A pesar de la sala sucia y oscura de gentes y de lmparas luminosa si quiere ver la vida color de rosa eche veinte centavos en la ranura. Y no ponga los ojos en esa hermosa que frunce de promesas la boca impura. Eche veinte centavos en la ranura si quiere ver la vida color de rosa. El dolor mata, amigo, la vida es dura, eche veinte centavos en la ranura si quiere ver la vida color de rosa.
Lamparillas de la Kermesse,
tteres y titiriteros, volver a ser nio otra vez y andar entre los marineros de Liverpool o de Suez.
Teatrillos de utilera. Detrs de esos turbios cristales hay una sala sombra. Parasos artificiales.
Cien lucecitas. Maravilla de reflejos funambulescos. Aqu hay mujer y manzanilla! Aqu hay olvido, aqu hay refrescos. Pero sobre todo mujeres para hombres de los puertos que prenden como alfileres sus ojos en los ojos muertos.
No debe tener esqueleto el enano de Sarrasani, que bien parece un amuleto de la joyera Escasany. Salta la cuerda, sltala, ojos de rata, cara de clown y el trala-trala-trlala ritma en tu viejo corazn.
Estampas, luces, musiquillas, misterios de los reservados donde entrarn a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta casi idiota y tragicmica y grotesca. Pero otra esperanza remota De vida miliunanochesca
Qu lindo es ir a ver la mujer la mujer ms gorda del mundo! Entrar con un miedo profundo pensando en la giganta de Baudelaire Nos engaaremos, no hay duda, si desnuda nunca muy desnuda, si barbuda nunca muy barbuda ser la mujer. Pero ese momento de miedo profundo Qu lindo es ir a ver la mujer la mujer ms gorda del mundo!
Y no se inmute, amigo, la vida es dura, con la filosofa poco se goza. Si quiere ver la vida color de rosa Eche veinte centavos en la ranura! ----------------------------------------------------------------- 2 - VILLA MISERIA
Este apeuscamiento de barriada humilde no es una novedad En Buenos Aires. Ya por los aos del pasado siglo XIX, la zona norte contaba con el barrio bravo conocido por La Tierra del Fuego, y la sur, con el Barrio de las Ranas. El primero levantaba su ranchero dentro de los lmites sealados por las calles Las Heras, Centro Amrica (actual Pueyrredn), Coronel Daz y Ro de la Plata. El otro multiplicaba el hacinamiento de sus improvisadas casuchas en terrenos vecinos a la Quema de basuras y Corrales Viejos, detrs de lo que ahora es el Parque de los Patricios. Igualmente, durante los primeros aos de la Gran Guerra Europea (1914 1918), hubo en terrenos inmediatos a Puerto Nuevo una llamada Villa Desocupacin, habitada por hombres exclusivamente. ----------------------------------------------------------------- 3 - VILLA AMARGURA
Villas, villas miseria, increbles y oscuras, donde sopl el olvido sobre la ltima lmpara, Villa Jardn, Villa Cartn, Villa Basura, de calles que trazaron los azares del hambre, la sbita marea de los desposedos y los desocupados forzosos; los ilusos del pattico xodo de provincias lejanas, que avergenza la frente plida de la patria. Barrios de un Buenos Aires ignorado en la gua para el turismo; barrios sin rboles, de ahumados horizontes sin agua, sin ayer, sin ventana. Atroces ciudadelas sucias y derramadas.
Atroces ciudadelas sucias y derramadas, de viviendas como hongos; latones, bolsas, zanjas hundidas por las lluvias, mordidas por los vientos. Barrios de soles turbios y lunas oxidadas, de noches enemigas y de hoscas madrugadas, y la inslita fuga de los perros sedientos.
Villa Jardn es un nombre que suea con un largo sonido de impiadosa irona. Un hombre que golpea como un aldabonazo en el lmite de la ciudad gigante.
Villa Jardn, un breve nombre que oculta una miseria vasta. Villas que habitan densas familias, el llamado bajo fondo social, que no es la resaca, y que mantiene intactos su decoro y su fe, el altivo rencor dentro del pecho y la esperanza. ----------------------------------------------------------------- 4- LA LUNA CON GATILLO
Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo posible. Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algn da muchas cosas que hoy ignoramos. Entonces, es necesario que esto cambie.
El carpintero ha hecho esta mesa verdaderamente perfecta donde se inclina la nia dorada y el celeste padre rezonga. Un ebanista, un albail, un herrero, un zapatero, tambin saben lo suyo.
El minero baja a la mina, al fondo de la estrella muerta. El campesino siembra y siega la estrella ya resucitada. Todo sera maravilloso si cada cual viviera dignamente.
Un poema no es una mesa, ni un pan, ni un muro, ni una silla, ni una bota.
Con una mesa, con un pan, con un muro, con una silla, con una bota, no se puede cambiar el mundo.
Con una carabina, con un libro, eso es posible.
Comprendis por qu el poeta y el soldado pueden ser una misma cosa?
He marchado detrs de los obreros lcidos y no me arrepiento. Ellos saben lo que quieren y yo quiero lo que ellos quieren: la libertad, bien entendida.
El poeta es siempre poeta pero es bueno que al fin comprenda de una manera alegre y terrible cunto mejor sera para todos que esto cambiara.
Yo los segu y ellos me siguieron. Ah est la cosa!
Cuando haya que lanzar la plvora el hombre lanzar la plvora. Cuando haya que lanzar el libro el hombre lanzar el libro. De la unin de la plvora y el libro puede brotar la rosa ms pura.
Digo al pequeo cura y al ateo de rebotica y al ensayista, al neutral, al solemne y al frvolo, al notario y a la corista, al buen enterrador, al silencioso vecino del tercero, a mi amiga que toca el acorden: -Mirad la mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
No quiero ser la mosca aplastada. Tampoco tengo nada que ver con el mono. No quiero ser abeja. No quiero ser nicamente cigarra. Tampoco tengo nada que ver con el mono. Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre y no quiero ser, jams, una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
Ni colmena, ni hormiguero, no comparis a los hombres nada ms que con los hombres.
Dadle al hombre todo lo que necesite. Las pesas para pesar, las medidas para medir, el pan ganado altivamente, la flor del aire, el dolor autntico, la alegra sin una mancha.
Tengo derecho al vino, al aceite, al Museo, a la Enciclopedia Britnica, a un lugar en el mnibus, a un parque abandonado, a un muelle, a una azucena, a salir, a quedarme, a bailar sobre la piel del ltimo Hombre Antiguo, con mi esqueleto nuevo, cubierto con piel nueva de hombre flamante.
No puedo cruzarme de brazos e interrogar ahora al vaco. Me rodean la indignidad y el desprecio; me amenazan la crcel y el hambre. No me dejar sobornar!
No. No se puede ser libre enteramente ni estrictamente digno ahora cuando el chacal est a la puerta esperando que nuestra carne caiga, podrida.
Subir al cielo, le pondr gatillo a la luna y desde arriba fusilar al mundo, suavemente, para que esto cambie de una vez. ---------------------------------------------------------- 5 - EL CEMENTERIO PATAGONICO
A veces el viento patagnico es un cazador barbudo y alto. Viene como la msica, trae los ruidos del desierto y la montaa. Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos. Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros. Marcha de campamento en campamento Entre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados. Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garas, entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas. Oh, trashumante. Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas. Todas las prostitutas -en su mayora pelirrojas- lo siguen. l, el viento cazador, contina su marcha Y va a perderse hacia quin sabe qu archipilago, Hacia quin sabe qu cinematgrafo, Hacia quin sabe qu enloquecida alcantarilla.
A veces, nuevo avatar, el viento patagnico es una sirena del aire. En los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores. Los pequeos mecnicos comprueban con jbilo La velocidad del viento a ras de tierra y cuando arriba el altmetro seala una capa favorable de aire La sirena los lleva en su canto, la terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y lloviznas y nieve, y ellos van a estrellarse sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos, sobre plantas de petrleo, sobre columnas de asustados guanacos, sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.
Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia. Cazador o sirena se detiene en el corazn de la Patagonia. l, cazador o sirena, camarada de los autnticos trabajadores de la Patagonia, se detiene y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno, un homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.
En Santa Cruz, entre el mar y los montes yo he visto el pequeo cementerio de los huelguistas fusilados. Unos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos, asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas. Otros, enterrados vivos quiz. una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos. Y no es extrao ver a lo largo del camino restos de otros, curioso contenido de la intemmperie. Las caravanas de los desposedos de la tierra, las largas filas de linyeras forzados, la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra en busca del pan y de la muerte, la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra en busca de la nostalgia y el olvido, se detiene ah, donde, oasis del viento patagnico, la tierra estril lanza sus perros amarillos. All, donde la aullante tierra reseca desafa las nubes, viajeras de tres cielos. All, donde las brjulas de los barcos perdidos, ya fantasmas, sealan contra las costas, al fin, el rumbo de una prxima venganza.
Y es intil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han partido. Todos los petroleros ha partido y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo. Todas las prostitutas han partido detrs del viento cazador. Todos los aviadores de lnea han despegado y van detrs de la sirena viento. Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorfico y la lana han partido. Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido. Y ellos quedaron solos ente el mar y los montes y ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas y con lo agujeros de la carne sin carne. nicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte. Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa til muerte. Ese violento arroyo de ceniza Que subterrneamente ha de desembocar en la revuelta Y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero conocido. ----------------------------------------------------------------- 6 - LA PEQUEA BRIGADA Guerra del Chaco
La pequea brigada avanza. Hemos odo la guerra, hermanos? Hemos visto la guerra, hermanos? La pequea brigada, avanza. La cabeza qued colgada como una fruta en el alambre. Somos la pequea brigada. Somos el sueo, la sed, el hambre. Por el ruido de los obuses los odos reventarn y nos rompern y nos sepultarn en ridas tierras sin cruces. Como en la noche de San Juan se abren brazos de luz que arroja sombreros de fuego y de hierro. Tenemos un hambre de perro. Nos enloquece la fiebre roja. Del otro lado, en la trinchera enemiga, tambin estn la sed, el hambre, el sueo. Espera tu sucio pedazo de pan. Doctores de la guerra, villanos, la granada est por caer y tenemos tintas las manos en sangre del amanecer. Vuestros hijos, tambin villanos, jams os podrn suceder. Seremos hermanos, hermanos, algn da tendr que ser. Nosotros hemos visto la guerra? Avanza la pequea brigada. Nosotros hemos odo la guerra? En la maraa de la picada.
Como cadveres afilados, lvidos, de dos en dos, vamos caminando sin Dios con los crneos agujereados. ----------------------------------------------------------------- 7 - JUANCITO CAMINADOR
Muri en un lejano puerto- El prestidigitador poca cosa deja al muerto.
Terminada su funcin -cancin, paloma y baraja- todo cabe en una caja, todo, menos la cancin.
Ponle luto a la pianola, al conejito, a la estrella, al barquito, a la botella, al botelln, a la bola.
Msica de barracn -cancin, baraja y paloma- flor de campo sin aroma Todo, menos la cancin.
Ponle luto a la veleta, al gallo, al reloj de cuco, al fongrafo, al trabuco, al vaso y a la carpeta.
Su prestidigitacin -cancin, paloma y baraja- el tiempo humilla y ultraja, Todo, menos la cancin.
Mucha muerte a poca vida, que lo entierre de una vez la reina del ajedrez y un poeta lo despida.
Truco mgico, ilusin, -cancin, baraja y paloma- que todo en broma se toma, todo, menos la cancin. ------------------------------------------------------- 8 - ESCRITO EN UNA TRASTIENDA En todos los puertos del mundo descansa la noche sobre los navos oscuros y reza su rosario de lunas el viejo lobo curtido y silencioso. Palomas de las msicas vagabundas picotean los fanales encendidos. Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz. Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final.
Atracan los astros y detrs de los grandes murallones de sombras luces multicolores se roban las miradas y las estrellas son afnicas como la voz de la violinista tuberculosa cuya tos en el bar es obligatoria. El alcohol anda en zancos y las mujeres canallas Pasean su olor a polvo y su cansancio. En todos los puertos del mundo hay alguien que est esperando. Hasta muy cerca de los navos salen los patios y entran por los odos de los marinos. Un sabor dulce, un amargo sabor. En todos los puertos del mundo hay vagabundos como yo que asoman al asombro lejano el corazn, como un barquito en la mano. Hay una calle, larga borrachera, pedazos de noche dispersada y cuando llega el alba roja y con su clarn revuela pjaros alucinados, en todos los puertos del mundo hay alguien que est esperando. --------------------------------------------------------------- 9 - LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad y la mujer que amo con una boina azul. Una calle que nadie conoce ni transita. Yo conozco la msica de un barracn de feria, barquitos en botella y humo en el horizonte. Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar ni los labios sesgados sobre un viejo cantar ni el affiche gastado del grotesco armazn telaraa del mundo para mi corazn. Ni las luces que siempre se van con otros hombres de rodillas desnudas y de brazo tendidos. Tena unos pocos sueos iguales a los sueos que acarician de noche a los nios queridos. Tena el resplandor de una felicidad Y vea mi rostro fijado en las vidrieras Y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
Conoce usted paisajes pintados en los vidrios y muecas de trapo con alegres bonetes y soldaditos juntos marchando en la maana y carros de verdura con colores alegres? Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera y mi alma tan lejana y tan cerca de m y riendo de la muerte y de la suerte y feliz como una rama de viento de primavera.
El ciego est cantando. Te digo, amo la guerra. Esto es simple, querida, como el globo de luz del hotel en que vives. Yo subo la escalera y la msica viene a mi lado, la msica. Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda. Alegres en lo alto de una calle cualquiera, alegres las campanas con una nueva voz. T crees todava en la revolucin y por el agujero que coses en la media sale el sol y se llena todo el cuarto de sol.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad, una calle que nadie conoce ni transita. Slo yo voy por ella con mi dolor desnudo, slo con el recuerdo de una mujer querida. Est en un puerto. Un puerto? Yo he conocido un puerto. Decir: Yo he conocido, es decir: Algo ha muerto. ----------------------------------------------------------------- 10 - COSAS QUE OCURRIERON EL 17 DE OCTUBRE
El automvil se lanz a la carrera con un ronquido impresionante. El Intendente visit esta tarde los barrios obreros hmedos y rencorosos. A los 20 aos slo creamos en el arte, sin la vida, sin la revolucin. Volveremos a las usinas, al olor de la multitud y los descarrilamientos. A las 5.7 estall una bomba frente al Banco de Boston. A las 5.17 el tranva cay al Riachuelo. El Restaurant Reis queda en Ro de Janeiro. Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes? El tranva escapaba por el morro la oruga tierna, luminosa. Pero al fin se dio vuelta en el recodo y se perdi. Y as se perdi y as se pierde casi todo en el mundo. Cuando volv mis viejos compaeros haban desaparecido. Los nios juegan en la alfombras y ellos no saben nada; por los ojos les entra la pgina del Veo y Leo. ("Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos"). Los enanos juegan en los calveros de los grandes bosques. HA hecho de mi querida una verdadera camarada. Me bebo un seco de Gordon, bailo un blues, me enamoro de algunas chimeneas y me ro de los millonarios.
El pobre hombre dijo cuatro palabras y cay muerto acribillado. El coronel entreg personalmente 5 pesos a cada soldado. Le haban dicho: "Maana, al alba, ser usted fusilado". Los otros condenados aullaron agarrados a las rejas. Tres nias de la Sociedad van a ser presentadas al Prncipe de Gales. El Parque amaneci cubierto de preservativos. Josefina II ha pasado recin como un silbido. Se acercar al muelle y las lindas muchachas bajarn, de sombrilla. Qu macanudo! ("Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos." "Sof. Cama. Sopa. Cada nabo soso. La bola va sola.") El hombre fusilado debe estar ya medio destruido en la Chacarita. Amrica Scarf le llevar flores, y cuando estemos todos muertos muertos, Amrica Scarf nos llevar flores. ----------------------------------------------------------------- 11 - BLUES DE LOS PEQUEOS DESHOLLINADORES Te acuerdas de los turcos vendedores de madapoln? Y de los muecos de trapo quemados en la noche de San Juan? Te acuerdas de los pequeos deshollinadores y de los negros candomberos y de m que en las tardes de lluvia detrs de los vidrios miraba el paisaje cado en la zanja?
Te acuerdas del muro del da escalado, ardido, mordido como una fruta? Te acuerdas de Mara Celeste? Pues hoy Mara Celeste es una prostituta. Te acuerdas de la tienda fresca, violeta, rosa y el torcido y verde farol? Pues Juan el Broncero es hoy un ladrn.
Te acuerdas de los pequeos deshollinadores oscuros, oscuros? Pues hoy los pequeos deshollinadores son hombres maduros que gritan en las cantinas escupen polvo en las negras fbricas y aguardan las yiras fugaces en los baldos y en las esquinas. ------------------------------------------------ 12 - LOS NIOS MUERTOS ("Por la Casa de Campo y el Manzanares quieren pasar los moros. No pasa nadie!" No pasa nadie, no, no pasa nadie, slo pasa la muerte que va a buscarles.)
Murieron como todos los nios sin preguntar de qu y por qu moran. A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron bengalas como en la verbena. Al espa que hizo seales desde una ventana le agujerearon el crneo. La muerte, con traje de luces, dio varias vueltas por la ciudad. A las 10 y 2 minutos un estruendo redondo sigui a cada silbido. Los tranvas se lanzaron a la carrera y un espacial azul agonizante. El primer muerto falso fue un maniqu desvelado amarillo. Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todos los vidrios se arrugaron. El espa apretaba en su mano un plano del Museo y un trabuco. En las mansiones incautadas los seores de los leos parecan decir: "No nos dejis". Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver a la primera seorita muerta. Los pianos cerrados de pronto con el ruido del fretro desplomado, el olor del jardn mezclado al del humo y la carne chamuscada, el hombre que precisamente a esa hora va en busca de la comadrona, la estatua sin cabeza con un letrero que deca Peluquero de Seoras, el ladrido de los perros ms solo que nunca al fondo de los corredores, todo pas rpidamente, como en el cine, cuando an se oa el zumbido de la avispa gigante.
Los nios muertos por juguetes, asesinados por grandes mecanos armados, con los que ellos soaban cada noche, fueron recogidos al alba sin mercados, sin mscaras sueltas, sin churros, sin canciones (fue la primera vez), sin caballos blancos, sin manicuras, sin timbres de relojes,entre ambulancias, linternas, sbanas, delegados del gobierno, funebreros y vrgenes llorando. La sangre de los primeros nios muertos corri toda la noche. Cada nio tena un nmero sobre el pecho, el 7, el 9,el 104, el 1, pero la sangre corri y se hizo ro y fue una sola entonces, la primera que corri por los canales del sobresalto y el rencor. En la tierra por ella regada en la noche creci la rosa de la plvora, la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y cuando se acerca la avispa lanza contra ella sus furiosos ptalos junto a los hombres que sonren, a nuestros bravos soldados que sonren porque saben por qu pelean y mueren. ----------------------------------------------------------------- 13 - NO PREGUNTARON Vinieron de tierras subidas a los mapas. Segn la latitud agrias o dulces, duras o fraternales. Oh viajeros, con puales, con rosas, fotografas de jefes queridos, de nios solos, lugares y muertes.
No preguntaron.
As vinieron, nadie los llam. Un da llegaron a morir en los muros de la ciudad sitiada, de la que slo vieron sus orillas. No preguntaron. Tan delicadamente! Qu aristocracia popular, qu seores de la sangre y qu ilustre morir cuya herida explicaba el secreto de la plvora. No preguntaron. Ellos, los hombres de la primera columna voluntaria, no preguntaron cmo va el museo? dnde estn las mujeres y las coplas? cmo se come aqu? dnde est la taberna? cmo se va a la catedral? dnde est el cementerio? ni cualquier otra cosa que pregunta un viajero que conoce la sed, el hambre, el mundo. No preguntaron. ----------------------------------------------------- 14 - LOS OBUSES (1) Una muerte, la muerte, se alimenta a la noche de cadveres suyos. Olor dulce, horroroso, que fermenta la plvora, su digestin violeta se acompaa de estruendo. Por la maana un viento desprevenido lleva la muerte vomitada por la boca redonda. Son los obuses.
Cargados de relmpagos, navajas, ambulancias, sobre una soledad de evacuacin distante pasan rozando las ltimas veletas de enloquecidos gallos ciegos ya silenciosos, pasan sobre negocios llenos de nadie buscando un hospital y el corazn de un nio. Son los obuses.
Cargados de mentira, de miseria, de metralla, como una enorme M de miedo y muerte oscura. Son los obuses.
Yo v el rbol desnudo, el foco abierto, la reventada piedra, el vidrio herido, la sangre todava como no se ve nunca en los museos ni en los teatros. Son los obuses.
Son las panteras del aire desatadas que vienen de la selva de acero y plvora amarilla, la muerte hecha pedazos buscando la inocencia y su paloma. Son los obuses.
Una mitad de novia contra el balcn ardido, Sus manos, ya lejanas, estrelladas, perdidas, estrelladas; luego la masa sola del nio y el caballo, la muerte por la boca redonda vomitada. Son los obuses. ----------------------------------------------------------------- 15 - EN EL PUERTO A una seal dejaron de moverse las gras, el pjaro de hierro pleg sus alas grises y en los oscuros barcos de los pases slo se oa el plido rumor de las garas.
En cercanas recovas de reverberos crudos, de speros impermeables y cscaras de fruta, comen agrios pescados los marineros rudos. Rasca un violn insomne la joven prostituta.
Sus dulces nombres mecen las barcas de la orilla, sin carbn, sin aceite, sin gua, sin destino. De los amplios galpones llega el olor del vino. La fugitiva rata corre a la alcantarilla.
Ya sus perros de niebla lanza el viento en el puerto. Rondan los barcos mudos invisibles gaviotas. Los mascarones suean con ciudades remotas. Llueve sobre la gorra del marinero muerto. --------------------------------------------------------------- 16 - BLUES DEL BARCO ABANDONADO A Evita Botana
Aqu estoy desde el da en que var la rosa. Nadie podr saber quin distrajo su rumbo. Aqu fui destruyndome y hoy, casi vuelto al rbol, slo la fiel madera permanece en su forma
La tempestad me trajo del pedrusco y el limo que arrebat al secreto de las aguas atroces.
Los nufragos partieron y el capitn, sin novia, qued en los arrecifes lejanos del olvido.
Cuando la luna saca mi mascarn a flote la aventura vaca se puebla de recuerdos, donde en el remolino de las ondas amargas una paloma besa la frente de la noche.
Vuelvo a ver hondos puertos de carbn y de sal, tiestos en la ventana del aduanero triste, y oigo los acordeones que en los barcos de sombra dicen dulces Italias en nostalgia de mar.
Vuelvo a ver marineros que cantan en las fondas, deliciosos tatuajes con nombres de mujeres, la cajita de msica y el pontn fatigado en donde el ngel vela su sueo de gaviota.
Vuelvo a ver horizontes de aldeas sumergidas, lavanderas que lloran a los maridos muertos, callejones con fondos de silueta de ahorcado y el muelle, cuando atracan las ratas perseguidas.
He bordeado la isla de florida fragancia la tarde en que me vieron pasar los pescadores. Yo iba a recoger a sus hijos perdidos en el feroz remanso que devor la balsa. Vencedor de la niebla, timonel del ojo astuto, por los ros famosos cargu placer y pena, alegres contrabandos de amores fugitivos, el jugador fullero y el leador oscuro.
Ni los soles tremendos ni la bruma enervante consiguen abatir mi esqueleto solemne. Slo turban la paz de mi prisin mecida los asaltos furtivos de los nios salvajes.
Quisiera ser un puente, un andamio, un refugio en la lluvia o el fretro de los exploradores. No estar aqu tumbado, deshabitado, eterno. Quisiera ser el arca del ltimo diluvio.
A veces desde el tiempo, por la playa desnuda viene Mary Celeste. Su adolescencia errante bajo la Cruz del Sur se tie extraamente y me contempla, solo, desierto de la espuma.
Su clara aparicin me hace amar esta orilla, el otoo mojado y mi antigua congoja. Entonces un albatros nace en alguna parte, y se torna dorada mi magnfica ruina. ----------------------------------------------------------------- 17 - EL CEMENTERIO DE LOS TRANVAS (Loria y Carlos Calvo)
En un galpn enorme -donde estuvo la fbrica- ese armazn oscuro con el techo llovido, cual carros amarillos que mascaritas plidas de extintos carnavales ahora habitaran, duermen, esperan qu? los vacos tranvas, esquelticos, sucios. Los miro y los comprendo. Como ellos, as fueron arrumbados un da, por inservibles, hijos del bblico dolor, los nevados obreros, las mquinas vencidas, los juguetes usados por nios que partieron, los tristes jubilados y los gorriones muertos, fotografas borrosas, viejas cartas de amor.
Una esquina en el barrio, tristona y pintoresca como un destartalado, gris, espectral teln, cayendo en un teatro de suburbio sombro, cuando todos han muerto, sin el apuntador Y ah estn, los saludo, la calle solitaria, esta noche y los rboles del otoo que hablan, con su sombra, un dialecto que slo entenderan Chaplin, los faroleros, las gaviotas y vos. --------------------------------------------------------- 18 - DESPUS DE LA MUDANZA
El nio triste mira con asombro el patio donde haba cielo. La marca que dej en el muro la fotografa de la boda. El sitio donde estuvo el piano (su msica, como la lluvia). La ventana donde el otoo daba su luz a los malvones. Y cmo la ver un da, vaga, distante, en el recuerdo?
La carta que cay del mueble como una hoja del tiempo. ----------------------------------------------------------------- 19 - LOS SUEOS DE LOS NIOS INVENTANDO PASES "Cuando paso frente de un local donde exponen pinturas de nios, sigo de largo." Batlle Planas
Porque el nio conserva todos los libres bros de la invencin, baraja sus monstruos increbles y sus enloquecidos ngeles. La brbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza y el esplndido caos, el delirio de la razn, la fantasa. El nio es el primer surrealista. Y crece es hombre, y sigue viviendo ms no sabe y quien lo lleva adentro as lo ignora. A veces, de manera sutil, eso supongo, en cada acto adulto la infancia nos vigila -una voz, un suceso rotundo, familiar, una lmpara, una paloma herida con mensaje-.
Todo hombre en el final minuto de su invierno piensa en algo lejano cuando muere. Y la muerte es el ltimo pas que el nio inventa.