Correspondencia de la momia

Esa carne que ya no se tocar en la vida,

esa lengua que ya no lograr abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasar por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademn de tomar, que ya no logra determina
r el espacio
en el que ha de realizar su aprehensin,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus s
urcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del va
co en que la compulsin
de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Fsicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanz
a a nutrir mi pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a m mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensib
ilidad est a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de
las construcciones abandonadas.
Pero esa muerte es mucho ms refinada, esa muerte multiplicada de m mismo reside en
una especie de rarefaccin de mi carne.
La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tint
a, la que obstruye las salidas del espritu; es una sangre que ha perdido hasta su
s venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.
Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circu
la siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que
retornan a la vida y sus flores.
Todo lo que tiene un nombre bajo la bveda compacta del cielo, todo lo que tiene u
n frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo
eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la car
ne misma, de esa carne dura y blanda que un da crece como un diluvio de sangre.
La habis visto a la momia fijada en la interseccin de los fenmenos, esa ignorante,
esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vaco, que se espanta
de las pulsaciones de su muerte.
La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad.
La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtuali
dad obligada.
Hay en esa momia una prdida de carne, hay en el sombro lenguaje de su carne intele
ctual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las v
enas de esa carne mstica, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra es
pecie de engendrar, se pierde y se devora a s misma en la quemadura de una nada e
rrnea.
Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de
ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.
Pero toda esa carne es slo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
Ausencias.
De "Oeuvres compltes (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini


Descripcin de un estado fsico
Una sensacin de quemadura cida en los miembros,
msculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frgil,
un miedo, una retraccin ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los ms simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la ms simple tensin muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.

Una fatiga de principio del mundo, la sensacin de estar cargando el cuer
po, un sentimiento de increble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de
entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohbe ningn movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miemb
ro, y a la simple posicin vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresin radical de un
miembro y presentando al cerebro slo imgenes de miembros filiformes y algodonosos,
lejanas imgenes de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.

Un vrtigo en movimiento, una especie de cada oblicua acompaando cualqui
er esfuerzo, una coagulacin de calor
que encierra toda la extensin del crneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nun
ca quietas.
Una exacerbacin dolorosa del crneo, una cortante presin de los nervios, la nuca emp
eada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada
por caballos.

Ahora tendra que hablar de la descoporizacin de la realidad, de esa esp
ecie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y
el sentimiento que producen en nuestro espritu, el sitio que se toman. Esta clasi
ficacin instantnea
de las cosas en las clulas del espritu, existe no tanto como un orden lgico, sino c
omo un orden sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lgico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabra
s por no importa qu operacin mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes ms habituales, los ms activos del espr
itu.
Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventad
a.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fueg
o helado. El flujo se
agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da ms vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combin
ada con azufre y azafrn pero con un azufre endulzado con agua.
Sobre el vientre sobresalen los senos. Y ms hacia arriba y en profundid
ad, pero en otro plano del espritu un sol enardecido de manera que se podra pensar
que es el seno el que arde. Y un pjaro
al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estara mirando el sol.
Y el aire todo es una como una meloda glida pero una extensa, honda meloda bien com
puesta
y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectnica que une
el vientre
con la realidad.
La tela est ahuecada y estratificada.
La pintura est muy prensada a la tela.
Es como un crculo que se cierra sobre s mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espritu que se ve y se ahueca, est modelado y trabajado
sin cesar por las manos crispadas del espritu.

Mientras tanto el espritu siembra su fsforo. El espritu est seguro. Tiene
un pie bien apoyado
en este mundo.
El vientre, los senos, la granada, son como evidencias testimoniales de la reali
dad. Hay un pjaro muerto y hay un abundante surgimiento de columnas.
El aire est plagado de golpes de lpices como de golpes de cuchillos, como de esqui
rlas de ua mgica.
El aire est suficientemente alterado.
As donde germina una semilla de irrealidad se dispone en clulas.
Las clulas se colocan cada una en su lugar, en abanico, rodeando el vientre,
delante del sol ms lejos del pjaro y sobre ese flujo de agua sulfurosa.
Pero la arquitectura que sostiene y no dice nada es indiferente a las clulas.
Cada clula contiene un huevo donde se destaca el germen.
Repentinamente nace un huevo en cada clula.
En cada uno hay un hormigueo inhumano pero lmpido,
las diversificaciones de un universo detenido.
Cada clula contiene bien su huevo y nos lo ofrece; pero al huevo no le importa de
masiado
ser elegido o rechazado.
Algunas clulas no llevan huevo. En algunas crece una espiral.
Y en el aire cuelga una espiral ms grande pero como azufrada, de fsforo todava y cu
bierta
de irrealidad.
Y esta espiral tiene toda la relevancia del pensamiento ms potente.
El vientre lleva a recordar la ciruga y la Morgue, la bodega, la plaza pblica y la
mesa de
operaciones.
El cuerpo del vientre parece tallado en granito o en mrmol o en yeso, pero un yes
o
endurecido.
Hay un casillero para una montaa.
Las burbujas del cielo dibuja sobre la montaa
una aureola fresca y translcida. Alrededor de la montaa el aire es sonoro, compasi
vo,
antiguo, prohibido.
La entrada a la montaa est prohibida. La montaa tiene su lugar en el alma.
Ella es el horizonte de algo que no deja de retroceder.
Produce la impresin del horizonte infinito.
Y yo describo con lgrimas esta pintura porque esta pintura me toca el corazn.
En ella siento desplegarse mi pensamiento como en un espacio ideal, absoluto, pe
ro un espacio
que tendra una forma posible de ser insertada en la realidad.
Caigo en ella del cielo.
Y alguna de mis fibras se desata y encuentra un lugar en determinados casilleros
.
A ella regreso como a mi fuente,
all siento el lugar y la disposicin de mi espritu.
El que ha pintado esa tela es el ms grande pintor del mundo.
A Andr Mason lo que es justo.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.



El ombligo de los limbos
All donde otros exponen su obra yo slo pretendo mostrar mi espritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la
vida.
No amo en s misma a la creacin. Tampoco entiendo el espritu en s mismo. Cada una de
mis obras, cada uno de los proyectos
de m mismo, cada uno de los brotes glidos de mi vida interior expulsa sobre m su ba
ba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento ntimo de mi ser,
tanto como estoy en un ensayo exterior
a m mismo y que se me presenta como una indiferente incubacin de mi espritu.
Sufro que el Espritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en e
l Espritu, sufro del Espritu-rgano, del Espritu-traduccin o del Esprtu-atemorizante-de-
las-cosas para hacerlas ingresar en el Espritu. Yo dejo este libro colgado de la
vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer trmino por tod
os los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas pginas se arrastran en el espritu como tmpanos. Perdn por mi total liber
tad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de m mismo. No acepto el espri
tu planeado.
Es preciso acabar con el Espritu como con la literatura. Quiero decir que el Espri
tu y la vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abi
erta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta
simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indi
can en la lista de todas las furias del malestar.
Esto no es ms que un tmpano atragantado. Una gran pasin razonadora y superpoblada a
rrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el
azufre tambin era denso. Y pequeas races diminutas llenaban ese viento como un enj
ambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable e
ra calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie
de rgido martillo csmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un mu
ro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estrue
ndo tenia la opcin obtusa y una viva mirada que lo penetraba. S, el espacio entreg
aba su puro algodn mental donde ningn pensamiento era todava claro ni devolva su des
carga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una nusea potente
y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las nfima
s races trmulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del v
iento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por e
l vaco ardiente del cielo, se estremeci. Y algo como un pico de paloma real socav l
a masa turbada de los estados, todo el pensamiento ms hondo se diversificaba, se
disipaba, se volva claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el rgano mismo de la aprehen
sin. Y an dos o tres veces gir la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba so
bre un sitio ms exacto. La oscuridad misma se haca ms densa y sin objeto. Todo el h
ielo ganaba la claridad.
Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrin abovedado
de la tierra que le causa ardor.
Y aqu est el tringulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.
Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.
Y aqu est la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.
Doctor,
Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de
la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento e
sencial de mi ser, esta disminucin de mi estiaje mental, que no quiere decir, com
o podra creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o
ni siquiera de mi inteligencia, sino ms bien de mi intelectualidad servible, de m
is recursos razonantes, y que se relaciona ms con el sentimiento que tengo yo mis
mo de m mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los dems de l.
Esta vitrificacin sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige s
u forma. Hay una vitrificacin inmediata y llana del yo en el centro de todas las
posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, seor Doctor, ahora que usted est bien enterado de lo que puede ser alcanzado en
m (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabr
suministrarme la cantidad suficiente de lquidos sutiles, de reactores especiosos,
de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que ca
e, de juntar lo que est separado, de reparar lo que est destruido.
Le saluda mi pensamiento
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.



El yunque de las fuerzas
Ese flujo, esa nusea, esas tiras: aqu comienza el fuego. El fuego de lenguas. El f
uego tejido en flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un
vientre que est por parir, con entraas de miel y azcar. Con todo su obsceno tajo e
se vientre flccido bosteza, pero el fuego bosteza por encima con lenguas retorcid
as y ardientes que llevan en la punta rendijas parecidas a la sed. Ese fuego ret
orcido como nubes en el agua lmpida, con la luz al lado que traza una recta y alg
unas pestaas. Y la tierra entreabierta por todas partes muestra ridos secretos. Se
cretos como superficies. La tierra y sus nervios, y sus prehistricas soledades, l
a tierra de geologas primitivas, donde se descubren secciones del mundo en una so
mbra
negra como el carbn. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el fuego en
los Tres Rayos, coronado por su melena en la que pululan ojos. Miradas de miripodo
s de ojos. El centro ardiente y convulso de ese fuego es como la punta descuarti
zada del trueno en la cima del firmamento. Centro blanco de las convulsiones. Un
resplandor absoluto en el tumulto de la fuerza. La espantosa punta de la fuerza
que se quiebra con estruendo azul.
Los Tres Rayos forman un abanico cuyas ramas caen rectas y convergen hacia el mi
smo centro. Ese centro es un disco lechoso recubierto por una espiral de eclipse
s.
La sombra del eclipse forma un muro sobre los zig-zags de la alta albailera celest
e.
Pero por encima del cielo est el Doble-Caballo. La evocacin del Caballo se empapa
en la luz de la fuerza sobre un fondo de muro deteriorado y exprimido hasta la t
rama. La trama de su doble pecho. El primero de los dos es mucho ms extrao que el
otro. l recoge el resplandor del cual el segundo es slo la pesada sombra.
Ms bajo an que la sombra del muro, la cabeza y el pecho del caballo proyectan una
sombra como si toda el agua del mundo hiciera subir el orificio de un pozo.
El abanico desplegado domina una pirmide de cimas, un inmenso concierto de vrtices
. Una idea de desierto planea sobre esos vrtices por encima de los cuales flota u
n astro desmelenado, horriblemente, inexplicablemente suspendido. Suspendido com
o el bien en el hombre o el mal en el comercio de hombre
a hombre, o la muerte en la vida. Fuerza giratoria de los astros.
Pero detrs de esa visin de absoluto, ese sistema de plantas, de estrellas, de terr
enos partidos hasta los huesos, detrs de esa ardiente floculacin de grmenes, esa ge
ometra de bsquedas, ese sistema giratorio de vrtices, detrs de ese arado hundido en
el espritu y ese espritu que separa sus fibras, y descubre sus sedimentos, detrs de
esa mano de hombre, en fin, que deja impreso su duro pulgar y dibuja sus tanteo
s, detrs de esa mescolanza de manipulaciones y cerebro y esos pozos en todas las
direcciones del alma y esas cavernas en la realidad, se alza la Ciudad amurallad
a, la Ciudad inmensamente alta a la que no basta todo el cielo para hacerle un t
echo donde las plantas crecen en sentido inverso y con una velocidad de astros
despedidos.
Esa ciudad de cavernas y de muros que proyecta sobre el abismo absoluto arcos pe
rfectos y subsuelos como puentes.
Cmo se quisiera en la concavidad de esos arcos, en la arcada de esos puentes inse
rtar la curva de un hombro desmesuradamente grande, de un hombro en el cual se d
ifunde la sangre. Y colocar su cuerpo en reposo y su cabeza en la que hormiguean
los sueos sobre el reborde de esas cornisas gigantescas donde se escalona el fir
mamento.
Pues un cielo de Biblia est all arriba por donde se deslizan blancas nubes. Pero
las suaves amenazas de esas nubes. Pero las tormentas. Y ese Sina del que dejan a
somar las pavesas. Pero la sombra que hace la tierra y la iluminacin apagada y b
lancuzca. Pero finalmente esa sombra en forma de cabra y ese macho cabro. Y el aq
uelarre de las Constelaciones.
Un grito para recoger todo eso y una lengua para ahorcarme.
Todos esos reflujos comienzan en m.
Mostradme la insercin de la tierra, la bisagra de mi espritu, el atroz nacimiento
de mis uas. Un bloque, un inmenso bloque artificial me separa de mi mentira. Y es
e bloque tiene el color que cada uno quiere.
El mundo deja all su baba como el mar sobre las rocas y como yo con los reflujos
del amor.
Perros, habis terminado de hacer rodar vuestros guijarros sobre mi alma. Yo. Yo.
Dad vuelta la pgina de los escombros. Tambin yo espero el pedregullo celeste y la
playa sin mrgenes. Es necesario que ese fuego comience en m. Ese fuego y esas leng
uas y las cavernas de mi gestacin. Que los bloques de hielo retornen a encallar b
ajo mis dientes. Tengo el crneo espeso, pero el alma lisa, un corazn de materia en
callada. Carezco de meteoros, carezco de fuelles ardientes. Busco en mi garganta
nombres, y algo como la pestaa vibrtil de las cosas. El olor de la nada, un tufo
de absurdo, el estircol de la muerte total. El humor ligero y rarefacto. Tambin yo
no espero sino al viento. Que se llame amor o miseria casi no lograr hacerme enc
allar sino en una playa de osamentas.
De "L'Art et la mort"
Versin de Aldo Pellegrini



La tara txica
Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid, psi
quiatras, os llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todava respira
. Reunos con vuestros equipos de abominables mercaderas en torno de ese cuerpo ext
endido cuan largo es y acostado sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvacin, os
digo que est INTOXICADO, y harto de vuestros derrumbamientos de barreras, de vues
tros fantasmas vacos, de vuestros gorjeos de desollados.
Est harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vaco, ese cuerpo transparente que ha desafia
do lo prohibido. Est MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometais ms all de
la licuefaccin sea, y de una extraa liberacin espiritual que significaba para vosot
ros el mayor de todos los peligros. Y he aqu que una maraa de nervios lo domina!
Ah medicina, aqu tenis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado, psiquiat
ra, has TRIUNFADO, pero l te sobrepasa. El hormigueo del sueo irrita sus miembros
embotados. Un conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevndose en l como brusc
as murallas. El ciclo se derrumba estrepitosamente. Qu siente? Ha dejado atrs el se
ntimiento de s mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo
atrapado y es libre. No te pertenece.
No te pertenece. DENOMINACIN. Hacia dnde apunta tu pobre sensibilidad? A devolverlo
a las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la ms nfi
ma confraternidad mental posible, del comn denominador consciente ms pequeo?
Puedes estar tranquilo: L ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Mximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu crneo de torpe deme
nte pues l ha ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahor
a, legiblemente, conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre t
u castillo de mezquino delirio, te seala, temblorcillo atemorizado que retrocede
delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador
, tener un corazn cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de u
n zumbido de insecto sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la
soledad nocturna, el perdn de hallarse abandonado, golpear contra murallas sin f
in una cabeza que se entreabre y se rompe en llanto, extender sobre una mesa tem
blorosa un sexo inutilizable y completamente falseado, surgir al fin, surgir con
la ms temible de las cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una existenci
a sin arraigo; vaciar por un lado la existencia y por el otro retomar el vaco de
una libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo txico, est el espasmo flotante de un cuerpo l
ibre, de un cuerpo que retorna a sus orgenes, pues est clara la muralla de muerte
cortada al ras y volcada. Porque as procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la an
gustia exige primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los rganos tal
como puede soarlo la desolacin de un nio. A esa reunin de padres sube en un sueo la
memoria, rostros de abuelos olvidados. Toda una reunin de razas humanas a las que
pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaracin de una rabia txica.
He aqu el extrao resplandor de los txicos que aplasta el espacio siniestramente fam
iliar.
En la palpitacin de la noche solitaria, aqu est ese rumor de hormigas que producen
los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aqu estn esos grandes cuer
pos varados que recobran viento y vuelo, aqu est el inmenso zarandeo de la Supervi
vencia. A esa convocatoria de cadveres, el estupefaciente llega con su rostro san
ioso. Disposiciones inmemoriales comienzan. La muerte tiene al principio el rost
ro de lo que no pudo ser. Una desolacin soberana da la clave a esa multitud de su
eos que slo piden despertar. Qu decs vosotros?
Y todava pretendis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas comien
zo a marchar!
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 11 (1928)
Versin de Aldo Pellegrini



Los enfermos y los mdicos
La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
ms desagraciado,
quiero decir ms cobarde y ms mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen da
no haya cado en la traicin, por no haber querido estar enfermo,
como algunos mdicos que soport.
He estado enfermo toda mi vida y no pido ms que continuar estndolo,
pues los estados de privacin de la vida me han dado siempre mejores indicios
sobre la pltora de mi poder que las creencias pequeo burguesas de que:
BASTA LA SALUD
Pues mi ser es bello pero espantoso. Y slo es bello porque es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.
Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vid
a
Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.
Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocana o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho ms que toda euforia.
Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta aos que tengo de vi
da-
me dar
mi opio,
-este ser-
ste
cabeza ardiente que llegar a ser, opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocana es un hueso,
la herona, un superhombre de hueso.
Ca itr la sar cafena
Ca itr la sar caf
y el opio es esta cueva
esta momificacin de sangre cava ,
este residuo de esperma de cueva,
esta excrementacin de viejo pillete,
esta desintegracin de un viejo agujero,
esta excrementacin de un pillete,
minsculo pillete de ano sepultado,
cuyo nombre es:
mierda, pip,
Con-ciencia de las enfermedades.
Y, opio de padre a higa,
higa, que a su vez, va de padre a hijo,-
es necesario que su polvillo vuelva a ti
cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.
Por eso considero
que es a m, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los mdicos,
-que han nacido mdicos por insuficiencia de enfermedad-
y no a mdicos ignorantes de mis estados espantosos de enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvacin de un mundo postrado.
Publicado en "Les Quatre Vents", N8 (1947)
Versin de Aldo Pellegrini



Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sbanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre est bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida est vaca,
la cabeza est lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo est atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ngulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueos mal construidos.
Porque aqu se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los crneos
de la asamblea area.
El Verbo brota del sueo
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los crneos vitrificados.
El arepago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vaco gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
De "Oeuvres Completes" (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini



Poeta negro
Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araa el corazn de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pinculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de Aldo Pellegrini



Primera carta conyugal
Cada una de tus cartas aumenta la incomprensin y la estrechez de esprit
u de las anteriores; juzgas con tu sexo
y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres.
Confundirme yo, con tus razones. Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte vol
ver sobre las razones que hacan tabla rasa
sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te haba llevado a la evidencia
.
Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrn impedir que
no sepas nada de mi vida y que me condenes
por un mnimo fragmento de ella misma. No debera siquiera serme necesario justifica
rme ante ti si slo fueras, t misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu imag
inacin te enloquece, una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la
verdad. Contigo cualquier discusin es imposible.
Slo me queda decirte una cosa: mi espritu siempre fue confuso, un acha
tamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contraccin de todos mis nervios. Si
me hubieras visto hace algunos aos, por perodos ms o menos cercanos, antes an
de que en mi se sospechara el uso del que t me recriminas, dejaras de extraarte, ah
ora, del retorno de esos fenmenos.
Si por otra parte ests convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ell
o, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas
a ocuparte de la parte de m ms afectada:
mi alma.
No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi a
specto externo como hacen todas las mujeres,
como hacen todos los imbciles, cuando lo que est ms destruido, ms arruinado es mi al
ma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desaf
ortunadamente para m. En cuanto a lo dems, te prohibo hablar otra vez.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.



Segunda carta conyugal
Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscur
a no alimentara continuamente mi desesperacin. Los ltimos tiempos te vea siempre co
n un sentimiento de temor e incomodidad. S muy bien que tus inquietudes por m son
a causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la ma la que exaspe
ra esas inquietudes y te corrompe la sangre.
No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.
Agregar que adems necesito unas mujer que sea ma exclusivamente, y que pueda encont
rar en todo momento en mi casa.
Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin t
ener a mi alcance ninguna de las comodidades
de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se o
cupe de m permanentemente, incapaz como soy
de ocuparme de nada, que se ocupe de m hasta de los ms insignificante. Una artista
como t tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una m
ezquindad atroz, pero es as. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, ta
mpoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos an que piense demasiado
. Con que se apegue a m es suficiente.
Pienso que sabrs reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrs darme la s
iguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo
no rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te
tengo y seguir teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda
ninguna relacin con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son
demasiadas las cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa;
slo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vid
a diferente, pero que no nos desunir ms.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.



Tercera carta conyugal
Desde hace cinco das he dejado de vivir a causa de ti, a causa de tus estpid
as cartas, por tus cartas no de espritu sino de sexo, por tus cartas llenas de re
acciones de sexo y no de razonamientos conscientes. Estoy harto de nervios, hart
o de razones; en lugar de protegerme, t me agobias, me agobias por que lo que dic
es es errado.
Siempre has errado. Siempre me has juzgado con la sensibilidad ms baja que
hay en la mujer. Te empeas en no admitir ninguna de mis razones. Pero a m ya no m
e quedan razones, ya no tengo nada de qu disculparme, ya no tengo nada que discut
ir contigo. Conozco mi vida y eso me alcanza. Y en el instante en que comienzo a
meterme en mi vida, ms y ms me socavas, causas mi desesperacin; cuantos ms motivos
te doy para esperar, para que seas paciente, para tolerarme, ms encarnizadamente
te empeas en destrozarme, en hacerme perder los beneficios
logrados, ms intolerante eres con mis males.
Del espritu lo desconoces todo, nada sabes de la enfermedad. Todo lo juzgas
llevada por las apariencias externas. Pero yo conozco mi interior, verdad?, Y cu
ando te grito no hay nada en m, nada en mi persona, que no sea causado por la exi
stencia de un mal anterior a m mismo, previo a mi voluntad, nada en ninguna de mi
s ms inmundas reacciones que no provenga exclusivamente de mi enfermedad y no le
fuera imputable, sea cual sea el caso, vuelves a esgrimir tus razones equivocada
s que se fijan en los detalles nimios de mi persona, que me condenan por lo ms me
zquino.

Pero cualquier cosa que yo haya podido hacer de mi vida, no es verdad? No m
e ha impedido retornar paulatinamente a mi ser
e instalarme un poco ms cada da. En ese ser que la enfermedad me haba arrebatado y
que los reflujos de la vida me reintegran pedazo a pedazo. Si no supieras a qu me
haba entregado para limitar o extirpar los dolores de esa separacin intolerable,
toleraras mis desequilibrios, mis estruendos, ese desmoronamiento de mi persona fs
ica, esas ausencias, esos achatamientos.
Y en virtud de que supones que se deben al uso de una sustancia, que de slo nombr
arla oscurece tu razn, me acosas, me amenazas, me arrastras a la locura, me destr
ozas con tus manos ira la materia misma de mi cerebro. S, me obligas a obstinarme
ms conmigo mismo, cada una de tus cartas parte a mi espritu en dos, me tira a ins
ensatos callejones sin salida, me destruye con desesperaciones, con furores. No
puedo ms, te he gritado suficiente. Deja de razonar con tu sexo, asimila de una v
ez la vida, toda la vida, brete a la vida, mira las cosas, mrame, renuncia, y deja
al menos que la vida me abandone, se expanda ante m, en m. No me agobies. Basta.
La Cuadrcula es un momento espantoso para la sensibilidad, la materia.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.


Texto surrealista
El mundo fsico todava est all. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha
quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulacin de
agua que refluye.Pero algo sucedi de golpe.
Naci una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como
un ombligo perfecto, pero vago y que tena color de sangre aguada y por delante e
ra una granada que derramaba tambin sangre mezclada con agua, que derramaba sangr
e cuyas lneas colgaban; y en esas lneas, crculos de senos trazados en la sangre del
cerebro.
Pero el aire era como un vaco aspirante en el cual ese busto de mujer vena en el t
emblor general, en las sacudidas de ese mundo vtreo, que giraba en aicos de frente
s, y sacuda su vegetacin de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras,
sus montaas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las col
umnas, soles haban quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de
aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en cop
os y los espejos
de soles y las espiras nacientes, hacia la lnea preciosa de los seno, y el hueco
del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la lnea de las col
umnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaa est muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de
un mundo, todos los ruidos estn aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi fr
ente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el
silencio del vientre desnudo y privado de hielo,
y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres,
trombas de leche.
La fra agitacin de las columnas divide en dos mi espritu, y yo toco el sexo mo, el s
exo de lo bajo de mi alma, que surge como un tringulo en llamas.
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 2 (1925)
Versin de Aldo Pellegrini


Una de sus ltimas declaraciones
"S que tengo cncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatr
as. En el hospital de Rodez yo viva bajo el terror de una frase: "El seor Artaud n
o come hoy, pasa al electroshock". S que existen torturas ms abominables. Pienso e
n
Van Gogh, en Nerval, en todos los dems. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX
un mdico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que est loco o dbil ha
cer con l lo que le plazca. Yo padec cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta
estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnsico. Haba olvidado incluso a mis ami
gos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconoca ni a Jean Louis Barrault
. Aqu en Ivry slo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente muri...
-Estoy asqueado del psicoanlisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".