ALAN MILLS Artesanas del provenir

Antologa Potica 2012

PROYECTO MANTRA CALAVERA PIRATERA DE LIBROS DIGITALES Y MATERIAL CALAVRICO DESDE LA ESQUELTICA CIUDAD DE GUAYAQUIL

Vox dei All ellos que brinquen y se desmayen. Que se abstengan de los vinos. Que me busquen en un muro de lamentos. O que hagan el amor mirando hacia la Meca.

Al final de la montaa Erguido. Parapetado a ras del cielo. Las piedras rojas de la cumbre encaminan pequeas misericordias. Un racimo de lluvia pretendi rebelarse, sus compaeras en marabunta lo condujeron con gravedad hacia abajo. Moj piedras negras. Rapia, carroa, qu ms da; en la cima se ve igual, da lo mismo. Parvadas de halcones seorean los litorales. Nubes desdentadas humedecen, no aguantan la risa; rostros que orientan hacia el fondo. Un coyote acecha con sigilo; el deseo es ver correr sangre en sus tripas sedientas. Insectos. Sangre. Relmpagos de gozo, la agitacin intensa de una rata en el momento justo que el veneno le devora agriamente las entraas.

Gusanos me senta excelso y escaso como una monumental estela extasiada en la isla de Pascua pens : materia dije: Dios sangr la tierra como elemento dispone de sabor profano maravilloso si se quiere mis ojos llegarn a cualquier galaxia antes de saber con qu sustancia estamos hechos decir Dios es tenerle miedo a la muerte es evidente

Alcohol El alcohol resbala, lo digo as. Dgolo porque caigo. (Y no resbalo: caigo). Digo que el alcohol es puro, va a las heridas y es recibido con dolor alegre. Adentro fluye, camina, se lleva lo recordado al olvido y los olvidos renacen de las venas donde dorman. El alcohol resbala por dentro y uno cae por fuera. Es sangre en la sangre y queda ardindolo todo.

Marca de agua Lenta es la luz cuando quiere alumbrar los pozos de lo olvidado. A Brodsky lo encerraron por huevn/ por parasitismo social y nadie supo entonces nadie sabe ahora/ que muchos ms quedaron saludando muros eternamente. Hay quienes esperan/ hay los que confan en que sus huesos se abracen/ se froten y clamen por ellos. Lenta es la luz y la luz es la confirmacin del abismo. Estril soar con poetas apolneos que caminen/ lloren/ canten con una marca de agua en el alma. Intil todo y las bombas que amenazan caer como cae la lluvia.

Totales/ars poetica Contenerlo todo (el vaso del universo) y pulir piedras con miradas. No cabe la poesa en la palabra: la estira/ la tensa/ la quiebra. Hay quien lo sabe y llora. Entrega silencios para parecerse a Dios. De dnde nace un ser bello? Si el verbo se hiciese carne la poesa dara tanta verdad como un puo de tierra/ sera tan cierta como el aliento del anciano que suea futuro en larga fila de jubilados. Lo bello persigue lo bello aunque en ello se vaya la vida. Y la mentira? Caminar con ella/ enamorarse/ morir. El dolor es anuncio de divinidad. La poesa se persigna ante las cosas.

Fotografa con autorretrato De engao a engao va la luz y no calla. Da un salto la luz y es el vaco entre dos cuerpos. Ese espacio iluminado recuerda a la permanencia o a la necedad de querer ver y ser en la luz. De engao a engao va la luz y no cesa. Nada termina si no hay un lmite oscuro. Ese lmite oscuro somos nosotros. Flash.

Ms que la muerte Ms que la muerte el miedo. (Mujeres vestidas de negro/ vacunadas de amnesia. Son tristes. No olvidan). Un muerto/ ms que un muerto el miedo de ser sangre corriendo/ de ser una sombra vaciada de vida. Ms que la muerte estar solo/ terriblemente solo como un poderoso que no sabe amar sin golpearnos. Y la palabra (como si tal cosa pudiese) se sita ms all intenta perderse de la muerte aun cuando sabe que slo es el fermento de algn aliento antiguo que se resiste a callar. (Dios lo tenga en su gloria/ musitaban las mujeres). Hay un muerto/ nadie descansa.

Fatalidad Estar del lado del esfuerzo. (Un hombre se apropia de s para tender puentes a lo esencial). Hacer palabras moliendo cristales: esconder cristal molido en el pan de las gentes. (Un hombre dilata su ser/ sangra y no est solo). Ser aliado de lo difcil. Querer repartir la tierra con un soplo. (La sombra del hombre queda lquida en los muros). Reconocerse en las briznas ms afiladas. Anudarse al construir y al sueo.

lvaro de Campos quiere escribir un verso Sabe que no pertenece. Se sabe sin lugar/ sin gente. Abierto como Onn a cualquier bsqueda que no disponga encuentros. Estira el papel/ lo mira. No es sangre la que corre. Es uno y no sabe que es otro. (Tras avenidas que esconden siglos silenciosos voces atrapan otras voces). Cunta raz escondida y este no saber qu hacer/ este no saber qu ser. Abre la ventana. Percibe que afuera est el infinito. Llanto? (Un destello).

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Poema escrito en un templo Haz que el hombre vuelva a sentir que t, hombre, subiste hasta a ti mismo por el dolor sin fin. GIUSEPPE UNGARETTI No seales las estrellas. T las pusiste fuera de alcance. Nadie roza lo que tiene dentro: la tiniebla es ntima est latente al subir la escalinata. (En un insecto hay muchas almas reunidas por la agitacin del polvo y el trabajo de las aguas). No ests cerca del fuego y te consumes. T volvers de la muerte a morir. (Las estrellas gozan alma o calor y brillan: son distantes entre s mas se congregan para que tengas cielo). Quin sabe del alma? No mates insectos en vano (las rocas del templo sostienen todo y no tienen razn de existir). No hables con el cielo. Desciende la escalinata. No eres el jefe de la tribu pero sin ti el mundo es menos.

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Hay algo en el camino Otro cay con otra cara y la misma/ otra resonancia alfombrando el asfalto/ otros huesos/ otra carne desprendida y pegada al suelo/ al cuerpo negndose a desaparecer/ a callar/ a ser olvidado/ a no ser visto/ a que lo miren sin calor o lgrima. Cmo dejar de verlo y cmo verlo si vindolo hay juicio si viendo su nimo horizontal s que no estuve/ no quise estar/ que no quise convocarlo desde la sentadera en que me pienso. Cay y no s quin es y no s si ser o sers o sos o si fue alguien que soy y que quizs no sabe qu es/ que no sabe que cay/ que no est. Cay con otras manos/ otro eco carnal y salado y quin puede saber si esperaba estas palabras o si tan slo dej moler sus carnes sin esperanza en desatar alguna lengua . Quin lo sabe?

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Soliloquio en chat Es ruta para hacer sin sueo con decisin de hilar e hilar trocando este vaco en urna griega o quema de palabras huecas. La pantalla enfrente/ su brillo de dios sin cansancio. Quiero desdecir esto que veo escrito por quin sabe quin y reiniciar la charla. Nadie contesta. Mojo la mirada en rabia. En el saln un rumor denso. Advierto que todos me esquivan defendiendo la angustia de sus ojos. Uno decide con quin hablar.

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No saber En esto interviene el dinero. (O su carencia). O el fro que deja y el olor a sucio en la mano/ o el no saber por qu pero sudar igual/ o hacer lo que no gusta para alcanzar lo contrario/ o sonrer a todos/ odiar a todos. En esto se incluye la historia: bestias erguidas de quienes nada sabemos salvo sus trazos y por eso intuimos su esencia (sus crmenes?). En esto interviene la memoria. (O su carencia). O un duelo cierto a ratos y que luego abandona/ que vive adentro y se alimenta de afuera: sed de ser luz en el ser.

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Algo letal ms all de palabreras. Algo capaz de desquites, de sellar destino con cuerpos sangrados y duros. Venganza para aquellos que no dijeron, ni alcanzaron a decir ni pudieron. Ellos s saben de la prdida y no lo saben. Aunque, quizs, mejor relax, entrarle al billar y que lo sonado golpee a lo que est por sonar, s, casi como darle al billar: que una palabra empuje a la otra y retumben las esquinas todas de este mesn estupendo. Carambolazos encendidos, ardiendo sonares de s a s, sin revanchas.

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Me ech de nuevo al sucio lagrimeo, ante la carne trasportando vellosidades tambin gotosas, pvidas del sino que ya no viene y del que vendr. Esta solitud resuena, se silba, suena, aunque unos se hagan los locos, aunque entre y salga y vuelva a entrar, aunque salga y entre y as. Tiembla, entonces, un llorn mojado de regarse en sal, sucio, aguado, con lo velloso al aire.

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Cierta vez, una mujer vino y empec a empezarme rabioso gustoso de mujer mujerendose en m. El camino fue largo, largos pasos de saliva, sal, orines estallando en tinas compartidas, gritos de turbiedad saciada. Tanto nervio despuntando noches, vino derramndose en los vientres y ms abajo. El recorrido de lenguas debiera serse la principal materia de la poesa lrica. Tanta piel caminada, dolor de piernas. tanto explosionarse, hacerse costras dulces.

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Las lneas de ese otro libro que lees te indican que no ests a salvo, que no lo estars nunca, que nunca sers salvo. Ni las flores adormecedoras, ni los picos ms altos, donde las banderas ondean ese orgullo un poco tonto, ni el mar que es todo deseo. Nada, nada te salva. No vuelvas a sintonizar el noticiero, haz un graffiti en tu cuarto que diga algo lindo o algo sucio, pero que diga y ensucie esas paredes que te conocen tanto. Sbele el volumen a la msica, decdete a quemar ese libro, viaja y llvate las cenizas al sepulcro de Kafka.

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Hay que ver que no se use ningn material extrao, as, si quiere hablarse de nios reventados contra los rboles, habr que decirlo sin omitir la sangre escurriendo las cortezas; no vale la pena desbancar dolor por ideas, mejor apresar la hinchazn nerviosa que traen los ramalazos; no meter palabra y palabra donde el plomo sabr armar su vaco. Hay que evitar sucedneos; si la carne arde, gruir macizo; en cada impacto, mostrar su trayectoria; a cada estallido, la savia roja de los rboles.

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El libro ste es un fracaso, lo presiento. Ya no el intento posvallejiano sino una probadita, un lujo, una cosa para sufrirse. A estas pginas se les fue la luz, se han quedado existiendo sin garbo. Pero quin puede decir qu es poesa? Quin me saca de la necedad? Quin que es podr hacer llorar con palabras a una manada de cebes o empalmar todos los gemidos orgasmales que suceden ahora. Quin?

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El animal que calla se parece un poco a m, su charco de sangre, su casi flotar en rojo tiene algo mo. Este animal ha sido molido, duro le dieron y ya no s si es perro o pollo o simple mrtir o qu. Todo lo que call lo habla el asfalto, lo hablan los que lo ven sin hacer nada, lo dicen los que vomitan de verlo. Algo tiene, algo de m le resplandece en cada partcula que pasan arrebatando las llantas.

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Aqu, esperando la gusanada, en este tierrero, rodeado de huesos y pellejo comido. He amputado mi lengua, mi msculo dbil, sinuoso; los ojos se derriten con toda visin no vista y tres metros sepranme del perro que caga el pasto. Voy adonde no estoy, me siento inaudible, arratonado, sepulto en este silencio que remolina gusanos. Suben a consumirme, se dan la grande, me recorren, me cavan tneles.

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El indio no es el que mira usted en el catlogo de turismo, cargando bultos o llevndole comida a la mesa. Tampoco el que ve desde la ventanilla y pide monedas haciendo malabares, ni el que habla una lengua muy otra y resiste fros nocturnos. No, el indio est adentro, y a veces se le sale, acptelo, aunque lo entierre en apellidos, aunque lo socave bien y niegue su manchita de infancia, ah est, acptelo. Y si aparece esa agua rancia, voraz, el aguardiente que inflama, ya ver que se le sale, el indio empuja con su fuerza de siglos, emerge ardoroso y se le sale, con lo guardado, con lo que dura doliendo. No, no es otro, el indio soy yo, a ver, repita conmigo.

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ste es el ltimo Libro escrito desde el Futuro. Va reventar como las olas adentro de tus sueos, No ser el mar sino apenas la memoria De lo que ya no vendr ms. Y menciono a las olas porque Estas Pginas Se mueven ahora entre tus manos: Son como peces anunciando el final de una enfermedad Que jams sufriste. El Futuro es parecido al mar pero con hojas, Toda nuestra materia corresponde al smbolo negro Que ahora toca tus dedos, Una letra besando a otra letra que besa a la otra, Hasta formar la idea de lo que va a venir. Nos da miedo, pero ha llegado el momento De leer este ltimo Libro.

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Utopa ste es el poema que me pediste que no te escribiera: Es verdad que habra sido ms fcil Dejar a la perfeccin actuando como un espejo Frente a tu rostro, Pero ahora lo estoy escribiendo, Y slo me queda pedirte que lo olvides Cuando llegues al punto final, Es ms hermoso lo que no se podr ver, A esto algunos le dicen Utopa, Una palabra altisonante cuando no se sabe usar, O cuando se aparece como una estrella apagada, En medio de otros versos que desearan brillar Como la luz del sueo donde estamos juntos, Leyendo un poema invisible.

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Megatemplo Una iglesia es una tumba del cielo. Nuestros vnculos, un accidente, La historia de lo que vemos, Qu es ahora o qu fue?, Repetidas redes del hallazgo, Se desdibujan al iluminarnos, Que es lo mismo que mirarse Y ser de frente un ser sin velos, O con la cera de una vela interior, Esplendiendo desde la pantalla Donde se escriben restos de historia, El deseo del recuerdo no vivido. El cielo es un jardn que se evapora.

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Leche Dej correr la leche en su boca. Me record a una cantante de arias Y su gesto parecido a la desesperacin. La piel se le puso transparente. El descenso de una serpiente blanca Le andaba por adentro del cuerpo. Al notar mi cara de espanto, Me pregunt si segua siendo ella, O qu diablos estaba sucediendo. No tengo en mente mi respuesta, Tampoco s cuntos aos pasaron, Desde su ltima palabra, Hasta que me qued en blanco. Quera hacerle el amor a su fantasma. Habl con el aire y el vaco. Fueron siglos de espera por la palabra Que slo ella poda darme, Pero careca de habla, O le era difcil articular algo, Por tener la boca llena de leche. Le pregunt si era dulce Y abri los ojos con desmesura, Tragndose toda la luz Esparcida en el rea.

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Galletas Haba constelaciones y galaxias, Con otras constelaciones adentro, Estrellas y planetas estrellndose Contra las estrellas, Caan los meteoros como galletas En el plato de leche, Una serpiente con plumas Dibujaba espirales de infinitud, La luz invadindolo Todo, Y el firmamento se trasluca, Como una forma de repetir La piel de esa hembra encendida, A travs de una pantalla: Haca de protagonista en una pelcula En la que me expulsaba de su Universo, Como cuando una se cansa del otro Y lo echa a patadas a la calle, Para verlo morir en una ciudad extraa. El amor ya no existe en estos Campos siderales. Apenas repetimos la performance De algo que imaginamos existir En el futuro de otros mundos: Esos que se suean al duermevela, Mientras intentamos transmutarlos A la pgina.

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Artesana berlinesa He aprendido a escribir poemas, Disuelvo millones de letras, Mientras canto sin sonido, Olas turbulentas de la pgina, A mis amigos les nacen ojos, Ahora los llamo Lectores, Ya me es imposible mirarlos, Antes bebamos por las noches, Sus sombras eran mi sombra, Vivan al interior de mi mente, Pero nadie nos dijo que un libro Era una secuencia de tiempo, Apenas llenbamos las copas, Mientras se escuchaba el oleaje, Como el rumor de algo muriendo, La pgina se llenaba de colores, Cuando no saba escribir poemas La tinta era un despliegue negro, Y los Lectores no eran mis amigos, Sino las sombras de sus sombras.

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IPad El cielo desapareci frente a mis ojos. Ahora slo veo una armona exagerada De flores secas y resplandores. El agua se empap de s misma Y ahora parece la cosa ms seca Que se nos ha introducido en la garganta. A esta hora comienzo las lecciones De la carne entristecida. Mi Ipad escribe sola, La insurreccin de una lengua muerta, Estrellndose contra la pared. Las nubes ms lentas que he visto Comienzan a salir por mis ojos, Con la violencia del agua que ya no moja. Soy una pirmide de arenas volcnicas Asediada por la desaparicin, Una duna acosada por la sed. Cosas que uno comienza a decir, Para olvidar al Futuro que se esclarece Desde el cuerpo perdido. El sol es terrible y no cesa, Me dan ganas de cambiarle de nombre Para que salga en los momentos de oscuridad, Cuando las memorias de la tragedia danzan Por mi piel a la manera de un deseo. S que voy a olvidar mis peores visiones: Florecer como un mar, Donde los peces respiran centellas.

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Me estoy desembrujando, Ayudan los rboles y los colores, Hay ngeles por todas partes, Ahora puedo reconocerlos, Debemos fijarnos bien En las marcas de su piel, Son invisibles pero resplandecen, Me recuerdan al nio que sobrevivi Al ataque de las hormigas gigantes, Luego viaj a un lugar que lo hizo soar Con el frica llena de lagos de miel, Creo que la comparaba con su soledad Y con la nostalgia de su vejez, Es como si todo esto fuera El lenguaje mudo de los ngeles.

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Rico sabroso delicioso y exquisito lo escupo as pelado y sin pelos en la lengua, quin dijo miedo atrs de un palo, se los dejo ir as noms porque ya no iba a soportar ningn encierro, ni alegrn de burro, humillacin es una meloda que ya no me gusta, shic, shicsabros, xicsabrosdelicios, shicsabrosdeliciosquisit, qu xic, ay qu shique, qu shic tu mic, xic tu cul, shic tu pus, tu cuc mamit, shic tu chich, ay, mi shumita de oro me llamaste, remedabas mi habla, lengua torcindose en ampollas cuando intenta tu Castilla, me soplaste a la oreja tantos avernos y sueros alcohlicos, risa y risa, puras burlas sos, la pura gana de chingarme, tpico mal del hijo del sol, Tonati pisado, canchn de ro, rubio por gusto, sin alcurnia ni linaje ni nobleza ni nada, por eso lo que te gusta es transar, ser amigo de los ms malvados y peludos, xic, as ands mostrando el sombrero o el grillo de coca y ese es todo el orgullo que va a poder nacerte de tu enfermedad, sombrerudo mierda, shic decs,shictuchich decs con baba escurriendo en mi espalda y mis sentaderas, xicsabros y pura baba, te res, remeds mi hablado, te cagan de risa los ancestros en mi sangre, shictumic, puro burla le das a mis decires, mi mala Castilla, shicdelicios, pero ah te gusta estar, ah bien apunuscado entre mi pusite xicsabros y los pelos, el aroma a camarn, s, te sents gallito por tus cuates, maldicin del monte, pero conmigo sos otra cosa, por ratos te ports manso, mientras voy olvidando todo lo que perd en la aldea, desde los animales hasta los aparecidos, hasta los desaparecidos con los que sigo hablando, s, me siento valiente por ratos, shic, por ratos s y por ratos no, pero tengo ms huevos que vos, canchito pisado, shictuculmamit, xicsabros, y la metas bien duro, trababas los ojos como yegua y pateaste todo el recuerdo de mi familia, ay, no te dan vergenza esos dientes, tan shucos, amarillos, amazorcados y llenos de hoyo, es que ya ni planta de cuque tens, ya no sos el soldadito mamado que conoc en el Parque Central, adonde andabas cazando, adonde me agarraras en un da buena onda, porque los das que andabas mala onda con tus cuates se ponan a violar, se decan juguemos trompo y la onda era jalar a las indias y hacerlas dar vuelta sin el corte, a varias muchachas les toc su shictucul masivo, las suban a un pick-up y hacas fila, me contaste, bolo, apestoso a cerveza, hacan fila y los excitaban los alaridos de angustia ms el sudor de tu escuadra, ni el humor a guaro te hizo la idea de que eso no me lo tenas que contar a m, en tu borrachera pensaste que risa me iba a dar, pero ya vas, para m ya no vals nada, cuero malo y ladino, ya no me eriza el recuerdo de tu boina roja y tu emblema guerrero, ya ni siquiera le dan alegra a mi corazn los pensamientos con tu carita de chucho colorado, perro hambriento que mora encima de m, te vi por un lado sacando la lengua, puro chucho, perro de la calle, shictucul,xictumic, shicsabrosdelicios, shictupusmamit.

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Alan Mills, Guatemala, 1979. Ha publicado varios libros de poesa (compilados en el volumenTestamentofuturo) y su micronovela lrica, Sncopes, fue lanzada por la editorial francesa Rouge Inside, en el 2010. Parte de su obra ha sido traducida al francs, ingls, portugus, alemn, checo; y aparece en antologas como Cuerpo plural, de la editorial Pre-textos, Espaa. Textos suyos pueden leerse en revistas como Humboldt, o Letras Libres y en antologas de ensayo como Konfliktkulturen. Texte zu Politik, Gesellschaft, Alltag und Kunst, de la editorial Steidl, en Alemania.
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Edicin y recopilacin de textos: Byron D. Muoz