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    Francisca, yo te amo
    Francisca, yo te amo
    Francisca, yo te amo
    Ebook112 pages1 hour

    Francisca, yo te amo

    By José Luis Rosasco

    3.5/5

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    About this ebook

    Esta novela nos traslada al balneario de Quintero, donde Álex conoce a una joven muy misteriosa y seductora, llamada Francisca. Juntos inician una historia de amor en medio de un verano que cambia sus vidas para siempre.
    LanguageEspañol
    PublisherZig-Zag
    Release dateNov 11, 2015
    ISBN9789561226944
    Francisca, yo te amo

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    • 4/5
      buena historia, buen giro argumental y un final que deja un mal sabor de boca

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    Francisca, yo te amo - José Luis Rosasco

    2012.

    I

    EL UMBRAL

    No podía haberme imaginado jamás que ese verano iba a ser distinto. Tan distinto.

    La casa estaría allí mirando, hacia abajo, la Playa de las Conchitas y, al frente, la quieta bahía azul. Era hermosa nuestra casa, entre eucaliptos y sicomoros, con su primer piso de piedra canteada, la aparente fragilidad de los altos de tablas de pino y su techumbre de tejuelas de alerce oscuras y levantiscas. Pintadas de blanco las maderas tingladas y las franjas de cemento que unían las piedras con un brochazo errático, y de azul las ventanas y los postigos. Era muy fría, sobre todo cuando la neblina desmadejaba sobre Quintero un manto denso y abrazador, y por cierto durante las noches. La sala de estar y el comedor conformaban un solo gran ámbito presidido por una chimenea que iba de muro a muro. Sin embargo, de ese fogón no podía esperarse una temperatura satisfactoria; el tiraje era excesivo, se llevaba consigo buena parte de la calidez y, además, no siempre era posible estirar el presupuesto para disponer generosamente de leña. Teníamos que cuidarla, hacerla durar. La tía Olga, menos friolenta que mi madre, se encargaba de racionar los troncos y enviarnos a la cama si después de comida nos hacíamos los demorosos frente a la chimenea. Si quieren calentarse, a acostarse, nos decía. Claro está que no era lo mismo ponerse a conversar arriba, tapados y a oscuras, que hacerlo ante las llamas que bailaban en sus juegos de luz y movimiento, donde de vez en cuando hasta podíamos tomarnos el concho de alguna botella de pisco reservada a mi padre.

    Ese año llegamos a la estación de Quintero al atardecer. Como siempre, hicimos trasbordo en el ramal de San Pedro, después de tres horas de viaje desde Santiago. Ahí estaban a la espera la pequeña y negra locomotora a carbón y sus dos o tres carros azules, antiquísimos, desvencijados, venidos algún día directamente de la belle époque a traquetear aquí, en la costa de finis terrae, con sus coloridas ventanucas de vitreaux, sus farolitos acampanados y el cielo de semibóveda ribeteado de una reiterada flor de lis.

    El trasbordo era cosa harto turbulenta. Los pasajeros que iban a Quintero excedían sobradamente la capacidad del par de carros, y estos eran abordados por un gentío que luchaba frenético por conseguir un asiento. Llevábamos varias maletas y, llenos a reventar, aquellos sacos de lona que durante la víspera habíamos ayudado a coser con esas agujas largas y gruesas, las ojo de buey. Con mi amigo Jaime Pino usaríamos ahora esos bultos como corazas y armas abrecamino.

    Al rato, íbamos ya por la trocha angosta hacia Quintero, y en la fugitiva delantera se nos aparecía, en los recodos, la locomotora: briosa, su penacho negro dibujando volutas en el aire, oscuras estelas en el viento.

    –Cierren las ventanas, niños, nos estamos llenando de hollín –es mi madre quien habla mientras se cubre la cabeza con un pañuelo.

    De pronto el tren disminuye la velocidad hasta detenerse. La vía férrea presenta tramos cubiertos de arena; las dunas posan sobre los rieles el ribete de su falda y es necesario remover el obstáculo a fuerza de lentas paladas. El cansancio nos invade.

    Jaime dormita y yo recuerdo a Marion Cordingley. La veré otra vez este año, quizá mañana mismo, y entonces si acaso me atreveré. Si no me encuentro con ella en la Playa del Papagayo, de seguro estará en la tarde en la terraza del Hotel Yachting, para el bailoteo. También podría ir hasta su casa, pero ya conversé sobre esto con Jaime y su consejo me pareció, como de costumbre, muy sabio:

    –No conviene demostrar demasiado interés, hombre, las mujeres se empachan si uno se pone hostigoso.

    Claro que si me ando con mucho tiento, como el verano pasado, me puedo ir otra vez en banda. ¡Bien lucido estaría! Tengo, pues, que aprovechar el mes de enero, porque en la primera semana de febrero nos vamos con mi amigo al campo de sus padres en el Norte Chico, a Monte Patria. Ahí la cosa es distinta, no hay mucho ganado femenino en los alrededores, solo algunas poquitas champions de los fundos cercanos, las que siempre están colocadas cuando llegamos. No hay dónde elegir a gusto, salvo que se pegue uno el viaje hasta Tongoy, pero ese es otro cuento.

    –¡Niño, estás durmiendo despierto! Empieza a bajar algunos bultos, que vamos llegando.

    Es la voz de mi tía Olga que nos empuja. El carro es invadido por esa inquietud alerta que precede a las llegadas. El tren avanza en línea recta, cada vez más lento, atravesando el sector de las primeras urbanizaciones. A pesar de que el crepúsculo está encima, se distinguen varios bañistas rezagados regresando a las casas o residenciales. Se los divisa embozados en sus toallas, traspasados de frío. Corre un viento que levanta polvaredas del camino y mece los árboles, agitándoles las copas con enviones vigorosos. Es la ventolera quinterana que, según una arraigada convicción muy contradicha por la realidad, solo dura tres días. Ojalá hayamos llegado en su última jornada y no en la primera. La locomotora entra bufando al tramo que antecede a la estación. Por la derecha las luces de la calle del comercio empiezan a encenderse; también las bujías multicolores de los juegos irradian su luminosidad. Los primeros apostadores de lotería se arriman al mesón y en el tiro al blanco ya son requeridos los rifles a plumilla, indudablemente chuecones de caño; un niño tira las argollas, una tras otra, sin embocar ni una en el gollete. Desde los parlantes, la voz de Danny Kaye: C’est si bon…

    La máquina libera su final estertor.

    El trayecto hasta nuestra casa es largo y, aunque asciende progresivamente, no deja de ser muy cansador después de más de cinco horas en tren. Una vez que el mozo de equipaje descarga de su carro la totalidad de los bultos y maletas, mi madre saca el llaverón. Porfía un tanto con la cerradura. La puerta se abre. Un postigo, que con la ayuda del viento se la ha ganado a su picaporte, se bate arriba, azotándose intermitentemente. Una humedad añeja y helada nos recibe en el interior, los muros de piedra parecen

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