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der goldene schraubstock des spiegels hielt den blick: sie mit roten ngeln, ich mit weiem tuch bedeckt wie ein museumsstck. dicht ber meinen ohren zwitscherte die schere. oh duftende dienerschar von cremes und flakons! das wasser pltscherte, doch unten rotteten auf glatten fliesen die flusen sich zusammen gegen uns, ein stiller mob mit einem alten wissen. drauen heulten hunde, frisch geschnitten strubte sich mein nackenhaar, und in mir ri der wolf an seiner kette.