UMA CIDADE INVENTADA

- ADRIANO ARANIBAR

CONCURSO AVEIRO JOVEM CRIADOR 2013

I Comeo com a palavra casa. Comeo com o sentimento de l estar. Mas decido sair. E digo a palavra porta. Outro sentimento: o de pertencer ao mundo exterior casa. Avano e piso o cho alcatroado. Digo a palavra caminho e coloco-me nele. O sentimento de no saber por onde ir: sentimento sem sentido. Digo bom dia aos que passam: ningum retribui o cumprimento, muitos passam apressados, os olhos postos no cho, de modo a evitar qualquer tipo de interaco verbal. Este bom dia , pois, s meu. II Sempre fui uma pessoa a quem doeu muito viver. A vida doa-me imenso, j em criana. Todas as aces do quotidiano me causavam um ferimento profundo, que eu sentia como quase fatal. Era sensvel a tudo, tudo me causava sofrimento, como se a minha vida estivesse envolta numa densa nuvem negra que concentrasse em si tudo o que negativo. Sempre que o mundo me fazia perguntas, a nuvem impedia-me de responder. Mas agora no: digo caminho, digo liberdade, digo fuga. E prossigo. A minha nuvem j menos pesada. Conto livrar-me de mais peso medida que for avanando, talvez at em direco a mim mesmo, ao eu mesmo que no sei quem . Todos os dias digo uma nova palavra, todos dias avano um pouco mais. Escolhi atir-las ao vento para que se transformem em aces concretas. J no fico com elas presas ao papel: uma vez ditas, so feitas. E avanam comigo.

III Paro e digo a palavra cansao. Esse o sentimento das minhas pernas, das minhas articulaes. hora de fazer uma pausa. Digo a palavra amanh e o meu corao enche-se de esperana. A palavra noite chega com um abrao frio. Digo agasalho mas nada me sobra. Gaguejo frio, tirito solido e espero a palavra sol. Quando o sol nasce, amanheo sem palavras. Como forte o poder do astro, como inundante a sua luz. A natureza torna intil a linguagem e faz o homem analfabeto. O nascer-do-sol traz consigo mistrios que so invisveis para muitos seres humanos, principalmente para os que ainda dormem. a primeira vez que recebo o sol com esta intensidade: sinto-me outra pessoa na presena irreal do seu nascimento. Acordo o verbo despertar e a realidade constri-se minha volta. Dou uma estrada larga ao que real. E depois disso vrias estradas, com artrias, ventrculos e impulsos sanguneos. IV Numa dessas veias cansadas da cidade, vejo um mendigo. Sentado num pedao de carto velho, l o segundo volume de O Viajante Endinheirado. Os cantos de leitura numa casa nunca so utilizados, porque a leitura no escolhe lugar - pode acontecer em qualquer canto, mesmo na esquina de uma qualquer urbe imaginada. A cidade no tem tempo para leituras longas. Apenas tolera as gordas dos jornais que apregoam sangue e dficits oramentais. Voltando ao mendigo: creio que sou muito semelhante a ele, agora que vagueio, sem hora nem rumo, por estas ruas inventadas. Talvez ele seja a minha imagem projectada em cada esquina, esquecida de si mesma.
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V Preciso de dinheiro para comprar livros. Alimentar a alma, satisfazer a sede de conhecimento. Eis o homem na condio de sem-abrigo do esprito, pobre por dentro. (Como pode a fico matar a verdadeira fome, a fome real que traz consigo nas roupas desfeitas e imundas? Com o livro apenas se mata a que no di no estmago.) A fome a nica coisa que trago... Olho para o mendigo e no consigo dizer a palavra po. VI O meu olhar deixa o mendigo para trs e concentra-se nos objectos que se estendem ao longo do percurso que vou calcetando, pedra a pedra, num trabalho que mistura tdio e devaneio. A cidade no se compadece, sempre tem pressa, a velocidade aumenta no seu interior, a cada dia que passa. E os homens dentro dela correm aflitos, atrasados, preocupados, neurticos. H aqui elementos que importam. Debruemo-nos sobre as questes que cada pedra esconde: a forma como se tornam escuras debaixo da sombra carregada das nuvens, que formam estruturas ameaadoras e pesadas. Atentemos no ar ameaador do cu. Mas antes de o poder analisar pormenorizadamente, a natureza concretiza - digo pressa e consigo escapar chuva. De repente, surge o vento que avana sonoro pelas ruas da cidade. Avana como h milhes de anos, sem se importar com planeamentos urbanos ou elevaes metalizadas erguidas vrios metros acima de pavimentos rodovirios.
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VII Passados cinco longos minutos, a natureza instaura no ambiente citadino uma repentino momento de suspenso. O sol volta a brilhar como se nada tivesse acontecido, apressando-se a secar quaisquer vestgios dos elementos que momentaneamente perturbaram a desordem natural da cidade. Caminho mais uns metros e vejo passar por mim um sujeito curioso: veste um blazer castanho-escuro e umas calas de terylene da mesma cor. Faz-se acompanhar de um livro de capa amarela, que l enquanto caminha. Passeia pelas pginas do livro ao mesmo tempo que, com passos largos e descuidados, procura orientar-se pelas ruas da cidade sem chocar com os objectos extraliterrios que teimam em colocar-se no caminho da sua leitura. Do outro lado da rua, preparando-se para atravessar, encontra-se um famoso crtico literrio. Imagino a seguinte cena: o leitor-transeunte, num esforo por se desviar de um redondo pedao de dejecto de co, esbarra violentamente contra o crtico de literatura que acabara de atravessar a passadeira. O livro, uma traduo tosca de Justia seja feita, de R. W. Jameson, acerta em cheio na cabea do crtico, provocando um crnico ataque de riso na populao que se rene em volta. Mais adiante, vejo um outro indivduo que, sentado numa pequena banca branca, apresenta, num pedao de carto, um espectculo invulgar: Da poesia ao nada: pea-me um poema e veja-o ser queimado (ao) vivo. Avano. O jovem diz-me que devo escolher o tema de entre uma vasta lista de palavras, cada uma com um valor monetrio diferente. Antes de prosseguir, verifico a quantidade de trocos que tenho no bolso. Por um euro escolho o verbo ludibriar e fico espera. O rapaz minha frente escrevinha qualquer coisa num pedao de papel, depois aproxima-o de uma chama viva colocada numa das extremidades da banca branca e o papel comea a pegar fogo.
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VIII Foi dinheiro bem gasto. O acto de queimar um poema contm em si mais poesia do que aquela que possa caber num simples papel. Queimar um poema vivo um acto extremamente potico, um acto de poesia extrema. Paro no fim da rua e observo. O mundo composto por inmeras linhas rectas, verticais, horizontais, paralelas, perpendiculares, diagonais, ascendentes e descendentes. Alm de vrtices graves e aguados, possui igualmente formas mais arrendondadas, que no causam tantas dores de cabea. Penso isto enquanto construo mais uma linha recta paralela minha vida sem sentido. Tomo mais um paracetamol, na esperana de me livrar desta dor metafsica que paira irremediavelmente sobre o meu corpo j cansado. IX J no quero mais sonhar: digo a palavra fim e um entardecer distrado preenche a totalidade do meu campo de viso. belo e faz doer. Veja-se, ainda, a importncia de observar atentamente as palavras: fazer doer - algo exterior a mim constri a minha dor, ergue-a como a uma escultura de barro. Porqu de barro? fcil de moldar enquanto est fresco - a dor facilmente moldvel; fcil quebrar quando solidifica. Somos todos feitos de barro, no somos? Somos todos feitos de dor. Olho para trs e no vejo nada do que constru. Pergunto: Estrada? Caminho? Cidade? Nada, ningum responde; existe apenas o vazio incolor da minha alma mergulhada num tdio profundo e insensvel.