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Vama Veche

der hohe himmel als nabel des nichts,


die schreibmaschine tot und vollkommen
der friede.
mittagsglocken, im radio Boulez.
durchs fenster strmt der duft von akazien, der
nostalgische erinnerungen an filzluse wachruft.
dnen, verlorenheit. ein ort,
sieben meilen hinterm ende der welt.
alles hat hier die farbe von ziegenmilch,
das laub, die gesprche, die sonntage,
der tod, die katzen,
das kreisen der mwen.
die tage verstreichen ohne gewiheiten, ohne zweifel.
die greise starren
auf ihre schrumpfenden schatten,
der dorfnarr ist hauptamtlich
als kster beschftigt,
die jungen frauen empfangen lange briefe
und geld.
jeder wird in allen zeitungen
ber sich selbst
aufgeklrt.
die sonne kehrt jeden morgen pnktlich als sonne wieder,
die kstenwache ist tatschlich eine kstenwache,
die berraschungen sind die gleichen.
und was nicht geschehn ist, hrt nicht auf,
nicht zu geschehn.
ein teller fische
der sand im ohr

die lichter ausgelaufener schiffe


die dauer des regens
und deine nacktheit, die dem muster im teppich
sinn gibt

Donaudelta. Meile 23
es tut gut zu wissen
hier ist der arsch der welt
du liegst im boot
die stunden treiben mit nach oben gekehrtem bauch
dahin
die straen sind leer, leer sind die hfe
das leben wickelt sich im verborgenen ab
wie ein perfekter selbstmord
es herrschen noch immer das schnapsrecht
gott
und die handfeste liebe
niemand strzt sich dir kopfber ins ohr
niemand will dein bestes
dieser gedanke macht dich
leicht und glcklich
und du kannst die fliege auf deinem arm
mit ungestrtem interesse
betrachten
nichts dringt in diese grne dnis
auer zwei, drei zeitungen pro woche
die fllen alle lcken
und noch mehr

Kleinstadtbahnhof
ich steh da
und seh den straenkehrern zu
und die vorrmittage werden immer lnger
und die telefonkabinen sind kaputt
und die einsamkeit wchst
und ich frag mich
wie viele lgen sind immer wieder ntig
bis die wahrheit herauskommt
und es ist sommer
und es regnet
und einer verreist fr immer
und ein paar rekruten johlen
und es riecht nach urin
und die mdchen sitzen in pendelzgen
und im radio ist stets das gleiche los
und an den fenstern kleben fliegen
und unterm dach fucken tauben
und ein andrer vergit seine sprache
und es quietschen die tren
und es ist sommer
und die welt ist schn
und das bier macht es mglich
und der schnaps macht es wahr

Portrt
morgens
da steigt er die fnf treppen hinab
verschnauft kurz
und hinterlt das trostlose sthnen
der wagentr
er raucht die dritte
er fhrt durch die lindenallee
wie durch eine andre welt
er versucht sich zu konzentrieren
sein leben begann mit dem dossier
seines schwiegervaters
er hat elf paar schuhe
der ventilator macht ihm mut
er telefoniert her und hin

er wrde es auch mit gott aufnehmen


wenn er berzeugt wre
da es ihn gibt
den ganzen tag ist er damit beschftigt
keine zeit zu haben
seine unterschrift

wiegt welten auf


er trinkt seinen whisky nebenan
wenn er nicht gerade in Paris ist
er kann sich der freunde kaum erwehren
schwierigkeiten hat er keine
auer mit der leber
ab und zu sucht er zur abwechslung
einen grund
zum traurigsein
er untersttzt die lokalelf
er empfiehlt sich aufs herzlichste
was vor dem schlafengehn im becher glnzt
ist keine schlaftablette
sondern seine zahnprothese aus Luzern
das da ist sein ausweis
das da ist der wecker
das die brillen
das ein einsamer schweitropfen
das der radioknopf
immer mehr hnelt er den dingen
die ihn umgeben
zuweilen streicht er ber seine glatze

als wollte er sich vergewissern


ob sein kopf
noch da ist

Eindringlicher Appell
liebe eltern, ich bin der wolf
und bitt um ein almosen
die berge sind in zement verwandelt, die wlder
abgeholzt, bulldozer ebnen
die letzten wiesen ein.
es ist schlimm genug.
von leeren konservenbchsen
kann selbst der bescheidenste wolf
nicht leben.
von papier und glasscherben und alten schuhen
ganz zu schweigen.
und sterb ich aus, bedenkt, wie lehrt ihr,
ihr, die ihr offene gesprche scheut,
eure kinder sich fortan
zurechtfinden in der welt?

Vortrag ber Blumen


es kann wann immer
passieren. was?
ich wei nicht. ich, fr mein teil,
zchte blumen. blumen

sind blumen. das einerseits,


andrerseits sind sies auch morgen.
nie ist der geruch, ob zart, stechend
oder herb, eine anspielung, am allerwenigsten
eine unerwnschte. deshalb duften blumen
so angenehm.
haben sie nicht gengend licht, sterben sie,
fast mchte ich sagen, fromm. Oder
hat jemand eine blume in der revolte gesehn?
weltanschaulich gesehn, ist ihre farbe
unverbindlich.
da ein blumenkopf ber die grenze
hngt, ist blo zufall. das ist wichtig. bitte,
ich hab nicht gesagt,
entscheidend.
was wre berhaupt ein glck oder unglck
ohne blumen?
ber ihre geduld, kein wort mehr. sie schlafen
weder in sitzungen
noch am geburtstagstisch.
nie erregen sie rgernis, egal,
ob es sie einzeln gibt oder in masse.
das sind die blumen,

verehrte damen und herren.


zuweilen, zugegeben, kitzeln sie die nase
eines toten. doch das strt nicht einmal
die wenigen, die das merken.

Gedicht mit Kfer


ber das leere Blatt Papier kriecht ein kleiner Kfer der
keine Spuren hinterlt wie einsam mu dieser
Kfer sein ber den ich nichts wei und der keine Spuren
hinterlt auf einem neugieriegen Blatt Papier kommt
er aus dem Osten oder von Athos is er Inder
oder orthodox oder Anarchist oder in der Friedensbewegung
oder schwul oder Biertrinker oder Fetischist oder alles
zusammen wird er abgeschoben ist er
heimatlos oder Deutscher der auswandern will und
wei das wovor er flieht ist universal oder schreitet
er blo so majesttisch einher um dem Nichts
Erhabenheit zu verleihen wie heit dieser kleine
Kfer und weshalb sucht er dieses Blatt
Papier auf ber das er so demonstrativ kriecht ohne
eine Spur zu hinterlassen

Nec plus ultra


Was stets dazugehrt: Grenzen,
unsichtbar wie Luft, die sich zusammen
setzt aus Partikeln, Anstzen,
Ursachen, die sich einen Dreck
kmmern um uns. Eine Art Chemie, die
der Sprache bevorsteht, sie zu
begreifen. Lesbar, whrend Vergleiche
gezogen werden, bleiben Bahnhfe,
Leuchtschriften, Spuren von Wild,
Tomographien, Nchte, die krzer
Werden oder lnger. Einmal wollte Herr
Kamilli von Strandgut leben. Nach
und nach zerbrachen die Dinge, von denen
man fasziniert war, als man mit ihren Schatten
spielte, einst, in Platons Hhle.

Alandala
Der Abschied ist etwas
wie ein hundertprozentiger Verla.
Im umgekehrten Uhrzeigersinn
die Wege gehen,
bis der eigene Schatten verschwindet.
Auf dem Flohmarkt

werden Emigranten angeboten,


der neueste Film hat Erfolg
und der Wein wird gekeltert aus Narren.
Jemand
wrde sich entschuldigen,
wenn er wte, bei wem.
Die Freiheit anstarren,
bis man sich von hinten sieht.

Anlsse
Die Anlsse kitzeln wir, so
lange, bis sie lachen. Einen
Grund, jetzt Gedichte in der
Sprache der Tanne, der Zugluft
oder einer Ameise zu lesen,
gibt es nicht. Vielleicht, spter, in
Wien, wo wir keinem einzigen
Wiener begegnen werden. Die Nacht
taufen wir Klingsor. Alles ist
so toll, als htten wir an einem Giftpilz
geknabbert. Die Beweise, da es
uns noch gibt, versammeln wir
an Tischen. So schaffen wir
die Klarheit aus der Welt.

Land. Ohne Beweis


Eine Colaflasche enthlt
so viel Einsamkeit, die nur
ein Maler begreifen
kann. Die Ziegen schlagen
Purzelbume, als gbe es noch
etwas, das sich lohnt, wahr
zu sein, aber keinen Namen
hat. Immer waren wir das, was
wir nie werden. Das Traurigste, das
es gibt, ist, an der eigenen
Gesundheit zu sterben
egal an welcher. Gibt es
nichts, anderes, kann schon
eine Strumphose auf einem Bild
ein Ereignis sein. Wir sind
anonyme Sulen, die den Himmel
sttzen, sonst htte er lngst
alles erschlagen, was nach
uns kommt. Die Musen
ziehn sich zurck
in Mlltonnen, wo es vielleicht
noch etwas Erhabenes gibt.
Ich versuche, diesen Tag
zu trsten, obwohl, er
wird mich nicht brauchen. Wenn ich
etwa vier Minuten eine Taube
auf dem Dach beobachte, ist das
Undefinierbare greifbar nahe. Das
gibt Mut, an niemanden

eine Botschaft zu richten.

21 Uhr 39 Gedicht
Wer eine berraschung
erwartet, mu schon unter
falschem Namen auftauchen.
die Polizei, die Gttin
der Liebe, regelt
das Gesetz der Nachfrage
und des Angebots. Das Glck
ffnet die Schenkel
wie nach einem Gebet,
im Namen des Turnschuhs,
des Benzinpreises und des
heiligen Oleanders. Da es
in der Ewigkeit keine
Sonnenblumen gibt, keine
ffentlichkeit, keine Hotelgeschichten,
keinen Aufschwung, keinen
Niedergang, verdstert
die Perspektive. Deshalb
bemalen wir akribisch
mit bunten Szenen den Sarg, in dem
wir liegen werden.
Nebel

Bei diesem Nebel kann man blo


froh sein, da man keine Flgel hat,
also
auch nicht kollidieren knnte
mit etwas, das gerade abgestellt wird im Museum
der Illusionen. Man hrt zwar
Stimmen, irgendwo oben, aber man kann
nichts sehen, mit dem man
kollidieren knnte,
weil man ja keine Flgel hat.

Gedicht im September
Es wird Abend, weil Rost fllt
aufs Licht. Es ist Zeit,
die Mlltonnen
auf die Strae zu schieben, die
bergardinen zuzuziehen, obwohl
die Geheimnisse woanders
sich abspielen. Schutzengel,
die ihr ermordet
wurdet in dieser Nacht, seid
nett zueinander,

denken wir Emigranten


am Morgen.

Wiener Elegie
Ich wohne in einem Trrahmen
Ich bin weder drauen noch drinnen
Einmal fuhr ich donauaufwrts
Gewehre waren auf mich gerichtet
Nachts knarren die Mbel ein leiser Protest
Die Dohle blickt mich an als meinte sie
das Ende bleibt offen Ich wnschte mir
die Worte htten den Mut das Staunen
anzusprechen aber auch die Sprache
trgt den Stempel des Verfallsdatums
wie jede Fischkonserve in der es
weder Dialoge gibt noch Monologe Ich
bilde mir ein deshalb
ist die Donau so traurig
an diesem Ufer
am anderen

fluaufwrts
fluabwrts
berall ist Grenzgebiet Woher sonst
kommt diese Einsamkeit

Morgengedicht
Was machst du
mit einem Schutzengel, der
morgens, whrend du gemtlich
Kaffee trinkst und
die Welt ordnest, die du
gestern etwas
durcheinander brachtest, aus
dem Himmel strzt und auf den Balkon
klatscht und tot liegen
bleibt. Zuerst denkst du,
Gott sei Dank, er hat mich
nicht erschlagen. Und dann?

Der Narr Jakschi


Wenn er in die Zukunft blickt,
sieht er nur Schatten, die er mit nichts
vergleichen kann, weil er
noch nie in der Zukunft
gelebt hat, und er beginnt zu jaulen,
aus Angst,
vor Freude, wer
kann das wissen, auer Platon vielleicht,
der ihn in seine Hhle
gelockt haben mu, mit Grill
und Wein und Weibern,
doch Narr
bleibt Narr,
er malt nur Schatten, die mit nichts vergleichbar sind,
und in der Saison taucht er auf
in Deutschland, um Spargel zu stechen. Das Geld
legt er an, um bei der Auferstehung
nicht wieder dazustehen
mit leeren Hnden.

20 Uhr 27 Gedicht
Abends, wenn die Umrisse
schwinden und die Wrter sie ersetzen,
werden die Schritte grer, aus Angst,
irgendeine Ankunft zu versumen,
etwa zwischen Freiheit und Nostalgie
nach etwas, das noch ferner liegt,
und vor Neugier geht der Atem lauter,
bis das berraschtsein den Wrtern,
die schlielich alles ersetzen, Sinn gibt.

11 Uhr 32 Gedicht
Etwas, das fehlt. Vielleicht der
Rabe, der nicht mehr schreit. Geliebte,
sezier nicht das, was von mir bleibt, falls
du es berlebst. Bleib nicht der Mittel
punkt, der wei. Werd irgend etwas, das sich
von auen sieht. Flchte nicht ins Klavier,
begreif den Mord, oder besser, sei sein
Rand. Winter ohne Schnee. Geliebte, frb deine
Lippen grn, damit ich dich seh. Frb ocker
die Hand, die es liebt, wenn deine Nacktheit
dem Muster im Teppich Sinn gibt. Frb
mein Vagantentum violett oder
dunkelrot. Mach daraus einen ewigen

September. Die Revolte ist ein graues remember, frb


sie blau, damit sie aufersteht. Spreiz
die Beine weit, damit ich meinen
Schreibtisch seh. Die Traurigkeit frb gelb,
damit ich sie versteh. Was zum Himmel
drngt, sind Stahlgerste, kein Galgen, also
werd ich auch heute nicht gehngt. Wort, das
atmend dein Geschlecht beschlgt und nichts
bewegt. Liszt, spiel laut. Lust, hol
mich zurck, schie ins Kraut.

Zersprengte Madonna
Eine Fischkonserve
kann schon ein Motiv sein,
das einen Maler verleitet
zum Spiel, whrend er
Konservenfische it. Was
in der Dose zurckbleibt, ist
eine aparte Leere, die er so
noch nicht wahrgenommen hat. Das
erinnert ihn an Grenzen, die sich
verschoben haben, was
seinen Blick auf die Sitzgruppe
lenkt, die sich verwandelt, indem
sie immer mehr Zigarettenstummeln
gleicht, die ein Watt bilden, ber dem

der Streit der Mwen


bergeht in vergammelten
Huserputz, der herabfllt
auf Handys, Zichorien und einen
Knabenchor, der gerade probt. Also
gilt es, die Fischreste
im Bild zu entfernen und durch
Sprengsel zu ersetzen, die sich
so lange ausbreiten,
bis selbst die Fischkonserve
verschwindet. Doch ohne Fischkonserve
wre das Bild mit der zersprengten Madonna
nie entstanden.

Schlechte Zeiten fr Bume


Nun, da keine Gefahr mehr
besteht, ber Bume
zu sprechen, sterben sie allmhlich aus
auch im Gedicht. Das verdorrte Gest
schiebe ich mit dem Fu
vor mir her. Am Straenrand,
Lackspuren dran, eine umgestrzte
Buche. Vermutlich Blechschaden zu beklagen, eventuell
Tod. Die Buche aber
richtete ich auf, wre ich
nicht zu schwach. Wenn mich die Erinnerung
nicht tuscht, wre, der nicht mehr

ist, der Wald, wo man frohen Mutes


Verbotenes tat, so alt
wie ich. Um weiter zu kommen, braucht
die Sehnsucht Rollbahnen, Hangars,
Benzintanks. Wolkenkratzer, weit
und breit, tragen den Himmel, der
ein anderer ist. Der Baum steht
nicht mehr stellvertretend, nicht einmal
fr sich selbst.

2 Uhr 16 Gedicht
Hin und wieder
knistert nachts ein Teufel, als wollte
er dich mahnen, umzukehren aus dem Traum.
Doch die Ausgnge
sind alle besetzt von Panzern.
Die Fahnen, auf denen die Geschlechtsteile
der Welt verzeichnet sind, wehen auf Halbmast.
Einem Gemsehndler wird ein Dekmal gesetzt,
als Zeichen,
da es den Widerspruch an sich nicht gibt.
Du brstest deinen Hut,
und berraschenderweise findest du
keinen Toten im Schrank.
An allen Ecken werden Erinnerungen verteilt,
die aufrufen zum Bedauern,
doch du weit, die Verklrung ist kein Beweis.
Dann wieder bist du zwischen Holland und Island
an einem Faden baumelnd,

auf den noble Gesten weisen.


Auch Trume haben ihre Lokalpresse,
aber kein Heimatgefhl
und schon gar nicht Ortsschilder.
Vor Begeisterung
willst du dich in dein Unglck strzen,
aber du kommst nicht vom Fleck.
Und weshalb solltest du umkehren,
blo weil ein armer Teufel
mit dieser Grammatik nicht zurecktkommen kann?

8 Uhr 37 Gedicht
Zwischen Talmesch und Balmesch
liegt der Ort, der den Kreis
schliet. Doch du wirst ihn nie erreichen, dafr
sorgt ein kleiner Schutzteufel, der feixend
dich gleitet. Er lt dir alle Zeit
der Welt, whrend du pinkelst,
dich in Budapest umsiehst oder
durch eine Tr trittst, die
ins Labyrinth der Tren fhrt, oder
einfach Lust hast, zu trauern. Er ist
um deine Freiheit besorgt, deshalb
lt er dich nicht ankommen.

Usinger Elegie
Ich baue, Herr Rechtsanwalt der Sprache,
auf Ihre Diskretion und Schweigepflicht.
Nun, ich habe keine zwei Heimaten
wie, zum Beispiel, jeder brave, ordentliche Emigrant,
ffnet sich zgernd die grammatikalische Amsel,
sondern blo zwei Heimatlosigkeiten,
eine neue natrlich und eine alte.
Aus der einen hpfe ich in die andere, je nach Bedarf.
Montags bis freitags sehe ich mich gewhnlich
in der einen um, den Rest der Woche
in der anderen. Da es die Heimatlosigkeiten aber,
wie Sie wissen, laut Regel und Gesetz
blo in der Einzahl gibt,
habe ich nur fr eine einen Pa.
So tauche ich dann, notgedrungen, jedes Wochenende unter
und verbringe die ewig langen, nicht mehr endenden
Samstage und Sonntage
zitternd, frstelnd, schlaflos
wie ein Schwerverbrecher, der zur Fahndung ausgeschrieben ist,
in der Gottverlassenheit irgend welcher Schuppen,
unter aufgelassenen Gleisen,
in der Vergangenheit einer Burgruine
oder unter dem Hut eines Toten,
weitab die Sprache,
wo mich niemand finden kann.
Hoffend, da wenigstens
das Jngste Gericht Einsicht hat
und ich nicht auch noch die eine Hlfte meines Todes
in der Illegalitt verbringen mu,

gre ich frohen Mutes


die Deutsche Akademie.

Mein Freund Coco


Ich htte Angst zu alt
zu werden, deshalb, sagt mein Freund
Coco, der Kanarienvogel, rauche
ich tchtig, trinke Wodka und
beschnuppere die Weisheiten, die
im Briefkasten liegen und Dfte
erzeugen, Klnge, Zeichen, die
die Geburt Christi weit bertreffen.
Coco ist Angestellter, bald beim
Rettungsdienst, bald beim Grenzschutz,
mal beim Finanzamt, mal als
Bademeister, auch als Sekretr irgend
einer Initiative oder einer
Gegeninitiative. Coco drckt den Stempel
des Schnabels auf, unterschreibt
mit der Kralle die Gesuche,
Bittschriften, Rechnungen, Testamente,
Quittungen, doch nicht bevor er
die glcklichen Hnde fragt, wo
wart ihr damals, als ich den Odeonplatz

nicht selbst betrat oder verlie,


sondern im Namen von Idealen.

Sprachmarkt
Was ich, sagte
die Zigeunerin, in deiner
Hand lese, es lt
mich erschauern. Dafr
will ich kein Geld. Also geh
und geh und hr
nicht auf zu gehen. Du wirst
die Worte anders
setzen, die eine oder
andre Zeile, gegen deinen
Willen, wird auswandern, und
niemand wird die Worte, dort,
wo sie hin wollen,
verstehn, weil sie so allein
ankommen. Den Rest, der
hier bleibt, wird auch niemand
begreifen, weil die Worte
fehlen, die emigriert
sind.

Jakschi singt
Eine Mlltonne
enthlt so viel Vereinigung
die nur der Narr Jakschi begreifen kann
Revolte neben
Kondomen Eierschalen toten Puppen
Pizzareste Haare
ber Atlassen
auf denen die Welt anders aussieht
Dosen zwischen Socken
Zangen
Scherben
alles Selbstgesprche
die Bereitschaft signalisieren
zumindest ein Teil
vom Etwas mu bleiben
wenn es verschwindet
doch der Narr Jakschi versucht
sich in die Seele des Abends
zu versetzen
der genau so einfallslos ist wie der Morgen
der alles nur vor sich hinschob
er hat Glck
er ist mondschtig
und nachts steigt er im Schlaf auf die Mlltonne

wo er hin und wieder


eine Erleuchtung hat
und dann beginnt er zu singen

Gedicht ohne Telefon


Die Hoffnung geht barfu
durch die Welt. Sie ist schon
angekommen, wenn wir gerade
aufbrechen. Wir mssen
ihr entgegen gehen und
sie sttzen, damit sie nicht
zusammenbricht. Wir
mssen immer wieder
ihre wunden Fe heilen. Wohin
sie auch geht, sie kehrt
zum Ende zurck, das
wir fr den Anfang hielten.

Kastanienbaum
Wie ein Frosch im Glas
kroch die Kindheit die morsche Leiter
hoch, die am Kastanienbaum abgestellt war. Sprosse
fr Sprosse versank die Welt
tiefer dorthin, wohin sie gehrte, in den
Abgrund: die Strae, die nach Osten

fhrte, nach Westen, also nirgendhin, am


Platz der Brunnen, die Schenke, wo man
nicht nur kein Wort verstand, sondern
nicht einmal die Sprache, die aufgelassenen
Gleise, die einst das Ma waren, mit dem
die Welt vermessen wurde, die Schuhe, der Friedhof,
in dem die Pferde das Gras fraen, das ber
die Helden wuchs des ersten Weltkriegs und
des zweiten, die Sonntage, an denen man
vor der Kirche stand und orakelte. All das, was
sich endlos wiederholte, verschwand unten
im Blattwerk, im tiefen Loch, was
eine andere Neugier weckte. Mit etwas Glck
knnte man auf der morschen Leiter ganz
oben ankommen, im Wipfel, und mte
nur pfeifen, um sich Mut zu machen, ber den Rand
des Himmels hinauszuspringen.

Die Katze
Die Kirchen sind geschlossen.
Es wre schn, wenn sie wandern
knnten, bis weit hin, wo man sie
vielleicht
vielleicht
bruchte,
doch man mu sich gewhnen,
es liegen Welten dazwischen,

und das Gemuer ist zerbrechlich.


Deprimiert bleibt die Kirche im Dorf.
Eine Katze, in einer
fremden Sonne, blinzelt,
bevor sie um die nchste Ecke biegt.

21 Uhr 35 Gedicht
der leise schreck beim erwachen,
der weg zum briefkasten, ins klo, eine zigarette.
die kindliche unart, das licht anzudrehn.
die flaschen leer, die gegenstnde abgegriffen,
das telefon verreist.
und du versuchst, die welt mit den augen
des mondes zu sehn, der auf einem motorrad
auf deinen schlfen
herumrast.

21 Uhr 54 Gedicht
es ist eine warme helle nacht,
die an nichts erinnert, sondern einfach da ist,
warm und hell.
du liegst auf dem bett, blickst zur zimmerdecke, und
dein krper ist entspannt wie eine zerbrochene feder.
alles geht weiter,
das kino, die feste, der fortschritt,

die kunst, das gerede,


das staunen,
das schwitzen,
das verstndnis wchst, nein, die geduld,
das leben wird zur gewohnheit.
sollst du dich aufraffen
und ein bier ffnen? oder verreisen?
oder einschlafen und restlos
glcklich sein?
du legst irgendeine platte auf, rauchst
und sprst groe lust,
die maus auf dem bcherbord totzuschlagen,
doch lt dus sein und denkst daran,
etwas ntzliches zu tun.
und du rufst eine freundin an,
die sich nicht fr mtig ausgibt,
und es ist befreiend,
sich nichts vorzumachen.

Sehnsucht nach Feigenschnaps


zugluft in den zimmern und knochen,
gelb der junihimmel, fliegengesumm, die tage
ziehn sich dahin wie enlose gedichte, gelassenheit
alterniert mit umsicht, den rauchwolken folgen
rauchwolken, die zeitung tut ihr mglichstes, nichts
ist anders als erwartet. du starrst

aufs brotmesser, ins waschbecken, aufs sofa


und fragst dich, was die sehnsucht nach feigenschnaps
mit dem nachhaltigen eindruck zu tun hat,
die wste Gobi sei nicht grer
als ein zimmer. du greifst
zur zigarette, blickst hinunter
in die hffe, auf die strae, es ist wie immer,
die passante gehn alle in eine andere
richtungslosigkeit, als letzte nachricht
erreicht dich das zufallen von tren.
und warten macht mde, wenn
niemand da ist, der dir sagt,
worauf.

Nr. 247
ein teller fische
der sand im ohr
die lichter ausgelaufner schiffe
die dauer des regens
und deine nacktheit, die dem muster im teppich,
sinn gibt

Kartoffeln im Frack
meinen freunden
den zigeunern zum abschied
es ist als wre es so
die zukunft gebiert unaufhrlich
sich selbst
die treppen fhren zu den immergleichen gerchen
und gesprchen
wenn wenigstens die wnde nicht so endgltig dastnden
wenn wenigstens die knospen explodieren wrden
doch der mrz
ist wie eh und je
unter der schneedecke kriechen schwangere frauen hervor
fette katzen bespitzeln den fleischer an der ecke
beim kiosk sind die morgenzeitungen von gestern angekommen
ttowierte hnde streichen mit frhlichen bogen
ber die trolleybusleitungen
gott wirft mhren in den affenkfig
den rest der zeit verbringt er
mit kreuzwortrtsellsen
die welt reicht bis ins dritte vierte dorf
oder vom bett bis zum bildschirm
die kinder hocken zusammengerollt in abstrakten begriffen
die fuste
die in den manteltaschen

Flieder im Ohr
dnn die morgenluft, regenschauer, unbestndigkeit
verdunkelt die dinge
wie ein immerwhrender april, schimmel setzt sich an, kriecht
die wnde hoch, die gitter, springt ber
auf hoden und hirn, grau, beharrlich,
triumphal,
was lebt, lebt hinter vorgehaltner hand, lebt
in blicken, im hndedrck,
lebt verstndlich,
miverstndlich,
zweisprachig fast,
lebt und atmet kaum hrbar,
und du bist da,
wo du bist, inmitten von versumnissen, und es gibt
diese kleinen,
stillen,
tglichen
vereinbarungen: was nicht getan ist,
ist nicht falsch getan,
eine zeitlang geht das
so, und dann gehts nicht mehr anders, und die feigen
nennen die gewohnheit pflicht, und du stehst da
und kannst nicht anders, die wege
sind verzettelt, das ziel gestempelt, berall blht
legalisierter flieder, du zahlst die miete,
klopfst mit dem bleistift an die wolken,
an die ewigkeit und an alle
andern
argumente,

lebst, versuchst es,


schreibst,
und ein betrunkener wankt durch die stille
in einer weise,
die dich deine ohnmacht
deutlich fhlen lt.

Biergarten
endlich ist es soweit: alles
ist vernderbar, selbst uhrzeit
und geschlecht.
wo gestern die schutthalde war,
ist heut der biergarten.
und bermorgen wachsen
an den mit glasfabriken gekreuzten pflaumenbumen
glhbirnen.
berall, wir sprens, sind
sachkundige hnde im spiel:
die kriege werden mit friedlichen
waffen fortgefhrt,
gre aus Itzehoe sind zollfrei,
ngste, zweifel verwandeln sich

in sanfte hgel,
alles ist wesentlich weniger kompliziert,
selbst der vielumstrittene weltuntergang
ist blo noch sache
des brokratischen apparats.

27.09.81
mit fnfunddreiig rauchte ich meine letzte zigarette
doch das war etwas spter, zuerst mal
war auch ich ein kind
schneite es, glaubte ich inniger an die macht der mrchen
als ich fragen zu stellen begann, drckte man mir sanft
ein saxofon in den mund
auch ich, wie alle, rauchte meine erste zigarette auf dem klo
in der kirche starrte ich auf die brste der madonna
und weil gott mir nicht half, half ich mir selbst
wie ich konnte
sonntags regnete es gewhnlich
bei den maidemonstrationen holte ich mir meistens
einen schnupfen
als ich ber Hlderlingedichten ertappt wurde, dachte ich, nun
lochen sie mich ein
ich streunte jahrelang durch parks
ich fhlte mich ziemlich alt
ich wuchs heran
die tage wickelten sich ab wie zeitungsartikel

man beschrieb nur erfahrungen, die man nicht gemacht hatte


irgendwie begann es jedesmal von neuem
ich schaltete das radio ab, lie die jalousien herunter
es klang alles viel zu einfach
sommerber verschwand ich aus meinem leben
schlielich war ich berauscht von den brten der klassiker
und die ernchterung gab mir den rest
was folgte, war ein wettlauf
mit der angst, da
mich die besinnungslosigkeit einholt
ist das wenig, ist das viel? hohes gericht
wieviel jahre freiheit bekomm ich dafr?

Savanarola
wie lautlos fallen die entscheidungen!
whrend du ahnungslos die zeitung liest,
schlieen sich vielleicht schon
um deine knchel unsichtbare ringe.
sprich aus die richtung deiner gedanken!
du weit, du bist stark blo als gegner.
die stille, sie zimmert kreuze,
und langsam wchst dir das gras in den mund.

Strandcaf
der stliche horizont als uerste grenze

sanft das geflle der drachen


im mittagslicht
unter den zerflederten sonnenschirmen
ziehn fern fischerboote vorbei
es ist, wenn die zeit noch funktioniert
august
die tglichen kriege spielen sich
etliche straen weiter ab
hier steigt blo zigarettenrauch zum himmel
fromm und oneirisch
um die tische, zahlreich wie spitzel
streichen hunde
ein irrer bietet saure gurken an
zuweilen sagt er die wahrheit
die rhododendren hneln mehr und mehr
notorischen sufern
erinnere dich, vergi
die selbstgengsamkeit hngt rlpsend
losungen aus

Grabrede
unsere generation? eins immerhin
ist sicher: man kann sich groe worte ersparen
auch lorbeerkrnze
oder salut
die begeisterung, liebe anwesenden, war gro
es war so, da alles anders aussah
die zeit hatte eine andre geschwindigkeit
Brecht marschierte mit qualmender zigarre voran
alles was man tat oder unterlie, hatte ein przises ziel
selbst der haarschnitt war politisch
nichts erweckte den vertrauten eindruck
da nichts zu verndern war
man trank sich zu, nchtern und engagiert
der postbote, er brachte welt in die kpfe
die gesprche wurden immer lnger
doch immer wenn die zukunft greifbar nah schien
war der arm zu kurz
man bog etwas betreten um die ecke
die gegenstnde sahen pltzlich aus
als wren es geknickte schwingen
die fragen huften sich
das telefon von dr. Marx war stets besetzt
man sa nchtelang vor dem radio
man begann sich zu erinnern
einigen halfen kleine kellnerinnen
ber die enttuschungen hinweg
andere waren immer und berall dabei
und das waren auch unsre liebsten clowns
andere standen vor den kinos

andere vor dem paamt


andere hatten nichts dagegen
andere stellten sich um auf pfeife
und was zu tun war
grndlich
wurde es zerredet

Autobiographie
genosse, was habe ich
auszufhren?
geboren wurde ich
bei verdunklung und ausgangsverbot
kurz darauf wurde das haus enteignet
da ich die Expressionisten mag oder pralle brste
ist sicher wesentlicher
als die vergangenheit
der verwandten
die schulen hab ich alle
nach vierundvierzig besucht
aufschlureicher als alle mitgliedschaften
sind, glaube ich
meine bcher

engere kontakte unterhalte ich


zur aufklrung, zu meerlandschaften, zu den verlorenen illusionen
abends hr ich nachrichten
die politische lage interessiert mich tatschlich
einen festen wohnsitz hab ich blo
als empfnger von stromrechnungen, zeitungen
honoraren
vorladungen
woran ich glaube? an keine seligkeit
weder der aufrstung noch der auferstehung
sehen Sie, der horizont ist diesig
wie Ihre vorstellung
von mir

Telegramm ins jenseits


an Bertolt Brecht
wer spricht hier, von nachsicht
und berhaupt?
die last der orden entlockt der brust zuweilen
seufzer
die gurgel hinab fliet alkohol
die liegesthle stehn stets im gnstigsten

winkel zur sonne


kein lftchen rhrt sich
kein finger
der blick ruht auf holundergestruch
zeitungen, zementscken, dem eignen bauch
keine ungewiheit, kein wimpernzucken
kein sterbenswrtchen mehr
pnktlich
wie immer
erscheint der postbote
geldbetrge geben antwort
auf die fragen der dichter

Dantons Tod
nicht den kopf verlor ich,
das gesicht, seither schweig
ich weise, fr die visionen, hohes
gericht, hab ich keine
beweise.

Villons ankunft im himmel


geehrte kommission
ich fhle mich wie neugeboren
whrend der reise wurde ich von engelsflgeln geschttelt
bis zum totalen verlust des bewutseins
vorschriftsmig habe ich fnf volle wochen gewartet
in zugigen treppenhusern ungeheizten hallen und
korridoren
schlielich wurde ich eingelassen ber die hintertreppe
durch die tre des dienstpersonals
ein heiliger wahrscheinlich achten ranges brachte mich
in eine zweistckige wolke neubarocken stils
ich wurde nach unerwnschten erdendingen abgesucht
bis auf den grund meiner umgestlpten seele
wie aus einem lautsprechen drangen aus einer kapuze
in sphrischer tonlage die neuen zehn gebote
mit zehn mal zehn langstieliegen gladiolen
habe ich gewissenhaft alle fragebogen ausgefllt
beim verlassen des bades tauschte ich den geruchsinn
gegen einen breitkrempigen glorienschein
an allen betten erschienen auf groen regenschirmen

szenen aus dem neunten kreis der hlle


fnf kronleuchter durchschauten gleich meinen ersten
traum
in dem ich versehentlich mit der dicken Margot gesprochen
der eintritt in den berhmten sulengang im myrtenhain
blieb mir versagt wegen der allzu kurzen flgel
im amt fr wetterprognossen ging es ganz lustig zu
wir drehten tten aus unseren trommelfellen
mein rechtes auge lie ich einmontieren als linse
in das allgegenwrtige gottesteleskop
das andere schlielich habe ich freiwillig gespendet
fr die vollkommenheit meines eignen glcks
meine herren ich bewundre ehrlich ihre himmlische
ordnung
deshalb glaube ich meine anwesenheit hier ist ein irrtum
ich bitte zu bedenken ich hartgesottner lump
knnte eines tages unter der last dieser gte zerbrechen

hotel Rmischer Kaiser


Hermannstadt
die sonne zwischert staubsauger ersetzen den wecker
wire erwachen zu dritt dein linkes knie das telefon und ich
der blick aus dem fenster verfngt sich in symptomen
berall gerste beton ersetzt die gotik
eben ertnen aus dem kaputten radio die alten nachrichten
staub flockt auf kaltwasser klrt den verstand
es ist gut zu wissen das ist ein stuhlbein das eine trklinke
aus der erinnerung blinzeln des generalissmus listige augen
immer ist es zu spt wenn nicht gerade zu frh
der pfrtner blickt ins leere als htte man ihm gekndigt
die straen aufgegraben rohre kabelenden liegen quer
drei tage urlaub vom leben das wars
wir hngen, geliebte, in einem netz von augen
die lauern sphen beobachten aufpassen

papierdrache
du liegst im fenster, wartest auf den blonden
Peter oder auf irgendein anderes wunder, das in gestalt
des postboten ausbleibt. benzingeruch liegt in der
luft, die passanten gleiten auf fliebndern vorbei.
gegenber
im tor steht ein invalide, mit hut und
pyjamajacke, seine pfeife hlt ihn im gleichgewicht, in den

hinterhfen schrubben frauen wsche auf ihren seelen, der


gedanke
an sonntag nachmittag lt ihre schenkel erzittern, die
mnner
reiben ihre stoppelbrte, nichts
lockt sie aus ihrer zhen abwesenheit. es ist abend,
die mauern klirren im wind. etwas wie ein papierdrache
zerrt an einer unsichtbaren schnur.
pltzlich
sprst du das verlangen, dich
in eine alternde frau zu verlieben, als wre
ihre trostlosigkeit das einzige, das dieses zerren aufwiegt.

luftvernderung
ich versuche
mir luft zu machen
an der luft,
die es nicht gibt.
ich kaufe
einen grnen pinsel
und male ins zimmer
tannenluft.
fr die tannenluft
zahle ich miete.
von dem, was mir bleibt
von der miete,
kaufe ich
einen grnen pinsel.
und so werde ich

mal von einem groen,


mal von einem noch greren
maul eingeatmet.

hafen Mangalia
das spiel gibt es,
solange
du mitspielst.
du hilfst einem kind, den drachen hochsteigen zu lassen.
du redest dich aus.
morgens rlpst du den umstnden gem,
abends bist du ein pascha,
der sein kleingeld zhlt.
manchmal ist dir zumute
wie einem ertrunkenen matrosen,
der sich mit allen gehabten frauen
ausshnen mchte.
geh ins kino oder baden oder in eine kneipe.
das gemeinsame der halben unterschiede
ist die flieende grenze.
trume werden morgens geboren und sterben morgens.
mwen haben keine geduld.
die dir verbliebenen tage
botschaften, nicht
an dich gerichtet.
auf schritt und tritt stt du an vertraute dinge.
und zuweilen
berhrst du ganz zufllig
dein leben, diesen wirklich

fremden gegenstand.

die bume, zum beispiel


die bume, diese vogelscheuchen.
wsche trieft von den sten.
der stamm, gekreuzigt auf verbotstafeln, blutet.
schaukeln wiegen in den schlaf,
die sanften mrder verewigen ihre namen.
an die knchel gekettet fahrrder, hunde und all das
einerlei.
urin fliet, erbrochenes.
zune, wie ein schlangenbi, tief im mark.
stirbt ein baum, hnelt er einem clown,
der auch nur witze reien darf,
die nicht jeden hinhaun.
wenn alle bume zu laufen begnnen,
mein gott, gbe das ein erdbeben!

Acht Stze ber Herrn Mller


herr Mller seufzt nicht mehr
herr Mller mu morgens nicht mehr aufstehn
herr Mller mu sich nicht mehr rasieren

herr Mller mu keine zahlen mehr zusammenzhlen


herr Mller mu nicht mehr schweigen
herr Mller mu nicht mehr reden
herr Mller ist tot
vermutlich begreift herr Mller jetzt die welt

Der glatte Zeitgenosse


er ist da
wieso, das ist nicht seine sache
worum es ihm allein geht, ist konsequenz
er macht um alles einen bogen
um schwarze katzen, ecken, gesprche
spiegel
er sucht nichts, und was er findet
dessen entledigt er sich schon im nchsten augenblick
er braucht keine gewiheiten
er nimmt nie etwas krumm
er will auch niemals den letzten zug erreichen
erscheint er irgendwo, wei man nie recht
kommt oder geht er
immer mehr hnelt er
einer sich auflsenden lmmerwolke

nie hat er einen baum gepflanzt


nie einen stuhl vom platz gerckt
nie versprt er reisefieber
er kommt sogar ohne sich selbst aus
was er braucht und zur genge hat, ist zeit
er hat zeit
wie ein toter

Geteilte Welt
mit der axt
spalte ich
den tisch: die eine hlfte
dir, mir die andere, dazwischen
liegt die einzige grenze, die wir
ohne pa
berschreiten knnen. im nrdlichen teil
des zimmers lebe ich
mit meiner berzeugung, du mit deiner
im sdlichen.
was wir tun, tun wir
aus diplomatischen grnden.
schweigen wir,
ist es taktik, reden wir,
meinen wie immer
etwas anderes.

die geheimpolizei unserer unberechenbarkeit


wrde jeden augenblick
zur gewalt bergehn,
gbs nicht
die zeugenschaft
der fische, strumphosen und bilder.
die konomischen verhandlungen
(zum wievielten male unterbrochen
und wiederaugenommen)
enden meistens
im bett.
zuflligkeiten, launen, leine eitelkeiten
schreiben die geschichte
unserer koexistenz.
was wir tun
fr die zukunft?
wir essen bohnensuppe, verwenden franzsische parfms
und lehren die, die nach uns kommen, denken
wie wir.
das gegenseitige vertrauen: alles
groe worte. wir heben die glser
auf unser gemeinsames wohl, weil uns
nichts anders
brigbleibt.
der frieden
ist der labilste

nervezustand.

Dies Gedicht
sicher, es htte auch eine andre richtung einschlagen knnen,
dies gedicht;
in die innere emigration zum beispiel htte es gehn knnen,
oder es htte auswandern und zum teufel gehn knnen.
sicher, es htte sich auch einen bart wachsen lassen
und was von blumen faseln knnen,
oder es htte schuhe wichsen und etwas taschengeld
einstreichen knnen;
es htte auch wie ein pfrtner vieldeutig zwinkern knnen.
sicher, es htte auch um audienz oder vergebung oder
etwas frist bitten knnen,
dies gedicht,
oder es htte sich einfach auf mich ausreden knnen;
es htte sich auch krankschreiben lassen knnen.
sicher, es htte auch mit idealen und waffen und gewissen
handeln knnen;
es htte nach ertrunkenen matrosen suchen knnen;
nachts htte es die nacht preisen knnen, tags den tag;
es htte auch auf stelzen einhergehen knnen.
sicher, es htte auch den tod den toten berantworten
und allen recht geben knnen,
dies gedicht,

oder dem stillen suff htte es verfallen knnen,


oder es htte auch verrckt spielen knnen,
dies gedicht.
sicher, es htte auch ein nekrolog sein knnen
oder ein geburtstagswunsch,
den mond htte es anbeten knnen oder eine geliebte
oder sich selbst,
oder es htte vor langeweile ghnen knnen.
sicher,
sicher,
was es alles htte knnen
und auch was es alles nicht htte knnen,
dies gedicht,
dies gedicht,
das nicht auswandert.

Kurze Geschichte eines Gedichts


die bume, stumm, kehren allen die rcken.
der taxischoffr, wen lacht er aus, oder ghnt er?
wer flgel hat, verbirgt seine absicht darunter.
die steine, die wie hunde den schritten nachlaufen.
was uns fehlt, geliebte,
ist nicht das kleine
kleine glck.
und all das.

und all die toten, die dazugehren,


ohne dabeizusein.
schie keine fotos!
ich hng eine tr
in den raum, den gekrmmten,
trete ein,
leise. was berrascht
mich anblickt, schreibe ich
auf.

ber Fragen
fragen,
sag ich,
auch wenn sie noch so agressiv
vorgetragen werden,
haben immer
etwas defensives
an sich.
fragen,
steigerst du,
haben nie
etwas irreparables
besiegelt.
noch nie
wurde jemand,

formuliere ich im superlativ,


durch eine frage
in den tod
geschickt.

Fast eine Liebeserklrung


vier himmelsrichtungen gibt es,
also zumindest acht wege
und nicht blo eine mglichkeit,
wie du behauptest.

Morgentee
der tee, der die sinne wachruft
wie ein eben eingetroffner brief.
auf dem fensterbrett eine tote taube.
in grauem paletot erwartet die luft, das was kommt.
ich seh nirgends einen zusammenhang.
und es schneit: schnee fllt,
als wrden alle schutzengel
sich vor machtlosigkeit
aus dem himmel strzen.

01.03.86
der morgen
ist ein grauer kater,
raucht pfeife und versucht,
sich zu erinnern: sind wir
berhaupt noch da? der kaffee, geliebte, erspart
uns die worte, du weit, fragen
sind wie schlingen,
die wir selbst uns legen
um den hals, tun wir, die wir
nebeneinander liegen,
das nchstliegende. so. dein haar, schwarz
wie der schmutz
unterm nagel von gottes groer zeh, ja, was
wollt ich
sagen? vielleicht,
wie immer,
wollt ihr nur beginnen,
etwas zu sagen,
aber vielleicht wollt ich das fenster ffnen.
du mut den bus
erreichen, ich die eisenbahn. was
heit, wir mssen?
komm, la uns tiefer uns kssen,
das schwalbengezwitscher
spitzt die ohren, der fliederduft,
der durchs fenster strmt,
behlt uns im auge.
vielleicht lieben wir uns
tatschlich, und es ist wahr,

darin besteht
eine ffentliche gefahr.

Psalm
oder in verlegenheit eines titels
sitz nicht so
da, sagt einer. roll dich nicht
zusammen wie ein igel, sagt
ein andrer. klar,
sagt ein dritter. verschanz dich
nicht, sagt ein nchster, hinter
einer mauer
aus schweigen. los, sagt ein
fnfter. sag
was, sagt
ein andrer. ja, ja, sag was,
sag was,
schrein alle.
warum
sprecht nicht ihr,
sag ich.
tu was
fr uns,
antworten alle.

17.02.86
du warst der gute
Nikolaus und hattest
einen bart, der, wie jede ehrliche fahne,
etwas rot trug.
ein rot des zorns,
ein rot der zukunft,
ein rot des schwarzen humors,
ein rot erschpfter augen,
ein rot der liebe.
und deine seele
war ein wanderzigeuner
mit zwei mputierten
beinen.

Morgenlitanei
gut, je mehr wir trumen,
um so mehr schlafen wir.
gut, ich wei nicht.
gut, ich hab nichts dagegen.
gut, ich brauch auch keine geliebte.
was ich jetzt such, sind ein paar socken.
liebe eltern,
indem ihr in rente gingt,
seid ihr nun nicht mehr
meine kinder,

und auch das ist gut.


alles ist gut, nur vergiftet das radio mit rattengift.
gut, die sprache steht schlange vor meiner tr.
gut, geliebte, sag der sprache, ich hab keine kinder mehr.
soll die sprache mit sich selbst sprechen.

Brukenthalschule. Im Hof
hier stand ich
vor dreiig jahren im erdrckenden schatten
der kirchmauern
etwas abseits
was wird noch werden?
einmal auf die linde gestiegen
auf den kirchturm nie, aus angst
ich knnte den fernen tod der eltern
erblicken
mit abgebrannten gieern
besoff ich mich jmmerlich
niemals wute ich
weshalb
spter
lie ich mir an allen fingern
ein aug wachsen
so griff ich nach der welt

Siebenbrgisches Klagelied
der totengrber, er ist verschwunden.
bald schiebt der postbote eine karte zwischen unsre
fensterscheiben
nun gut; doch wer befrdert uns jetzt nach unten?
und wer trinkt jetzt den schnaps derer, die hinterbleiben?
es ist juli, doch wir waisenkinder frieren stark.
wer quetscht jetzt, wenn sie zu gro sind, unsre fe
in den sarg?
der totengrber ist verschwunden.
werden wir ihm folgen, wir, seine notorischen kunden?

Der leise leise Tod


der weg, der alles einebnet.
der weg, der vergessen hat, da wir aufbrachen, nackt,
ohne schnaps, ohne karte, etwas hoffnung in den fen.
der weg, auf dem die freude auf ein nachtlager
verlorenging.
der weg, der die zunge spaltet.

der weg, der es eilig hat


der weg, der hasen, zahnlcken, schlote, telegramme
zusammenschttelt wie in einem hut.
der weg, der einen weiten bogen schlgt uns um kirschgrten,
die kirschblten treiben.
der weg, dessen ehrgeiz kein ziel kennt.
der weg, der uns mitraut.
der weg, der wie ein betrunkenes bataillon durch
friedliche siedlungen zieht.
der weg, zu dem alle Roms fhren.
der weg, der schwer an den fusohlen klebt
des atems, der bcher, der fahrkarten.
der weg, der selbst die geheimsten trume ertrunkener
bewacht.
der weg, der uns vor sich herschiebt.
der weg, der niemand anhrt, keine krankenscheine, keine
wolkenbrche, keine argumente.
der weg, der sich verzweifelt krmmt.
der weg, der keine strae ist, kein seeweg, keine luftlinie,
kein unterirdischer tunnel.
der weg, der ber alles hinweggeht.

Landverlust
das gestohlne leben, Gott, du versuchst
es nachzuholen. das land jedoch
geht dir aus dem weg. in welche richtung
wirst du dich verirren? bleib
auch du an der wegkreuzung stehn
und verzweifle.

Das andere Feuer


jetzt, da
die vgel aussterben
en masse,
hat Prometheus neue sorgen.
was geschieht, wenn eines tags
kein adler mehr kommt,
von der leber zu fressen?
soll er, der nie den glauben
aufgegeben hat,
die menschen doch noch zu formen
nach seinem bild,
am ende
selbst werden wie sie?
in gestalt von gartenzwergen
schauen die gtter
freundlich zu.

Pasrea Miastr
(Brncui)
es hat ihn schon immer gegeben
einer aber
einer mute kommen
den baum zu lsen
den verwandelten, seit jahrtausenden
in stein gefangenen
vogel
befrein

Ankunft
der ort, den es nicht gibt, dort
wohnst du, frstelnd, in fremder
haut, ohne bett, ohne landschaft, wie
ein druckfehler, ohne zukunft, die sowieso
nur auf dich einreden wrde, pausenlos, schiffe,
nhern sie sich, finden nicht hin. dort gibt es
nichts, was es gibt, keinen ausweg,
keinen nordpol, keinen rckzug.
die kompanadel dreht sich wie verrckt
im kreis. und was es nicht

gibt, gibt dir die verlorne


sprache zurck.

Caf. Amsterdam
Wenn das stimmt, da ich es
bin, der da sitzt, in einem leeren
Caf, bei
mexikanischer Musik, die
das Gesicht des Mannes, der
Glser wscht,
verklrt, als htte er
alle Vertrge
gnstig abgeschlossen,
mit der Einsamkeit, van Gogh, der Bank,
der Heimat, dem eignen Gewissen,
dem Weltuntergang
und dem, was danach kommt, und ich
mir hier die Zeit vertreib,
indem ich die Stufengiebel anstarre
und mir immer wieder sag, die Stufen
sind zu kurz, sie reichen
weder in den Himmel

noch in die Hlle, worauf warte


ich, da sich an meinen Tisch
ein Spitzel setzt, falls das tatschlich
stimmt, da ich es bin, der da
sitzt, in einem leeren Caf, bei
mexikanischer Musik?

Poem
Von meinem brennenden Wunsch, einmal
zu jenem berhmten kaukasischen Felsen
zu reisen, berwltigt, machte er
sich, der Felsen, da
es mir immer wieder an Gelegenheiten
und Geld fehlte, endlich selbst
auf den Weg und besuchte mich eines Tags
in meiner Wohnung. Von dem einmaligen
Anblick beeindruckt, wollte ich schon
mein Bedauern aussprechen, da so etwas
in unserm Jahrhundert
und so, doch mein Gast winkte
entschieden ab. Sofort
durchschaute ich die falsche
Bescheidenheit und erkannte in jeder Geste
Prometheus das typische Gehabe, das Prominenten
eigen ist. Er lehnte sich
gemtlich an seinen Felsen, rlpste
und furzte diskret. Dann lchelte er
selbstbewut, klopfte mir zuversichtlich

auf beide Schultern und sprach, whrend ich


meinen Bart kraulte, in vertraulichem
Ton: Je zerfressener
die Leber, um so tadelloser
das Image.

Augenblick
Etwas hat sich geffnet
wie eine Bitte oder eine Falle
oder eine Grenze. Glocken luten es ein, Laternen
leuchten es aus. Der Chinese schliet
den Gewrzladen, die Huren wechseln die Schicht.
Die Polizei schleppt ein Auto ab, der Besitzer
wird sich nie melden. Es herrscht ein Schwindelgefhl
der Geduld, eins geht ber
ins andere, als Notwendigkeit
oder nicht. Das Elend trgt glanzvolle
Namen. Ich nehme an, der Augenblick
hat etwas mit mir zu tun.
Amsterdam, 26.3.94

Lorelei
Als ich wieder mal anders aussah,
und diesmal ziemlich alt,
es war gerade auf Sylt, da
ging ich ins Wasser, und das Wasser war kalt,
und ich wurde ganz jung und verlor meine Hngetasche,
in der mein Gedchtnis sitzt,
die Zukunft lag als Post in einer Flasche,
ahoi, den Rest hab ich ausgeschwitzt.
Dnen, adieu! Nun hab ich ein Lied gesponn
en, ohne jegliche Vision.
Es war eben ein schner Vollmond,
und ich dachte, ach, Lorelei,
weshalb warst du nicht schwarz, sondern blond,
doch nun ist es einerlei.

Weisses Gedicht
Das Nichts, in Gestalt
einer Stadt oder
einer Eule, die
die Stadt
verlt. Oder seh
ich das
falsch. Wenn ja,
wrde ich mich
entschuldigen, wenn
ich wte,
bei wem. Selbst
das letzte Etwas, das
es noch geben
drfte,
verleugnet sich.

Stadtrand Bukarest
Morgenlicht
mit Nebel, der die Gestalten
verwandelt, auswechselt. Gewi
ist blo die Farbe
des Grns, das Grn

des Schimmels, der Polizei, des


Gifts, der Illusion, wo
Blicke sich begegnen, entsteht
ein Ort. Hin und wieder
wird ein Baum verrckt. Hier,
aus Langeweile, hat die Hitze
in stiller Trauer
die Ewigkeit geboren. Zwischen
Ruinen, im bsen Duft
von Kamille, Fisch, Akazie, brennendem
Mll, Schnaps, hausen in geheimer
Legalitt verfickte Kater,
das Glck des Monds, Wahrsagerinnen
und die Zukunft
von Mrdern, und wie feine
Bazillen verbreitet Unausgesprochenes
eine Botschaft
oder eine Bereitschaft oder
sich selbst.

Weg ohne Schritte


Doch bei jedem Schritt, den du
zu tun gedenkst, mut du
mit dem Werk unzhliger Schutzengel
rechnen, die berall herumschwirren,
in der Kche, am Nordpol, um die
nchste Ecke, im unruhigen und
ruhigen Schlaf, ber den Zigarren,
dem Postkasten, und die durch ihre
bertriebene Sorgfalt zur Plage
werden, indem sie den fatalen Schritt
verhindern und dich so
um weitere Erkenntnisse bringen.

Zigeunerin
Wund waren ihre Fe, vom langen
langen Weg, fliegen zu lernen oder ein Schiff
zu sehn, das in See sticht. Am liebsten,
sagte sie, wre ich gescheit gewesen
und mte nicht wahrsagen. Wo der Weg begann, wute
sie, wo er enden wird, auch. Dazwischen
liegt das Ziel, von dem sie wute, da man

dort, bestenfalls,
ankommt im Konjunktiv.
Das ist ein Fluch. Mit der Rache verdiente sie ihr Geld.
Weil die Prognosen meist
stimmten, wurde sie erschlagen.

Elegie
Welke Bltter
segeln durchs Fenster. Ein
Fahrrad lehnt schon
wochenlang
an einem Laternenmast. Das
wirklich
Traurige daran
ist, da nicht einmal
der Laternenpfahl
auf dem Fahrrad
davonfhrt. Ich kehre
die Bltter
zusammen und wnschte mir
eine Industrie, die
Glck produziert.

Unterwegs
Solange du nicht ankommst,
ist die Freiheit bitter. Doch
du kannst, unterwegs, endlos spielen
mit den Dingen, sie davon trennen, was
sie benennt. Die Bedeutung, zum
Beispiel, der Tr, ist irrelevant, egal
wohin sie fhrt. Nur dein berraschtsein
kann ihr Sinn geben.

Aufgelassener Bahnhof
Einst
wechselte ich hier die Sprache
wie den Zug. Jetzt sprechen da
hin und wieder Engel
und Narren. Auf nichts
mehr wartend, werfe
ich die Mtze
ins gefrorene Kiesbett, zum
Schdel des Schafbocks, in dem
der Kiebitz
nistet.

Riemenschneider Heilig-Blut Altar


St. Jakobs Kirche
Vater unser, der du
auch ausgewandert bist und zurcklt
diese Kerzen, die bestndig
tropfen wie Leben,
die nicht zhlen. Ob du
jemals zurckkehrst, gewandelt
oder nicht, und ob wir die Chance haben,
dir zu folgen, oder
die Kraft, uns
abzuwenden von dir?
Wir wollten dich blo behutsam
herunterholen
aus schwindelnder Hhe, auf die Erde
setzen, ins taufrische Gras. Du
bist uns
entglitten. Verschwunden
bist du. Und nun verweilen unsere Hnde
in der Luft, in dummer
Geste erstarrt, ratlos, leer.
Weinachten 2011

Ortung I
Fr Sigurd Paul Scheichl
Ein Rauschen im Ohr, es knnte
das Meer sein. Bald sind die Jungmwen
flgge. Die Erinnerung sucht, was du nicht
sahst, als du es erlebtest und das nun
etwas anderes ist. Die See, gelangweilt fast, leckt
die Wunden ihrer Opfer, ist es Trauer, ist es
Verhhnung? Nach heftigen Kmpfen
pissen bernchtigte Poeten ihr Bier
aus. Widersprchliche Meldungen kommen
in Cabrios angerauscht, aus denen der Anhang
irgend welcher Scheichs steigt. An der Erdachse
wird krftig gebastelt, die Morgendrossel
knallt gegen die Fensterscheiben. Noch
verschlafen, suchst du deine Seele.

Gedicht mit Apfel


Fr Ion Pop
Nicht Maria Magdalena.
Nicht Mona Lisa.
Nicht Effi Briest.
Nicht Madame Bovary.
Eva war es. War

von allen Frauen


die wunderbarste. Sie zog
dem Glauben die Erkenntnis vor,
selbst um den Preis
der Vertreibung.
Seither sind wir
heimatlos.

Main bei Wrzburg


Aus Bozen kommend in einer fliegenden
Zndholzschachtel, bleibt Zeit genug,
die Unterschiede deutlich zu
erkennen. Ein kleiner Petit Four, viel zu s,
und man sitzt neben einer hbschen
Dame, die einem nicht sofort die Pistole
lachend ans Ges drckt. Onkel Sam,
der kein Deutscher sein will, geistert
lieber bei den Huzulen herum. Die Weine
werden immer unwichtiger, was man
so Freiheit nennt, auch. Der Zynismus kann
einem gestohlen bleiben, ebenso das je men
fous. Die Frist wird krzer wie der Fang von
Fischen rarer, auf deren Rcken wir stets
ber den Main gehen wollten bei Wrzburg.

Das Staunen nicht vergessen


Fr Heidi und Jochen Nowak
Folgend der Spur der Ameise, gelange ich
an den Rand des Frhlings, wo der Fuchs die Welt
begrt, mojn, mojn. Durch die Tr
des Baums treten Worte, die mit der Zunge
die Augen reiben. Gestern noch lud ich Betonplatten,
Stahlrohre, Stacheldrahtrollen
auf einen Ameisenhaufen, einen Jungfuchs. Vielleicht
zerquetschte ich der Sonne linkes Bein. Eine Weile
wird die Sprache noch hinken. Ich kenne
den Schmerz, habe selbst eine Zeit am Bau
malocht. Lange staunten die Augen, die seither
vorsichtig lernen von all dem, was zurckblickt, wenn
ich es anschau, um das Staunen nicht zu vergessen.

Gras I
Wo einst Leere klaffte, wchst Beton zusammen.
Auch der Kfer, der hoch kriecht den Grashalm, wird
renoviert. Das Risiko
hat die Grenze berschritten. O mein vereinter
Himmel, o heiterer Dachverband. Der Mond verteilt
ein weies Pulver, daran schnffeln wir

uns selig. Die Chaostage, hben,


verlaufen ordnungsgem, drben
sind die Huren billiger. Sprlich Gras, das sich
einnert, indem es nicht drberwchst. War
es da? War es dort?
Die Wunden sind verrostet, der Stacheldraht nicht.

Fremde Pappeln
Einst sah ich, was auch du sahst, selbst
wenn du in die fernste Ferne sahst. Nun ist
nichts mehr so, wie es htte
sein sollen. An die Fensterbank gelehnt, schrg,
blickst du in den Garten, siehst etwas, von
dem ich nie mehr als blo ein Stck sehen
werde. Auch die Pappeln sehen anders zurck.
Am Balkon der Rabe nickt uns Mut zu. Manchmal
lt er die Flgel hngen.
Wie meint er das? Sehe ich zu kurz? Du zu weit?
Jetzt beginne ich schon, von der Suppe
zu verschtten, die du
seit eh und je
so liebevoll zubereitest fr mich.

Sturmtief Dora
Der Honigmonat ist nun zu Ende.
Der Viertelmond turnt am Seil, er gewhnt
sich langsam an das, was ausbleibt oder
kommt wie die Autobahnmeisterei an
den Winter. Ausgang ungewi. Auch die Gewhnung
an die Liebe, so sie kommt, und
sie kommt, ist der Anfang von einem
Ende, das einem erspart geblieben wre, htte
man gar nicht erst angefangen. Der Versuch,
vielleicht, wre er es wert gewesen, wenn
das Sturmtief Dora die Solaranlage nicht schon
am ersten Tag weggefegt htte, hnlich
einem Blatt Papier, das der Wind mit sich
nimmt und dies Gedicht deshalb hier zu Ende ist.

Abdrucke
Ein Schwarm von Staren hngend am Himmel
wie ein schwarzer, ratloser Balkon. Sitzt
dort oben wer? Den Augenblick der Ungewiheit
nehme ich mit, folgend der Spur des Schnees,
der sich zurckzieht in letzte Verstecke. Das
erinnert an Worte, die ich spiegelverkehrt

setzte, damit sie nicht beschlagnahmt werden. Das


erschpfte die Sprache. Lange ist es her. Am Wegrand
Schilder, Drahtrollen, ein Betriebsgelnde, das verrottet
wie die albernen Schwre, die wir ablegten. Weit du
noch? Und die Unendlichkeit ist ebenfalls nicht
mehr das, was sie war.

Bahnhof Frankfurt
Fr Karl Corino
Niemand ruft
mich, falls ich irgendwo auftauche.
Vielleicht sollte man sich stets
entschuldigen, platzt man hinein zwischen Pappeln, engen
Gassen, Buchfinken, Kieseln
und strt das Gleichgewicht. Schweigsame
Gste mag ich am liebsten oder Reisende, die singen. Das
macht die Welt nicht besser, doch man lt sie
hinter sich. Einer
wie ich, zieht es vor, dienstags
zu verreisen, meinetwegen nach Colmar, Lemberg,
Novisad. Am Gleis 17 spielen Sdlnder ein
Volkslied, langgezogen, das sie mit sich

reit von Ort


zu Wort ins Klangvolle ihrer
Sprache. Glcklich ist, wer nie ankommt, das wei
am besten der uralte Panfltenspieler, der keine Noten kennt.
Alles andere
wre ihm fremd.

Markttreiben Klausenburg 2009


Fr Stefan Sienerth
Was zu sagen gewesen wre, haben
die Toten ausgestanden. Nun sind sie Helden. So
halten sie das im Gleichgewicht, was kommt
und im Trend liegt und leichtfertig
Zukunft genannt wird. Die Hoffnung lernt
gehen, lernt fliegen, fliegt um die Ecke, nach
Spanien, nach Griechenland, wo sie besser
bezahlt wird. Anders schlgt nun die Turmuhr, anders
schmeckt das Osterlamm. Die Ewigkeit wird nicht mehr
auf dem Land geboren, auch sie ist weggezogen, mit
dem Ntigsten blo, fr immer. Aus geschmolzenen
Grenzen entsteht die Legierung, aus welcher

der Mittelpunkt gemacht ist. Daran wird


gearbeitet. Man tanzt nicht mehr Hora, man
tanzt um den Mercedes. Mit Huren, inzwischen,
verdient man besser als mit Ikonen, und
die Maiglckchen duften und blhen wieder
als das, was sie sind: keine Mikrofone.

Krzere Tage
Fr Verena Auffermann
Es herbstet, die Tage komprimieren
die Zeit, die tief im Keller lagert, dort, woher
die Worte kommen, aus denen
Gedichte gemacht sind, ein leichter Rttelfrost, der
aus den Adern der Bltter
fliet, die langsam dahinwelten. Aus
der Sprache weht etwas
Trauer herber, rollt die Zunge, die Stimme,
die Kraft spart, indem sie bedchtiger spricht.
Die Zelte werden abmontiert, die Bote
festgemacht. Die Kneipen fllen sich wie Glser
mit reifem Hopfensaft, der die Sprache
fit macht, enteist, das Bild

der Mutter an einen dnnen Nagel hngt,


von dem viel, viel Licht kommt.

Berlin
Fr Richard Pietrafs
Wenn man zurckkommt, hat man
vier Augen, zwei sehen die Kindheit,
das dritte die Vernderungen,
das vierte bangt. Zumindest kann
einer zum andern gehen, um staunend
festzustellen, was sie trennt. Was
sie verbindet? Die Bernauer Strae?
Doch nur ein Symbol mit doppeltem
Boden, der vereint, trennt, vor allem
aber verunsichert, mehr oder weniger. Die
meisten drngen sich vor, sind
an Fotos interessiert.

Holm
Fr Martha
In der Mitte der Friedhof. Ringsum
versammelt die Huser mit Blick
auf das, was kommt, egal, ob

auf See oder an Land. Wer dem


Verlust nahe sein mchte, fr den ist
jeder weitere Schritt berdrssig. Die
Nachfragen knnen den Blick nicht
ertragen, ziehen weit weg, wo die
letzte Ruhesttte fern auerhalb liegt. So
viel Demut und Mahnung ist ihnen
tagaus, tagein zu viel.

Gras 5
Fr Harry Oberlnder
Geh nicht hin, wo das Gras wchst, hoch,
krftig, ungemht, leg dich nicht hinein, du
verschwindest darin, die fette Erde zieht dich an,
sie hlt dich fest. Die Sonne steht hoch, du sprst
eine Mdigkeit, die wchst wie das Gras, du stehst nicht
mehr auf, das Licht zwitschert, vielleicht meint es dich,
Stimmen tragen dich weit weg, deine Worte
gehen mit, du wachst nie mehr auf.

Drre
Die Schwester machte sich davon, auf
eine Weltreise, die damals schon die nchste

Ecke bedeutete, wo es nach Kandlzucker in Herrn


Wondratscheks Laden duftete, nach Gardinen,
Mandeln, Lacken, len. Die Vgel
sprachen mit Herrn Wondratschek, oder
war es umgekehrt? Was fr Zeiten... Geduldig,
neugierig harrte ich, da die Sprache zurckkehrt,
wenn die Kastanie blht und die Wrter die
Maikfer wecken, die Gromutter hinterm
Holzstapel pinkelt und es nach Regen
klingt, der lngst fllig ist und das Wasser
gleichmig an alle verteilt.

Nichts besonderes
Fr Gerhard Csejka
Whrend wir whlen gehen,
bereiten andere den Fisch zu,
den wir gestern fingen.
Die Temperatur zieht krftig an.
Gegen Abend fallen die Stadtbahnen aus.
Kehren wir aus dem Urlaub zurck,
gehen wir in den Wald Tannen schlagen.
Zwei Jungstrche ziehen es vor,

in der Ortschaft mit hundert drei Seelen zu bleiben,


berzeugt, das Ried breitet sich weiter aus
und die Chance kommt.
Ein Koffer lst Bombenalarm aus.
Immer wieder
werden wir festgenommen, vorbergehend blo,
und das
ein Leben lang.

Se Kirschen
Gromutter glaubte,
die Geschichte liee sich aufhalten,
wenn alle, wie sie,
Haustor und Tren vor ihr verschlssen.
Ein Leben lang
fhlte sie sich
allein gelassen.
Wusch sie die Wsche,
wusch sie nicht wirklich die Wsche,
sondern reagierte sich ab.
Beim Bgeln wurde sie sanft.
Gern wre sie wie Grovater gewesen,
wenn er, abends, ein Glas Wein
mit ihr trank.
Er verdiente das Geld.

Einmal tanzte sie mit ihm


bis Wien,
er tanzte mit ihr zurck.
Viel mehr
war nicht zu erfahren von ihr.
Was jeder sieht,
mu man nicht noch mal erzhlen,
sagte sie und meinte
damit ihr Leben.
Weitab der Geschichte
steht ihr Schatten
als Kirschbaum,
in dem wir die sesten Kirschen aen.

Unaufdringliche Spuren
Hubertus Giebe
Das Glck des Sptgeborenen, irgendwie
ist es zu erkennen in den Farben. Verschont,
doch nicht ohne Anteilnahme an Schutt
und Asche, in die er zuweilen den Pinsel
taucht. In weitem Bogen holt er von der Sonne
das Rot, in dem Liebe und Einsamkeit eng
beieinander liegen. Unaufdringliche Spuren
einer leicht grozgigen Hand, welche
die Welt auch von hinten zeigt. Zug
um Zug kommt uns etwas entgegen, das
wir blo ahnen, aber brauchen zum Leben.

Im Stehen
Hat da irgend wer Tod gesagt? Nur
langsam, langsam. Als wir jung waren,
traf der Tod nur andere, wir drckten
uns in den hintersten Reihen herum.
Heute schlafen wir im Stehen an vorderster
Front, lieben, sterben im Stehen, nicht frs
Vaterland, sondern fr einen guten Zweck.
Die Muttersprache ist sowieso das
Nebenschlichste der Welt, da kann mir
niemand was erzhlen. Aus Paris kommend,
mu ich stndig kotzen bis Metz. Weshalb
wohl, Madame Deboiss, Herr Cuschnarenko?