Nombre: Alan Yahir Perdones Bentez

Crnica 1: Los Huecos de un balcn

El beb tendra nueves meses y gateaba que daba gusto. La casa

era de un solo cuarto grande en el primer piso, el cual fuera una
tienda en tiempos idos y ahora alojaba a la familia de la nueva
obstetra del pueblo. El segundo piso no serva para habitarse y solo
se usaba como almacn de maz, para secarlo extendido. Las
gradas de piedra y adobe que conducan a ese recinto sin puerta
eran la delicia del pequeo y se ubicaban en el patio interior. Su
pap, su mam y su hermano mayor de ocho aos lo saban y
evitaban de mil maneras que sus manitas agarraran el primer
escaln, ya que a velocidades de ternura suba las gradas y podra
desbarrancarse en alguna oportunidad.

La vida es apacible en un pueblo donde la existencia se detiene en

la modorra de la maana y parte de la tarde. No ofrece mayores
riesgos para los adultos, salvo las fiestas patronales y alguna que
otra trifulca con los caballos tercos, los toros de lidia, el arado que
no avanza, los amores de tarde en la plaza o alguna molestia
estomacal que los llevara de urgencias a la posta. Mientras no
pasara nada de eso todo era consumir lentamente los minutos al
son del vuelo de los moscardones y su taladrar constante de
cualquier objeto hecho con madera, en especial techos, vigas y
parantes.

Esa lentitud de vida est bien para los grandes, pero para un beb
ansioso de explorar su mundo no es as. Pero ese da est
durmiendo a la una de la tarde, luego de tomar leche, para alivio de
la madre que tiene que ir al trabajo en el centro de salud y que lo
arropa y sella todo atisbo de luz solar entrante mediante peridicos,
mantas y dems bloqueadores para crear la artificial oscuridad en el
cuarto. Dentro de diez minutos llegar del colegio el otro hijo
cuidar al pequeo, por la tarde arribar en la combi el padre y ella
llegar por la noche, as es la rutina diaria.

Un zumbido despierta al pequeo.

La puerta al patio interior (y a las escaleras) no estaba bien

trancada.

A un costado de la casa est la comisara y all descansa el teniente

Fernndez. No hay mucho que hacer ese da as que reposa de la
guardia de la noche. Una voz se cuela entre la pesadez del calor y
llega a sus odos somnolientos. Trata de no hacerle caso pero
instintivamente se para y sale a la puerta principal.

Al llegar tarda un instante en acostumbrar los ojos a la brillantez del

da y mira asombrado la escena que se le presenta.

All, a menos de un salto esta un pequeo de ocho aos, el hijo de

la nueva obstetra, con los brazos en alto dirigidos hacia el balcn de
la casa.

Manito no te sueltes manito! es el ruego que hace.

El efectivo eleva la mirada un poco y ve al beb colgando del

balcn, sus manos estn agarradas increblemente soportando todo
su peso.

El instinto lo hace moverse.

Los dedos del pequeo no aguantan ms y cae en medio del grito

de su hermano, el cual se siente empujado a un costado por una
fuerza irresistible.

El teniente logra atrapar al beb justo en la cada y lo abraza. El

otro nio se levanta raudamente del suelo y estrecha con sus
bracitos al polica.

Por la noche, al calor de un pisquito y gaseosa, un caldo de gallina

y muchas risas, se cuenta una y otra vez la ancdota. El beb
duerme plcidamente en su camita, soando nuevamente en
remontar las escaleras y alcanzar por fin a ese animal misterioso
que entra y sale de los huecos de las maderas del balcn.

Crnica 2: Las manos de sal

Los recuerdos de momentos que no han pasado se enredaron en el

reloj del atardecer. So con sus manos buscando su rostro.

Dibujndolo a la luz descompuesta de la tarde con manos de sal

temblorosas de un da de enero, de cuando espejeaba el cielo gris
sobre la playa.

So con su dilogo imposible de espumas y mares de tierra, de

tiempos distintos. Un paseo con preguntas y respuestas mientras
acariciaba tierna sus pies en la orilla.

La so recorriendo los rincones de la memoria de mis das de

infancia, tratando de entender mejor las noches en las que la luz
cegadora detena las madrugadas incendiadas.

Quiero imaginar que la playa le susurr, que le cont los secretos,

esos que slo conoce el alma que al ocaso de una tarde de enero
apag sus das entre la espuma. Imagino que me ha visto jugar feliz
en ese atardecer, sereno, mientras su voz me rescataba de un

mundo sin paredes ni tiempos, y que as mir por fin en la

profundidad de los ojos de un nio que an existe debajo de un
ocano de desesperanza para entender al hombre que cada noche
suea que aun juega en su playa.