Extra-Editada Ganadores del concurso de Poesa Yerba Mala 2013

Y erba M a l a

Cartonera

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ndice Extra 5

Extraeditada 2013 Editorial Yerba Mala Cartonera. 2013 Proyecto social cultural y comunitario sin fines de lucro.

Yamil Escaffi 9 Gabriel Chvez Casazola 19 Lucrecia Bertoni 33

yerbamalacartonera@gmail.com

http://yerbamalacartonera.blogspot.com

Pamela Nicole Santa Cruz Melgarejo 43 Marc Delcan Albors 53 Gabriela Vargas Aguirre 61

yerbamalacartonera

Telfs. 70751017, 70727847 Proyectos anlogos: Elosa Cartonera (Argentina), Sarita Cartonera (Per), Ediciones la Cartonera (Mxico), Animita Cartonera (Chile), Dulcinia Catadora (Brasil) y muchos ms en casi 20 pases.

Impreso en: Imprenta Magda I en algn rincn de Cochabamba Impreso en Bolivia Esta publicacin ha sido posible gracias al apoyo desinteresado de Magda Rossi

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Extra

Lograr realizar una convocatoria para un concurso de poesa no es trabajo fcil, y mucho ms si se lo hace con la intencin de que esta editorial en cuestin, vuelva al ruedo, que la maquinaria vuelva funcionar y sus engranajes an sirvan para transmitir movimiento de un eje a otro. Nada fcil, como tampoco lo es el hecho, de premiar sin premiar; no ofrecer sumas exorbitantes de dinero al ganador, por el contrario, en esta convocatoria lo que escasean son los billetes. Se escribe por el honor. O algo parecido. El objetivo de la convocatoria era que sta sirva de red para pescar a los poetas -lase peces- que andan boqueando con sus escritos en medio de las branquias esperando una chance. Pues s, esta fue la chance, donde el pez se comi al pescador. El jurado escogido para esta faena estuvo compuesto por Vilma Tapia (La Paz 1960), Francisco Ide: (Santiago 1989), Daniel Rojas Pachas: (Lima 1983) quienes cazaron a Yamil Scaffi como ganador del concurso, bajo el seudnimo de Noctivoro. La red trajo consigo tambien Gabriel Chvez Casazola, Lucrecia Bertoni (?), Pamela Nicole Santa Cruz Melgarejo, Marc Delcan Albors y Gabriela Vargas Aguirre. Que los resultados de esta pesquisa estn a la altura de su paladar, srvase el pescado de su agrado con mucho limn ante la inmensidad del mar.

Yerba Mala Cartonera 2013 Ao de la mudanza

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Obra Ganadora

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Yamil Escaffi

Autor del poemario Jaula Elemental de la Yerba Mala Cartonera. Particip en exposiciones colectivas con creaciones experimentales cmo ser La Noctancia (Poesa visual, Espacio mARTadero 2008) y El infierno es musical (Escultura, Espacio mARTadero 2010) e inaugur su primera exposicin individual titulada Tarde (Instalacin arte/ Poesa, Centro Boliviano Americano 2011). Actualmente participa en lecturas poticas de diversos espacios culturales de la ciudad y trabaja un nuevo poemario con soportes alternativos.

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Olvidar

Yo s algo animal del lenguaje, cuando hablo, espinas de algarrobo se entran a mi voz. La tierra cuando se mueve es un estruendo, la tierra no se duerme cuando t te duermes. Un reloj de alambres salpica escarabajos a mis ojos. Yo no quiero morir de cosas de miedo, de silencios intiles, de actos de ira. Es que ya han muerto especies ms hermosas que sus parpados, y el mundo sigue, la escritura continua, pero plidos, entre dos paredes, con todo oscuro, mirndonos con el tacto, siempre hurgamos los panales de la muerte.

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Fsiles

Las hormigas han escrito /piel/ sobre las hojas de hiedra Han escrito /am/ junto a un collar con monedas Han escrito /viento/ en las cascaras de almendra

Un insecto, bajo una piedra, puede dominar la forma de las nubes si suea un sueo ms que verde porque sabe que el sol cambia el diseo de un rbol y las lluvias no mojan la tumba de los gatos.

Y un rbol ha de morir de eternidad despus del silencio Ya no quepo de races y no hay ojos Memorizando mariposas inventadas por la niebla La tierra no tiene suficiente carbn para este milagro Yo solo voy a cerrar mis ojos un rato Y soar que a la primavera le sigue el invierno Y que al otoo le sigue el verano Y que el sol est saliendo en reversa Y est pasando todo lo que ya ha pasado Aunque solo un rato pero tan despacio Que ahora puedo ver Que las hormigas han escrito /cllate/ y yo sin darme cuenta Las hormigas han escrito /bscalo/ pero tanto me agarraba el miedo Que las hormigas han escrito /fin/ aunque yo siempre rebobine el tiempo.

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Corazn que te pangeas al contacto separa de m las especies ms letales del viento los pozos ms profundos de imposibles ojos petroleros los fsiles del silencio en nuestros lenguajes ms endmicos la verdad tiene la forma de la llave que est botada en un parque yo ya no te quiero

Una cancin con fsforos en la niebla, la eterna verdad que envejeci mi boca hasta un silencio. Haba un fuerte, una fosa, tanta lava. Todos los animales rascando las piedras. Se ha vaciado el circo de todas las demencias. Vuelve a abrir tus ojos y encontrarme a tu lado. Cmete esta manzana sangrando. Basta de sueos que no acaban. Tu piel esta en todo lado y el mar ha venido a llevrselo. Recuerda que el sabor a sal viene del cabello de tu madre, la difunta enterrada en un rbol que enraza en el cielo. Recuerda que las serpientes vienen por tu padre, acariciando sus moradas pieles con los bordes de una condena. Hay que sacar oxigeno de la tierra o aprender a respirar de la piedra. Ya no tengo sed de sal deshacindose al contacto. Tantas pginas marcadas en el libro de todos los miedos. Hay una pantalla que puede abrirse con mi mano para entrar al sueo, ningn caballo atraviesa la noche con tanta lentitud, desde que la nia del cielo levanta su moneda de plata y duerme de espaldas al rbol que, de repente, sangra.

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Menciones de Honor

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Gabriel Chvez Casazola

(Bolivia, 1972) Poeta y periodista. Public los libros de poesa Lugar Comn (1999), Escalera de Mano (2003), El agua iluminada (2010) y en Ecuador La maana se llenar de jardineros (2013). Parte de su obra se halla traducida al italiano, portugus, ingls y rumano. Poemas suyos se hallan incluidos en antologas internacionales y bolivianas. Ha participado en encuentros, lecturas y festivales de poesa en diversas ciudades de Mxico, Espaa. Nicaragua, Colombia, Ecuador, Brasil, Per, Chile y Argentina. Imparti talleres de poesa en universidades y centros culturales y actualmente ofrece uno en Santa Cruz, ciudad donde reside. Colaborador en peridicos del pas y en revistas internacionales de poesa. Tiene a su cuidado la seccin de poesa Mirabiliario de Pgina Siete, donde tambin publica una columna de literatura. Entre otros premios, ha recibido la Medalla al Mrito Cultural del Estado boliviano.

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Hayde

En aquella poca en que nos conocimos usted pintaba el altiplano con colores intensos, sorprendentes. No recurra a los ocres habituales, a la paleta del viento. Volcaba rojos poderosos, amarillos, anaranjados, violetas, el cuadro como un puesto de frutas el domingo en el mercado de un pueblo. Todo lo pintaba con esos colores: el paisaje, los camiones, la gente, las casas, el camino abierto hacia la nada o el todo. Y sin embargo, pese al calor de los colores, uno senta que estaba all, en medio de la puna, entre un fro acerado, mirando nada ms ese camino, escuchando por qu?- una msica alegre, no un lamento.

En aquella poca en que nos conocimos usted pintaba el altiplano y lea La lujuria de vivir. Le haban dicho que estaba enferma, que la paleta, que el olor de la trementina, que cosas inexpresables, que se dejara de pintar para sanarse de una vez por todas
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y usted, entre cocinar y fregar platos, leyendo ese libro seguramente pensaba en aquel otro pintor enfermo, incomprendido, recuperando en Arles y pintando con colores inslitos, cayendo en la miseria, en la turbacin, en la lujuria de dejarse morir abrumado por la vida sencilla. Pero usted no se dejaba morir. Era yo, que en aquella poca en que nos conocimos, mientras su mano pintaba con colores intensos, sorprendentes, quera matarme por una mujer mientras otra mujer quera matarse por m, todo un pobre estpido al que usted, mi Theo entonces, socorri con sopas de papa liza y marraquetas tambin inexpresables.

las cosas verdaderas cuando eran verdaderas, la paleta de la vida sencilla, abrumadora, a la que usted me recuper mientras la enfermedad se la iba llevando por un camino anaranjado, con una caldera en la mano, y yo comenzaba a saber que un da usted se perdera dentro de los pueblos en domingo de uno de sus cuadros para no salir ms, por cosas inexpresables bajo una msica alegre y no el lamento del yarav.

Cmo recuerdo los colores de sus cuadros. Esos rojos poderosos, amarillos, anaranjados, violetas, el cuadro como un puesto de frutas el domingo en el mercado de un pueblo. Era, decan, la paleta de la enfermedad. Usted y yo sabamos que no. Que era la paleta de la memoria que no olvidaba cmo eran
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Pienso en la Sally que se me viene a la cabeza cuando pienso en aquello de los sorbos de Sally. Pienso que alguna vez tuvimos todos, Billy, Harry, Meg, Sally, yo y mis Sallys, veinte aos como agua fresca entre los labios.

Harry & Sally

Pienso en Luis Eduardo Aute y una cancin que un amigo escuchaba a los 20: No pienso en ti, pienso en ti, en ti. Pienso otra vez, con ms tristeza, en aquel cincuentn inflado de botox que ya ni siquiera reparte premios Oscar.

Pienso en aquel cincuentn inflado por el botox que alguna vez encontr a Sally. Pienso en Sally. Pienso en las Sallys que encontr y perd en mi vida. Pienso en Harry cuando era Harry. Pienso en el botox. Pienso en esa comedia de agua fresca. Pienso en la inminencia de los cincuenta aos. Pienso en los encuentros. Pienso en las comedias. Pienso en los ltimos sorbos que beb de agua, digo, en los ltimos sorbos que beb de Sally. Pienso en Billy Cristal. Pienso en el frescor de la edad, de la risa, de los encuentros. Pienso en el terrible frescor de la jeringa de botox. Pienso en Meg Ryan, cuya risa se pareca al apellido de Billy.
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Pienso en la escena aquella en la que Harry encontr a Sally, en la que yo encontr a Sally, en la que yo dije adis a mi Sally. Pienso que Sally quiere decir los veinte aos. Pienso que ella est al doblar la esquina. Pienso que la pelcula est casi terminada. Pienso que hoy ver la pelcula por primera vez como realmente es. Pienso que Harry nunca encontr a Sally, que todo fue mentira. Pienso que eran dos desconocidos, que las Sallys eran y siguen siendo unas desconocidas y yo casi un cincuentn hinchado por el botox de la melancola, su fresca aguja en el cuello, escribiendo sin pensar en lo que pienso, tambin apenas un desconocido que le regala este poema a Meg Ryan como se lanzan -pienso- los aviones de papel bajo la lluvia.

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He de conformarme con aprender ese idioma de aves Y, ya solo, en mi cuarto, planear sobre las sbanas.

He nacido en los confines de un imperio inasible rodeado por lneas imaginarias y huidizas.

Desde nio quise conocer el corazn de la comarca, acudir a su norte que era tambin su centro.

Despus de muchos aos de soar con caminos Me resigno a saber que no he partido.

Esta maana un hombre enfrente mo conversa con los pjaros. Les instruye la forma de llegar al palacio de jade.

Yo lo escucho pensando en el norte, en el centro, en mi viejo deseo.

Pero ya estoy cansado y los das me pesan.

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El canto de los patios en la lluvia borra el dolor del universo y susurra el dolor del universo por las lluvias perdidas, por los patios perdidos, por los cantos perdidos,

Los patios son para la lluvia

por ti y por m que bailamos bajo la lluvia de Bizancio arcanas danzas

Cuando ella cae despiertan sus baldosas, abren los ojos del tiempo sus aljibes.

con movimientos hondos e indescifrables en los patios de la memoria.

Y entonces los patios cantan.

Por ti y por m que bailamos que llovemos

Un canto hondo, en un idioma arcano que hemos olvidado pero que comprendemos cuando cae la lluvia sobre los patios y volvemos a ser nios que oyen llover.

que despertamos las estaciones mientras el patio canta

porque la lluvia es para los patios, esos indescifrables.

Bajo la lluvia todas las cosas son renovadas en los patios y cuando escampa el mundo huele a recin hecho, a sbado de Dios, a primavera.

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y todo el valle danza contigo

Cuando desciendo al valle

mientras el rbol de los deseos

me nacen alegras de valle razones de valle hojas de valle

resplandece.

Cuando desciendes al valle, oh hermosa, florece el valle y t

con areolas de valle coplas de valle ptalos de valle

danzas
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Lucrecia Bertoni

So con Polanski hasta entrados los quince. Convencida que morir de cncer espera pasar los ltimos das leyendo su libro de cabecera El diablo es un magnfico. Cuando escribe, gusta de beber Martini y de utilizar seudnimos, entre los que destacan: Elizabeth Bthory y Juan Malebrn.

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K.O

Cudate delalengua y delayegua que merodea subterrneo y bacanal, de las trenzas de aquel que parte, de aquella que se aventaja y se traiciona hacindoselazancadilla, del cuchillo de aquel que engordaenladistancia (ojo por ojo: Sordoelcascabel)

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Mucho tiempo despus serasotro Y nos revolcaramos como hermanas en la sangre hasta sacarnoslacostra y los becerros desde sus corrales nos llamaran:Maracas.

RECUERDAELFESTN DEL MONGOLO

-Las intenciones en su murmullo-

Fue al calor delacocina que tragasteelcardn delacaballa Eraslamisia del clich! pero antes no ms queelnovillo que estrellaban en los domingos monocordes delapatria aquellos que sobre sus lomos danzaban como indios en la cresta de los andes con las sobras de sus dientes en el nervio:

chorreante la enagua, el sostn y el cierre jugosos como piernas abiertas a las brasas o al aceite con que frota el devoto su cascabel.

(Recuerda, que era ella la que siempre te tomabalafoto: de frente, perfil y a doble cara, conlamisma jeta magra del 33)
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BECERROENELFONDOLLORANDO BAJO LA CRUZ PONZOA ENELFONDO, POR ESOBECERRO

SOY UNA SOLA CATARATA AMARGA CAYENDO GARGANTA ABAJO

me dijo: La invertida no soy yo eselpescuezo colgando dispuesto al degello o las tripasqueafuera revuelvenelmiedo a modo de arcada a dos metros sobreelsuelo girandolaqueantes fuera una ms entre las bestias bajo el sol pastando. la ms astuta en el degello y luego:

Tuvimos hgado y corazn y una olla negra teida poreltizne en el que fuimos revolcadas desdeelminuto mismo en que nos parieron

(Y si la carne fuese solo carne -te digoy lasangre tan solo una espesura ms?)

Tuvimos olla, fuego y sudamos bajo un sol que no dej de recordarnos nuncalafiebre con que desvaran los perros enlas pampas: Nuestras tristes conversaciones: solo tacha y deformidad

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Nuestras madres escoliticas vagaron

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conelespinazo cargado con los huesos de los perros queelhambre les ense a matar Atravesando afiebradaseldesierto Atravesando afiebradas las canteras Atravesandoeldesparpajo yladesvergenza Regresaron siempre conlasangre entre las piernas a tragar rabiando de este mismo barro. Una noche las pjaras despertaron y vieron que sus huevos eran hueros y una gran llanura se ilumin a lo lejos Desde entoncesno somos ms que este diminuto monolito Smbolo flico de lo infrtil sobre el que reposan los restos empalados de nuestras madres Un adorable espejismo- repitesque algn da ser tupropioestertor.

DESDE ENTONCES LOS DISTURBIOS AL INTERIOR DEL GALLINERO

Eras misia, o sea, el colgajo en la caballa

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Pamela Nicole Santa Cruz Melgarejo

Abogada. Tiene publicado el libro Entre el Vrtigo y la asfixia -Cuento, ensayo y poesa- (Ed. Kipus. 2007).Particip de la Antologa de poesa Microcosmos. Ed. Torre de Papel en 2013.

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Candela

Limpia y ordena Candela ve tejiendo tu boca de fuego tus ojos de montaa

Baila el infinito de la carretera a la luz de los rostros Candela

La carretera y sus vueltas te sostienen golpean tus baches te congelan

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Eres t el viaje Candela ve a contra ruta en tu caja de piano y no des seales.

Girasoles

Oye el crujir de las hojas bajo tus pies de otoo, cuando el silencio an no despierte y ven conmigo a sembrar girasoles en el campo

Son semillas nuestros muertos.

Regresa con el viento y demos vida a la vida antes de seguir viajando junto a la cancin y el verso
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La espera no Marchitar tu recuerdo hasta que por fin volvamos a encontrarnos.

Soledad

Ms all de esta piel cay la noche a tus pies de escalera, soledad.

Una mirada tibia roz tu piel al viento y el agua de la fuente fue todo peces.

Soledad, la noche es tuya isla que desaparece y vuelve armada de estrellas.

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que dice: Q.E.P.D. Atrs, el espejo del que no vuelven.

Infinito

Bailan los muertos en la carretera, corren, gritan a contra ruta y sin viento

Muerte extraviada en negro infinito, luces que ciegan, profundo abismo.

Siempre solos en sus nichos, de vasos de agua, flores y un nombre

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Desierto

Est el desierto cuando tengas sed cuando ya no puedas venir al comps del sol y sea abril

Marc Delcan Albors

Cuando quieras despertar naufragues en el mar, con tu corazn de arena

(Catarroja, Valncia, Espanya 1986). Escribiente como periodista, historiador y Mster en estudios comparativos. Coeditor de la Revista Eclctica, Estudios Culturales y parte de la comunidad de la Pensar Cartoneras (Valncia). Ha vivido dando saltos en Valencia, Berln, Mxico DF y Barcelona. Por eso el exilio es metfora.

Porque el olvido es simn que como t soplar el viento.

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SAN DIEGO
(...) nothing to see without being seen Jean Baudrillard

QUE TE BORRE DE PRONTO

Engullirs los bienes como si fueran tuyos criars a tus gobiernos Fuck the hispanos que limpian cristales. Fuck the negros que ocupan Fourth street. Fuck the fake whites que ensean sus tatuajes de chicle. Fuck the commuters que compran burritos en Jack in the box. Fuck the WASP que revolotean palomos por la baha. Get the fuck out of here! Este es m espejo y mira lo que te dice: Tijuana, eres horrible. como si fueran tuyos Lamers sus cuartos.

Suyos sern tu tiempo y tu esperanza. Comers poltica como si fuera tuya hebrars la desigualdad como si fuera tuya Vivirs la muerte.

Suya ser la mancha en tus ideas

Dnde? En qu esquina del crculo hueco te perdiste el hecho

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en que ellos venan y t decidas quedarte?

ANDA

Del andar caminos al exilio y nunca volver quedarn las huellas donde fuimos felices los libros que te prest resisten al nervio esperando calor en cualquier marzo del siglo. Hogueras de silencio henchido la Dignidad a pie esta luz es un monstruo. Esprame al otro lado de la revuelta, en el revs del exilio.

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EXILIO

TE DEBO UN DA

De lo que hagas y digan que es Revolucin, no te creas nada.

que no sea gris, ni grisceo, ni negro ni mida su tiempo en plomo; que no construya muros tapando las vistas ni se enmarae entre mis lenguas.

Escribe de revuelta del exilio. Escribir devolver. Tener hambre y mascar con lengua qu tienes t sino palabras?

Un presente en tres tiempos, de recuerdos anotados y brazos abiertos. Ser un da, como cuando nos descubrimos las nubes el sexo la debilidad la herida Ser un da, uno de estos con las horas completas contadas.

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Gabriela Vargas Aguirre

Guayaquil, 1984.Poeta y Diseador Grfico. Divide su pasin por la lectura entre su vocacin cinfila y su deseo insoslayable de explotar en la escritura. Mencin en el V Premio Nacional de Poesa Joven Ileana Espinel Cedeo 2012. Textos suyos aparecen en Cerrado por reparaciones (Antologa del Taller de Creacin DADAIF CARTONERA Guayaquil 2012), Desembarco Potico, Pleamar I (Rastro de la Iguana ediciones 2012) Desembarco potico, (Pleamar 2 Rastro de la Iguana ediciones 2013) y Poemas Para el Fin del Mundo (Kodama Cartonera, - Tijuana 2012). Ha participado en la Feria Internacional del Libro de Guayaquil y Quito.

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Contemplacin
A mi madre, mi primer ejemplo suicida

Siempre estabas mirando por esta ventana el edificio naranja en la maana que se desarma en distintos tonos naranjas cuando el sol golpea

Siempre, de afuera se acercaba remando un ruido que era casi un silencio que burlaba las espirales del incienso (a veces jazmn, a veces mirra, a veces rosa) que invada tu cuerpo de nave que se parqueaba siguiendo otros itinerarios con otras familias en una quinta luna celeste luna nombrada en otros dialectos (CHANDRA)
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mientras yo zapateaba con mis pies chuecos intentando colarme en tu viaje.

Anochece y sigues pegada a la misma ventana y a veces est cerrada

Siempre estabas mirando por esa ventana, precisamente, esa ventana,

y a veces su reflejo te aclara y me deja verte ms adentro an cuando en lo alto no se ve ni el ms mnimo de tus pedazos y te miro por encima de lo que queda de la ventana, y te ves ms distante que otro planeta y te miras en el espejo y la cara te cambia como si te hubieran apretado lo que te quedaba de alma en otro pedacito de espacio en el que te deformas y se te caen las manos

enmarcada, con toda la cabeza envuelta en chales de tonos orientales para amarrarte de alas al nido Es para no dejar que se salga el cosmos, me decas encaramada en la persecucin de una excusa para matarte(me) para pensar, indagar, creer y aferrarte a un mantra que est detrs del vapor de una nube en el altar de dios con cabeza de elefante a los pies de loto de un avatar con cabeza de rbol lejos, donde las estrellas se vuelven azules se enfran titilan y mueren.

y la boca en la contemplacin de tu ser de agua que busca fundirse con dioses vestidos de seda (a veces ndigo, a veces celestes, a veces azules)

*** Cualquiera que nos hubiera visto desde la parte de afuera de la ventana habra credo que ramos felices ***
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de mltiples manos y uas pintadas (a veces rosadas, a veces rojas, a veces dedos de llamas) que entonan flautas y danzan al ritmo de tambores
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y mi corazn late y llora porque no contemplas tu sangre derramada en piso, escondida detrs de la cuna, y mis manos te buscan y solo siento el sonido primordial que eres y somos: la nada y el blanco. Debajo de, arriba sin, por encima con, girando hacia, desde el centro hasta, un vaco se arremolina hasta parar la noche, escondidos contra, esnifando siempre, se piensa que en la roca pueden deshacerse las carnes, nen color de alba que se escapa de tus ojos de serpiente, maga blanca, aqu existimos porque quieres que seamos otra raza, que lavemos la historia de las paredes. Pare aqu, reencarne lejos, nuestros cuerpos estn hechos de alambre y ya se ha oxidado la mueca, las espaldas desviadas nacen de la maa de andar oliendo bajo, donde ms apesta, donde la nariz se agacha, donde no se come. Tatuajes de lunares, mordidas amarillas en tu cuello esposado al tero de tu madre que nos ense a amar y armar la maana cuando de la ropa se desprenden los colores.

Viaje al centro

*** He querido saltar por esa ventana todas tus ausencias todas las veces.

Encerrarse cada vez que... no nos asegura la calma.

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No nos miremos los tajos, podrido en, daado por, culpable de, tengo un remache en la frente en forma de cruz, dejar correr las piernas, descansar el fuste, hay un lugar que no tiene sur y es largo como la espera del enfermo que se odia en el reflejo de la vitrina pero se sigue buscando en la mala noche, y repite el gesto de abrir y tirarse la botella dentro y ya no hay alto que

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valga, circuito recurrente como el agua fresca quemndome la boca. Por qu no escaparnos donde no est nevando? Agarrar la propia mano y aceptar que se est muriendo pero no andar arrancndose la vida con alfileres que siempre hay alguien que est parado mirndote como tratando de descifrar un cartel ennegrecido Como se mira una rareza en el color de un blanco y fino amuleto de paz, con la mano golpendose el pecho, con el pechomartillo-amoratado, tosiendo picos de estrellas, retomando el centro, desvistiendo el centro y su decencia.

Clonazepam 20 mg

Alguna vez el movimiento circular del cielo marc la medida del tiempo y sobre cada minuto se alzaron cientos de alas como un gran cruce de cometas redentoras Quien mejor para circundar el aire que los pjaros de cartn que dejamos cultivar debajo de nuestras lenguas esas noches de intenso calor de Mayo y ciertamente era Mayo y era tarde y ciertamente los pjaros se llevaban nuestras partes que an quedaban con vida y tejan una luna borrosa sobre el ro, que era la nica entrada al paraso que nos quedaba.

La dormidera avanza como un tropel de aves sin memoria hacia ese nido estelar de glifos desenfocados que es el sueo

Se desinflan los cuerpos como un balbuceo

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Y con toda la bandada que se deja morir bajo la sbanas Dejamos los ruidos alejarse para apagar la luna con un leve movimiento de mueca.

Minuto de silencio
(final de la primera noche clonazepam)

Te agradan tambin esas noches en las que como cuando ramos nios se est tranquilo Se est triste, No nos hemos olvidado Pero el peso monumental que va tumbando la conciencia encontr tambin un ombligo en el que recogerse

Te agrada el parar de los temblores Las orejas recogidas de las paredes y las ventanas El aparente deterioro, la lejana, El Efecto blur de la noche

Nuestros dedos se han tocado ms de una vez en otro mundo que ha crecido debajo de esta almohada de libros
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Nuestros sueos se han reconocido en ese inmenso anhelo que es la poesa Que nos permite seguir siendo la luz que nos alimenta

Breve recuerdo de un alumbramiento

Hay una nia-huracn partiendo de t ombligo Contorsin de colores galaxia que rema centro adentro buscando la textura de tu mdium la diseccin del bang en silabas fotogramas pegoteados en la memoria selectiva, est la nia rasgando intimidades la nia, la nia como un silbido que entra a fusionarse en una tonada de cuna como una estrella errante que traspasa la frontera hacia otro universo Donde se dispara una masa en llamas Como un reguero de vida en las venas EL NOMBRE , Como un poema que se va formando en la medida que se existe
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Las letras se separan como races que cortan a un ser de otro ser

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Separndonos, duplicndonos Abre el tercer ojo: EL GRITO Como un mantra que se replica en azul hacia el azul en el azul.

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Ediciones Yerba Mala Cartonera

Para no desesperar en las trancaderas, para dejar pasar las propagandas de la TV, para aguantar las marchas, para caminar subidas sin darse cuenta, para bailar al ritmo de la cumbia del minibs o para cuando tengas simplemente ganas de leer. Un libro cartonero, casero, tu mejor cmplice.

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