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Nikolai Alexejewitsch Nekrassow Korobeiniki

Florian Arleth Der Grte Tetrissieg der Menschheitsgeschichte

Brot & Kunst Verlag 2011

Die Strae Die Zeit hat heute eine andere Qualitt als normalerweise. Etwas Zhes, kein Flieen. Ein Tropfen. Stunden sind lnger, Ttigkeiten krzer. Nach der Dusche stehe ich tropfend herum, bin es nicht gewohnt den frheren Bus zu bekommen. Esse etwas um die Minuten zu fllen. Habe nicht einmal Hunger. Der Rucksack wie ein schlafendes Tier. Ich wecke ihn, gebe ihm ein Buch, ein T-Shirt. Was noch? Zahnbrste, Socken. Shorts. Ein Handtuch? Warum nicht. Das ist dann aber auch genug. Ich verlasse die Wohnung. Verlassen. Mir wird schwer ums Herz. In Gedanken? Ich blicke auf dem Flur zurck. Definitiv in Gedanken. Beginn der massentauglichen Verfilmung eines Bildungsromans. Junger Protagonist verlsst Ort der Geborgenheit. Als ob. Im Film kme Musik. Wo ist meine Musik? Gehe zurck in die Wohnung, finde den SONY dort wo er immer liegt. Verlasse die Wohnung. Warum ich den

Rucksack trage wei ich nicht einmal. Ich beschliee mir ein wenig Proviant zu kaufen, es scheint angemessen und gibt dem Ding auf meinem Rcken einen Zweck. Ich bin frher auf als gewohnt. Denn wenn ich nicht muss, dann kann ich. Muss aber doch irgendwie, aber kann nun auch. Kann dem Trott entfliehen, den ich Leben nenne. Nannte. Freischwimmen. Der karge Strom an Menschen treibt mich die Strae hinunter. Und ich gehe kurz auf der Strae, doch die Autos sind da. Selten aber regelmig. Zurck auf den Gehsteig. Alles eine Sache der Anpassung. Alles ein groes Tetrisspiel. Sich einfgen und nicht querstellen. Aber ich fhle mich schon immer wie das T-frmige Stck in diesem Spiel. Gestraft mit Veranlagungen, die viele Spieler zur Verzweiflung treiben. Ungnstige Ausgangssituationen fr den weiteren Spielverlauf schaffen. Dagegen will ich gewappnet sein, also steuere ich den nchsten Supermarkt an. Die Gehwege sind fast leer. Ein

paar wenige ltere Menschen fhren winzige Hunde spazieren. Werden von diesen spazieren gefhrt. Eine Mutter schiebt einen Kinderwagen. Zwei Handwerker auf dem Weg zur Frhstckspause. Die Morgensonne brennt schon hei und zeichnet die Schatten scharf und kurz. Nach wenigen Minuten spre ich den ersten Schwei. Hinter der Straenecke zeigt sich endlich das Dach des Supermarktes. Freude befllt mich in Erahnung der Klimaanlage.

Der Supermarkt Ich stehe an der Kasse. An Kasse 1. Kasse 2 ist geschlossen. Eine Frau mit Namensschild kommt den Gang herunter. Die Anspannung in der Warteschlange sprbar. Der Herr hinter mir streift mein Bein mit der Vorderkante seines Wagens. Macht sich bereit die neue Kasse einzunehmen. Die Grauhaarige vor mir schert auch schon schielend aus. Schrecklich. Ich begutachte das Tabakwarensortiment-Kommen sie ruhig zu mir rber --das Gedrnge beginnt. Am Ende stehe ich hinter zwei Leuten an Kasse 1. Gleiches Bild an Kasse 2. So wenig Gewinn fr so viel Anstand. Zwei Minuten fr einmal Gesicht verlieren. Die Grauhaarige rennt sicherlich auch zu Stadtbussen. In Abstzen und mit klackerndem Trolley. Wenn es wenigstens Fernzge wren. Oder eine Reisetasche.

Die Zweckmigkeit von Dingen. Gelbe Plastikdinger um die Einkufe zu trennen. Nicht um sie zu ordnen, das Gegenteil ist meist der Fall. Werden einem Grenzen gesetzt, so ist man geneigt sich dazwischen auszubreiten. Ich staple meine Einkufe platzsparend und kompakt, verzichte auf die Trenner. Das wre ein guter Name, zweckmig. Aber Menschen wollen Ordnung, brauchen Regeln. Unterstellen mir die bewusste Miachtung dieser. Einmal habe ich mir einen Bierdeckelhalter mit Pappuntersetzern aus dem Irish Pub mitgenommen. Das Bier hatte 5 EUR gekostet und es kam mir weniger wie Diebstahl, viel mehr wie ausgleichende Gerechtigkeit vor. Im Preis inbegriffen. Die Gegenstnde erfllen ihren Zweck in meiner Wohnung. Glasrnder sind selten geworden. Die Befremdung bei Gsten blieb. Etwas war nicht so wie es zu sein hatte. Die gleiche Einstellung wie im Supermarkt die Grauhaarige vor mir. Wirft mir einen mrrischen Blick zu und das gelbe Plastikding einen halben Meter hinter ihre Hhnchenfilets. Die Sektflasche folgt. Schrg dahin-

ter, statt in den verbleibenden Freiraum am Rand. Tetris fr Anfnger. Ich kann nicht mehr hinsehen. Betrachte meinen eigenen Einkauf. Zwei Plastikflaschen Bier, eine Flasche Wasser mit Geschmack. Etwas fehlt. Ein Mann betritt den Markt, gefolgt von seinem Sohn. Das mache ich nicht nur an den einheitlichen Landschaftsgrtnershirts aus. Beide mit grnem Baum, unleserlichem Firmennamen und verwischter Erde. Sie sehen sich sehr hnlich. Der Sohn trgt einen Spaten, der Vater eine Pistole. Walter PKK in meinem Kopf. Der einzige mir bekannte Waffenname. Ich kenne auch den Mann. Heit er Walter? Ich wei es nicht. Wei aber, dass ich mit seinem anderen Sohn eine Grundschulklasse teilte. Auch an manchen Nachmittagen bei der Familie zuhause war. Heruntergekommenes Reihenhaus, unzhlige jngere Geschwister im Kleinkindalter. Der Teppichboden berst von Spielzeug und Kleidern. Soziale Unterschicht ohne Hoffnung und zu ehrlich um etwas anderes vorzugeben. Das einzig freundliche das matte Schimmern des Fernse-

hers an dem ein NES hing. Ansonsten nur bse Blicke und Migunst, Kameradschaft aus Zweckmigkeit. Er hatte diese Kassette mit drei Spielen. Tetris, Fuball und noch ein drittes. Dafr beneidete ich ihn. Wir spielten immer World Cup-Soccer und er whlte meist das Ackerfeld mit den spitzen Steinen. Sein jngerer Bruder schlgt die Schaufel auf die Kasse. Jemand schreit. Beide sind unvermummt. Der Kleine wohl aus Trotz, der Vater weil es sinnlos wre. Rote Haare berall. Auf dem Kopf hinter der Denkerstirn, Haarausfall wohl eher vom Lebensstress. Eine durchgehende Linie roter Augenbrauen. Dann die Knollennase. Wieder rote Haare, kein Mund zu erkennen. Der Halsausschnitt verdeckt vom Bart. Ehemals weies Shirt. Dicke Armee, rote Haare. Die Grauhaarige hat geschrien, steht direkt an der Kasse, wird vom Sohn rde bei Seite geschubst und flieht schlielich ohne ihre Einkufe. Der Sohn gestikuliert mit dem Spaten in Richtung Dame an der Kasse und fordert sie auf, ihm das Geld zu geben. Der Vater steht etwas ver-

loren herum, die Pistole in der Hand am Ende seines schlaffen Arms. Mir fllt ein was ich vergessen habe. Nahrung natrlich. Der Mensch muss essen. Ich gehe die verpackten Thunfischsandwiches holen. Hre den Sohn erst, spre dann den Spatenstiel zwischen meinen Beinen und finde mich auf dem kalten Fliesenboden. Er schreit mich an. Ich entgegne ihm leicht verwundert, dass ich seinen Bruder kenne. Daraufhin reit er mich am Arm hoch und schubst mich zu seinem Vater. Wir sehen uns an, ich gre ihn, er grt mde zurck. Als der Sohn die Tageseinnahmen in einer Tte des Discounters verstaut hat, packt er mich hart am Oberam und fhrt mich hinter seinem Vater aus dem Supermarkt. Ich fhle mich wie jemand der beim Ladendiebstahl erwischt wurde. Zumal das Gefhrt der beiden auch etwas von einem Polizeifahrzeug hat.

Ich soll also in die Fahrerkabine des alten VW-Busses. Die Sitze im Hinterraum sind ausgebaut, einem Sammelsurium an Gartengerten und Pflanzenresten gewichen. Hinter dem Fahrersitz Scke voller Mutterboden, daneben ein verblichener Kindersitz. Ich habe wenig Zeit das Innenleben zu studieren, bekomme einen Sto mit dem Spatenstiel in den Rcken, damit ich endlich einsteige. Der Vater sitzt bereits am Steuer, in sich zusammengesunken. Sein Sohn drckt mich frmlich in seinen Erzeuger hinein, nimmt dann selbst am rechten Rand der Sitzbank platz und wirft die Tr ins Schloss. Das Amaturenbrett ist geziert von leeren Kaffeebechern, beklebt mit Zetteln auf denen Namen und Nummern stehen. Die Abdeckung des Handschuhfachs fehlt, gibt eine schlampig gefhrte CD-Sammlung preis. Das meiste davon irgendwelche Zusammenstellungen von Super-, Sommer- oder Weihnachtshits. Wie sie von greren Discountern gerne im Angebot gefhrt werden. Als der Wagen losrollt kommen die ersten Zeilen von White Christmas

aus dem einzigen noch funktionierenden Lautsprecher auf der Fahrerseite. Drauen plrrt die Julisonne. Die Fahrt ist kurz und brutal. Besteht aus krperlichen Einschchterungen des Sohnes, der jeden meiner Konversationsversuche mit einem Griff in mein Gesicht unterbindet und aus zusammenhanglosen Kommentaren des Vaters. Am Rande der Stadt biegt er in ein Industriegebiet ein und dort in eine Tankstelle, parkt neben Zapfsule zehn, an der Kante der Betonflche. Er steckt die Pistole weg, steigt aus. Ich sehe ihn im Seitenspiegel wie er verwirrt vor der Zapfsule steht. Er nimmt erst den Hahn fr Diesel, dann den fr Superplus, hngt ihn schlielich in die Tankffnung und lehnt sich erschpft daneben an die Karosserie. Ich sitze mit seinem Sohn immer noch in der Fahrerkabine, die Musik ist aus. Er steigt aus und ffnet die Schiebetr des Innenraums. Ich sitze eine Weile still, dann folge ich ihm durch die immer noch offene Beifahrertr. Er hlt

einen Spaten, ich will etwas sagen. Der Holzstiel des Werkzeugs trifft mich mitten zwischen die Augen. Ich wache auf. Der Himmel so blau. Unter mir Gras. Ich wei nicht wo ich bin und warum. Fr eine Weile geniee ich diesen Zustand der Unschuld, dann greifen die alten Existenzfragen. Ich liege auf einer Wiese. Hre Insekten, sehe Blumen, eine Bierdose hat sich unter meinem Rcken eingegraben. Daher der dumpfe Schmerz. Erhebe mich langsam, mein Kopf leicht brummend, die Stirn schwer. Vor mir eine Tankstelle und ich erinnere mich. Was habe ich dem Jungen getan? Ich wei es nicht und befinde mich in einer Art Industriepark. Meinem Blickfeld bieten sich nacheinander eine Spielhalle, ein Fastfoodladen und zwei Autohuser. Ich ziehe das vermeintliche Halbdunkel der Spielhalle der Neonlandschaft und dem Geruch nach Neuwagen vor.

Die Spielhalle Auftritt Protagonist. Der Raum fast schwarz fr die ans Sonnenlicht gewhnten Augen. Zur Rechten eine lange Bar mit einer Reihe von Hockern. Demgegenber eine kahle Wand mit einem einzelnen Flachbildfernseher. Alles wirkt abgenutzt. Sogar die Frau hinter dem Tresen. Auer dem Pltschern ihres Absplens und dem rhythmischen Piepen der Automaten im hinteren Teil herrscht Stille. Die Luft voll abgestandenem Rauch. Es kann nicht spter als 15 Uhr sein. Ich betrete unsicher die neue rtlichkeit. Halte mich an der schmucklosen Wand und gehe in den Hauptraum durch. Reihen blinkender Automaten an zwei Wnden. An der dritten die Tren zu den Toiletten, dazwischen ein Zigarettenautomat. An der vierten, hinter meinem Rcken, ein paar wenige Stehtische und ein hlzerner Halter fr allerlei Billiardgestnge. In der Mitte ein einzelner Tisch. Der grne Filz voller Brandflecken. Ein alter Herr spielt

alleine und verbissen. Auer ihm nur noch eine zusammengesunkene Gestalt vor einem Automaten in der Ecke. Die Intensitt der Hilflosigkeit mit der er auf den Knpfen herumhmmert hat etwas Anziehendes und ich beschliee ihm Gesellschaft zu leisten. Er bewegt den Oberkrper in Richtung der Bar. Die feiste Dame dort nennt ihn Bernd-Uwe, ruft gerade Kein Bier mehr fr dich, Bernd-Uwe. Also kaufe ich mir zwei kleine Pils und gebe eines davon ihm. Er trgt eine ausgeprgte Stirnglatze und es scheint, als ob das fehlende Haar des Kopfes im Gesicht weiterwchst. Zumindest auf der Oberlippe, die von einem stattlichen Schnauzer komplett bedeckt wird. Der Rest des Gesichtes bartlos. Kinn, Wangen, Hals, alles glatt wie bei einem Heranwachsenden. Vielleicht hatte das Haar beschlossen den Weg des geringsten Widerstands zu whlen. Mied den Rasierer und machte sich aufgrund des merkwrdigen Geschmacks seines Eigentmers auf der Oberlippe breit, wo es scheinbar Narrenfreiheit genoss. Und ist das auch nicht so bei Wur-

zeln, die, wenn stndig in einem bestimmten Bereich zurckgeschnitten, sich an anderer Stelle umso mehr ausbreiten. Die Landschaftsgrtner mssen das wissen. Ich bedauere ihre Abwesenheit. Ansonsten trgt er ein braunes Polyesterhemd mit gnzlich zugezogenem Reiverschlu und ein paar verbeulte hellblaue Jeans. Die Fe hat er unter seinem Hocker, das Schuhwerk kann ich nicht erkennen. Er spielt an einem dieser Walzenautomaten mit Fruchtsymbolen. Neben ihm steht ein Automat mit Minispielen, es luft gerade die Demo eines Tetrisklons. Unter Kennern des Spiels geniet das T-Stck besondere Bedeutung. Sie sind sich dessen Vielfltigkeit bewusst. Wissen um die Mglichkeiten, die der geschickte Einsatz bietet. Ganz anders bei den L-Stcken oder diesen versetzten Figuren. Oft als Z- oder als S-Teile bezeichnet. Und dem Gegenteil des L-Stckes, dem J. Jedoch gehrt einiges an Antizipation und Flexibilitt dazu, das T-Stck gekonnt einzusetzen. Zumindest wenn die dem Spiel zugrunde liegenden Algorithmen nicht verinnerlicht wurden,

wenn der Spieler nicht wei, welche Abfolge an Spielgegenstnden ihn erwartet. Ich bin schon immer schlecht gewesen im antizipieren. Sonst htte ich die fatalen Auswirkungen meines Umgangs mit Bernd-Uwe erkannt. Oder zumindest die Wirkung des Bieres, von dem ich ihm immerhin schon das dritte Glas bezahlte. Um ihn am Reden zu halten und hoffentlich ein paar weitere Geheimnisse der Spielerei zu entlocken. Denn als er den Automaten samt Wandhalterung herunterreit, da bin nicht nur ich berrascht. Beinahe erwischt die Maschine mein Bein, aber ich stehe glcklicherweise gerade vom Barhocker auf um meine Sitzposition zu wechseln. So zertrmmert der Kasten stattdessen den Alustuhl, kracht mit einem letzten elektronischen Aufschrei auf den durchgelaufenen Teppich.. Die Frau an der Bar mit einem Ausdruck des Entsetzens. Dann ist sie verschwunden. Bernd-Uwe steht nur da und starrt auf den Automaten zu seinen Fen. Er trgt ein

paar rissige Adidas Samba. Hat etwas. Der Perlschnurvorhang hinter der Bar teilt sich erneut. Die bunte Palmenszene macht Platz fr einen untersetzten Mann. Irgendwie jugoslawisch. Das aufgedunsene Gesicht mit schwarz eingebrannten Bartschatten. Die Haare stoppelkurz. Der massige Oberkrper bedeckt von einem knapp zugeschnittenen Unterhemd. In Amerika bezeichnen manche das als wife beater. Seine Frau folgt im Schlepptau. Ich sehe ihre Rolle mit neuen Augen, klassische Verwechslung von Ursache und Wirkung. Sie nennt ihn Vladi. Vladi hinkt zu uns herber. In fadenscheinigen Anzugshosen und Tennissocken. Aus dem Unterhemd quellen zwei fette Arme, darauf ein Haarteppich. Sind bestimmt irgendwann einmal Muskeln gewesen. Wenn auch sehr haarige. Stelle mir den Besuch beim Frisr vor. Den Besuch bei seiner Frau. Einmal neun Millimeter. Den ganzen Oberkrper. Er baut sich vor uns auf, betrachtet kurz den toten Automaten. Dann schlgt er Bernd-Uwe mit der flachen Hand an den Kopf. Irgendwo zwischen Ohr und Nacken.

Klatsch. Dieser ist wie paralysiert, brabbelt etwas. Klatsch. Er erhebt das Wort, erhebt einen Einwand. Aber Vladi.... Klatsch. Schlielich trollt sich Bernd-Uwe unter den Beschimpfungen der Bardame. Ich helfe Vladi den Automaten wieder hinzustellen. Wieso auch nicht, das Ding gehrt da nicht hin. Aus dem Mnzfach kullert ein leerer Flachmann Chantre. Ich bezahle meine Rechnung vorbildlich. Vladi ist wieder hinter den Vorhang verschwunden. Bernd-Uwes Getrnke bernehme ich gleich mit. Die Bardame scheint das zu erwarten. Ich habe lediglich das Gefhl, ihm Wiedergutmachung zu leisten. Szenenwechsel.

Der Bahnhof Wie eine Ohrfeige begrt mich das Sonnenlicht und meine geschwollene Stirn schmerzt als ich die Augen zusammenkneife. Ich suche Schutz unter dem Dach der Tankstelle und kaufe mir dort eine Dose Bier, erlaube mir anschlieend den weiteren Luxus eines Taxis. Ich bin es nur gewohnt in zumeist betrunkener Gesellschaft und bei Nacht damit zu fahren, also wei ich zuerst nicht, ob ich auf dem Beifahrersitz Platz nehmen soll. Der Fahrer blickt mich merkwrdig an und ich rutsche auf die Rckbank, whrend er mich weiterhin argwhnisch durch den Rckspiegel mustert. Ich ffne die Bierdose und weise ihn an, zum Hauptbahnhof zu fahren. Er leistet wortlos Folge. Wie lange wir unterwegs sind, fllt mir schwer zu sagen. Es kann noch nicht spter als 15 Uhr sein, als er am Nebeneingang des massigen Gebudes kurz hlt. Der Fahrtpreis straft mein Zeitempfinden Lge, ist recht hoch.

Ich laufe durch den langen Tunnel unter dem Gleisbett. Passiere die Treppen zu den einzelnen Gleisen. Erst ab Gleis 8 schaue ich mir die Abfahrtsorte der Zge an, denn erst ab dort fahren die Fernzge. Frankfurt. Stuttgart. Mnchen. Uninteressant. Berlin. Hamburg/Altona. Beides schon gesehen. Gleis 13 ist leer. Auf Gleis 14 steht Moskau. Aber noch kein Zug. Laut Anzeige soll er erst in anderthalb Stunden fahren. Der Fahrplan vermerkt die Ankunft fr 6 Uhr morgens, knapp zwlf Stunden Fahrt. Am Schalter fr den Fernverkehr teilt mir die uniformierte Dame dann lchelnd mit, dass der Zug 36 Stunden unterwegs sei, also erst am bernchsten Morgen in Moskau ankme. Umso besser. Zudem werden irgendwo bei Weirussland die Fahrwerke ausgetauscht, da das Schienensystem dort ein anderes ist. Ab dort geht es noch einmal einen knappen Tag lang durch wenig zivilisierte Walachei. Sehr schn. Ich hole mir ein Ticket fr die einfache Fahrt, bezahle mit meiner EC-Karte, vergesse natrlich die Geheimzahl. Das

Weltgeschick wieder. Glcklicherweise habe ich fr solche Flle einen falschen Kontakt im Adressbuch meines Mobiltelefons angelegt. Hinter der Nummer des gutdeutschen Namens verbirgt sich die begehrte Zahl. Ich tippe sie ein und schliee die Transaktion ab. Mit der Karte im Gepck laufe ich zurck auf Gleis 14. Der Zug lsst noch fast eine Stunde auf sich warten. Auf dem Bahnsteig auer mir noch niemand zu sehen. Bentige ich eine Einreiseerlaubnis? Ich wei es nicht. berlege mir Fragen und darauf Antworten. Name und Grund des Besuchs. Florian Arleth, ich bin auf der Suche. Auf der Suche nach was? Falscher Anfang. Ich reise in Geschften, habe es eilig. Schon besser. Habe es eilig etwas zu finden. Vage wie ehrlich. Und am Ende mache ich mir wieder unntige Sorgen wie so oft. Schluss damit. Die ersten Passagiere treffen ein. Ein Geschftsmann mit glnzendem Kastentrolley. Er raucht schamlos auerhalb des markierten Bereichs. Dann ein junges Prchen, beide

mit riesigen Ruckscken. Schlielich eine mehrkpfige Familie, dem Aussehen nach Russen. Die rotbckigen Kinder balgen sich, die breitgesichtige Mutter sitzt teilnahmslos daneben und liest eine Illustrierte. Ich denke an Moskau und wie es dort sein mag. Eine komplett fremde Welt, angefangen bei den kyrillischen Schriftzeichen. Ich kann es mir beim besten Willen nicht vorstellen, sehe nur die Basilius-Kathedrale am Rande des Roten Platzes. Der heilige Basilius war bekannt fr seinen exzentrischen Lebensstil als Ladendieb, wandelte zu Zeiten Iwan des Schrecklichen zumeist nackt und nur in eiserne Ketten gehllt umher. Das habe ich nachgeschlagen. Die Kathedrale wurde ihm geweiht, Iwan der Schreckliche trug ihn zu Grabe. Ich kenne das Bauwerk nur in der 8Bit-Version, aus dem Abspann des Tetris-Spiels. Die Fenster pixelgro, darber ein buntes Feuerwerk. Fr mich ist die beste Verwendung des T-Stckes immer das Schaffen einer neuen Grundlage. Mit der breiten Seite

auf den Boden legen, mglichst in eine Ecke und darauf aufbauen. Ich sehe mich oft als Optimisten, wenn ich einer noch unfertigen Reihe dieses T-Stck aufsetze, statt sie erst einmal zu komplettieren. Und oftmals ist mir das Spielgeschick dabei gewogen gewesen und liefert mir die Bausteine um den Unterbau zu vollenden. Die Bierdose halte ich immer noch in der Hand. Dessen war ich mir nicht bewusst gewesen. Die letzten Schlcke schmecken schon schal und ich werfe den Behlter in einen Mlleimer. Verwechsele Papier mit Verpackungsmaterial und denke kurz darber nach ihn wieder herauszufischen, als die Durchsage am Bahnsteig meine Gedanken unterbricht. Kurz danach fhrt der Zug ein und entleert sich auf den langen Bahnsteig. Ich stehe eine Weile inmitten des Gedrnges der An- und Abreisenden und komme mir mit meinem Minimalgepck ein wenig wie ein Ausstziger vor. Schlielich steige ich ein. Abgang Protagonist.