Catarsis.

Solo aqu en mi refugio, te pienso.

Al paso de las horas es ms grande el desconcierto, de quin soy, qu hago para darle espacio a los
deseos.
Conozco la historia de los viejos, de los que con aoranzas ven pasar los das aciagos, los
recuerdos, que alimentan las palomas y se hacen cada da ms aejos.
Hace das que la noche llega, se posa sobre la barda, inunda los escollos, los nidos de las araas y
nutre los cimientos.
A ratos un piano inunda el jardn imperfecto, canta la balada de la tromba, cuentas las noches de
lluvia como parte del concierto. Mi reflejo se empapa de terquedades, de un tinaco a cuentagotas,
de viejas tuberas y silencios.
Te dije alguna vez que un loco fue atado por los vecinos para entregarlo a la justicia por daar a
varios que estaban muertos.
O que vi la madrugada en que mis padres dieron cuenta de la llegada de mis versos, con chillidos
pueriles, con la prontitud de unos paales desechados al momento.
Te platiqu de los insomnios en que cont uno a uno los pasos de la puerta al coche, los instantes
del semforo en rojo, de los ciclistas que van al da con sus pesos.
Que la puerta gira rota y reclama el duro encierro de la soledad, te dije que sufre de constantes
oleadas de miedo.
Changos, esto es el desconcierto de la vida.
La jornada empieza al cerrar la luna su presencia en las calles de tubos rotos y de solemnes
acordes del borracho que cruza el tiempo, sin ser l, ni estar totalmente despierto.
Ando de tiempo en tiempo. Busco el momento en que dormir no pese tanto, como pesan los
dolores del trabajo que nos hace sabios y viejos.
Desde que pinta el parabrisas el camino hacia el tiempo, a donde leer la nota rasca la necesidad de
ser otro, en otro espacio, en miles de momentos. Cuando el dentfrico sabe a madrugadas y la
ducha despierta ms temprano que los dioses ansiosos de rezos.
Nunca me atrofia la rutina, pues del tingo al tango, del paso del matutino al excelso escrutinio de
mis versos, me pintan las luces de tu tiempo.
De la hora pa comer o revolver las ganas con los deseos.
Verme al espejo y destrabar los cabellos, alienta esos momentos al desconcierto.
Tanto de tantas, tanto de versos.
Y el da comienza con el sabor de ti entre los dedos, con la mirada perpleja, de saberme ansioso
cuando te busco en mis recuerdos.
Al paso del da, paso lento.
A la crnica de mis das se le unen cuentos cortos, poemas incompletos. La historia del todo es el
comn suceso.
La vida es un momento de tiempos compartidos, de serpientes y escaleras, de calabozos, trampas,
tragos de menta, de bilis, canciones y sonetos.
En la vida das vueltas en U, o sigue de frente al reto.
As me voy a las calles, a ver ronronear como los viejos. A sentir la brisa del smog y componer en el
asfalto una cancin para un festejo.
As me detengo en el tiempo.
Frente a la vieja guardia de polica poseso.
Te cuento al tiempo que explota la regadera con un crescendo.
Lo digo cuando me quitas el aliento.
Hace tiempo que mentalmente el recuento de los das es sorpresa para mi aspecto: me veo un
paso ms all del amargo tipo incuestionable y serio.
Me descubro en los das que te veo.
Me veo expuesto al escrutinio de mis versos. Con sudores compartidos y manos sobre los poros
despiertos.
La verdad, las palabras hacen mutis.
La verdad en mi catarsis, simplemente espero.