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Unverkuiche Leseprobe aus:

Antje Rvic Strubel


Sturz der Tage in die Nacht
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S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main
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Es hatte begonnen, wie es immer beginnt. Es beginnt auch
jetzt noch immer.
Es beginnt auf diesem Wasser, auf dem Weg zurck. Die
Fhre dreht, und ich sehe mich noch einmal um. Ich ver-
suche, mir einzuprgen, wo ich gewesen bin; die Kate, die
Felswand, der Leuchtturm, die schwimmenden Pontons am
Strand.
Inez ist schon verschwunden. Sie ist langsam ber die spit-
zen Kiesel den Strand hinaufgegangen zum Caf. Im Schat-
ten verwischen sich ihre Konturen. Die Sicht verschwimmt.
Beim Abschied drngte sich einer der Journalisten zwi-
schen uns. Er schttelte Inez die Hand.
Ich sterte ihr hastig zu, dass ich wiederkommen wrde.
Ich freu mich drauf, sagte Inez. Ihre Stimme hatte die-
sen rauen Klang verloren, in dem sie nachts mit mir gestert
hatte. Ihr Lachen war nicht mehr ihr Lachen vom Strand. Ich
berhrte ihren Unterarm chtig. Die Sonnenbrille ver-
deckte die Hlfte ihres Gesichts.
Das Boot nimmt Fahrt auf. Ich schaue zurck.
Inez und die Insel schwanken.
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Wei blitzt die Ostsee in der Ferne auf. Schaumkmme be-
herrschen die Wellen. Sie werden breiter, zinken lnger aus,
greifen tief hinein ins graue Wasser. Sie kmmen die Ostsee
in Richtung Strand. Lange Strhnen, die der Wind ausein-
andertreibt und wieder zusammenschiebt, klatschen ans
Ufer. Die Ostsee ist verspielt. Im Grunde ist sie nur ein See,
aber sie net sich dem Atlantik weit genug, um den An-
schein eines Ozeans zu erwecken. Die Ostsee tuscht das
Meer gewissermaen vor. Um die Glaubwrdigkeit der Tu-
schung zu erhhen, bringt sie einzelne Elemente des Meeres
ins Spiel: Salzwasser. Muscheln. Feuersteine und Lummen.
Inez steht am Strand, die Augen mit der Hand abge-
schirmt. Sie will den Jungen noch einmal sehen; das Haar bis
zum Nacken, seinen oenen Blick, die verwahrlosten Hnde.
Aber die Fhre hat schon abgedreht. Von Erik ist nicht ein-
mal mehr der Umriss erkennbar.
Sie dreht sich um und xiert das Caf. Die Bemerkung der
Journalistin geht ihr durch den Kopf:
Sie haben doch was miteinander. Sie und der Junge.
Wir haben alles, hat sie geantwortet.
DIE FLINTKUGEL
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Es hatte begonnen, wie es immer beginnt. Es beginnt immer
unmerklich. Im Nachhinein lsst sich nicht mehr genau
sagen, wann. Der Beginn wird sofort in das Geschehen hin-
ein aufgelst, in das von der Bootsschraube aufgeworfene
Wasser, in den Unsinn, den ich Inez sagte, in das endlose
Kreisen der Vgel, die Cirruswolken, den Wind.
In Wahrheit wird es diesen Moment, in dem es begann,
nicht gegeben haben. Ich fange an, danach zu suchen, wo
alles unwiderruich geworden ist. Im Nachhinein. Erst jetzt
sieht es so aus, als wren die Ereignisse tatschlich zwangs-
lug aufeinander gefolgt, weil es die Geschichte in der
Rckschau so verlangt. Ich suche nach einem entscheiden-
den Auslser, weil ich die Wahl gehabt haben mchte, weil
ich glauben mchte, dass ich irgendwann tatschlich vor
einer Entscheidung stand. Und das ist vielleicht der Irrtum.
Es htte mit dem trkisfarbenen Leuchten des Wassers am
Ufer beginnen knnen. Mit dem drren Schatten, den der
Ginsterbusch auf die weiverputzte Wand von Inez Schlaf-
zimmer wirft. Es htte mit dem Himmel beginnen knnen,
ein Himmel, der an stillen Mittagen so trkis ist wie das
Meer. Dann werden aus den Flecken, die vor der Insel auf
dem Wasser treiben, Algen, grner Schlick, der an der Boots-
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wand hngen bleibt. Spter wischt die Gischt ihn wieder ab.
Es htte auch viel frher beginnen knnen, vor der Reise
oder, wenn man an Schicksal glauben will, mit der Geburt. Es
htte damit beginnen knnen, wie wir, Inez und ich, geboren
wurden.
Die Insel liegt da wie vor drei Monaten. Eine umgestlpte
Untertasse. Auch der Kapitn ist derselbe, ein blasser Mann
in einem roten Pullover, der immer eine Tte Pistazien dabei-
hat und die Schalen aus dem oenen Fenster wirft. Der Wind
treibt sie ab. Im Passagierraum liegt eine Zeitung von gestern,
die Dagens Nyheter, die er vom Festland mitbringt, um sich
die Wartezeiten zu vertreiben. Im Sommer legt die Fhre
gegen elf Uhr morgens vor der Insel an und bringt Touristen
und holt sie abends um fnf wieder ab. Im Herbst wird der
Fhrplan gendert, und die Fhre kommt seltener, und wenn
ab Oktober die Strme ber das Plateau fegen, wird die Fhr-
linie eingestellt, und die Insel bleibt unbewohnt zurck.
Das gelbe Gras steht starr im Frost.
Es ist dieser Herbst gewesen, in dem alles begonnen hat,
dieser nrdliche Herbst mit seiner schneelosen Klte, mit sei-
ner erstickend frhen Dunkelheit, dieser Herbst mit seinem
grau aufschumenden Meer und den windgepeitschten Fel-
sen. Es begann in der Nacht, in der es mich hinaus auf die
Klippe trieb, die fnfzig, sechzig Meter ber der Ostsee auf-
ragt, in der ich dort oben stand und daran dachte, es zu tun, es
mit derselben Leichtigkeit, mit demselben instinktiven Ver-
trauen zu tun wie die Vgel, die sich im Juni von den Felsen
strzen, denn ich war reich, und dieses Gefhl war grenzenlos,
und ich wusste, dass es nicht ber den Moment hinaus dauern
wrde, nicht lnger andauerte als diese Minuten, in denen ich
hier oben stand und der Wind so eisig war, dass mein Gesicht
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taub wurde und es mir den Atem zurck in die Lunge drckte.
Ich wusste, dass es das war, was mich bis an die Kante der Fel-
sen trieb, nicht Verzweiung, nicht der Gedanke, entdeckt zu
werden, oder die Angst vor dem, was dieser Entdeckung folgte.
Wenn ich mich da oben nicht umgedreht htte zum rotie-
renden Leuchtfeuer, wenn ich nicht zurckgeschaut und mir
vorgestellt htte, wie sie da lag mit den ber die Schultern ge-
rutschten Trgern ihres dnnen Nachthemdes, sondern wenn
ich weitergegangen wre, noch einen Schritt ber den Rand
der Klippe hinaus, dann wre dieser Reichtum in mir fr im-
mer in der eisigen Klte aufgehoben gewesen.
Inez. Betonung auf dem e.
Das gefllt mir. Klingt spanisch.
Der Herbst, nicht der Sommer war es, der mich so ausge-
glht hat, dass ich das Gefhl haben werde, richtungslos ber
den Asphalt zu treiben, wenn die Fhre mich in einer Stunde
in dem verdeten Hafen von Klintehamn absetzen wird, von
dem aus ich im Juni aufgebrochen war.
Ich hatte eine Woche auf Gotland verbracht. Ich hatte mir
die Stadtmauer von Visby angesehen und das Klostertheater
in Roma, ich war nach Fr, Gotlands nrdlicher Spitze, ge-
fahren, die bis vor wenigen Jahren noch militrisches Sperr-
gebiet gewesen war. An Frs Strnden ragen Kalksteinsu-
len auf. Sie sind schlank und pors und wirken im Nebel wie
steif aufgerichtete Leichname. Abends sa ich vor meinem
Zelt und sah die Mcken tanzen. Es wurde nicht dunkel. Die
Sonne verschwand nur fr zwei Stunden hinter dem Hori-
zont, der bis zum Morgen nachglhte. Ich schlief schlecht.
Ich buchte Zeltpltze fr eine Nacht. Die Damen an den
Rezeptionen hndigten mir das Papierschild in Klarsichtfolie
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aus, das ich auen an mein Zelt hngte als Zeichen dafr,
dass ich fr den Platz bezahlt hatte. Sie fragten, wie lange ich
blieb. Ich fragte, wo die Sanitranlagen waren und wo ich
Kaee bekam, und tauschte Kleingeld gegen Metallchips, die
ich spter in die Duschautomaten steckte.
Die Damen an der Rezeption waren einsilbig. Jungen wie
mich sahen sie jeden Tag. Sie waren gerade mit der Schule
fertig und lagerten vor ihren Zelten, tranken Lttl und ver-
brachten die Tage damit, ber Musikgruppen und ihre Zu-
kunft als DJs oder Surehrer zu reden, wenn sie sich nicht
schon morgens die Ohren mit ihren iPods verstpselt hatten.
Ich stellte mir meine Zukunft nicht in einem Club vor. Ich
stellte mir nicht vor, halbnackt auf einer Bhne im Strobo-
skoplicht zu stehen oder auf einem Brett Wind und Wellen
ausgeliefert zu sein, ich stellte mir meine Zukunft in jedem
Fall bekleidet vor, angezogen, mit Hemd und Krawatte, auch
wenn ich jetzt noch in Jeans und Kapuzenshirt herumlief. Ich
wollte Wirtschaft und Politik studieren, und ich hatte mich
dafr entschieden, weil ich hellblaue oder cremefarbene
Hemden mit Seidenkrawatten unter leichten Schurwollan-
zgen tragen wollte, und zwar tglich.
Nach dem Abitur hatte ich es mit Jura probiert, mich nach
zwei Jahren aber fr Soziologie eingeschrieben und bald fest-
gestellt, dass beides nicht das Richtige war. Auf einer Party
hatte ich aus einem Tarotspiel die neun Stbe gezogen. Seit-
her musste ich an diese Karte denken, sobald man mich
fragte, was ich jetzt machen wrde, und weil ich immer mal
gar nichts machte, wurde ich hug gefragt. Neun Stbe be-
deuten Kraft, Vernunft und Selbstkontrolle, und seit ich diese
Karte gezogen hatte, wusste ich, dass meine Entscheidung
diesmal richtig war.
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Bis vor drei Monaten klappte das noch. Da wusste ich
noch, dass ich mir zuerst eine Auszeit gnnen wrde. Ich
wollte ein paar Wochen Ruhe, um dann gestrkt das neue
Studium anzugehen und es schnell zu beenden. Krawatten
und die Art Anzge, die ich mir vorstellte, kosten Geld. Auch
meine beiden besten Kumpel aus Schulzeiten hatten sich
vorbergehend abgesetzt. Sie waren auf Weltreisen unter-
wegs. Hinterher wrden sie mit ihren exotischen Abenteuern
protzen und mich fragen, ob ich mich nicht zu Tode gelang-
weilt htte da oben im menschenleeren Norden. Ich benei-
dete sie nicht.
Ich war nach Gotland gefahren. Ich war durch die Land-
schaft gestreift, und die Landschaft mit ihrem Kalkstein,
ihrem struppigen Bewuchs, mit ihren verlassen daliegenden
Plateaus, den versandeten Tmpeln und Klapperstein-
feldern, auf denen es hunderte Millionen Jahre alte Fossi-
lien gab, hatten mich in Trance versetzt. Ich lie mich trei-
ben.
Es war die Zeit nach meinem Aushilfsjob in einem
Jugendprojekt; verglichen mit dem Zivildienst im Altenheim
war das eine leichte Arbeit gewesen, auch wenn es tglich
neun Stunden Lrm bedeutete, Drogen bedeutete, Messer-
stechereien und tglich entweder die Polizei oder das Jugend-
amt, tglich Rap oder Techno, tglich die Frage, ob du ein
Hopper oder ein Emo bist, denn Emos sind schwarzgeklei-
dete Schwulis, schwule Chorkinder, du Arsch, auch das tglich,
tglich ich hab deine Mutter geckt, berhaupt deine Mudder
und willste was aufs Maul, und erst hier, unter Kiefern und
Ostseewind, lie die Erinnerung daran nach. Die Einsam-
keit, die langen Tage, die Stille in den kleinen Ortschaften
entspannten mich.
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Am Ende der Woche hatte ich in einem Touristenbro
einen Tagesausug gebucht; eine gefhrte Tour auf eine
Insel, die der Westkste Gotlands vorgelagert war. Ich hatte
Lust, wieder mit jemandem zu reden. Wo es hinging,
interessierte mich nicht.
Im Hafen von Klintehamn stand ein Kiosk, in dem schon
lange nichts mehr verkauft wurde. Die Fenster waren ver-
nagelt, eine verwaschene Preisliste fr Lachs und Heringe
hing noch am Holz. Der Parkplatz war schattenlos und leer.
Am Kai, an dem das Boot zur Insel ablegen sollte, warteten
zwei Frauen mit Wanderstcken und Knickerbocker, Finni-
nen, wie sich herausstellte. Andere Fahrgste waren nicht zu
sehen. Die Finninen verstanden kein Englisch. Sie sprachen
schwedisch mit mir. Vielleicht dachten sie, es wrde die Ver-
stndigung erleichtern, wenn beide Seiten eine ihnen fremde
Sprache benutzten. Das war nicht der Fall. Sie glotzten mich
an, als sie kapierten, dass ich nichts verstand. Spter banden
sie ihre Kopftcher ab. Die Haare darunter sahen aus wie das
trockene Moosgeecht, das sich hier zh auf den Felsen hielt.
Im Passagierraum der Fhre sa eine Familie. Die Gro-
eltern sahen vor sich auf den Tisch, die Mutter schlief, dem
Kleinkind lief Rotz bers Kinn.
Als der Bootsmann die Taue lste, kam noch ein Mann
ber den leeren Parkplatz gerannt. Er riss die Arme hoch.
Der Kapitn lie den Motor im Leerlauf stampfen, bis der
Mann an Bord gesprungen war. Er trug eine abgewetzte
schwarze Arzttasche. Er war verschwitzt. Das rotblonde Haar
klebte ihm an der Stirn, der Sommeranzug hatte Flecken. In
der Tr zur Passagierkabine blieb er stehen, als nehme er
Witterung auf. Er starrte zuerst die Grofamilie an, dann
mich. Ich sah diesem Idioten in die Augen, ey, du Chorkind,

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