MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

Consejos de un discpulo de Marx a un fantico de Heidegger

"Tambin es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesa, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolao & Kyra Galvn
camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melanclico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un rbol: el tembladero de pjaros sorbindole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamindose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaquea
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& ms all de la cscara est la pulpa / debajo del ojo la pestaa
Quizs ni el Carbono 14 ser capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habra adivinado ni en sus ms dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematogrficos-
por ejemplo hoy / que ves cmo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qu s yo/ para que no aumenten los escndalos
que ya hacen intransitable la va pblica
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geolgica
de vibraciones que te haran tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
As en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emocin que sinti al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lstima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo haran en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldos de este barrio

El aire hmedo de abril el viento lascivo del otoo
el granizo de julio & agosto
todos presentes aqu con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qu no habr servido de abono a esta yerba
cuntos jardineros sin el sueldo mnimo dejaran en esta trampa
sus escasas protenas

Por ahora t te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se renen
el que suea con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los hroes de los psters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & flmicos
aunque a lo mejor acercndose resultan azules
o quin sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teora
la putilla de ocasin que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpata las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aqu a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mrtir paranoico
despus de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaos/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hiptesis resultan frgiles para explicar
por qu utiliz una pistola & no un bote de pintura
si pareca capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesin
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aqu a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia ntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnvoras
& se pasan horas esperando a la compaera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimgenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quines son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada da
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegra
porque aqu & no en Miami est el Paraso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una cancin de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos hmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una nia con los puos embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aqu donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensacin hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qu sabe el A.D.N.
despus de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testculo ms tierno dejo de decir tonteras
Si esto no es Arte
la rama de un rbol se dobla bajo el peso de un gorrin
o mejor dicho un gorrin termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
An estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas ms blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero tambin tus prpados tu percepcin & su camisa de fuerza
la materia & la Energa
& el nimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un da inslito
vibrante cotidiano annimo
terrcola a ms no poder como solemos decir
los das de fiesta o durante los cateos cada vez
ms frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estmago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTRICA
AQU VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discpulo de Marx
a un fantico de Heidegger/

Poesa: an estamos con vida
& t me prendes con tus fsforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de fro en el peine de la noche

An estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imn de polen
adquiere por momentos la conviccin de una galaxia
en pequeito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

Pucha qu luna!
exclama el millonario en soledad
& msero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrtica

Qu luna!
como ua cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviessimas por la enredadera
en busca de alimento

los ltimos ruidos de un picnic
donde la Desolacin ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno an camina por aqu como gorrin feliz
como Chaplin el da en que bes por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del pndulo observando
el columpiar dulzn de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminar por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M
2
a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Anttesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El ncleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo as pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

T eres el que se muerde las uas mientras hojeas la seccin
de crmenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del peridico
pero
son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
Quines Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfas hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qu calibres
se esconden bajo las ropas ms rasposas

los miedosos se trepan a los rboles
los ms giles prefieren andar sealando con el dedo
el momento exacto en que la atmsfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqu de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plsticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estar enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la rbita???
seguro de que en un caso as hasta Jerry Lewis llorara sinceramente.









DEVOCIN CHEROKEE
Poesa atroz / te amo de siempre
Gatees silbes muerdas o vueles
Hembrita ma coo encharcado ptalo santo
Sin otra opcin hurgo en tus astros
Mi yo eres t / vamos al rastro : sangre de plpitos
Belleza alada rompes mis ancas
Me traes de 1 alba
De 1 sol obtuso / vidrio de barda
No me regreses / plasma gandalla /
En ti soy otro / pulso mis ganas
Escribo : meo : cojo : rezumo : bailo con ratas
No hay muerte
No hay calma
Contigo oleajes
lunas / Saharas
El riel de 1 hueco
Qu hay increado?
No muevo el rostro
No escupo nada
Noms te miro
Soy tu destello
Eres mi hacha.










RAMN MNDEZ ESTRADA


Los motivos del grifo

*

Yo no nac para perder
o para ganar
slo he nacido, simplemente...

Mi vida es sta
las cartas en la mesa:
la segunda mitad del Siglo Veinte,

un poco en la nostalgia que ha pasado de moda,
otro en los cines y la escuela,

los Testigos de Jehov
predican que est llegando el fin del mundo
y los marxistas
que slo es el comienzo,

est cabrn dijo un amigo que lo agarr la polica,
patadas en el culo,
madrazos en el trax y en la espalda,

y qu hacerle,
valemadrear el mundo
mariguanear las tardes...


* *

Lo de menos sera
culpar a la escasez de energticos
a la velocidad del tiempo
a la ojetividad del mundo

pero s bien
que es la negligencia
que abre y cierra las puertas
hasta entregarme
cada tarde
hueca.


* * *

Me cans
la estulticia de ser hombre

Yo s:
cualquier lobo puede tambin contarme
magnficas historias de corderos perversos,
las lagartijas no saben
que viven en el Tercer Mundo
ni los cerdos pueden
inventar bomba alguna.




















I kuik ome kuetzpalli
(Fragmentos del Canto de Dos Lagartija)
A Jos Pedro, no'kni

Nehuatl nonawal nik notza azteka tlahtokopa:
nik ilwi ma walaz.
Nehual tonawal aztekah nik notza:
Ma tech palewiz yowaltzinko.
Tonawalye: xi witz, xi tlahto to panpa,
xi tech maka aztekak kuiniantli.
Aztekah tonochtin zepan teotekitl tik chiwaz,
nochtin Metziko tlakameh kaa nikan ti kateh
tik chiwaz kakitzia totozka:
Zepan ti walah.
Tik chiwaz kaki totozka yowaltzinko.
Ome Kuetzpalli Yaotekatl

Por este camino voy perdido, por este silencio,
transcurso de lengua atada, de manos atadas, de brazos impotentes.
La ciudad, mis miserias, nuestras inconsecuencias.
Esta inercia mental, esta pereza.
Maana
moztla, moztla
maana ser... y hoy
me como mi hambre, me devoro lentamente a m mismo.

Hace falta una ligereza, un polvo de luz
una larga avenida
en el lago
las estrellas
estremecidas por el viento suean
dispersas. La que se crey todo, todo;
la que nada ms la mitad, la que slo un cuento
y las que cuentan de lo que hablan las piedras.
No hay lago. Las estrellas, todas, en el lodazal,
hirviendo miserias, supurando llagas, plsticos
para que no coma la tierra...

Haba un lago, s, como una purulencia.
Y el Gran Canal, lento ro caf negro,
con sus puentes de madera desvencijados,
sus gatos despanzurrados, sus perros pudrindose
y sus aventuras de piedras, cuerdas, nudos, horquetas
y un sentimiento en el volcn,
una furia presta a estallar.

T y yo lo conocimos. Slo conocimos aquella parte...
Una nube de mosquitos nos persegua
y la viruela
mat a nuestro primo. Una de las primeras vctimas de la epidemia.
No ha parado. Entubaron el Gran Canal. Escondieron la mierda.
Se la sacan a la ciudad por el Drenaje Profundo
pero no pueden contenerla:
cncer, sarampin, salmonelosis, gripe, gastritis
hacen olas en la ciudad
como antes el lago
rizado por el viento...

El lago... caminamos horas cazando lagartijas
de panza azulverde
y all estaba el lago
imponente
no como lo habamos soado,
sino como una llaga en la tierra.
Dnde buscar la transparencia?
A qu estrella acogernos?
Si cuando nio
mir nuestro hermoso lago lleno de mierda y supe
que el primer da que cay mierda humana
al primoroso lago
era mierda de mi espaol.
No era ya, el lago, lo que nos contaban que fue.
No he vuelto a verlo. No volver a verlo
aquel prodigio de armona.

La ciudad se lo comi todo, se lo come todo.
Las estrellas hace mucho que se escondieron en el fango del cielo.
A no ser por grandota, la luna misma no estara
tirada de cabeza en los charcos
ahora
con un fondo de asfalto, cielo petrificado
y la ignorancia.

La ciudad se lo come todo. Tiene hambre
la ciudad, mala madre, madrastra
que disputa la lonja a sus hijastros,
que nos deja los platos rotos y agujerados los cacles.

Ahora todos tenemos hambre, todos somos mayas ahora.
Todos.
Hasta el Presidente
(Del verbo mayana, tener hambre).
Ti to mayani nochtin: todos tenemos hambre.
Tiene hambre mi mam. Est vieja. No puede trabajar. No
como antes
Tonantzinteotl Tonantzintlali Tonantzinkoatlikue
Tonantzin, nuestra madrecita...
Pedro, Perico, Cotorra Vieja: ve a verla a veces,
llvale un cereal cuando puedas, llvale una esperanza.
Dile que estoy de vuelta casi, cerquita, ok tepitzinika,
que se me atravesaron unos pendientes...
Dile que es una estrella, un sol, una sonrisa.
Que esa lgrima tiene razn de ser.
Que anda volando un colibr en su huerto.

Siendo mucha su hambre, poco basta a nuestra mam para saciarla.
Al Seor Presidente
(al que se fue y al que est presente)
no le basta nada para saciarla. Tiene hambre
siempre. La crisis le hizo un hoyo en la panza.

El que se fue
so ser Presidente, y su sueo se hizo realidad
como la realidad del techniclor: y se rob todo lo que pudo,
y se gast lo que no tuvo, y se endeud pasndonos la cuenta,
bufone sin gracia, haragane sin creacin
asesin sin miramientos, pidi perdn, ladr
o tlawawalo (lo digo ante su cara de los perritos chichitoton
chichitotzin los honorables perros) chichizul o tlawawalo
lo digo: ladr el perrucho, el perrete ladr, el ojete,
a la rodilla la cintura de los pantalones, con la crisis
que no le dejaba voltear la cabeza, postura incmoda,
y se fue a cagar lejos, estreido con un guardia armado
en la puerta del retrete, del bar, de la alcoba,
de la relacin ntima, de la masturbacin.
Con un guarura armado se fue, el puetero, el ojo,
creyendo que se poda llevar la tierra en la maleta.

El que est presente
consulta el orculo con frecuencia
y nos pasa el recado: Se necesita un sacrificio.
La crisis est enojada. La Diosa es irascible.
La Devoradora de Inmundicias se enoja fcil,
y pide a cada rato un sacrificio.

Pronto pasar
la crisis
es pasajera, viajera
en el tiempo de la eternidad...

Ahora el tiempo del hombre
en que nos piden un sacrificio ms
el Presidente, sus secretarios, sus achichincles
los senadores, diputados, lderes
otro sacrificio
para que vuelva el sol que se fue al otro hemisferio
a llevar la prosperidad. Otro recorte al plato
y otro nio para sacrificarle a la crisis.
Est furiosa. Aplaquemos su ira
sacrificndonos una vez ms.

Otra vez el insomnio arrastra sus pasos por mi cabeza.
Ruido bronco en el tmpano, la ciudad
y mi mquina que no para. Mi corazn es una garra
y yo soy una estrella en el pozo, un guila
con las alas quebradas, las plumas enlodadas,
trizada voluntad para hacerme asido de la nada.
No hay nada. Mi espaol slo me regal ideas vanas,
cobardas, hipocresas, chapuceras, trampas,
terrores, andrajos, enfermedades, avaricias, envidias,
presunciones, violaciones, sacrificios, profanaciones, llagas, muertes,
ms muertes, muertes sobre muertes
y chaquetas mentales: el todo
putrefacto de uno, como un intestino grueso solo
el Seor Presidente lleno de caca
que no sabe por dnde sacar, sin ano, atorado
en la crisis.

Eso es seguro.
Maana
el Seor Presidente se para
una vez ms
ante el Pleno de la Nacin
levantado slo para escuchar que pide
un sacrificio ms a este sacrificado pueblo
ausente del Pleno
no ya tan pleno:
falta consenso, ausencia que pesa ms de la mitad,
que pesa seris, que pesa mijes, coras, tepehuanes, huicholes,
desempleados, limosneras, prostitutas, ladrones,
todos mayas ahora, todos.

Volver. Tal vez volver. Tal vez convenga
hacer realmente un sacrificio.
Uno solo no ms. Por mi palabra.
Un sacrificio ardiente, de panza de farol, de inaniciones,
de nios vendechicles, de nios tragafuegos,
de raza cagamonedas. Uno solo no ms. Uno sangriento.
Me matar. Matar a mi espaol. Sacrificar mi nueva cara yanqui.
Sacrificar mis ganfritos, mis drogacolas, mis pincheroy.
Me sacrificar una vez ms. Estoy en guerra.

Los calendarios andan sueltos. La hora
del sacrificio se acerca.
Quines van en primer lugar?
Quines irn a la cabeza?
Los toltekas. Asesinaron a los toltekas.
Asesinaron a los olmekas, a los tapatos,
a los tepanekas, a los tlaxkaltekas.
Slo mayas quedan, gente que tiene hambre.
Aguas, eh, aguas!, que por all andan los hambrientos,
los mayas andan por all.
Por all andan los olmekas,
por all andan los toltekas,
por all andan los tepanekas,
los tlaxkaltekas, los xochimilkas, los tenochkas,
por all andan
todos los aztekas
mayas todos
buscando niitos para comrselos,
preparando el gran sacrificio.

De pie los calendarios. De pie las piedras. De pie el sol. De pie el
guerrero de la piel reluciente. De pie la doncella preciosa. De pie el
viento huracanado. De pie la nube encapotada. De pie el rayo candente.
De pie la lluvia vengadora. De pie la tierra, las plantas, los
insectos. De pie el rugido siniestro de la muerte. De pie el grito
nuestro.
El ocelote, el lobo, el colibr, que vengan.
Que vengan los negros. Que los sembradores vengan.
Que se alisten los constructores.
Que las muchachas tengan sus insignias dispuestas.
Tierra: abre tus agujeros.
Fuego: saca la lengua.
Infla el cachete y sopla tu huracn, viento.
Hazme transparente, agua. En medio
yo, maz, hombre de maz, tortilla. Amarillo
da del incendio.

Los zapatistas ganaron las elecciones el 7 de julio de 1985.
La mayor abstencin, en Morelos.
Tierra de aztekas. Ir otra vez all. A sacrificar nios.
A buscar niitos para comrmelos.
Los encontrar en las caadas, en los derrumbes,
en las campias hmedas. Plegar mis alas una vez ms
y saldr a la calle como si nada,
como pasndola la rolar
prendida,
dir Que te prenda, este residuo,
un anhelo que no he saciado,
el quiero no les daremos ms
nik neki amo ti kin makazkeh achi
porque su voraz apetito nada sacia siendo nada como es.

Los calendarios andan sueltos.
Es la hora
ye iman
ya es la hora. Ten todo preparado.
Avsales a los hermanos.
Dile a mi mam que no tardo.
Estar a tiempo
en tu casa
para la velada. La revelacin de las piedras.
La pintura que habla. Garras de guila.
Hocicos de lobo. Dientes de ocelote.
Serpientes.
Cuates de los antecesores,
hijos de los progenitores,
dos generadores siempre
muchipa siempre
dos, bocano, elella. Mi corazn late de prisa.
Llevo en mi sangre un vrtigo. Soy mi vrtigo.
Guerrero lobo soy, un guerrero con las manos vacas.
Mi arma soy: garra, diente, serpiente.
Nuestro nawal habla por m: en mi boca
tengo una brasa encendida.
Retumbar mi voz. Alumbrar mi estrella. Caer el rayo.
El Guardin de las Puertas del Inframundo cant
al amanecer de un da Dos Lagartija.
Tibio amanecer de mi anhelo, este pequeo.
Tibia estrella que me ata con un beso a la vida,
que cintila en mi corazn...

Mi madre, mi vieja madrecita...
Acurdate de decirle, te deca, que es una estrella,
un sol, un parpadeo...

Los astros siguen su curso por el cielo.
Vendr el cometa... su cauda como un halo...
Y yo tal vez lo ver,
pero no al lago, sino en visin,
ese mundo de mi interior, esa palabra azteka que me subyuga,
las flores transparentes de mi amor.












































ROBERTO BOLAO

Atole

Vi a Mario Santiago y Orlando Guilln
los poetas perdidos de Mxico
tomando atole con el dedo

En los murales de una nueva universidad
llamada infierno o algo que poda ser
una especie de infierno pedaggico

Pero os aseguro que la msica de fondo
era una huasteca veracruzana o tamaulipeca
no soy capaz de precisarlo

Amigos mos era el da en que se estrenaba
<<Los Poetas Perdidos de Mxico>>
as que ya se lo pueden imaginar

Y Mario y Orlando rean pero como en cmara lenta
como si en el mural en el que vivan
no existiera la prisa o la velocidad

No s si me explico
como si sus risas se desplegaran minuciosamente
sobre un horizonte infinito

Esos cielos pintados por el Dr. Atl, los recuerdas?
s, los recuerdo, y tambin recuerdo
las risas de mis amigos

Cuando an no vivan dentro del mural laberntico
apareciendo y desapareciendo como la poesa verdadera
esa que ahora visitan los turistas

Borrachos y drogados como escritos con sangre
ahora desaparecen por el esplendor geomtrico
que es el Mxico que les pertenece

El Mxico de las soledades y los recuerdos
el del metro nocturno y los cafs chinos
el del amanecer el del atole



El burro

A veces sueo que Mario Santiago
Viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrs la ciudad y a medida
Que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
De una moto robada, la ltima moto
Robada para viajar por las pobres tierras
Del norte, en direccin a Texas,
Persiguiendo un sueo innombrable,
Inclasificable, el sueo de nuestra juventud,
Es decir el sueo ms valiente de todos
Nuestros sueos. Y de tal manera
Cmo negarme a montar la veloz moto negra
Del norte y salir rajados por aqullos caminos
Que antao recorrieran los santos de Mxico,
Los poetas mendicantes de Mxico,
Las sanguijuelas taciturnas de Tepito
O la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
Donde se confunden y mezclan los tiempos:
Verbales y fsicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueo que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
Slo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
Me subo a la moto y partimos
Por los caminos del norte, la cabeza y yo,
Extraos tripulantes embarcados en una ruta
Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
Y ventiscas de arena, el nico teatro concebible
Para nuestra poesa

Y a veces sueo que el camino
Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
No empieza en mi sueo sino en el sueo
De otros: los inocentes, los bienaventurados,
Los mansos, los que para nuestra desgracia
Ya no estn aqu. Y as Mario Santiago y yo
Salimos de la ciudad de Mxico que es la prolongacin
De tantos sueos, la materializacin de tantas
Pesadillas, y remontamos los estados
Siempre hacia el norte, siempre por el camino
De los coyotes, y nuestra moto entonces
Es del color de la noche. Nuestra moto
Es un burro negro que viaja sin prisa
Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
Que se desplaza por la humanidad y la geometra
De estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
Saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
El sueo innombrable e intil
De la valenta.

Y a veces creo ver una moto negra
Como un burro alejndose por los caminos
De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los lmites
Del sueo, y sin alcanzar a comprender
Su sentido, su significado ltimo,
Comprendo no obstante su msica:
Una alegre cancin de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que
Nos dicen adis, sin resentimiento ni amargura,
En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeos desafos intiles -o que
Los aos y la costumbre consintieron
Que creyramos intiles- los que nos saludan,
Los que nos hacen seales enigmticas con las manos,
En medio de la noche, a un lado de la carretera,
Como nuestros hijos queridos y abandonados,
Criados solos en estos desiertos calcreos,
Como el resplandor que un da nos atraves
Y que habamos olvidado.

Y a veces sueo que Mario llega
Con su moto negra en medio de la pesadilla
Y partimos rumbo al norte,
Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
Las lagartijas y las moscas.
Y mientras el sueo me transporta
De un continente a otro
A travs de una ducha de estrellas fras e indoloras,
Veo la moto negra, como un burro de otro planeta,
Partir en dos las tierras de Coahuila.
Un burro de otro planeta
Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
Pero que tambin es nuestra esperanza
Y nuestro valor.

Un valor innombrable e intil, bien cierto,
Pero reencontrado en los mrgenes
Del sueo ms remoto,
En las particiones del sueo final,
En la senda confusa y magntica
De los burros y de los poetas.







































RUBN MEDINA

Cmo desnudar a una mujer con un saxofn

No es fcil.
El aire que sale del estmago
debe traer
la sal del mar.
Las yemas de los dedos
deben hablar
de palmeras
de membrana a surco
o de soles que trabajan
de noche.
Los sonidos,
agua y metal,
casi vena,
deben confundir
odo y hombro,
y descender las rodillas
con la misma suavidad
de quien maneja
un chevrolet 53
a 30 millas por hora,
en un freeway de Los Angeles.
Los ojos deben permanecer
cerrados
hasta que la noche
tenga 24 horas,
la semana ms de siete das
y no existe la palabra
desempleo.
Y entonces,
abres los ojos,
y quiz
encuentres la sonrisa
de ella.
Pero esto no significa
ms que un categrico
saludo de hola,
quihbole,
whats going on, ese,
porque tambin
en la plusvala
hay pasin.

Los poetas ya no van a Pars
para Jos Peguero

Qu hace, Pars, con los poetas
salidos de las colonias
proletarias?
Acaso convierte el odio
en el vino viejo
de la aristocracia
o crece el dolor
en los zapatos,
en los bolsillos del pantaln?
Aprenden, los poetas, el mercibocu
o trabajan de extras en pelculas
de ciencia ficcin?
Una hembra les toma fotos
en las afueras de un mercado?
Miran a Vallejo
caminando por el boulevard Raspail
y sus ojos tristes de burro?
Y aqu, mano, es la casa
donde Rimbaud y Verlaine
eran dos sillones fosforescentes.
Los poetas ya no van a Pars.
Andan de hospital en cantina,
de calle en fbrica,
de dancing en oficina,
de amigo a hembra
buscando el Lunes Padre.
Reanudan el da de conejo,
la noche de elefante en descanso.
Abordan autobuses
de todava anoche
y no hay tiempo para maldecir el hueso,
el hijo, la hija
-quin necesita zapatos, azteca boy?
No hay tiempo para los juegos florales
y aquellos sueos de rimbausitos
a los veinte aos
y mujeres que han dicho hasta el nombre.
Los poetas ya no van a Pars.
Andan en el sur
donde la guerra contina.
Andan en el norte
donde ha empezado la peste.

POST CARD

Este fin de semana ha dejado esparcidas
sus heridas y desperdicios sobre nuestras ansias
de vivir y entendernos desde adentro
donde un mar intenso nos florece
- te hablo en el idioma de la verguenza
> en el mes ms cruel del ao crece musgo en el olvido
cuando todava te recuerdo -como olindote-
hablndome de rboles que pudieron ser increibles
bailarines gente que escogi otra forma de amar
e hincharse el sentimiento-
ahora mientras camino a lo largo de Broadway
que se pierde hasta la Baha donde las gaviotas
sobreviven en su indescifrable lenguaje de lamentos
y vienen deambulando los Militares jvenes
en grupo de tres o cuatro y alguien mas
sosteniendo un ruidoso radio en las manos
ms tristes y desgraciados que Chaplin
descifrando la luz de nen
y las fotos del cine pornogrfico
descifrando el humor y la lumbre cotidiana
en bares de tercera categora
-Vietnam dej una bomba de tiempo- mientras a mi lado alguien me dice:
when it is rainy all cities seem alike
y nos vamos caminando bajo este cielo
an ms azul que la locura de Van Gogh
en el sstole y distole de nuestros pasos
mientras norteamrica revienta
como si nada.