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August 2011, 12:39 Uhr

Mitten in Deutschland

Der letzte Wirt


Von Frank Patalong, Walsum Sie nennen ihn den "Asterix vom Niederrhein" - Matthias Langhoff ist der letzte Wirt einer verschwundenen Ortschaft. Sein Dorf wurde plattgemacht, durch eine Industrielandschaft aus Beton und Stahl ersetzt. Zwischen gigantischen Schloten steht sein Restaurant. Besuch an einem einsamen Ort. Im "Walsumer Hof" ist die Zeit scheinbar stehengeblieben: Die hlzerne Wandverschalung glnzt dunkelbraun, die Bestuhlung ist rustikal. Netze unter der Decke und maritime Dekors weisen den Ort als Fischerkneipe aus - auch das ein Anachronismus sondergleichen am Rand des heutigen Ruhrgebiets. "Eiche brutal" wrde man den Stil in hippen Grostadt-Kreisen nennen und sptestens auf dem Absatz kehrtmachen, wenn man im schummrigen Licht das von der Decke hngende "Asbach Uralt"-Schild entdeckt. An diesem Tresen, ahnt man, hat sich kaum etwas verndert, seit dort die Grovter heutiger Gste saen. Als ich ein Kind war, saen dort noch Rheinschiffer, alte Bauern und Steiger von Schacht Walsum. Wenn es derb wurde, sprachen sie ein Platt, das die Nhe zu Holland verriet. Vor der Kulisse des Rheindeichs thronte das Gasthaus wie ein inoffizielles Rathaus des sogenannten Oberdorfes, Standort des Schachts, aber auch letztes berbleibsel des ursprnglichen Niederrhein-Dorfes, das die Stadt Duisburg sich Mitte der Siebziger einverleibte. Bis in die Achtziger hinein lebten dort vor allem die Alteingesessenen, die Katholiken, die letzten der niederrheinischen Bauern am Ruhrgebietsrand. Vor der Tr liegt das, was vom Oberdorf brig ist: Nichts Vor ein paar Jahren ist das Dorf verschwunden. Eine Industrielandschaft aus Beton und Stahl steht da heute, so weit der Blick reicht. Menschenleer und monumental, direkt vor der Tr der Kneipe ein mchtiger, strahlend neuer Kraftwerksblock. 105 Meter trmt sich der Kessel auf, 180 Meter hoch der Khlturm, 300 Meter hoch der Schornstein. Direkt in der Werkseinfahrt liegt der "Walsumer Hof", Kneipe und Restaurant, in Familienbesitz seit 1838. Ein klassisches, uraltes Wirtshaus, dem sein Umfeld abhandengekommen ist. Man sagt, im Ruhrgebiet habe man die Stdte um die Industrie herum errichtet, aber das stimmt nicht immer: Manchmal baut man die Industrie auch darauf. ber Generationen gewachsene Strukturen knnen ber Nacht verschwinden. Die Straen der Kindheit. Die Ankerpunkte der Biografien ganzer Familien. Wahre soziale Netzwerke. Ab Mitte der Neunziger kauften die ortsansssigen Industriebetriebe immer mehr Grundstcke im und rund ums Oberdorf auf. Die Ruhrkohle-Tochter Steag, heute Evonik, plante Erweiterungen. Die Papierfabrik Norske Skog brauchte Raum, der Getrnke-Grovertrieb Hvelmann auch. Der Charakter des Wohngebiets wandelte sich mehr und mehr zum Gewerbe- und Industriegebiet. Ab 2006 begann der Konzern

Hitachi im Auftrag von Evonik, das Oberdorf komplett zu planieren. Auf seiner Flche zog der Kraftwerksbau-Spezialist einen spektakulren 750-Megawatt-Kraftwerksblock hoch, unter dem die Straenzge des alten Dorfs verschwanden. Nur vereinzelte Gebude stehen heute noch in der Nhe des Schachts, der seit seiner Schlieung 2008 selbst auf dem Weg zur Ruine ist, und eben der "Walsumer Hof", das Relikt einer einst florierenden Ortschaft. Einer der bizarrsten Orte der Republik Die Wirtschaft ist eines der populrsten Fischrestaurants am Nordrand des Ruhrgebiets - und definitiv einer der merkwrdigsten Orte der Republik. ber einen Mangel an Kundschaft kann Wirt Matthias Langhoff nicht klagen: "Da gibbtet einen richtigen Tourismus", erzhlt er, "die Leute wolln dat ma selba sehn, weilse dat irgendwo im Fernsehn gesehen oder gelesen haben." Langhoff ist in den regionalen Medien bekannt als "Asterix vom Niederrhein". Ihm gefllt der Vergleich, auch wenn Freunde ihn "Matthias, der Fischmarder", nennen. Asterix passt, weil auch der im Widerstand gegen einen bermchtigen Gegner stand. Langhoff entstammt einer niederrheinischen Gastronomie-Dynastie, auch seine drei Brder sind Gastronomen. Er ist der Wirt des Stammhauses in neunter Generation - und das bedeutet ihm etwas. Langhoff ist ein Hne, ein dickkpfiger, resoluter Hektiker, der das, was er zu sagen hat, so schnell herunterrattert, wie man das nur am Ruhrgebietsrand kann. Er trgt das Ptt-Hemd, die Kluft der Kohle-Arbeiter, die einst auch die Rheinschiffer und Fischer trugen und die dem Fischerhemd der Friesen zum Verwechseln hnelt. Was seine seltsame Sonderstellung als Don Quijote vom Rheindeich ihm bedeute, will ich wissen, und er springt auf: "Komma mit", rattert er und rennt los, "ich zeich dia dat!" Er verschwindet im engen Korridor hinter der Theke, vorbei an der Kegelbahn, den Toiletten und hinaus in den Biergarten. "Komm, dat musse von weita hinten sehn", sagt er und rennt vor, auf den Deich zu. Als wir uns umdrehen, sehen wir sein Lieblingsbild: Khlturm drut ber Gaststtte. Rckzugsgefechte Langhoff lacht grimmig. Als er zu erzhlen beginnt, pendelt er zwischen Wut, Galgenhumor und Schadenfreude. Fast kaputtgegangen sei er in diesen Jahren, als "die Lkw sich hier stauten, dat kein Gast mehr durchkam". Regelrecht gemobbt worden sei er, bis hin zu anonymen "Tipps an die Steuer". Aber es gehe "schon lange nicht mehr ums Geld. Fr Kohle tut sich sowat keiner an". Worum denn? "Herzblut", sagt Langhoff. Aufgeben? Gibt es nicht. Am Anfang, sagt er, htten viele versucht, sich zu wehren gegen das Sterben des Orts. Und jetzt? "Sind alle weg. Ich glaub aber nicht, dat die damit glcklich geworden sind." Wenn die Wurzeln gekappt sind, geht Identitt verloren. Auch er fhrt letztlich ein Rckzugsgefecht. Den Fehler, sagt Langhoff, habe Ende der Neunziger der Vater gemacht, als er den Grund verkaufte. Aber damals war nicht abzusehen, dass die Bagger gleich 700 Jahre Ortsgeschichte pltten wrden. Immerhin: Langhoff senior verband den Verkauf mit einem langfristigen Pachtvertrag -

auch die Plne der Steag waren damals offenbar so konkret noch nicht. Dem Junior gelang es zuletzt, noch einmal eine Verlngerung des Pachtvertrags um fnf Jahre auszuhandeln. Vielleicht schaffe er das sogar noch einmal, hofft Langhoff. Wenn es gelingt, dann darum, weil Evonik ja "dat eine oder andere Problem" habe. Ein fast schon niedliches Understatement - was Evonik in Walsum erlebt, ist ein bundesweit beachtetes Desaster. Das kraftlose Kraftwerk Der Walsumer Kraftwerksblock 10 schafft es immer wieder in die Medien. Er sollte der Prototyp einer umweltfreundlicheren Kraftwerkstechnik werden, doch am Netz hngt er noch immer nicht: Rohre in dem 800-Millionen-Euro-Bau sind undicht wie Siebe, unterschiedlichen Angaben zufolge fand man bei zwei Probelufen zwischen 2000 und 3000 Lecks. Auch der Kessel knnte wegen Materialfehlern noch vor dem Start renovierungsbedrftig sein, die Turbine wurde bereits ausgebaut, nach Berlin verschifft und repariert. Ein finanzielles und politisches Desaster, weil auch an acht weiteren Kraftwerken des Walsum-Typs hnliche Schden entdeckt wurden. Eigentlich sollten sie helfen, die Atomstrom-Lcke zu schlieen. Jetzt heit es, dass sich der Betriebsbeginn in Walsum und bei bisher drei weiteren Kraftwerken um mindestens zwei Jahre verzgern wird. Schon hofft eine Brgerinitiative darauf, das Kraftwerk doch noch verhindern zu knnen. Der nie in Betrieb genommene Atommeiler im nahen Kalkar zeigt schlielich, dass sich aus Khltrmen auch ganz tolle Freizeitparks machen lassen. Als Langhoff von den Problemen der Kraftwerksbauer erzhlt, grinst er. Walsumer hassen das Kraftwerk Denn fr die Menschen in Walsum ist der Kraftwerksbau ein weiterer Beweis, dass "die da oben" ohnehin machen, was sie wollen. Hauptsache, die Schlote dampfen. Am niederrheinischen Rand des Ruhrgebiets fressen sich Industrie und Armutsgrtel noch immer unerbittlich weiter. Strukturwandel? Klar, dank Zechenschlieung und Entlassungen "auffer Htte", vor allem vom Tarifgehalt zu Hartz IV. Frher haben die "Ruhris" es geschluckt, wenn die Industrie ihre Stadtteile fra. Heute aber funktioniert der alte Deal nicht mehr: Lebensqualitt gegen Arbeit. Wenn heute Werke Wohnorte fressen, dann sinkt die Lebensqualitt, ohne dass es zum Ausgleich genug Arbeit gbe. Die, die dieser Prozess erwischt, wandern immer hufiger ab. Keine Stadt des Ruhrgebiets schrumpft schneller als Duisburg. Lebten dort 1990 noch 535.000 Menschen, waren es zehn Jahre spter noch 488.000. Tendenz: weiter fallend. Und Langhoff? Was wird er tun, wenn er die Wirtschaft schlieen muss? "Dann", sagt der letzte Wirt vom Oberdorf, "haue ich hier ab. Weit weg. Dann ist hier keine Heimat mehr."

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