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Dieter Hildebrandt

Der groe Tag des Hans im Glck


oder: Wie spaltet man die Welt an einem Wochenende?

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Die Idylle trgt. Die Entdeckung, Hans im Glck sei eigentlich ein Masselbrunner gewesen, ist Lug und Trug - und alle die gekommen sind, den Grundstein zu legen fr Masselbrunns Aufstieg zur Mrchenmetropole finden sich auf schwankendem Boden wieder: Die Dinge nehmen ihren Lauf...
ISBN 3-87511-144-5 Verlag und Autor danken der Ben-Witter-Stiftung, Hamburg, fr die Frderung der Arbeit an diesem Buch. 1. Auflage 1998 by MaroVerlag , Alle Rechte vorbehalten Umschlag: Rotraut Susanne Berner

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

Autor Dieter Hildebrandt, 1931 in Berlin geboren, Studium Theaterwissenschaft, Anglistik, Germanistik und Publizistik in Mnchen, Bonn, Berlin und am Washington State College. 1961 bis 1968 Kulturkorrespondent der FAZ in Berlin. 1969/70 Lektor bei Suhrkamp. 1972 bis 1975 Dramaturg am Schiller- Theater, Berlin. Seit 1975 freier Schriftsteller.

Glck ist Talent fr das Schicksal


NOVALIS

INHALT Vorbesichtigung ODER: Die Dinge nehmen ihren Lauf ................................ 6 I DIE GOLDENE ZUKUNFT ........................................................................... 13 ODER: WILLKOMMEN IN MASSELBRUNN ........................................... 13 Incognito ........................................................................................................... 14 Das kupferrote Kopfber................................................................................ 22 Der Ersatzmann................................................................................................ 27 Rallye ins Niemandsland................................................................................ 32 Heimatkunde .................................................................................................... 37 Die Hohe Frau .................................................................................................. 41 II AUF HOHEM ROSS ...................................................................................... 45 ODER: ES IST ALLES WIE VERHEXT!...................................................... 45 Das Fest steht auf der Kippe .......................................................................... 46 Erzhlen sie doch keine Mrchen! ........................................................... 51 Hand aufs Herz ................................................................................................ 63 Ungehaltene Reden ......................................................................................... 69 Sensation........................................................................................................... 79 III BLINDEKUH.................................................................................................. 81 ODER: WO DIE LIEBE H INFLLT .............................................................. 81 Burgfehde.......................................................................................................... 82 Heimsuchung.................................................................................................... 97 Die Leiter zum Erfolg ...................................................................................101 IV SCHWEIN HABEN; SCHWEIN SEIN ...................................................110 ODER: LAUFSTEG DER EITELKEITEN ..................................................110 Ein Kerl wie Samt und Seide.......................................................................111 Das Rad der Geschichte ...............................................................................115 Spiel ber dem Abgrund ..............................................................................119 Es kommt noch besser..................................................................................124 V IM GNSEMARSCH...................................................................................129 ODER: ES BLEIBT IN DER FAMILIE........................................................129 Heim zu den Mttern ....................................................................................130 Kindervorstellung ..........................................................................................142 Spurensuche....................................................................................................148 Bankgeheimnis ...............................................................................................153 VI DIE STEINE IM WEG................................................................................160 ODER: AUF ZUM LETZTEN GEFECHT ...................................................160 Die Fronten klren sich ................................................................................161 Kostmfest......................................................................................................169 Hereinspaziert! ...............................................................................................175

VII ALLES ODER NICHTS ...........................................................................181 Das Mrchenhaus ..........................................................................................182 Ein Knigreich fr ein Pferd! ......................................................................190 Sensation II .....................................................................................................196 Zu guter Letzt .................................................................................................201

Vorbesichtigung ODER: Die Dinge nehmen ihren Lauf

Wie das Leben so spielt: Fr sein Glck mu man was tun. Reklameslogan der Deutschen Bank

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Die Dinge nahmen ihren Lauf. Denn das ist die Lieblingsbeschftigung der Dinge, ihr Karrieretraum, ihre Glcksvorstellung, ihr Freudentaumel, ihr Katastrophentanz: Wenn das Ding an sich mit dem Ding der Unmglichkeit gemeinsame Sache macht, wenn der Kleinkram gro rauskommt, der Nippes zum Hexenritt loslegt, wenn die Gegenstnde ihr Stillhalteabkommen mit der Schwerkraft aufkndigen, die Souvenirs die Flucht in die Zukunft antreten und die Tcke des Objekts frhliche Urstand feiert: Dann gert die stehende Redensart ins Rutschen, die Dinge nehmen ihren Lauf. Die Dinge, die da ihren Lauf nahmen, waren ein biedermeierliches Puppentheater aus dem Besitz derer von Sldeburg, fnf Wetzsteine aus der Hinterlassenschaft des alten Masselbrunner Scherenschleifers Jochil Kiefe, drei Spinnrder von Bauernhfen aus der nheren Umgebung, zwlf Marionettenfiguren aus der berhmten Sammlung des Conte ca' Foscari, eine in Wachstuch gebundene Kladde mit Kochrezepten der Schwester der Brder Grimm, ein barocker Bcherschrank mit einer ganzen Kollektion alter Kinderbcher, etliches irdenes Backgeschirr aus dem 17. und 18. Jahrhundert, eine Kindertruhe mit Mrchenmotiven und eine alte Tabaksdose, deren kurioser Reiz darin bestand, da ihr smtliche Steine fehlten, mit denen sie einst geschmckt gewesen sein mute. Die Dinge nahmen ihren Lauf aus Kellern und Verschlgen und Schachteln, von Auktionen und Trdelmrkten und selbst vom Sperrmll, von Antiquariaten und Nachlssen und Wohnungsauflsungen, - aber alsbald wurden sie schon wieder gebremst, sortiert, poliert, restauriert, kamen in Reih und Glied, unter Glas und Vitrinen und in die allerschnste, schmucke Ordnung. Der Lauf all der seltsamen Dinge nahm sein Ende im neuen Mrchenmuseum zu Masselbrunn, wo sie alsbald zur Besichtigung freigegeben sein werden. Die Dinge hatten ihren Lauf genommen, als Masselbrunn sich
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in eine Mrchenstadt zu verwandeln begann. Nicht ber Nacht und als zauberhafter Vorgang, sondern auf einer Gemeinderatssitzung, nach lngerer Debatte und vielem Hin und Her, in Form eines letztlich einstimmigen Beschlusses angesichts leerer Kassen, brckelnder heimischer Betriebe und der verdenden Wirkung der neuen Umgehungsstrae. Als Industriestandort konnte Masselbrunn mit seiner Hosenfabrik, dem Sgewerk und der kleinen Brauerei schon gar nicht gelten. Es mute deshalb etwas geschehen, eine Lsung aus dem Nichts gefunden werden, nachdem auch die Plne fr ein Landmaschinenwerk deshalb gescheitert waren, weil Masselbrunn schon seit drei Jahren keinen Bahnanschlu mehr hatte. Nun hatte man von Gemeinden gehrt, die mit Mrchentrips gro, berhmt, ja fast wohlhabend geworden waren, die hohe Besuc herzahlen, landesweites Interesse, lebhaftes Presseecho zumindest in ihre Prospekte druckten, man hatte Wunderdinge vernommen vom Verband Deutsche Mrchenstrae, von den Abenteuern auf der Frau-Holle-Route, und man hatte sich mit eigenen Augen davon berze ugen knnen, welchen Erfolg die Stadtvter von Lohr am Main, ganz in der Nachbarschaft, mit Schneewittchen gelandet hatten, dank einer hanebchenen Geschichte und geschickter Werbung. Irgendein Mrchen mute man doch auch in Masselbrunn heimisch machen knnen, eine Tradition erfinden, ein Museum einrichten und dem Ort ein neues Image, eine sagenhafte Identitt verpassen... Brgermeister Otto Lorenz sah seinen Stadtbibliothekar und Heimatforscher so an, als berprfe er dessen Etat: Irgend etwas Ntzliches knntest auch du doch mal tun, Romeiser. Kannst du uns da nicht was ausgraben? Matthias Romeiser schwebte, unter diesem Blick, auch gleich etwas vor: Es gebe da in einer alten Kirchenchronik einen Hinweis auf einen Mann, der vielleicht als Vorbild fr Hans im Glck dienen knnte. Hans im Glck? Na wunderbar, fabelhafte
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Idee, Zustimmung von allen Seiten, zuversichtlicher Rundblick des Brgermeisters, Sitzung geschlossen und ran ans Werk:
MASSELBRUNN, DIE HEIMAT DES HANS IM GLCK.

Wer suchet, der findet. Und wer nicht findet, der mu erfinden. Und wenn einer schon Masselbrunn retten soll, darf er auch den eigenen Job zu retten versuchen. Und da kann es doch nur eine Frage des guten Willens sein, bis man im Kirchenbuch aus dem spten 18. Jahrhundert auf eine entscheidende Spur stt, auf die Erwhnung eines Gotthold Hanslick, genannt Hanselck, am 11. November 1791 an der Schwindsucht gest., mit dem Zusatz: Im groen Krieg gewest. Und der groe Krieg konnte ja nur der Siebenjhrige gewesen sein - denn die Historie hatte sich seinerzeit auch ber Masselbrunn hergemacht, und viele Shne der Stadt hatten fr die gerechte Sache gekmpft, auf wessen Seite immer. Und sieht man da nicht vor sich, wie dieser arme Hanselck abgeschleppt wird, in den Krieg, wie er desertiert ist und aufs neue kmpfen mu, mal fr die sterreicher, mal mit den Franzosen, mal zugunsten der Preuen, und waren die Russen nicht auch dabei? Mu es da nicht einen ganz groen Auftritt gegeben haben im Leben unseres Hanselck? Hans hatte sieben Jahre bei seinem Herrn gedient und siebenjhriger Krieg! Wie das doch alles zusammenhing! Wie die Dinge ihren Lauf nahmen! Denn da kam nun dem Herrn Romeiser die Dose zupa, die er krzlich bei einem Trdler gesehen hatte und sich nun fr einen Spottpreis besorgte, ein bizarres Stck, fast wie ein Totenschdel, mit lauter Lchern: Dort seien frher Edelsteine gewesen, sagte der Hndler, die nach und nach der Not htten weichen mssen. Und wer war als Sammler kostbarer Tabatieren geradezu geschichtsnotorisch? Kein anderer als Friedrich der Groe! Und wie kam nun das eine zum andern, der Knig zum Hanselck, die Tabaksdose nach Masselbrunn, und Masselbrunn zu seinem Mrchenhelden? Nichts leichter als das, wenn man nun alles so genau vor sich sah wie Matthias
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Romeiser: Die berhmte Szene, wie Friedrich, noch nicht der Groe, im Gegenteil, geschlagen und abgeschlagen, von den Seinen getrennt, pltzlich einem feindlichen Musketier gegenbersteht, der auf ihn anlegt; jenen historischen Augenblick, da der Knig geistesgegenwrtig ausgerufen haben soll: Kerl, Er hat ja gar kein Pulver auf der Pfanne! und sich, whrend der verdutzte Soldat auf seine Waffe schaut, mit einem Sprung in die Bsche gerettet habe. Ach, alle drei sind sie doch in der Klemme, Friedrich, Hanselck und Romeiser, und zusammen mu ihnen doch eine viel bessere Geschichte gelingen, zum Beispiel so: Der Knig am Ende, nicht nur mit seinem Krieg, auch mit seinem Lebensmut. Trug er nicht dauernd ein Dschen Opium fr den Selbstmord bei sich, wnschte er sich nicht tausendmal den Tod in jenen katastrophalen Tagen, ekelte es ihn nicht davor, einen verbrauchten, zum Leiden verdammten Krper zu bewohnen? Depeschen wagte er doch gar nicht mehr zu ffnen, und einen Offizier, der ihm die Rettung von Kanonen aus irgendeinem Schlamassel meldete, fuhr er an: Er lgt, ich habe keine Kanonen mehr! Und dieser Knig sollte sich mit einem Trick davongemacht haben? Nein, Matthias Romeiser erkannte die wirkliche Pointe des Rencontres. Natrlich sagte der lebens mde Knig genau das Gegenteil von dem, was die Anekdote weismachte, er rief: Kerl, hat auch Er kein Pulver mehr auf der Pfanne! So schie Er doch! Worauf der Soldat die Waffe zu Boden hielt und sagte: Der Hanselck schiet auf ka Majest nit. Und der Knig, halb wtend, halb erleichtert: Sollte Ihn fsilieren lassen wegen Insubordination. Aber Kerl, Er hat recht. In diesem Krieg ist Sterben die leichtere Sache. Komm, helf' Er mir zu den Meinen. Die Merde hat mich wieder. Und wie rasch und leicht erz hlte sich's dann, da Hanselck zum Burschen des Knigs aufrckte, bis zum Friedensschlu blieb, dann aber seinen Abschied verlangte (Herr, meine Zeit
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ist herum) und dem Knig beinah davon laufen mute, so lieb hatte der ihn gewonnen. Wie er aber dann doch weg durfte und eine mit Edelsteinen besetzte Tabaksdose als Abschiedsgeschenk bekam. Wie aber der Heimweg zu einer Odyssee wurde und der Hanselck unterwegs all den Schmuck herausbrechen und versetzen mute, so da nur noch jenes hohle spukhafte silberne Gerippe brigblieb, das nun vor Herrn Romeiser auf dem Schreibtisch stand. Und doch htte man ihm sicherlich schiere Spekulation vorwerfen knnen, wre da nicht die alte Ballade gewesen, die der Heimatforscher aus einem leinengebundenen, aber zerschlissenen und schmierigen Haushaltsbuch herbeizuzaubern wute, mit krakeligem, kaum lesbarem Bleistift in altdeutscher Schrift hingekritzelt, vor wer wei wie langen Jahren, vielleicht vorzeiten, vielleicht sogar vorgestern. Da hie es unter anderem: Brauch ein Pferdsche fr die Jagt, Ei, was soll mir der Smaracht. (Rsche wirft den Reiter ab und verschwindet dann im Trapp.) Nu, dann ebbe der Safir, und die schnste Kuh ist mir. Und so weiter, reichlich hessisch gereimt, und zum Schlu gab's sogar eine Art Moral: Doch den allerletzten Stein tauscht Hanslck fr zweie ein: Nimmt mit Freude, nimmt mit Eifer, Wetzewerk vom Scherenschleifer. Hat daran sein Glck gefunne In dem schnen Masselbrunne. Gegen solche Verse konnte die Heimatliebe schwer was sagen, und wenn dann noch hinzukam, da der Hanselck ein armer, aber sparsamer Mensch gewesen war und bei seinem Tod
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200 Taler frs Armenhaus gestiftet hatte, dann mu man zugeben, da Matthias Romeiser ganze Arbeit geleistet hatte. Apropos: gestiftet... Zu den allerersten Dingen, die da ihren Lauf genommen hatten, gehrte ein Scheck ber 250.000 Mark, eine Spende des groen Industriellen Jean-Marie Zinckhan, der vor Jahren durch eine Parteispendenaffre so skandals in die Schlagzeilen geraten war, und nun von Zeit zu Zeit, wie er selber sagte, sein Geld zum Fenster hinauswarf. Diesmal war es eben in Masselbrunn gelandet, zum Aufbau des Mrchenmuseums. Und so war unter den letzten Dingen, die ihren Lauf nahmen, eine in schner Kursivschrift (rot auf grauem Papier) gedruckte Einladung, die sich wie folgt las: DIE STADT MASSELBRUNN a.d. M. erffnet ihr Mrchen-Museum (Jean-Marie-Zinckhan-Stiftung) und ldt ein zu einem Symposion ber MRCHENGLCK und GLCKSMRCHEN Namhafte Volkskundler, Heimatforscher, Literaturwissenschaftler, Schriftsteller, Mrchenerzhler und Psychologen haben ihr Erscheinen zugesagt. Mrchenvorstellung fr Kinder mit dem Puppentheater Pantinenkpfe. Quartierwnsche bitte an das Verkehrsamt Torstrae

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I DIE GOLDENE ZUKUNFT ODER: WILLKOMMEN IN MASSELBRUNN

Aufs Glcklichsein pat das Glck ganz einfach gar nicht auf. Robert Walser

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Incognito

Er war viel zu frh da. Er, der nie auftrat, ehe nicht alles in gespanntester Bereitschaft war; er, der die raunende Ungeduld einer tausendkpfigen Aktionrsversammlung nach zehn Minuten Wartezeit wie Adrenalin sprte; er, der das Hinhalten von Sitzungsteilnehmern als Autorittsbung zu betreiben liebte, der mit virtuosem Erscheinungs-Rubato die wenigen Gleichrangigen zu reizen und damit unter sich zu lassen verstand; er, von dem das Gercht ging, da er selbst den Bundeskanzler (diesen oder jenen?) einmal eine halbe Stunde lang habe sitzen lassen, und zwar aus Nervenkitzel; er, der wute, da einer wie Michail Gorbatschow scheitern mute, weil man im Leben nie zu spt, sondern immer nur zu zeitig kommen kann; er, der zu der Einsicht gelangt war, da man eine Epoche nur prgen kann, wenn man sich Zeit nahm, und zwar die der anderen -, er war heute eine ganze Stunde zu frh an Ort und Stelle. Diesmal kam es ihm nicht darauf an. Schon an Ort und Stelle war zuviel gesagt. Der Anla war zu lppisch und die Art Leute, die er treffen wrde, zu bedeutungslos, als da sich der Gedanke an einen Auftritt, an eine dehnungskecke Versptung htte einstellen knnen. Dies war die Visite in einem Milieu, das mit dem seinen nichts zu tun hatte. Dies war eine Auszeit. Den Chauffeur hatte er weggeschickt, den gepanzerten Wagen in einer Tankstelle am Ortseingang untergestellt. Abends, ab 10 Uhr, wrden sich beide vor dem Schlo zur Verfgung halten. Natrlich kein Gedanke daran, hier in diesem Nest zu bernachten. Die guten Dienste der Schloherrin wrde er erst recht nicht in Anspruch nehmen. So wie einer, der auf einem andern Stern gelandet ist, machte
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er sich auf den Gang durch die mittgliche sommertrge sonnenstaubige Stadt. Er begab sich in das Abenteuer eines Incognito, das er seit Jahrzehnten nicht mehr gehabt hatte. Weil es keine Situation gab, in der er nicht jederzeit, berall, erkannt, anerkannt, gefeiert, auch angefeindet, aber eben aufgenommen und angenommen war. (Denn wir lassen da nicht irgendwen losspazieren durch die alten Fachwerkgassen von Masselbrunn. Dieser Mann, unser Herr der Erzhlung, steht im ffentlichen Leben, ist eine ausgewiesene Person der Zeitgeschichte, eine magebende Persnlichkeit. Er ist ein Imperienchef, der es gewohnt ist, sich zu kaufen, was er will: Mrbe Zeitungsverlage oder marode Lebensmittelketten, kleine Privatbanken oder versunkene VEBs, russische Konstruktivisten oder deutsche Golfclubs und manchmal auch einen geltungsschtigen Politiker.) Das Incognito gelang prompt. Das heit: es gelang gar nicht. Strzten denn die Leute nicht auf ihn zu und stammelten: Sind Sie's oder sind Sie's nicht? Standen sie nicht andchtig am Straenrand und flsterten ihren Kindern zu, wer da gerade vorbeikomme? Keineswegs. Nicht nur, da niemand hier wute, wer er war; nicht nur, da niemand da war, der von ihm zwar htte wissen knnen, aber nur nicht damit rechnete, ihn hier zu sehen. Nein, es war berhaupt keine Seele da im dsenden Mittag des Ortes. Gerade ein Incognito braucht ja Publikum, Leute, Gesellschaft. Zum Versteckspiel mu man Mitspieler haben, die einen suchen. Zum Unerkanntsein sollte es Menschen geben, die einen nicht erkennen. Nichts da. Vergitterte Ladentren, heruntergelassene Jalousien, zugezogene Gardinen, versperrte Einfahrten. Die Autos an den Straenrndern stanken in der Hitze vor sich hin. Die zwei Hunde, an denen er vorbeikam, hoben nicht einmal den Kopf. DORNRSCHENSCHLAF. Selbst die Tr der italienischen Eisdiele (Italiener haben doch immer auf) gab nicht nach. Straennamen wie Alte Bastei, Wildkammer, Brustrae.
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Einmal passierte er ein paar Pferdepfel. Von der Hauptstrae gelegentlich das Gerusch eines vorbeidonnernden Lastwagens. Hinter verhngten Fenstern der bluliche Schein eines Fernsehers. Der Jugendtreff Igel erst ab 19 Uhr geffnet (wre eine tolle Zuflucht gewesen). In einem Vorgarten zwischen Gartenzwergen ein Kinderwagen; er konnte nicht ausmachen, ob ein Baby oder eine Puppe darin lag; nichts rhrte sich. ber die Huser hinweg sah er den Kirchturm und stieg die Strae bergan. Er gehrte nicht zu den Leuten, die schwitzen, aber er bemerkte jetzt, was hinter dem ganzen Spuk, der leeren Stadt, dem gelhmten Leben, steckte: eine brennende, einbalsamierende Hitze. Ein flirrendes Sengen. Ein fiebriger Spannungszustand. Eine gleiende Nervositt. Fata-Morganangste. Die Kirche, als er sie nach fnf Minuten erreichte, war real, aber geschlossen. (Die haben es einfach nicht ntig, aber dann sollen sie sich ber die leeren Sonntage auch nicht wundern.) Doch Schatten bot sie genug und sogar eine khle granitene Platte. Er setzte sich auf irgendeine rmische Jahreszahl und fhlte sich von diesem kurzen Alleingang erschpft - und amsiert. Der Gnner der Stadt, der neue Mzen, der spendable Sponsor, ihr Glcksbringer sozusagen - da sa er nun, ein Denkmal des Leerlaufs. Der Sockel jedenfalls war schon da. So rasch also ging das. So schnell konnte man ins Abseits geraten, wenn man den Chauffeur wegschickte. So ungeschtzt war man ohne die gepanzerte Limousine. So atemlos ohne die machtvolle Hektik eines ausgefllten Tages. So ohnmchtig ohne die Ntigung, jederzeit eine Entscheidung zu treffen. Es war, als habe sich, seit seiner Ankunft in Masselbrunn, sein Lebenswerk aus seinem Leben verabschiedet, und er hocke nun da mit sich selbst herum, ohne alle Aura, ohne sein Charisma, ohne die Hornhaut des Prestiges. Was aber war das fr eine Hornhaut, die so schnell von einem abfallen konnte? Was war
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das fr ein Prestige, das so jh erlosch? Was war das fr eine Aura, die sich aus Terminen, Konferenzen, Entscheidungen aufbaute und nichts sonst? War sein vielgerhmtes Charisma nur die Tabuzone der vielfach abgesicherten Autoritt? Die Fragen durchfluteten ihn wie eine seltsame Droge. Er mute eine Entscheidung treffen: Er stand auf und wandte sich zum Gehen. Den Penner entdeckte er zu spt, jedenfalls ehe er die Chance hatte, ihm auszuweichen. Auf dem Friedhof einer Kleinstadt htte er solche Existenzen nicht erwartet. Da sa er, auf einer Bank unter einer Zeder, einer fr hiesige Verhltnisse mchtigen Zeder, aber er sa nicht nur, sondern siedelte dort, hatte die Bank in Besitz genommen mit Utensilien, die man sich vor lauter Ekel gar nicht nher anzusehen traute; nur soviel war auf den ersten Blick zu merken, da auch die obligatorische Flasche unter dem Krempel hervorblinkte, den er da neben sich ausgebreitet hatte. Ein Mann von etwa sechzig Jahren, mit weien, bllichen, strhnigen Haaren, die ihm fransenartig ins Gesicht hingen, in ein pastoses, magermilchiges, jedenfalls unappetitliches Gesicht. Und wenn Karriere nichts ist, dachte der Herr, als da man solchen Leuten nicht ber den Weg laufen mu, nichts mit ihnen zu schaffen hat, sie nicht einmal fr mglich halten mu, dann bedeutet das schon mehr als alle Privilegien, dann ist das der wirkliche, der eigentlich erstrebenswerte Reichtum. Es grauste ihn vor der nicht mehr zu umgehenden Begegnung (en passant). Das Hallo, Kumpel! hatte er schon im Ohr, oder hie es Hey, Mann! in diesen Kreisen? Gab es, in irgendeiner Sprache dieser Welt, ein Wort, das darauf htte gesagt werden knnen? Er, der Industrielle, der Wirtschaftsimperator, der Mega-Unternehmer, und auf der anderen Seite ein Nichtsnutz, ein Schmarotzer, ein Tagedieb! Das waren ja nicht zwei verschiedene Lebeweisen, das waren verschiedene Lebewesen. Solche Visavis finden normalerweise nicht statt. Nur da es hier,
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auf dem alten Kirchhof des hessischen Masselbrunn, zwischen den Grbern, doch zu einer Begegnung kommen mute, zu einer ganz unvorhergesehen Konjunktion. (Will alles nur sagen, da auch wir Schwierigkeiten haben, diese beiden Figuren aneinander vorbei zu bringen, die aber nun doch, da die letzten Schritte schon unternommen sind, aneinander vorbei mssen auf knappste Distanz, denn der Weg des Herrn zielt direkt auf die Bank. Und eine Kehrtwendung wollen wir ihm nun doch nicht zumuten.) Lachen, das war es; lachend mute das Defilee gelingen. Lachen, auch wenn es Maske war, bot hinreichend Schutz, Lachen war eine verlliche Leitplanke. Er war, in der Deckung seines forcierten Amsements, schon an der skandalsen Erscheinung vorbei, ohne sie noch weiter in Augenschein zu nehmen, als ihn der Mann berfiel. Nein, nicht krperlich (dazu htte er wohl kaum die Kraft gehabt), sondern mit Worten: Htten Sie mal 'n Schreiber fr mich? Jetzt bettelt er mich an, dachte der Herr. Mu mir was Wichtiges notieren. Verge' immer alles. Nicht da Sie denken, ich htte nicht selber einen, hier, ganze Kollektion, abgebrochen, zerknabbert, stumpf geworden, Mine leer, finden Sie nicht, da Minen immer leer sind, wenn man sie braucht. Kein Verla drauf. Mu mir das aufschreiben. Kann mir nichts mehr merken. Mu alles dastehen. Wuten Sie, da das Glck ein Flachmann ist? So klein und so kurz und so knapp wie ein Flachmann? So schnell vorbei? Wenn man's intus hat, ist es auch schon weg. Bichen Dusel im Kopf, bichen Wrme im Bauch, bichen Liebe im Herzen, aber eigentlich schon vorbei. Mu mir aufmalen, da das Glck ein Flachmann ist, sonst verwechsel' ich das, und denke, der Flachmann ist das Glck... Der Herr war, wider Willen, einen Augenblick stehen geblieben, hatte sich von dem Gesabbel in Bann ziehen lassen. Jetzt wandte er sich zum Weitergehen. Ein Griff in die
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Brusttasche, und ein knapper Wurf: Dem Penner flog der goldene Kugelschreiber vor die ausgetretenen Schuhe. Die kleine Pretiose mit dem eingravierten Namen. Hinter ihm Rufe: Aber nicht doch! Nur einen Moment! Mein Gott, Gold, doch nicht etwa richtiges Gold! Mann, warten Sie doch. Mensch, Zinker, Du?! Aber der Herr htete sich, weiter hinzuhren. Er konnte nicht richtig gehrt haben. Unmglich, da dieser Mensch, dieses arme Schwein Zinker gerufen hatte. Zinker, das wre ja kein Zuruf, das wre ein Tabubruch gewesen, ein Echo aus tiefster Vergangenheit, ein Versto gegen das eigene Vergessen. Diesen Namen, diesen Jugendhohn hatte nicht einmal der findigste Reporter herausbekommen, wie denn ein Landstreicher auf dem Friedhof von Masselbrunn? Klar, da er sich verhrt haben mute. Aber es war nicht zu leugnen, da es den hohen Herrn ein wenig gruselte, als er nun schnelleren Schritts zurck in den Ort strebte. Und gleich noch einmal einer unziemlichen Begegnung ausgesetzt wurde. Hallo, Sie da, knnten Sie mal fr einen Moment das Schwein halten? Eine junge, weibliche Stimme, aber die Fragerin blieb fr ihn unsichtbar, und von einem Schwein war auch nichts zu sehen. Natrlich konnte es nicht so weitergehen. Natrlich konnte der Ort nicht fortfahren, mit ihm Schabernack zu spielen. Jetzt war es Zeit fr sein berhmtes Nein. Sein guillotinierendes Nein. Sein Nein, das Kpfe rollen lie. Sein Nein, das die Planungen eines Jahrzehnts kippen konnte in dem Nu, da er es sagte. Ein Nein, das knisterte von der Macht, mit der es geladen war und vibrierte von den Nerven, die es auch ihn kostete. Sein Nein, das ihn gro gemacht hatte und unnahbar. Nein! sagte Jean-Marie Zinckhan in den Schatten hinein, aus dem die Frage gekommen war. Aber es kam ganz tonlos heraus, verpuffte ihm noch im Mund, und verdiente unser
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Ausrufungszeichen gar nicht. Gegen die schiere Lachhaftigkeit kam sein Nein nicht an. Er sah noch immer kein Schwein, roch keinen Dung, hrte kein Quieken. Was er fand, als er nhertrat, waren ein paar hlzerne Bnke, die im Dunkel eines Schuppens aufgestellt waren, davor, in einigem Abstand, ein Gerst mit einer greren ffnung etwa in Mannshhe. Ein Kasperltheater! Eine Puppenbhne! Ein Kinderspiel! Kein Wunder, da sein Nein versagt ha tte. Wo stecken Sie denn? Das klang schon eher nach seiner eingefleischten Kommandogewalt. Hier hinten, hinter dem Vorhang. Und dann kam es zum Vorschein, ein kleines, wuschelkpfiges Geschpf. Kein Kind, kein Mdchen: wohl eher eine junge Frau. Eine, wie er sie ungern sah in seinen Betrieben. rger, Extrawrste, Aufsssigkeit. Sah man ihr schon an den Augen an. Ungeniert, blank, grn. Grnugige lie er nie einstellen. Gott, sind Sie schnieke. Sorry, wute nicht, wer da langkommt. Hab blo die Schritte gehrt. Schon gut, hatte nur ein kleines Problem. Alles paletti jetzt, Sie wrden sich doch nur schmutzig machen, Sir. ber das Sir mute sie auch noch lachen. Wo ist denn nun das Schwein, fragte Zinckhan streng. Vergessen Sie's. Ich will es sehe n. Hier ist doch gar kein Stall! Und dann brachte sie das Schwein an: ein rosig angemaltes, offenbar selbstgebasteltes Holzschweinchen mit Ringelschwanz und einem langen Fhrungsstab. Gehrt zu meinem Puppenspiel. Morgen nachmittag ist Vorstellung, und ich mu ein bichen improvisieren. Sonst machen wir das nmlich zu zweit. Und da brauchte ich gerad' jemand fr ein paar Handgriffe.
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Und die schaffe ich nicht? Nee ehrlich, Sir, so wie Sie aussehen. Und wie bitte sehe ich aus? Na, so aus'm Ei, viel zu pikobello. Ich hab' Sie ja nur gehrt und dachte, da kommt ein richtiger Mensch. Ich werde es probieren, auch wenn ich kein richtiger Mensch bin. Ich mein doch nur: mehr so'n brauchbarer Typ. Echt, Sir, hat kein' Zweck. Sagen Sie blo, Sie schicken mich weg! In dem Aufzug geht es nicht. Anzug, mein' ich. Hier hinten sieht's wst aus. Sorry, Sir, mu weitermachen. Und dann verschwand sie wieder hinter ihrem Vorhang und lie ihn einfach stehen. Dieses Masselbrunn hat es in sich, dachte Zinckhan, als er den Weg zurck in ein Zentrum nahm, das es eigentlich auch nicht gab. Dort, immerhin, fand er sich wieder: Hinter der schmuddeligen Vitrinenscheibe eines Zeitungsstandes (geschlossen) das Titelblatt einer Boulevardzeitung, mit der Schlagzeile
JEAN-MARIE ZINCKHAN UND SEINE SCHECKS

Und dazu sein Foto, gestern vor dem Untersuchungsausschu, grob gerastert und briefmarkenklein. Aber solche Unschrfe bekam ihm immer gut: die kantige Hornbrille, die scharfe Falte senkrecht im Kinn, die grauen, stopplig ge schnittenen Haare. Klischee, was willst du mehr. Jean-Marie Zinckhan war sich endlich selbst ber den Weg gelaufen.

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Das kupferrote Kopfber

So, Frau Lhr, es wr' soweit! Drei Stunden unter der Haube bei den Temperaturen! Du lieber Gott! Aber sie hatte es sich vorgenommen, und was sie sich vornahm, fhrte sie aus, auch wenn es nur stillsitzen hie und den eigenen Kopf hinhalten. Sie lie die Augen geschlossen, auch als die Haube lngst weg war und die Wickel herausgenommen und die Locken ausgekmmt wurden. Sie wollte nichts sehen, ehe nicht alles zu sehen war, die ganze Verwandlung, der neue Kopf. Sie wollte den Triumph total, und sie wollte ihn auf einen Blick. Ob das Rot ihr stehen wrde? Denn sie hatte nicht tnen lassen diesmal, sie hatte das absolute Extrem gewhlt, Kupferrot und Dauerwellen. Einen neuen Kopf zu Beginn einer neuen Karriere. Ilse Lhr wollte das Fest ihrer Inthronisation mit einer Krnungsfrisur begehen, und der sah sie nun, im Spiegel, mit tapferem Augenaufschlag entgegen. War sie beglckt, ergriffen, entsetzt? Nein, sie war einfach weg, sie war platterdings weg! Ilse Lhr, 52 Jahre alt, Witwe, stolze Mutter eines Sohnes, der im diplomatischen Dienst stand (Chauffeur, derzeit, an irgendeiner deutschen Botschaft) und noch immer nicht geheiratet hatte (die jungen Frauen heute taugen ja durch die Bank nichts), sa da und war weg. Ein unbekanntes Gesicht starrte sie an, verriet Verwirrung bers Angestarrtwerden, und ber der Fassungslosigkeit wlbte sich eine Girlande aus roten Locken, eine kupferne Glut, ein Feuerwerk aus Haaren. Frau Lhr probierte ein Lcheln. Das Gesicht unter der purpurnen Pracht lchelte zurck. Frau Lhr grte amsiert. Die Amsiertheit wurde geteilt. Frau Lhr probte den Ernstfall. Auch das Gesicht gegenber wurde ernst. Frau Lhr kam zu
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sich: Na so was! sagte sie endlich. Und dann tapfer: Sieht das nicht aus wie eine Percke? Aber wo denken Sie hin! Eine neue Frisur ist immer ein Stck Therapie. Sage niemand, da man sich nicht am eigenen Schopf aus dem Sumpf ziehen knne. Fr Frau Lhr war die rote Lockenpracht so etwas wie die Rahmung eines biographischen Aufschwungs, einer neuen Lebensaufgabe. Sie hatte sich wieder einmal durchgesetzt. Sie hatte sich nicht nur den Zutritt zum neuen Mrchenmuseum erkmpft, sie besa dort das Hausrecht. Sie wrde nicht nur an der Kasse hocken, Eintrittskarten verkaufen, Broschren und Postkarten, sie - und nur sie - wrde auch die Fhrungen machen, Fragen beantworten, Ausstellungsstcke erlutern und ins rechte Licht rcken. Denn, so hatte sie kategorisch erklrt: Wenn ich da schon die Aufsicht mache, dann mache ich auch alles. Wenn ich die Tr hte, hte ich auch die Schtze. Was zu einer alten Kinderwiege zu sagen ist, wei ich besser als jeder Mann. Mrchen kenne ich aus me iner Jugend noch genug. Keine Angst, ich finde mich schon durch. So wurde aus einer entschlossenen Putzfrau eine etwas aufgeputzte Persnlichkeit, aus einer Nebenfigur eine unserer Hauptgestalten. Worauf Ilse Lhr sich in Wahrheit berief, waren nicht die Mrchen aus ihrer Kinderzeit. Es war Wissen anderer Art. Wenn man seit so vielen Jahren in drei prominenten Haushalten der Stadt fr Ordnung sorgte, bekam man doch einiges an Einsichten mit. Besser: an Einblicken. Dienstags und freitags putzte sie beim Brgermeister, mittwochs im Bungalow des Sparkassenleiters und donnerstags beim neuen Verwalter der Frstin. Da kam einiges zusammen an Vertrautheit mit alten Mbeln und interessantem Nippes, mit der Geschichte der Stadt und ihren Geschichten erst recht, mit den Leuten und ihren Eigenheiten. Man staubte ja nicht nur die
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Kommoden ab und die Klaviere, man war auch Abstauberin von Informationen und Peinlichkeiten, von kleinen Pannen und groen Verlegenheiten. Man wurde vor allem Expertin fr das, was in den diversen Husern unter den Teppich gekehrt wurde. Frau Lhr war eine umgekehrte Scheherezade: Sie lebte davon, da sie ihre Geschichten nicht erzhlte. Denn nicht einmal die sieben Berge, hinter denen Schneewittchen ja auch nur unzureichenden Schutz fand, sind so eindrucksvoll und bezaubernd, wie der Berg, hinter dem man mit einem Geheimnis hlt oder mit der bloen Andeutung: Ich knnte Ihnen Dinge erzhlen... Dinge! Sachen wie die merkwrdigen Brandschutzplne, die sie in einem Regal beim Schloverwalter entdeckt hatte und die eigentlich mehr wie Anweisungen zum Zndeln aussahen, vor allem, was die Pferdestlle anging, das eigentliche Heiligtum der Sldeburg (unbedingt Gewittertage abwarten! hatte es da geheien); Sachen wie die, da der Sparkassenleiter eine seiner Azubi, die hbsche Annegret, einmal zu einem mehrtgigen Fortbildungslehrgang geschickt hatte, von dem sie elend wiedergekehrt war, eine Fnfzehnjhrige, die um zehn Jahre gealtert aussah in den Wochen danach (das Kind htte das Kind gern behalten) und dann ihre Lehrstelle aufgegeben hatte; Sachen wie die Eintrittskarten von Spielbanken, die sie ziemlich hufig, zwar zweifach zerrissen, aus dem Papierkorb des Brgermeisters gefischt hatte; was jedenfalls bedeutete, da die vielen kommunalen Konferenze n, zu denen der Brgermeister immer fter unter der Woche aufbrach, zumindest ein gleichbleibendes Rahmenprogramm hatten... Man bertreibt also nicht mit der Behauptung, da Frau Lhr weit eher eine Geheimnistrgerin als eine Reinigungskraft war. Nur in den letzten Wochen hatte sie doch einmal etwas deutlicher werden mssen, als es um den Posten des neuen Museumsleiters gegangen war und sich neben dem Filialleiter der Sparkasse auch der Trdelheinrich (weil er einiges
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gespendet hatte) und der pensionierte Rektor Borchert dafr interessiert hatten. Sie alle wollten das ehrenamtlich machen. Zuerst hatte der Brgermeister unsere Frau Lhr nicht fr voll genommen und laut losgelacht. Was denn! Sie? Das Museum? Ich glaub', ich hr' nicht recht! Aber als sie dann fragte: Gewinne Se da eigentlich immer, in dene Spielbanke? da hrte er doch ziemlich recht und es dmmerte ihm, da sie es verdammt ernst meinte. Den Trdelheinrich zu vertrsten kostete nicht mehr als drei Flaschen Rum, der Filialleiter (dessen Institut fr den Ankauf einiger Pretiosen gespendet hatte) lie sich den Ehrentitel eines Kurators gefallen, nur der Rektor blieb hartnckig in seiner Konkurrenz (Was denn, dieser ungebildete Drachen!?). Hatte er nicht einmal eine kleine Broschre ber die Geschichte Masselbrunns geschrieben, hatte er nicht die beste Kenntnis von allen am Ort, weit besser noch als dieser reingeschmeckte Herr Romeiser? Aber gerade das wurde nun sein Handicap, denn auf einmal kursierten in der Stadt Fotokopien aus der ersten Auflage, 1938, zur Nazizeit, in der er sich nicht entbldet hatte, eine nderung des Ortsnamens vorzuschlagen, nur weil Massel auch eine hebrische Bedeutung habe. (Da er ein Nazi gewesen war, strte so gut wie niemanden im Ort, denn das zeigte nur, da er wirklich einer der ihren war, aber da er den Namen seiner Heimatstadt hatte opfern wollen, zeigte doch, wie wenig man ihm wirklich vertrauen konnte.) So war denn, zum Erstaunen des ganzen Ortes, die resolute Fnfzigerin das geworden, was der Brgermeister in einem formlosen Schreiben Beschlieerin im Mrchenhaus, was sie selbst aber Museumsdirektorin nannte und weswegen sie sich die neue Frisur in den Kopf gesetzt hatte. Die Friseurin hatte den Umhang entfernt, die Haare von der Bluse gebrstet, und nahm nun noch einmal die flammende
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Pracht liebevoll auflockernd in die Hnde. Dann war die Prozedur beendet. So, Frau Lhr, jetzt knnen Sie sich sehen lassen.

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Der Ersatzmann

Mit heiterem Schwung betrat er das Tagungsbro, berschwemmte es mit einem Frhlichen Guten Tag! und war auf der Stelle so vehement anwesend, da alle im Raum den Kopf zu ihm wendeten und die zwei Damen hinter dem Empfangstisch sogar ein wenig erschreckt zusammenfuhren. Es war kein Eintritt, sondern ein Auftritt, den Pfarrer Joachim Lichtwitz da vollfhrte, ein Auftritt mit Erfolg: Denn ob er nun schon an der Reihe war oder nicht; ohne weiteres erlangte er durch dieses berwltigende Hereinpreschen auch den Vortritt, grte noch einmal in kleinerem Format, sah die Tagungsdamen gewinnend an, nannte seinen Namen und erwartete die schne Bescherung in Gestalt der Tagungsunterlagen, die da, reichlich gestapelt und schn geschichtet, auf dem Tisch lagen. So ein Pckchen Gedrucktes in Empfang zu nehmen, hat doch immer etwas Erhebendes, auch wenn man das meiste davon gleich wieder aussondern und in den nchsten Papierkorb werfen wird. Aber erst einmal ist es doch, wie die Kirche so gern sagt: Handreichung und ein Beweis, da man dazu gehrt. Joachim Lichtwitz war einer jener Pastoren, die sich gern als frhliche Gottesmnner empfinden. Er begriff Frmmigkeit als eine Dauerverpflichtung zu heiterem Elan, zu programmatischer guter Laune. Der gute Hirte war fr ihn nicht nur ein freundlicher, sondern ganz entschieden ein freudiger Hirte, denn wie anders htte er seiner Gemeinde das verknden sollen, was doch nicht von ungefhr die frohe Botschaft heit. Alle seine Predigten, sosehr sie zur Bue aufriefen und den Leuten ins Gewissen redeten, so tief er sich entsetzt zeigte ber Kriege und Katastrophen in der Welt, so peinigend er die Not in Ruanda
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oder im Kosovo ausmalte, so sehr er das kurze Gedchtnis und die langen Ausreden der Politiker verhhnte, so wirkungsvoll er das Bild einer verrotteten, zerrtteten Welt zeichnete -, alle seine Predigten schlossen mit einem happy end, mit einer fast halsbrecherischen Wende zum Guten, er kratzte, buchstblich, die Kurve von der Hlle zum Heil, kurz vor dem Amen lichtete sich die Welt, und der Pastor verbreitete Zuversicht. Dazu gehrte, da er singen lie in seinen Gottesdiensten, singen in einem, wie das Konsistorium befand, schon fast skandalsen Ausma, mit Vorliebe alles, was von zehn Strophen an aufwrts ging. Bei ihm gab es an den Stecktafeln nie jene knappe Auswahl wie etwa Vs. 1-3, 7+8, sondern wenn es da hie Lied 105 (Zeuch ein zu deinen Toren), dann bedeutete es Gemeindegesang bis zur letzten, zur 13. Strophe, eine schleppende Viertelstunde lang. Dabei fhrte er gern Regie wie ein Entertainer oder ein Animateur im Ferienklub, indem er zwischen den Strophen Einstze gab wie Alle Mnner!, Alle unter 30!, Jetzt nur die Frauen! oder Groeltern, lat euch hren!, ein Spa, den er sich natrlich nur erlauben konnte, wenn mehr als die ortsblichen zwanzig Leute versammelt waren, also zu den Feiertagen. In seinen jngeren Jahren hatte er einmal seiner Sangesfreude eine eigene Studie gewidmet ber Freude und Frommen des Singens im Gottesdienst, hatte das kleine, aber passionierte Werk leider nie bei einem Verlag unterbringen knnen; so da er schlielich eine Studienreise auf den Spuren des Paulus fahren lie und das Geld fr einen Privatdruck verwendete, 53 Seiten lang, mit Notenbeispielen, zu beziehen ber den Verfasser. Niemand bezog es, jetzt verstaubten die restlichen Exemplare neben Karl Barths Dogmatik und den groen Kommentarbnden zum Neuen Testament. Aber gar nicht abgetan, sondern geweckt war sein Wunsch, weiterzuschreiben. Es wurde seine Lust, sein Laster, seine Sucht. Er hatte von Schriftstellern gehrt, die ber das Schreiben
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klagten, es eine Qual nannten, ein hndisches Metier; von Autoren, die Horror hatten vor einem leeren Blatt oder Brechreiz bekamen beim Anblick einer Schreibmaschine; oder fr jede Seite einen Vollrausch brauchten. Fr ihn dagegen war jede Seite ein Vollrausch, ein Selbstentzcken, ein Fest. Und da hatte er sich auf Mrchen verlegt, hatte die Prinzipien der Exegese auf die Brder Grimm angewandt, und siehe, binnen vier Jahren waren drei solcher Deutungen, aus christlichem, frhlich-trstlichen Geist entstanden. Und nicht etwa in der Schublade versteckt, nicht mehr im Selbstverlag liegengeblieben, sondern wirklich erschienen, kleine schmucke Bndchen, preiswert und kartoniert und gar nicht mal schlecht verkauft. Das vierte aber, so sprte er, wrde sein Meisterstck, und er war nun hier in Masselbrunn, um aus dem fast fertigen Manuskript zu lesen, Hans im Glck - eine Einkehr zum Frieden. So galt denn sein erster Blick nicht der Quartieradresse und den anderen lokalen Informationen, sondern dem Tagungsprogramm, das hbsch aufgemacht war, in roter Kursivschrift auf schmalem hochformatigem Doppelbogen. Irgendein Professor Brockes sollte Von der Wnschbarkeit des Wnschens sprechen, eine Frau von der Mhlen ber Mtter und Stiefmtter im Mrchen, und dieser Besserwisser Kirchhoff redete natrlich mal wieder ber sein Lieblingsthema Form und Fundus der Fantasie, Kirchhoff, der in den Bibliothekskatalogen immer zentimeterdick mit Karteikarten vertreten war. Aber einen schlimmen Schnheitsfehler hatte das Blatt: Kein Joachim Lichtwitz. Keine Einkehr zum Frieden. Er sah das Programm noch einmal durch, aber es blieb dabei: sein Name fehlte. Statt dessen sollte es, gleich am Anfang, einen Vortrag geben mit dem Titel: Der groe Tag des Hans im Glck. Von einem Beat Loderer. Nie auch nur gehrt, den Namen. Jetzt kam ihm doch sehr zustatten, da er ein frhlicher
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Gottesmann war; jedenfalls behielt er frs erste die Nerven. Er fragte sich zum Tagungsleiter durch, Wenzel hie er, und sah sich alsbald einer verlegenen Burschikositt (Mein lieber Pastor, welche Freude!) und der Auskunft preisgegeben, da sei leider eine Panne passiert oder eigentlich keine Panne, nur sei das Programm doch schon gedruckt gewesen, als Drewermann vor vierzehn Tagen, also ganz kurzfristig, abgesagt habe, er wisse doch, der berhmte Drewermann. Da habe man das nicht mehr neu drucken knnen, und ein Aufkleber sehe doch so hlich aus. Ich fr Drewermann?, fragte der Pastor. Eine Ehre, nicht wahr? sagte Herr Wenzel. Ein Lckenber also! Und ein Lckenber noch dazu fr diesen Pulloverapostel! Aber ich bitte Sie, lieber Pfarrer! Nein, ich mu bitten, nmlich darum, da Sie mir geschrieben htten. Hier als Reserve aufzutreten - das htte ich mir grndlich berlegt. Aber genau das hatte ich ja gefrchtet, Herr Lichtwitz. Und mir lag doch so daran, Sie zu gewinnen. Zu gewinnen! Als wenn ich zum Trostpreis tauge. Pastor Lichtwitz mute sich mit Macht an das Bild erinnern, das er von sich selbst hatte, an den frhlichen Gottesmann und an sein sorgfltig getipptes Manuskript, so da er nicht sagte, was ja auch seines Amtes gewesen wre - Gott befohlen sondern nur: Gut, ich an der Stelle von Drewermann. Aber keineswegs fr ihn. Wenn ich spreche, spreche ich gegen ihn. Ein Ersatzmann bin ich nmlich auf keinen Fall. Einen Drewermann kann man eigentlich auch gar nicht ersetzen, sagte Herr Wenzel zweideutig. Es war ein geradezu heiliger Zorn, der den Pfarrer auf seinem
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Weg ins Quartier begleitete. Was, wenn er in diesem Augenblick scho n gewut htte, da er der einzige sein wrde, der an diesem Wochenende seinen vorbereiteten Vortrag, wie geplant, berhaupt halten konnte, ehe eine seltsame Verkettung von Umstnden das ganze Programm ber den Haufen warf?

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Rallye ins Niemandsland

Soweit also war es mit ihr schon gekommen: MASSELBRUNN 20 km. Sie jetzt ins letzte Dorf zu schicken, irgendein Heimatmuseum hochzujubeln, sie zur Mrchentante zu machen - das grenzte an Psychoterror. Nicht mit mir, htte sie sagen sollen, hatte sie auch gesagt (nur eben nicht laut). Da sa sie nun im Kleinbus und fuhr dem Tiefpunkt ihrer Karriere entgegen, wahrhaft zur Strecke gebracht. Und, klar, mit dem allerletzten Team: der Kameramann, der die Bilder verwackelte, der Tonmann schwerhrig, der Fahrer, der frs Licht verantwortlich war, mit den ltesten Witzen, und allenfalls der Assistent ertrglich, der war wenigstens schwul. Sie htte den eigenen Wagen nehmen knnen, aber sie hatte sich geweigert, Masselbrunn auf eigene Faust zu finden. Wo das lag, ging sie nichts an. Sie hate das Mickrige, Kleine, Enge, alles was nach Heimat und Dnger roch, nach Blut und Boden und Mutter Erde, nach Scholle und Scheune. Sie grauste sich vor Fachwerkwinkeln und windschiefen Gassen, vor der Kleinkariertheit der alten Huserfronten und den Schindelfassaden, sie reagierte allergisch auf Geranienbalkons und Netzgardinen und am meisten auf die Menschen dahinter. Ihr wurde schlecht schon beim Gedanken an all diese kleinstdtische Zurckgebliebenheit. Zur Durchfahrt, wenn die Autobahn verstopft war, gerade noch ertrglich, aber schon beim Tanken, wenn es denn sein mute, berkam einen das heulende Elend. Nun war sie in so einen Nicht-Ort verbannt, fr drei endlose Tage! Zu einer Mrchentagung. Zum schieren Pipifax. Und dieser Name schon! Wie eine vom Rundfunkrat
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erfundene Schikane: Masselbrunn! Dafr hatte sie nicht schon als Kind den Aufstand gegen die Eltern und das heimische Kaff betrieben, die Feld-WaldWiesen-Freundschaften platzen lassen, die Flucht nach Berlin gewagt, sich erst zur Stewardess und dann zum Model hochgekmpft, um jetzt doch wieder in irgendwelchen pkelsauren und frittenfetten Gasthfen mit Plastiktischdecken zu landen, sie, Goggi Gttler-Fahrenholz; schlielich war es ihr nicht leicht gefallen, den Laufsteg zu verlassen und ins Studio zu gehen, die High Society mit der Einschaltquote zu vertauschen. Aber immerhin: War sie nicht das frische Gesicht am Bildschirm gewesen, das kecke Grbchen im Pokerface des Polit-Talks, ja sogar unsere schnste Eigenwerbung? Hatte sie nicht den Mnnern des Senders gezeigt, wie man Themen anging und auf Leute zuging? Die Methusalems in den Redaktionen hatten doch vorher nicht einmal gewut, da das Knie, auf das sie bei Konferenzen so gierig starrten, auch auf dem Bildschirm ankommen wrde. Einmal hatte sie sich zuviel erlaubt. Nicht Knie, sondern Courage. Sie haben alle Freiheiten, hatte es geheien, aber als sie sich wirklich die Freiheit nahm, war es mit ihrer Talkshow auf einen Schlag aus. Als sie einmal empfindlich auf den Punkt kam (wie ihre Sendung hie), da machten die feigen hohen Herrn den berhmten Punkt. Gut, sie war diesem Typen nicht ins Wort gefallen, als er seine bse Nummer abzog, den Kanzler eine aufgeblasene Null nannte, die Kinnlade eines Ministers eine Selbstschuanlage und die deutsche Vereinigung eine Schutzgelderpressung. Sie htte das so nicht im Raum stehen lassen sollen, aber sie war von der schlimmen Suada irgendwie mitgerissen worden. Aber das htte sich ja noch gltten, reparieren lassen. Nur, als der Mensch dann auch noch den Big Boss persnlich angriff, der mit am Tisch sa, und ihn fragte, ob er Kuflichkeit fr einen Grundwert halte und seine Steuertrickserei fr christlich, da wre wohl der Punkt
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gewesen, nicht mehr zu moderieren, sondern zu maregeln. Der Neid der Versager, hatte Zinckhan lchelnd gesagt, war aufgestanden, hatte sich verbeugt, ihr einen Handku gegeben und dann hocherhobenen Hauptes das Studio verlassen. Vielleicht wre noch was zu retten gewesen, wenn sie vor dem Rundfunkrat nicht so unklug gewesen wre und die Gewissensfrage gestellt htte, ob die Damen und Herren nicht selbst manchmal so lockere Gedanken htten. Die aber fhlten sich berhaupt nicht animiert, auer zu einer ernsten Rge, und danach geschah alles sehr schnell: Die Versetzung ins Regionale, keine politischen Themen mehr. Nur noch Kindergrten, Ausstellungen, Weinkniginnen und Stadtjubilen. Und eben jetzt: ein Mrchenmuseum. Jetzt war sie auf dem kurvenreichen Weg nach Masselbrunn und mute sich eine Mnnerunterhaltung anhren, schlimmer noch, sich an ihr beteiligen. Denn das Team versuchte sich in Konversation. Bikini eingepackt? (Das Licht) Man trgt jetzt Einteiler. (Die Kamera) Wo, unten oder oben? (Der Ton) Als Totale. (Kamera) Sie: Was soll denn der Bldsinn? Schwimmbad. Masselbrunn hat ein tolles Freibad. (Der Assistent) Sie: Ich hasse Schwimmbder. Chlor und Fupilz. Liegt aber mitten im Wald. Man sieht den Wald vor lauter Wasser nicht mehr. (Kamera) Sie: Knnt ihr denn berhaupt schwimmen? (Sie dachte an die Bierbuche.) Die haben auch eins fr Nichtschwimmer. (Ton). Und ein supercooles Kneippbecken. Mit zwei Ps. (Assistent) Das httet ihr einem auch vorher sagen knnen.
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Kneippbecken? (Licht) Das mit dem Waldschwimmbad. Be i der Hitze heute. Was wr's denn geworden? (Kamera) Sie: Wie bitte? Na, Bikini oder Einteiler? (Kamera). Sie: Ich bade nur nackt. Aber jetzt habe ich dummerweise nichts eingepackt. Echt? Freikrper? (Licht) Na, Sie kommen ja auch von der Kultur, oder? (Kamera) Sie: Jetzt reicht's aber, Leute! Mrchen ist schlielich auch Kultur, knnt man sagen. (Ton) Sie: Schlu jetzt! Apropos Schwimmbad. Der Sie hat baden gehen lassen, der kommt auch. (Kamera) Sie: Wer hat mich denn baden gehen lassen? Na, Ihr spezieller Freund. (Licht) Der persnliche Karriereknick. (Kamera) Sie: Ich versteh noch immer nicht. Na, der groe Boss. Der, ohne den nichts luft. (Kamera) Sie: Doch nicht Zinckhan? Genau: der Zinckhan. (Ton) Gewissermaen: Ihr Zinckhan. (Kamera) Sie: Das gibt's doch nicht. Das ist doch ganz unmglich. Was sucht denn der in Masselbrunn? Vielleicht Sie? Wer wei? (Kamera) Sie: Euch hlt man ja im Kopf nicht aus. Also erklrt mir's bitte. Der hat das irgendwie gesponsert, das mit dem Museum.
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(Licht) Sie: So'n Quatsch sollte der machen? Geld fr das Mrchendings von Masselbrunn? Na ja, gewissermaen als Wiedergutmachung fr all die Tricksereien. (Ton) 'ne Art Bue. (Assistent) Sie: Und wieso wei ich das nicht? Man kann schlielich nicht alles wissen. (Ton) Sie: Aber die Redaktion? Die haben bestimmt keine Ahnung. Denken Sie, man htte Sie sonst hingeschickt? Das htte doch der Intendant persnlich verhindert. (Kamera) Sie: Leute, da ist ja ganz wunderbar. Das ist ja echt mrchenhaft. Mal sachte. Keine falsche Bewegung. Wir sind hier nicht auf einem Rachefeldzug. (Kamera) Schlielich hat er ihnen damals sogar einen Handku gegeben. (Assistent). Goggi Gttler-Fahrenholz hat auf einmal groe Lust auf Masselb runn. Sie wird ihr blaues Wunder erleben.

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Heimatkunde

Die acht jungen Mnner trafen sich auf der Blankenhorner Lichtung, einen Kilometer oberhalb der Burg, unter dem einzigen Baum, der dort stand. Es war eine Eiche, kein Prachtexemplar, nicht besonders alt, aber gut belaubt und schattenspendend. Als der alte Herr dazu kam, ein seltsam jnglingshaft wirkender Greis mit straffgescheiteltem blondgrauem Haar und scharfer Nase, umringten sie ihn, wie wenn er eine ersehnte Botschaft brchte. Der Alte bergab ihnen einen in Packpapier gehllten Gegenstand, den sie auswickelten und andchtig betrachteten. Es war eine Bronzetafel. Zwei von ihnen nahmen sie und legten sie zeremoniell an den Fu des Baumes. Dann begann die ganze Gruppe zu singen: Land der Eichen, Land der Treue, Mnnerstammes reifer Kern... Es war ein verhaltener, gleichsam verschwrerischer Gesang, und keinem kam bei dem kuriosen Text irgendein Lcheln auf die Lippen. Der juvenile Greis visierte einen nach dem andern an: Es waren, wie er fand, stramme Kerle, ein bichen feist der eine oder andere, aber gutaussehend, sauber, und vor allem: ergeben. Es war seine Mannschaft, die er sich, der pensionierte Rektor Borchert, geformt hatte. Kameraden! sagte er, und die Anrede tat ihnen sichtlich gut. Es war, als ginge noch einmal ein Ruck durch ihre Aufmerksamkeit. Kameraden, dies ist unser Tag. Heute knnt ihr euch um unser Vaterland verdient machen. Dulce et decorum est..., ihr wit ja. Und ihr mt nicht einmal sterben. Heute mt ihr zeigen, was eure Entschlossenheit wert ist. Ist jemand unter
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euch, der jetzt in der Stunde der Bewhrung, zurckschreckt, so mge er gehen, ehe ich den Auftrag erteile. Es steht ihm frei, uns ungestraft zu verlassen. Er machte eine Pause, in der er die Gruppe noch fester in den Blick nahm. Niemand rhrte sich. Jeder versuchte, noch entschlossener als zuvor auszusehen. Wieviel Mut die neue Aufgabe auch verlangen mochte - soviel Courage hatte keiner, sich jetzt davonzumachen. Meine jungen Kameraden, hob der Greisenjngling wieder an, ihr kennt meinen langen Kampf um ein rechtes, aufrichtiges, gutdeutsches Masselbrunn. Ich habe euch oft erzhlt, wie ich schon vor mehr als fnfzig Jahren dafr eingetreten bin, dieses schndliche Massel, diesen jiddischen Jauchzer, aus unserem Namen zu tilgen und durch den Namen dieses standfesten Baumes, unter dem wir jetzt stehen, zu ersetzen. Wre ich durchgedrungen, so lebten wir jetzt in Eichenbrunn. Nun, es ist nicht aller Tage Abend. Aber gerade jetzt erleben wir die Invasion der zersetzenden Geister, von berall her, giftiger Intellektualismus fllt ber unsere Heimat her, die treue Scholle, unser Blut und Boden, wird besudelt. Soll ich euch Namen nennen, Teilnehmer vorlesen aus dem Vortragsverzeichnis. Jakob Singer, sagt euch das was? Joachim Lichtwitz, geht euch da ein Licht auf? Silvio Anselm, mu ich dazu noch etwas sagen? Und dieser Plutokrat Jean-Marie Zinckhan? Ist doch auch nicht koscher, um mal im Jargon zu bleiben. Und da sie jetzt das Judenhaus dafr hergerichtet haben, das spricht doch Bnde. Und genau da setzen wir an. Das Museum? fragte einer unglubig? Abfackeln? fragte ein anderer. Wieso Judenhaus? ein dritter. Das erklr ich euch spter. Ich dachte, ihr wtet Bescheid. Was ich brauche, ist euer bedingungsloses Vertrauen. Kapiert? Das Museum in Brand stecken? fragten jetzt mehrere
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besorgt. Nicht doch, nein! sagte der betagte Anfhrer. Wir sind doch keine Vandalen. Denkzettel. Die Schrift an der Wand. Heimleuchtung. Wir schicken sie in alle Winde... Aber Rektor, ich dachte, Sie selbst wollten da...? Der Alte sah den Frager stechend an: Was wollte ich da? Und den Rektor will ich nicht gehrt haben. Es hat doch geheien, Sie wrden vielleicht selbst das Museum bernehmen. Hrt euch das an, Kameraden: Da fllt doch einer von uns auf den plumpesten Schwindel herein. Zersetzungskampagne. Freundchen, ich rate dir, sei wachsam. Aber dann bezwang er sich und entwickelte seinen Plan. So erleichtert sie waren, da es nicht um Brandstiftung gehen sollte - die Variante gefiel ihnen auch nicht sonderlich. Graffiti! Aber Sprayen, das machen doch die anderen. Die Linken, die Punks, die Chaoten! rief einer entsetzt. Das ist doch nicht unser Bier! Schon mal was von Kriegslist gehrt, Kameraden? Ist das nicht ehrenrhrig? Fr einen deutschen Kmpfer? Aber der deutsche Kmpfer ist doch kein tumber Tor, ich bitte euch, Kameraden. Man mu die grte Treue zur Idee mit der Fhigkeit vereinen, im Zickzack vorzugehen, falsche Spuren zu lesen, sich unangreifbar zu machen. Es gilt, den Gegner zu schlagen und der Konkurrenz zu schaden. Ich wrde da lieber mit unserem Banner aufmarschieren, sagte einer. Knnen wir immer noch, wenn die erste Attacke nicht hilft. Aber erst einmal sprengen wir die Einweihung. Mit der Kraft des Wortes. Hier ist der Text.
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Sie lasen und sahen sich ziemlich konsterniert an. Dann lasen sie laut. Hanf statt Hans! und Mrchenonkels, verpit euch. Na, schn ist das nicht, wollte einer sagen, aber unter dem Blick des Anfhrers blieb er bei Na, schn... stecken. Und die Dosen? Die geb' ich euch gleich am Waldrand aus meinem Kofferraum. Und dann hob der zeitgesthlte alte Herr die Gedenkplatte vom Fu des Baumes hoch und las sie den jungen Leuten wie zu einer Einschwrung vor: Unserem Fhrer Adolf Hitler pflanzen diese Eiche die treuen Masselbrunner. 20. April 1936, ehe er sie wieder in braunes Packpapier wickelte.

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Die Hohe Frau

Die Frstin fllt uns am schwersten. Das Bild der Frstin verlangt Fingerspitzengefhl. Wer Frstin sagt, mu gleich um seinen guten Ruf frchten als Erzhler. Einmal, weil er da in Kreise eindringt, die seit anderthalb Jahrhunderten vorwiegend der Trivialliteratur vorbehalten sind, zum andern, weil die Frstinnen selbst seit neuerem mit allen unseren Wunschvorstellungen aufgerumt haben. Sie beherrschen nicht mehr einen Hofstaat, sie beherrschen die Medien. Sie spielen nicht mehr Klavier, sie spielen Polo. Sie stellen keine Rtselfragen mehr, sie geben Antworten in Interviews. Sie sitzen nicht mehr auf Thronen, sondern in Aufsichtsrten. Sie knallen nicht mehr Frsche an die Wand, sie feuern Manager. Sie entwerfen Parfms, Sonnenbrillen und Dessous. Sie fahren Rennen und machen Schlagzeilen. Sie hngen an den Kiosken und liegen in Tausenden von Wartezimmern herum. Solch eine Frstin ist hier nicht im Spiele. Sontraud Itha Frstin von Welsberg ist nicht von dieser Medienwelt, sie ist Herrin auf der Burg, die Masselbrunn, jenseits des Flchens, berragt. Ihr gehrt auch der weitlufige Park, den sie vor etlichen Jahren der ffentlichkeit zugnglich gemacht hat. Dort, auf der Sldeburg, lebt die Frstin so exklusiv, da an irgendeine Exklusivberichterstattung nicht im Traum zu denken ist. So hoch ihr Haus ber der Stadt liegt, so abseits hlt sie sich dort auch, erhaben ber Geschwtz und Kleinkram des Stdtchens, enthoben den Lokalintrigen und dem Verkehrslrm: eine hohe Frau, die eine gleichsam naturgegebene Distanz wahrt. Undenkbar, da sie mit einem Einkaufskorb vom Schlo
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herabstiege an den Markttagen und sich unter die Leute mengte, leutselig, mitteilsam oder gar feilschend; aber auch kaum erinnerlich, da der Chauffeur sie mit dem fr die engen Straen Masselbrunns viel zu unpraktischen Bentley vor dem Brgermeisteramt oder der Sparkasse abgesetzt htte. Und ihr letzter Kirchgang war, soweit richtig beobachtet, vor anderthalb Jahren gewesen, als der alte Persegehl, ihr langjhriger Verwalter, mit 73 das Zeitliche segnete. Eher schon bekamen sie frhe Pilzesucher oder Wanderer zu Gesicht, wenn sie morgens ihre Lieblingspferde ausritt; denn das Gestt Sldeburg hatte in ihr die passionierteste Reiterin, die manchen Waldweg zum Parcours machte. Mitunter kam sie auch als eine Dame aus dem 19. Jahrhundert zum Vorschein, im Damensattel, angetan mit einem spukhaft langen Kleid, eine Frau aus vergangenen Zeiten. In Masselbrunn rtselte man ber ihr Alter. Die Boshaften hielten sie fr sechzig, aber nicht weniger boshaft waren die, die sie fr dreiig und vor der Zeit gealtert hielten. Sie sah, wenn man sie aus der landlufig respektvollen Ferne betrachtete, noch immer sehr gut aus, so da man sich zurechtreimen konnte: Wenn sie sechzig war, hatte sie sich gut gehalten, war sie aber erst halb so alt, mute sie irgendwann zu schnell gelebt haben. Vielleicht war sie auch gleichsam alterslos, altersbeliebig, hochbetagt und morgenfrisch, greisenmunter und sportgesthlt, eine Frau mit vielen Gesichtern? Extravagante haben ohnehin kein richtiges Alter, weil fr sie weder Konventionen noch Jahre zhlen. Die Akten in Masselbrunn gaben nichts her; auch in den Adelshandbchern fehlten genaue Angaben, seltsam genug. Die Aberglubischen in Masselbrunn waren sich sicher, da sie eine Hexe war. Die Mnner trumten von ihr. Und der Frst? Das eben war das eigentlich Verwunderliche an der Frstin, da es einen Frsten nicht gab, nicht mehr gab, so lange schon nicht mehr, da auch die andere Frage im Ort rumorte, wie diese Frau denn eigentlich lebe, was natrlich hie: mit wem? Denn fnf Jahre allein zu sein, ohne irgendeinen
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Schutz und Kmmerer, einen Gesprchspartner und Bettgefhrten, mochte man sich nicht vorstellen bei denen unten in Masselbrunn. Konnte denn eine Frau, die ja zumindest beim Tod des Frsten noch nicht jenseits von Gut und Bse gewesen sein mochte, die Hnde einfach in den Scho legen? Der Tod des Frsten war brigens keine Masselbrunner Angelegenheit gewesen, weder der Sterbefall selbst, noch die Beisetzung in der Familiengruft (denn die lag irgendwo im sterreichischen), obwohl es die Stadt sich nicht hatte nehmen lassen, ihres nobelsten und frderlichsten Einwohners in einer Trauerfeier zu gedenken. Nein, der Frst war von einer Reise an die Riviera nicht heimgekehrt, einer Reise, die er, wie paradox, aus Gesundheitsgrnden unternommen hatte; Bilder seines von der Kstenstrae abgekommenen und beim Sturz vllig demolierten Jaguars fanden zwar den Weg in die Zeitungen (und natrlich auch in die Kreis- und Lokalbltter), aber die Hintergrnde des Unfalls blieben unklar. Da niemand Genaues wute, wurde das Ungenaue desto freigiebiger gehandelt: Wie er im Casino, erst von Nizza, dann von Monte Carlo, schlielich in San Remo, sein Glck probiert habe, zwar mit einzelnen Gewinnstrhnen, aber letztlich ohne Fortune, wie er von der Frstin (angeblich ber die Sparkasse) immer neue Betrge angefordert habe, wie er zuletzt starrsinnig nur noch auf Zero gesetzt habe, immer wieder auf Zero und auf diese Weise, in guter Haltung, an einem Abend binnen einer halben Stunde dreihunderttausend Mark losgeworden sei. Die Contenance habe er erst verloren, als er nichts mehr setzen konnte: bis auf den groen Brillanten seiner Krawattennadel, der aber nicht akzeptiert worden war, eben in dem Augenblick nicht akzeptiert, als endlich doch die Zero kam. Die Legende wute auch, wie er daraufhin in frchterliche Raserei geriet, an der Bar einen Whisky nach dem anderen in sich hineinschttete und anschlieend in seinen Wagen stieg, aus dem dann spter nur
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noch einzelne Krperteile herausgeschweit werden konnten... Sein Tod indes betraf die Stadt Masselbrunn dennoch, weil er, trotz allem, ein freigiebiger Mann gewesen war, der den kleinen Ort mit mancher Hochherzigkeit untersttzt hatte: An das Waldschwimmbad, zum Beispiel, wre nie zu denken gewesen, htte der Frst der Gemeinde das Gelnde nicht zum Geschenk gemacht (freilich bei gleichzeitigen Abstrichen an den seit Jahren aufgelaufenen Steuern). Nicht, als ob nun die Frstin, im Gegensatz zu ihm, knausrig gewesen wre; aber seit dem Tod ihres Gemahls hatte sie sprbar Sorgen und wartete, so wurde geraunt, noch immer auf die Auszahlung einer riesigen Summe aus der Lebensversicherung des Frsten. Vergebens, wie das allerneueste Gercht wissen wollte, denn alle Umstnde sprachen immer deutlicher fr Suizid. Aber das Mrchenmuseum nun war das Werk der Frstin, ihr hchsteigener Einfall, ihr Lieblingsprojekt, ihre Parforcetour gegen Geschftemacher und lokalen Schlendrian. Bei dieser Gelegenheit hatte sie sich zum erstenmal als eine Art Schutzpatronin der Stadt hervorgetan, war aus ihrer Diskretion herausgetreten und zu Planungsgesprchen erschienen. Und war sie es nicht auch gewesen, die den Namen Zinckhan ins Gesprch gebracht hatte, als es um die knochentrockene Frage der Finanzierung gegangen war und die Gemeinde sich taub gestellt hatte? Die Frstin jedenfalls war in dieser schnen Sache zur treibenden Kraft geworden. Auch wenn nicht alle Masselbrunner das schon als Segen begriffen. Sie wird nicht prsent sein bei der Erffnung. Sie verabscheut Publizitt, selbst Dank. Sie wird ihre eigene kleine Vernissage feiern, in kleinstem Kreis, wenn der Rummel vorbei ist. Eine gute Fee begibt sich nicht ins Gedrnge.

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II AUF HOHEM ROSS ODER: ES IST ALLES WIE VERHEXT!

Er strzte so unglcklich, da das Glcksrad ber ihn hinweggrollte. Jules Renard

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Das Fest steht auf der Kippe

Brgermeister Otto Lorenz stolperte ber die eigenen Beine, als er pltzlich von seinem Amtssitz auffuhr, den schweren Sessel hintber kippte und gleichzeitig vom Schreibtisch wegstrzte, ohne sich festhalten zu knnen, denn in der einen Hand hielt er die druckfrische Broschre Masselbrunn und sein Mrchenhans und in der anderen eine dicke Zigarre, die er sich vor ein paar Minuten angezndet hatte, um in Ruhe in dem kleinen Bchlein blttern zu knnen. Im Taumeln suchte er dann doch mit einer Hand Halt an der Stuhlkante und konnte sich vor dem vlligen Fall fangen um den Preis eines grellen Schmerzes, denn er hatte sich mit der Zigarrenhand abgesttzt und in die Glut gegriffen. Der Handballen, als er ihn besah, war ein wunder roter groer Fleck. Der Schmerz steigerte die Wut, und beides wurde eins in einem krchzenden Ausbruch, indem er die Namen seiner Vorzimmerdamen herausbrllte und dazwischen immer wieder so hochpolitische Worte schrie wie Sabotage!, Skandal! und Nestbeschmutzung!, die dann aber, weil sie sein Ungemach nicht abwendeten, von praktischeren Kommandos ersetzt wurden: Her mit dem Mann! Bringt mir sofort den Romeiser her! Auf der Stelle! Schickt den Willy und den Markus hin! (Das waren die Ortspolizisten.) Sie meinen: festnehmen? fragte die eine Sekretrin, die erschreckt in der Tr stand. Festnehmen, verhaften, Handschellen, jedenfalls herschaffen, tobte der Brgermeister weiter; dann klglich: Was macht man denn gegen Brandwunden? Kaltes Wasser, glaub' ich, sagte sie. Ich brauch' kein Wasser, ich brauch' ein' Schnaps. Soll ich die jetzt losschicken? fragte sie, als der
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Brgermeister getrunken hatte, aber nun winkte er ab. Rufen Sie ihn an, da ich ihn sprechen will. Und zwar sofort. Als Romeiser kam, wedelte ihm der Brgermeister mit der Festschrift unter der Nase; fast htte er ihn damit geohrfeigt. Sag mal, Romeiser, was hast du eigentlich gegen mich? Intrigierst du schon lange? Gefllt dir mein Stuhl so gut? (Der lag noch immer umgekippt im Zimmer.) Wollt ihr mich alle reinlegen, oder was? Aber Otto, Lorenz, Mensch Brgermeister, was ist denn mit dir los? Wie redst' du denn mit mir? Gefllt dir etwa die Festschrift nicht? Festschrift, Festschrift. Ich hre immer Festschrift. Ein Pamphlet ist das. Aber ich habe euer Spiel durchschaut: abservieren wollt ihr mich, rausekeln, blamieren, jetzt, wo die internationale ffentlichkeit uns beehrt, wird Brgermeister Lorenz gnadenlos dementiert. Demontiert, willst du wohl sagen. Gnadenlos will ich sagen. Gnadenlos demontiert. Otto, so komm doch erst mal zu dir. So red doch wenigstens vernnftig. Was pat dir nicht? Was regt dich so auf? Meinst du das ber Masselbrunn unter den Nazis? Das Foto von den Hakenkreuzfahnen in der Reinoldikirche? Pflanzung der Hitlereiche? Aber das hatten wir doch abgesprochen, von wegen Recht auf historische Irrtmer... Red doch nicht rum. Natrlich stehen wir zu unserer Vergangenheit, gerade jetzt, gerade ich. Na, dann wei ich gar nicht, was du hast. So klr mich doch endlich auf, Mensch! Du wirst mich gleich verstehen. Du wirst mich gleich sehr genau verstehen. Du solltest uns einen Knller erfinden. Du solltest fr ein bichen frischen Wind sorgen in der Stadt. Das
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mrchenhafte Masselbrunn solltest du erfinden. Marketing solltest du machen, nicht Mumpitz. Du solltest unsern Ort in Schwung bringen, und was tust du: gibst ihm einen Tritt in den Hintern! Aber das mit dem Hanselck fandst du doch gut. Ich hab's dir doch vorher zu lesen gegeben. Ganz schn clever, hast du gesagt. Der Brgermeister knallte das Heftchen auf den Schreibtisch, da die Aktenberge wankten und die Blumenvase zitterte, bltterte wild, hielt mit dickem Daumen der unversehrten Hand die inkriminierte Stelle aufgeschlagen und schrie in wiederaufbrandendem Zorn: Und was ist das? Was soll das? Was hast du dazu zu sagen? Zu dieser Blamage? Zu dieser Hinterfotzigkeit? Romeiser sah hin, und dann ging ber sein Gesicht ein Staunen wie ein Sonnenaufgang. Es war also alles nur ein Scherz, eine Scharade, ein Schabernack. Jetzt hast du mich aber ganz schn erschreckt, sagte er mit erleichtertem Lachen. Es kam aber nicht an. Ich frage dich, was das ist? brllte der Brgermeister. Romeisers Sonnenaufgang ging unter. Ja, das siehst du doch selbst. Das is t doch das Mrchen. Unser Mrchen. Das Mrchen, auf das wir uns geeinigt hatten. Masselbrunns Spezialitt. Das von den Brdern Grimm. Extra fr uns geschrieben. Hans im Glck. Gemeinsamer Beschlu. Kannst du im Protokoll nachlesen. Erschreckend, was jetzt mit dem Brgermeister geschah: Eine Art Implosion, ein tiefes Einsaugen von Furor, das geradezu gierige Inhalieren von Rage. Er lief rot an, dann wei, dann wieder rot, Schwei brach aus auf seiner Stirn; er go sich mit zitternden Hnden einen Schnaps ein, den er aber zu trinken verga, und dann begann er zu flstern. Ein Flstern, das aus der Tiefe seines Zorns, aus dem brodelnden Krater seiner
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Eingeweide kam. Ein Flstern zum Frchten. Und Romeiser frchtete sich jetzt. Kannst du eigentlich lesen? Auer altem DokumentenSchei? Hast du dieses Mrchen berhaupt schon mal gelesen? Weit du zufllig, was da drinsteht? Na hr mal! Na klar! Wir haben doch alle dafr pldiert. Du warst doch der Lauteste. Ja, mu ich denn wirklich alles nachkontrollieren? Jetzt auch noch Mrchen? Hans im Glck - da denkt man doch: prima Junge, kommt berall durch, haut voll rein, macht aus allem das Beste, locker vom Hocker, Glckspilz in allen Lebenslagen und jetzt, und jetzt! Jetzt haben wir uns auf den allerletzten Dorftrottel eingelassen, einen Oberdovi, den absoluten Bldmann, den grten Versager aller Zeiten! Als Vorbild fr unsere Stadt! Gratuliere, Romeiser! Dem ging endlich ein Licht auf. Ja, Otto, soll das heien, du hast das Mrchen gar nicht gekannt? Als Kind nie gelesen, und spter auch nicht? Das gibt's doch nicht! Das kann doch nicht wahr sein. Der Brgermeister sackte in sich zusammen. Ehrlich, Romeiser, nie, nie, bis gerade eben, und ich denk: mich trifft der Schlag! Nein, ich glaub, er hat mich schon getroffen. Wie konntest du mir das antun? Mir, und der ganzen Stadt! Masselbrunn ein zweites Schilda! Aber Otto, dann hast du das falsch verstanden. Ich meine, nicht richtig gelesen. Der Junge ist doch wirklich glcklich. Der ist doch geradezu bermtig vor Glck. Und am Ende selig, einfach wieder nach Hause zu kommen. In die Heimat. Und Heimat - das wollen wir doch auch sein. Nein, Romeiser, Schlu, Ende des Gelabers. Ich habe schlielich Augen im Kopf. Und lesen kann ich so gut wie du. Mir machst du kein x fr ein u vor. Hier, deine Festschrift kannst du dir gleich als Entlassungsurkunde mitnehmen.
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Romeiser war konsterniert, gab aber immer noch nicht auf. Die Leute sind doch schon alle da. Wie du gesagt hast: die internationale ffentlichkeit. Die Experten. Die Medien. Und denk doch an Zinckhan. Das viele Geld! Wie gut, da in diesem Augenblick die Tr zum Amtszimmer aufging und mit groem Aplomb die bekannte und beliebte Moderatorin Gttler-Fahrenholz hereinstrmte (hinter ihr die Gefolgsleute samt Gert), diese hbsche junge Frau, die mit strahlendem Lcheln und umwerfender Herzlichkeit auf den Brgermeister zuging, ihn zur Begrung halb umarmte und mit ihrer wrmsten Stimme sagte: Gratuliere Ihnen zu der fulminanten Idee. Hans im Glck. Diese wunderhbsche Geschichte. Wenn das kein gutes Omen ist. Jetzt mssen wir erst einmal ein kleines Interview machen und Sie mssen mir erzhlen, wie Sie auf diesen hinreienden Plan gekommen sind. Der Brgermeister winkte Herrn Romeiser und die Sekretrin hinaus. Und dann sagte er etwas, das ihn selbst berraschte: Aber gern. Aber sehr gern. Denn siehe: das Fernsehen kann Wunder wirken.

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Erzhlen sie doch keine Mrchen!

Sollte man es glauben? Sollte man glauben, da es derselbe Mensch war, der nun von Visionen sprach? Da Brgermeister Lorenz sich nicht nur gefat hatte, sondern allen Ernstes die Vision einer kleinen Stadt beschwor, die einen mrchenhaften Aufschwung vor sich habe, die aber auch bereit sei, fr ihre eigenes Gedeihen und Glck etwas Auerge whnliches zu unternehmen, in das Abenteuer einer neuen Zeit einzutreten, einer etwas bescheideneren vielleicht, in der man originelle, mglicherweise seltsam erscheinende Ideen brauche. Er stellte eine Stadt vor (und ein bichen auch dar), die das Glck, das jeder im Leben brauche, zum Gtesiegel, zur Zukunftsperspektive, ja zum Arbeitsbeschaffungsprogramm erklrt habe. Sollte man es fr mglich halten? Das Fernsehinterview (das brigens nie gesendet wurde) hatte ihn von der Fabelhaftigkeit der ganzen Unternehmung doch noch einmal berzeugt. Diese Reporterin hatte ihn mit ihren hbschen Augen so animierend angesehen. Hatte immer wieder, wie in zartestem Einverstndnis, zu seinen Worten genickt, hatte in ihre Fragen soviel Bewunderung gelegt, da er gar nicht umhin konnte, sich in Begeisterung hineinzureden. Und von dieser Begeisterung strahlte auch etwas auf seine kleine Rede ab. Der Saal war gut gefllt, die Stimmung insgesamt animiert, und die schrg einfallende Nachmittagssonne illuminierte die erwartungs volle Szene. Die Erffnung fand nicht schon im Mrchenmuseum statt, sondern, wegen des Andrangs, im sogenannten Scheunensaal, einem modernen Anbau an ein mittelalterliches Ensemble, das einmal die Masselbrunner Walkmhle gewesen war. In einem der schnen alten Gebude gab es das einzige stndige
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Kulturereignis des Ortes, das Feinschmeckerlokal Zum alten Mhlrad, und in einem weiteren Nebentrakt, einem klassizistischen Anbau, war die Stadtbibliothek untergebracht, Herrn Romeisers Reich, sowie, wegen der fo togenen Umgebung, das Standesamt. Dies war die pittoreske Visitenkarte der Stadt, und der gepflasterte Innenhof mit seinem Brunnen und ein paar von Rosenbschen berwlbten Bnken wurden gern fr Sommerfeste genutzt. Jetzt sollte er fr entspannende Kaffeepausen zwischen den Vortrgen dienen. Der neue Saal trug den alten Bauten mit Sprossenfenstern und Eichenbalken Rechnung, bot zweihundert Rstersthle mit rotem Bezug und ein Podium, das gerade gro genug gewesen war, den Spatzenchor aufzunehmen, der zu Be ginn das Lied vom Hanselck zur allgemeinen Erheiterung heruntergeschmettert hatte. Vor allem die Verse: Jetzo heit es den Beryll, Weil ein feistes Schwein er will. (Feistes Schwein wird ihm gestohlen, soll es doch der Teufel holen!) Dann bricht er den Amethysten: Eine Gans tut ihn gelsten.... sorgten fr Gelchter; denn da hatte der Chorleiter, Herr Ballestedt, so smig zwischen Hndel und Clayderman komponiert, da man wirklich nicht wute, ob man es mit einer alten Hymne oder einer modernen Klangwolke zu tun hatte. Zum Schlu begrte Brgermeister Lorenz die auswrtigen Gste, die prominenten Wissenschaftler und Knstler, die Honoratioren, und er rhmte die Initiative unserer zwar abwesenden, aber durch ihre unschtzbare Hilfe dennoch hoch prsenten Frstin. Schlielich gab er seiner Dankbarkeit eine entschiedene Richtung, so da alle im Saal wie gebannt auf den Platz in der ersten Reihe starrten, etliche in den hinteren Sitzen sich sogar erhoben: Dies alles, fragte der Brgermeister (und
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traute seinen eigenen Worten nicht), wie htte es denn mglich sein knnen ohne die grozgige, hochherzige Spende des Prsidenten Zinckhan. Den er nun herzlich bitte, seiner guten Tat doch ein paar Worte folgen zu lassen, ehe man das Feld dann den Kundigen und Eingeweihten, den Forschern und Fachleuten rume. Von wegen: ein paar Worte, dachte Zinckhan. Irgend etwas in ihm hatte sich dagegen gestrubt, das Geld einem bloen Einfall, einer Verstimmung geopfert zu haben, wie ein kleiner Hasardeur. Er hatte zuletzt beschlossen, etwas aus der bizarren Situation zu machen, er selbst wollte es diesen angereisten Herrschaften zeigen, ja, es stand so etwas wie der Wunsch dahinter, die Leistungsfhigkeit der deutschen Industrie auch dort, wo sie nicht zustndig ist, zu demonstrieren und der versammelten Fachidiotie binnen einer halben Stunde vorzufhren, da sie eine sei. Er wollte, kurz gesagt, mit einem Text antreten, der jedes weitere Wort berflssig und der weiteren Tagung den Garaus machte. Er wollte nichts weniger als die Versammlung, die er erffnete, sprengen. Darum hatte er sich prpariert. Genauer: er hatte sich prparieren lassen. So ein Geflecht von Betrieben mit Zehntausenden von Mitarbeitern hat ja ungewhnliche Talente, Hobbyforscher, Freizeitknstler, spleenige Spezialisten, wissenschaftliche Amateure, Sammler aller Arten, und da hatten seine Assistenten schon vor Wochen Musterung gehalten. Ziemlich rasch war da der Leiter der Lehrlingsausbildung ins Blickfeld geraten, ein etwas schlurfender Mann, den sein Personalchef ihm vor Jahren eher aus karitativen Grnden untergejubelt hatte. Peinliches hat sich im Gesprch mit dem Mann herausgestellt, nichts Kriminelles, keine nennenswerte Invaliditt, nur da er seinen Doktor gemacht und sich habilitiert hatte, Privatdozent gewesen war mit der Fachrichtung Ethnologie (was sich bei einem Blick ins Lexikon als Brauchtumskunde oder Verhaltensforschung herausstellte); eine
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von diesen verkrachten Existenzen, die hoch hinaus wollen und dann nicht mal abstrzen, sondern blo flach fallen. Der Mann war mehr erschreckt gewesen als geehrt, als er von seinem Auftrag erfuhr (fr Sie, Herr Prsident?!) er verstehe zwar einiges von der Sache, aber nichts davon, wie man sich in einen fremden Stil hineinschreibt; auch wenn er mit des Prsidenten Buch Das Wagnis Wirtschaft / bernimmt sich der Unternehmer? natrlich vertraut sei; und ob es mehr ein Begrungswort oder die kritische Fragestellung eines Laien, pardon, eines Auenstehenden sein solle, oder doch eher etwas Fundiertes, Neuartiges, Spezielles? Na, hatte Zinckhan gelacht, wenn es sich machen liee: fundiert und neugierig, nicht mehr als ein Gruwort, aber eins, das alles weitere Gerede unntig mache. Er knne sich frei nehmen, so lange er wolle. Machen Sie einen richtigen Mrchenonkel aus mir, und vergessen Sie meinen Stil, das Buch habe ich schlielich auch nicht selbst geschrieben. Aber hbsch war die Sache geworden, vor allem, nachdem die Werbeabteilung den Text noch einmal etwas nachgeschliffen hatte; selbst seine langjhrige Chefsekretrin, das Frulein Salmen, hatte, beim Abschreiben zweimal laut gelacht und sich sogar zu der Munterkeit verstiegen, das werde gut ankommen, da wre sie gern dabei, aber er hatte mit einem Das fehlte noch! die Vorzimmereuphorie auf Null gebracht, wenn nicht darunter. Dabei war die Idee ganz einfach und bestand aus nichts weiter als aus einer Paraphrase des Ausrufs Erzhlen Sie doch keine Mrchen! Zinckhan warf einen letzten Blick in das Auditorium, als seien sie alle, die da saen, Bewerber um die Stelle eines seiner Assistenten, und holte das Manuskript aus der Brusttasche (es war das Handicap der Ausarbeitung, da man sie nicht frei sprechen konnte, die Zitate und pointierten Formulierungen erlaubten es nicht). Er setzte die Brille auf und senkte den Blick aufs Blatt.
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Es war wie verhext. Nein, es war verhext. Zum zweiten Mal an diesem Nachmittag, in diesem Masselbrunn, bei diesem lppischen Termin, hatte er das Gefhl jher Bodenlosigkeit. Er las nicht den ersten griffigen Satz vom Mrchen, das nicht erzhlt werden solle, sondern da er gebeten werde, sich am Donnerstag, dem 24. des Monats, in der Zeit von 10 bis 13 Uhr fr Fragen eines Untersuchungsausschusses zur Verfgung zu halten. Die Begleitung eines Anwalts werde anheimgestellt. Er hatte nicht sein Manuskript in der Hand, sondern eine dieser lstigen Vorladungen in der unendlichen Affre. Ein Griff in die andere Brusttasche: nichts da, kein Rascheln, kein Papier, keine Rede. Noch immer aber hatte Zinckhan, mit unbewegter Miene, die Situation in der Hand. Er lie die Leute einfach warten. Und wartende Leute war er ja gewhnt. Es gibt Spannungszustnde, die ziehen Ereignisse magnetisch an und fhren zu einer wahren Kettenreaktion von Unvorhergesehenem. So jetzt. Mitten im Wartevakuum gingen die zwei Scheinwerfer an, die die Fernsehleute links und rechts in den Seitengngen plaziert hatten, der Kameramann stellte sich ausgesprochen ungeniert vor die Prominenz in der vordersten Reihe, so da er dem Redner (wenn wir ihn berhaupt schon so nennen drfen) bis auf einen Meter nahe rckte. Die gespenstische Fermate wurde durch das grelle Licht einer besonderen Dehnung ausgesetzt. Dafr wurde die Stille aber vom leisen Schnurren der Kamera gekitzelt. Dann ging die Eingangstr zum Saal auf, mit eben dem Krach, den einer verursacht, der besonders leise sein will und dem dabei die Klinke aus der Hand rutscht. Herein stolperte im langen Mantel, mit strhnigem Haar und hochrotem Gesicht, der Penner, der sich unter den strafenden Augen des Auditoriums und dem miflligen Murren der Honoratioren mglichst rasch zu verkriechen versuchte und mit fataler Zielstrebigkeit auf den ersten besten freien Stuhl zusteuerte, eben den, den Zinckhan fr seinen Auftritt verlassen hatte; dabei aber ber eins der
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Fernsehkabel stolperte und Halt suchte ausgerechnet am Gestnge des mobilen Spotlights, das nun in das Gesthl rollte, umkippte und einen leuchtend roten Kopf nur um Haaresbreite verfehlte. Frau Lhr schrie auf, doch nur vor Schreck, Entrstungsrufe wurden rasch von dmpfendem Zischeln gebndigt, hilfreiche Hnde richteten das Gestnge wieder auf, dessen Licht intakt geblieben war, und der Penner erreichte sein frevelhaftes Ziel. Und da machte der Prsident etwas Wunderschnes. Er nahm seine Vorladung in die Hand, faltete sie zusammen, steckte sie ausfhrlich in die Seitentasche seines Jacketts und sagte begtigend: Meine Damen und Herren, dies ist wohl nicht die Stunde fr vorbereitete, fr wohlgesetzte Reden. Ich habe das Gefhl, wir alle sind nicht nur auf einer Mrchentagung, sondern schon im Mrchenland. Es geschieht einfach, was sonst nicht geschieht. Da purzeln die Dinge, da stolpern die Menschen... Erzhlen Sie doch keine Mrchen - er msse bekennen, da das einer seiner Lieblingsstze sei, eine Wendung, mit der er immer am weitesten gekommen sei, eine Art verbaler Lgendetektor, der schon die verblffendsten Eingestndnisse zur Folge gehabt habe - und nun finde er sich in einer Versammlung, die sich's zur Ehre anrechne, Mrchen zu erzhlen, Mrchenerzhlen fr eine Tugend, ja eine Kunst zu halten. Also, ganz wohl fhle er sich da nicht, ganz ber den Weg traue er den Damen und Herren nicht, und eine gewisse Reserve wolle er nicht leugnen gegenber einer Tagung, die sein Lebensprinzip gewissermaen umkehre... Es htte ja gereicht. Mehr konnte man von ihm nicht verlangen. Er htte sich sicher unter respektvollem Beifall vom Rednerpult zurckziehen knnen. Da er es nicht tat, sollte Folgen haben, sollte das gesamte Masselbrunner Treffen in eine andere Richtung lenken, zu einer Art von Turnier machen, ja zu einem Kampfplatz, zur Etablierung regelrechter Fronten und
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feindlicher Lager. Prsident Zinckhan gab einer Laune nach und beschwor das Schicksal aller Beteiligten herauf; er wollte den Anwesenden eine Lektion erteilen, und er setzte, ungewollt, eine Kontroverse in Gang, die auch ihn in Mitleidenschaft ziehen wrde... Es war wie verhext. Also, meine verehrten Damen und Herren, liebe Masselbrunner insbesondere, ob Sie meine Warnung beherzigen oder nicht: Ich jedenfalls werde Ihnen keine Mrchen erzhlen. Sie wissen, was mir die Ehre verschafft, hier berhaupt zu reden, und vielleicht denken Sie von mir, da stehe jetzt so etwas wie ein Dukatenesel vor Ihnen. Nun, ich finde, es gibt da einen besseren Vergleich, der besonders naheliegt, da Sie ja nun den Hans im Glck gewissermaen ins Stadtwappen aufgenommen haben: Ich fhle mich eher in der Rolle jenes Herrn, der seinem Diener zum Abschied einen Goldklumpen auf den Heimweg gibt, eine kopfgroe Kugel, also eine schnes Stck Kapital. Und lassen Sie mich in der Tat ein Wort dazu sagen: Wertvoller als das Gold selbst ist die Lehre, die in ihm steckt, denn der Herr htte seinem Knecht ja auch einen Beutel voller Dukaten - oder was immer Mrchenwhrung ist - in die Hand drcken knnen. Der Klumpen aber bedeutet: verplemper', verschleuder' dein Kapital nicht, nach der alten Erfahrung: ein angerissener Geldschein ist ein ausgegebener, und ein erst einmal aufgebundener Beutel bald ein leerer. Nun werden Sie fragen: Wie kommt ein Kapitalist (denn so was bin ich ja fr viele von Ihnen), ein hartgesottener Unternehmer dazu, einem toten Kapital das Wort zu reden? Wie kann so einer etwas gutheien, das doch allem Handel und Wandel widerspricht? Keine Zinsen, keine Rendite, kein Geld, das arbeitet? Wo bleiben denn da die Gesetze des Marktes? Nun ja, das ist alles wahr, aber kleine Mnze, kleine Weisheit. Denn der Herr, denke ich, meint es so (und vermutlich kennt er ja seinen Pappenheimer ganz gut aus der langen Lehrzeit): Hans, trag den Klumpen nach Haus, in dein Dorf, zu deiner
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Mutter. Von nun an wirst du dort der Grte, Mchtigste, Angesehenste sein, ohne das Gold auch nur einmal anzurhren. Man wird dir leihen, was du willst, man wird dich mit Hilfe eindecken, man wird dich mit Geschenken und mtern berhufen, du wirst in Saus und Braus leben allein durchs Geraune vom groen Gold. Du wirst reich werden. Dein Nimbus gengt. Dir wird der Wohlstand winken, da du am Ende das Gold sogar vergessen kannst. In aller Stille nmlich arbeitet es dennoch fr dich, wie ein kleines Fort Knox, das niemand knacken kann. Und statt dessen, was tut der Bursche? Bitte, ich wei die Stationen seiner Dummheit nicht genau, aber am Schlu steht er doch mit nichts da, ein armer Schlucker, ein bersohrgehauener, ein Geprellter, ein Versager, der sich um sieben Jahre seines Lebens selbst betrgt. Das nun emprt mich: So etwas wird den Kindern vorgelesen, eingetrichtert, auf Kassetten vorgespielt? Ist das pdagogisch wertvoll? Fhlen Sie sich, meine Damen und Herren Experten, wohl dabei? Ist das ein erstrebenswertes Glck? Nein, meine lieben Masselbrunner, meine verehrten Fachleute, das ist fahrlssig, und darum noch einmal mein Appell: Erzhlen Sie doch keine Mrchen! Machen Sie unsere Jugend nicht dumm, gaukeln sie ihr keine Feen vor und keine Hans im Glcks. Was wir brauchen, ist Leistung, nicht Tagtrumerei. Der Beifall war nicht anfangenwollend, die Stimmung im Saal bleiern. Ein deutliches Murren kam aus den hinteren Reihen. Romeiser, hab ich's nicht gesagt, zischelte der Brgermeister, gab dann aber mit gleichsam amtlichem Klatschen den Auftakt zu hflich-distanziertem Applaus. Die Mrchenerzhlerin Tamara Filera-Stada, die in der zweiten Reihe sa, rief emprt: Kinder brauchen Mrchen!, die Psychologin von der Mhlen schttelte nur den Kopf und sagte laut vor sich hin: Man sollte es nicht glauben, man sollte es nicht glauben, irgendwo weit hinten wurde sogar der Satz Nieten in Nadelstreifen laut, und
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Pastor Lichtwitz flsterte seinem Nachbarn die Frage zu, warum so einer denn dann berhaupt Geld spende fr einen Zweck, den er eigentlich mibillige? Aber die unglaublichste Reaktion kam erst. Sie kam, nachdem der Brgermeister seinem Ehrengast doch dankend entgegengegangen war und sich quasi entschuldigt hatte (Ich bin in der ganzen Angelegenheit berstimmt worden), und nachdem Frau Lhr mit ihrem Taschentuch ein paar Trnen der Enttuschung aufgefangen hatte. Denn auf einmal stand der Penner von seinem skandals besetzten Platz auf, aber keineswegs, wie man zunchst als selbstverstndlich annahm, um dem Redner den Stuhl wieder freizumachen, sondern um dem Podium zuzustreben, das jener gerade verlassen hatte, und sich dort mit frecher Seelenruhe aufzurichten, die wirren Haare mit einem Ruck aus dem Gesicht schleudernd, whrend er die Hnde tief in den Taschen seines Mantels verborgen hielt. Und dann ergriff er doch tatschlich das Wort, oder vielmehr, es berfiel ihn ein Lallen, fast knnte man sagen: er sabberte Widerspruch. Aber Leute, den Hans mt ihr doch liebhaben, das ist doch ein Bruder, ein ganz zrtlicher Tippelbruder, ein wunderbarer Kumpan, das ist ein Mensch, hrt ihr Herrn und lat euch sagen: der Hans ist ein Mensch, ein Kindermensch, ein Glcksmensch, ein Muttermensch. Der will heim, wie wir alle heimwollen, ihr doch auch, ihr da unten. Und der Herr, der Herr ist doch eigentlich der Dumme, der richtige Versager - nein, ich meine nicht Dich, groer Meister Vorredner, du weit es nur nicht besser, in deinem Imperium geht ja die Sonne des Herzens sowieso nicht auf -, nein, wenn es einen Dummi gibt in diesem Mammamia-Mrchen, einen Nichtsnutz, einen Einfaltspinsel, dann ist es doch dieser Herr, der nach sieben Jahren Dienst, man denke doch, sieben Jahren, soll ich Euch mal erzhlen, wie lang sieben Jahre sind, wenn man Diener ist, soll ich euch mal sagen, da das eine Ewigkeit ist, eine Ewigkeit aus lauter einzelnen
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Tagen, ein Fegefeuer aus Krnkungen, also der nach sieben Jahren Dienst seinen Kuli, seinen Sklaven, unsern lieben lieben Hans abfindet mit einer so blden unntzen goldenen Kugel! So gro wie sein Kopf? Ich meine, war denn in diesem Kopf nur Stroh, nein, das mein ich nicht, Pardon, sondern das mein ich, ob der Hans, mein lieber Freund, nichts hat lernen drfen in den sieben Jahren, nichts hat kapieren knnen, ob er in all dieser Lehrlebensleidenszeit immer und ewig nur ausgenutzt worden ist, das nur wollt ich, wenn berhaupt was, euch Leute fragen, und Dich, mein hochmgender Herr Geldsack, natrlich auch, ob man bei solchen Herren immer nur auf Treu und Glauben und Gedeih und Verderb und mit Ach und Krach fr dumm verkauft wird... Weiter kam er nicht, und da er berhaupt so weit gekommen war, hatte dem Brgermeister einen Herzkrampf verursacht. Romeiser! chzte er, Wenzel! So tut doch was! Aber die waren schon aufgesprungen, Wenzel hatte das Mikrophon abgestellt, und beide strzten aufs Podium, packten den Mann an den Schultern und fhrten ihn, der nur wenig protestierte und eigentlich einen ganz zufriedenen Eindruck machte, von der Bhne, redeten leise aber emprt auf ihn ein und geleiteten ihn mit deutlichen Griffen aus dem Saal. Doch was nun? Einfach weitermachen? Im Programm fortfahren, als wenn nichts geschehen wre? Als wenn es nur zu einer Strung, und nicht auch noch zu einer Verstrung gekommen wre? Vielleicht, wenn jetzt Beat Loderer mit seinem Vortrag Der groe Tag des Hans im Glck, der die Erffnungsfeier abrunden sollte, gleich sich erhoben und die Unruhe berbrckt htte... Aber dieser Referent war bisher nicht aufgetaucht und hatte sich auch im Tagungsbro nicht gemeldet. Was, wenn Herr Romeiser gewut htte, da er diesen heibegehrten Vortragsknstler soeben eigenhndig aus dem Saal befrdert hatte? So herrschte allgemeine Erleichterung, als der Brgermeister,
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der dringend an die Luft mute, Kaffeepause! verkndete. Und seinem Tagungsleiter grimmig zuflsterte: Rck' schon mal den Sekt raus! Wenn ich mir einen Vorschlag erlauben drfte, sagte Frau Lhr zum Brgermeister. Der fuhr sie an: Sie? Wie sehen Sie berhaupt aus? Die reinste Notbeleuchtung! Ihnen ist wohl alles ein bichen zu Kopf gestiegen, wie? Also was wollten Sie sagen? Wenn wir vielleicht gleich jetzt hinbergehen...? Sie meinen, ins Museum, fragte Herr Romeiser vermittelnd. Sie kann's gar nicht abwarten, sich da aufzuspielen, stichelte der Brgermeister. Aber hier ist die Stimmung sowieso hin. Mal sehen, was der Prsident dazu meint. Und er begab sich auf die Suche nach Zinckhan. Dabei sollte doch alles so schn werden, seufzte Frau Lhr. Aber der Schlag kam erst. Es war der freundliche Inhaber des Blumengeschfts, Herr Niederwipper, der ihn versetzte. Er kam aufgeregt auf Romeiser und Frau Lhr zugestrzt und versuchte zu berichten. Also, man sollt's nicht glauben. Wie in der Grostadt. Wie auf der Zeil. Genau ein solches Geschmier. Ich wollt da eben die Bumchen hinbringen, die Kugelbumchen, fr den Eingang, war doch abgesprochen, und die Girland' oben drber, und da seh' ich berall das Geschmier, die ganze Fassade mit dem Sprayzeug. Wie denn, wo? Doch nicht an meinem neuen Haus? fragte Frau Lhr. Nein, nicht an Ihrem. Am Museum. Am Mrchenhaus. Alles bemalt. Bse Sprche. Mrchenonkels verpit... also, ich sprech's nicht aus. Ach du Schande, sagte Herr Romeiser, einfach, um was zu sagen. Wir wollten doch gerade los und die Erffnung
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vorverlegen. Ich tat's nicht, sagte Niederwipper. So wie's da jetzt aussieht. Wer macht denn blo sowas, hier bei uns, barmte Frau Lhr. Der Brgermeister, als er wenig spter dazukam, nahm es fatalistisch. Das ist ja noch schner! sagte er, und es klang, als ob er es genau so meinte.

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Hand aufs Herz

Sie erkannte ihn nicht. Sie htte geschworen, da sie diesen Typ mit dem blauen Overall nie zuvor gesehen hatte. Irgendwie sah er unbeho lfen aus, fast ein bichen jmmerlich, knstlich und steif wie eine Schaufensterpuppe, die man lieblos mit diesem Zeug ins Fenster gestellt hat. Aber dann scho aus dem Gesicht dieser strenge Blick, und der war ihr schon einmal begegnet. Was denn, Sie? In so einem Outfit? Wo haben Sie denn blo diese Verkleidung her? Sir wollte ihr bei diesem Anblick nicht mehr einfallen. Man kann so was kaufen. Klar kann man so was kaufen. Aber Sie doch nicht. Stimmt. Ich hab's aus dem Kofferraum. Gehrt meinem Chauffeur. Sie machen sich doch lcherlich. Ich mache mich ntzlich. Ehrlich, ich find' das albern. Praktisch ist das. So, und jetzt Ende der Debatte. Ich bin nmlich Widerspruch seit drei Jahrzehnten nicht mehr gewhnt. Verstanden. Dies letzte ziemlich scharf. Er lachte ihr pltzliches Erschrecken weg. Los, Mdchen, jetzt zeig's ihm. Wo ist das Problem? War ja auch egal. Einen Helfer brauchte sie, und wenn der Daddy unbedingt wollte, sollte er doch. Na schn, Sir. Da war es wieder. Aber sagen Sie nicht, ich htte Sie nicht gewarnt. Und so tauchte der groe Zinckhan in ein bizarres Abenteuer. Das Problem ist, der Junge will nach Haus, geht immer nur
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in eine Richtung. Sogenanntes Einweg-Mrchen. Hab aber nur zwei Meter Bhne. Mu da siebenmal Action machen, also Begegnung, also ber Kreuz spielen. Schwierig was? Eher unmglich, oder? Genau, aber auch reizvoll. Also, der Bursche kommt mit seinem Goldklumpen von links, klaro? Goldklumpen? Schon wieder Hans im Glck? Dem entkomme ich heute gar nicht mehr. Die wollten das hier so haben. Dieser Kulturmensch von Masselbrunn fragte, ob ich das drauf habe. Wird ganz selten gemacht. Hab natrlich ja gesagt, wollte schlielich den Job haben. Gefllt Ihnen das Mrchen nicht? Ich will Ihnen nicht den Spa verderben, also vergessen Sie's. Will die Geschichte jetzt mal von hinten kennenlernen. Von dem Knaben, der kein Glck hat. Aber er hat doch Glck. Fr ihn kommt doch ein Glcksfall nach dem andern. Happy ist er, geradezu high. Also, nun passen Sie mal auf: Da kommt der Reiter mit dem Pferd, Pferd hngt mit Klettverschlu am Reiter, Gold mu zum Reiter, Pferd zum Hans. Gold leg' ich kurz auf die Kante, Hans geht zum Pferd, gibt ihm einen kurzen Klaps, stellt per Klett Kontakt her und hlt nun selbst das Pferd, jetzt kann Reiter sich lsen, am Pferd vorbei aus Gold zu, und es aufnehmen. Hnde jetzt gekreuzt, Reiter seitlich ab, wo Hans herkam. Alles klar, Sir? In meiner Firma wrde ich sagen: Programm sofort stoppen und stillegen. Aber jetzt wird's doch erst kompliziert. Nmlich jetzt kommt der Bauer mit der Kuh, und die reitet er ja nicht, sondern zieht sie hinter sich her, also keine direkte Verbindung, auerdem ist Hans inzwischen vom Pferd gefallen... Die Kuh ist an einer Gleitschiene befestigt, kann man auch drehen, wegen der Richtungsnderung, sie soll ja zum Hans kommen. Den Bauern mit dem Pferd la ich mehr oder weniger elegant zur Seite hin
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verschwinden, und Hans zottelt mit seiner Kuh weiter. Jetzt mte er, laut Mrchen, erst mal in die Kneipe - das la ich aus, sowieso Bldsinn, wo er sich die Kuh wegen der Milch eingetauscht hat. Und die Kuh ist ein kleiner Knller, sehn Sie mal, Sir, da kommt's wirklich raus dem Euter, ist ein angepiekter Ballon, da kommt Wasser raus, spritz' ich die Kinder na, da strmen die mir fast die Bude vor Vergngen. Aber beim Melken wird Hans umgestrzt, und da kommt nun das Schwein wie gerufen. Die Brder Grimm lassen es auf einem Schubkarren antransportieren, den sie dann irgendwie auf offener Szene vergessen, deshalb vergess' ich ihn von vornherein. Aber eben jetzt die doppelte Schwierigkeit - zwei Tiere, die gezogen werden, und hier mten Sie eingreifen... nein, nicht doch, nicht von oben, hinknien mssen Sie sich, der Kittel ntzt jetzt gar nichts, hier ist ein Kissen, also hinknien, durch meine Arme durchfassen, die Kuh halten, weil Sie mit der zur andern Seite abgehen mssen, nicht mit Links, mit Rechts, sonst reichen Sie nicht rber, los geht's, Vorsicht, kippen Sie mir nicht um... Er zeigte sich anstellig. Er kippte nicht um. Weder, als er das Schwein ihren Hnden bergab und mit der Kuh und dem frheren Schweinemann nach links abging, noch, als er sich anschlieend den Kerl mit der Gans auf die Hand stlpte, und auch bei der anschlieenden Szene nicht, als er sorgsam darauf achtete, da die Steine des Scherenschleifers nicht vorzeitig ber Bord gingen. Aber dann passierte es. Dann plumpste er selbst so tief in den Brunnen, da an eine Rettung kaum noch zu denken war. Sein linker Unterarm hatte bei einer der letzten Figurenkreuzungen einen sanften Stich empfangen, eine kleine, aber feste Druckstelle gesprt, ein unerwartetes Lebenszeichen, das nichts mit dem Spiel zu tun hatte. Er hatte die Spitze einer kleinen Brust berhrt, einer Brust, die man dem Mdchen gar nicht ansah unter der nachlssigen Bluse. Aber es war, als habe er
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einen Alarmknopf berhrt und sich selbst einen Schlag versetzt. Eine reierische Sehnsucht durchzuckte ihn, ein Schauer lustvollsten Erschreckens, der Schock eines wilden Zrtlichkeitsbedrfnisses. Er fand sich, wie von einem Zauberstab berhrt, in einem Krper wieder, dem er schon lange entwachsen zu sein glaubte, fand sich in leidenschaftlichste Jugendlichkeit zurckversetzt, in einen Umarmungsrausch, dem er nur mit Mhe widerstehen konnte. Er sthnte sogar auf. Ist Ihnen nicht gut, Sir? fragte sie. Doch, doch. Aber Sie haben wohl recht, das klappt nicht ganz mit mir, sagte er mhsam. Nee, wieso denn, im Gegenteil. Alles paletti, Sie machen das echt stark, Sir. Htt' ich nicht gedacht. Er schwamm immer noch in seinem seltsamen Jungbrunnen und hielt mit Mhe den Kopf ber Wasser. Aber ich stelle mich wirklich zu dumm an, sagte er und lie eine der Figuren fallen. Unsinn, klappt groartig, und wenn Sie noch Zeit haben, mssen Sie mir morgen bei der Vorstellung helfen, ja? Morgen! Morgen war er doch lngst im Flugzeug, zuerst nach London, wo er mit den Leuten von der Konkurrenz zu einer strategischen Golfparty verabredet war, um sie an den Verhandlungstisch zu lotsen, dann weiter mit der Concorde nach New York zur Erffnung einer Design-Ausstellung, die ihm am Herzen lag, dann Seattle mit den Boeing-Leuten; wenn alles glatt ging noch der Abstecher ins Silicon Valley, und donnerstags der Sprung ber den Pazifik, die neue Situation in Hongkong erkunden, und schlielich nach Peking, das war harte Arbeit am groen Bergwerksprojekt. Nein, ein Morgen gab es nicht fr ihn, nicht in Masselbrunn, morgen lie er die Puppen eben ganz woanders tanzen, morgen
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und in den nchsten Tagen, da war Hrte gefragt, Hrte plus Vision, Pokerface und Charme, viel Charme, in kantengenaues Lcheln verpackte Macht, und die klteste Ausdauer. Morgen war wieder die richtige Welt am Zug, diese erdumspannende Interessensphre, in der man kein Wort fallen lie, ohne da es Fieberkurven an den Brsen gbe. Das, wenn berhaupt etwas, war wirklich Heimat, das war Intimitt, globale Klausur, nicht diese Idylle Masselbrunn und das Spiel, auf das er sich zum eigenen Erstaunen einlie... Und berhaupt! Wie sah sie denn aus! Sie war schon zuviel gesagt. Ein es, ein Kind, ein Mdchen, ein niedliches Geschpf, ein doch eher unscheinbares Wesen, rhrendes Etwas, schau es dir doch an in seiner Spitzmusigkeit mit den struppigen Stehhaaren, der zu kurz gekommenen Nase, dem viel zu kleinen Mund und dem vorwitzigen Kinn! Dazu die Augen, grn, nein sieh genau hin, grn mit Sprenkeln von braun, grnbraunes Gefunkel, herbstbunte Strahlen von bermut - aber irgendwie nicht ganz einleuchtend. Aber der Eindruck dieser kleinen Brust breitet sich immer weiter aus, dringt tiefer ein, taucht ihn unter in diesem bldsinnigen Jungbrunnen, und morgen ist schlielich noch weit weg. Also morgen, ja, gern, abgemacht. Wen log er an in diesem Moment: sie oder sich? Oder sie beide? Und dann sagte er noch: Aber dann mssen Sie mir auch helfen, heute abend noch. Sie sah ihn fragend an, nahm das nicht ernst. Ich mu aufs Schlo. Und mte jemanden haben, der mich vor einer Zauberin schtzt. Sie sehen nicht aus, wie einer, den man beschtzen mu. In diesem Outfit schon gar nicht. Eher umgekehrt. Aber Sie kmen mit? Aufs Schlo? Ich wei nicht. War noch nie in einem richtigen Schlo. In den Mrchen bedeuten sie meist nichts
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Gutes, auer ganz am Schlu. Und wenn ich Sie bitte? Dann mten Sie erst einmal Du zu mir sagen. Ich bin nmlich die Tru. Und wie heien Sie, Sir? Zinckhan. Und weiter? Jean-Marie. Sie lachte laut heraus. Das ist zu schn. Mein Helfer heit Jean-Marie. Dann komm ich mit, sogar auf ein Schlo. Dann gibt es gar kein Problem. Was sollte es fr ein Problem geben? Nicht wegen Ihnen, Sir. Mit Max, meinem Partner. Max ist ein Othello, wahnsinnig eiferschtig. Dabei hat er's gar nicht ntig. Aber wenn ich ihm sage - wir telefonieren nmlich jeden Abend vor seiner Vorstellung - Du, ich hab ein Date mit Marie... Jean-Marie, bitte. Und dann vertieften sie sich darein, die Wetzsteine in den Brunnen fallen zu lassen.

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Ungehaltene Reden

Aber was war nun das? Wer fhrte denn jetzt das Wort auf unserer Tagung? Wer hatte da das Vortragspult sichtbar zur Kanzel gemacht, mit ausladenden Gebrden und heiterer Miene? War es nicht unser frhlicher Gottesmann, just derjenige, der vom Tagungsleiter so wenig einfhlend behandelt worden war und schon seine Abreise erwogen hatte? Der doch im Programmheft gar nicht vorkam und nur als Ersatzmann eingeladen worden war? Und er, ausgerechnet er, sollte nun, vor jeglicher Fachwelt und Wissenschaftselite, das Sagen haben, und so wohlgemut das Sagen? Mit begeisterten Hinweisen auf Thomas von Aquin? Auf den Menschen, der zur Glckseligkeit strebe und deshalb ein Mensch auf dem Weg sei, whrend der Mensch am Ziel die Glckseligkeit schon erlangt habe? Und mit der Rede vom Mrchenhans, der beides sei, erst der Mensch auf dem Weg, und dann ein glcklicher Mensch am Ziel? Wie konnte es, vor der wiedervereinigten Versammlung, zu solchen Offenbarungen kommen? Ja es war Pastor Lichtwitz gewesen, der rettend eingesprungen war, als Romeiser zwischen den verstrten Idyllikern nach Beat Loderer gefahndet hatte; der sich gar nicht geziert hatte, als er gefragt wurde, ob er nicht zufllig sein Manuskript bei sich habe, und mit der geistesgegenwrtigen Auskunft parieren konnte, das lasse er ohnehin nicht aus den Hnden; selbstverstndliche stehe er gern zu Diensten, und so sei es ja auch ursprnglich vereinbart worden. Pastor Lichtwitz brachte die Versammlung nicht nur wieder ins Lot, sondern darber hinaus auch in eine sachte Trumerei, in ein wohliges Dahindmmern. Hans, sagte der Pfarrer mit schner Gewiheit, wei, da aller Besitz dem aus seinen
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Hnden rinnt, der ihn festhalten will. Er wei, da Menschen am Ende stets in die Abhngigkeit von der Macht geraten, die sie ausben oder mit deren Hilfe sie ber andere herrschen. Und wie htte er anders als bei Jesus landen knnen, der ja das Abstreifen alles irdischen Ballastes nicht nur vorgelebt, sondern auch von seinen Jngern verlangt habe. Denn - nicht wahr? - das seien ja zunchst auch ganz gestandene, arbeitsame Mnner gewesen, Handwerker mit Besitz und Familie. Und htten sie dann nicht doch alles liegengelassen, Acker und Angelzeug, Haus und Hof, Heimatdorf und Beilager, Halt und Habe, Frau und Kinder und Geschwister, nur um ihrem geliebten Rabbi nachzufolgen? Dies eben sei doch das innerste Wesen des Christentums, da man nicht an Geld und Gtern hnge, nicht an diesem ganzen gesellschaftlichen Brimborium und schon gar nicht am schnden Mammon. Und eine christliche Gesellschaft, wie er sie doch vor sich habe, sollte auf einmal dieses Mrchen nicht mehr verstehen, die Legende von einem, der heimkehrt, das Loslassen zu lehren, das Weggeben, fast knne man sagen: die Freiheit eines Christenmenschen? Es war eine sanfte halbe Stunde, die Pastor Lichtwitz mit seiner Interpretation zubrachte, und von irgendeiner Aufgeregtheit im Auditorium war nichts mehr zu spren, bis auf ein gelegentliches chzen und das Gerusch, das von den vielen, immer wieder anders bereinandergeschlagenen Beinen herrhrte. Nur der Brgermeister zappelte unruhig auf seinem Stuhl hin und her und blickte sich immer wieder zum Eingang um. Denn der Platz neben ihm war leergeblieben. Zinckhan war nach der Erfrischungspause nicht wieder in den Saal zurckgekehrt. Hans, sagte der Pastor beinah triumphierend, ist auf geheimnisvolle Weise mit den Geschehnissen auf seinem Weg identifiziert. Alle Zuflle ndern immer nur sein Lebensgepck, und das heit, seine Einstellung im Bewutsein. Gerade so gelangt er stets nher ans gewnschte Ziel, bis er frei von aller
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Last wieder daheim bei seiner Mutter ist. Niemand hat das schner und schlssiger ausgedrckt als ein Poet unserer Tage, der Berliner Gnter Bruno Fuchs, und mit seinen Versen will ich schlieen: Sieben Jahre haben sich in einen Goldklumpen verwandelt. Wohin mit der wertlosen Last? Den Stein eines Scherenschleifers knnt ich im Brunnen versenken zu Hause! Beeindruckte Stille. Erleichterter Applaus. Vor allem das Gedicht war ja noch einmal ein toller Schluakkord gewesen. Dankbarkeit beherrschte die Versammlung: so ging es also auch. Aber dann eine Stimme: Na, und warum nicht gleich das Gold? Das plumpst doch genau so! Das war eine von den Helferinnen, die vorher den Kaffee eingeschenkt und den Sekt eingegossen hatten; womglich war ihr das zu Kopf gestiegen. Es war gar kein Zwischenruf, eher etwas laut Gedachtes, aber sie hatte pltzlich so viel Lacher auf ihrer Seite, da sie aus dem Vorhang wieder hervorkam, hinter dem sie sich im ersten Schock verkrochen hatte. Pastor Lichtwitz, noch auf dem Podium, fand sich zwar um seinen sch nen Schlu betrogen, griff die Frage aber auf: Ja, warum nicht das Gold? Finden Sie es denn egal, ob Sie einen Klumpen Gold oder einen Stein wegwerfen? Sausen lassen? Natrlich fand sie es nicht egal. Aber wenn schon wegschmeien, dann doch von vornherein, ohne die ganzen Umwege und Tauschgeschfte. Und auf einem sprbaren Boden von Sympathie wagte sie sich weiter vor: Also, ich find das Gedicht bld. Und das Mrchen sowieso. Jedenfalls wie der
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Hans sich verhlt. Und der Herr, der am Anfang geredt' hat, den fand ich gut, so kann man nicht umgehn' mit sei'm Geld. Ja, der Herr, der am Anfang geredet hatte - wo steckte er denn? Zinckhans Platz in der ersten Reihe war jedenfalls leer geblieben. War es denn denkbar, da der groe Mann nach dem rgerlichen Vorfall einfach davongefahren war und Masselbrunn seinem Schicksal berlassen hatte? Peinlich, diese Sache mit dem Betrunkenen. Aber kleinliche Gekrnktheit pate doch gar nicht zu einer so berragenden Persnlichkeit. So etwas mute der Mann doch wegstecken knnen, oder? brigens hatte auch der Brgermeister inzwischen das Weite gesucht. Er bekomme keine Luft mehr, hatte er, vor dem Abgang, Herrn Romeiser vorwurfsvoll zugezischt. Und einer msse sich schlielich um die Sprayparolen am Mrchenhaus kmmern. So sehr er sich in der ersten Aufwallung darber gefreut hatte, so sehr sah er ein, da die Sache in Ordnung gebracht werden mute, damit die Erffnung wenigstens am Sonntag stattfinden konnte. Aber vor allem hatte ihn das Wegbleiben des Prsidenten irritiert. Die zwei wichtigsten Herren fehlten also im Saal. Aber da stand schon wieder einer auf dem Podium, ein strenger Herr mit przisem Scheitel und randloser Brille; und wenn es irgendwie doch noch mit rechten Dingen zuging, mute es Professor Kirchhoff sein, der Volkskundler und Mrchenforscher. Er war es in der Tat, aber wer nun hoffte, er werde alles in die Reihe und in die gehrige Tagesordnung bringen, sah sich getuscht. Denn statt seine Zuhrer mit dem Thema Form und Fundus der Fantasie zu ergtzen, hakte sich der als nrgelig bekannte Wissenschaftler an einem so frohgemuten Text wie dem des Pastors Lichtwitz fest. Mein Herr Vorredner hat diesen Hans im Glck soeben in den Himmel gehoben. Ich nehme an, Herr Lichtwitz ist Theologe, denn das wrde schon alles erklren. Unsere Gottesmnner, whrend sie nach oben schauen, vergessen
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immer den Blick ins Buch. Obwohl Erfinder der Exegese, wissen sie nicht, was dasteht. Ich habe zwar meinen Ohren nicht getraut, aber doch soviel gehrt, da Hans einen christlichen Heilsweg geht, auf dem einer sich immer kleiner macht und alles Irdische abwirft. Unser guter Gottesmann hat uns da ein Mrchen weisgemacht, das es so berhaupt nicht gibt. Predigen mag man ja, wenn man die Kanzel als fromme Btt benutzt, was man will, aber eine Interpretation fordert doch ein bichen mehr Genauigkeit. Die Masselbrunner und ihre Gste sahen sich konsterniert an: Nahm das denn gar kein Ende? Konnte nicht endlich mal einer der schnen Stunde gerecht werden? Und was Freundliches sagen? Mrchenstimmung verbreiten, oder wenigstens Humor? Schon wieder Zoff, reklamierte Frau von der Mhlen. Professor Kirchhoff lie sich keineswegs beirren; er geriet jetzt erst recht in Schwung: Herr Pastor, haben Sie das Mrchen berhaupt gelesen? Wenn ja, dann haben Sie nicht einmal die einfachsten Dinge verstanden. Hans sei ein armer Knecht bei einem reichen Bauern gewesen? Aber er geht doch zurck in sein Dorf, also kommt er aus der Stadt; und ein Klumpen Gold ist auch nicht gerade eine buerliche Mitgift. Wre er Knecht gewesen - er htte doch mit Pferd und Khen und Schweinen umzugehen gewut und auch, was eine Gans wert ist. Nein, dieser Hans war eine Art Kommis, eine Stadtmaus, die den Weg aufs Land erst wieder lernen mu. Aber vor allem eins Herr Pastor: Hans gibt doch seinen jeweiligen Besitz nicht aus christlicher Nchstenliebe preis! Das ist doch kein Verzicht, keine Entsagung! Er denkt doch immer, er mache ein gutes Geschft, er ist doch so etwas wie ein AugenblicksCleverle, meint, was ihm ber den Weg luft, komme ihm auch zupa. Fromm und bescheiden? Da ich nicht lache: er ist doch jedesmal auf einen tollen Tausch aus. Nur da dieser Tausch eine immer grere Dummheit wird. Aber, verehrter Herr, da
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seine Dummheit ins Absurde wchst, macht sie doch, hoffe ich, noch nicht christlich! Doch! wehrte sich der Pfarrer mit verteufelt lautem Zuruf. Denn Christen sind Narren. Wer nicht begriffen hat, da das Christentum Narrheit gegen die Weisheit dieser Welt ist, hat gar nichts vom Christentum begriffen, der sollte berhaupt nicht... Aber lieber Pastor, wir sind doch hier nicht im antiken Korinth, wir sind im Zwanzigsten Jahrhundert, wenn auch in Masselbrunn - Pardon! -, und selbst Sie wollen mir doch nicht einreden, da die furiose Narrenrede des Paulus irgend etwas zu tun hat mit der Einfaltspinselei dieses Dmmlings. Nein, bitte, jetzt keine Unterbrechung mehr (als Lichtwitz noch einmal dazwischenfahren wollte). Vor allem sei doch gegen die ganze Schnfrberei eine Klarstellung ntig: Hans im Glck tauge schon deshalb nicht fr irgendeine Mrchentheorie, weil es gar kein Mrchen sei, bestenfalls eine Beispielerzhlung, eine sogenannte Kettengeschichte, aber eigentlich nur ein Schwank, Paraphrase auf all die Geschichten, in denen ein Bauer ausziehe und immer dmmere Tauschgeschfte mache... Also doch ein Bauer! rief der Pastor. ... bis die Leute in der Stadt ihn fragten, was denn wohl seine Frau zu seinem Treiben sagen werde, und er antworte: Ei, die werde vollkommen einverstanden sein, die heie immer alles gut, was er tue; und wie sie dann um die Reaktion der Buerin wetteten und der Bauer die Wette gewinne und am Ende doch noch fein raus sei. Ein Schwank sei das, in unendlichen Variationen. Dagegen seien alle wahren Mrchen Lebensabenteuer, Expeditionen ins Ungewisse, Aufbrche in die Zukunft der eigenen Existenz, Emanzipationsvorgnge, uralte und weltweite Phantasien ber das berhmte Sprichwort: Der grte Schritt ist der Schritt aus der Tr. Selbst noch Hnschen klein gehe
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ansatzweise in die weite Welt hinein (oder vielmehr hinaus), aber Hans im sogenannten Glck trete eine tumben Rckweg an, seine Heimkehr sei ein Akt kindischen Muttershnchentums, ja frmlich ein Schrumpfprozess... So nun aber doch nicht! Nicht nur Pfarrer Lichtwitz signalisierte Protest, indem er erst wild mit dem Kopf schttelte, dann alle Heiterkeit Heiterkeit sein lie und laut herausplatzte: Wenn das nicht Narrheit ist! Auch die berhmten Damen im Auditorium konspirierten miteinander und erwogen, die Versammlung zu verlassen. Frau Lhr weinte still vor sich hin. Ein paar junge Leute ringen an, sich richtig zu amsieren. Die Fernsehdame gab ihren Leuten den Auftrag, abzubauen, und verlie, nicht einmal besonders diskret, den Saal. Wenn Zinckhan und der Brgermeister fehlten, mute, so sagte sie sich, die Musik anderswo spielen. Aber es ging ja weiter. Und Professor Kirchhoff sollte noch berboten werden. Denn trotz der allgemeinen Unruhe und Proteststimmung beharrte auf einmal Dr. Silvio Anselm, der renommierte Psychiater, darauf, da er zu dem Disput etwas sagen msse und zwar in der Richtung des geschtzten Kollegen Kirchhoff: Er, als Therapeut mit jahrzehntelanger Erfahrung, knne nur warnen, geradezu beschwrend warnen: Hnde weg von dieser Geschichte, ob Mrchen oder nicht, Vorsicht vor diesem Regressionstaumel. Man knne es gar nicht besser formulieren als Prsident Zinckhan in seinem Gruwort: Erzhlen Sie just dieses Mrchen nicht! Wann immer ein neuer Patient zu mir kommt, sagte der Experte, lege ich ihm die Frage nach seinem Lieblingsmrchen vor. Und wenn dann einer sagt: Hans im Glck - dann wei ich Bescheid. Dann ist der Fall klar: gebranntes Kind, schwieriges Naturell, lebensuntchtig. Unfhig, die einfachsten alltglichen Probleme zu lsen, Konflikte zu bestehen. Da kommen sie zu mir, die Schussel, die Schlemihls, und was das Fatalste ist: sie kokettieren auch noch mit ihren Defiziten, fhlen sich wohl
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dabei, flechten Zpfe aus ihren Pechstrhnen und glauben sich tatschlich im Glck. Denn nicht aus Einsic ht preise sich der Mrchenhans glcklich, sondern aus Verblendung. Und nicht die schlechten Tauschgeschfte seien das Symptom, sondern das bldsinnige Wohlbefinden dabei, die katastrophale Fehleinschtzung aller seiner Aktionen und Transaktionen. Der Weg des Hans sei ein Weg der Regression, er sei in der Tat ein Muttershnchen im trben Sinn des Wortes. Absolut infantil. Seien wir doch ehrlich, meine Herrschaften, Hans im Glck darf man doch gerade das nicht tun lassen, was er in diesem Mrchen tut, nmlich frei herumlaufen. Der ist doch nicht einmal ein Fall fr den Therapeuten, der gehrt in stationre Behandlung. Kinder rufen doch mit Recht bei jeder seiner Kapriolen: Tu's nicht, tu's nicht, Hans! Ja, aber, rief nun eine etwas heisere Mnnerstimme vo n einem der Pltze in den hinteren Reihen, wenn die Kinder recht haben sollten, wie kann man dann Hans infantil nennen? Der Einspruch kam von einem Herrn mit grauer, wilder Einsteinmhne, dicker, schwarzer Brille und einem jener Gesichter, auf denen eine furchterregende Blitzgescheitheit herrscht. Niemand bisher hatte ihn so recht zur Kenntnis genommen, aber mit seinem Zwischenruf war er auf einmal aufs spannendste, ja aufs gespannteste prsent. Man raunte sich zu, da es Professor Singer wre, aus Amerika, Komparatist, Kabbala-Experte oder sonstwas Komisches. Die Psychoanalyse, sagte er, solle doch erst einmal ihr eigenes Handwerk, ihr Vokabular berprfen. Womglich sei sie ja selbst infantil geworden im Laufe ihrer - Heilsgeschichte? Das Jahrhundert der Psychoanalyse entspreche doch genau dem Tageslauf des Mrchens: Am Anfang sei da noch der Goldklumpen der Freudschen Trieblehre, voller Mglichkeiten, geballtes Abenteuer, dann komme da ein Herr Jung mit seinem abenteuerlichen Steckenpferd aus Mythologie, Archologie und
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Literatur, das sei der Pferdetausch, ein Potpourri ohne wirklichen Nutzen, dann trete Alfred Adler auf mit seiner Individualpsychologie, was ein ausgesprochener ausgekochter Kuhhandel sei; dann gehe es ber so vergeblich bemhte Leute wie Otto Rank mit seinem speckigen Geburtstrauma und ber die Gans Melanie Klein mit ihren Hypothesen zum Seelenleben des Kleinkindes immer weiter bergab. Jetzt sei die alleinseligmachende Wissenschaft bei den Steinen angelangt, beim schieren Ballast, und das sei die leere Couch. Ja, meine Damen und Herren, mein verehrter, wenn auch verirrter Herr Experte, was von all ihrem Jahrhundertwerk brig bleibt, ist eine gepolsterte Bank, eine elende Chaise. Nein, liebe Freunde, lachen Sie nicht, das heit: lachen Sie doch endlich mal, das ist keine bertreibung, die Bcher sind lngst auf dem Markt mit Titeln wie: Die Couch, ihre Bedeutung fr die Psychotherapie, aber es kann nicht mehr lange dauern, bis auch dieser Restposten nebst allen Therapietrmmern im Brunnen landet, das heit auf dem Sperrmll. Darum meine dringende Bitte an Dr. Anselm und Konsorten: Stochern Sie nicht lnger mit ihren kaputten Sprungfedern an diesem Mrchen herum! Na endlich! Na endlich sagte einer was richtig Positives. Wenigstens einer! seufzte Frau Filera-Stada und gab damit ihren Anhngerinnen das Zeichen fr eine kleine Ovation. Pastor Lichtwitz bekannte seinem Nachbarn gegenber ein Gefhl wie beim Predigtende. Dr. Anselm stand noch immer, etwas unbetrchtlich, am Rednerpult. Die Masselbrunner schmhten ihn mit Beifall, der nicht ihm galt. Nein, meine lieben Zuhrer, ich mchte diesem Hans nicht einen so schnden Laufpa geben wie unsere strengen Wissenschaftler. Und ich mchte sie doch einmal fragen, ob sie wenigstens gelesen haben, was Marcuse ber unsern Hans gesagt hat, wohlgemerkt der Philosoph Ludwig Marcuse, nicht Herbert. Aber der war doch kein Philosoph, der war bestenfalls ein
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begabter Essayist. Damit mischte sich Professor Kirchhoff erneut ein. Wie Sie wollen; aber kennen Sie, was er in einer groen Abhandlung ber das Glck zu unserer Mrchenfigur geschrieben hat? Was heit hier unsere? Meine ist es jedenfalls nicht. Der erste Philosoph des Glcks! Hans, schreibt er, sei der erste Philosoph des Glcks! Nun, sagte K irchhoff, dann mu ich mich natrlich korrigieren. Dann war Marcuse nicht einmal ein begabter Essayist.

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Sensation

Masselbrunn war in den 18-Uhr-Nachrichten des Radios, um 18.30 im Regionalfernsehen, dann sogar ganz kurz in der 19Uhr-heute-Sendung. Allerdings nicht als Mrchenstadt, sondern als Schauplatz eines mysterisen Verschwindens, eines mutmalichen Verbrechens, eines womglich politisch motivierten Entfhrungsfalles. In der ersten Meldung einer Nachrichtenagentur hie es: Ein rtselhafter Zwischenfall hat sich heute bei einer sommerlichen Kulturveranstaltung in der hessischen Kleinstadt Masselbrunn ereignet. Der prominente Industrielle Jean-Marie Zinckhan, der noch vor wenigen Tagen vor einem Bonner Untersuchungsausschu in einer lange zurckliegenden Spendenaffre ausgesagt und alle Vorwrfe zurckgewiesen hatte, weilte als Schirmherr eines Volkskunde-Symposions in dem kleinen Ort, als er offenbar bei einem Spaziergang, den er ohne alle Begleitung unternommen hatte, spurlos verschwand. Ein Untertauchen des renommierten Grounternehmers wie etwa im Fall Schneider wird von Experten ausgeschlossen. Eher hlt man eine Entfhrung aus politischen oder erpresserischen Grnden fr mglich. In einer ersten Stellungnahme aus Kreisen des Unternehmens wird lediglich darauf hingewiesen, da Zinckhan am Wochenende zu einer Weltreise aufbrechen wollte, die insbesondere Kooperationsplnen im pazifischen und ostasiatischen Raum dienen sollte. Eine groangelegte Suchaktion der vom Brgermeister der Stadt, Otto Lorenz, alarmierten Polizei war zunchst erfolglos. Inzwischen sollen auch Spezialeinheiten angefordert worden sein. Es war dann fr alle Beteiligten ein ziemlicher Schock. Am
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wenigsten fr die Hundertschaft des Sondereinsatzkommandos, die den hbschen alten Schuppen, in dem das Puppentheater stattfinden sollte, beim Sturm zu Kleinholz verarbeitete, am rgerlichsten fr den Brgermeister, der seinen Augen nicht trauen wollte und sich lange nicht entscheiden konnte, ob er lieber erleichtert oder peinlich berhrt sein sollte; am schmerzlichsten fr die kleine Puppenspielerin, die aus der Mrchenstunde ihres Lebens gerissen wurde, und besonders adrenalinfrdernd fr die Fernsehdame, die geistesgegenwrtig auf die kleine Minox drckt, um das seltsame Paar im ersten Aufschrecken festzuhalten: Aufschrecken aus einem Tte Tte, einer Umarmung, einer tollen Selbstvergessenheit, einem Lebenszusammenhang oder einfach nur aus einem Palaver? Das Aufschrecken jedenfalls war dem Paar ins Gesicht geschrieben und lie damit jede Deutung zu. Aufschrecken wie Foto war Sekundensache, aber whrend das erste verflog, sollte das andere Furore machen. Zinckhan, wer anders, fate sich als erster. Herr Brgermeister, was sind Sie fr ein Spielverderber! Um Gottes willen, Herr Prsident! Ist Ihnen etwas zugestoen? Ja. Sie. Ich? Ich konnte doch nicht... Ich habe mir Sorgen gemacht. Um mich macht man sich keine Sorgen. Sie schon gar nicht. Und wer hat da eben fotografiert? Aber Goggi Gttler-Fahrenholz war schon auf dem Weg in die ffentlichkeit. ber den Vorfall wurde sofort Stillschweigen vereinbart, strengstes Stillschweigen; aber das Foto sollte noch an diesem Abend um die ganze Welt gehen.

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III BLINDEKUH ODER: WO DIE LIEBE HINFLLT

Das Unglck allein ist noch nicht das ganze Unglck; Frage ist noch, wie man es besteht: Erst wenn man es schlecht besteht, wird es ein ganzes Unglck. Das Glck allein ist noch nicht das ganze Glck. Ludwig Hohl

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Burgfehde

Hbsch war der Blick auf Masselbrunn von hier oben, von der Burgterrasse aus, ber die Bume des Parks hinweg: die schiefwinkligen Gassen mit ihren roten Ziegel- oder schwarzen Schieferdchern, der schmale Einschnitt durch die leider begradigte, teils sogar berbaute Massel, das mchtige Geviert der Walkmhle, und drben die neuen Huser am jenseitigen Hgel, auf dem auch die evangelische Kirche stand. Noch waren erst wenige Lichter an - dies war ja einer der hellsten Sommerabende -, aber das gelegentliche Aufblinken hier und dort machte die Ortschaft schon zu einem rhrenden Erdenfirmament, whrend der Abendhimmel noch auf sich warten lie. Die Frstin hatte bitten lassen, zu einem kleinen Empfang, bei gutem Wetter auf der alten Schanze (andernfalls im Audienzsaal), und das Wetter konnte nicht schner sein. Noch immer hie lt die Hitze des Tages an, war aber hier in der Hhe durchfchert von einer leichten, leisen Brise, die die Lebensgeister animierte. Hier konnte man sich wahrhaft erhoben fhlen. Erhoben in der Tat. Denn die Einladung galt nur einem kleinen Kreis. Die Exklusivitt war so offenkundig, da niemand von den also Geehrten darber zu kommunizieren gewagt hatte: Man mute sich berraschen lassen, wen man als Mitprivilegierten antreffen wrde, und hoffte, es wrden nicht allzuviele sein. Die Frstin hatte sich keineswegs auf das Urteil des Brgermeisters verlassen (der ihr nur die gesamte Honoratiorenschaft ins Haus schwemmen wollte), kaum auch auf die offizielle Vortragsliste, sondern eher auf eigene Intuition und Belesenheit. So kam es, da Liebhilde von der Mhle n, die ber die Frau im Mrchen unsgliche feministische Extravaganzen verbreitet hatte, ebensowenig bercksichtigt war
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wie Pastor Lichtwitz, der noch nicht zur Nomenklatura der Veranstalter zhlte und auch in den Regalen der Frstin nicht zu finden war. Natrlich hatte sie die renommierte Mrchenerzhlerin nicht bergehen knnen, ebensowenig wie die Fachgelehrten Kirchhoff und Anselm. Aber obwohl sie versucht gewesen war, die Fernsehdame einzuspannen fr einen Bericht ber die Nte des Gestts, hatte sie sich denn doch nicht entschlieen knnen, sie dazuzubitten: Bei diesen Leuten wute man nie... Professor Singer aus New York hatte von sich aus abgesagt. Andererseits hatte sie auch etliche Prominenz versammelt, die noch gar nicht in Erscheinung getreten war, weil sie erst am kommenden Tag sich zu Wort melden wrde oder den Nachmittag nicht fr wichtig gehalten hatte: So den Kabarettisten und Mrchenparodisten Hans Hergesell, der die Brder Grimm in ein satirisches Surebad getaucht und mit seinen kleinen Travestiebndchen das Kunststck vollbracht hatte, die Frstin zum Lachen zu bringen; so den renommierten Kulturkritiker Roland Althaus, der zuletzt mit seinem Buch Der Wald als Dickicht der Seele soviel ratloses Lob geerntet hatte; vor allem aber den berhmten Kunstprofessor und Anstifter (wie er sich selber nannte) Lucian Brockes, einen entschiedenen Mann von Welt, den sie den Organisatoren als unbedingtes must erst hatte einreden mssen. Und selbst Beat Loderer htte eine Einladung der Frstin vorgefunden, wenn er denn auf die Idee gekommen wre, im Tagungsbro vorzusprechen und seine Unterlagen in Empfang zu nehmen; denn seine Aphorismen (von der Art: Ihm waren alle Sterne schnuppe) gehrten kurioserweise zur Lieblingslektre der Hohen Frau. Wer auch nur etwas von unserer Geschichte versteht, wei, da Zinckhan mit von der Partie war; ihm zu Ehren, ihm zu Gefallen fand die kleine Geselligkeit berhaupt statt. Er allein war Manns genug, weit und breit, die Sldeburg zu beglcken.
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Er war nicht nur eingeladen, er war geradezu eingefangen, und nicht erst mit dem Billett (das ihm vor Tagen zugegangen war): Diese ganze Erffnung, diese groartige Museumsunternehmung war Teil einer Rettungsstrategie, eines Sanierungsplanes, und niemand anders als die Frstin selbst hatte dafr gesorgt, da dem groen Mann die kleine Adresse Masselbrunn vor einem halben Jahr auf den Schreibtisch gekommen war. Schlielich war man sich, Zinckhan und die Frstin (als sie es noch nicht war), vor vielen Jahren einmal nhergekommen. Und sie, wir sehen es jetzt im schimmernden Licht der Laternen, Lampions und Leuchter, ist immer noch eine schne Frau. Wird er aber kommen, nach dem, was vorgefallen ist? Mu er nicht suchen, seinen Ruf, sein Renommee, sein Prestige und das seiner Unternehmen zu retten? Mu er, als Wirtschaftskapitn, nicht sofort auf die Brcke seines Schiffs? Auf der Sldeburg stellt man sich, drei Stunden nach dem Skandal, solche Fragen nicht: keiner der vielen Rume ist durch einen Fernsehapparat verschandelt, vom Stadtklatsch dringt, wegen der Verschiedenheit der Welten, so rasch nichts herauf, und die ersten Gste haben von der Aktion entweder nichts mitbekommen oder sie hten sich, nun auf der Burg davon zu reden. Brgermeister Lorenz jedenfalls wre der letzte, seine Blamage auch noch auszuposaunen. Es ist der groe Zinckhan selbst, der den Skandal weitertreibt. Es ist Zinckhan, der das Unglaubliche nicht einmal nur vermeldet, sondern vorfhrt. Der Mann scheint von allen guten Geistern verlassen, denn er kommt, als er endlich kommt, in Begleitung eines mageren Mdchens, einer abwegigen Gestalt, eines leibhaftigen Fauxpas. Den Gsten verschlgt es den Small Talk, und alle Blicke richten sich auf die Frstin. Die hlt aber stand; der Kampf, den man ihrem Gesicht ansieht, geht darum, ob sie sagen soll: Jeremias, bringen Sie das Aschenputtel in die Kche und setzen sie ihm etwas zu essen vor. Sie lchelt die
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Anfechtung aber weg und rettet sich in berschwang: Zinckhan, mon dieux! Wie sehr ich mich freue, Sie wiederzusehen. Nach all diesen Ewigkeiten! Und noch immer der Schwarm der Jugend! Welch ein charmantes Mitbringsel! (Beim letzten Satz geriet das Lcheln in ein bitteres Zucken.) Doch ehe Zinckhan sich erklren kann, hat die Puppenspielerin ein Hallo! gesagt, ein unangefochtenes, wohlklingendes, lssiges Hallo, das wie eine akustische Sternschnuppe in die hochgespannte Szene fllt. Ein Hallo, das der Frstin nun doch fast die Contenance raubt. Und das dringend nach einem Herrn der Situation verlangt. Nach Zinckha n. Frstin, meine Verehrung. Als htten wir uns gestern erst gesehen - welche Mrchenlist mu man nicht aufwenden, um endlich wieder einmal in Ihre Nhe zu gelangen. Darf ich vorstellen, mein Mitbringsel, wie Sie so heiter formulierten, ist Tru, eine junge Knstlerin, meine allererste Bekanntschaft hier im Zauberland und vorzgliche Lehrmeisterin. Und jemand, der noch nie ein Schlo von innen gesehen hat. Jetzt gelang der Frstin ein strahlendes Lcheln. Aber ja, meine Liebe, aber ja. Besichtigung haben wir immer Samstag nachmittag, also morgen. Und jetzt haben Sie sicher Hunger. Junge Menschen haben immer Hunger. Wir sind nicht hungrig, bestimmte Zinckhan. Gleich darauf - galant und gegen den aufkommenden rger: Wir sind glcklich, in Ihrer Nhe zu sein. Nicht wahr, Tru? Tru heien Sie? Wie hbsch, wie geheimnisvoll. Haben Sie's irgendwie mit der Wahrheit? Too good to be true? Oder gar umgekehrt? Einfach Trude, Gertrud. Mein Vater nannte mich so. Kstlich, Trude! Die Banalitt des Geheimnisvollen! Kommen Sie, Trude, wir gehen unter die Leute. Mein Verehrter, Sie werden verstehen, wenn ich mich jetzt erst einmal um unsere
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kleine Freundin kmmere. Jean-Marie Zinckhan lie es geschehen. Dies war der Tag, an dem ihm alles entglitt. Es war der Tag, da ihm nichts gehorchen, nichts gehren wollte. Es war der Tag eines groen Laissezfaire, Laissezaller, einer wohligen Ohnmacht, eines betubenden Nichtgelingens. Ein Tag, der ihn reinwusch von Zugehrigkeiten und Ansprchen, von Sicherheiten und Siegerposen. Vor zwei Stunden noch hatte er der jungen Frau gut zureden knnen, sich fr ihren Willkomm verbrgt. Da hatte es noch einen Rest seiner gewohnten Machtvollkommenheit gegeben, oder war es schon der Rausch dessen, dem alles gestohlen bleiben kann? Denn zur Macht gehrte ja (wenn man nicht gerade ber Leichen gehen mute) ein gewisses comme il faut, whrend das Wegwischen jedes Prestigedenkens schon gefhrlich nah an Anarchie grenzte. Oder war beides am Ende dasselbe? Die uerste Macht, die wildeste Anarchie? Zum Beispiel Napoleon... Nein wirklich, Napoleon fehlte noch. Den wollen wir uns ersparen. Es geht doch nur um den Augenblick, da die Frstin unsere Puppenspielerin dem hohen Herrn entfhren will, da sie die kleine Rache vollzieht fr den gesellschaftlichen Versto; um jenen Moment, in dem sie ihn stehenlt und sich mit dem ungebetenen Gast davonmacht, versuchsweise den Arm um sie legend: als werde die junge Frau aufs diskreteste abgefhrt. Jetzt wird sie selbst eine Puppe, sagte Zinckhan vor sich hin; er beschlo, mehr gerhrt zu sein als gekrnkt. Gut aber, da er den Chauffeur fr zehn Uhr bestellt hatte. Er wrde ihn nicht lange warten lassen. Er setzte sich, von dem als Jeremias apostrophierten Butler mit einem Glas Champagner versorgt, auf die Burgmauer, die die Terrasse einfate. Von der Gruppe der Gste kam erstaunlich lautes Gelchter, darin die helle Stimme der Puppenspielerin. Dann ein sachtes Verstummen, und in die Stille hinein die sonore, etwas sprde, aber kraft der Sprdigkeit sinnliche Stimme der Frstin: Ein
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Willkommensgru war zu hren und zwang Zinckhan von seinem Sitz. Er trat ein paar Schritte hinzu; er wute, da die Frstin sich aufs lppische Ritual einer offiziellen Begrung nur eingelassen hatte, um ihm Beine zu machen. Auch er also lie sich bewegen wie eine Puppe. Ob Kleider Leute machen? Gewi aber, da das Kleid der Frstin ihre kleine Rede machen half, da die Worte ihm wie einem Kelch entsprangen oder besser noch: einer smaragdenen Fontne. Da stand diese zierliche, beherrschte Frau und sprach gleichsam nur aus, was die grne Seide ihr soufflierte, die sich eng um ihren Krper spannte und an den Armen in zwei weiten Flgeln ausflo. Nur da, wo das rechteckige Dcollet den Ansatz einer kleinen, jugendlich sanften Brust freilie, gab es eine glnzende Pointe: Da leuchtete ein wahrer Stern von einem Diamanten, der, kaum sichtbar gefat, an einer hauchdnnen Kette hing und sein Licht im Schein eines vielarmigen Leuchters wie eine Wunderkerze versprhte. Die Frstin hatte gut reden. Sie freue sich ber ihre Gste, und sie wolle betonen, da sie niemand von den brigen Teilnehmern des fr Masselbrunn so bedeutsamen Ereignisses habe brskieren wollen, wenn sie heute abend nur einige wenige willkommen heie; nur da sie seit dem Tod des Frsten ein groes Haus zu fhren vllig entwhnt sei: Keine Jagdgesellschaft seit fnf Jahren; keine Reiterfeste; kein Hauskonzert; nicht einmal zu irgendwelchen Benefiz- Basaren, wie sie frher blich gewesen seien im alten Gesindesaal, habe sie sich aufraffen knnen. Die Unwohnlichkeit sei in ihre geliebten Rume eingezogen wie ein Schlogespenst, und immer mehr habe die Sldeburg fr sie den Charakter einer Eremitage bekommen. Nicht, als ob sie zur Einsiedlerin kein Talent verspre, aber Geselligkeit sei ja auch eine Form der aktivierenden Disziplin, Aufmbelung der Lebensgeister, und, wie sie heute abend erstmals seit langer Zeit wieder glcklich empfinde, einfach ein Vergngen. Erstaunlich, dachte Zinckhan, wie weit Itha sich in die Karten
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sehen lt. Oder war es nur ein Taschenspielertrick, diese Offenheit nur Tarnung? (Wenn er mit ihr sprach, nannte er sie korrekt Frstin, nur, wenn er an sie dachte oder ber sie nachdachte, war sie immer noch Itha wie vor zwanzig Jahren, als sie beide auf dem Mont Pelerin ber dem Genfer See zwei besinnungslose Glckswochen mit einer Verlobungsfeier beschlossen hatten, mit einer Festivitt von feudalen Ausmaen und russischer Dauer, an der alle Gste des Hotels du Parc turbulenten Anteil nahmen; mit einem feierlich- verzckten Zukunftsversprechen, das dann schon eine Woche spter hinfllig geworden war, als sie ihm aus Wien, wo sie noch einige Vorstellungen als Helene von Altenwyl in Hofmannsthals Schwierigem zu absolvieren hatte, in kapriziser Knappheit mitteilte, sie werde in Krze den Frsten von Sldeburg ehelichen, der ihr vor wenigen Tagen nach einer Vorstellung einen Heiratsantrag gemacht habe. Er, Jean-Marie, mge sie verfluchen, aber Quirin habe sie einfach verzaubert. Und sie hatte einen Satz aus ihrer Rolle zitiert: Die Kraft, mit der ein Mensch einen hlt - die hat ihm wohl Gott gegeben. Und auch jetzt wieder war dieser Autor im Spiel, als die Frstin zum Ende ihrer Rede kam: Wie sagt mein sehr verehrter Dichter Hugo von Hofmannsthal: Eine Soir e wird nicht attraktiver, wenn man ber sie nachdenkt. Der Bann der Burgmauern scheint jetzt gebrochen, und Sie, meine Damen und Herren sind die Brgen. Ja mehr, Sie sind fr mich so etwas wie die unerschrockenen, unverwstlichen Gestalten aus dem Mrchen, die irgendeins der verwunschenen armen Geschpfe aus hundertjhrigem Schlaf wecken oder aus verschrecklicher Verzauberung erlsen. Sie schlo mit einem Hoch, aber nicht, wie sie vorgehabt hatte, auf den groen Magier Zinckhan, der das kleine Masselbrunn so hochherzig beglckt habe, sondern, zum allgemeinen Erstaunen und zum Entsetzen des Brgermeisters, auf Hans im Glck, diese kurioseste aller Mrchengestalten.
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Der Butler go den Champagner nach. Es war ein Roederer. Schade nur, da die Stimmung so gut nicht war wie der Sekt. Schade, da die Gesellschaft so friedlich nicht war wie der Sommerabend. Schade, da die milde Luft die erlesene Schar nicht erwrmte, sondern erhitzte. Nicht nur die Spannung zwischen der Frstin und dem groen Mann, auch die kontroversen Standpunkte des Nachmittags gewitterten ber den Kpfen. Zinckhan trat in den beflissenen Kreis, der sich nach der Ansprache um die Frstin gebildet hatte (mit dem Brgermeister, dem Groaesthetiker Brockes, dem Satiriker Hergesell und dem Mythenmischer Althaus) just, als Frau Filera-Stada der Frstin fr ihr gutes letztes Wort ber Hans im Glck dankte und sich dann hinreien lie, vom Streit der Gelehrten und Unbelehrbaren ber dieses wunderschne Mrchen zu berichten. Streit!? Lucian Brockes hatte das Wort so sicher aufgegriffen wie eine Bodenturnerin ihren aus der Luft wiederkehrenden Reifen. Streit? Dann habe ich ja doch was versumt. Ich konnte heute nachmittag noch nicht dabei sein Fototermin bei American Express, mit dem Dinosaurier im Senckenberg-Museum, aber wenn ich auch nur geahnt htte, da es in Masselbrunn sogar Streit geben knnte... Sie wren nicht auf Ihre Eitelkeitskosten gekommen, unterbrach ihn Hergesell. Es war selbst fr Ihre Verhltnisse zu lppisch. Kirchhoff - drben steht er, hat wohl schon wieder ein Opfer gefunden - fhrte sich fast so albern auf, als spielte er literarisches Quartett. Nach dem Motto: Neurose, reiner Widerspruch. Und ich frchte, ich habe mit dem Streit sogar angefangen, sagte Zinckhan halb schuldbewut, halb eitel. Aber Mrchen und Streit - das pat doch gar nicht zusammen. Noch dazu bei uns, in der kleinen, heilen
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Mrchenwelt von Masselbrunn, reklamierte die Frstin. Pardon, Verehrteste, fiel Herr Althaus ein, der Verfasser des Waldbuches, Mrchen sind alles andere als heile Welt, als konfliktfreie Texte. Mrchen sind kodifizierte Alptrume, Kafka frs Volk, Mrchen sind erzhlte Bedrngnisse, der Mrchenwald ist das... Dickicht der Seele, ergnzte hhnisch der Satiriker. Wie leicht sich die Gemter erhitzen, wunderte sich die Frstin. Da kam es aus der Mrchenerzhlerin heraus, ein langer Ausbruch von Bitterkeit, den sie schon den ganzen Nachmittag unterdrckt hatte. Gemter! rief sie aus, da erhitzen sich keine Gemter, denn diese Herren hier und dort - und sie blickte strafend in der locker gruppierten Gesellschaft umher - haben kein Gemt. Der eine wie der andere, und manch eine wohl auch - kein Funken Gemt. Denen fehlt alles, was man zum Mrchen braucht: Kinderaugen, Kinderphantasie, Kinderngste. Kinderseligkeit. Wie sollen Blumen sich entfalten, wenn man die Knospe seziert? Wie sollen Mrchen denn ihren Zauber tun, wenn man sie seelenlos hin- und herwendet? Man mu sich ihnen doch erst einmal ffnen, man mu sich auf sie... Einlassen, nicht wahr? sagte der Parodist. Sie brauchen gar nicht zu spotten, kapierte Frau FileraStada. Jawohl, auf sie einlassen. Auf sie hren. Kein Mensch hier hrt doch auf ein Mrchen. Alle reden doch nur darber. Sonst wre Streit ber eine so herzige Geschichte wie Hans im Glck gar nicht mglich. Und nicht mglich, da sich erwachsene Herren darber den Mund zerreien. Da sie sich kindisch auffhren, wie dieser Hans es nimmermehr tut. Da sie fragen, ob er nicht nur ein Dummerjan ist? Ja, haben denn unsere Mrchenfiguren nicht auch ein Recht, mitzureden, in eigener Sache? Und sagt dieser Hans nicht, da er der
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glcklichste Mensch von der Welt ist? Fhlt er sich nicht in einer Glckshaut, nicht als ein Sonntagskind, ruft er nicht am Ende, als er scheinbar nichts mehr besitzt: So glcklich wie ich gibt es keinen Menschen unter der Sonne? Warum nehmen ihn denn unsere Herren Besserwisser nicht beim Wort? Bravo! applaudierte der Sptter Hergesell. Liebe gndige Frau, sagte Althaus ein wenig gerhrt. Glckwunsch, meine Liebe, sagte die Frstin, und nahm die Mrchenerzhlerin andeutungsweise in den Arm. Beschdigte ihren Trost allerdings ein wenig, als sie hinzufgte: Nur, da es solche Menschen in Wirklichkeit kaum gibt, so ganz ohne Sinn fr Besitz. Und Habenwollen. Ich knnte das nicht. Das fehlte noch! platzte der Brgermeister heraus, das wre ja noch schner. Dann wre doch die Welt das reinste Chaos. Das ist doch ein Nichtsnutz, dieser Kerl. Jetzt reit er noch die ganze Stadt ins Unglck. Seit dem Nachmittag fhlte sich das Stadtoberhaupt von Hans im Glck persnlich gekrnkt. Auer vielleicht Wittgenstein, sagte die Frstin. Der Name Wittgenstein, noch dazu aus ihrem Munde, war wie die Miniatur eines Ereignisses. Selbst die diskret ferner Stehenden traten jetzt heran. Wittgenstein? Der Philosoph, fragte ein irritierter Kirchhoff. Was der Brgermeister in diesem Augenblick dachte, war so, da er es lieber fr sich behielt, ja, da er vorsichtshalber ein paar Schritte beiseite trat. Und was, bitte, sollte dieser Herr Wittgenstein mit Hans im Glck zu tun haben? fragte die Mrchenerzhlerin irritiert. Auch an der Frstin hatte sie keine rechte Verbndete. Die gab Auskunft: Ein Reicher, der sich selbst arm macht. Nicht mit Bankrott oder durch Verschwendung. Der einfach alles wegschenkt. Wie diesen Goldklumpen. Ich meine: Ein
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Ausnahmefall, der die Regel besttigt: Hans ist ein Unikum. Wittgenstein, ein guter Hinweis! (Das war Althaus). Sogar noch idealer, als Sie es uns erklrt haben - Pardon, Frstin! Denn er hatte ja so viel, da er sein Vermgen zweimal verschenken konnte. Zum erstenmal, als sein Vater starb und er auf einmal dreihunderttausend Goldkronen in der Hand hatte, ein Jahr vor dem ersten Weltkrieg, da ist das ein unvorstellbares Vermgen. Zunchst gibt er auch blo ein Drittel davon weg... Aber dann, 1919, schenkt er seine Millionen an die Geschwister weg. Und schlgt sich sieben Jahre lang als Volksschullehrer durch. Also in seinem Falle erst das Gold, dann die sieben Jahre. Wieder war es die Frstin, die alle in Erstaunen versetzte. Diesmal widersprach sie ihrer eigenen Eingebung: Aber Wittgenstein kann doch noch so viel Geld verschenken und wird dennoch kein Hans im Glck. Und warum nicht? fragte die Puppenspielerin, die das alles nicht recht verstand. Weil er notorisch unglcklich war. Weil er berhaupt kein Talent zum Glcklichsein hatte. Ich hab, als kleines Wiener Mdel, noch seine alte Schwester Hermine erlebt, wunderliche, kranke Frau, aber das ist mir im Gedchtnis geblieben, weil sie immerfort jammerte. Ach mein armer Bruder, hr ich sie noch, ein unglcklicher Heiliger, ach htte ich doch nicht einen so unglcklichen Menschen zum Bruder. Sagt das nicht alles? In einer Glckshaut hat der jedenfalls nicht gesteckt. Das mu aber nicht der Weisheit letzter Schlu sein. Schwestern knnen irren. Alle Frauen irren sich, wenn sie von Mnnern urteilen. Solchen Widerspruch gegen die Frstin konnte sich doch keiner leisten, es sei denn... Zinckhan, in der Tat. Vielleicht wollte er sich ja, dieser rtselhafte Bruder, glcklich machen durch den Verzicht aufs Geld. Weil er seiner
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Verantwortung dafr nicht gewachsen war. Weil er den Wert nur allzugut erkannt hat, aber diesem Wert nicht standhielt. Weil er am Geld nur die Wohltat liebte und nicht das groe Handeln, das vom Geld verlangt wird. Weil das Vermgen sein Unvermgen blostellte. Da gibt er es vllig zu recht weg. Ehe es ihm zerrinnt. Denn viel Geld zu behalten ist gar nicht so leicht - da hat das Mrchen schon seine Wahrheit. Der groe Gulbenkian, einst einer der reichsten Mnner der Welt, hat einmal gesagt, er habe gar keine Skrupel bei all seinem Reichtum, schlielich sei er der einzige, der damit auch umgehen knne. Na, und bei Wittgenstein wird es umgekehrt gewesen sein. Also ein Wittgenstein-Syndrom? Zum erstenmal meldete sich auch der Psychiater Dr. Anselm zu Wort. Ohne Syndrom geht es bei Ihnen wohl nicht? spottete Althaus. So hliche Wrter an einem so schnen Abend! durchtnte nun eine wohlk lingende, wenn auch etwas oboenhaft hochnselnde Stimme den Abend. Lucian Brockes hatte sich geuert. Wenngleich er entschlossen war, seine Meinung ber Hans im Glck bis zu seinem Auftritt am nchsten Vormittag zurckzuhalten und fr den Ausweg aus dem Labyrinth zu sorgen, hielt er doch einen ersten Einspruch fr ratsam: Na wenn schon Syndrom - dann Trakl. Das ist ja nicht auszuhalten, chzte Hergesell. Die Mrchenerzhlerin hatte sich lngst abseits auf eine Steinbank gesetzt und schttelte den Kopf. Die Frstin, die so lange nicht mehr erlebt hatte, wie Mnner sich um Worte streiten knnen, war fasziniert. Und mit ihr natrlich all die, denen es an diesem Abend um ihre Nhe ging und nichts sonst. Trakl-Syndrom, was denn sonst? sagte Brockes. Wittgenstein, zwar, gibt seinen Goldklumpen hin, aber nicht wie der Hans, sondern als der Herr. Er gibt ihn, ber einen
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Mittelsmann, an drei notleidende Genies. Und einer davon ist dieser Trakl, Georg Trakl, groer Dichter in kleinsten Verhltnissen, Apotheker wie Ibsen und Fontane, aber Kmmerling, Kontorist, Brohocker; und doch einer, der sich zum Sprachlosesten, Wortverwegensten aufgeschwungen herabgelitten hat, was die Lyrik dieses Jahrhunderts, h, geleistet hat. Der ganze Rilke dagegen Nippes, Brecht ein Bnkelsnger, Benn Chansonnier. Und dieser verklemmte geniale Mann hat auf einmal zwanzigtausend Kronen in Aussicht, zwanzigtausend aus der casa und cassa Wittgenstein, Schlu mit ngsten und Beengtheit... Und was passiert? Da ist er schon auf dem Weg zur Bank. Der Vermittler beschtzt und beruhigt ihn, aber je nher sie kommen, um so unruhiger, taumeliger wird er, Schwei in Strmen, immer fliet ja Schwei in Strmen, vielleicht lieber erst morgen, sagt er, und soll ich berhaupt? und wird mir der Reichtum nicht zu Kopf steigen, die Sprache verschlagen, gefesselte Phantasie, und da sind sie schon vor dem Portal der groen Bank, mitten im engen, beklemmenden Innsbruck, und da reit er sich los, macht kehrt, rennt davon, zitternd, panisch, Nervenbndel, Zusammenbruch, das Geld bleibt ihm erspart in Ewigkeit, ein halbes Jahr spter ist er tot. Trakl-Syndrom, wenn irgendwas. Den Kommentar gab diesmal die Natur: Hatte denn niemand das Gewitter kommen sehen? Es war ein Gesamtereignis: Dicke schwere Tropfen kla tschten jh in die sommerliche Festlichkeit, die Kerzenflammen wehten einige Male windgepeitscht hin und her, ehe sie eine nach der ndern verlschten, die ungut gewordene Eintrbung wurde von monstrsen Blitzen aufgesplittert, denen berstrzter, diensteifriger Donner folgte, Tischtcher wehten herab und fetzten die Glser klirrend zu Boden. Wie von einer Falltr verschluckt, befand sich die illustre Gesellschaft auf einmal in einer katastrophalen Dsternis, frstelnd und gleichsam schiffbrchig, bis die sprde
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Stimme der Frstin sich Gehr verschaffte gegenber den aufrhrerischen Elementen: Jeremias, ins Jagdzimmer, erst einmal ins Jagdzimmer. Es waren nicht einmal zwei Minuten, ehe man sich dort versammelt hatte, aber alle waren durchnt, zerzaust, verwirbelt und frstelig. Bringen Sie uns Decken, Jeremias, sagte die Frstin, ich kmmere mich inzwischen um den Kamin. Der Satiriker hatte sich als erster gefat. Kennen Sie den Witz vorn Untergang der Romania? Der Aufschrei war fast allgemein: Bitte keine Witze jetzt. Hergesell blieb ungerhrt: Die Romania sinkt, aber das Bergungsschiff ist schon da. Nur die kleine Tochter einer Berliner Familie weigert sich, ins Rettungsboot zu steigen: Aber fr das andere Schiff haben wir doch gar keine Billette! Ihre Einladungen gelten auch hier, sagte die Frstin nachsichtig. Als Jeremias zurckgekehrt war, kam er ohne die Decken, mit einer fast uneleganten Eile. Er trat erschreckend nah und zudringlich an die Frstin heran und schien ihr irgend etwas Unziemliches ins Ohr zu flstern, eine Haltung, die auf alle einen umstrzlerischen Eindruck machte, jedenfalls das Bild des gelassenen Mannes einigermaen verdarb. Eine sekundenlange Starre ging ber das eben noch so animierte Gesicht der Hohen Frau, dann ein angestrengtes Lcheln. Ein Nicken zum Diener hin nebst einer beruhigenden Handbewegung. Wenn Sie mich einen Augenblick entschuldigen wollen, sagte die Frstin leutselig, nur im Abgang forderte sie - wen wohl? den Prsidenten auf, sie hinauszubegleiten. Dann war sie schon aus dem dampfig und gedmpft wirkenden Zimmer. Wo brennt's denn? fragte Hergesell in die leicht konsternierte und immer noch frierende Runde, die sich um den
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langsam aufflammenden Kamin drngte. Und von einem Frsteln anderer Art berfallen wurde, als nun Jeremias, der etwas zurckgeblieben war, die Auskunft gab: In den Stllen. Das Gestt. Ein Blitzschlag. Die Frstin bittet Sie um Nachsicht. Ich bin gleich wieder zu Ihrer Verfgung und bringe die Decken. Nein, Sie knnen nichts helfen. Es ist alles veranlat. Ich werde gleich neue Glser bringen. Als die Frstin nach einer halben Stunde wieder unter ihre Gste trat, war sie rauchgeschwrzt, verschwitzt, das blonde Haar in Strhnen aufgelst. ber dem grnen Kleid trug sie jetzt eine Jagdjoppe, und die Beine steckten in Gummistiefeln. Sie war in Aufruhr. Und bildschn. Neben ihr stand ein beinah jugendlich wirkender Zinckhan. Glck im Unglck!, rief sie, meine Pferde sind alle gerettet. Es lebe die Sldeburg. Und die edlen Ritter wie in alter Zeit. Und da mir jetzt keiner nach Hause geht. Denn heute nacht wird richtig gefeiert. Zinckhan fand seinen Chauffeur beim Wagen; der hatte sich, als er schon vor der Burg auf seinen Herrn wartete, an der Rettung beteiligt, indem er ber das Autotelefon die Ortsfeuerwehr benachrichtigt hatte. Gut, da ich doch gekommen bin; sagte der Fahrer. Warum sollten Sie nicht? In den Nachrichten hie es, sie seien entfhrt worden. Aber Sie haben es natrlich nicht geglaubt? Ich konnte es mir nicht gut vorstellen. Aber schlielich sind Sie immer in Gefahr. Das kann man wohl sagen, sagte der groe Mann. Wenn ich mir eine Meinung erlauben darf: Vielleicht sollten Sie das mit der Entfhrung dementieren. Ich wei noch nicht. So einen Satz hatte Zinckhan seit Jahrzehnten nicht gesagt.
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Heimsuchung

Professor Singer, der Mann aus New York, wei nicht, wie ihm geschieht. Er, der in Manhattan zuhaus ist und auf dem sichersten Quivive, fhlt sich in Masselbrunn bodenlos. Mrchenhaft bodenlos. Wie wenn er die Szene eines seltsamen Vorlebens betreten htte: Jeder Schritt, den er in dieser Fremde tut, kommt ihm vertraut vor und deshalb doppelt unheimlich. Jede Gasse, die er durchquert, weckt vage Erinnerungen. Eine Gedichtzeile fllt ihm ein: Der Zauber f hrt in ein versunknes Reich. Wie bettet Kindertraum das Leben weich! Nein, nicht weich. Kindertraum ja, aber Albtraum. Da ist ein Bodensatz von Grauen in seiner Ahnung, ein Schrecken, der sich nicht zu erkennen geben will. Jede Fassade wird zur Fratze einer Vergangenheit, von der er nichts wei. Nichts wute bis zu diesem Moment. Traumeswirren einer versunkenen Zeit, die ihm als Alltag gegenbertritt. Was ist nur mit ihm geschehen? Schon seit er nachmittags auf der nchstgelegenen Bahnstation ausgestiegen und mit dem Bus die halbe Stunde weitergefahren war, befindet er sich in diesem merkwrdigen Taumel, einem Tagwandel, dem er sich nicht zu entziehen wei, der ihn gefangen, umfangen hlt. Es ist die Atmosphre des Orts, die ihm krperlich nahegeht, unter die Haut geht, auf die Nerven. Ist es eine gleichsam archetypische Situation, die er hier erfhrt, ist es das mittelalterliche Seelengebru dieser Fachwerkhuser, das ihn verhext, die Unerlstheit der alten Gassen, die ihn anfllt? Oder ist es sein eigenes Schicksal, dem er hier entgegengeht? Kein Hirngespinst, sondern etwas gefhrlich Reales? Die schiere Unausweichlichkeit?
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Was hatte er denn hier berhaupt zu suchen, zwischen den Eiferern und den Ahnungslosen? Zwischen den Gutwilligen und den Bluffern? Zwischen den Naiven und den Koryphen? Er war doch gewissermaen nur aus Versehen dazu geraten. Fr sein groes Projekt Global Village und genius loci hatte er ein Sabbatical genommen und war, natrlich, nach Europa gegangen, nach Dublin und Triest, nach Deauville und Murnau, nach Lbeck und Bayreuth, nach Wien und St. Petersburg, und dann hatte dieser junge Stengelin, der ihn ein wenig betreute, zu ihm sagt: Aber nach Masselbrunn sollten Sie auch, Masselbrunn werden Sie nicht fr mglich halten. Und irgendwie hatte er sich davon Verlocken lassen, oder besser: Gegen soviel Arroganz hatte er Widerstand geleistet und war hingefahren. Und hatte sich ja auch schon eingemischt. Sehr zu seinem rger. Sehr zu seiner Befriedigung. Aber nun, fortwhrend, das Gefhl, da es gar kein Entschlu gewesen war, hierherzukommen, sondern eine Fgung, ein Schicksalssog. Die Ahnung, da er hier seiner Lebensdunkelheit aus die Spur kommen mte, dem unerforschten Teil seiner eigenen Biographie. Denn sein Leben war ohne Ursprung, ohne geortete Herkunft, ohne gesicherte Elternschaft, war das eines Findlings, einer einsamen Kreatur in einem polnischen Dorf, wo irgendwelche Leute, mit denen er in einer Kolonne dahinwanderte, ihn zurckgelassen hatten, und wo er eine Ewigkeit, Monate, vielleicht Jahre, in einem Stall verbracht hatte, bis er eines Tages, eines Tages nach unendlichen Dunkelheiten, wieder auf die Strae durfte: Der Krieg, der Spuk, die Angst, das Versteck: vorbei. Und wie seine Beschtzer, die vor lauter Vorsicht immer so streng zu ihm gewesen waren, auf einmal sogar lachen konnten und er mit ihnen im Zimmer sitzen und essen und reden durfte. Aber alles, was sie von ihm wuten war, da er David hie und vielleicht sechs Jahre war, mittlerweile. Und seine Familie weit weg. Allmhlich hatte er begriffen, da es tot meinte. Keinen Namen, keine Adresse, es
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war, zu seiner Rettung, alles in Sekunden vor sich gegangen, im Moment eines kurzen Stockens beim Transport. Spter dann waren die Singers, seine neue Familie, nach Amerika ausgewandert, hatten ihn mitgenommen als ihren Sohn, mit ihrem Namen, den er zunchst selbstverstndlich fhrte und spter mit Vorbehalt, ehe er ihn sich selber machte: Erst als brillanter Highschool-Absolvent, dann als College-Stipendiat, schlielich als junger Professor im Harvard Yard. Ja, und vor zehn Jahren war er, nicht ohne Schwierigkeiten, vom katholischen Glauben, in dem die polnischen Singers ihn erzogen hatten, zum Judentum bergetreten. Es war wie eine Heimkehr gewesen. Und das Sabbatical hatte er angetreten in der kaum eingestandenen Hoffnung, etwas ber sich selbst zu erfahren... Nun jedoch kommt ihm Masselbrunn erschreckend entgegen. Erschreckend in der Tat. In Gestalt von vier, fnf grhlenden jungen Mnnern. Wer in New York lebt, ist auf bergriffe, berflle gefat; hier, in der Idylle, war er es nicht. In New York hatten die Scherereien fast immer ein Ziel, Geld, die Brieftasche, den Autoschlssel - hier fand er sich von dumpfem Ha umstellt. Von blden blinden Augen angestarrt. Von schwitzender Stiernackigkeit eingekeilt. Von aggressivem Bierdunst angeweht. Diese Mnner wollten nichts von ihm, die wollten nur ihn. Ein Objekt. Ein Opfer. Einen Gegenstand zum Kraftakt. Triebabfuhr. Don't let yourself be victimized. Das Vokabular war aussichtslos vor der Blindwtigkeit. Professor Singer versuchte es doch: Darf ich die Herren vielleicht zu einem Drink einladen? Sein Akzent war nicht zu berhren. Und Drink sagten die bestimmt nicht. Der will uns kaufen. Dieser Mrchenonkel will deutsche Mnner kaufen. Na, dann kaufen wir uns ihn doch mal.
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Von da an fiel kein Wort mehr. Es dauerte nur vier Minuten, bis Jakob Singer, neben seiner zerbrochenen Brille, blutend, sthnend, atemschwer, am Boden lag und die Gruppe lauthals abzog: Kein schner Land... Singer konnte sich aber noch rhren. Er konnte fhlen, da er noch lebte. Da das Blut nur aus der Nase kam. Da die Zhne noch da waren. Er konnte die Glieder bewegen, und der Schmerz war auszuhalten. Und die Erinnerung scho Wellen des Grauens und der Sehnsucht durch sein Hirn. Die Hnde konnten noch fhlen. Sie fhlten die Steine auf dem Gehweg, kleine, rubbelige, unregelmige, scharfgratige, speckige Basaltsteine. Mit weichen, moosigen Fugen. Und auf einmal waren sie die Steine eines Puzzles, das sein Leben zusammenfgte. Diese Steine, eben diese, kannte er. Auf denen hatte er schon einmal gelegen. Blutend wie jetzt. Zerschlagen. Vor langer Zeit. Jakob Singer war am Boden. Er war zuhaus.

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Die Leiter zum Erfolg

Da sa sie und weinte. Aber weinen konnte man das gar nicht mehr nennen, das war auch kein Weinkrampf. Das war, wie wenn jemand Trnen erbricht. Sie hatte die Hnde vor sich auf den Tisch gelegt, den Kopf darauf, und sie heulte wie ein Kind, Trnen, Rotz und Sabber, eine groe Sauce Jammer. Schnaufend, schniefend, schtternd, schaudernd. Einmal sah sie kurz auf, und wir konnten erkennen, da es unsere Puppenspielerin war, die kleine Tru. Die grnen Augen waren rotgeweint. Die Strubbelhaare verklebt von den nassen Hnden und wie angeleimt. Da sa sie im trbsten Lokal Masselbrunns, der alten Fuhrmannsschnke, die einst eine schne alte Gaststube gewesen war, aber lngst heruntergekommen zur Pinte, zu einem verrucherten Treffpunkt fr alle die, denen Masselbrunn am Abend auf den Geist ging, die Sehnsucht hatten nach etwas Spelunke oder dem Anblick des dicken Busens der Wirtin Vera oder auch nur nach einer Partie Billard im Hinterzimmer. Da sa sie und wurde sogar von den fettnackigen Burschen am Flipperautomaten in Ruhe gelassen. Nur der einzelne Typ auf dem Hocker an der Theke schien irritiert. Er sah die Wirtin fragend an, aber die zuckte mit den Schultern. Kenn ich nicht. Hlt sich seit 'ner halben Stunde an einem Spezi fest. Sowas hab' ich gerne. Dann ging er hinber, nicht ganz sattelfest, leicht schwankend, und an seinem Gang erkennen wir nun auch ihn: So war er am Nachmittag ja schon in den Saal gewankt, unser Penner, der seltsame Nichtteilnehmer an der Tagung, der unter normalen Umstnden als Beat Loderer htte begrt werden knnen.
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Er hielt ihr sein Glas hin (diesmal war es Wein). Sie sah ihn verwirrt an, dann setzte sie es an, wie wenn sie eine Medizin nehmen msse, trank es gierig und japsend aus. Holte ein Taschentuch hervor und begann, sich das Gesicht abzuwischen. Starrte fassungslos auf die Verschmiertheit, die sie sich aus dem Gesicht wischte. Sie lachte. Vielmehr: sie probierte es. Es wurde ein neues Weinen daraus, aber eins, mit dem sie hrbar nicht mehr viel zu tun hatte. Ich mag doch keinen Wein! Sie rmste. Aber manchmal hilft er wie nichts sonst. Fast wie Beichten. Bestellen Sie mir noch einen? Na sehen Sie! Und nun erzhlen Sie mal, das ist die beste Medizin. Dann fing sie von Max an, ihrem Partner, und da er sich auf das idiotische Indianerspiel eingelassen habe, das sei ja nicht schlimm, aber diese Eifersucht, dauernd sei sie unter Stre, jede Telefonzelle eine Mahnung, jeder Briefkasten eine Aufforderung. Sie sollte immer Knoblauchgerichte essen, damit sie bei andern Mnnern abstinke, und heute abend sei er am Telefon ausgenippt, nur weil sie zwei Stunden auf so 'ne Art Party gegangen sei. Am Telefon ausflippen sei doch das Schlimmste, weil man nicht dagegen anknne mit einer Umarmung oder einem Streicheln... Und das soll alles gewesen sein? Mdchen, ich bin entweder sehr alt oder Sie erzhlen mir die falsche Geschichte. Ich dachte immer, Trnen in eurer Generation sind passe. Oder out. War alles etwas viel heute. Erst komm ich mit den Puppen nicht zurecht, dann der Knatsch mit Max, und nu sitz ich hier doppelt allein rum. Na, so allein nun auch wieder nicht. Oder zhl ich gar nicht?
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Lassen Sie mich doch in Ruhe. Und nach einem erneuten Schluchzer: Ist ja nicht, da Max Krach gemacht hat. Ist ja blo, da er recht hat, irgendwie. Ein anderer? Quatsch, 'n anderer! Keine nimmt doch einen andern, wenn er blo ein andrer wr! Das ist doch dann der, der Eigentliche, mein ich. Also mit so einem hast du gepennt, gebumst oder wie ihr das nennt. Wieso sagte er auf einmal du? Nix, nix, nix, viel schlimmer. Verkna llt heit das, was ich mich habe, altmodisch verknallt in so 'n altmodischen Typen, in einen richtigen Daddy, fast schon ein Grufti, knnte mich ohrfeigen, ich bin doch glcklich mit Max, und da knallt der in meinen Kopf rein. Die Wirtin kam, brachte den Wein. Na, soll ich Ihn' nicht lieber 'nen Kaffee machen? Ist echt ein Angebot. Die Puppenspielerin nickte. Mir auch, Gndigste, sagte der Penner. Ich denk', fuhr Tru fort, kannst ihm ja den Gefallen tun, geh mit ihm aufs Schlo, ich mein' zu der Party, und dann merk ich, wie berhmt der ist, Herr Prsident hinten und vorne, und alle wollen was von ihm, und er selbst ist auf einmal auch ganz anders, unnahbar oder so, und eine Weile seh' ich zu, ganz amsant, denk ich, aber lange nicht, und dann fhl' ich mich so elend allein, na da bin ich einfach abgehauen. Eh er mich sitzen lassen kann. Heit das, du hast dich selber sitzen lassen? Egal. Jedenfalls hab ich bei dem sowieso keine Chance. Der groe Zinckhan und ich! Das geht nicht, selbst wenn er wo llte. Hab ich recht gehrt: Zinckhan? Jean-Marie Zinckhan? Ja, Mdchen, dann versteh ich dich. Das Verknallen und das Wegrennen. Und die Trnen. Vor dem rette sich, wer kann!
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Den kennen Sie? Den Zinckhan? Sie? Was gibt's denn da zu staunen. Ja, ich. Oder sagen wir: ich habe ihn gekannt. Als er noch nicht der Zinckhan war. Als er erst davon trumte. Und ich mir mein Leben jetzt auch noch nicht trumen lie. Ist wohl lange her? Ewigkeiten. Im frheren Leben. Da nannten wir ihn Zinker. Zinker? Na, weil er es verstand, immer gute Karten zu haben. Nicht blo im Spiel. In jeder Beziehung. Bitte, erzhlen Sie! Eigentlich solltest du erzhlen. Aber eine Geschichte kannst du hren, vielleicht hilft sie dir. Aber nichts Bses, bitte. Werde mich hten. Schlielich bist du verknallt. Verzweifelt bin ich. Das ist schon viel besser. Also: Maximis et miserimis rebus perturbatus. Merkst du was? Schulzeit. Livius, nicht lange nach dem Krieg. Wir alle gespannt auf das, was man damals Leben nannte. Das richtige Leben. Raus ins Leben! Was werden! Nicht mehr von den Schulbnken gedrckt werden. Erdrckt. Zinker war der Schlimmste. Keine Schulbegabung. Kein Sitzfleisch. Bildungsdmlich. Aber von Haus aus, oder von sich selbst zu groem bestimmt. Hoch hinaus ging damals, geht wohl auch heute, nur durchs Nadelhr Abitur. Wollte wenigstens zur Bank, wie der Vater. Und da nicht ewig hinterm Tresen hocken, Geldwechseln, berweisungsauftrge annehmen. Also mute er durchs Abi. Mit Gottes Hilfe. Aber noch lieber mit meiner. Maximis et miserimis rebus perturbatus. Ziemlich verwirrt durch alleruerste und schlimmste Ereignisse. Genauso war er, als der lateinische Text ausgegeben wurde. Sehe noch seinen blanken Blick. Ganz leer von Ahnungslosigkeit. Ein Gesicht
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voll Nichts. Augen ohne blassen Schimmer. Da wute ich, die Hilfe wird gebraucht, der Zettel, unsere Verabredung tritt in Kraft. Es war halsbrecherisch fr mich, ich begreife immer weniger, woher ich den Mut hatte an jenem Tag vor fast vierzig Jahren. Aber versprochen war versprochen: Was ich wei, sollst du auch wissen, abgemacht. Abgesprochen war es so: Drauen, auf dem langen Flur, neben den Musik- und Zeichenslen (in einem davon saen wir einzeln an weit auseinandergezogenen Tischen) beinah hundert Meter Re galwand mit offenen Fchern, also einzusehen; zu gefhrlich, da etwas zu deponieren. Aber da war eine Leiter, seit Tagen vergessen und angelehnt; dort oben, wo die Leiter stand, sollte, nach meinem Gang zur Toilette, der Zettel mit der lateinischen Rohbersetzung liegen. Nicht weiter schwierig, sollte man denken. Dann eben doch, ein Schock: Als ich hinausging zur subversiven Aktion, war die Leiter weg. Einfach nicht mehr da, verschwunden. Kein Anhaltspunkt mehr fr den guten Zinker. Kein Versteck. Kein Weg durchs Nadelhr, in die groe Zukunft. Der Kaffee kam. Sie lieen ihn kalt werden. Ich: ratlos zur Toilette. Die Erleichterung, die ich mir verschaffte, war keine. Was machst du blo, was soll aus Zinker werden? Heute wei ich, er htte es auch so geschafft. Aber damals, in dieser irren Situation, denk ich, es hngt alles von mir ab. Also: panischer Schleichgang durch die stille Schule. berall die Hellhrigkeit des Unterrichts. Ruhe, die jederzeit Sturm werden kann. Ich suche berall. Endlich, zwei Stockwerke tiefer, die Leiter. Eine schne lange, einstrebige Holzleiter, wie sie fr die hohen alten Gebude gebraucht wurde, vier, fnf Meter lang. Strecken sich nach der Decke, sozusagen. Na, heute kann ich Witze machen, Kunststck, nach soviel Zeit, aber damals, in der flei- und schweistillen Schule, in der trgerischen Stille von Tren, hinter denen ja was los war, die sich jederzeit htten ffnen knnen mit Fragen: Was suchen
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Sie denn hier? Was haben Sie hier verloren? also damals war das nicht die richt ige Gelegenheit fr Witze. Wre ich nicht schon pinkeln gewesen - Pardon! - ich htte mir in die Hose gemacht. Da hat es mich einfach gepackt, vielmehr ich sie, die Leiter, schwer war sie, aber nicht klapprig, und dann los mit ihr, vier Halbtreppen hoch, also mit mhseligen Kehren, vorsichtige Balance, damit keins der Enden anstie, Stufe fr Stufe hinauf zum Dachgescho, zum Korridor mit den langen Regalen, ein Bravourstck, aber mehr noch ein Kraftakt, bis sie endlich dastand, als Anhaltspunkt. Jetzt stie g ich an ihr hoch, holte mit feuchten Fingern das rettende Papier aus der Tasche, mein rettendes Papier, das jetzt seins werden sollte, und legte es zitternd obenauf hinter die Leiter, glitt wieder hinunter, verschnaufte erst einmal eine Minute lang, bis der Angst-Atem vorbei war, ffnete die Tr zum Saal, konzentrierte mich noch auf die paar Schritte zu meinem Platz und fiel schweigebadet auf meinen Stuhl. Der Erzhler selbst schien schweigebadet, und er schien, wie damals, erschpft. Fast zaghaft griff er nicht nach der Tasse, sondern nach dem Weinglas, aber dann leerte er es in einem Zug. Dann verdankt er also alles Ihnen? Hab ich eine Weile gedacht. Hat er sogar selbst geglaubt, ein paar Monate lang. Er hat mir auch geholfen, als ich noch glaubte, mir knne auf seine Art geholfen werden. Mit Geld, als ich noch sicher war, ich knnte damit was anfangen. Dreiigtausend, das war Mitte der 50er nicht wenig, das war mindestens eine Abiturleiter, wenn man zu klettern verstand. In einem Jahr war's alle, wei selbst nicht wie: nicht verspielt, nicht verhurt, nicht einmal vertrunken damals, blo vertrumt, verreist, verfeiert, verliebt, verliehen, weg war's. Ich wieder mit mir im reinen, er aber enttuscht, fast angewidert: Mensch, du
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bist dir doch was schuld ig! Du mit deinen Anlagen! Hat nie verstehen knnen, da ich mir nichts daraus mache, aus mir etwas zu machen in seinem Sinn. Einen gemachten Mann. Das Gemachte daran - das war's, was mich ankotzte. Aber man kann sich doch nicht einfach gehen lassen! Man mu verstehen, die Dummheiten zu begehen, die unser Charakter von uns verlangt, sagt ein alter Franzose. Find ich nicht. Wenn man wei, da es Dummheiten sind. Aber Zinckhan? Wie war es denn fr ihn, wenn er doch dauernd auf Ihrer Leiter stand? No problem, wrdet ihr sagen. Nicht die geringste Schwierigkeit. Er hat es schlicht vergessen. Hat dann noch andere gebraucht, um so weit nach oben zu kommen. Zehn Jahre spter, letztes Nostalgietreffen, da wute er schon nichts mehr davon. Die Sache mit der L eiter? Wie war das? Beim Abitur? Nannte es eine hbsche Geschichte, ich htte ja schon immer Phantasie gehabt. Das war's. Glaub' ich nicht. So charakterlos ist er nicht, das nehm' ich Ihnen nicht ab. Nicht charakterlos. Er war nur schon weiter. Ich war so tief unter ihm. Man mu die alten Leitern wegstoen, wenn man hoch will, wirklich hoch. Sie fing wieder an zu weinen. Was ist denn nun wieder? Hab ich dich gekrnkt mit meiner Geschichte? Sie schttelte den Kopf. Dachte, ich knnte ihn ja mal frage n. Wrde gern mal seine Version hren. Aber ich seh' ihn ja gar nicht mehr. Ist ja schon alles vorbei. Und Sie? Sind Sie ihm nicht ber den Weg gelaufen, in diesem kleinen Nest? Er mir, heut nachmittag. Erkennt mich nicht mal mehr. Ich hab's ihm aber auc h leicht gemacht, heute. So ramponiert, wie ich war: meine Schuld, nicht seine. Ist auch zu lange her. Wenn
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wir uns mal begegnet sind, dann nur noch auf dem Papier, in den Zeitungen, wenn er mit irgendwelchen Schlagzeilen gro rauskam und ich im selben Blatt ein kleines Gedicht losgeworden war oder ein paar Aphorismen oder ein Feuilleton. Heute hatte er keine Chance, mich zu erkennen, nicht mal, als ich ihm ffentlich ins Wort fiel, und fiel ist nicht gelogen. Irgendwie war er rhrend. Wollte mir helfen beim Puppenspiel. Hat sich extra so einen komischen Kittel besorgt. Was ich glaube: er sucht jetzt nach Leitern abwrts. Runter. Schwindelanflle. Immer oben ist eisig einsam. Und einsam sein, aber nicht bei sich, ist absurd. Trostlos. Rasend blde. Machtrausch - ich kenne mich aus mit Ruschen - mu katastrophal sein, wenn die Wirkung nachlt. Sucht will immer mehr, aber wenn's mehr Macht nicht gibt? Nmlich, Mdchen, das wollt ich dir sagen, zum Trost oder zum Abgewhnen, du hast ihn, denk ich mir, auf Entzug gesetzt. Liebe statt Macht. Methadonprogramm. Schafft er nicht. Kann er nicht schaffen. Nicht auf Anhieb. Und du? Ich wei nicht, ob du es schaffen solltest. berhaupt schaffen willst. Und ob er dir berhaupt noch gefiele, wenn er nicht mehr der groe Zinckhan ist? Der Big Boss, der die Puppen tanzen lt? Jetzt wurde sie aber wtend. Als wenn ich ihn kleinmachen wollte! Und berhaupt: Sie sind doch nur neidisch, verdammt neidisch, weil Sie nmlich ein Versager sind. Und das mit der Leiter glaube c i h Ihnen sowieso nicht! Das Schluchzen ging wieder los. Ist es so ernst? fragte der Penner. Was soll ich blo tun? Ich habe doch morgen Vorstellung, und er wollte mir helfen. Notfalls komm ich. Auf jeden Fall spielst du die Vorstellung. Das gab ihr den Rest. Sie weinte wieder los, lie sich aber von ihm zu ihrem Karavan bringen, wo sie kampierte.
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Aber der ist doch gar kein Big Boss, oder?, sagte sie.

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IV SCHWEIN HABEN; SCHWEIN SEIN ODER: LAUFSTEG DER EITELKEITEN

Ideen als solche sind neutral - oder sollten es zumindest sein. Aber der Mensch haucht ihnen seinen Atem ein, entfacht sie mit seiner Glut und seinem Wahn; unrein, in Glaubensstze verwandelt, schalten sie sich nun in die Zeit ein, werden Ereignis: der Schritt von der Logik zur Epilepsie ist getan...Es entstehen Ideologien, Doktrinen, blutiges Possenspiel... E. M. Cioran

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Ein Kerl wie Samt und Seide

Noch immer schwebte eine leichte graue Rauchfahne ber den Hhen der Sldeburg, als man sich am Vormittag des zweiten Tages zur Fortsetzung des Programms im schnen Geviert der Walkmhle einfand. Es war eher, als htte man sich um dieses Rauchzeichen und um darber zu reden versammelt, als da man der Tagesordnung entgegengefiebert htte. Mit diesem anrchigen Dunst wurde deutlich, da etwas in der Luft lag, auch sonst, auch unsichtbar, auch geruchlos, ein Hauch von Katerstimmung, ja von Fatalitt, eben von Brenzligkeit. Da hielt jemand eine andere Fackel hoch, oder vielmehr vor sich hin, die Schlagzeile der Boulevardzeitung:
STRZT TOPINDUSTRIELLER BER SCHFERSTNDCHEN? WIRTSCHAFTSKREISE BESORGT!

Es fehlte nicht viel, und man htte ihm das lcherliche Blatt aus der Hand gerissen; aber einige genierten sich nicht, ihm ber die Schulter zu sehen, andere machten sich auf zur nahen LottoAnna hme, wo man die Sensation kaufen konnte. Und da kam sie nun gro heraus, die Masselbrunner Romanze, die Szene hinter dem Vorhang, das vertrackte Idyll, die gestrte Zweisamkeit: DER BOSS UND DAS MDCHEN stand darunter, aber man mute schon sehr viel Phantasie haben, um in den zwei schemenhaften Kpfen einen Mann und eine Frau, und nun gar den Prsidenten Zinckhan und die Puppenspielerin auszumachen. Doch an Phantasie fehlt es ja auf einer Mrchentagung nicht. Was, Sie auch! fragte der Kabarettist Hergesell Frau von der Mhlen, als er neben ihr Platz nahm. Die legte die Zeitung unter ihren Stuhl, war sich
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aber fr eine Antwort keineswegs zu schade: Manchmal kann man ber die Mnner nur den Kopf schtteln. Ja, sagte Hergesell, schon Adam war nicht ganz zu verstehen, als er sich den Apfel andrehen lie. Auch Professor Brockes schien aus der Bahn geworfen. Als er erschien, ein Kerl aus Samt und Seide und mit dem ausschweifendsten Halstuch, sah er seinen Zuhrern ausfhrlich in die Gesichter, lie seinen Blick gleichsam bekmmert ber die Versammlung schweifen, als habe er sie insgesamt auf einem Sndenfall ertappt, nannte zwar sein Thema: Die Wnschbarkeit des Wnschens - zu einer sthetik der Unerfllbarkeit, wischte es aber sogleich mit einer Handbewegung von seinem Pult und begann dann mit lssiger Schrfe so: Meine Damen und Herren, so aufgerumt wie dieser Saal uns scheint, knnen wir uns leider heute morgen nicht zusammensetzen; die guten Geister von der Reinigung - vulgo Putzfrau - haben leider das Wichtigste, Unreinlichste bersehen, so da ich mich nun an die Drecksarbeit machen mu, mit Ihrer gtigen Erlaubnis, oder auch ohne. Denn immer noch steht eine Frage im Raum, steht hlich und strend im Raum, querulatorisch und spielverderbend, und kann nicht anders entsorgt werden als durch eine bndige, morgenfrische, taghelle Antwort, und die will ich Ihnen geben. Die Frage, wie Sie sich erinnern werden - ich habe mir die Tonbnder der gestrigen Sance zu Gemte gefhrt - ist die nach Hans im Glck. Ist er Philosoph oder blo doof, christlich oder regressiv, ist er Aussteiger oder Muttershnchen, hat er Charakter oder blo keinen Verstand, ist er ein Genie des Glcks oder ein armer Irrer? So etwa lassen sich ja die - etwas hilflosen - Verwirrungen des gestrigen Tages resmieren. Einige Kpfe begannen, sich hinter den Zeitungen zu verschanzen. Etliches Raunen, das Schicksal Zinckhans betreffend, kam in Gang. Professor Kirchoff verlie seinen Platz
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und ging zu einer demonstrativen Begrung auf Dr. Anselm, den Psychiater, zu. Lucian Brockes aber war unerschrocken. Ich verspreche Ihnen eine kurze Antwort, die mit diesem Verwirrspiel aufrumt. Die Sache ist so simpel, wie dieser Hans simpel ist. Hans im Glck ist die perfekteste Utopiekritik, die ich kenne. Hans im Glck ist ein einziger Hohn auf jegliche Art der Vergesellschaftung von Eigentum. Hans im Glck ist die beste Parabel auf den Zusammenbruch des sozialistischen Systems. Denn Mrchen, fuhr er fort, wten alles vorher, sagten alles voraus. Und Hans im Glck sei die nachgerade klassische Warnung, da der Sozialismus in genau sieben Jahrzehnten wrde scheitern mssen. Da nicht nur ein ganzes Lehrgebude in den Brunnen plumpse, sondern auch selbst das bichen Anfangs-Wohlstand sich in Luft auflse. Brockes rief ein paar alte Witze in Erinnerung: Was eine Sardine sei? Ein Walfisch, der durch den Kommunismus gegangen ist. Was passiere, wenn das Politbro (der KPdSU, der SED oder welcher Partei auch immer) in die Wste geschickt werde? Erst einmal nichts, aber nach vierzehn Tagen werde der Sand knapp. Ob man nicht erkenne, wie nah das alles unserem Mrchen komme, wie sich das alles schon im alten Text abspiele? Wenn man einem Einfaltspinsel einen Klumpen Gold anvertraue, spiele sich just dasselbe ab, wie wenn man dem Volk das sogenannte Volkseigentum berlasse: am Ende bleibe nichts brig. Selbst Kirchhoff hrte jetzt amsiert zu. Die Zeitungen waren wieder beiseitegelegt worden. Pastor Lichtwitz sagte seinem Nachbarn, da er die Welt nicht mehr verstehe. Nur ein Tag - und das Gold hat sich in Stein verwandelt. Nur sieben Jahrzehnte, und der Kommunismus hat eine der grten Kornkammern der Welt so heruntergewirtschaftet, da er beim Klassenfeind Weizen kaufen mu. Sehen Sie nicht die tzende
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Parallele? Halten wir also fest: Hans im Glck ist nichts als das Lehrstck vom Herunterwirtschaften. Nichts als eine Lektion, wie man durch Weiterwursteln auf der Strecke bleibt. Hans im Glck ist das lngst vorweggenommene tsch und Aus fr Karl Marx. Und niemand Geringeres als der Weltgeist hat uns darauf aufmerksam gemacht: Am 23. April 1818 steht die erste Fassung der Geschichte, noch nicht von den Grimms, sondern von August Wernicke, in der Zeitschrift Wnschelruthe, und zehn Tage spter, am 3. Mai, wird Karl M arx geboren. Die Weltgeschichte war also gewarnt. - Meine Damen und Herren, ich danke Ihnen und wnsche Ihnen noch einen unbeschwerten Vormittag. Sprach's, verbeugte sich zweimal leicht, raffte seine unbenutzten Papiere zusammen und war aus dem Saal, ehe die Zuhrer sich von ihrer Verblffung erholt hatten.

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Das Rad der Geschichte

Der starke und kurze Abgang wre ihm auch wirklich gelungen, wenn er nicht gleich darauf ein Opfer seiner Eitelkeit geworden wre. Es schien, als erliege er im nchsten Moment ohne weiteres dem einsatzbereiten Charme von Frau GttlerFahrenholz, die ihm als einzige nachgeeilt war: so anmutig und interessiert neigte er seinen Kopf zur kleinen Fernsehdame hinab, fast, als wolle er einen Ku riskieren. Aber dieser Aufenthalt hatte keinen anderen Grund, als da er im Gefolge der jungen Frau die Fernsehkamera entdeckt hatte, und dergleichen konnte ihn bannen wie ein Zauberspruch. Nicht die Auditorien waren sein Elixier, sondern die Linse einer Kamera, die sich auf ihn richtete, hinter der er die ffentlichkeit schlechthin sprte, die Mega-Publizitt, den ganz groen Auftritt. So htte es gar nicht des Wrtersturms aus rasant und brillant und fulminant bedurft, um Lucian Brockes festzunageln, schon gar nicht der etwas dmmlichen Augenblitze unter den schwarzschattenden Wimpern. Nie konnte eine Frau ihn anmachen, wenn eine Kamera in der Nhe war. Binnen einer Viertelstunde war das Arrangement fr ein Interview getroffen, waren die Kabel verlegt, war die Honorarfrage unter Vorbehalt - geklrt, hatte der Kameramann eine neue Rolle eingelegt, hatte vor allem Brockes selbst seinen Fernsehauftritt inszeniert, oder, wie er sagte, dessen Bildaesthetik festgelegt, indem er sich, unter euphorischer Nichtachtung seines hellen Seidenanzugs, auf die oberste Schaufel des groen Mhlenrades setzte, das von der alten Anlage noch da war; so khn sich dort plazierte, da der Tonassistent Mhe hatte, das kleine Mikro an der Brusttasche des Professors zu befestigen, und Frau Gttler-Fahrenholz
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Bedenken, wie aus solcher Entfernung ihre Fragen fr ihn verstndlich seien, schreien knne sie ja schlecht. Der Professor winkte beruhigend ab, was wolle sie schon gro fragen, mehr als ein Stichwort brauche er nicht, und dann werde er sich eine kleine Conference ber Mrchen und Marxismus, ber die Utopie des Glcks und das Unglck der Utopie einfallen lassen, und Zwischenbemerkungen strten da nur. Aber sie wolle es doch nur etwas auflockern. Auflockern? lachte Brockes. Ja, bin ich Ihnen denn nicht locker ge nug? Nur wegen der Schnittmglichkeiten. Geschnitten wird sowieso nicht. Ganz - oder gar nicht. Soll heien: komplett. Entendue ? So empfahl er sich auf franzsisch. Vielmehr: er legte aufs neue los. Es wren sicherlich die genialsten zehn Fernsehminuten seit Gnter Schabowskis subversiver Mauerffnung gewesen, das gescheiteste Extempore seit Adorno, eine elektronische Epiphanie, ein Jahrhundert-Take von der Verabschiedung des Wunschdenkens und der Heraufkunft eines mrchenhaften, eines wunderbar irrationalen Zeitalters. Wie herrlich der Rhapsode mit dem Rad, auf dem er sa, zu spielen verstand! Wie er es erst interpretierte als ein vom Fortschritt stillgelegtes Rad; dann aber auch als Rad der Geschichte selbst; wie er die Geschichte des Rades in Gang setzte und dann das Rad als Sinnbild der Umdrehung, der Revolution. Wie er der Revolution Koketterie vorwarf mit ihrem eigensten, wenn sie in die Speichen sich warf mit Sprchen wie: Alle Rder stehen still! Und wie nun, seit neuestem, das Revolutionre sich als der Stillstand selbst erwiesen habe, als etwas, das die Menschen eben nicht vorwrts bringe, sondern nur noch rdere; als etwas, das ins funktionierende Eigeninteresse einer betriebsamen Gesellschaft blind und bld eingreife und nichts hinterlasse als Schrott. Da es da eben
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dieses kleine Mrchen gebe, Hans im Glck, der in Wahrheit ein Hans in Bldheit sei; da aber dieses Mrchen die gescheiteste Analyse des Jahrhunderts... Es wre, was Brockes da sagte, wohl wirklich ein TeleWunder geworden, wenn es, in der siebenten Minute seiner Argumentations-Arie nicht doch eine Revolution gegeben htte, ein umwlzendes Ereignis. Nein, schrie die Moderatorin. Scheie, der Tonmann. Na endlich, der Kameramann. Und im Innenhof der Walkmhle erhob sich ein Chor aus hmischem Gelchter, denn inzwischen waren alle Zuhrer aus dem Saal hinaus ins Freie gestrmt und sahen nun zu, wie das rostige Mhlrad sich mit dem seidenen Professor ganz sanft in Bewegung setzt, unmerklich erst und fast nicht zu glauben, aber in minimaler Unaufhaltsamkeit sich beschleunigend zu einer Viertelumdrehung, deren Schwung aber schon ausreichte, die elegante Redefigur ins Schlingern zu bringen, dann ins Schleudern und Wanken, und sie schlielich abzuwerfen in das modrige Gewsser, das sich im Mhlenbecken eingedickt hatte. Wo nun aber der groe Redner keineswegs wie ein begossener Pudel (oder gar verletzt) liegenblieb, sondern schlammverklebt seine Geistesgegenwart und ungebrochene Eloquenz bewies, indem er sich erhob, den Kopf ber den Rand reckte und geradezu triumphierend weiterdeklamierte: Und hier nun, meine Damen und Herren, erleben Sie das Rad der Geschichte wirklich am Werk: so unverhofft setzt es sich in Bewegung, so wirft es uns ab, wenn wir es lngst zu beherrschen glauben, so springt es mit uns um, wenn wir es stillzulegen versuchen... Der quatscht ja immer noch, sagte der Tonmann und nahm den Kopfhrer ab. Sind Sie wohlauf? fragte Frau Gttler-Fahrenholz.
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Wohlunter wre wohl richtiger, sagte der Kameramann. Aber Lucian Brockes hatte ganz andere Sorgen. Habt Ihrs drauf? Ist alles drin? Hat die Kamera das mitgekriegt? Hat das Mikro noch funktioniert? Nee, ich hatte ja Ihren Kopf ganz dicht drauf, war ganz nah an Ihren goldenen Worten, da konnte ich nicht so schnell hinterher. Bei mir waren sie auf einmal weg. Futschikato.

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Spiel ber dem Abgrund

Eine halbe Stunde spter taucht Professor Brockes wieder auf, frisch eingekleidet, erfrischt und energisch duftend, nhert sich wiederum dem Saal, und gert in einen Hinterhalt. Denn eigentlich will er nur seine Pfeifenutensilien, die er vergessen hat, an sich nehmen; aber wieder wird er ein Opfer seiner Eitelkeit. Durch die geffneten Fenster hrt er seinen Namen, hrt seinen Namen lobend erwhnt, hrt seinen Namen in aller akademischen Wrde: Wir knnen Professor Brockes gar nicht dankbar genug sein, da er die Sache so auf den Punkt gebracht hat, vernimmt er und hlt interessiert inne. Wen hatte er denn da so gnadenlos berzeugt (wie er es selbst von seinen Meinungen niemals war)? Wer redete ihm so zu Munde? Da bin ich aber gespannt, sagt Brockes zu sich selbst, betritt den Saal und kommt gerade recht zu den Stzen: Wir haben in Professor Brockes Tirade den genauen Extrakt dessen, was dieses Mrchen - nicht besagt. Genau das Gegenteil ist richtig. Herr Brockes, der uns soeben sein Ohr zu leihen begonnen hat (allgemeines Kopfwenden in der Versammlung) hat wieder einmal einen seiner berhmten Kopfstnde gemacht; er wird erlauben, da wir wenigstens seine Interpretation wieder auf die Fe stellen. Da bin ich aber gespannt, sagte Brockes jetzt laut. Er hatte der Redner erkannt, einen jungen Mann von hchstens fnfundzwanzig, einen rothaarigen Lockenkopf mit bermtigem Gesicht und Dauergrinsen; eins jener jungen Genies, die ihm deshalb so auf die Nerven gingen, weil er selbst einmal eins gewesen war und vom Nachwachsen solcher Typen seine Einzigartigkeit bedroht fand; ein Mensch, der zu seinen beflissensten Studenten gehrt hatte, bis er auf dem Umweg
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ber fast perfekte Mimikry sich emanzipierte, indem er mit seinen wulstigen Lippen alles belchelte, was er, Brockes, sich an Ideen und Improvisationen einfallen lie. Ein Widerspruchsgeist, von dem man sich hatte trennen mssen. Und jetzt stand dieser Knabe da und feimte Hohn und kanzelte ihn ab! Professor Brockes - Sie wissen vielleicht, da es mit seinem Titel auch nicht weit her ist - erinnert mich immer an Kierkegaards Anekdote vom Kaufmann, der nach London reisen will. Unterwegs fragt er einen Fremden, ob das die richtige Strae sei. Ja, mein Herr, erwidert der, aber sie mten kehrtmachen. Machen wir also kehrt, mit Mann und Ro und Kuh und Schwein und Gans, mit Gold- und Steinreichtum und fragen wir uns: Hans im Glck - die Parabel fr das Aus des Sozialismus? Die goldene Kugel nichts als das geballte, veruntreute Volkseigentum? Die sieben Jahre des Hans eine Analogie zu den siebzig Jahren kommunistischer Staatsideologie? Wie sagte doch der Herr Festredner gestern? Erzhlen Sie doch keine Mrchen! Ja, verehrter Meister Brockes, mir scheint, dieser Satz ist auf niemanden so sehr gemnzt wie auf Sie mit Ihrem Theorie-Schnickschnack. Lucian Brockes wehrte sich zunchst mit schallendem Gelchter. Es fiel schwer, aber es funktionierte. Der kleine Titus Feuerfuchs! jauchzte er mit scheinbar erschttertem Zwerchfell. Nur weiter so, Stengelin! Und Stengelin, unangefochten, machte weiter: Wenn Hans im Glck fr irgend etwas Modell stehe, so doch gerade nicht fr ein sozialistisches System, sondern fr das Tollhaus des Tauschhandels, fr den Makaberwitz des Marktes, fr den Kapitalismus. Dieses Mrchen erzhle doch nichts anderes als den Wahnsinn des Handels, als die Abstraktion des sogenannten Geschftemachens, als die Anarchie des allgemeinen bersohrhauens.
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Denn was ist der Kapitalismus? Stengelin hatte die Stimme gedmpft, die dicken Lippen schmal gemacht, sich tief ber das Rednerpult gebeugt, wie wenn er sich schwer von einem Geheimnis trenne: Was ist der Kapitalismus? Er ist das Spiel ber dem Abgrund. Der Markt macht Unverwechselbares austauschbar. Er reduziert am Anfang jedes Ding auf einen Wert, und am Ende jeden Wert auf nichts. Denn alles hat nur aneinander seinen Wert und nichts in sich seine Wirklichkeit. Die Kapitalisten erleiden das Schicksal der Alchimisten. Mhelos gelingt es ihnen, Stein in Gold zu verwandeln, oder wie beim Hans, Gold in Stein. An unsern Brsen ist das Alltag. Rauf und runter, hin und her, der reinste Frech-Dax. Keinerlei Boden unter den Fen. Diese moderne Alchimie wird jeden Tag im Fernsehen bertragen, nur beim Hans entsetzen wir uns und sagen: Der Junge kann doch nicht so bld sein! Er ist aber so bld. Und nicht nur er! rief Brockes zweideutig ein. Aber er hat das Gold doch nie gegen die Steine eingetauscht. Nie direkt, meldete sich jetzt auch Pastor Lichtwitz zu Wort, der um die Einsichten seines Manuskripts zu bangen begann. Im Endeffekt luft's jedenfalls darauf hinaus, beharrte Stengelin. Im Endeffekt, im Endeffekt! hhnte Brockes, als wenn das nicht genau die Kapitalistenrechnung ist, die Sie bekmpfen: der Endeffekt, die Schlurechnung, Ihre kleinkarierte Moral! Danke fr das Stichwort Moral, grinste der junge Eiferer ungeniert. Danke fr die Kooperation. Denn wenn wir uns dieses Mrchen genau anschauen, dann hat es eine sehr klare Moral, und seine Weisheit ist: Wo gehandelt wird, wird auch betrogen. Handel ist Betrug. Geschftemacherei in sich ist kriminell. Wo Dinge ihren Besitzer wechseln, geht es nicht mit rechten Dingen zu. Die Objekte werden eingesponnen in einen Kokon aus Lge. Die eben noch milchpralle Khe wird unterm
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Gesetz des Handels zu einem ausgetrockneten Gerippe, das Schwein speckt ab unterm Verdacht des Diebstahls. Es gibt kein ehrliches Geschft, das eins wre. Am Marktgang des Hans nehmen nur Schwindler teil. Die Wirtschaftswelt ist eine einzige Mogelpackung, unsere konomie nichts als die Legitimierung von Mafia-Methoden. Unser Hans hat da einen Tag lang VMann gespielt, den Treuherzigkeits-Spitzel, den UndercoverAgenten. Jetzt, am Ende seines Weges, hat er die Nase voll und steigt aus. Er hat den Kapitalismus als eine gewaltige Loge 2 entlarvt, als kriminelle Vereinigung... Klar, da das niemand wahrhaben will und Leute wie Professor Brockes sich in ideologischen Schleiertnzen ben... Wir haben der Suada ihren tollen Lauf gelassen und die Zwischenrufe nicht verzeichnet, haben nicht einmal unterbrochen, als die ersten Masselbrunner kopfschttelnd den Saal verlieen. Aber da jetzt Lucian Brockes ein Wahnsinnig komisch! in die Versammlung ruft und gleich darauf ein schrferes Wahnsinn! knnen wir nicht mehr berhren. Denn in der Tat hatte es einen leichten Anschein von Irresein, wie der junge Gelehrte seine Anschuldigungen vortrug: geradezu beschwingt und um so heiterer, je wilder sie wurden. Er schien sich ber seinen Furor zu amsieren. Er hatte die Stirn, die ungeheuerlichsten Sachen zu sagen; nur das Gesicht dazu hatte er nicht: es war das eines kecken Brschchens, das sich ber die Streiche, die es ausheckt, kindisch freut. Stengelin adressierte jetzt seine Belustigung direkt ans Publikum, dessen emprte Zurufe ihm wie die Stimmen eines Orchesters schienen, das er dirigierte: Ja, was hre er denn da, er habe wohl auch lauter Hans im Glcks vor sich, lauter Leute, die nicht wahrhaben wollten, da auch sie tagtglich beschissen wrden, denn natrlich unterstelle er niemandem selber zu bescheien. Sie merken es nicht einmal, genau wie Hans es nicht merkt. Sie befinden sich wohl dabei, wie Hans sich wohlbefindet. Sie
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sind glcklich, genau wie Hans. Das klassische Phnomen, das sagten schon die alten Lateiner: mundus vult decipi. Sie will es, Sie wnscht es sich. Klar will die Welt betrogen sein. Aber der umgekehrte Spruch gilt ebenso: mundus vult decipere. Die Welt, die andere Welt, die Halbwelt, die nicht wir sind, die will uns dauernd verarschen. So wie Sie uns jetzt, Stengelin! rief Brockes, nun doch erregt. Aber die Zeitungen! Selbst in Masselbrunn liest man doch Zeitungen. Sie haben doch selbst welche mitgebracht. Schauen Sie doch hinein! Verhaftungen von Managern, Selbstmorde, Betrugsverfahren, wohin man blickt, Korruptionsflle noch und noch, Konkursmauschelein, Insider-Intrigen, Schneider-Affren, und wenn ich recht lese, ist sogar der groe Herr Zinckhan, dem Sie gestern noch andchtig gelauscht haben, pltzlich ins Zwielicht geraten. Und da werden Sie immer noch nicht wach? Da werden Sie immer noch nicht schlau aus diesem Mrchen? Da lassen Sie sich diesen Stu vom Volkseigentum verkaufen? Jawohl, auch mir fllt Karl Marx dazu ein, denn das Mrchen ist nichts anderes als eine Kurzfassung seiner groen Polemik mit dem Titel Das Kapital. Aber wie er so dastand, der junge Gelehrte Stengelin, und bers ganze Gesicht grinste, glich er selbst einem Hans im Glck, der eben alle Sympathien verspielt hatte.

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Es kommt noch besser

Zweimal Karl Marx, das wird man verstehen, war fr die Masselbrunner zuviel, noch dazu am Vormittag. Sie wollten hinaus, ins Freie, ja in die Freiheit. Und machten gleich wieder kehrt oder blieben vorlufig stehen, weil wieder die ernste, etwas heisere Stimme erklang, die schon gestern nachmittag so wunderbar fr Hans im Glck gesprochen hatte. Aber nicht deswegen eigentlich wurde man gebremst, sondern weil es sich herumgesprochen hatte, da der amerikanische Professor am Abend vorher berfallen worden war, vermutlich von dieser Eichbaum- Bande, die der verrckte Borchert losschickte; aber die Masselbrunner rechneten es dem fremden Gelehrten hoch an, da er es, als man ihn aufgefunden und ins Hotel gebracht hatte, ablehnte, die Polizei zu benachrichtigen. Dem Mann war man irgendwie Respekt und Aufmerksamkeit schuldig. Das blaue Auge hatte er diskret mit einer Sonnenbrille verdeckt. Sehr anstndig. Nein, ans Podium wolle er nicht, er werde sich kurz fassen. Wunderschn sei das doch gewesen, eben, die beiden Interpretationstrume ber Marx, den bsen und den guten. Aber am besten habe ihm, Singer, nicht irgendeine These, sondern das Datum gefallen: der 23. April 1818. Verdienstvoll von Herrn Brockes, das beizusteuern, er selbst ha be es nicht gekannt. Aber falsch sei und ganz irrig, es irgendwie mit Marx in Verbindung zu bringen, nur weil der ein paar Tage spter geboren sei: Der Weltgeist stelle keine Horoskope und mache keine so abenteuerlichen Voraussagen. Nein, der Schlssel liege doch viel nher und zwar so nah, da beide Variationsknstler so daran vorbeiparaphrasierten wie der Hase beim Wettlauf mit dem Igel...
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Hase und Igel, Hase und Hegel, sagte Singer. Hans im Glck, liebe Freunde, ist reinster Hegel, so sehr, da man sagen kann: Hans ist Hegel und Hegel Hans. Hans ist die personifizierte Phnomenologie des Geistes. Das Mrchen ihre Quintessenz. Singer, ehe er fortfuhr, machte ein paar schnelle Schritte nach vorn. Er sprte die Ungeduld und wollte die Leute bannen. Gar kein Problem: es ist doch alles beraus plausibel: Da ist der Herr, da ist der Knecht Hans. Dieses Verhltnis mssen wir begreifen, wenn wir alles weitere verstehen wollen. Beide, Herr und Knecht, sind am Anfang noch nicht wirklich sie selbst, sind keine wahrhaft geschichtlichen Wesen. Dann aber lt der Herr unsern Hans fr sich arbeiten. Und diese Arbeit wird nun entscheidend. Hans verndert durch seine Arbeit - von der wir Nheres nicht wissen die vorhandene Welt, bestellt sie, er richtet was aus. Er verwandelt die Welt, und er wandelt sich dadurch selbst. Weil er es ist, der die Verwandlung bewirkt, ist er es auch, der selbst seine eigene Verwandlung geleistet hat, whrend der Herr sich nur durch seinen Knecht, unsern Hans, wandeln kann. Man begann wieder nach drauen zu drngen; die Versammlung begann zu brckeln. Singer wurde beschwrender. Aber jetzt wird es doch gerade spannend. Denn: weil der Knecht sich durch seine Arbeit gewandelt hat, kann er aufhren Knecht zu sein. Genau da fngt unser Mrchen an. Ihr Mrchen! Herr, meine Zeit ist herum. Das ist nicht nur die Individualzeit, das ist geschichtliche Zeit! Eine neue Epoche bricht an. Ein neuer Akt der Weltgeschichte! Ein neuer Mensch, der freigewordene. Aber der Herr, unverwandelt wie er ist, begreift das neue Verhltnis noch nicht. Er belohnt ihn nach Herrenweise. Er zahlt ihn aus. Das Gold symbolisiert das alte Herrund-Knecht-Verhltnis. Das doch nicht mehr gilt. Das die Freiheit niederzuziehen droht wie eine Fessel.
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Aber Hans selbst verlangt doch seine Bezahlung: Herr, gebt mir meinen Lohn! rief die Mrchenerzhlerin unwillig. Ertappt! sagte Professor geradezu hochgemut, da haben Sie uns frs erste ertappt, nicht so sehr mich, als diesen freigewordenen Hans. Das Verlangen nach dem Lohn ist ein letzter Reflex seiner Knechtsexistenz. Und deren Reste schttelt er eben auf dem Heimweg ab. Denn da wiederholt sich der Emanzipationsprozess der sieben Jahre in der Verwandlung des Goldes, im Abstreifen der Fessel, in der Tilgung des Lohns durch die Freiheit. Die sieben Jahre sind vor diesem Mrchen wie ein Tag, die Freiheitsbewegung luft im Zeitraffer ab, selbst aber an den Steinen klebt noch etwas von dem Herren-Gold, dem Knechtungs-Gold, und deshalb mssen auch sie in der Versenkung verschwinden. Denn was Hans als sein Glck bejubelt, ist in der Tat stets ein Zugewinn an Freiheit, an persnlicher Entfaltung, an Spielraum, an Zusichselbstkommen. Mehr davon wollte das Auditorium nun aber selbst mit Rcksicht auf ein blaues Auge nicht hren: Es drngte selbst nach Freiheit, persnlicher Entfaltung und Spielraum, es drngte hinaus, weg von den Wrtern, ins Wochenende, Basta. Singer winkte resigniert ab. Aber es ist doch die Krnung fr Ihren Hans. Deshalb hlt er sich doch fr ein Sonntagskind! Sie haben da einen wirklichen Glcksgriff getan! Sie wissen gar nicht, wie nahe sie der Weltgeschichte sind! Gleich wird er Hans im Glck mit Napoleon vergleichen, der hat ja auch fr Hegel Modell gestanden, rief Lucian Brockes dazwischen, und hatte am Ende gar nichts mehr. Da hielt es Hergesell, den Kabarettisten, nicht lnger auf seinem Sitz. Er bahnte sich durch die Hinausdrngenden ziemlich rcksichtslos einen Weg und stand alsbald lssig vorn an der Rampe. Abermals kam der Exodus ins Stocken. Denn Hergesell kannte man vom Fernsehen, man schtzte ihn nicht
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unbedingt, aber immerhin, wenn einer im Fernsehen ist und gleichzeitig in Masselbrunn, dann ist man doch selber irgendwie live dabei: so einen will man sich nicht entgehen lassen. Auch wenn er meist ber die Regierung herzieht. Hergesell beschrieb mit den Armen einen groen Kreis. Lauter Luftballons, sagte er, der letzte war der Beste. Bla, Bla, Blasebalg. Jetzt mache ich den Spielverderber und steche sie kaputt. Es gibt nur eine Wahrheit ber Hans im Glck, und das ist sein Name. Sein Schicksal ist nicht das Volkseigentum, nicht der Kapitalismus, nicht der Weltgeist, sein Schicksal ist, da er Hans heit. Wer Hans heit, ist der Dumme. Alle Schuligkeit der Welt wird auf den Hansen abgeladen. Der Hans, der kann's - eben nicht. Eigentlich konnte man von einem Kabarettisten mehr erwarten. Der machte es ja fast noch schlimmer. Jeder, der nicht gerade selber Hans hie, mute an einen denken, der diesen Namen trug. Und berlegte, ob es nicht sogar stimmte? War da nicht was Wahres dran? Hchste Zeit, Sie alle mal bekanntzumachen mit den Namensvettern unseres Hans, mit Hans Arsch, Hans Aff, Hans Daps, Hans Hagel, Hans Hasel, Hans Mist, Hans Ochs, Hans Nimmersatt, Hans Pompsack, Hans Supp, Hans tapp ins Mus, Hans um und um, Hans Wurm, Hans Ungelenk, Hans unten durch und Hans obenauf, Hans dahinten und Hans davorn, Hans Guck in die Luft und Hans Hasenfu, Hans Unvernunft, Hans Hnselein und Hans Gnselein, Hans Eselein und Hans armes Schwein, Hans Dampf in allen Gassen, und ich frage Sie, erlauchte Festversammlung, Lokalmatadoren und Weltgeister, wie kann ein Mensch auf die Idee kommen, dem Hans eine Phnomenologie anzuhngen, ein Schicksal aufzubrden, eine Ideologie zu stiften; dir, du Musterknabe des Nonsense, du Knetmasse der Idiotie, du hirnrissige Nomenklatura, du Mythos der Albernheit, du Amoklauf des Absurden, du Denkmal des
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Versagens, du, na wer bietet mehr? Natrlich unser groer Dichter, unser Wortfhrer und Versknstler: Hans Adam war ein Erdenklo, Den Gott zum Menschen machte, Doch bracht er aus der Mutter Scho Noch vieles Ungeschlachte... Na, und aus dem Ungeschlachten hat man dann die berhmte Hanswurst gemacht, capito? Bitte keine Standing ovations, la la gengt, aber was Hnschen nicht lernt, lernt Hans nimmermehr, und wenn das alles nicht wahr ist, will ich Hans heien, Hans Hergesell, wie ich auch heie. Und kraft meines Namens erklre ich: Lat den Hans im Glck in Ruh, der ist doch alles zusammen das, was er sich im Mrchen eintauscht: ein klappriger Gaul, eine dumme Kuh, ein armes Schwein, eine blde Gans und ein Stein des Anstoes. Aber das ist ja fabelhaft! rief eine Frauenstimme in den allgemeinen Aufbruch hinein. Die strafenden Blicke der Leute richteten sich auf einen Platz in der letzten Reihe. Dort sa die Frstin.

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V IM GNSEMARSCH ODER: ES BLEIBT IN DER FAMILIE

Mind your Grimmfathers! Think of your Ma! James Joyce

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Heim zu den Mttern

Es war nicht gerade ein geheimer Zirkel, aber ein Kaffeekrnzchen war es auch nicht: die Frauen hatten sich zu gemeinsamer Aktion verabredet. Nicht, als ob man mit Plakaten durch Masselbrunn gezogen wre (obwohl Vorschlge wie Keine Macht den Mrchen-Machos oder Heim zu den Mttern! zumindest spaeshalber diskutiert wurden); aber die Art, wie am spten Vormittag die einheimischen Damen, allen voran die Frau des Brgermeisters und eine Redakteurin des Kreisblatts die Picknickkrbe packten, hatte neben der Frsorglichkeit auch etwas Konspiratives. Mit von der Landpartie waren auch alle namhaften Teilnehmerinnen an der Tagung, Frau Filera-Stada, Frau von der Mhlen, und natrlich hatte sich auch die Moderatorin angeschlossen, als sie merkte, da da irgend etwas im Busch war. In drei Wagen fuhr man einige Kilometer in die Landschaft hinein und landete unter den Bumen des Lindenhofes, wo schon der Rauch eines Gartengrills ber die karierten Tischtcher zog. Hier rckte man, in Amazonenlaune, ein paar Tische zusammen, ehe auch nur der Kellner htte helfen oder Einspruch erheben knnen, und packte dann ungeniert die Leckereien aus: auf die Spezialitt des Hauses, gerucherte Forellen, wrde man ohnehin noch etwas warten mssen. Die Standarte aber, um die man sich versammelt hatte, war zunchst nichts als ein rotes Tuch, ein schlimmes Wort, die rgerlichkeit des Begriffs Muttershnchen. Zehnmal, so hatte Frau von der Mhlen es abgehakt, war auf der Tagung die Rede von Hans als einem Muttershnchen gewesen, zehnmal zuviel, wie sie sagte und wie alle anderen fanden, und nun wollte man es den Herren heimzahlen. Vor allem Frau von der Mhlen, die
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ja ber die Frau im Mrchen gearbeitet hatte, fand, man msse einen ganz neuen Ansatz finden, keinen feministischen, aber einen berzeugend weiblichen, mtterlichen. Der ganze Interpretationsgestus der Herren sei doch Kinderkram im schlechten Sinne: so htten sie sich frher im Sandkasten die Frmchen aus den Hnden gerissen. Gerade die von ihnen, die am bsesten ber die Mrchenfigur hergefallen seien, wren ihr doch am nchsten in ihrer besinnungslosen Selbstverliebtheit. Mancher komme ihr vor, als habe er sich von der Kinderschaukel direkt zur Hermeneutik aufgeschwungen. Besinnungslose Selbstverliebtheit wollte der Moderatorin nicht gefallen: das sei doch auch schon wieder so ein schnder Mnner-Terminus. Ob man nicht lieber mal die Frage klren knnte: Wenn Hans so unbedingt heimwolle zu seiner Mutter was das denn fr eine Frau sei? Wie liebevoll msse sie sein, da sein erster Weg nach sieben Jahren zu ihr fhre? Oder wie dominant? Oder aber, wandte die Brgermeisterin ein, was msse die fr Nerven haben, da sie ihren Sohn fr sieben Jahre weggeschickt habe, ins Unbekannte, zu fremden Leuten? Was fr ein Gemt, ihren Kleinen einfach so ziehen zu lassen, auf gut Glck? Man mte vielleicht noch einfacher drangehen, sagte die junge Redakteurin vom Kreisblatt, so simpel, wie wir Reporter fragen, wenn wir irgend eine Familiengeschichte rauskriegen wollen. Zum Beispiel: ist sie Witwe? War sie es schon, als Hans vor sieben Jahren loszog? Ist sie arm? Das war ein greifbares Stichwort fr Frau Lhr Sehr arm sogar. Irgendwie stelle ich sie mir als die rmste im Dorf vor. Gerad, weil sie ganz allein auf sich gestellt ist. Frau Lhr hatte sich zu dem Ausflug mehr oder minder selbst eingeladen, indem sie resolut zur Frau des Brgermeisters ins Auto gestiegen war. (Gell, fr mich ist doch auch noch ein Pltzchen?) Noch vor den Forellen befand sich die Damenriege im
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lebhaftesten Gedankenaustausch. Rstig mu sie gewesen sein, denn sie mute sich ja selbst versorgen. Hans konnte ihr nichts zukommen lassen. Er wurde doch erst am Ende entlohnt. Aber warum hat sie sich berhaupt auf so ein Arrangement eingelassen? Sieben Jahre! Vermutlich, weil sie so feine Vokabeln wie Arrangement gar nicht kannte, und berleben mute, und das ging einfacher allein. Oder sie war auf das Fortkommen des Sohnes eher bedacht als auf ihren eigenen Vorteil. Fr sich wollte sie schon gar nichts. Aber sieben Jahre, bedenken Sie! Eine kleine Ewigkeit. Da wird ein Junge zum Mann, und eine Frau kann zur Greisin werden. Oder sich kaputt rackern. Verkmmern. Sterben. Aber gestorben ist sie doch nicht, sonst wrde Hans sich nicht so wohlgemut auf den Weg machen. Also mu es doch Kontakte gegeben haben, immer wieder, in all der Zeit? Sie meinen: Kommt ein Vogel geflogen, von der Mutter einen Gru? Pardon, aber das ist doch albern. Natrlich kann die Frau nicht schreiben. Aber Leute aus dem Dorf gab's, die in die Stadt kamen und dem Hans ein Lebenszeichen brachten. Oder ein paar Nsse. Oder ein Glas Pflaumenmus. Oder warme Socken. Denn stricken konnte sie ja bestimmt. Also die Mutter lebt. Wird sieben lange Jahre lter, aber sie lebt. Ihre Tage sind keineswegs gezhlt, aber sie zhlt die ihres Sohnes. Oder reit Kalenderbltter ab. Kalenderbltter wre was fr reiche Bauern, feine Leute. Kann sie sich gar nicht leisten. Macht vielleicht Kerben in die
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Truhe. Ach was, sie hat es im Gefhl. Was ist das fr eine Mutter, die das nicht im Gefhl htte. (Das war, sehr entschieden, die Mrchenerzhlerin.) Sie meinen vollautomatische Telepathie? fragte die kleine Redakteurin ein wenig frech. Nein, das funktioniert anders, dazu steht doch bei uns noch die Kirche im Dorf. Sagen wir Erntedankfest. Oder Michaelis. Ein Tag, den man sich merken kann. Den man ohnehin runterbetet, jedes Jahr. Aber Hans kommt doch grad nicht an einem Festtag. Dazu ist doch viel zu viel Betrieb auf seinem Heimweg. Na, dann der Tag davor, der Tag danach. Samstag vor Michaelis. Ist doch egal. Jedenfalls: die Mutter wei mhelos Bescheid, nicht, weil sie Mutter ist, sondern weil sie in die Kirche geht. Vielleicht, wenn der Pfarrer zum siebenten Mal das Gleichnis vom Verlorenen Sohn drannimmt? (Das war, ironisch, die Moderatorin.) Dabei denkt die Mutter gewi nicht an ihn: fr sie ist er das genaue Gegenteil. Das ist doch berhaupt der Punkt: was erwartet sie von ihm, wie denkt sie sich seine Heimkehr? Sie will nur, da er heimkommt. Das ist ihr schnstes Geschenk. Wie, ist ihr egal. (Frau Filera) Um Gottes willen, nein, wollen wir sie fr so beschrnkt halten? (Frau von der Mhlen) Was heit hier beschrnkt? Sie ist doch keine geld- und goldgierige alte Hexe. (Frau Lhr, eifrig.) Nein, aber auch keine blde Kuh. Sie wei, gerade als arme Tagelhnerin, was sieben Jahre wert sind. Vielleicht hat sie doch selbst am Anfang den Preis ausgemacht. Vielleicht war das sogar ihre schlaue Idee: Geben Sie ihm blo zwischendurch
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nichts, sondern den ganzen Batzen am Schlu; dann will ich schon die Finger draufhaben. (Frau von der Mhlen) In jedem Fall will sie sich doch berraschen lassen. Sieben Jahre sind doch nicht fr nichts. Da summiert sich nicht nur der Lohn, da wachsen auch die Erwartungen. Muttergefhle wollen schlielich auch Kasse machen, nach dem Motto: Das hat mein Sohn geleistet, das hat er verdient, das bringt er heim. Das war die dezidierte Meinung der Moderatorin. Frau Filera-Stada konnte ihr nicht folgen: Aber da er kommt, ist doch ihr grtes Geschenk. Da er zu ihr kommt. Nicht mit leeren Hnden, sagte nun auch die Brgermeisterin, leere Hnde wren das Schlimmste, was er ihr antun knnte. Mtter stellen auch Ansprche. Sehr richtig, griff Frau von der Mhlen geradezu prinzipiell ein, selbst die bescheidenste Mutter denkt sich doch was aus. Erhofft sich doch was. Wnscht vielleicht, da ihr Sohn ein Chef wird, ein Anfhrer, ein Soldat, ein Schpfer. Da er der Erde seinen Willen aufzwingt. Da er ihr alles zu Fen legt: die Huser, die sie nicht gebaut hat, die fremden Lnder, die sie nicht erforscht hat, die Bcher, die sie nicht gelesen hat. ber ihn, durch ihn, will sie die Welt besitzen, unter der Bedingung, da sie ihren Sohn besitzt. Alle sahen die Sprecherin an, konsterniert, aber beeindruckt. Wo hatte sie das her? Na, das war ja geradezu druckreif, bemerkte die Fernsehdame nicht ohne Neid. Ist auch gedruckt. Von Ihnen? fragte die Redakteurin des Kreisblatts. Leider nicht. Simone de Beauvoir. Ach, gehen Sie mir mit dem Luder, schnappte die Mrchenerzhlerin. So eine hat doch gar nicht verdient, Frau zu sein.
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Wollen Sie uns etwa alle fr dumm verkaufen? erwiderte Frau von der Mhlen. Die Frage war ganz deutlich nicht von Simone de Beauvoir. Die leichte Verstimmung wurde aber von der nichtsahnenden Frau Lhr verscheucht. Sehen Sie mich an, sagte sie, ich bin doch auch nur eine einfache Frau, auch wenn ich jetzt das Museum habe, aber mein Sohn ist im diplomatischen Dienst, und das ist ein wunderbares Gefhl, einen solchen Sohn zu haben, diplomatischer Dienst, Auswrtiges Amt, das htte ich nie gedacht, als er frher in die Hosen machte, da er mal beim AA landen wrde, das ist Balsam fr ein Mutterherz, und ich denke mir, die Mutter von diesem Hans, die wre doch auch gern stolz, es gibt doch gar keine Mutter, die nicht gern stolz ist, wir Mtter leben doch nur in unsern Kindern, und in unsern Shnen besonders... ich wei nicht, ob Sie alle Kinder haben, aber wenn sie Kinder htten und die wren im diplomatischen Dienst... Hans war bestimmt nicht im diplomatischen Dienst, und Ihr Sohn, Frau Lhr, seien Sie doch mal ehrlich, doch auch nicht, der ist doch Fahrer, Chauffeur, oder so was, der macht doch keine Politik! Diesmal rettete die Mrchenforscherin: Fr Hansens Mutter war sein Dienst auch diplomatisch, auch was ganz groes, weltbewegendes, und deshalb ist unsere Frau... Lhr hier die kompetenteste von uns allen, und ihr Urteil zhlt am meisten. Mein Sohn, der nmlich doch im diplomatischen Dienst ist, bringt immer was mit. Natrlich kein Gold, oder sowas. Aber schne Sachen. Er kommt ja viel rum, in seiner Mission. Wolldecken und Kristall, oder Kaviar, oder auch mal einen guten Tropfen, je nachdem, wo er ist, jetzt ist er ja im Norden, aber wie er in Indien war, das htten sie sehen sollen, was er da angeschleppt hat, tolle Ledersachen, hat nur so furchtbar gestunken, ich mut's weggeben.
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Also ich, unterbrach Frau Gttler-Fahrenholz etwas genervt, ich habe zwar keine Kinder, aber das kann ich Ihnen mit Bestimmtheit sagen: den Kerl wrde ich rausschmeien; ob er mein Sohn ist oder nicht, Mutterherz hin oder her, der kme mir nicht ins Haus nach sieben Jahren, hoppla, da bin ich, aber mitgebracht habe ich dir nichts, weit du, ich hatte keine Lust mich abzuschleppen. Raus! wrde ich schreien, ich habe doch keine n Nichtsnutz grogezogen, ein Klumpen Gold war abgemacht nach sieben Jahren - hast du den etwa verschusselt? Wenn er dann mit seiner Geschichte rauskme, na ich scheuchte ihn mit dem Reiserbesen aus der Tr, so haben wir nicht gewettet, ich bin doch die Mutter eines Dummerjans nicht, sieben Jahre fr nichts, all die Sorgen fr nichts, all die Wnsche fr nichts, all die Entbehrungen fr nichts, all das Bcken und Buckeln fr nichts. Ich darf mir das gar nicht vorstellen (aber sie stellte es sich immer deutlicher vor), ich wre toll vor Wut, schriee ihm sein Versagen nach, trommelte das Dorf zusammen, kommt her, kommt her, Leute, Nachbarn, seht, wie meine Brut die Mutter hhnt, den undankbaren Bastard, der Hab und Gut verplempert wie sein Vater - denn von diesem Vater schweigt ja das Mrchen aus gutem Grund - helft mir, Leute, ihn zu verjagen, hinauszutreiben, abzutreiben... Jh hielt sie inne nach dem Anfall. Ach daher weht der Wind, sagte Frau Filera-Stada mit einem kritischen Blick auf die Fernsehdame. Sie htten gern ein Kind gehabt, und Sie htten es beinah auch gehabt. Aber wenn Sie es wirklich htten, knnten Sie nicht so fatales Zeug reden. Muttergefhle - die kann man nicht zusammenfabulieren, sich im Geist vorstellen, die sind Natur, die sind Wildnis, die sitzen auch nicht im Kopf, nicht mal im Herzen, die sitzen im Scho, da wo wir sie empfangen haben, und wir spren, da sie dorthin zurckwollen, ihr Leben lang... Der Mutterscho ist doch eine Einbahnstrae, zitierte Frau von der Mhlen aus einem ihrer Bcher, aber sie hatte keine
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Chance. Der Mutterscho bleibt die einzig wahre Heimkehr, das allerinnerste Zuhause. Wer einmal (strafend ausgestreckte Hand) Leben vernichtet hat, kann das Leben nicht verstehen. Und das Mrchen erst recht nicht. Ja, wenn Sie so reden, dann glaube ich Ihnen aufs Wort, da Sie den Hans in Ihre Arme genommen htten. Ohne Rcksicht auf Verluste. Je dmmer, desto besser! Herzchen, Sie wollen nicht verstehen, aber Sie knnen auch nicht verstehen. Sie stehen auerhalb des Mysteriums. Aber das finde ich jetzt etwas verwirrend, das mit dem Mysterium sagte die junge Frau vom Kreisblatt. Fast ein wenig unappetitlich. Meinen Sie denn, da er zu seiner Mutter ins Bett kriecht. Wie gut, da in diesem Augenblick die Forellen aufgetischt wurden, hei und nach krftigem Rauch duftend, ein Leckerbissen, der Vokabeln wie unappetitlich sogleich vergessen lie und vor allem deshalb sich als kalmierend erwies, weil er Aufmerksamkeit erforderte bei der Enthutung und Entgrtung, bei der sorgsamen Filettierung und letzten Suberung von kleinen Rogen- oder Milchresten - was brigens kaum eine so delikat hinbekam wie die Mrchenerzhlerin und Frau von der Mhlen, whrend die kleine Redakteurin ziemlich unanatomisch in ihrem Fisch herumstocherte und auch die Frau Brgermeister Mhe hatte, das Geniebare auch geniebar zu portionieren. Frau Lhr brigens, sei's, weil sie solche Probleme vorausgesehen hatte, sei's, weil sie keinen Fisch mochte, fand sich vor einem Grillsteak mit blassen Pommes wieder, die sie alsbald nach Kinderart mit Ketchup kolorierte. Es war die Brgermeisterin, die sich zuerst wieder ans Thema wagte. Eigentlich gehe es der Mutter, jeder Mutter, ja nicht um das Geschenk, sondern das Geschenk sei doch nur der Beweis, da der Sohn was aus sich gemacht habe. So sehr sie sich
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natrlich freue, da er heimkomme, msse sie sich doch auch sagen, da er bei ihr keine rechte Zukunft habe, da ein junger Mann eine Frau brauche, eine andere Frau als die eigene Mutter, nicht wahr? Wissen Sie, was ich glaube? Da der Hans seine ganze Geschichte nur flunkert, da er sich etwas ausgedacht hat fr seine Mutter, etwas mglichst Ungeschicktes, damit sie's ihm abnimmt. Damit sie es glaubt. Es war die Redakteurin vom Kreisblatt. Aber er erzhlt sie doch gar nicht selbst, rgte Frau von der Mhlen, und zum erstenmal nickte Frau Filera beifllig. Die junge Journalistin war nicht eingeschchtert. Aber wir spielen die Sache doch durch, als wre sie irgendwo passiert. Dann knnte doch der, der sie erzhlt, das nur von Hans selber wissen. Aber ein bichen was Gescheiteres htte er sich doch einfallen lassen knnen. Wo er nicht so dumm dasteht. Das meinte die Brgermeisterin. Nein, solche bertlpelungen kennt die Mutter am besten aus den vielen anderen Mrchen, wo einer bers Ohr gehauen wird. So was glaubt sie am ehesten. Und warum sollte er sich berhaupt etwas ausdenken? fragte die Mrchenerzhlerin ungndig. Weil er vielleicht nie einen Goldklumpen besessen hat. Weil er die Mutter und uns alle auf die falsche Spur locken will. Das ist doch hanebchen! Ich meine: wo sitzt man denn zum Beispiel sieben Jahre fest, und bekommt am Ende so gut wie nichts? Sie sprechen in Rtseln, sagte Frau von der Mhlen. Na, wann sagt man denn, da einer sitzt? fragte die kleine Journalistin frech. Frau Gttler-Fahrenholz hatte als erste begriffen: Sie
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meinen: Hans ist ein Knasti? Im Gefngnis die sieben Jahre? fragte die Brgermeisterin unglubig nach. Also, von Mrchen verstehen Sie wirklich nichts, sagte Frau von der Mhlen. Frau Filera schttelte nur den Kopf. Was sollte er denn verbrochen haben? fragte Frau Lhr ganz praktisch und rhrte mit einem Kartoffelschnitz in der roten Soe herum. Das ist doch ein so guter Junge! Vielleicht gerade deshalb, sagte die Redakteurin mit ihrer lndlichen Erfahrung. Viehdiebstahl. Oder Wilderei. Einfach aus Not. Damit sie was zu essen haben. Das wrde auch seine Angst erklren, als er hrt, das Schwein sei womglich gestohlen. Heute klaut man zwar nicht mehr Schweine bei uns auf dem Land, aber sonst alles von der Box bers Moped bis zum Gabelstapler. Aber wehe, einer wird mit solchem Zeugs erwischt. Blo nicht in Teufels Kche kommen. Aber sieben Jahre! Das mte doch was Schlimmeres gewesen sein. Nicht gerade ein Mord, aber Totschlag oder so etwas. Die Brgermeisterin stieg also mit ein. Frau Filera-Stada reagierte heftig: Das ist doch Unsinn. Das ist frevelhaft. Der liebe Hans. Das verbitte ich mir! Nur als phantastische Hypothek, verehrte Knstlerin, beeilte sich Frau von der Mhlen zu vermitteln. Aber jetzt sah die Fernsehdame ihre boshafte Chance; zu sehr war sie vorhin von der alten Dame gekrnkt worden. Vielleicht hat er ja seinen Vater umgebracht. Vielleicht war das ein Trunkenbold, der seine Frau geprgelt hat und das Kind auch, und als das Kind gro und stark war, hat es die Mutter zu rchen beschlossen. Und da kommt eines Abends der Mann wieder einmal im Rausch heim und schlgt die Mutter zu Boden oder was wei ich, und da kommt der neue starke Hans ihr zu Hilfe, reit den Vater weg, will ihn gar nicht umbringen, nur dazwischen gehen, und da kippt der Alte aus den Latschen,
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schlgt unglcklich auf, und weg ist er! Sie vom Fernsehen haben aber wirklich eine ramponierte Phantasie, sagte Frau von der Mhlen, irgendwie mu Ihnen der Reinecker auf den Geist gegangen sein oder wie die Leichenbitter sonst heien. So kann man natrlich weder mit einem Mrchen noch mit der Realitt umspringen. Das ist einfach kalter Kaffee. Ich wrde das meinem Sohn zutrauen, sagte Frau Lhr stolz. Sie sind ja alle verrckt geworden. Ich sitze ja unter lauter Furien! rief die Mrchenerzhlerin, sprang von ihrem Gartenstuhl auf, warf die Serviette hin und blickte wild von einer zu andern. Sie war ganz bleich geworden, und die Frau des Brgermeisters, die neben ihr sa, rckte erschreckt ein wenig beiseite. Es sah so aus, als knne man der alten Dame alles zutrauen. Aber dann geschah etwas Rhrendes, das nicht minder erschreckend war. Sie griff haltsuc hend nach dem Tisch, krmmte sich wie in innerem Schmerz, sackte in sich zusammen und fiel wieder in ihren Stuhl. Nicht ohnmchtig, beileibe nicht. Sondern irgendwie besnftigt, gebrochen, weich. Und weinend. Woher wissen Sie denn? Es ist doch schon so lange her, ich habe es selbst fast vergessen. Mein eigener Sohn. Ein bichen so fing es an, wie Sie vermuten, aber dann kam es anders. Es war Notwehr, ich schwr es. Aber das Gericht hat uns nicht geglaubt. Er hat wirklich sieben Jahre sitzen mssen, und als er wiederkam - ja, er kam heim zu seiner Mutter - da wollte er nur noch sterben. Er mute sterben. Die sieben Jahre waren gar nicht das Schlimmste, aber diese schreckliche Krankheit. Die hat er sich da geholt. Mein Bastian, Gott hab ihn selig. Aber ich hatte doch keine Ahnung, stammelte die Moderatorin, ich hab doch nur ein bichen gesponnen, das mssen Sie mir glauben, Sie alle.
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Sie sind eine wunderbare Frau, sagte Frau von der Mhlen zur Mrchenerzhlerin, keiner von uns wollte Ihnen zu nahe treten. Mein Sohn wrde das auch fr seine Mutter tun, bekrftigte Frau Lhr, und auf einmal brach die ganze Runde in die solidarischsten Trnen aus. Bei der Fernsehdame sollten sie sich gleich darauf in Trnen der Wut verwandeln. In ihrer hellbraunen Etuitasche piepste es, und sie brachte, zur Verblffung der anderen, ein Handy zum Vorschein und fhrte, nein: sie erlitt, ein kurzes Telefonat mit lauter Wie bitte!, Sagen Sie das noch mal!, Das darf doch nicht wahr sein! und anderen Ausdrcken eines zornigen, aber hilflosen Protestes. Dann rief sie noch ein Ihr Schweine! in die schon tote Leitung, als Ersatz dafr, da man bei einem Handy den Hrer nicht hinknallen kann. Als die Frauen sie fragend und teilnahmsvoll anstarrten, sagte sie, wtend, weinend: Mnner! Mnner! Mnner! Sieht so aus, als wre ich meinen Job los.

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Kindervorstellung

Wir halten uns besser die Ohren zu: Nichts gibt so sehr den Eindruck babylonischer Sprachverwirrung wie die Minuten vor einem Kindertheater. Urschreie und Schrillschrullen, Zeter und Mordio, Johlen, Jauchzen, Jubeljuchzer, Flickenteppich aus Satzfetzen: Mein Platz, Mama, verschwinde hier, hau ab, weg da mit deinem Pferdeschwanz, Aua, er ziept mich, Bldmann, selber bld, na und spricht der Hund, kann nichts sehen, bist sowieso blind, verschwinde, oder ich mach dich kalt, ich dich auch, kriegst gleich einen auf Rbe, Fresse, Nase, - und wehe, wenn die Kinderzappeligkeit sich fortsetzt in Eingriffen der Mtter, in Schutzmanahmen oder Vorwrtsverteidigungen fr die lieben Kleinen, die weder so lieb noch so klein sind! So dramatisch kann es im Spiel gar nicht zugehen wie in den Momenten davor, und kein kasperlendes Durcheinander gleicht dem Gewusel der Zwerge in den Sitzreihen, auf denen keiner sitzenbleibt. Aber schon geht es los und der Vorhang auf, und dahinter wird ein zweiter sichtbar, auf dem in geschwungener Schreibschrift steht: Das tolle Stck von Hans im Glck Die Puppenspielerin hatte es in letzter Minute, mit letzter Fassung hingeschrieben, nachdem feststand, da sie doch nicht verbannt war. Da sie spielen drfte, spielen mute. Ohne zu wissen, ob sie berhaupt noch konnte. Nach all dem Hin und Her. Nach dem wildgewordenen Brgermeister. Nach dem Packen ihrer Sachen und dem Wiederauspacken. Nach der Wut und den Trnen. Nach dem Hohn der Leute, denen sie begegnet
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war. Nach der Leere, die aus ihrem Inneren aufstieg. Nein, die hielt immer noch an. Im Schlohof zu spielen war doch wie eine weitere Demtigung. Und wie sollte es denn klappen, wenn keiner da war, ihr zu helfen? Wenn er nicht da war? Wenn sie gar nicht mehr spielen wollte? Wenn das Spiel keinen Sinn mehr machte, weil das Leben auch keinen mehr hatte? Es war, als htte sich gestern ein Vorhang aufgetan, ein grerer, als sie ihn zu ffnen gewohnt war, ein Vorhang, hinter dem es kein Puppenspiel gab und kein Theater, sondern so etwas wie eine Naturkatastrophe, Erdrutsch oder Vulkan oder so, nein, eine ungeheuer schne Landschaft, eine Traumwelt mitten im Alltag - aber als htte sich der Vorhang, whrend sie durchgehen wollte, geschlossen und sie eingewickelt und erstickt. Jetzt sa sie da, durfte spielen. Fand es aber nicht mehr wichtig. Und dann stand auf einmal ihr Beichtvater der vergangenen Nacht neben ihr, klar, der hatte das ja so versprochen. Wollte ihr helfen. Konnte aber nicht. Hatte zitternde, flatternde Hnde. Schwitzte Blut und Wasser. War zappelig wie ein aus dem Bach gezogener Fisch. Suchte nach Halt. Ob er denn schon wieder so viel getrunken habe? fragte sie ihn. Nein, eben nicht, das sei ja das Problem. Wrde ihr gern helfen, aber es ginge beim besten Willen nicht. Jedenfalls nicht mit den Puppen. Gut zureden knne er ihr. Gegen Zinker. Der sei das doch gar nicht wert. Da kam sie aber in Fahrt. Vor allem soll er Herrn Zinckhan nicht immer Zinker nennen. Auerdem spiele der doch berhaupt keine Rolle mehr. Null Bock, nix Problemo. Und er setzte ein seltsames Ach Nixe! dagegen. Da begriff sie, da er auch litt. Sie wischte ihm mit einem Kleenex den Schwei von der Stirn. Es geht schon, chzte er, und war drauf und dran, wegzugehen. Sie gab ihm ein paar Anweisungen, ohne sie ernst zu nehmen. Ihr Zinker brigens, hat sich geschickter angestellt. Der hat nicht getappert.
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Nein, sagte er, das tun die nie. Auerdem ist es jetzt unser Zinker. Er tapperte weiter, schweiberstrmt, aber er hielt durch. Und seht, wie alles gut geht, wie der Herr sich dicke tut, wie der Goldklumpen glnzt, wie der Hans strahlt und sich den Batzen aufldt; seht, wie ihm der Weg erst leicht und dann lang wird und ihm immer mehr an den Beinen hngen bleibt (hier brauchte die Puppenspielerin ihre ganze Kunst); wie Hans schon eine erste, frhe Rast macht, das Gold absetzt und es zu polieren versucht, wie er sich ngstlich umsieht, in sein Publikum hinein fragt, ob auch keine Ruber in der Nhe seien? und wie ihm ein aufgeregter Chor Nein, Hans! geh weiter! antwortet; und wie er dann mhsam die Kugel sich wieder auf die Schultern stemmt und weiterschlurft und sehnschtig vorausschaut; und wie da nun der Reiter angeprescht kommt (das heit: viel preschen kann er nicht, die Bhne ist ja nur zwei Meter breit und weiter als zur Mitte darf er nicht kommen; aber den Eindruck von Leichtigkeit und Schnelligkeit, und bequemer Sitzgelegenheit bringt er doch mit) und die Kinder nicht einmal Protest schreien, als der Tausch sich vollzieht - zu sehr nmlich haben sie den Klumpen als Last schon mitempfunden, zu schn und stolz sieht das Pferd aus; nur ein paar rufen doch, er solle das Gold weitertragen, und mchten ihm am liebsten helfen. Schon ist der Reitersmann mit Hansens Gold verschwunden und Hans mit seinem Pferd allein, als der schnste Jux beginnt: schaut doch, wie er hochgewirbelt wird, wie er Purzelbume dreht auf dem bockenden Tier, wie er schrg im Sattel hngt und unter dem Pferdebauch durchdreht (wie macht sie das blo?), wie er Hilfe! Hilfe! schreit, sich an den Hals klammert und endlich koppheister zu Boden strzt und seine Glieder befhlt und das Pferd zitternd am Rand steht (soll das so sein, oder tappert der Helfer noch immer?) und die Kinder in heller Aufregung sind: Hans, steh auf! Mama, ist er tot? Wie sie aufspringen, und ihm auf die Beine helfen wollen und das Pferd
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festhalten und Hans sich beeilen mu und die vielen rettenden Hnde abwehren und humpelnd sich hochhieven. Wie da langsam die Kuh hereinschlurft, mit einem langen Seil (denn der Bauer ist aus technischen Grnden noch nicht sichtbar), und wie Hans bei diesem Anblick sich belebt, dehnt, ermuntert, da alle Kinder merken: die Kuh, die mte er jetzt haben, die wre das Richtige fr ihn, - und wie der Handel dann ber die kleine Bhne geht, das Pferd mit dem Bauern davon, und Hans sich am dicken prallen Euter zu schaffen macht und das Wasser den Kindern entgegenspritzt, da das Gejohle kein Erbarmen kennt. Was aber hat es zu bedeuten, da nun nicht der Tritt der Kuh kommt und als nchster Tauschpartner der Mann mit dem Schwein, sondern da pltzlich und polternd Hans und Kuh abstrzen, hast du nicht gesehen in der Versenkung verschwinden und einen Lrm machen wie in einem Catcherzelt, whrend die Geschichte aber immer noch weiter erzhlt wird (denn die kommt vom Band)? Und da erst nach ein paar ratlosen Sekunden eine eilige Hand sichtbar wird, die den Vorhang mehr zureit als zuzieht, und eine Stimme hrbar, die unserer Puppenspielerin, die ein forciertes Kleine Pause! ruft; was die Kinder nicht weiter krumm nehmen, da sie damit beschftigt sind, die Spritzer zu trocknen und sich gegenseitig vorzuzeigen, die sie von der lustigen Kuh bekommen haben. Was aber geschieht blo hinter dem Vorhang? Hrt man nicht, ber alle Kinderjuchzer hinweg, laute Erwachsenenstimmen, bse Worte, ja Flche? Hat Beat Loderer also doch schlapp gemacht? Alles hingeschmissen? Total versagt? Wir wagen einen Blick hinter die Kulissen: Da sitzt er, in der Tat oder Untat, und hlt sich den Rcken, hat dabei, wie lcherlich, die Kuh immer noch auf der linken Hand wie einen grotesken Fingerhandschuh. Und da hockt, in sich zusammengesunken, im Schneidersitz, die junge Knstlerin und atmet schwer und sagt Wrter, die zu ihrem hbschen Mund und unserer bisherigen Beschreibung nicht passen wollen, sagt:
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Rambo! Idiot! Berserker! Scheikerl! und sagt dann, erschpft gar nichts mehr. Aber starrt dabei finster den Dritten im engen Kabuff an, der fr uns Unperson ist, denn einem mit Rastalocken, Bartstoppeln, Ring im rechten Ohr und groer Ratlosigkeit im Gesicht sind wir noch nicht begegnet. Aber Max, du Bldmann! sagt sie jetzt, und wir reimen uns den Rest zusammen. Da nmlich Max, der Partner unserer Puppenspielerin, gestern abend nach dem Eifersuchtstelefonat einen Rappel bekam, sich sofort auf die Bahn gesetzt hat, per Othello-Express gewissermaen frhmorgens nach Masselbrunn weitergetrampt ist und in der altbekannten Mischung aus lechzender Sehnsucht und rasender Eifersucht, aus verletzten Gefhlen und Paschastolz, aus verkorkster Zrtlichkeit und innigstem Vorwrtsdrall ins Allerheiligste des kleinen Theaters gestrmt war, mitten hinein in die laufenden Ereignisse, und erleben mute, wie sein Mdchen, seins!, sich mit einem Fremden auf das Spiel einlie, das allein ihm zustand, und auf eine Nhe, von der er wute, wie nahe man sich dabei kam. Und statt sich auf den von allen Knstlern so gern beschworenen Grundsatz: The show must go on zu besinnen, hatte er blindlings dazwischengefuhrwerkt, die Vorstellung unterbrochen, den vermeintlichen Widersacher auer Gefecht gesetzt. Aber Max! Dafr aber wurde er jetzt zum Kasper gemacht, mute sich die Narrenmtze ber die Hand stlpen und ein Intermezzo improvisieren, das die auer Rand und Band und Sitzreihen geratenen Kinder allmhlich wieder einspann - whrend die Puppenspielerin sich um den gottlob weder so noch so verletzten Loderer kmmerte, ihm zuflsterte, wie leid ihr das tue, ihn von der Kuh befreite, ehe er sich mit ihr den Schwei von der Stirn wischen konnte, und ihm von seinem Notlager aufhalf. Der schttelte sich und sagte: Zinker htte es wenigstens verdient - da siehst du, wie er immer heil davon kommt, whrend ich fr ihn ben mu.
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Was, der duzt dich! rief auf einmal der Kasper nach hinten; natrlich war es Max, der schon wieder nicht an sich halten konnte. Aber da ereilte endlich seinen Hintern der Tritt, der schon seit fnf Minuten im rechten Bein der Puppenspielerin gelauert hatte. Beat Loderer machte sich sicherheitshalber davon. Zum erstenmal an diesem Tage versprte er einen nicht mehr qulenden, sondern heiteren Durst. Den mute er stillen.

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Spurensuche

Was aber ist aus unserer Tagung geworden? Tagt sie noch, oder dmmert sie schon dahin? Ist denn alles gesagt, haben sich die Hnseleien totgelaufen? Hat sich die Fachwelt wieder zurckbegeben an die heimischen Computer, zu den geliebten Funoten, zum Regal mit den eigenen Publikationen und Sonderdrucken? Denn was kann man fr die Karriere mehr tun, als zur Sache und zu den Widersachern zu reden und dann zum nchsten Auftritt zu eilen, das Weltanschauungsgeplnkel um die Brder Grimm zu vergessen und Masselbrunn dazu? Aber siehe: Das Areal der Walkmhle, seit zwei Tagen von soviel Konflikt durchweht, ist auch um diese Stunde, am spten Samstagnachmittag, noch belebt, das idyllische Quartier duftet nach frischem Kaffee (ein Hoch auf alle Helferinnen!), sogar nach Hefekuchen (der wenig Zuspruch findet), duftet nach Gras von den nahen Wiesen, nach Moder aus dem Becken des Mhlrades, duftet sogar nach dem Rauch einer einsamen Zigarre, die der Satiriker Hergesell gegen den Trend in Brand gesetzt hat. Es riecht auch noch ein bichen nach dem Feuer der letzten Nacht. Doch eher ist es das Aroma der Sensation, das die Gesellschaft noch beisammen hlt, das latent Anrchige einer skandalschwangeren Ungewiheit, der Hautgout eines Dramas, das sich irgendwo in der groen Welt zutragen mochte, aber doch hier, in der kleinen Stadt, sein Zentrum oder immerhin seinen Anfang hatte. Dieses Aroma war natrlich hchst unangemessen bezeichnet worden, als der Brgermeister frher am Tag die Worte herausstie: Es stinkt mir! und daraufhin in seinem Dienstwagen verschwand, - aber allen andern sticht es auch in die Nase. Sie alle, wie sie da beisammen stehen oder
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sich gegeneinander gruppieren, vereint der Riecher fr den Eklat. Schadenfreude beseelt die Eliten. Was war mit Zinckhan? War er berstrzt abgereist, um sein Imperium zu retten? Aber er wollte doch ohnehin nur den einen Tag bleiben! War er etwa in einem Handstreich der Grobanken zum Rcktritt von allen seinen Leitungsfunktionen gezwungen worden, wie Professor Kirchhoff gehrt haben wollte? Aber nein, so hatte Dr. Anselm in Erfahrung gebracht, einer seiner Golffreunde habe ihm versichert, er sei heute pnktlich, und ganz wie geplant, auf einem Golfplatz bei London erschienen und habe sogar einen Birdy erzielt. Nun ja, aber das knne man auch so deuten, da er eben zu der Krisensitzung der Unterne hmensleitung gar nicht mehr zugelassen worden war. Aber ob es diese Krisensitzung berhaupt gab, oder ob sie nur Gercht war oder gar Wunschdenken der belwollenden, wute niemand genau zu sagen. Wie stand es denn mit den Aktien der ZinckhanUnternehmungen? Auch da wute man nichts Genaues, denn es war ja Wochenende. Und ausgesetzt war der Handel mit ihnen doch nicht, oder? Jemand wollte im Internet, in das er sich unter Zuhilfenahme seines Notebooks begeben hatte, gelesen haben, in der Zinckhan-Gruppe habe es in den letzten Stunden starke Turbulenzen gegeben, und die Position des Prsidenten sei in jedem Fall angeschlagen. Den Goldklumpen scheint er jedenfalls loszusein, meinte ein gutgelaunter Brockes. Da wre er ja nicht der einzige, spottete anzglich Hergesell hinter einer blauen Wolke aus seiner Zigarre. Whrend Sie sich ja offenbar zum groen Herrn herandampfen, konterte der andere. Wie sagte man doch frher: zum Schlotbaron. Denn da Hergesell den Beifall der
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Frstin gefunden hatte, gar mit einer Albernheit, das verstrte den groen Durchblicker doch mehr als sein Sturz in den Schlamm oder das kleinliche Gemecker seines Zglings Stengelin. Was machen die vom Fernsehen? Diese attraktive junge Frau? Die sa doch an der Quelle, brauchte doch nur in der Redaktion anzurufen, abfragen, was ber den Ticker der Nachrichtenagenturen kme. Sie war, als sie im Hof der Walkmhle zu den brigen dazustie, so feenhaft schn, wie nur ganz emprte Frauen aussehen knnen. Sie war auer sich von kalter Rage. Sie konnte keineswegs schon Rede und Antwort stehen, denn sie mute rauchen, in tiefen Zgen, als ob sie alle Nichtraucherkampagnen der letzten Jahre Lgen strafen - oder besttigen wollte. Sie atmete, wie wenn Atmen eine Folterbung wre. Zinckhan gestrzt? eiferte sie dann. Zu schn, um wahr zu sein. Nein, da mu ich sie enttuschen. So einer ist nicht so schnell kleinzukriegen. Wissen Sie, wer gestrzt ist, abberufen, kleingestutzt? Eben, per Handy, eine Nachricht meiner Chefredaktion. Ich, ich, ich! Von einem Tag auf den andern bin ich meinen Job los. Pressefreiheit, sagen Sie? Da ich nicht lache. In solche Fallen tappen doch die hohen Herren nicht. berschreitung meiner Kompetenzen. Unerlaubte Nebenttigkeit. Sofortige Beurlaubung. Nur, weil ich den groen Zampano geknipst habe. Kleines Foto, groe Politik. Glck im Winkel, globales Entsetzen. Geschftsschdigung. Was mit ihm ist, interessiert mich einen Schei. Ich bin erledigt. Scheikerl, der! Pardon: das klingt fast, als liebten Sie ihn? fragte Brockes. So wie Steilwand-Training in einem riesigen Strindberg. Lieben? So einen? Sie sah aufs erfreulichste aggressiv aus. Mnner, Mnner, Mnner! Ich hasse ihn. Ich wrde ihn
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sogar heiraten, um mich an ihm zu rchen. Das ist doch endlich mal ein Grund, sagte Hergesell. Ja, aber wo ist er denn nun wirklich? fragte ein zunehmend irritierter Pastor Lichtwitz. Jesus konnte man allezeit herbeizitieren, einen unsichtbaren Realhelden nicht. Das war verstrend. Er war schlielich Bultmann-Schler. Keine weiteren Mythen. Es liegt an diesem verdammten Mrchen, sagte Dr. Anselm. Es verdirbt einfach den Charakter. Die Menschen geben sich auf. Sie machen schlapp. Ich hab's ja gesagt. Sieht geradezu aus, sekundierte Brockes, als wenn es den Leuten ihren Lebenslauf aus der Hand schlge. Oder um die Ohren. Ja, ist es denn nicht wunderbar, wie dieses Mrchen uns aufmischt? Anything goes. Nicht immer nur Karriere. Nicht immer nur Karacho. Einfach locker lassen. Ich arbeite brigens gerade an einer Studie ber Absteiger, falls es Sie interessiert, verehrter Herr Mentor. Das war Stengelin. Ich mte lgen, beschied ihn Brockes. Aber Zinckhan stolpert - wenn berhaupt - doch nicht ber das Mrchen, sondern ber das Mdchen, ber diese lachhafte Affre. Das war die Moderatorin. Vielleicht wei ja diese Tussi etwas, sagte Stengelin. Wen, bitte, meinen Sie? fragte Lichtwitz emprt. Solche Ausdrcke machten ihn aggressiv. Diese unmgliche Person, mit der er gestern abend aufgetaucht ist, ergnzte Dr. Anselm ungerhrt. Aber wo haben Sie denn Ihre Augen, Herr Psychiater, fragte Brockes, das war eine junge Frau von betrchtlicher Ansehnlichkeit. Ein wunderhbsches Kind. Aber eben: ein Kind, sagte Dr. Anselm. Sie scheinen wirklich in einer Mrchenwelt zu leben, setzte
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Brockes nach. Es sind schlielich unsere Kinder, die den Orgasmus entdeckt haben. Wir knnten sie ja mal interviewen, rein wissenschaftlich, schlug Stengelin grinsend vor. Aber die ist doch lngst abgereist, heulend und hlich, wute die Moderatorin. Der Brgermeister hat ihr doch heute morgen die Abreise nahegelegt. Auerdem ist die Kunstscheune gestern zu Schrott verarbeitet worden. Kein Kasperletheater heute, frchte ich. Wie gut, da Herr Romeiser dazukam. Wenigstens diese Nachricht konnte er richtigstellen. Ja, der Brgermeister habe die Kindervorstellung abgesagt und die Puppenspielerin heimgeschickt, die Scheune sei sowieso nicht bespielbar, aber dann habe die Frstin eingegriffen und ziemlich energisch gesagt, sie bestehe auf dem Puppenspiel, und man knne es ja, bei diesem Wetter, als Freilichtauffhrung im Schlohof machen, sie stelle ihn gern zur Verfgung. Kenne sich einer mit den hohen Herrschaften aus. brigens msse die Vorstellung jetzt gleich zu Ende sein. Und so kam es, da die Fachwelt, die erlauchte Prominentenriege, sich eine neue Forschungsrichtung gab, zwar nicht einmtig und miteinander im reinen, aber durch gemeinsame Neugier auf denselben Weg gelenkt, zum Schlo, zum Kindertheater. Nur die Moderatorin schlo sich dieser Kinderei, wie sie sagte, nicht an.

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Bankgeheimnis

Sieh einer an: Die Bank unter der groen Zeder auf dem Friedhof ist besetzt. Als Beat Loderer seinen Lieblingsplatz in Masselbrunn ansteuert, der auch sein Schlafplatz gewesen ist in der vergangenen Nacht (keine Sorge: er hatte dann im Waldschwimmbad geduscht!), findet er sich um sein Allerweltlichstes betrogen, das kleine Areal des Glcks, die Klausur dessen, der keine Klausur vertrgt. (In einer Plastiktte hat er seinen Vorrat fr die Stillung des heiteren Durstes bei sich; die drei von der Tankstelle: ein kaltes Bier fr die heieste Kehle, einen Sekt, sogar ein Wasser.) Aber nun: die Entweihung seines Quartiers und die Peinlichkeit eines Doppelgngers. Denn zumindest das unterscheidet ihn von anderen Pennern, da er sich nicht zu ihnen hingezogen fhlt. Er ist eher ein Dilettant unter denen, die Platte machen, freischaffender Lebensknstler. So reagiert er enttuscht, kleinkrmerisch und mit einem Durst, dessen Heiterkeit nachlt. E r will sich eine andere Lagerstatt suchen. Aber da ist er schon ertappt. Nicht mit einem Hallo, Kumpel, sondern einem schrgen Blick und mit dem Satz: Htten Sie mal einen Schreiber fr mich? Und vage kommt ihm dieser Satz bekannt vor, und die Szene vertraut, nur irgendwie vertauscht. Der da herumlmmelt, in schbigem Overall, unrasiert, nicht gerade appetitlich, aber auch nicht sabbernd, und die Haut viel zu straff, weckt eine bizarre Assoziation. Wre er nicht Beat Loderer und auf manche Lebenspointe ge fat, wrde er es nicht fr mglich halten. Wrde er jetzt nicht sagen: Zinker, du? Ja, Loddel. Ich. Spielst du neuerdings auch Kasperletheater?
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Dachte mir, hier treffe ich dich am ehesten. Wute gar nicht, da du mich erkannt hast. Und schon gar nicht, da du mich sehen willst. Hab dich auch nicht erkannt, zuerst. Nicht mal bei deinem bldsinnigen Auftritt. Kam mir erst spter: das ist ja Loddel. Bldsinnig war das nicht. Bichen wirr blo. Sonst sest du doch nicht hier rum. Auf meiner Bank. Dir gehren so viele, also warum mu du unbedingt noch meine besetzen. Besitzen. Was fllt dir ein! Einfach mal eine neue Lebenslage. Paradigmenwechsel, wie ihr philosophischen Burschen wohl sagt. Quatsch. Du spielst doch nur wieder auf deine Weise vabanque. Erzhl mir nicht so'n Schei von Paradigmenwechsel. Eher denk ich, du lotest hier den Markt aus fr Pennerbedarf. Was also willst du? Einfach das, was ich hier mache. Was du mir vorgemacht hast. Hiersein. Dasein. Wegsein. Wenn du jetzt noch sagst: Loslassen, tret' ich dir in den Arsch. Du und wegsein. Du und dasein. Weit du, was sich abspielt, whrend du hier rumsitzt. Der ganze Ort hier spielt verrckt. Diese Mrchenonkels verhalten sich wie Bildzeitungsreporter. Der Brgermeister hat die Fluc ht ergriffen. Die Brse taumelt, oder wie das heit. Dein Imperium, heit es, wackelt, und Zehntausende zittern darum, ob sie Montag noch einen Arbeitsplatz haben. Du spielst doch nur auf neue Weise den King. Auf die schbigste bisher. Aber wenn ich doch wirklich genug habe von all dem? Du und genug? Du hast doch nie genug gekriegt. Und jetzt hast du vom Nie genug genug. Aber das klappt nicht. Mein lieber Zinker, das schaffst du nicht. Du wirst deinen Klumpen Gold nicht mehr los. Bei dir sind sogar die Schwerkraftgesetze aufgehoben, selbst die Steine wrden wieder aus dem Brunnen
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hochsteigen, wegen einer lquelle. Anfangen mu jeder. Aber klar. Liegst hier auf meiner Bank Probe. Vom Megaboss zum Gutmenschen, in Nullkommanichts. Sagen Sie, Herr Zinckhan, schmen Sie sich nicht? Kommen Sie sich nicht lachhaft vor? Lachhaft, wieso? Schmen? Nicht im geringsten. Ich liege hier, weil ich nicht weiterwei. Ich wei mein Leben nur noch bis zu dieser Bank. Gerade, weil es deine ist. Jedenfalls gestern. Weil sie mich erschreckt hat gestern, als ich da einen liegen sah, und noch mehr, als ich mir spter sagen mute, da es der Loddel war, den ich da hatte liegen sehen. Ausgerechnet der. Unser Dichter. Unser sthet. Unser aller Knstler. Und dann sagte ich mir: vielleicht wei der mehr, auch jetzt, auch heute. Vielleicht ist was dran an so einer Bank. An so einem Zustand. Wie sagtest du immer: Wir sind Knige, wenn wir trumen... La den Hlderlin aus dem Spiel. Den zerstrst du nicht auch noch! Zerstren, wieso? Ich habe immer nur aufgebaut. Immer nur geschaffen. Zerstren la ich mir nicht nachsagen. Menschen hast du zerstrt, whrend du dein sogenanntes Lebenswerk geschaffen hast. Wo du auftrittst, trittst du Menschen nieder, noch jetzt, noch hier. Das ist nicht dein Ernst, oder? Also htte ich dich auch auf dem Gewissen? Du weit sehr gut, von wem ich rede. Ich habe, seit ich hier bin, nur einen zerstrten Menschen getroffen, und das bist du. Und dich hast du leider selbst zu verantworten. Ich bin, wie ich bin. Nicht zerstrt. Ich meine die junge Frau. Der du den Kopf verdreht hast, oder die Seele. Erzhl doch keinen Roman, Loddel. Ich habe doch nie... ich
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hab mich doch sofort zurckgezogen, als ich merkte, was los war. Nicht mit ihr, sondern mit mir. Als ich sprte, da es nicht mit rechten Dingen zugeht. Wenn hier einer zerstrt ist, seit gestern nachmittag, bin ich es, niemand sonst. Warum sitze ich denn hier, auf deiner verdammten Bank, und nicht bei Geschftsfreunden in London oder schon im Flieger nach Fernost? Was weit denn du? Was weit denn du berhaupt von mir? Beat Loderer machte eine heftige Bewegung, und die Flaschen klirrten in seiner Tte. Komm, la uns einen trinken. Ist bestimmt nicht deine Marke. Er nahm den Sekt heraus und begann, ihn mit Sorgfalt zu ffnen. Aber doch nicht ohne Glas? Der andere holte einen sauberen Plastikbecher aus seiner Tte, und dazu ein nicht so sauberes Glas. Den Becher gab er Zinckhan, und schenkte ihm ein. Sie stieen sogar miteinander an. Was gla ubst du, warum ich hier bin? Dir zuhre? Mir von dir auch noch Vorwrfe machen lasse? Ein versoffenes Subjekt, das mir Predigten hlt! Ein Penner, den ich um Rat frage! Mit dem ich so scheuliches Zeug runterkippe? Sagt dir das nicht was? Ja, da dein Leben vllig leer ist. Leer gearbeitet. Du hast alles aus dir selbst geschaffen, und jetzt ist nichts mehr in dir drin. Du redest wie ein Buch, das hilft mir nicht. Was soll ich tun. Wenn alles, was einer tut, falsch ist, was kann er dann tun? Nichts. Und eben deshalb sitze ich hier. Aber du tust ja nicht Nichts, whrend du hier sitzt. Du leistest Ungeheures. Du richtest unermelichen Schaden an. Jeder Moment hier zerstrt Existenzen.
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Ja, habe ich denn kein Recht...? Ich auf dieser Bank - das tut keinem weh. Hchstens mir, manchmal, und allzuoft kommt es ja auch nicht vor. Du auf dieser Bank - das ist eine Katastrophe. Nicht fr dich. Fr dich ist gesorgt, nehme ich an. Aber fr die vielen Leute in deinem Reich. Oder Imperium. Oder Konzern. Oder Trust. Oder wie das bei dir heit. Da hngen sie alle an deinem Gold oder Sold, und auf einmal lt du sie fallen. Ins Bodenlose. Ich? Ich sollte mir keine eigenen Entschlsse mir leisten knnen? Ich sollte nicht mehr mein eigener Herr sein? Nicht einmal mehr verzichten drfen? Aber groer Zinckhan, alter Freund: du verzichtest doch gerade nicht, wenn du jetzt verzichtest. Du willst doch nur eine weitere Eroberung machen. Noch eine zweite Art Leben. Eine fr dich fremde Art Rausch. Nach lauter Kalkl jetzt Besinnungslosigkeit. Aber das funktioniert nicht. Du mut dir treu bleiben. Aber ich bliebe mir doch treu, das hast du doch eben selbst gesagt. Ich mache nur eine weitere Eroberung. Aber Liebe ist etwas anderes als Eroberung. Liebe ist im Gegenteil: Wegschenken. Ja, Mensch, Loddel, hrst du mir denn nicht zu. Wovon rede ich denn die ganze Zeit? Wenn nicht vom Wegschenken? Du redest vom Weglaufen. Ich will dir was sagen: Diese Bank hier fhrt zu nichts. Die ist kein Fluchtpunkt. Nicht mal fr mich. Ich habe nicht die Bank gesucht, sondern dich. Du hast mir raufgeholfen, jetzt hilf mir runter. Ich dir? Wie kommst du darauf? Die Leiter, weit du noch? Die Leiter? Das weit du noch! Eben fllt sie mir ein. Ich wei nicht mal mehr genau, wann
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das war, bei welcher Gelegenheit. Aber an irgendeiner Klippe hast du sie mir angestellt. Mu in der Schule gewesen sein. Am letzten, entscheidenden Schultag, ja. Du hast damals eine Menge riskiert. Dafr warst du mein erster Held. Das ist billiger Spott. Kein Spott. Eher eine Beichte. Du warst gewissermaen meine erste Romanfigur. Sahst gut aus, bichen blendend, hattest Energie, hast uns in der Schule schon immer ausgetrickst mit deinen kleinen Geschften, Handelsherr, htte man frher zu deine m Talent gesagt. Und ich sagte mir: warum soll der schon an der pedantischen Schule scheitern. Hilf ihm ber die erste Hrde, dann geht er seinen Weg. Der gewissermaen mein Weg ist. Romanfigur? Romane? Ich glaub, ich habe alle deine kleinen Bcher im Schrank, aber Romane? Die mu ich bersehen haben. Hab auch keine geschrieben. Zu viele Wrter. Phantasie, die auf dem Strich geht. Aphorismen - das ist die Wahrheit. Weit du, was ich glaube: Du warst einfach nur zu faul fr dicke Bcher. Aber ja doch: zu faul. Und zu ehrlich. Und wovon lebt man als Schriftsteller, wenn man nichts schreibt? Aphorismen sind nicht nichts. Leider werden sie erst von der Nachwelt honoriert. Aber ich brauche nicht viel. Nein, wenn du immer solchen Fusel trinkst. Aber im Ernst. Ich nehme dich beim Wort. Ich bin dein Romanheld. Wie soll es mit mir weitergehen? Bring dein Geschft in Ordnung, heute noch. La dein Imperium nicht im Stich. Und wenn du willst, komm morgen ins
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Mrchenhaus. Da kannst du wenigstens was ber dieses Mrchen erfahren, das du so schlecht gemacht hast. Krieg ich das Mdchen? fragte der groe Zinckhan allen Ernstes. Aber er bekam keine Antwort mehr. Beat Loderer war schon mit seiner Plastiktte unterwegs, um sich endlich ein Quartier zu besorgen und sein Gepck aus dem Schliefach der nahen Bahnstation zu holen. Die Bank war nicht mehr zu benutzen.

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VI DIE STEINE IM WEG ODER: AUF ZUM LETZTEN GEFECHT

Das beste an zwei Sthlen ist, da man zwischen ihnen sitzen kann. Hans Kudszus

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Die Fronten klren sich

Am Abend des zweiten Tages war es soweit: Die Welt hatte sich gespalten, mitten in Masselbrunn. Nicht allein die angereiste Wissenschaft war nun endgltig in zwei Lager zerfallen; auch die kleine Heimat hatte sich auseinanderdividiert. Kaum jemand, den die Sache noch kalt lie, selbst wenn er von den Zwistigkeiten nur durch Hrensagen wute. Hans im Glck hatte sich, nach soviel Debatte, so vielen Ereignissen, als ein ideologischer Keil erwiesen. Nicht, als ob man im strengen Sinn von zwei Denkschulen htte sprechen knnen; es war mehr eine Frage der Sympathien, ja, eine Neigung des Naturells. Ein richtiger Standpunkt ist nichts ohne einen Versammlungsort. Die einen tagten im Weien Ro, das jetzt italienisch bewirtschaftet wurde und Cavallo bianco hie. Es wurde zur Zuflucht all derer, die mit unserem Hans hielten, mit ihm fhlten, ihn ernst nahmen, seinen Tauschrausch irgendwie guthieen, ihn mit oder ohne Marcuse, fr einen Philosophen des Glcks hielten. In der traditionsreichen Goldenen Sonne fanden sich dagegen alle zusammen, denen Hans als Dummkopf, das Mrchen als unsinnig und jeder als leicht (oder stark) bescheuert erschien, der das nicht kapieren wollten. Es lie sich nicht bersehen, da nahezu die gesamte Prominenz in der Sonne vertreten war, also bei den HansHassern. Der Brgermeister, der von seiner Tagestour zurckgekehrt war, hielt allein schon deshalb hier hof, weil sein Stammtisch hier stand. Aber auch so entschiedene Referenten wie Professor Kirchhoff, Dr. Anselm, ja selbst der Radschlger Lucian Brockes hatten sich hier eingefunden. Dazu kamen fast alle Honoratioren des Ortes, die es selbstverstndlich mit der
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Tchtigkeit hielten und ber den ganzen Mrchenkram ohnehin, und nicht erst seit gestern, den Kopf geschttelt hatten. Da es eine reine Mnnergesellschaft war, verstand sich in der Sonne fast von selbst. Nur die eine oder andere Ehefrau hatte sich diesmal aus Neugier, und weil sie schon im Auditorium gesessen hatte, dazugesellt. Auch die Moderatorin GttlerFahrenholz suchte noch hier Anschlu, weil sie sich von dieser Gruppe mehr Kontakte und vielleicht doch ein paar Aufschlsse ber Zinckhan versprach. Zu den Sympathisanten gehrten fast alle andern Frauen unter den Tagungsteilnehmern: sie bildeten ja, seit ihrem Picknick, so etwas wie eine verschworene Gemeinschaft. Sogar die Frau des Brgermeisters war ihrem Herzen gefolgt und hatte sich den Damen angeschlossen. Mit den Herren im Cavallo war natrlich nicht allzuviel Staat zu machen: Da sa der Pastor Lichtwitz neben Herrn Romeiser (der seinem Chef nun endgltig nicht mehr unter die Augen kommen durfte), der freche Stengelin fand sich eingekeilt zwischen ortsansssiger Schnheit, der es an nichts fehlte auer dem Organ fr seinen Witz, und allenfalls der Satiriker Hergesell konnte die Runde etwas aufwerten. Dazu kamen noch etliche Amateure, die einfach nur das italienische Essen lieber mochten als die Schweinshaxen in der Sonne. Wer aber glaubt, es wre bei Tisch - in den jeweiligen Tafelrunden - nun pausenlos weiter vom Mrchen die Rede gewesen, es htte sich die Debatte ber Hans im Glck noch einmal vertieft, der irrte sich. Es ging nicht mehr um Interpretation, sondern um Solidaritt. Jegliche Kompliziertheit war der Komplizenschaft gewichen. Was die eine wie die andere Gruppe einte, umgab, umhllte war eine Stimmung von lichter Zufriedenheit. Und es bedurfte keines subtilen Zusehens, wollte man die eine Aura von der anderen unterscheiden. Die Atmosphre in den beiden Lokalen war grundverschieden. Die Sympathisanten
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waren laut, lustig, etwas zu locker, eine Laune von Was kostet die Welt? durchpulste ihre ausgedehnte Runde (sechs Tische waren aneinandergestellt). Man a und trank nicht nur gesellig, sondern lie groe Karaffen kreisen (Auf wen geht denn jetzt das?, fragte die verwirrte Kellnerin immer wieder, bis sie durchgesetzt hatte, da jede Bestellung gleich zu bezahlen wre.) Man schob sich kleine Appetithppchen zu und gelegentlich leuchtete auch ein verliebter Blick auf. Und als dann Frascati und Orvieto, Verdicchio und Soave erst abgelst wurden vom spritzigen Prosecco, war man nicht mehr weit entfernt von einem Gelage. Auch in der Sonne lie man sich nicht lumpen, nur bestellte hier jeder fr sich. Man war nicht bermtig wie die anderen, aber man war sich einig im Wohlbehagen des gesunden Menschenverstandes. In der Einsicht, da Verlustgeschfte nicht nur teuer zu stehen kommen, sondern tricht sind und das Selbstwertgefhl beschdigen. Wer immerzu verliert, ist bald selbst verloren. Wer dauernd klein beigibt, wird selbst ganz klein, dozierte Professor Kirchhoff und suchte sich den teuersten Tropfen aus. Im brigen waren die Bestellungen, die man aufgab, eher wohldosiert, entfernt von aller Prasserei oder Gelagehaftigkeit. Nicht, da man htte knausern wollen, aber schlielich gehrte auch eine gewisse Migkeit zum Erstrebenswerten: Nicht zuviel essen, cholesterinarm, vitaminreich, am besten ein wenig ungesttigt wie die gleichnamigen Fettsuren, mit gutem Appetit, aber nicht darber hinaus : Auch das Wohlbefinden war ja ein Erfolgserlebnis, und eine gute Figur schon das halbe Glck. War es nicht bemerkenswert gewesen zu sehen, wie gesund, wie straff, wie geradezu sthlern Zinckhan ausgesehen hatte, der doch um die Fnfzig sein mute und tausend Dinge um die Ohren hatte: Die ganz groen Bosse waren nicht nur Vorbilder, was die Karriere betraf, sondern auch in der Lebensfhrung und Krperhaltung. Ein deutliches
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berlegenheitsgefhl einte die Gruppe. Man wute sich bei den Erfolgreichen. Die Gesellschaft der Tchtigen verbrgte die jeweils eigene Lebensqualitt. Nach etwa einer Stunde des Zusammenseins - des feuchtfrhlichen hier, des besonnenen dort - begann man in beiden Lagern, die Leute des jeweils anderen zu belcheln, zu besptteln, zu bedauern - und zu taufen. Die da jeweils drben tagten, waren ja doch prsent, und diese Prsenz verlangte nach einem Ausdruck. Sie konnten einem leid tun, und dieses Mitgefhl wollte auf den Begriff gebracht werden. Fast nichts gleicht dem Vergngen, seinem Widersacher einen Namen zu verpassen. Und die Suche danach wurde zum Gesellschaftsspiel, in der Goldenen Sonne wie im Cavallo bianco. Wie wr's, tat sich Frau Gttler-Fahrenholz in der Prominenten-Runde hervor, wenn wir sie einfach die Traumtnzer nennen? Auf was anderes luft's doch nicht hinaus. Aber, so meldeten sich gleich Bedenken, wre das nicht ein viel zu positiver Name fr Menschen, die den Unsinnigkeiten des Hans applaudierten? Andererseits fielen auch die Tagediebe als zu heftig und zu schneidig durch. Eigentlich, meinte Professor Kirchhoff, msse man die Verblendung hervorkehren, die Hirnrissigkeit solcher Sympathie, diese spleenige Gesundbeterei des Schwachsinns. Ihm schwebe irgend etwas vor wie die Verblendeten oder die Phantasten. Aber sie haben ja gerade keine Phantasie, rgte Dr. Anselm, sonst wrden sie diesem Mrchen ja nicht bis zum bitteren Ende folgen, sonst shen sie ja die trben Konsequenzen vor sich. Mte man sie nicht eher die Verbohrten nennen? Passen Sie nur auf - so nennen die uns, warf Lucian Brockes ein. Sollten wir sie nicht einfach die Hanseaten nennen? machte die Fernsehdame einen neuen Versuch.
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Na, dann doch lieber gleich Hanswrste, raunzte der Brgermeister von seinem Stammtisch aus dazwischen. Aber Otto, dann bist du doch selber einer, erlaubte sich einer von den Honoratioren einzuhaken. Du hast uns die Chose doch mit eingebrockt. Sie glauben ans Glck so blind wie die Maulwrfe. Sie folgen Fortuna bis ins absolute Nichts. Wir wollen sie - nein, nicht Maulwrfe -, wir wollen sie die Lemminge nennen! Das war noch einmal Professor Kirchhoff. Nein, Lemminge ist ekelhaft, Pardon, Herr Professor, aber das haben sie nicht verdient. Warum nicht einfach die Verlierer, oder die loser? Dann knnte man ja auch gleich die Nieten sagen, meinte Brockes amsiert. Und fand, ohne es eigentlich gewollt zu haben, pltzliche, allgemeine Zustimmung. Die Nieten ja, das war es. Anders ging es bei den Nieten zu (die selbstverstndlich von ihrem Namen nichts ahnten), die inzwischen in richtiger Prosecco-Laune waren: bermtig, abgehoben, lockerleicht. Hier wurden nicht Vorschlge gemacht, der Reihe nach, im Fr und Wider erwogen, hier purzelten die Assoziationen durcheinander, kullerten Namen wie Oliven ber die Tische, von Realos ber Blindschleichen, Philister und Karrieristen, bis endlich Hergesell Ruhe herbeiprostete und sagte: Eigentlich gibt es nur ein Wort fr diese Herrschaften: Krmerseelen. Das sind typische Krmerseelen. Nennen wir sie die Krmer. Darauf wurde angestoen. Hier also die Nieten, dort die Krmer - so hatte man sich in verschiedenen Bezirken der kleinen Welt von Masselbrunn nun auch nomenklatorisch, ideologiespitz auseinandergesetzt und abqualifiziert. Aber es mu geheime Kommunikationswege, Querverbindungen, Unterstrmungen, Nachrichtenschleifen gegeben haben, denn es dauerte nicht einmal zehn Minuten, bis
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jeweils die Gegenseite wute, wie sie von der anderen getauft war, und das rief geradezu freudiges Gejohle bei den Nieten und ziemliche Emprung bei den Krmern hervor. Wir sollten sie doch die Hanswrste nennen, sagte Kirchhoff, sie haben es nicht besser verdient. Aber so ein Nachkarten, wehrte Brockes den Vorschlag ab, das wre ja wirklich Kleinkrmerei. brigens war es nicht in der Goldenen Sonne, sondern im Cavallo bianco, wo man sich ungeniert immer neue LoserGeschichten erzhlte, deren Pointe aber immer auf die Ehrenrettung des Verlierens hinauslief. Fast htte man zu dem Schlu kommen knnen, als sei die gute Miene zum bsen Spiel die einzig mgliche Ehre. Hergesell gab die Anekdote von dem englischen Vater zum besten, der seinen Sohn nach dem ersten Semester Eton heimgeholt hat und nun betrbt in seinem Club sitzt. Ob denn der Filius so schlechte Noten heimgebracht habe? Nein, nein, wehrt der Vater ab, alles bestens, Zensuren, Betragen, Kameradschaft. Ja, was denn dann noch an rger brig bleibe? Well - he can't lose. Er kann nicht verlieren. Nur, da Hans doch gerade nicht verliert, mahnte Pastor Lichtwitz an. Er gewinnt doch immer dazu. Die Freiheit eines Christenmenschen. Aber das wollte selbst im Cavallo niemand mehr kommentieren. Romeiser wute auch eine Geschichte. Vom reichen Amerikaner, der durch Italien reist, an einer Landstrae in Sizilien einen Mann sieht, der unter einer Pinie sitzt und dst. Der Nabob stoppt seinen Cadillac, spricht den Nichtsnutz vom Fahrersitz aus an - und Matthias Romeiser wute den Dialog hbsch zu zelebrieren: Hey, Sie, was machen Sie denn hier? Sehn Sie doch, ic h sitz hier und lasse es mir gutgehen. Aber Sie mssen sich aufraffen, was arbeiten.
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Arbeiten, wieso? Damit Sie was sparen knnen. Warum sparen? Damit sich Ihr Geld vermehren kann. Warum sollte es sich vermehren? Damit Sie ein reicher Mann werden. Und warum das? Damit Sie sich's gut gehen lassen knnen. Aber sehen Sie denn nicht, Mister: Ich lasse es mir doch schon gutgehen. Ach, warf Hergesell nrgelig ein, das hat doch schon der Bll vor fnfzig Jahren zu einer Kurzgeschichte verbraten. Wollte aus dem dolce far niente eine kleine Goldgrube machen. Wir haben da im Tessin ein Mrchen, mischte sich Frau Filera-Stada ein; aber sie mute sich gedulden, weil in diesem Augenblick alles auf den Knall der ersten Magnum-Flasche italienischen Sekts wartete und darauf, da frische Glser aufgetischt wurden. Und dann auf ein gemeinsames Prost. Und den Toast aufs dolce far niente und die edle Spenderin. Frau von der Mhlen hatte das ausgegeben. Die Geschichte von Romeiser hatte ihr gefallen. Vielleicht auch Romeiser selbst. Wir haben da ein wunderschnes Mrchen, hob Frau Filera mit ihrer brchigen, aber desto bezaubernderen Stimme an, auch mit einem Hans: Wie Giovann ein reicher Herr geworden ist. Eigentlich sei es ja nur das berhmte Muster mit den drei gruseligen Nchten, die einer berstehen msse; und Giovann berstehe sie zum Beispiel, indem er die drei Ruber, die ihn gefangenhielten, in der letzten Nacht zum Kartenspielen verfhre. Dann aber brchten sie ihn zu einer Schutztruhe, die nun ihm gehren solle, ihm aber von einem betrgerischen Herrn streitig gemacht werde. Doch die Ruber griffen noch
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einmal ein und sorgten dafr, da der brave Junge sein Geld erhalte. Aber nun kommt die Schlumoral, die uns zeigt, da dieser Giovann ein Bruder des Hans im Glck ist. Sie steht da, ohne weitere Handlung, einfach als gereimter Schlusatz, basta, finito: Ma' pssee bell'e che' Giovann Da chi danee li al seva mia cosa fann. Was ich mir erlaube, fr Sie so zu reimen: Das Schnste am Mrchen von unserm Giovann Ist: da er mit Geld gar nichts anfangen kann. Aber ein bichen dmlich ist das schon, sagte der Satiriker.

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Kostmfest

Die Frstin, natrlich, war weder im Cavallo bianco noch in der Goldenen Sonne anzutreffen. In der Sonne hatte sie vor fnf Jahren, nach dem Tod des Frsten, das Begrbnisessen fr die wichtigsten Leute der Stadt gegeben, aber gewi nicht, weil es sie dort hingezogen htte. Eher wre sie gern gelegentlich unter die Pergola des italienischen Lokals eingekehrt, aber das htte ihr Verhltnis zur kleinen Stadt unntig kompliziert. An diesem Abend hatte sich die Frstin in ihre Vergangenheitskemenate zurckgezogen. Sie hatte, bald nach ihrer Hochzeit, einen langen Kampf, ihren ersten, mit dem Frsten ausfechten mssen, als sie darauf bestand, das groe runde Turmzimmer, hoch ber der Burg, in dem er viele seiner Jagdtrophen untergebracht hatte, als ihr Refugium, ihren Durchschlupf ins frhere Leben, das beim Theater auszustatten. Aber das ist doch Boheme! hatte der Frst gewettert, dann nur noch geseufzt, aber selbst als Seufzer war Boheme fr ihn das uerste an extravagantem Benehmen. Itha hatte sich in drei der sieben metertiefen Fensternischen Garderobenschrnke einbauen lassen und darin ihre Bhnenkostme untergebracht, die sie, entgegen allem Brauch, sich zu verschaffen wute, wenn das Stck abgespielt war: Entweder, indem sie sie den Theatern abkaufte, oder aber, indem sie sie rechtzeitig nachschneidern lie. Meine alten Hute, pflegte sie dazu zu sagen, zu sich selbst. Aus diesem Fundus bediente sie sich brigens gelegentlich bei ihren Morgenritten im Damensattel... In. diesem weiten Turmzimmer, das die Frstin selbst instandhielt, suberte, lftete und gelegentlich bespielte, hatte sie an diesem Abend einen Gast: die Puppenspielerin. War aber Gast das richtige Wort? Nicht, wenn man die Miene der jungen
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Frau sah und die anfngliche Befangenheit aller ihrer Gesten. Nicht, wenn man das unruhige Irisieren ihrer grnen Augen wahrnahm. Nicht, wenn man das nervse Wippen ihrer Fe bemerkte, das den Eindruck machte, sie befinde sich dauernd auf dem Sprung. Ich mu Ihnen etwas zeigen, hatte die Frstin bald nach der Kindervorstellung gesagt, nachdem Max sich zerknirscht wieder auf die Rckreise begeben hatte. Und Tru war zuerst ganz wohlgemut mitgegangen: Nur als es dann von einem pompsen Zimmer ins nchste, von einer Unwohnlichkeit in eine andere, und dann ber lange ungemtliche und stockig riechende Gnge und eine seltsam brchige Brcke in den Turm und dort ber eine enge, steile Wendeltreppe immer hher gegangen war, waren ihre Neugier und ihre Abenteuerlust erloschen und alle Mrchenngste erwacht. War das nicht die Art Turm, wo Dornrschen sich an der Spindel gestochen hatte? Aus dem nur Rapunzelzpfe herunterhalfen? In dem Blaubart seine Frauen verbarg? Aber die Frstin (die sie nicht anzureden wute, denn Frstin htte sie nie und nimmer ber die Lippen gebracht) war ganz locker und freundschaftlich gewesen, ganz unfrstlich, und als die Puppenspielerin ein paarmal herumgedruckst hatte, lachte sie nur und sagte: Warum nennen Sie mich nicht einfach Itha? Itha nennt er mich ja auch. Das erleichterte zwar die Seele, nicht aber die Anrede. Itha war doch noch fremder als Frstin. Es war immerhin freundlich gemeint und minderte die Beklemmung. Aber als sie dann oben, in diesem berraschend eleganten Rundzimmer waren, hatte sie ziemlich streng gefragt: Warum machen Sie das? Sie hatte, mit dem ersten Gedanken, der ihr bei solcher Strenge einfiel, erschrocken geantwortet: Ich habe gar nichts gemacht. Fast nichts. Er wollte das. Aber die Frstin hatte die Auskunft mit einer geradezu rgerlichen
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Handbewegung beiseitegewischt und hinzugesetzt: Das mit dem Puppentheater, meine ich! Weil's mir Spa macht. Uns. Max und mir. Bis jetzt jedenfalls. Bis vor kurzem. Sie knnen das nicht ewig weitermachen. Warum nicht? Und ewig mu es ja auch nicht sein. Die Puppen, das ist doch nur was fr den Anfang. Sie mssen selber spielen. Sie knnen selber spielen. Aber ich bin doch ganz glcklich so. Glcklich! Sie sollten sich was schmen. Sie sind doch begabt, ich kenne mich aus. Sie haben eine Gabe, und das ist eine Verpflichtung. Eine Schuld. Schuld? Bei wem? In eigener Sache. Sie schulden sich selbst was. Ich seh' das ganz lssig. Es gibt eine Lssigkeit, die ist Nachlssigkeit gegen sich selbst. Ich bin nicht unglcklich. Jedenfalls nicht deswegen. Selbst jetzt noch war die Puppenspielerin nicht sicher, da sie nicht im nchsten Augenblick in diesem groen Turmrund mit den meterdicken Mauern eingesperrt werden, da die dicke, eichene Tr nicht ins schwere Schlo fallen und sie hier auf Nimmerwiedersehen verschwinden wrde. Aber dann lachte die Frstin so bermtig und kameradschaftlich, da sie sich entschlo, solche dummen Gedanken zu verwerfen. Und wieder kam so ein merkwrdiger Satz ihrer Gastgeberin: Ich werde uns jetzt verwandeln. Dann ffnete die Frstin die lautlos gleitenden Tren der eingebauten Schrnke, aus denen es nach Lavendel und anderen Krutern duftete, ja roch, und in denen es von Seide und Taft und Chiffon knisterte und rauschte und wallte. Und schon nahm
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die hohe Frau ein Kleid heraus, hielt es ihr hin und geriet in eine seltsame Ekstase, von der sich die Puppenspielerin fast anstecken lie. Hier! sagte die Frstin, und warf ein grauweies Brokatkleid mit groem Ausschnitt ber das kreisrunde Sofa, das in der Mitte des Raums stand. Wer, glauben Sie, hat diese knisternde Kostbarkeit getragen? Sie? Natrlich ich. Aber in welcher Rolle? Wer mute darin sterben? Tru schttelte den Kopf. Gretchen? Nicht schlecht. Aber die habe ich nie gespielt. Nein, die Julia. Und jetzt nahm sie ein purpurrotes schweres Moirekleid, ebenfalls bodenlang, heraus. Hier, das knnen Sie nicht erraten: Yvonne, Prinzessin von Burgund. Gombrowicz. Wunderschne, ganz bse Rolle. Und wieder verkroch sich die Frstin in einem der Schrnke. Diesmal hielt sie ein herbstbuntes, heiteres Gewand in den Hnden: Mein Lieblingskostm, die reinste Natur. Rosalind. Aus Shakespeares Wie es euch gefllt. Das sollten Sie mal probieren. Sie hielt es der Puppenspielerin hin. Jetzt? Hier? fragte Tru erschreckt. Es gibt hier sogar eine kleine Ankleide. Die Frstin zog einen Vorhang beiseite, der eine weitere Fensternische freilie mit einem leichten Stuhl. Tru lie es sich gefallen. Und dann gefiel es ihr. Bis sie im groen Spiegel neben der Tr sah, wie weit der Brustausschnitt reichte. Ja, das war eine freche Inszenierung, sagte die Gastgeberin trocken und reichte der jungen Frau ein Chiffontuch, um ihre Ble zu bedecken. Dann, nachdem sie aufs neue in einen der Schrnke eingetaucht war wie in einen Zauberbrunnen, zog sich die
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Frstin selbst ins Ankleideseparee zurck, aus dem sie nach wenigen Minuten vllig verwandelt hervortrat, angetan mit einem goldenen, fast metallisch schimmernden Gewand, einer Art Ornat, strotzend von Unnahbarkeit, mit einer turmhohen Percke, eine Hohepriesterin der Macht. Die Puppenspielerin schreckte zurck, fast bis an die gegenberliegende Wand. Diesmal kam aus der Miene der Gestalt, die vor ihr stand, kein Lcheln, kein Vershnungszwinkern, kein Friedensangebot. Es gab auch keine Bedrohung, nur die Hrte dieser hoheitsvollen Distanz. Die noch wuchs, als nun dieses neue Geschpf, in dem die Frstin aufgegangen war, zu sprechen begann, hochherrschaftlich und furchterregend fremd: Was habt Ihr mir zu sagen, Lady Stuart? Ihr habt mich sprechen wollen. Ich vergesse Die Knigin, die schwer beleidigte... Dem Trieb der Gromut folg ich, setze mich Gerechtem Tadel aus, da ich so weit Heruntersteige... Bitte, hren Sie auf! rief die Puppenspielerin. Das macht mir ja Angst, Bitte! Aber diese goldene Priesterin fuhr unbarmherzig fort: Bekennt Ihr endlich Euch fr berwunden? Ist's aus mit Euren Rnken? Ist kein Mrder mehr unterwegs? Will kein Abenteurer Fr Euch die traurige Ritterschaft mehr wagen? Ja, es ist aus, Lady Maria. Ihr verfhrt mir keinen mehr. - Die bengstigende Gestalt kam langsam, mit unheimlich przisen, kleinen Schritten, die wie das Ausmessen einer Galgenfrist schienen, auf die Puppenspielerin zu, die sich nur noch in eine der Nischen htte flchten, durchs Fenster und in
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die Tiefe strzen knnen. Und statt dessen, mit letzter Kraft, das triumphale Gespenst durch einen Satz zu bannen versuchte, der aber nur klglich herauskam: Aber ich habe doch niemanden verfhrt. Ich werde ganz bestimmt nicht...! Da endlich brach aus der schaurigschnen Figur ein Lcheln hervor, da hob sich eine Hand, um die monstrse Percke fortzuwerfen, und das glnzend blonde Haar, wenn auch verwirbelt, umrahmte wieder das Gesicht - oder wollen wir es Antlitz nennen? - der Frstin. Sie schien auf einmal wieder ganz freundlich, ganz Freundin, und sagte leichthin, wenn nicht sogar ein wenig mitleidig: Wer redet denn von dir? Und nahm die vllig verstrte Puppenspielerin in die Arme, auch wenn es durch das harte, golddurchwirkte Gewand mit seiner metallischen Klte eine wenig trstliche Umarmung war. Ich wollte dir doch nur zeigen, wie schn Schauspielerei sein kann. Und warum ich dir helfen will, zum Theater zu gehen. Im normalen Leben fllt kein Mensch mehr in Ohnmacht. Hier, im alten Turmzimmer der Sldeburg, sank jetzt die Puppenspielerin bewutlos zu Boden.

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Hereinspaziert!

Nach zwei lebhaften Stunden traf der erste berlufer im Cavallo bianco ein - kein Geringerer als Lucian Brockes, der das Lokal betrat wie eine Bhne, sein gewinnendstes Lcheln lchelte, mit ausgebreiteten Armen auf die Gesellschaft zuging, dann zur Begrung auf die Ecke eines Tisches klopfte (wie wenn er auf seine Zugehrigkeit pochen wollte), von der Theke, da er keinen freien Stuhl mehr ersphte, einen Barhocker holte, sich hinaufschwang und mit einem Na, Herrschaften, wie steht's? von oben herab einfhrte. Und in die fragenden und abwehrenden Blicke hinein mit erstaunlicher Unbefangenheit sagte: Das da drben - er machte eine vage Handbewegung zum Fenster hin -ist wohl doch nicht ganz mein Bier. Natrlich habe ich auch zum Wanderer zwischen den Welten Lust - aber es sieht so hbsch nach Orgie bei Ihnen aus. Wenn Sie mir also Solidarittsbekundungen ersparen, wre ich gern mit von der Partie. Immerhin gab er eine neue Magnum in Auftrag. Man sollte es nicht glauben, begann Brockes alsbald zu dozieren, brach aber erst einmal ab, damit die Neugier wachsen konnte auf das, was man nicht glauben sollte. Man sollte es nicht glauben, setzte er neu an, wie die Lesarten die Lebensarten prgen, oder umgekehrt: die Lebensart die Lesart. Damit kam er nicht besonders gut an. Wre nicht der hitzige Stengelin gewesen, htte der Tiefsinn kein Echo gefunden. Na, was denn nun? Hegel oder doch Marx? Oder kmmert Sie Ihr Geschwtz von heute morgen nicht mehr? Vielleicht sollten Sie Ihren Opportunismus nicht allzusehr strapazieren. Die Kellnerin brachte die neue Flasche, und Brockes bestand darauf, sie selber zu ffnen. Es fand sich aber niemand, der ihm sein Glas hingehalten htte.
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Was, mein junger Freund, haben Sie denn gegen Opportunismus? Gerade Sie? Wo wren denn Sie, wo wren wir alle ohne unsern Opportunismus? Was die Menschheit ohne ihre Wendigkeit? Sie meinen wohl: Windigkeit? Nein, dann schon eher Findigkeit. Man mu den Dreh raushaben. Opportunismus ist doch nichts anderes als der Hedonismus des Moments. Was ist denn dieser leidige Hans anderes? Ein Genieer, ein Auskoster des jeweiligen Augenblicks. Nimmt's, wie es kommt. Ohne Rcksicht auf Verluste. Gibt immer das eine um des ndern willen preis. Nur, da er ein ganz unbegabter Opportunist ist: Er kapiert nicht, was wirklich opportun ist. Er ist gewissermaen ein Chaot seiner Gelste. Ein Anarchist der Wnsche. Wir sind aber schon beim Dessert, rief Frau von der Mhlen rtselhaft und bermtig dazwischen. Brockes stutzte. Ja, gndige Frau, wieso? Warum sollten Sie nicht beim Dessert sein? Weil Sie immer noch Ihren Senf dazugeben. Man mu es ihm nachsehen, kicherte Stengelin, er ist im eigenen Redeflu getauft. Die Witzeleien fhrten aber zu nichts, denn aufs neue ging die Tr auf. Brgermeister Lorenz trat herein, und schon empfing ihn das freudigste Hallo, ein Chor aus Zurufen zwischen Mensch Otto! und Noch ein Renegat! Gleich fand auch eifriges Zusammenrcken statt, um dem Herrn der Stadt Platz zu machen. Aber der heitere Willkomm verstummt alsbald vor dem rotgedunsene n Kopf und dem wtenden Blick, der in der Tischgesellschaft suchend hin- und herflackerte - dann sein Ziel erreicht hatte und den Mann vorwrts strmen lie auf die blasse, spitze Frau neben Herrn Romeiser zu. Es war die Brgermeisterin.
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Steh auf! kommandierte der Mann. Was hast du hier zu suchen! Noch gehst du nicht deiner eigenen Wege. Los jetzt! Aber Otto! sagte Herr Romeiser unglubig, doch er erinnerte sich sogleich, da er dieselbe Beschwrung schon einen Tag vorher getan hatte, und vergeblich. Halt's Maul! wurde er zurechtgewiesen. Du hast hier sowieso nichts mehr zu bestellen. Los, Elfriede, nun mal schnell! Aber so la mich doch. Ich sitz' doch hier blo. Mit den andern Damen. Komm, setz dich doch zu mir. Auf geht's, und zwar sofort! Aber warum kann ich denn nicht...? Du kommst mit, ich sag's nicht noch mal! Es sah aus, als werde er in der nchsten Sekunde handgreiflich werden. Das ist ja Mittelalter! sagte der junge Stengelin, blass und fassungslos. Das ist der deutsche Mann, spottete Hergesell. Und was sind bitte Sie? fragte Frau von der Mhlen. Pfarrer Lichtwitz behielt die Nerven. Herr Brgermeister, Sie sind doch schlielich Gastgeber fr uns alle. Kommen Sie ein Weilchen zu uns. Wir haben Ihnen doch fr zwei interessant e Tage zu danken. Oder lassen Sie uns doch wenigstens Ihre liebe Frau hier. Brgermeister Lorenz sprang ihn fast an. Sie, Sie salbadernder Oberpriester, Sie knnen mich mal. Schne Tage, schne Tage, eine einzige Katastrophe ist das. Elfriede, ich sag's nicht noch mal: Wir gehen jetzt! Oder es passiert was! Nun passierte wirklich etwas. Whrend die Frau des Brgermeisters sich noch immer ratlos in der Runde umsah, als sei sie zwar bereit, aber viel zu gelhmt, um sich zu erheben, stand, mit flammendem Haar und ebensolchem Blick, auf
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einmal Frau Lhr vor dem tobenden Mann, ganz dicht, ganz bse, ganz hart, und keuchte, atemlos vor Aufgewhltheit: Jetzt bist du dran, Brgermeister. Jetzt packe ich aus! Der kapierte die Gefahr nicht, brllte die Frau an: Seit wann duzen wir uns denn, Alte? Zisch ab. Geh zu deinen Dreckslappen! Selber Dreckslappen, Herr Brgermeister. Seht ihn euch an, den feinen Herrn, den Heuchler, den Pascha. Dauernd auf Dienstreisen, aber seine Frau schikanieren wie ein Sultan persnlich. Was geht das dich an, du Putzteufel, wenn ich mich aufreib' fr meine Gemeinde. Elfriede, meine Geduld ist zu Ende. Frau Lhr war nicht im mindestens eingeschchtert: Unterwegs fr die Gemeinde? Aufopfern im Dienst? Da ich nicht lache. Bitte, rief die Brgermeistersfrau dazwischen, lassen Sie ihn, ich gehe ja schon. Diese Person kann mir doch gar nichts! zischte der Brgermeister, halb seine Frau, halb Frau Lhr an. Und jetzt sang Frau Lhr ihren Zorn wie eine Arie: Von den Spielbankbesuchen, von den Chips, die berall herumlagen zwischen den Akten, sogar unter dem Teppich im Amtszimmer, von den Banderolen aus der Amtskasse, von den Quittungen aus seltsamen Etablissements, die sie zerrissen im Papierkorb fand, immer wieder, von dem Nacktfoto zwischen dem Terminkalender. Die Dame hat eine blhende Phantasie! versuchte der Brgermeister dagegenzuhalten, aber die Stimme prete sich ihm zusammen. Was ist mit dem Scheck? fragte Frau Lhr ganz ruhig. Welchen Scheck meint sie? fragte die Brge rmeistersfrau. Frag sie doch selbst, raunzte er.
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Den Scheck frs Museum. Den Scheck vom Zinckhan. Den doch nie jemand zu sehen bekommen hat. Den er gar nicht eingezahlt hat in die Gemeindekasse. Auch nicht auf sein Amtskonto. Sondern irgendwo in Frankfurt. Aber es war doch Geld da frs Mrchenhaus, sagte einer der Einheimischen. Na ja, ganz so dumm ist er ja nicht, wie er geldgierig ist. Ein bichen was hat er zurckberwiesen. Oder vielleicht sogar das meiste. Aber erst einmal hat er's kassiert. Stimmt's? Brgermeister Lorenz hatte die letzte Tirade mit krampfhaftem Lcheln ber sich ergehen lassen, aber das Stimmt's? brachte ihn aus dem Konzept. Einen Augenblick schien es, als wolle er Frau Lhr an den Hals gehen, aber dann lie er, wie von sich selbst erschreckt, seine flatternden Hnde fallen, drehte sich um und strmte aus dem Lokal. Sie werden ihm doch nicht etwa nachlaufen?, sagte Frau Filera-Stada, als die Brgermeisterin sich hastig erhob. Was soll ich denn machen?, fragte sie klglich. Sich emanzipieren, hier und jetzt, erklrte Frau von der Mhlen. Aber wie denn? Er ist doch verzweifelt. Einmal nicht nachgerannt, und es ist schon fast geschafft. Aber er ist doch mein Mann! Das spricht aber eher gegen sie, als fr ihn. Hergesell war nicht gerade hilfreich. Aber das stimmt doch alles gar nicht, wandte sich die Brgermeistersfrau mit jhem Groll gegen Frau Lhr. Wie knnen Sie so was behaupten? Da kann doch gar nicht wahr sein! Ja, wrd' ich's sonst sagen? emprte sich ihrerseits Frau Lhr. Ich habe viel zu lang meinen Mund gehalten. Aber ausgerechnet hier, vor aller ffentlichkeit! lie die
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Brgermeisterin nicht nach. Nehmen Sie's doch nicht so ernst, gute Frau, spendete der ungenierte Stengelin der entgeisterten Frau Trost, Sie mssen's einfach gesamtgesellschaftlich sehen. Wer heutzutage nicht betrgt, ist halt nicht von dieser Welt. Schade, da Sie meinen Vortrag heute nicht gehrt haben. Sie wrden es viel gelassener nehmen. Ihr Mann ist einfach auf der Hhe der Zeit. Nein, ich kann es nicht glauben. So was tut mein Otto nicht. Ich mu jetzt zu ihm. Ich komme mit, sagte Pastor Lichtwitz. Sie mgen sich ja mit Ihren Zynismen von Emanzipation und Gesamtgesellschaftlichkeit trsten. Mein Platz ist jetzt bei den Schwachen. Wie war's, wenn wir ihm alle nachgehen, sagte Frau FileraStada. Ein bichen frische Luft kann uns nichts schaden. Wie wr's mit Fackelzug? fragte Hergesell animiert. Wir machen eine friedliche Demo. Und besuchen unsere Widersacher. Kellnerin, wir brauchen Kerzen! Auf zum letzten Gefecht! Ach was, Kerzen! wehrte Frau von der Mhlen ab. Die Nacht ist hell genug. Vielleicht lassen die Herren zur Abwechslung mal ihr Licht leuchten. Gndige Frau, Sie sind zum Kssen, applaudierte Brockes. Unterstehen Sie sich! Sie sehen ja, wohin sowas fhrt, konterte die resolute Dame mit einem Blick auf die Brgermeisterin, die schon in der Tr stand.

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VII ALLES ODER NICHTS

Freedom is just another word for nothing left to loose. Janis Joplin

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Das Mrchenhaus

Endlich ist es soweit: das Mrchenhaus kann erffnet werden. Die Fassade ist saniert, der skandalse Sprayspruch nicht mehr zu lesen. Zwar riecht es noch krftig nach der allzu frischen Farbe, zwar heben sich die Stellen des neuen Anstrichs noch ein wenig von dem brigen Verputz ab, aber nach auen hin ist alles getan, um endlich den Festakt begehen zu knnen und den Masselbrunner Mrchentagen ihren eigentlichen Anla zu geben. Was am Anfang stehen sollte, mu nun als Schlupunkt dienen; was als glanzvoller Prolog gedacht, hinkt nun den Ereignissen der zwei Tage hinterher, und die Frage ist erlaubt: Kann das berhaupt noch gelingen? Wo ist denn die Gesellschaft, die festliche Versammlung geblieben, die sich dazu zusammenfinden sollte? Ist denn nicht alles zersprengt, zerstritten, in den Brunnen gefallen? Hat da nicht ein unschuldiges kleines Mrchen eine heftige Sprengkraft freigesetzt und aus einer idyllischen Tagung ein Trmmerfeld gemacht? Hat sich Hans im Glck nicht als eine Furie des Verschwindens erwiesen? Als ein Flaschenteufel, der alles verschlingt und zunichte macht, was ihm nahekommt? Aber vielleicht geschehen doch noch Zeichen und Wunder? Machen wir uns, an diesem sommerfrohen Sonntagvormittag, auf zur Weihe des Hauses. Kann ma n sich eine hbschere Adresse denken? Das Mrchenmuseum liegt Im Einsiedel, in einer jener verwunschenen Straen, die zum Friedhof hinauf fhren. Es ist ein Gebude, das jahrzehntelang dahingekmmert war in unscheinbarem, brckeligem Mauerwerk und mit Fenstern, die durch schwarzdreckige Netzgardinen noch blinder geworden waren als durch den Schmutz an den meist kaputten Scheiben; ein zuletzt so verwahrloster Bau, da man ihn nicht einmal mehr
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als Auslnderquartier oder Asylantenheim zu nutzen gewagt hatte. Eine Zeitlang war es noch Treff von ein paar Lokaljunkies gewesen, die sich aber unter der ffentlichen chtung verzogen hatten oder nunmehr in irgendwelchen Hinterzimmern stolz darauf waren, Deutsche zu sein. Die Ecke, obwohl also nicht belebt, war dennoch ein Schandfleck fr Masselbrunn gewesen und erst recht ein Skandal fr die protestantischen Kirchgnger, denn das Haus lag unterhalb ihres Gotteshauses, und nur die wenigsten Alten wuten noch (und selbst die konnten es angesichts der Verwahrlosung nicht mehr ganz glauben), da es einst ein schner, reprsentativer Bau gewesen war, damals, als er noch dem Druckereibesitzer Frischauer gehrte, der bis 1933 auch die Masselbrunner Marktglocke herausgegeben, das Blatt dann aber, nicht freiwillig, eingestellt hatte. Auch mit den Druckauftrgen war es in den Jahren danach rapide zurckgegangen. 1938, November, hatte der Ruin des Hauses begonnen, da hatte man die Scheiben eingeworfen und die Druckerei demoliert, die Setzksten ausgekippt, die Linotype zu Schrott gehauen und die Papiervorrte geplndert. Aber Frischauer mit seiner Familie hatte den Masselbrunnern noch immer nicht die Peinlichkeit seiner beharrlichen Ortsansssigkeit erspart und wollte nicht begreifen, da es gar nicht darum ging, wie gern man frher bei ihm Geburtsanzeigen oder Hochzeitskarten, Btten oder Leinen, Fraktur oder Antiqua ausgesucht und bestellt hatte, sondern da er als Jude jetzt einfach eine Belastung geworden war fr den ganzen Ort und vor allem fr das Gewissen jedes Einzelnen. Warum hatte er sich so trotzig eingekastelt in seinem ramponierten Haus, das er doch nur notdrftig selbst hatte reparieren knnen? Denn als deutscher Handwerker konnte und mochte man da nun nicht mehr zupacken. Es waren nicht die schlechtesten unter den Masselbrunnern,
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die ihm geraten hatten, wegzuziehen und wenigstens Frau und Kinder zu schonen, es werde alles noch schlimmer kommen. Er hatte es einem nicht gedankt, im Gegenteil: Ach, schmt euch doch, Ihr Feiglinge, ihr wollt mich ja nur los sein und eure Ruhe haben. Manchmal sah man ihn noch ber Land radeln (das Lieferauto hatten sie ihm lngst weggenommen) zu irgendwelchen Glaubensbrdern, die heiligten wohl den Sabbath, da muten es immer zehn sein. Itzig fhrt beten, hhnten die Masselbrunner. Er hie aber David, David Frischauer. Die Kinder warfen mit Steinen nach ihm; die Eltern hatten es erlaubt. Der kleine Sohn Jakob, der das Haus gar nicht mehr verlassen durfte, hatte eines Tages wohl doch die Tr aufbekommen oder war durch den Zaun geschlichen und nach drauen gegangen. Und dann war er vom alten Jochil Kiefe, dem Scherenschleifer, ganz zerschlagen aufgefunden und heimgebracht worden: sonst wre er wohl verblutet. Es war eine schlimme Geschichte, aber Frischauer zog immer noch nicht weg. Bis es eines Tages zu spt war, Anfang oder Mitte 42 mu es gewesen sein, keiner hat es richtig mitgekriegt, wie sie ihn und seine Familie abholten, in aller Herrgottsfrhe, wenn man das bei einem solchen Vorgang sagen darf, also jedenfalls noch vor dem Hellwerden, den Mann und die Frau, die zwei Tchter und den kleinen Jungen (der kann hchstens vier gewesen sein). Und dann nichts mehr. Nie wieder was von den Frischauers gehrt oder gesehen, nicht einmal eine Nachricht auf Umwegen. Auch nach dem Krieg nicht. Die mute es schlimm erwischt haben. Es sollen ja auch welche berlebt haben, berall meldeten sich doch Leute zurck. Doch auch in spteren Jahren nie ein Lebens- oder Todeszeichen von den Frischauers. Es ging ja nicht so sehr um sie selbst, aber wegen des Hauses machte man sich Gedanken. Besitzverhltnisse und so. Sage keiner, da man sich nicht bemht htte. Drei Ordner Korrespondenz, bitte sehr. ber einen Anwalt sogar Nachforschungen in Amerika.
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Kontakte zur Frankfurter jdischen Gemeinde. Nichts. Kein Echo, kein Erbe, kein Anspruch. Nirgends. Das Haus, wie gesagt, stand nicht nur leer, es ruinierte sich selbst. Aber richtig heran traute sich keiner, und hinein schon gar nicht. Nur als die Bruchbude dann, im genauen Wortsinn, zum Himmel zu stinken begann, kam man zu dem Entschlu, da etwas getan werden msse, irgend etwas Gutes, Wiedergutmachendes, Allgemeines, und das ging Hand in Hand mit der Aktion Mrchenstadt, selbst die Frstin hatte sich begeistert gezeigt und ihre Verbindungen spielen lassen. Und dann hatte die Idee Gestalt angenommen: Ein Mrchenhaus, ein Zeughaus des Glcks, eine Puppenstube fr Gro und Klein sollte hier entstehen und zugleich all die bsen Reminiszenzen, die Schuldgefhle und Gewissensbisse bannen helfen. Tatschlich kurz darauf war das Wunder von Masselbrunn geschehen in Form des von uns ja schon auf den ersten Seiten verbuchten Schecks, der wunderbarerweise ber genau jene Summe lautete, die fr Sanierung und Ausbau und Neunutzung des Objekts veranschlagt worden war... Nun aber steht das Gebude da, schn, wie es nie zuvor gewesen sein kann, so schmuck, so anmutig, wie frischgebacken. Keineswegs ein Fachwerkhaus, sondern ein kleiner Barockbau, fast ein winziges, in helles Ocker getauchtes Schlchen, ein Prachtpavillon, dem man sogar die auf alten Stichen und vergilbten Fotos erkennbare doppelseitige Aufgangstreppe wieder vorgesetzt hatte, mitten in den schmaler gewordenen Gehweg hinein. So da die Fugnger, wenn sie nun vorbeiwollten, diese kleine Hrde von drei Stufen hinauf und wieder hinab nehmen oder auf die Strae ausweichen muten. (Das hatte Stunk mit der Straenbehrde gegeben, aber die Frstin hatte erklren lassen, ohne die Stufen fehle dem Haus die Idee; an dieser Empore fhre eben kein Weg vorbei. Basta.) Und auf dieser Treppe steht nun Frau Lhr und schickt sich an, die Gste ihres Hauses mit einer Art Knicks und einem
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Willkommensgru zu empfangen. Zwar ist die Frisur nicht mehr ganz so feurig wie vorgestern beim triumphalen Verlassen des Salons, zwar haben die zwei Tage mit all ihren Krnkungen, Enttuschungen, Seltsamkeiten Spuren auch in ihrem sonst unangefochtenen Gesicht hinterlassen, aber nun thront sie auf den Stufen ihres Museums und hat das Lcheln und die Anmut eines Engels, eines ltlichen Engels, der uns auf seiner Wolke begren will. Sehr trgt zu dieser triumphalen Engelhaftigkeit bei, da sie gestern ihrem Herzen endlich Luft gemacht, ihren geheimen Groll gegen die Obrigkeit entsorgt hat und sich nun mit erfrischtem, ja rebellionsstolzem Gewissen prsentiert. Aber frs erste gibt es gar nicht viel zu begren. Ein paar Kirchgnger, nach Ende des Gottesdienstes drben, bleiben neugierig und ein wenig spttisch stehen, rufen einen Guten Morgen oder ein Na, so festlich! hinber, und Frau Lhr ist froh, da keiner von ihnen auf die Idee kommt, sich das Museum schon einmal besehen zu wollen. Eigentlich hatte sie sich ja vorgestellt, da es wie bei einem Schtzenfest zugehen werde oder beim Karnevalszug, mit Musik und Fahnen, mit Trachtengruppen und Gesangsverein, in geordnetem Zug, da da die Honoratioren und die auswrtige Prominenz, die Schulkinder und der Schtzenverein kommen wrden, aber das hatte der Brgermeister ihr schon gleich ausgeredet, von wegen Helau und Alaaf. Aber irgendein gemeinsames Herbeistrmen wnschte sie sich doch, wnschte sie sich gerade nach den Entzweiungen der letzten Tage. Und siehe: da kommt schon ein Huflein etwas abgeschlaffter Fremder an, unter denen sie etliche der festesfrohen Nieten vom gestrigen Gelage wiedererkennt. (Am Vormittag sehen die lustigen Herrschaften ja nicht so toll aus.) Da dieser Komiker, dieser Hergesell vom Fernsehen, ihr schon von weitem zuruft: Ei gude Morje, liebe Fraa! findet sie nicht so komisch; und da dieser feine Professor Brockes sie gar in den Arm nimmt und unsere Mutter Courage nennt, ist ihr auch nicht geheuer.
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Die nehmen das alles gar nicht ernst, denkt sie, und ist erleichtert darber, da sie nicht gleich an ihr vorbei ins Haus wollen, sondern noch ein bichen drauen herumstehen und frische Luft schpfen wollen, Pustekuchen, sich eine Zigarette anstecken. Drinnen wird aber nicht geraucht, gelle! sagte sie energisch. Dann kommen sie doch alle - die Namen kann sie sich immer noch nicht merken: die klugen Damen, die hohen Herrn, die schlimmen Meckerer, die Strenfriede, und weil nun schon drauen, wo doch gar kein Platz ist, eine Stehparty im Gang ist, will keiner hinein, als wenn alle auf ein Startzeichen, das Zerschneiden eines Bandes, auf ein besonderes Signal warten. Aber den, der da jetzt zusammen mit Herrn Romeiser und der Puppenspielerin ankommt, kennt sie noch nicht, auch wenn er ihr irgendwie bekannt vorkommt: der scheint auch zu den Prominenten zu gehren, jedenfalls nach der Art zu urteilen, wie der Archivar eifrig und ehrerbietig auf ihn einredet. Den Matthias Romeiser bei sich hat und bestrmt, bei der Weihe des Hauses das Wort zu ergreifen, das er doch eigentlich schon zur Erffnung der Tagung htte haben sollen, ist ein freundlicher lterer Herr in einem grauen Flanellanzug vo n etwas zerknitterter Eleganz, mit einer bunt geblmten, aber unbeholfen geknpften Krawatte und einem groen Schlapphut; ein Typ, dessen leichtes Lcheln erkennen lt, da er den Wunsch Romeisers erfllen wird. In der Tat, Beat Loderer ist an diesem Vormittag von einer flanellzarten Gefgigkeit und weit von dem Hinweis entfernt, da er sein Wort doch eigentlich schon gesprochen habe und genau zum vereinbarten Zeitpunkt, wenn auch nicht gerade in aller Form. Und der Brgermeister? Konnte man denn ohne den Brgermeister beginnen, trotz allem, was gestern abend vorgefallen war? Aber konnte er sich, nach dem Vorfall gestern abend, berhaupt noch unter die Leute wagen? Mute er denn
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nicht lngst festgenommen sein, verhaftet, aus dem Verkehr gezogen, in Handsche llen, in Untersuchungshaft? Romeiser hatte, weit nach Mitternacht, als alle sich Sorgen machten, noch einmal mit der Brgermeisterin telefoniert. Nein, hatte sie gesagt, er habe sich nichts angetan, und ihr brigens auch nicht. Ein bichen geweint habe er und ihr versichert, es sei alles ein Miverstndnis. Jedenfalls schlafe er schon den Schlaf des Gerechten. Da kommt er auch schon, bullig und mit rotunterlaufenen Augen, direkt auf Frau Lhr zu und herrscht sie an: Was stehen Sie denn hier im Weg. Warum lassen Sie die Leute nicht rein? Dreht sich um und ruft leutselig: Aber so treten Sie doch ein, meine Herrschaften! Und nun? Man kennt das ja, warum sollten wir es unsern kundigen Lesern beschreiben? Das Gedrnge, das Aneinandervorbeigeschiebe, die kompakte Neugier vor umlagerten Vitrinen, die blockierenden Rcken derer, die sich an alten Handschriften festlesen, und die abweisenden Blicke, wenn man das auch zu tun versucht. Die dicke Luft, der Nebel der diversen Parfms neben den profaneren Dften, das pflichtbewute Interesse, das Imponiergehabe der Eingeweihten (Sie mal, das haben die im Germanischen Nationalmuseum auch!), das Flehen der Klaustrophoben (Wrden Sie mich bitte mal vorbeilassen!), diese elektrisierende Tuchfhlung von Stau und Staunen. Dabei die vllige Unmglichkeit, wirklich etwas wahrzunehmen von den Dingen, die zu Beginn unserer Geschichte ihren Lauf genommen haben und nun hier, unter Glas oder in Nischen, hinter dicken Seilen, zu ansehnlichstem Nichtsnutz gekommen sind. Wie gut, da wir uns auf einer der hlzernen Bnke niedergelassen haben (die fr Klassenbesuche von Schulkindern gedacht sind), um in dem Bndchen zu blttern, das vor zwei Tagen dem Herrn Romeiser soviel rger eingetragen hat; denn so knnen wir nun sitzend verfolge n, wie Herr Romeiser, nicht
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der Brgermeister, das Gedrnge zu einem Auditorium zu ordnen beginnt, indem er dem bekannten Aphoristiker Beat Loderer (Man knnte ihn einen Denker nennen, wenn er zu seinen vielen Fden ein Labyrinth gefunden htte) das Wort erteilt, das, wie Romeiser sich ausdrckt, das vielleicht erlsende Wort. Beat Loderer ist, wie versprochen, prsent. Keiner unter den Herrschaften erkennt in ihm den Strenfried vom Erffnungstag. Nur das Glas Wasser, das er neben sich stellt, riecht ziemlich stark nach Wacholder. Ganz ohne Zaubertrank gehen Verwandlungen doch nicht vor sich.

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Ein Knigreich fr ein Pferd!

Zum Beispiel das Pferd! rief Loderer aus, das Pferd ist doch scho n die halbe Lsung! Gibt es nicht Situationen, da einer sogar ein Knigreich fr ein Pferd gegeben htte? A horse! A horse! My kingdom for a horse! sagte er, mit ziemlicher Schmierenbetonung, der verzweifelte Ausruf des dritten Richard, dieses berhmten Shakespeare-Schurken, am Ende seiner mrderischen monarchischen Kurzkarriere. Ein Pferd will er, weil es mehr ist als alle Reiche und Reichtmer dieser Welt, als alle Macht und Pracht, weil es die einzige Rettung verspricht, das Davonkommen, das Entkommen, Mobilitt als geschenktes Leben, Flucht als der allergrte Triumph. Ist das so schwer nachzuvollziehen? Beat Loderer nahm das Wasserglas in die Hand, sah es so an, als handelte es sich dabei um eine Art Pferd, stellte es aber, ohne zu trinken, wieder ab. Gut, nur die wenigsten von uns bringen es zum Knig oder zum Prsidenten, aber eine vergleichbare Situation kennt doch jeder, und im Prinzip hat jeder von uns den Seufzer Richards schon einmal geseufzt, und wenn er so trivial gelautet htte wie: Und jetzt ein Taxi! Oder: nur endlich raus aus dieser verfahrenen Situation. Also, das mit dem Pferd ist leicht erklrlich, absolut menschlich, und, in der Sprache unserer Jugend, hundertprozent logo. Jetzt trank er doch. Aber, werden Sie sagen: Dann bleib' ich doch dabei, dann halt' ich mich im Sattel. Wenn das Pferd so begehrenswert ist, so entscheidend, dann la ich es nicht sausen. Aber im Sattel halten knnt er sich nicht, und das Pferd war ja auch nur der Aufgalopp seiner Heimkehr. Denn je nher er seinem Ziel kommt, um so mehr kann er sich das buerliche Leben vorstellen, und als das Pferd ihn abwirft, kommt die Kuh doch wie gerufen. Das
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rustikale Sprichwort ist zwar nicht so berhmt wie der Shakespeare-Satz, aber genau so erhellend, denn auch damit wird alles erklrt und alle Rede von einem schlechten Tausch zum Gerede. Denn wie sagen sie im Waldecker Land? Enne gudde Kouh deckt alle Armut tou. Eine gute Kuh deckt alle Armut zu. Keine Not, wenn eine Kuh im Stall steht. Aber vielleicht hat der Junge gar nicht so weit gedacht, sondern nur Durst gehabt. Durst, den die Kuh zu stillen verspricht. So groen Durst, da er sogar erst einmal ins Wirtshaus mu. Durst, den die Kuh weckt, aber nur das Bier stillt. Diesmal widerstand der Redner dem Griff zum Glas. Na, und dann, als Hans sein Bier intus hat und die Kuh am Seil, und als der Durst sich erneuert, weil die Nieren angeregt sind, und er sich sein eigenes Getrnk zapfen will, stellt sich heraus, da Hans nach sieben Jahren in der Stadt nicht mehr wei, wie man mit so einem Tier umgeht. Sicher hatte die Mutter nie eine, allenfalls eine Ziege, und Melken ist eine kleine Kunst, erfordert ein peristaltisches Glissando, einen fast zrtlichen Fingersatz, sowas verlernt man in sieben Jahren, und wenn man sich dumm dabei anstellt, wird jede Kuh, auch die sanfteste und prallste, ja gerade die, rabiat und schlgt aus. Heute geht das ja alles maschinell, aber wer mal auf Drfern unterwegs war, kennt die Fukranken, die von ihren eigenen Khen einen Tritt abbekommen haben. Stand nicht krzlich erst in der Zeitung, da der Kuhstall der gefhrlichste Arbeitsplatz berhaupt sei? Und so ein Biest sollte Hans nicht loswerden wollen? Na bitte. Sie lieen es sich gefallen. Und da kommt ja auch schon das Schwein. Ein Schwein mu man nicht melken, das mu man nicht reiten, das mu man nicht schleppen, das ist das grunzende Glck. Das Schwein ist der lebendig gewordene Goldklumpen, ein quiekendes, fettwanstiges Stck Behagen. Am Schwein kann man sich schon beinahe satt sehen. Es vereint alle Vorzge der vorigen
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Besitztmer: Das Kugelige des Klumpens, die Mobilitt des Pferdes und die Ntzlichkeit der Kuh, das Schwein pat auch viel besser in die Haus- und Hofhaltung der Mutter. Fr Hans geht es um die Wurst und um die Schtze fr den langen Winter. Diesmal nahm Beat Loderer einen langen Schluck aus seinem Wasserglas, und gleich darauf fiel er sich ins eigene Wort: Der lange Winter? Die Wrste? Der gerucherte Speck? Die kstlichen Rippchen? Aber wann er denn heimkomme? Im langen Winter? In den Wochen der Rucherkammer? So ein Schwein zu schlachten und auszuweiden und zu zerteilen und die Drme zu reinigen und die Wrste zu kochen sei doch eine Riesenschweinerei, ein wahres Gemetzel. Und er komme doch heute heim, heute abend solle doch das Fest sein und der Duft und der Braten, heute abend wolle er sein Fett weg haben und sein Gelage, heute abend wolle er sich's wohl sein lassen mit der Mutter. Darum: die Gans mu es sein, die Gans macht die Vllerei, die das Schwein verhie, viel konkreter, greifbarer. Die Gans mu es sein, und das Schwein - ob nun geklaut oder nicht - kann ihm gestohlen bleiben. Die Gans, das ist prima und praktisch gedacht, frs kurze Fest und die lange Ruhe, und die Federn lassen den Schlaf des Gerechten schon ahnen, den er danach zu schlafen gedenkt. Gnseleber hat er in all den sieben Jahren immer nur zu riechen bekommen, wenn sie serviert wurde, womglich von ihm selbst. Und was Lebendiges, Warmes, Atmendes im Arm ist auch nicht zu verachten nach den kalten Mamsells im Stadthaus... Aber wie das so geht, whrend er da geht und dem Geschnatter geradezu liebevoll zuhrt: Das gute flaumige Dinge tut ihm leid, je lnger er es trgt, weil es eben kein Ding ist, sondern eine dralle Kreatur. Der Leckerbissen verstrmt Zrtlichkeit, die Wohligkeit des Gefieders bertrgt sich auf sein Gemt, und er sprt nicht nur das Herz des Tieres, sondern bald
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auch sein eigenes heftig pochen. Diesen schnen langen weien Hals soll er in wenigen Stunden durchschneiden? Dieser pulsierenden Gltte den Garaus machen? Und die Mutter wird sicher eine Blutsuppe haben wollen, ein Gnsesauer, und es wird eine halbstndige Wrgerei geben, ehe dieses freundliche Federvieh, dieser handsame Wonneproppen, den letzten Tropfen verstrmt hat... ja, wenn er doch jemanden fnde, dem er die schne Gans zu treuen Hnden anvertrauen knnte... Ja, so locker schlenderte Beat Loderer mit seinem Hans im Glck dahin, und die Besucher des Mrchenhauses, obwohl sie ihm doch im Stehen zuhren muten, hatten keine Mhe, ihm zu folgen. Denn jetzt lie er den Scherenschleifer kommen mit seiner - natrlich auch geschwindelten - Erfolgsstory. Ohne Berufsethos, meine Damen und Herren, kommen ja gerade die miesen Jobs nicht aus, und die Millionre sind ja nur erfunden worden, um den Tellerwschern ihr Splwasser ertrglich zu machen. Der Alte kann unserm Hans also viel erzhlen, vom Geld, das man schon morgens in der Tasche springen hrt, und da er da gerad' einen Wetzstein brig habe, nicht teuer, schon fr die Gans zu haben. Irgendwie ist es das Mrchen selbst, das den Hans bervorteilen, ihn fr dumm verkaufen will an dieser Stelle: Warum mu dieser Stein auch noch schadhaft sein, warum mu ihm, nach eigentlich schon vollzogenem Handel, gar noch Ballast aufgebrdet werden mit dem Feldstein, der am Wege liegt? Und warum soll Hans partout nach dieser Zugabe ausrufen, er msse in einer Glckshaut geboren sein, jeder Wunsch erflle sich ihm wie einem Sonntagskind? Auch Beat Loderer kostete sein Glck aus und trank das Glas leer, wie zur Demonstration. Ich gebe zu, da hier auch der Gutwilligste versucht ist zu rufen: Mensch, Junge, stell dich nicht so bld an. Da du dir das schwere Gepck vom Anfang wieder aufldst und mit dem unntzen Stein so glcklich bist, wie du es mit dem Gold gerade nicht warst - das ist doch dmlich! Also wie nun? Sind wir mit unserer
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Plausibilittstheorie am Ende? Haben wir uns vergaloppiert mit unserer These, da alles in diesem Mrchen mit rechten Dingen zugeht? Jawohl, rief nun doch Lucian Brockes dazwischen, in lauter Ideologie! Geradeso machen Weltanschauungen und Sekten den Leuten ihre Verrcktheiten plausibel. Was Sie betreiben, ist doch nichts als Schnrednerei. Aber ja doch, nichts anderes will ich Ihnen doch bieten. Sie haben das wunderbare Mrchen zwei Tage lang, wie ich mir habe sagen lassen, schlecht geredet, kaputt analysiert. Nun mchte ich's wieder schn reden. Den Hans, wie er's verdient, rehabilitieren. Wie knnte er sonst, bei allem was er tut oder was ihm widerfhrt, immer noch als eine so leuchtende Figur dastehen? Ist es denn eine Beleidigung, wenn man von einem Menschen sagt, er sei ein wahrer Hans im Glck? Der Volksmund hat diesen Burschen doch lngst freigesprochen, oder? Beifall, allseits, und keine weiteren Zwischenrufe. Aber Loderer selbst schien nun gedmpft und eher kleinlaut. Nur noch eine ganz kleine Geschichte, sagte er, drehte unschlssig an seinem leeren Glas, als knne er es dadurch wieder fllen. Fuhr dann ernst und ausgedrrt, fort: Nmlich - den Scherenschleifer kennt er. Der gehrt zum Kindertraum, zum Jungenabenteuer. Den alten, grauen Kerl, der einmal im Jahr, oder zweimal, durchs Dorf zog, bei den reichen Bauern anklopfte um Schleifarbeit, aber auch das Haus der Mutter nicht auslie, wo sonst alle vorbeigingen, die irgendeinen Handel trieben. Der Scherenschleifer verga auch die rmsten nicht, und wenn er kam, war fast ein Festtag, jedenfalls holte die Mutter nicht nur die stumpfen Messer und Sicheln hervor, sondern kramt auch das schrfste Zeug aus dem Arzneischrank heraus und setzte es dem Besucher aus der groen Welt vor. Und der holte dann wirklich aus seinen Taschen Geld heraus, lie es ber den Tisch rollen und hpfen, und erzhlte von seiner
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Arbeit. Wie er demnchst zum Knig msse und dem die goldenen Messer schleifen (wie aber das Gold viel zu weich sei und gleich wieder stumpf werde) und das Beil des Henkers schrfen (das aber vor Blut viel zu klebrig sei) und dem dummen Prinzen den Verstand (der sich aber vor lauter Schmeichelei fr den klgsten Menschen auf der Welt halte) und so Sachen mehr. Der Scherenschleifer war fr den kleinen Hans die groe Welt, und fr den groen Hans, der da nun heimkehrt, wird er zur mrchenhaften Begegnung. Die Wundergestalt von einst ist nun nicht mehr als ein armer Wicht, dem er aber um der Einstigkeit willen, um des alten Zaubers, den Nimbus nicht raubt und das Renommieren abnimmt - samt den dazugehrigen Steinen. Und da da bald ein Brunnen kommt, in den er den Ballast plumpsen lassen kann, das wei er nur zu gut: denn immer besser kennt er jetzt den Weg. Je mehr er heimkommt, um so genauer wei er, da er fr die ewige Wanderschaft eines Schleifers nicht taugt. Und was, bitte, bleibt ihm brig? fragte Stengelin. Nun, das ganze Leben. Der Acker der Mutter. Wir mssen unsern Garten bebauen! Nicht auch noch Voltaire! rief Brockes. Warum eigentlich nicht? hielt der junge Stengelin in jher Begeisterung dagegen. Hans im Glck als eine Art zweiter Candide...

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Sensation II

Aber es geschieht etwas, in eben diesem Augenblick. Es beginnt als eine Art Raunen, Rumoren im allgemeinen Gedrnge, lt sich alsbald lokalisieren in einer Gruppe, die im Saal mit den greren Exponaten beieinandersteht, aber schon nicht mehr steht, sondern in Bewegung kommt, ja fast in ein Gedrngel, ein Hin- und Hergewoge, das einem Handgemenge nicht unhnlich sieht. Schon werden Rufe laut wie Was soll denn das! und Was machen Sie denn da? Da ist doch tatschlich Professor Singer aus New York, der brigens immer noch durch eine leichte Schramme neben dem Auge gezeichnet ist, ber eines der Absperrseile gestiegen und macht sich nun an einem der kostbarsten Stcke zu schaffen, schieb es hin und her, kippt es auf die Seite, stellt es gar hochkant. Aber schon ist auch Frau Lhr zur Stelle, die in ihr aufgeregtestes Hessisch verfllt: Ei, des derfe Se net, Herr, Sie! Des is e ganz kostbar Stiksche, gelle! Das Stck ist eine Truhe, nicht sehr gro, eine Kindertruhe, kaum grer als eine biedermeierliche Schachtel und hnlich bunt bemalt. Aber wie! An der Vorderfront sieht man auf den ersten Blick nichts als ein Netz von Craqueluren, von feinsten Firnisrissen, ein Gewirr, das sich bei nherem Hinsehen aber als Dornenhecke, mit Haarpinsel aufgetragen, zu erkennen gibt. Bei noch genauerer Betrachtung sitzt Dornrschen dahinter und ist aufs anmutigste in sich zusammengesunken, vielleicht im 99. Jahr ihres Tiefschlafs, kurz vor der Ankunft des rettenden Prinzen. Die Seitenflchen knnen sich mit solchem Raffinement nicht messen, da gibt es einerseits ein ziemlich pausbckiges Rotkppchen samt zotteligem Wolf und andererseits ein drastisches Knusperhaus mit einem naiv
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gemalten Geschwisterpaar und einer eher lachhaften Hexe. Aber der Deckel! Da sieht man kleine Miniaturen mit Szenen aus Schneewittchen, da reiht sich, in den schnsten Farben des Biedermeier, eine Episode an die andere, eine Zwergenpuppigkeit an die Stiefmutterauftritte, da zeigt sich ein Bilderbogen, wie ihn Ludwig Richter nicht schner htte ausmalen knnen. Doch das wahrhaft Hintergrndige dieser Bemalung ist, da sich alle diese einzelnen Flchen zu einem Tableau summieren, aus dem, wie in der Technik eines Vexierbildes, die weie Gestalt Schneewittchens im glsernen Sarg magisch hervorleuchtet. Ja, die Sache ist so kunstvoll arrangiert, da der Betrachter den Eindruck hat, das arme Mrchenkind liege wirklich in dieser Truhe, die der glserne Sarg sei, in dem sie ihrer Wiederauferstehung harre, oder sagen wir prosaischer: ihres lebensrettenden Schluckaufs. Dies ist, wenn nicht ein Kunstwerk, so doch ein Wunderwerk. Und an diesem Wunder vergreift sich immer noch Professor Singer! Dieses filigrane Behltnis traktiert er mit robusten Hnden! Verstehe das, wer will! Was aber seltsamer ist: Der Gelehrte nimmt das Aufsehen, das er erregt, gar nicht wahr. Er reagiert nicht auf die Verstrtheit der anderen. Er sieht angestrengt aus, beinahe geqult, und wirkt ungeheuer entrckt, auf befremdend leise Art auer sich. Die Begegnung mit der Truhe scheint ihn aus Raum und Zeit katapultiert zu haben. Endlich kommt er zu sich wie ein Patient, der aus der Narkose erwacht. Noch immer aber fat sein Blick kein Gegenber, als er fragt: Wo kommt das her? Wo haben Sie das gefunden? Der Brgermeister kann es nicht lassen. Das wird unsere gute Museumsfrau sicher gleich aufklren, sagt er mit grimmigem Blick auf Frau Lhr. Die zuckt mit den Schultern. Um die Herkunft der Sachen hat sie sich nicht gekmmert. Das war schlielich alles vor ihrem Durchbruch da.
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Aber selbstverstndlich kann Herr Romeiser die Auskunft geben, die Truhe sei der einzige Gegenstand, der aus dem Haus selbst stamme. Ganz unten, in einem Kellerverschlag, habe sie sich gefunden, unter einem schon fast griesig gewordenen groen Haufen Steinkohle, der da wer wei wie lange schon gelegen habe. Aber sie sei so gut verpackt gewesen, mit Decken und Pappen und umhllt mit einem groen Stck lzeug, da sie kaum Schden gehabt habe, man habe sie vor allem nur lften lassen mssen und die Malerei hie und da ein wenig auffrischen. Es war wirklich ein kleiner Schatz, den wir da gehoben haben, ein Wunderwerk. Aber es ist mehr als ein Wunderwerk, vielleicht wirklich ein Wunder, sagt Professor Singer erregt und entrckt. Verzeihen Sie, ich mu Ihnen etwas seltsam vorkommen, aber ich hoffe, Ihnen mein Verhalten gleich erklren... Mir kommt diese Truhe irgendwie bekannt vor. Als htte ich sie vor langer Zeit schon einmal gesehen. Solche Dinger gibt's massig. In Frankfurt, im Museum, stehen Stcker zehn davon rum. Mindestens. wehrte Frau Lhr ab. Ich kann's mir denken. Ich will auch nur was probieren. Es geht um ein Wiedersehen... Vielleicht haben wir hier ja einen kleinen Zauberkasten vor uns. Wie wr's, liebe Frau, wenn Sie mir assistieren? Da ist sie nun freilich hin- und hergerissen. Sollte sie als Schutzgeist Masselbrunns standhaft bleiben hinter dem Seil und auf den Auftritt verzichten, oder sollte sie dem Fremden womglich die Hand reichen und Masselbrunns Museum, ihr schnes neues Haus, ihr eigenes Reich um eine Kostbarkeit rmer machen helfen? Sie war gern vorne an, doch nun sichert sie sich ab: Aber die Truhe, gelle, die machen Sie mir nicht kaputt? Aber obwohl Jacob Singer darauf keine Antwort gibt, steht sie
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ihm doch bei, als er, der lwenmhnige Gelehrte mit dem ldierten Gesicht und den dunklen Traumaugen, jetzt den Deckel mit dem liegenden Schneewittchen aufklappt und an dessen Innenseite ein paar tastende Handbewegungen vollfhrt, wie wenn er eins dieser hlzernen Puzzlespiele befingerte, die auf vertrackte Weise ineinander verhakt sind. So ist sie ganz nahe Zeugin, als er ein Stck kaum vorspringende Leiste zu fassen bekommt, die sich bewegen lt und pltzlich mit einem Zug herauszunehmen ist, worauf an einer anderen Kante zwei weitere Hlzer nachgeben, die jetzt ebenfalls leicht zu entfernen sind. Und so ist Frau Lhr schon halbwegs begeisterte Komplizin, als jetzt die Innentfelung des Deckels insgesamt sich soweit gelockert hat, da man den doppelten Boden dahinter zwar noch nicht sehen, aber deutlich vermuten kann. So empfindet sie sich bereits als stolze Assistentin, als nun, nach einem weiteren Handgriff, Singer dieses flache innere Deckelholz behutsam abhebt und ihr zu treuen, wenn auch etwas zitternden Hnden bergibt. Die Erffnungsgste haben stumm und irritiert zugesehen. Jetzt aber geht ein Unisono der berraschung durch die Gesellschaft. Die Verwirrung ist gewichen, das seltsame Spektakel findet sich aufgehoben in einem Geheimfach. Brgermeister Lorenz sieht sich zornig nach Herrn Romeiser um. Was hatte der ihm denn da schon wieder eingebrockt? Was hatte das ganze Theater zu bedeuten? Denn wenn der amerikanische Professor dem Geheimnis der Truhe auf die Spur kam... Nicht auszudenken. Was hatten auch alle diese Leute in Masselbrunn zu suchen. Sollten doch bleiben, wo der Pfeffer wchst. Und da kommt es auch schon. Kinderkram, sagt Professor Singer trumerisch. Nur ein Kinderkram. Sie werden es nicht glauben, und ich kann es selber nicht fassen: Mit diesem Kasten habe ich als kleines Kind gespielt. Manchmal, wenn ein groer Mann, der wohl mein Vater war, ihn mir zeigte und das Zauberfach ffnete. Und dazu
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etwas sagte, das ich mir jetzt zurechtreime: In dieser Truhe das Geheimnis ruhe. Wolle Se uns die etwa wegnemme? Die Truhe ist aber dem Museum! Es ist die energische, einheimische Stimme von Frau Lhr. Aber der amerikanische Professor scheint sie gar nicht gehrt zu haben. Er hlt auf einmal ein dunkelbraunes, leicht verschimmeltes Kuvert in der Hand, das mit einer rotgelben Kordel verschnrt ist. Mit fliegenden, zitternden, zuckenden Hnden reit Singer - ja, heit er denn berhaupt noch so? - den Umschlag auf, behlt den Inhalt keineswegs fr sich, sondern prsentiert ihn der fassungslosen Versammlung: fnf Psse sind es. Und dann noch ein handgeschriebener Zettel, in den sich der unheimliche Mann vertieft, den er wieder und wieder zu lesen scheint, um endlich, beinah aggressiv, auszurufen: Was ist meine Kraft, da ich ausharren knnte; und welches Ende wartet auf mich, da ich geduldig sein sollte? Ist doch meine Kraft nicht aus Stein und mein Fleisch nicht aus Erz. Hab ich denn keine Hilfe mehr, und gibt es keinen Rat mehr fr mich? Es ist fast eine Erlsung, als jemand in die allgemeine Betretenheit hinein sagt: Buch Hiob. Da hat uns einer eine Hiobsklage hinterlassen. Solche Zuordnungen haben immer ihren Trost, und es ist, wir bemerken es gern, der frhliche Gottesmann Lichtwitz, der ihn zu spenden wei. Und was ist jetzt mit der Truhe? fragt Frau Lhr. Das wird sich finden, sagt Singer erschpft, aber sanft. Erst einmal mchte ich Sie alle willkommen heien in meines Vaters Haus.

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Zu guter Letzt

Noch nie hatte er sich so beeilt. Diesmal ging es um alles. Nicht um die Karriere. Nicht um den Konzern. Nicht um die Macht. Es ging um sein Leben. Um die zehn, zwanzig Jahre Leben, die vielleicht noch vor ihm lagen. Und um das Leben, das in diesen Jahren, wenn alles gut ging, neben ihm lag. Das Leben in Gestalt dieser jungen Frau, dieser sanften Haut, dieses hellgrnen Blicks, dieses Zauberwesens. Er hatte die lngste Nacht hinter sich, zwischen altem und neuem Leben. Keine zrtliche Nacht, aber eine im Namen der Zrtlichkeit. Eine Nacht voller Taten und Daten. Der Entschlsse und Schlsse. Immer hatte er an den Satz seines alten Gegenspielers Loderer denken mssen: Du wirst deinen Goldklumpen nicht mehr los. Bei dir sind sogar die Schwerkraftgesetze aufgehoben, selbst die Steine wrden wieder aus dem Brunnen hochsteigen. Er hatte gemerkt: Es stimmte sogar. Die Steine stiegen hoch. Die Aktien der ZinckhanUnternehmen waren nach dem ersten Kursschock auf ein Rekordhoch geklettert, noch am spten Sonnabend. Er wre reicher, mchtiger, beherrschender denn je. Und nie hatte er es weniger gewnscht. Das einzige, das er jetzt noch beherrschen wollte, war die eigene Zukunft. Der seltsame Dichter, der sein Freund war und doch ein Widerling, sollte nicht recht behalten: Er mute das Gold loswerden, ohne da er die Achtung vor sich selbst verlor. Ehe er dieser anderen, einzigen gehrte, mute er sich selbst gehren. Sechs Stunden hatten gengt, an der neuen Konzernstruktur zu arbeiten - es wrde eine Gesamtstiftung geben, die seinen Namen trug, in der er aber nur noch wenig Einflu htte. Die Anwlte waren rasch zur Stelle gewesen, warnend und abratend,
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aber dann doch berlegen funktionierend, wie es ihr Beruf verlangt. Er hatte nicht nur an die Unternehmen gedacht. Die Frstin - seine alte Liebe - sollte saniert werden: frstlich, aber mit stndigem juristischem und wirtschaftlichem Rat. Sogar an seine mondne Widersacherin hatte er gedacht: wenn sie es wnschte, wrde fr Frau Gttler-Fahrenholz eine eigene Produktionsfirma eingerichtet werden. Und eine dritte Strategie (ja, immer noch konnte er nicht anders als in Strategien denken) betraf Masselbrunn. Denn da eine Stadt von Mrchen leben kann, das war nun wirklich nur ein Mrchen. Aber vielleicht konnte man aus dem kleinen Ort eine Mustergemeinde machen. Vielleicht war dies ja die Region, das von ihm lange geplante Solarzellenwerk anzusiedeln oder wenigstens die Fertigung fr die weltweit gefragten Flugzeugschrauben. (Fr das Projekt Masselbrunn hatte er sich noch alle Vollmachten vorbehalten: es gehrte zu der Vorstellung von Wiedergutmachung, die ihn seit dieser Nacht beseelte.) Aber als alle diese Dinge, bis in die frhen Morgenstunden hinein, erledigt, angebahnt, vorvertraglich skizziert waren, hatte ihn, nach einem kurzen Schlaf, Panik angefallen, ein Verlangen nach Siebenmeilenstiefeln und Sofortigkeit, ein Dringlichkeitsfieber, als knne mit jeder Sekunde, die er noch ordnend oder berlegend zubrchte, alles zu spt sein, fr immer. Er, der es so sehr geliebt hatte, immer zu spt zu kommen, und der nur einmal in seinem Leben, vor zwei Tagen, zu frh gewesen war (aber zu frh zu frh), war nun von einer rasenden Sehnsucht gepackt, wenigstens einmal zur rechten Zeit zu kommen. Ja, in die sem Verlangen nach filmschnittartigem Ortswechsel war er versucht, die Flugbereitschaft seines Werks aufzuscheuchen: irgendeine Wiese bei Masselbrunn wrde sich doch wohl fr den Hubschrauber benutzen lassen. Aber dann begriff er die Absurditt des Gedankens: alle Macht abstreifen wollen und doch ihren teuersten Service in Anspruch nehmen.
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Selbst der Chauffeur verbot sich bei dieser Fahrt. Er beschlo, den alten eigenen Wagen zu nehmen. Jetzt. Morgens halb sieben. bernchtigt. berwach. Zukunftsgierig. Sehnschtig nach einer Entscheidung, die nicht mehr seine war. Einmal in seinem Leben hatte er schon eine solche Fahrt gemacht, in hnlicher Erregung, vergleichbarer halluzinatorischer Konzentration. Damals aber war es nicht um eine Frau gegangen, sondern um eine Firma. Um seine erste eigene Firma. Eine Frau, zwar, war im Spiel gewesen, aber nur im Spiel. Angela Pietragrua, er entsann sich noch immer des kuriosen Namens, hatte nach einem Abend in der Scala - war es nicht sogar die Callas gewesen? - etwas von irgendwelchen Aktiengeschften ihres Mannes gesprochen, der mit einem Brsentrick einen Mnchner Betrieb quasi ruiniert hatte, um ihn desto billiger aufkaufen zu knnen, morgen frh solle der Deal im Quattro Stagione ber die Bhne gehen, und ob er, JeanMarie, nicht die Nacht mit ihr verbringen wolle. Statt dessen war er mit seinem Porsche losgejagt, um Mitternacht, abenteuerliche Alpenfahrt, die schon bei Maloja zu Ende schien: In der Nacht wurden die Grenzen damals geschlossen. Aber etwas in seinem angespannten Gesicht, an seinem frenetischen Blick, an seiner Vibration mu die Grenzer selbst elektrisiert haben: sie lieen ihn, die Italiener wie die Schweizer, passieren. Er mute nicht einmal die Geschichte von der schwangeren Frau im Krankenhaus erzhlen, die er fr alle Flle parat hatte. Er fuhr wie ein Wilder damals, aber bei aller Raserei so, da Ankommen das Wichtigste blieb. Kam auch an, schnappte dem Signor Pietragrua das krumme Geschft vor der Nase weg, drehte bald darauf die Machtverhltnisse um und hatte ihn drei Jahre spter geschluckt. Die Fahrt war unvergelich, als Drahtseilakt, Lebensraserei an Abgrnden, als die groe Kippe, auf der sein Leben damals gestanden hatte. Es war keine Nacht jetzt, es gab keine Serpentinen, keine Alpenschluchten und Innkurven, es war Tag und heller
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Sommermorgen, die Route fhrte erst ber die Autobahn und dann in die freundlichen Straen und Alleen der Hgellandschaft. Aber das Risiko war dieser Sog, der ihn schneller und schneller fahren lie, bis ihn das Quietschen seiner Reifen aus seinem Geschwindigkeitstaumel ri. Einmal landete er, durch einen Stromzaun hindurch, auf einer Wiese. Aber er bekam den Wagen wieder flott. Er dachte an Beat Loderer, den verhinderten Romancier. Das knnte ihm so passen: Jetzt irgendwo an den nchsten Baum. Aber ich habe nicht vor, eines so blden Todes zu sterben. Er zwang sich zu einer Rast, ging ein paar Schritte, schlug sich aufmunternd ins Gesicht und fuhr mit angespannter Ruhe weiter. Eine Stunde spter war er in Masselbrunn... Niemand bemerkte ihn, als er das Mrchenmuseum betrat. Alle starrten auf diesen amerikanischen Professor, der da ein gelbes Kuvert hochhielt, auf diesen Pastor, der etwas von Hiob erzhlte, und auf diese rothaarige Frau, die um eine Truhe Sorge hatte. Irgend etwas ging vor sich, dessen Details er nicht begriff, dessen Tendenz er aber geradezu aufatmend erfate: Auch hier ging es um einen Verlust, seinen letzten Verlust. Hier, in diesem Haus, war ja eine letzte Bastion seiner gedankenlosen Gnnerschaft zu schleifen. Hier, aus diesem lieblos spendierten Objekt, mute er noch vertrieben werden. Es war im Augenblick dieser Erkenntnis, da er die Worte hrte: Erst einmal mchte ich Sie alle willkommen heien in meines Vaters Haus. Und inmitten der groen Konsternation, die nun folgt, inmitten dieser lauten Sprachlosigkeit, dieser emprten Ergriffenheit, in dieser allgemeinen Wirrsal aus Wortfetzen (Das verstehe ich jetzt aber gar nicht mehr!, Mir reicht's!, und Was soll denn nun werden?), inmitten einer Begtigung, mit der Professor Singer, fast wie ein Dirigent, die Gemter zu beschwichtigen versucht, denn niemand werde vertrieben, nichts gehe der Stadt verloren, er wolle doch keine Ansprche erheben, nur endlich einmal zu Hause sein, fr diesen Augenblick -204-

inmitten dieser bewegten und bewegenden Szene sah er sie sitzen. Nicht nur allein auf einer Bank, sondern entrckt, entfernt selbst von dem Drama, das sich abspielte, tief versunken, wie abgekapselt unter einer der Vitrinen. Emotionslos, den Kopf tief gesenkt. Der groe Zinckhan nahm seinen letzten Mut zusammen und ging auf sie zu. Da bin ich, sagte er. Sie hob den Kopf, und er sah, da ihre Augen nicht mehr grn waren, sondern von Trnen schwarz. Sie wollte etwas sagen, hatte aber keine Stimme. Als end lich aus dem Schluchzen Worte wurden, klang es wie: Knnten Sie mal das Schwein halten, Sir? Und er sagte: So lange du willst. Bei mir htten sie sich nicht gekriegt, sagte Beat Loderer, zwei Stunden spter, in einem festlichen Cavallo bianco, wo nicht nur die Erffnung des Mrchenmuseums und der tolle Schlu der Tagung gefeiert wurden. Da sieht man mal wieder, was fr mignstige Menschen diese Autoren sind, sagte der Kabarettist. Wollen wir ihn nicht hochleben lassen?, fragte die Mrchenerzhlerin. Es gab kein Miverstndnis. Sie hoben ihr Glas und tranken auf Hans im Glck.

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