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ADVERTENCIA

No ver ningún cuento sin antes leer los videos.

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TV. OUT

Vol. I
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TV. OUT

Manuel Rubio
Jules Verde
Verde & Pink Tony
Epicus
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Primera Edición: Enero – 2009

© Manuel Rubio, Jorge Torres,

Gonzalo Del Rosario y David Sarmiento
TV. OUT
Trujillo 2009

Diseño y cuidado de la edición: Oscar Ramirez

Queda terminantemente prohibida, sin

la autorización escrita del editor y/o el
autor, bajo las sanciones establecidas
en las leyes, la reproducción parcial o
total de esta obra por cualquier medio
o procedimiento electrónico.

EDITORIAL ALTERNATIVA
Contactos para edición y publicación:
Móvil : 044 – 94 9366060
E-mail : edicionesorem@hotmail.com
Web : http://edicionesorem.blogspot.com

Impreso en Perú
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PRÓLOGO

Se ha mantenido una suerte de hermetismo a través

de la historia en la cuestión sobre qué temas deben
ser referentes de las diversas vertientes artísticas. Así,
el cine bien centró su forma expresiva en imágenes
contundentes que la poesía rechazaba por cuestiones
estéticas; luego, la pintura estableció la fisonomía del
retrato como su eje primario, y la novela, respetar de
manera tangible la sociedad, aquella fuente
inagotable de sucesos y paradigmas.
Muy al margen de peculiares limitaciones, el
artista juzga coherente una pequeña comunión: la
realidad.
Oscar Wilde manifestaba que “la moralidad del
arte consiste en el uso perfecto de un medio
imperfecto”. El artista crea y recrea, transforma e
imposibilita el conocimiento, no descubre nada y
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mucho menos desea probarlo: para el artista no

existe límite absurdo ni categórico, nada que
obstaculice el ente imaginativo de la libertad.
Ahora me centraré en el presente ¿libro?
TV. OUT nace de la comunión de cuatro
artistas: un cineasta, un dibujante y dos escritores;
surge como una necesidad de interpolar las
características propias de cada género y convertirlas
en un mosaico simbiótico, en una catarsis
problemática e indefinida. No es de por sí un libro
de cuentos, ni mucho menos un conjunto de
retratos surrealistas, o quizá los primeros bocetos
visuales de un cine experimental: TV. OUT es un
todo congruente, una amalgama de expresiones
unidas todas por el vital aire de la juventud.
Si bien este “artificio” artístico confunde los
inicios, podemos afirmar que la base, tanto de los
cuentos como de las imágenes, son los cortometrajes
del disco.
Manuel Rubio, joven prospecto del cine
experimental trujillano, ha venido realizando en los
últimos años, una serie de trabajos de dirección
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(cortometrajes), utilizando mucho de los conceptos

personales y de aquella teoría que posibilita la
expansión visceral de la objetividad, con diversas
ideas propias y, también, en complicidad con
algunos noveles escritores; así tenemos el caso de
Jorge Torres (Jules Verde), quien, con un libro de
cuentos en su haber y una línea estructural que varía
de lo prosaico a lo intensamente poético, es uno de
los pilares creativos de lo que denominan Huáscar
Producciones, proyecto cinematográfico que dirige y
coordina Manuel Rubio, y que ha servido para
despertar el ímpetu de formar un cúmulo referencial
en este molde artístico visual. Junto al desarrollo de
imágenes sensibles, David Sarmiento (Epicus) se
demuestra como un dibujante que logra extraer su
entendimiento de las situaciones para plasmar, en
imágenes surrealistas, lo que podríamos ubicar como
un híbrido entre el cortometraje y el cuento, o
viceversa. Por último, Gonzalo Del Rosario (Pink
Tony), conocido e irreverente escritor del ambiente
trujillano, se permite las creaciones más extremas del
libro (hablemos del cuento que lleva el título del
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libro: TV. OUT), formando un cúmulo de imágenes

violentas y abstractas, de inefable entendimiento,
pero de grata estructuración ambivalente.
Los cuentos-cortos-dibujos / dibujos-cuentos-
cortos / cortos-dibujos-cuentos / cuentos-dibujos-
cortos / dibujos-cortos-cuentos / cortos-cuentos-
dibujos despiertan una sensación extraña a todos
aquellos que intenten ubicarle un principio al final de
alguno, o crearle un final cuando inicia otro. Son
secuencias ilógicas en un híbrido total y complejo,
abstracto y necesario.
Una propuesta diferente en la ciudad de
Trujillo ha nacido. Muchos, tal vez, seguirán este
curso experimental y creativo, intentando un juego
“cortaziano” de ambiciones truculentas. Pero, al
margen de eso, ya sabemos quienes abrieron la
puerta de un habitáculo fértil y venidero.
Sólo una advertencia final: No vean ningún
cuento sin antes leer detenidamente los videos. Se
los recomiendo.

Julio Arguedas
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SIN TÍTULO
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Un mensaje imaginario, o real, llegó en la tarde

—la debía buscar en la noche llevando consigo
el dinero—, como un infinito punto blanco en
el espacio exterior de su mente abstraída.
Locura, podrían haber dicho los de afuera;
estupidez, sus compañeros de la universidad; él,
simplemente la llamaría: ¿amor infructuoso?
Cómo había podido planearlo todo: acaso
recordaba el detalle de abrir su puerta, acaso
sufría lagunas mentales, es que no podía ser de
otra manera.
A la deriva y perdido en la oscuridad, se
abrió paso a caminata limpia. El mensaje decía
eso, que le lleve el dinero y después vería si
algo ocurriría; nada o quizá todo, mil mentiras
en medio de alguna verdad, gritos dentro de él,
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gritos de lucidez parapetándose de sombras

paquidérmicas, sombras contra luces.
Que por qué tenía que hacer lo que a ella
se le antojaba, simple y llanamente porque
había creado su mundo paralelo. Otra vez el
ringtone deleitaba al silencio. Su cuarto, una
habitación siniestra, unos recuerdos flagelando
su ser-pensamiento.
Salió a la calle en busca de vida. En aquel
momento la noche estaba en su clímax.
Algunos entes nocturnos hurgaban en las
bolsas pedazos de sobrevivencia, borrachos
que terminaban la faena se tambaleaban
tarareando canciones de cantinas. De sopetón,
un perro le encajó un ladrido en el limbo de su
conciencia. Como un fantasma, puso los ojos
saltones y el rostro pálido. Innumerables voces
y ruidos citadinos de la nocturnidad se habrían
paso en la calle que recorría sin rumbo fijo.
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AGOSTO
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habían noches en que intentaba escribir un poco y lo

único que podía plasmar eran demonios, los mismos que
se metían en mi cama, me empujaban, me arrastraban,
me elevaban y al final solo lograban ahorcarme y darme
un poco del placer que menguaba mis ansias por escribir

luego me devolvía a mí mismo y regresaba al escritorio

donde mi reloj, al parecer, necesitaba otra pila porque se
había quedado desde hace como 19 años en las diez y
treinta
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el arte es goce, pero eso la gente aún no lo entiende,

piensan que debo llorar y lagrimear con un poema, no
saben que puedo retroceder el tiempo si lo deseo. no lo
saben, porque si lo supieran ya estarían tocando a mi
puerta como cuando les dije que podía levitar

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a veces pienso que la gente tiene dos caras, o hasta tres,

por lo regular solo 2.

de eso estoy seguro, de haber visto antes este lugar,

aunque puede que no, que solo sea el cuarto de uno de
nosotros, de esos señores que filman mi vida y piden que
repita una y otra vez la escena en que aparece un
monstruo semi-humano que me eleva
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estoy cansado de fingir que aquel monstruo es la causa

de mi levitación, cuando yo puedo hacerlo solo, o fingir
que me está ahorcando siendo únicamente yo mismo
quien lo intenta por el placer de sentir toda mi sangre
expulsada vorazmente, como al aplastar un chisguete
lleno o un dentífrico recién comprado, corriendo por mis
arterias regresando por las venas, y saliendo expulsadas
por mi pene, todo sin poder respirar. sale demasiado
semen, más de lo normal, como si pasaran un rodillo,
solo que éste queda en mi cuello, es tan excitante, es una
delicia que nunca podrá escribirse, el monstruo me dijo
que esa es la muerte, la muerte, un lugar placentero,
quizás común, pero epicúreo al fin
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escribo estas líneas porque no puedo dormir, como les

digo, desde hace 19 años estoy intentando conciliar el
sueño; lo irónico es que yo siempre dormía a las 11 en
punto, y como mi reloj se quedó allí, sin avanzar, más
bien retrocediendo, me fui a la mierda, y el insomnio me
produce escozor

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aunque suelo afeitarme con lo que yo denomino estilo

demoníaco, con algo de amoníaco y la bebida
pasteurizarme

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tengo la apariencia de un joven que dejó de ser viejo, de

alguien que aplastó a la verde y concilió con la blanca,
alguien a quien no vi de espaldas, o que en todo caso se
casó con un peine.

miradas trashumantes, miradas frías que saben a

tomate, estudiando una papeleta de hilo morado, de
hilos decimonónicos, y oblicuas bordadas en fardos
paracas

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me hubiera gustado conocerme más, pero detesto las

fotos y los espejos. me gusta tocar mas no ser tocado,
añoro volar mas no pagar por ello, me irrita mucho reír
si no hay causa de muerte, y dormir sin una almohada
de espinas, pero no de rosas sino de peces, esa es la
verdad del pincel que manchó el monitor
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anoche volvieron los hombres a suplicarme que por favor

levitase una vez más, solo por verme sufrir, me lo
rogaron, yo les dije que para mí no era sufrimiento, ellos
respondieron que no importaba mi sentir, sino su
percepción, que en realidad no le importábamos en lo
más mínimo que no fuera para seguir ahorcado y
levitando

lo filmaron
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y también otras escenas que nunca pusieron porque

según ellos no le correspondía a nadie más que a los
náufragos

ellos saben muy bien qué es lo que haría y qué no. no

contestaría el teléfono, no lloraría, no me pulverizaría,
jamás ni por aquel robot televisor ni por aquella marea
de tristeza que yo llamo dolor

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el despertador seguirá llamándome a las 7, solo que esta

vez solo soñaré que lo haga
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ECOS
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Una vez colgado el teléfono, las lágrimas, el

llanto y la confusión se estaban haciendo
presentes en cada casa, como una marea de
tristeza, en caso se pudiera ver o mejor
escuchar desde un helicóptero, puesto que de
una u otra manera, la marea era ordenada: Cada
uno recibía una llamada, luego colgaban,
después el hombre, mujer, joven, viejo, rico,
pobre, hetero, homo, de quien en vida fuera,
empezaba a paranoiquearse, para terminar
hablando solos. Esto se podía escuchar como
digo, desde alguna nube voladora o alfombra
mágica, ya que la gente no lo decía para sus
adentros, sino que lo gritaba, algunos desde sus
ventanas preguntaban ¿Quién anda allí? Y lo
demás ya se sabía, histeria total en la ciudad,
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aunque, como ya les dije, la marea de tristeza

siguió expandiéndose —llamada, locura y
llanto— en ese orden. Y por qué digo Marea y
no Eco, por el simple hecho de que soy un
borracho y me gusta el mar, aunque el aire
también es chévere, lo único malo es que no
puedo volar, sin embargo con un poco de algas
parásitas fermentadas, cualquier cosa puede
suceder.
Creo que estoy recibiendo una llamada.
Ahora vuelvo.
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UN QUIJOTE
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Todo lo que en el fondo sabía a verdad, era mentira: las

cosas mundanas, los significados, todos somos todo en la
medida de lo posible, pensó.
Eso había escrito cuando llegó de comer
una de las más grasosas hamburguesas del
centro, con todas las malditas salsas habidas y
por haber. Lo había escrito sin pensarlo, no se
daba una explicación, no quiso saber más.
Luego, quitó la hoja de la máquina.

He subido al micro; todo es tan banal y sólo

tengo tres soles en el bolsillo, mis zapatos están
llenos de mierda y llenos de vida, mis ojos
están rojos-amarillo, a fuera todo se mueve. Ya
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estamos en el mercado mayorista, un olor

nauseabundo lo anuncia, un olor que sería una
paleta de olores, una cuenta gotas en plena
pantalla plásmica, juntas este con ese y sale
aquel: nada. Las mujeres son feas, quizás más
feas que los hombres, todo es un solo cuadro,
una pincelada inmensa, un vaivén de vidas,
miles de filosofías, miles de historias, quizá algo
en común, ¿quizá?; y aquí adentro qué, aquí
nada funciona, somos unos entes estáticos, una
suma de fuerzas nulas, mis ojos se mueven, se
agigantan entre sí al no verse, afuera se mueven
las cosas, esas masas informes y de pronto una
silla se despatarra y la vieja otrora sentada se
descula, se casi mata, se casi muere, y da un
repertorio de lisuras, todo eso nos deja atrás,
todo eso avanza, se va, se queda, los ojos se
pierden, lo de adentro quizá funciona.
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He comprado un libro, era lo único que tenía:

hoy no comeré, no, y no subiré a ningún micro,
a nada, el libro se llama… y será el primero que
leeré después de toda esta intentona de vivir,
esta suerte o azar o… esto a lo que yo llamo no
vivir, a lo que los demás podrían llamar
indigencia, ¡no!, es mentira, todo eso es mentira
y diría sí, estoy loco, pero sé bien los conceptos
que manejan los de afuera, los del otro lado;
solo estoy triste y desesperado, aturdido, no lo
sé, este libro yo no lo quiero, yo no lo quiero,
tengo hambre, qué hago, nadie me lo re-
comprará, ¿si pido limosna o robo algo para
comer?, para seguir un día más, eso solo es un
decir, es solo una estupidez, no puedo morir
por no comer un solo día, no, eso no se puede,
pero sí lo quisiera, quisiera morir, morir y ver
cosas nuevas, quizá a Virgilio, o Dante.
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He leído el libro, pude comer, estoy bien, no

todo estaba perdido, no todo se venía abajo,
siempre la luz al final del túnel, siempre, eso es
para todos, hasta para mí. Este libro habla de
un tal Max o de un tal Bartleby o de alguien así,
de alguien parecido a mí, de alguien que la
confabulación de los universos ha dejado solo.

Y de pronto, todo otra vez, porque si no

escribiera, qué haría a parte de caminar y
dormir. La gente pasa y me mira, la gente, eso
que llaman gente, qué es realmente, se mueven
como hormigas con un rumbo fijo, títeres,
unos hilos invisibles los atormentan, los hacen
mover un pie, una mano, los obliga a decir te
amo, a decir te odio, que detrás de todo lo
verdadero la vida empieza; lo que para mí es
muerte, para ellos es vida, por qué nadie aparte
del tipo que me deja dinero se me acerca, será
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ese tipo el peor de todos ellos, que al mitigar

mi hambre con unos cuantos soles me hace
vivir-sufrir mil días más… quién de ellos será.

Maxly ha pedido ron, pero no quiere trabajar,

eso es la locura, no debo fiarme de este libro,
afuera cantan unas aves, afuera es el tiempo
enmarañado con lo absurdo, lo absurdo, lo
absurdo es la verdad para los de adentro, todo
es todo, he descubierto el origen de las cosas, la
eternidad: una suma de eternidades, la vida: una
suma de vidas, todo: una suma de todos, y yo,
qué soy, una suma de hombres como yo, una
suma de yos. Todo parece tan fácil. Debo
dormir, ¿es de noche o de día?, todo pasa sin
dejarme, todo este cielo-infierno en el que
estoy atrapado, adentro yos, afueras qué.
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Se abre la figura de la cuidad, la calle decorada

de autos, todos los sonidos son imperceptibles,
las hojas escritas a máquina están debajo de
donde duerme, nadie sabrá nunca qué escribió,
nadie sabrá que un indigente se pasa los días
creando historias, o inventando su propia vida
diaria, será él la razón, no, cada uno de
nosotros somos nuestra propia razón.
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ARTIFICIOS
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Arturo, no corras, tranquilo, detente en el

puesto de diarios, míralos de soslayo.
Recorre la calle despacio, que no sientan tu
miedo, eso es importante.
Ten cuidado al doblar; luego camina
rápido.
Ignora todo tipo de distracción, recuerda
que una falla te costará la vida.
Fausto y Ayax, ¿ésos son nombres para
dos matones?
Imbécil, ya se dieron cuenta.
Corre, corre. No, yo no soy, yo no soy, yo
no soy…
Intentaste huir, pero ya es tarde.
Olía bien feo, jefe, parece que estaba
escondido, pero ya está; ¿está bien jefe?
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Sabía que con esto no se juega, lo hubiese

matado yo mismo.

El otro era grande y pesado, yo los vi; del ayas

no me acuerdo bien el rostro, pero al flaco se
lo cargaron, qué iba a hacer yo, si estaba de
mirón nomás; ahora, tú me dices que su
hermano fue, si pes, ya sabes cómo es esto,
pero me han dicho que el huevón no puede ni
dormir, para encerrado en su casa de playa, está
cagao, se va en trago nomás el pendejo, ah, de
esos huevones no se sabe nada, parece que
después se arrepintió y se los cargó también, no
sé en qué quedará, pero seguirá nomás, tú ya
sabes cómo son esos huevones, se cargan a
cualquiera por un poco de merca.
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TV. OUT

A mi generación

A Mario Santiago Papasquiaro,

John Lennon, Vallejo Enganyado y
Pablo Villanueva “Melcochita”
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Brujas de Macbeth:
Homo Sapiens, Homo Videns, Homo Genio,
Homo Sapiens, Homo Videns, Homo Genio,
Homo Sapiens, Homo Videns, Homo Genio,

El club de las novias que odian a las groupies,

corriendo al ras del espejo, Ed Hibert, Paul ha
muerto, te jode la verdad, number nine,
number nine, number nine, no lo sé, lanza el
cuete, apura, todos juntos ahora, all together
now, golpéame en la cama, igual no podrás
cambiar nada, hey bulldog, the watusi, the
twist, el dorado, a carol dunlop, 11/9, Layla,
take this brother, sorry por no responder ese
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mensaje antes, taba en el micro, ala de carne,

Clumsy, pluma de sangre, No one, el agua era
lo mejor que podía haber creado Dios,
totalmente, el papel comenzó a envolver el
rostro del cajero, mosoon, anti rock and roll,
manyas, Pink Tony & Jules Verde, number
nine, number nine, number nine, Borges vs, El
Bestiario, Érase una vez, fuerzas Mackie,
Locura, capa de villanía, sofi, alright, a la
muralla, meón, Las niñas aprenderán que bajo
las aguas, black bird singing in the dead of
night, in the dead of night, in the dead of night,
ninguna historia, las, Ulises se quitó la mañana
del sábado a Tequila, comprende la desidia del
fuego, terapias, Ginsberg viajó madrugando a
Extremadura, del, Borges introspección
laberíntica, alcohol ah, ah, ah, ah, sonidos de
una tecla de azules stickers vegetales, a mí la
poesía de experimentación, oe choro, take your
money, Franja, para recrear formas y conceptos
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febriles, de, la pantalla se rebela en contra de

las manos, Gaza, nuestra cámara está
malograda, el bajista me llega al pincho, jajaja,
borrachos de mierda, jajaja, borrachos, jajaja,
mierda, jajaja, She woos me, tu única herencia
es la madre imposible, he leído muchos libros,
sigo siendo el mismo, o sea sigo siendo nadie,
Irak, Arcade Fire, oe vamos a lanzar, pero dile
a Jules también, Charlie Parker en el mosaico,
like a stone, jotitas, revienta cholos, en la
cocina hay olor a gas, quizás nunca, number
nine, lloré en Julio del 2012, hoy, ustedes saben
por quién, estoy, duele caer, aquí, suprema
esquizofrenia, in-out, también lo hicieron, emo,
pero después, te encontré en la niebla
esperando a Godot, penn station change the
channel, beeeh, beeeh, rehab, la belleza está en
la desnudez de los huesos, eeaa27, saltemos
para proponer más, el niño se aburrió de su
castillo, trepemos el bosque de faroles
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nocturnos, Han pasado varios años desde que

volví a ver a Don Fermín, hasta que un
tiranosaurio nos palmee el culo, qué es el sexo,
qué significa las drogas, qué es el sida, puedo
enamorarme de mi amigo Alonzo, beeeh,
beeeh, bestias desnudas, el mañana nunca se
sabe, la felicidad es una pistola caliente,
number nine, number nine, number nine,
Blanca Susana Maria Sofía Damaris, flor, flor a
secas, un gato echado en una hamaca blanca,
Layla, bien Carlos, mexicana, Yoko, Chihiro
solía, como piedras, empieza marcando bien
Pollo, porque Dios somos todos nosotros y
todos nosotros somos una parte ínfima de
Dios, todos los jueves San Martin 696 (666)
(999) (533) batelmaniaco, la autoridad en los
tubos, chupas virtuales, in my place, Pamela
estaba llegando a la universidad en micro
cuando se dio cuenta que había olvidado su
informe en la pensión, has escuchado el
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concierto de Pompeya, qué nos vas a robar,

dime quién eres, one there was a way, buenas
noches amigos, beeeh, beeeeh, Revolución,
bienvenidos a la palabra del mudo, homo
videns, toco tu boca, ah o sea, sendero debe
regresar, vuela tan alto que no te alcance la
realidad de este mundo, que es mi mundo, day
after day, alone on the hill, yo vengo
escribiendo también desde niño, H, W, Auden,
ahí es donde el perro dijo, hasta acá de falsos,
ahora viene la música para el vulgo, imagina
cómo fuera el mundo, la undécima materia del
ente, en esta ocasión tenemos el tema de
Hermann Hesse, le advertí que con esto no se
juega, festejemos a nadie que nos permite
pensar que somos alguien, I can ride my bike,
tú sabes que yo no lo hice, mira cuña’o,
number nine, number nine, number nine, aquí
las cosas son así, tal vez no fue tan fácil
encontrarnos en el mundo, hay hormigas
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infestando mi estudio, sentémonos en la

mancha del techo a observar el villorio, cuando
para mucho mi amore, Protección de las mil y
una noches, conejitos negros, conejitos
blancos, estoy casi seguro que esta historia me
la contó Arturo Belano, Bagatela, Bebé
Rocamadour, Maar de maiiiiízz, maar de
maiiízz, maar de maiiízz, Mi sed & mi vista se
unen al coro: no es que Vallejo quisiera la
unión del mundo, sino que se había pegado
una bomba tremenda y de boleto se quedó
tirado en el suelo, como nadie quería recogerlo,
el cadáver ay siguió muriendo, aparte que de
seguro estaba enganyado, I am the walrus, I
want you, I’ll be back, I me mine, across the
universe, ahhh mátame, Billie Holiday,
6 del 6 de 2666,
cagao y sin chamba,
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Tv out, tv rock, tv oh, tv tv tv, tv fuera, tv

cansada, tv empachada, tv yo, tv en el libro, tv
sin ecran, tv ovni-presente, tv kany, tv Carpio,
tv number nine, por qué no vamos a la nave
espacial, una puta mierda,

You become naked, you become naked, you

become naked, you become naked, you
become naked.
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DIRECTOR

Manuel Rubio

NARRADORES

Jorge Torres Jules Verde

Gonzalo Del Rosario Pink Tony

DIRECCIÓN DE ARTE

David Sarmiento Epicus

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AGRADECIMIENTOS

Adrián Vela
Flavio Martínez
Emerson Cardozo

Lourdes Sánchez Rodríguez

Luz Marina
Sor Juana
Mis viejos y mis hermanas
Daniel Del Rosario
Segundo y Elisa
A mi familia y Diego Alexander