondi y yo ni me enter, inmerso en la lectura de los poemas del genialsimo poeta sudaca! El chofer palideca del miedo. Y era incapaz de coordinar dos palabras. A la familia del colectivero, por medio de este poema, le digo: el afiliado del gremio, el pap y esposo violento, est bien. (Considero importante que a travs de este poema, se lleve tranquilidad a los hogares) Camin apurado, escuch oscuras voces de las gordas y cuchilleros del rioba. Algo pas en la cartonera de los libros de cartn! Las gordas se quejaban: esa casa tomada es un nido de chorros! Pero yo slo vea salir de esa casa a mujeres embarazadas y a bebs que ya caminan solos. Bebs! La Boca es el barrio de los bebs! Me recuerda a un barrio yugoslavo en Stuttgart. No viene al caso

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S, viene al caso. La pobreza es igual en todos lados. Pateando un pucho del piso encontr un lpiz escolar. En la esquina unos jvenes arrebatan a unas seoras burguesas y francesas. Cmo pega francs con burgus! A los pasos, otro chiquiln con revlver apunta a uno sin revlver. Me dio miedo y afil mi lpiz por proteccin personal, como se dice ahora. Agarr de los contenedores un pedazo de diario y escrib, por proteccin noms. No soy alcahuete, no quiero que me peguen un tiro a la bartola. Apunt con mi lpiz y escrib dispuesto a matar a quien sea.

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Padre e hijo En la crcel durante una visita el padre come naranjas con su hijo de siete aos. Durante siete meses solo se vieron una hora por semana. Flaqueados por una mesa de vidrio: frontera y muralla. Al seor poltico lo han trasladado a otro pabelln donde no hay un vidrio que impida que las personas se toquen. El apretn de manos es permanente durante la visita. Es dura la vida de por s! El olor de las naranjas, el ruido de los pjaros a las dos de la maana.

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Abogados Me levanto de la cama y me siento en un silln debajo de un ventilador donde las aspas y el mundo se ven de otra manera Estoy como un muerto sin fuerzas y con lgrimas. Conseguiste lo que queras? Fuiste feliz? A quin le importa eso! La lluvia de verano pas. Son las 3 y este 15 de enero tambin pasar. Este es mi ltimo deseo en la noche brumosa: qu venga Dios! Seor, sintese conmigo debajo de las aletas del ventilador! Toda mi vida descre de la sencillez del lenguaje para decir las cosas. Si hay algo que no necesitamos eso es lo efmero y lo sinttico. Siempre pens que las cosas necesitaban ms que pocas palabras. Y ahora yo, el hombre sin palabras, quiero un bife de carne. Les voy a contar una pajareada, Jenny, un amigo, abogado joven, buen boxeador amateur. Tiene tanto dinero que se fue un mes a Costa Rica a recorrer. Mi amigo quiere ser escritor, no quiere ser abogado de xito, no quiere disfrutar el quincho de su casa. No.
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Todos queremos ser otros, mi amigo quiere ser escritor. Est loco! Abusaste de las lenguas; compraste terrenos, penetraste cada da a tu buen amigo. No intentes otra cosa, para qu? Mi amigo quiere ser escritor, quiere ser un pobre tipo, un vago, un borracho, un quemado que nunca levanta la cabeza y quiere cambiar al mundo con los soretitos de sus letras. La abogaca ser un oficio duro o no ser nada. La abogaca no tiene que ser el camino de los polticos burgueses. Mientras la abogaca siga generando dinero en efectivo, ser una mierda. Los abogados en este pas se estn convirtiendo en escritores, hay que parar esa bola urgente. Todos queremos ser otros, debajo de las aspas del ventilador.

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La hombraza Rimonos del Rey! Je, je, ese puto rey de la tev! je, je. Nosotros no tenemos rey, por tesuer! Nuestro nico rey es el pacto de alquiler. Oh, gronchos pata sucia, tirados en la cama filmndose el culo y la pija con una camarita de fotos. En el sucucho de Once, baadas las sbanas de cerveza y guarapa un extrao coctel venezolano que ella trajo como regalito de su acalorado viaje por Venezuela con el afn de conocer a Chaves. Y no conociste a Chaves pero en cambio, conociste chavistas de camisa colorada abierta en el pecho, los pelos al viento el ombligo peludo, inflamado Loco s, pero boludo nunca! Eso es una infeccin! Refregaron su ombligo en tu hombro

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y ahora tras el ombligo inflamado directo a contagiarme. Oh, Morgana, oh fata de mierda! En una pieza de la pajarera de Once en esta pantagrulica torre bolita enchastrs el somier -ya no colchnque te regal tu mam inspectora municipal de vaya a saber qu lejano paraje pueblerino. Mientras el curandero del amor brilla con su sonrisa en un poster su negra cabellera su hirsuta barba de paisano aporteizado Qu es? Qu significa? Despus de tantas penetraciones, tirados en la cama; tantas chupadas de culo, lamidas en el glande y bolas hasta quedarnos sin saliva despus de tantas elucubraciones cartoneras de venganzas llevaderas, si me dejas o te dejo. Enguarapados hasta el ojete en el 13 M de la yotibntica cueva sudaca de la calle Alberti Oh negra maligna, enguarapada infectada con el virus chavista te me tirs encima con un cuchillo tramontina y me cercens de un golpe exacto la poronga que queda como un serpiente roja de rojo esplendor desinflada de sangre encima de las sbanas berretas compradas en Coto.

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Es el amor lo que mata al hombre oh negra maligna, para cicatrizarme me echs el peor alcohol la guarapa revolucionaria y te pinchas el ombligo que se desinfla lanzando un chorro amarillo de pus y sangre oh, rimonos de Dios oh, que haga el bendito gesto de silenciarnos en las remeras del mundo: Pueden callarse! . Rimonos del puto rey en una cama ensangrentada de Once sin poder levantarnos para llamar al SAME murmonos juntos, oh negra maligna hombraza ma ponzoosa mientras el curandero del amor nos mira y nos dice oh felices das kirchneristas mdicas ingenuas frases sueltas de alabanza: suculento, absoluto, hediondo, magnfico, perfecto, ojete mo, potente, floripondio.

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Se termin de imprimir en abril de 2012 bajo el cuidado de Ediciones VOX Nicaragua 2070 / 8000 Baha Blanca Buenos Aires / Repblica Argentina.

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