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PornoTerrorista
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La propiedad privada es robo
Proudhon
Pero tu sabes, todavía hay muros contra este comunismo. Hay muros en
nosotrxs, que amenazan sin cesar. No hemos dejado este mundo. Aun hay
envidia, estupidez, el deseo de ser alguien, de ser reconocidx, la necesidad de
valer algo y, peor aun, la necesidad de autoridad. Son las ruinas que el viejo
mundo ha dejado en nosotrxs y que todavía no hemos abandonado.
Todo está por construir. Deberás construir la lengua que habitarás y deberás
encontrar los antepasados que te hagan mas libre. Deberás construir la casa
en la que ya no vivirás sola. Deberás construir la nueva educación sentimental
con la que volver a amar. Y todo lo harás sobre la hostilidad general porque
quienes despiertan son la pesadilla de quienes aun duermen.
Tiqqun.
Existe una guerra allí afuera. Una guerra contra esta sociedad y contra esta
civilización que se derrumba. Es una guerra bien curiosa. Solemos confundir
al enemigo, equivocar sus santos y sus señas, pensar que nos enfrenta. En
esta guerra bien curiosa también solemos confundir a las aliados, puesto que,
muchas veces, es una guerra contra lo que en nuestros cuerpos habita, contra
nosotras mismas. Otras veces es una guerra que primero debe hacer que el
enemigo/problema tome forma para poder atacarlo.
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“Las máscaras no recubren nada salvo otras máscaras.” (Deleuze)
El PornoTerrorismo traerá a la presencia lo que damos por sentado; fantasmas
conceptuales y corpóreos que merodean en el mundo toman visibilidad,
horrorizan. Vuelve a pintar el muro, que plantado frente a nuestros ojos,
deviene asfixiante y pretende aplastarnos con sus reproches y sus reclamos
de novia. Nos saca de la placenta que propone el Imperio. Nos recuerda
principalmente una cosa: hay un código diseminado que programa este
mundo, ese código, pese a los que SE nos dice y las amenazas, está abierto,
y es posible modificarlo, reprogramarlo. Hay que hackearlo. El
PornoTerrorismo es un comando más del hacker. Es una potencia viral que
contagia. Todas pueden intervenir en él.
Disponemos de esta afilada arma para cortar tejidos, ver brotar sangre
enemiga, bilis, y risas aliadas y propias, muchas risas. Las que aquí estamos
no deseamos otra cosa que ver en llamas la ciudad del enemigo. Las licencias
que atan pedazos del cielo con una nube, ideas con cuerpos, nos produce la
náusea que el vómito no provoca. Y risas, risas que sanan. Como lenguas
sobre nuestras pieles.
No hay compromiso posible con el arte o las ganancias cuando urge la vida.
Cuando urge la pelea. Las madres de las plazas fruncen ceños y lustran
bronces porque no conocen otra forma de decir algo que les duele en el
pecho. Nosotras pensamos que estos berrinches infantiles son causa del
control que SE nos aplica, y no dicen nada. Solo comunican ingenuamente
algo que ocurre con una pared de por medio y solo podemos intuirlo como
quien conoce la dirección del viento y pronostica lluvia. Nuestro gesto
derrumba ese muro.
Peleá con nosotras. Tal nuestra invitación tal nuestro mandato. Que llueva
sangre.
Interverní. Este manifiesto será re-escrito una y mil veces por todas...
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