AL MOTOR MARAVILLOSO Yo que cant un da la belleza violenta y la alegra de las locomotoras y de los aeroplanos, qu serpentina loca le lanzar hoy

al mundo para cantar tu arcano, tus vivos cilindros sonmbulos, tu fuego profundo. Oh, t, el motor oculto de mi alma y de mis manos! Qu llama enloquecida se enreda en tus fogones y hace girar la rueda lquida de la sangre y atiranta las poleas de los msculos para mecer los columpios sbitos de las sensaciones, cuando corro, beso, anhelo, callo, sufro, espero, miro, salta mi alma en una loca carcajada, floto en sedas de suspiro o en el charco solitario de la sombra en que me estiro se me copia el corazn como una estrella desolada! Y qu electricidades se me van por los alambres calientes de los nervios hasta el cerebro, caja de las velocidades, azules y negras y rejas de todos los sueos... Zumba la turbina sutil de hondos dolores y saltan imgenes, y hacia donde ya no alcanza el ojo triste con sus sedientas ruedas de colores corre el tren de las imgenes... Y qu mbolos oscuros se agitan sin cesar, y que carbn jadeante de soles escondidos a todo vapor, a todo vapor, te hace andar cuando se me hincha el corazn de una salvaje alegra o se me quiere romper el dolor y de melancola. Motor humano: t eres la nica maravilla de este mundo doloroso, por tu inmortal prodigio: el beso de las mujeres, el pensamiento firme y armonioso, la palabra que salta rotunda, pattica y viva por la clula furtiva

que trabaja en sus telares nuestro ritmo misterioso; teje un da la Esperanza, otro da el sufrimiento, otro da la alegra. Yo siento cuando queda tensa y viva sobre mi alma la Energa, Motor de la explosin de toda la vida ma! Hondo motor que haces de mi clera y mi llanto mi callada pasin y mi fuerza y mi canto, ms ligero, ms ligero, con la carga de esperanza que es mi nica conquista: t, la mquina del nico sendero sin sendero; yo, tu alado y sangriento maquinista.

A GRADN, JUGADOR DE FTBOL Palpitante y jubiloso como el grito que se lanza de repente a un aviador, todo as claro y nervioso, yo te canto, oh jugador maravilloso! que hoy has puesto el pecho mo como un trmulo tambor. gil, fino, alado, elctrico, repentino, delicado, fulminante, yo te vi en la tarde olmpica jugar. Mi alma estaba oscura y torpe de un secreto sollozante, pero cuando rasg el pito emocionante y te vi correr...saltar... Y fue el hurra! Y la explosin de camisetas, tras el loco volatn de la pelota, y las oes y las zetas

del primer fugaz encaje de la aguja de colores de tu cuerpo en el paisaje, otro nuevo corazn de proa ardiente, cada vez menos despacio se me puso a dar mil vueltas en el pecho de repente. Y te vi, Gradn bronce vivo de la mltiple actitud, zigzagueante espadachn del golkeeper cazador, de ese pjaro violento que le silba a la pelota por el viento y se va, regresa y cruza con su elctrico temblor. Flecha, vbora, campana, banderola! Gradn, bala azul y verde! Gradn, globo que se va! Billarista de esa sbita y vibrante carambola que se rompe en las cabezas y se enfila ms all... Y discbolo volante, pasas uno... dos... tres...cuatro... siete jugadores... La pelota hierve en ruido seco y sordo de metralla, se revuelca una epilepsia de colores y ya ests frente a la valla con el pecho...el alma...el pie... y es el tiro que en la tarde azul estalla como un clido balazo que se lleva la pelota hasta la red. Palomares! Palomares! de los clsicos aplausos populares... Gradn, trompo, mbolo, msica, bistur, tirabuzn! (Yo vi tres mujeres de esas con caderas como altares palpitar estremecidas de emocin!) Gradn! rbale al relmpago de tu cuerpo incandescente, que hoy me ha roto en mil cometas de una loca elevacin, otra azul velocidad para mi frente y otra mecha de colores que me vuele el corazn T que cuando vas llevando la pelota nadie cree que as juegas: todos creen que patinas,

y en tu baile vas haciendo lneas griegas que te siguen dando vueltas con sus vagas serpentinas. Pez acrbata que al mpetu del ataque ms violento se escabulle, arquea, flota no lo ve nadie un momento, pero como un submarino sale all con la pelota...! Y es entonces cuando suena la tribuna como el mar: todos grtanle: Gradn! Gradn! Gradn! Y en el ronco oleaje negro que se quiere desbordar, saltan pechos, vuelan brazos y hasta el fin todos se hacen los coheteros de una salva luminosa de sombreros que se van hasta la luna a gritarle all: Gradn! Gradn! Gradn!