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VON DEN ESELN

Liebe ich Italien, so nicht am wenigsten um der Grauen willen. San Zeno in Verona,
San Clemente in Rom, San Frediano in Lucca ware mir weniger, wenn die Grauen nicht
waren, um flinken Trabs zweiradrige Karren voll gruner und roter, gelber und violetter
Gemuse voruberzuziehen oder rastend gegen die alten Mauern der Kirchenplatze zu
stehn grau wie die Steine. Scheinen mir die deutschen Gassen a rmer, so deshalb, weil
in ihnen die reizenden, die melancholischen Grauen weder stehen noch schreiten oder
traben.
Zu Orvieto hoch droben auf dem Stein standen sie reihenweise im Stall. Es war
ein elender Stall; gemauerte Hohle ohne Raufen und Krippen, ohne Streu, nur voller
Eselsmist; ja ohne Eisenringe, an denen man Ketten hatte einhangen konnen. Es bedurfte
aber keiner Ringe und Ketten; ohne Ketten standen die Grauen ruhig an der Wand; sie
taten so, als ob sie angebunden waren. Nicht, da sie jemanden hatten tauschen wollen;
denn wirklich, sie wollten ja hochstens sich selbst tauschen; oder aus einsichtiger
Gepflogenheit nahmen sie eben die Haltung angebundener Tiere im Stall an; freiwillig
taten sie es und mit einer Ergebung, die ohne Unterwurfigkeit selbstverstandlich war.
Sie hatten diese Ordnung angenommen, viel gewisser als die wiehernden Rosse. Sie
hatten diese Welt begriffen und schweigsam sich selbst in ihr. So standen sie und hatten
Zeit. Sie standen ein wenig schief zur Mauer und in der Schiefe zueinander parallel.
Ganz ruhig standen sie, trieblos, mit hangenden Stricken hinten, die ihre Schweife
waren; nur da da und dort die stille und sanfte Aufmerksamkeit eines blickenden
Eselsaug-es glanzte wie in dunkler Mauerhohle ein warmes Licht. Dies war das Los.
Sie verstanden es mit einer Sicherheit, die keiner Gedanken mehr bedurfte.
In Neapel gingen wir eines Abends nach Hause. Auf leerem, weitem Platz stand
zwischen kummerlich brennenden Laternen, unangebunden, schrag zur grauen Steinmauer gekehrt, ein Esel mit blutigen Knien. Er stand, ohne sich zu ruhren oder einen
Ton von sich zu geben. Er blickte. Uns fehlte zu Tranen nicht viel. Als wir am anderen
Morgen im munteren Pferdewagelchen zur Bahn fuhren, stand er im grauen und. lauen
Fruhlicht noch so, wie er am Vorabend gestanden war; unangebunden, blutig, still und
schief zur Wand. Es ware zu wenig, zu sagen, er habe seinen Zustand hingenommen.
So wurde man vorn Menschen reden. Fur jenen Esel ware es nicht genug gewesen.
In Ravenna hielt nahe San Apollinare Nuovo an einem schrecklich heien Septembermittag ein Eselfuhrwerk. Die hohen, roten Rader an dem heidnischen Karren, den
schon die Romer so gezimmert hatten, standen still: diese Rader, die fur den kleinen
Esel viel zu gro waren. Der Graue war zur Wand gekehrt so ungefahr, als wollte er
in dieser christlichsten Stadt aus der Welt gehen, und nur die Mauer, in die er nicht
hineinkonnte, die Mauer aus Menschenhanden, schien ihn noch zu hindern ... Er hatte
angehalten, er, da es ihm notwendig, da es ihm unvermeidlich schien. Er stand und
stand und ruhrte nicht einmal die Ohren wider die Fliegen. Ich trat hinzu und liebkoste
mit dem Handrucken das hellgraue Fell seiner Nase, das zart war wie feinster Samt
oder feinstes Wildleder vom Handschuh einer Dame ( oder, wer wei, ich liebkoste, aufdringlich gegen seine von der Welt fortgewandte Ruhe, meine Hand mit seiner
Schnauze). Er klappte mit den Ohren; die samtbraunen Augen schimmerten fur eine
Sekunde lebhafter, dann tiefer; er lie es sich gefallen ( vielleicht mehr mir als ihm
zuliebe). Der alte Kutscher auf dem Rand des Karrens sagte im Dialekt der Emilia:

Von den Eseln


Sind dumm. Aber er machte keine Anstalt, den Grauen zu bewegen. Die Peitsche lag
urigeregt in seiner Hand. Er hielt mit dem Grauen die Ruhe; er fugte sich; schon lange
hatte er sich gefugt, schon tausend und zweitausend Jahre solange Ravenna stand; der
Graue hatte ihn gescheit gemacht, und nun war er, nur ein Kutscher, so gut wie der
Graue. Weshalb der Graue aber hielt ? Die Frage ach, sie gehorte, jenseits von allen
Menschenfragen, zur Metaphysik der Grauen.
Bei Rimini habe ich gesehen, wie ein wutiger Romagnole im roten Schopf der
Ostgoten des Theoderich mit dein Peitschenstiel auf den Hals eines Esels hieb; man
horte das Klatschen auf mehr als hundert Meter. Zweimal bog der Esel aus; dann hielt
er still, durchaus still und regte weder Fu noch Hals noch Ohren. Es dauerte eine
Viertelstunde. Da begann der rotblonde Romagnole mit dem feisten roten Gesicht die
hohen roten Karrenrader aus dem Sand zu graben. Der Wagen lief. Der Esel aber
welche christliche Kreatur.
O ja, und auch von unansehnlicher Knechtgestalt. Doch ist es wahr ? Ich linde ihn
hubsch: seine Hufe sind elegant, seine eilenden Schritte zierlich, seine samtbraunen Augen schoner als die schonen Augen der Rehe, Kuhe, Pferde weiser, inniger, groartiger,
von weicherem Glanz, innigerem Feuer, ratselhafterer Tiefe. Und die handschuhlederne Zartheit der lichtgrauen, beinahe weien Schnauze. Wahr ist: sein Kopf ist zu gro
im Verhaltnis zu seinen Fuchen, zu seiner Figur, seine Kinnlade, sein Ohrenpaar zu
machtig im Verhaltnis zum Kopf. Es ist sozusagen etwas Verkehrtes an ihm. Aber dies
Umgekehrte hat seine Grunde. Jemand, der langst nicht so sehr ein Anbeter der Esel
ist wie ich, hat das Geheimnis merkt und hat es mir verraten: die Esel sind verzaubert.
Sie sind etwas anderes gewesen, etwas unvorstellbar Vornehmes, und sie buen einen
unerfindlichen Fehler fruheren, erlesenen Daseins mit der melancholischen Komik der
gegenwartigen Erscheinung. Denn nicht wahr: ist ihre Komik so absonderlich, so ist sie
auch melancholisch, und ist sie ruhrend, so ist sie auch schon! Der Zauberer, der sie in
diese wunderlichen Kutten zauberte, der ihnen den Karneval dieses Anzugs auferlegte,
so da alle Menschen lachen mussen von den Kindern bis zu den Greisen und alle
Menschen sich lustig machen von den Narren bis zu den Philosophen dieser Zauberer
war gottlich, und dem Miverhaltnis, in das er die Seelen der Esel kleidete, lieh er
noch das Schone gottlicher Erfindung, das traurig ist wie Heimweh und heiter wie ein
Kinderspiel. Ich glaube, sie sind verzaubert. Weshalb sonst wurden sie herschauen
wie aus Masken? Gern tragen sie am groen Kopf ein dunkles Fell, aus dem die Nase
und die Wulste um die Augen lichtgrau hervorschauen. Gern tragen sie auf dem Rucken
ein dunkleres Fell, und blo die Tonne des lichtgrauen Bauchleins scheint unverkleidet.
Ihr Schrei ist der Schrei von Verzauberten. Sie beginnen; man wei nicht, was es
ist. Ihr Singen ist entsetzlich; es ist das Rosten eines Gesanges. Das Grauen eines
unfalichen Schicksals greift uns an, wenn in dem y-aa der Diskant einer sinnlosen
Wollust mit dem Diskant einer sinnlosen Angst sich mischt, wahrend sie die starken,
gelben, immer gleichsam antiken Zahne aus gereckter Schnauze in die Luft fletschen,
die hei und still ist. Es gibt nur eine Kreatur, deren Schrei, ob er auch tausendmal
melodischer tont, dem Schrei des Esels verwandt scheint: es ist der Schrei der Amsel,
die selbst verwunschen ist wie der Esel.
Jetzt hat er ausgesungen. Jetzt kehrt er zuruck zu Flei und Genugsamkeit, zu
einer Genugsamkeit u ber alle Begriffe sogar des Monchs; nun kehrt er zuruck in seine
Heimlichkeit, die er mi-singend nur einen Augenblick verraten hat, zuruck in seinen
sogenannten Eigensinn, der sein Verhangnis ist und sein Stutzen vor seinem Verhangnis;

Von den Eseln


zuruck in seine Klugheit, die alles besser wei und ohne Larm sich in die dummen
Initiativen der kurzohrigen Menschen ergibt; zuruck auch, ihr starken Manner, in seine
Kraft, die u ber alle Maen zieht und tragt!
Wie ist es moglich, die Esel auszulachen, sie nicht zu lieben, sie nicht schon zu
finden, schon u ber die Gestalt hinaus, bis in die Wunder des Ausdrucks? Wie ist es
moglich, die Grauen nicht zu hegen? Ware ich reich, so wurde ich einen Distelgarten
voller Esel haben; einen Garten mit Disteln, die noch zart waren, ohne fad zu sein
(ein wenig mussen sie Zunge und Gaumen kratzen, denn dies ist nun einmal die
Feinschmeckerei der Grauen); und es muten Esel von allerlei Gestalt und Farbe da sein
groe fast wie Pferde und Maultiere, kleine wie Ponys, schwarzbraune, graubraune,
schmutzbraune, hellgraue, weie auch, struppige und glatte; und es wurden Kinder

hereingelassen zum Reiten. Uberm


Eingang wurde stehen: Zum Paradies der Esel.
Aber ich sehe ein: dies ist ein dummer Einfall. Zum Esel gehort, da er geplagt
werde. Zu ihm gehort, da er ohne Futter ein Gassenklavier zieht, solange die Leute
in den Gassen sind; ein halbwuchsiges Madchen ohne Essen dreht die Kurbel; ein
Neapolitaner singt zweideutige Lieder und hupft mit alten barocken Grimassen umher,
die obszon sind; das verwahrloste und hungrige Madchen lachelt zweideutig; der Graue
steht unbewegt, die Nase bodenwarts, und hort nichts; er ist jenseits ... Ist es nicht
Lasterung, so mochte ich sagen: er sei eine Art von Heiligem unter den Kreaturen.
Freilich: unter den Grauen gibt es drollige kleine Hengste; aber wenn sie lieben, dann
ist es fast wie ein Sundenfall als ob es ihnen nicht zukame ...
Sie werden auf der Erde keinen Paradiesgarten haben. Doch die Weltgeschichte hat
sie wunderbar ausgezeichnet. Im Alten Testament wurde der Kinnbacken eines Esels
eine Waffe in der Hand eines Helden; Buridans Esel zwischen den Heubundeln ist
ein allegorisches Geschopf in der Weltweisheit. Als Jesus geboren wurde, stand ein
Eselchen an der Krippe und fand statt des dumpfen Futters den hellichten Herrn, und
statt Futter zu fressen, betete es ihn aus samtenen Augen an ; und seitdem haben hundert
alte Meister das Antlitz des Langohrigen auf herzbewegende Weise verzeichnet. Als der
Herr zur Passion gerufen wurde, ritt er auf dem Palmesel nach Jerusalem. Der heilige
Franz nannte den Grauen den Bruder Esel und sprach mit ihm, verstand ihn. Don
Quichotte ist nicht der alleinige Held des herrlichsten Romans in aller Dichtung, auch
Sancho Pansa nicht; auch der Graue ist ein Held des Buches jener Graue, der zuhanden
ist, verschwindet und plotzlich wieder, man wei nicht wie, in fabula erscheint. O, wie
wahr ist die Geschichte vom verlorenen und wiedererschienenen Grauen, wie sehr ist
diese Geschichte dem Blick des groen Cervantes angemessen: ein Grauer ist da und
ist nicht da und wieder da schier gilt es gleich; so unscheinbar ist er; so sehr lebt er
am Rande, zwischen hier und dort und auch fur sich allein, an der Grenze der anderen
Seite ... Es ist nicht anders moglich, als da Cervantes ihn schraghin zur Wand stehen
sah und ihm im Vorbeigehen mit dem Handrucken die handschuhweiche Schnauze
streichelte. Endlich hat den Grauen auch die Musik nicht verachtet allein wie tief
wurde die kostliche Eselsarie in der Hochzeit des Figaro sich irren, wenn sie meinen
wollte, ein Grauer sei nur ein Buffo, wahrend man doch die Wahrheit erkennt, da er
maskiert ist.
Wilhelm Hausenstein, Reisetagebuch eines Europaers, 1964, S. 130 135