Sylvia Plath - Pentecosts

Esto no es lo que yo tena en mente:

Arcos de estuco, montones de roca solendose en filas,
Ojos sin prpados o huevos petrificados,
Adultos metidos en atades, con medias y chaqueta,
Plidos como el lardo, sorbiendo el aire
Enrarecido de la nada como un medicamento.

El caballo atado a su estaca de cromo observa

Atravesndonos con la mirada, rumiando la brisa con sus cascos.
Tu camisa de flamante lino
Se infla como una vela. Las alas de los sombreros
Desvan el centelleo del agua; la gente holgazanea
Como en un hospital.

Noto el olor a sal, eso s.

A nuestros pies, el mar, con sus bigotes de algas,
Exhibe sus glaucas sedas,
Inclinndose sumiso como un oriental de la vieja escuela.
Tampoco a ti te hace gracia nada de esto.
Un polica seala un acantilado vaco,

Verde como un tapete, donde unas mariposas de la col

Rompen su formacin mar adentro, igual que las gaviotas,
Mientras nosotros merendamos bajo el hedor a muerto de un espino.
Las olas baten y laten como corazones.
Encallados bajo las flores espumosas, yacemos
Mareados, resecos y febriles.

14 de febrero de 1961

En Poesa completa

Traduccin: Xon Abeleira