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Es gibt Tage, da wnscht ich, ich wr!

mein Mund Bis vor ein paar Monaten war das, was ich mein Leben nenne, vollkommen ungeregelt. Mehr zuflligerweise wurde ich wach, in den Zwischenzeiten lebte ich in irrealen Welten, bisweilen in Schwarz-Wei, meistens jedoch in tiefen Grntnen. Beim Sprechen bewegte ich die Zehen rhythmisch im Takt der Vokale und sah insgesamt so wurde mir auch immer wieder zugetragen nur halbfertig aus. Bis vor ein paar Monaten. Dann traf ich Charles Bukowski auf Rollschuhen, er fuhr mir direkt vor die Fe und ein wenig weiter, was mich im ersten Moment verrgerte (man rgert sich leichter, wenn man den Grund nicht kennt), und bevor ich etwas sagen konnte, zog Buk das linke Bein nach, schwang ausholend nach vorne, nahm Schwung und legte sich teilelegant und mit berhhter Geschwindigkeit auf den feuchten Asphalt in meiner Wohnung. Und ich hatte Schmerzen im Fu, unterhalb der Rollenabdrcke, die sich binnen Bruchteilen von Momenten in den Farben des tibetischen Regenbogensches in der Brunftzeit verfrbten. Buk rappelte sich auf, laut uchend, wie ich es erwartete und gab mir das Gefhl, mich entschuldigen zu mssen, was ich nicht tat. Und als mein Fu sich entschuldigen wollte, hielt ich ihm die vorlaute Zunge fest, was mir nasse Hnde und einen unsicheren Stand einbrachte (man wird im Alter starrsinnig und unbeweglich). Buk schimpfte immer noch lautstark, meine Fe gaben gurgelnde Laute von sich, wenn auch leise, und mir war die Situation insgesamt eher peinlich. Was sollten die Panzen denken ? Wo geht es denn hier hin ? Ich zeigte in Richtung meines Badezimmers, um Zeit zu gewinnen. Der alte Mann nahm Schwung und rollte los, unter meinem lebenden Flokati hindurch, hinterlie dabei Rotweinecken an den Wnden und verschwand mit einem lauten Rlpser in meiner Badewannenillustration. Buk, bist du okay ? Meine Stimme hallte ein wenig nach. Nachdem mehrere Tage keine Antwort kam, sah ich nach und stellte fest, da er seine Rollschuhe abgeschnallt und statt dessen eine Schreibmaschine auspackt hatte, ein ltliches Modell mit einem Wappentier im Namen. Um ihn herum lauter DIN 5008konform niedergeschriebene Shortstories aus maschinenlesbaren Leben auf meinem Tissue-Toilettenpapier mit Fichtennadelduft, und leergetrunkene Shampooaschen. Ich machte mir eine Flasche Mundwasser auf und stie mit ihm an. Fragte, ob ich mir seine Rollschuhe leihen kann, er verneinte dieses, ich ignorierte es und zog sie mir trotzdem an. Rollte hinaus in mein Wohnzimmer, die Treppen hinauf, auf den Balkon und in die Welt hinaus. Seit diesem Tag vor einigen Monaten habe ich also Bukowskis Rollschuhe am Leib, habe mich mit dem dirty ol! man durch so ziemlich alle Haarpegeprodukte getrunken, bevor seine Farbbnder entleert und mein Duschvorhang, alle Kosmetiktcher und mein Flokati mit Geschichten aus einem tiefen Drang nach Ruhe bedruckt waren (der

Flokati hatte sich etwas gewehrt, weswegen ein paar Typen in seinem Pelz hngen blieben, Buk hat nur die Stirn gerunzelt und Seifenblasen gerlpst). Erst viel spter habe ich gemerkt, da seine Gedichte sich nicht reimten und vom Versma her verbesserungsbedrftig waren. Doch da war er schon weitergereist, Richtung dorthin oder auch anderswo hin eine Spur von Apfelduft hinterlassend. Seitdem habe ich eine Aufgabe, unter dem Pseudonym Wilhelm Busch! gltte ich seine Metrik, bereinige ein wenig die inhaltliche Grobschlchtigkeit und lerne zeichnen. Mein Leben hat wieder Gestalt, Form und Ziel, und auch mein Fu ist gut verheilt. Und Buks Rollschuhe trage ich immer, sie passen einfach so gut.

c.p.cayucos @ 7/3/2009 peter nitsche