"...

Lo ms difcil es que el corazn

recorra su distancia sin heridas..."


"El disco rojo persiguiendo
a la alondra"

Joan Mir


Resea biogrfica

Poeta espaol nacido en Madrid en 1950.
Abandon sus estudios en el Seminario Conciliar de Madrid para dedicarse a partir de 1970 a la
literatura y el teatro clsico.
Es director de los ciclos de lecturas Poetas en Vivo organizado por Caja Madrid en la Biblioteca
Nacional, y de los talleres creativos "El arte de escribir. Coordina, entre otros, el certamen de
teatro clsico "La vida es sueo" y el de Teatro contemporneo Siglo XXI".
Es miembro de la Junta Directiva de la Asociacin de Escritores y Artistas Espaoles y de la
Asociacin Prometeo de Poesa.
Ha recibido muchas distinciones por su obra potica entre las que vale la pena mencionar:
1972: Accsit del Premio Adonais con Encuentros
1988: Premio Encina de la Caada con Canto del ltimo profeta
1991: Premio Feria del Libro de Madrid con Crnicas del laberinto
1993: Premio Blas de Otero con Restos de almanaque
1997: Premio Juan Alcaide con Siempre tiempo
2002: Profesor Honoris Causa de la St. Lukas Gilde Antwerpen Akademie
2004: Premio Emilio Alarcos por Sin noticias de Gato de Ursaria.




Como el olvido

Dificultades

El silencio ha crecido y est solo

El tiempo es una ciega locura de campanas

Freihafen

Igual, igual

Mercado de las ventas

Nota VII- Algunos de los poetas

Qu diablos escribo yo en la agenda?

Razn de escribir

Restos de almanaque

Te quiero

Tercera crnica del guardin

Tratado de los gestos

Una nia de azul con un plumier de pino

Ven, amigo

De "Sin noticias de gato de Ursaria" 2004:
Proemio
1. Gato de Ursaria, el indolente
2. Gato de Ursaria muestra su desaliento
3. Carta de Gato a uno de sus amores

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Como el olvido...

"Fui donde el ngel y le dije que me diera el librito.
Y me dice: Toma, devralo; te amargar las entraas,
pero en tu boca ser dulce como la miel-." (10.9)

Como el olvido,
como las lgrimas y el sueo
que ya no se recuerda.
As de amargo
el libro y cuanto en l se escribe
con la sangre.
Igual de amargo que este tiempo
que pasa como un trueno sobre el mar
y la tierra,
sobre la espalda de los hombres.
Como el dolor que no entendemos,
como el cansancio de la risa.
Igual que esta certeza que nos rompe
la voz y la cintura,
el recuerdo del barro,
la nostalgia de haber sido una lgrima fecunda.
Pginas vegetales que alimentan
las horas de la tarde,
cuando todas las cosas
ponen el corazn en cuarentena.
Letras amargas como el dorso
de una mano apoyada
sobre una puerta que cerr el recuerdo.

Pero en la boca,
dulce sospecha de esperanza,
pie que se acerca por la espalda
para dejar su beso sobre el cuello.
Dulce como la sombra
del verso que jams escribiremos.

De "Tiempo de apocalipsis"
Poesa 1972-2004


Dificultades

A Emilio Porta

Lo ms difcil es que el corazn
recorra su distancia sin heridas,
que el tiempo tenga besos suficientes
entre las pginas del libro que hace piedra la Historia.
Lo ms difcil es
que las fotografas rocen sin abrasar
las horas degolladas,
acaricien sin dao
los encajes oscuros de las horas que fueron.
Lo ms difcil es que la rutina sirva para tejer
una cancin de cuna
que adormezca y abrigue los caballos sin alma del olvido.
Lo ms difcil es que nuestros versos
rescaten hoy de nuevo la cancin ms oculta, sin sangrar,
sin hacer de la vida cotidiana un esperpento.
El resto es siempre fcil, sucede simplemente.

De "A quemarropa" 1992
(Accsit del Premio Rafael Morales 1992)



El silencio ha crecido y est solo

"Cuando el Cordero abri el sptimo sello, se hizo
un silencio en el cielo, como de media hora" (8.1)

Buscaremos la risa de los nios
y no la encontraremos,
ese leve chasquido de las hojas
pisadas en los parques,
un susurro del sol en nuestro rostro,
el perfecto latido
que hace dormir la mano sobre el pecho,
ese temblor de azcar y de sangre
que se esconde en los besos de la sombra.
Ser bsqueda intil,
tiempo desvencijado en los odos.
Dormirn la cancin,
los gritos de terror y la blasfemia,
el violn y la flauta, la cuchara,
el llanto de la mar contra la tarde.
No sonarn las copas ni el vino de las copas,
ni el viento en las ventanas, o la lluvia,
ni la tenue palabra de los enamorados.
No acudirn las rdenes al rostro
ni el grito a la garganta.
Durante el plazo estipulado
no se oir al mercader,
estar mudo el padre de la patria,
volarn las canciones de cuna y las baladas
al pas de los sueos,
y todos los relojes
contarn sin hablar treinta minutos.

Hasta la voz de Dios cumple el silencio
De "Tiempo de apocalipsis"
(Poesa 1972-2004)




El tiempo es una ciega locura de campanas...

"...Pues el tiempo est prximo." (1.3)

El tiempo es una ciega locura de campanas
que da vueltas detrs de una sonrisa,
mientras se cie al suelo inerte
la ltima paloma.
Vinimos desde el cobre fecundado
por semillas de arcngeles azules
hechos con argamasa de preguntas.
Y ahora los minutos
pesan como columnas de granito,
socavan la razn,
hacen del miedo un templo,
embadurnan la vida de liturgia,
tejen el odio,
se ren de nosotros estrellndose
contra un futuro prximo,
indecible,
crepuscular dominio de la nada.

De "Tiempo de apocalipsis"
(Poesa 1972-2004)




Freihafen

(Puerto libre)

En la tarima va creciendo un musgo
insoportable,
hiede a promesas rotas, a muertos prematuros,
hiede la muerte del cobarde
y la del hroe,
la muerte de los pobres
y los ricos,
del intruso,
la muerte del que habla de victoria
y del que piensa que ya est todo hecho.

Resulta insoportable el olor de los poetas
cuando mueren.

Nos mata el compromiso y la abstinencia,
tambin nos mata el clculo y la bruma,
a veces las promesas.

Ni me encierro, ni cumplo, ni aseguro, voy con mi voz
rompiendo y desatando,
no me olvido
ni hago juramentos.
Subo al amor, desciendo, camino por la lgrima del mundo
y no busco refugio.

Haced brotar del corazn la sangre de la duda
y besar vuestro labio, ser vuestro.
No me busquis en el ruido ni en las armas, no me llamis
al nmero ni al odio,
buscadme en las oscuras pendientes del silencio,
entre los largos colmillos de la sombra.

No tengo ms ardor que esta fuerza que sube a la garganta.
Escucho vuestro canto,
lo aprendo,
lo multiplico,
lo hago girar,
coloco estrellas grises en vuestros melodiosos instrumentos.

Yo canto a vuestro lado y ms
cuando estoy solo.
Se me olvida rer
pero lloro como una plaidera y como un loco,
lloro por la justicia muerta en los estantes,
lloro por la miseria
y doy mis manos,
llevaos el corazn tambin, y la cabeza,
llevaos unos versos o el presupuesto del mes para la pena.

En la tarima vamos trabajando infatigables,
cada cual es un cosmos para empezar la lucha
por la vida,
para dejar que el viento lleve el hedor a las estrellas,
-limpios as de la carroa
y altos de penumbra-

Somos un infinito alarido por la espera.

De "Encuentros" 1972
(Accsit del Premio Adonais, 1972)



Igual, igual

Como el insecto que ignora que lo es y se esfuerza por cumplir la tarea con su estirpe.

Como las puertas que no saben si fueron colocadas para entrar o salir. Perded toda esperanza
prohibido el paso o entren sin llamar y otras mentiras, pone siempre.

Como la tarde, ahta de suspiros, que imita en el color a la maana pero le es imposible
reproducir su olor o su futuro.

Como el rompecabezas, todo temblor y miedo, que odia su ltima pieza cuando se le aproxima
para dejarlo quieto e inservible.

Como la taza de caf vaca, que llora con amargo recuerdo su aroma de suicida y el sabor de los
labios.

No s si as es la vida
pero el poema se parece mucho.

De "Todo es papel" 2002
Accsit del Premio Ciudad de Torrevieja, 2002



Mercado de las ventas

Nada como las bolsas de plstico y de mimbre
flotando a media altura en el mercado,
bajo las manos de mujeres fuertes,
sobre pequeos carros donde un mundo cabe,
siempre dejando ver algn tallo de acelga,
una barra de pan o unas cebollas.

Es este un circo de alma insospechada:
el alboroto del frutero,
el perfume a embutido, a papel de envolver,
y la risa del tonto
que ayuda con las cajas de verdura.
El carnicero est de buen humor.
La mujer del pescado es tan hermosa!

No hay color en el mundo
como el que tiene un puesto de frutas apiladas,
un color oloroso de piel acariciable y fresca.
Hay tanta gente aqu, tanto alboroto!
-Quin da la vez?- repite el eco,
mientras un universo multicolor, sin tregua,
sofocante,
desfila siempre igual, distinto siempre,
junto al escaparate de aceitunas.
Se vocea el pimiento con erticos gritos
y cmplices sonrisas,
interrogan al ojo del besugo,
miran en el profundo corazn
de la lechuga,
se palpa la manzana.

Es este el paraso reencontrado.
A las diez de la noche
ngeles de amoniaco lo dejarn a oscuras, en silencio.

Pero antes de que llegue la limpieza
tenaz y redentora,
aunque el suelo est sucio y maloliente,
el aire es de limones, de laurel o canela,
de verde perejil, gamba roja, caf,
queso manchego,
vida.
Siempre se ve un cangrejo fugitivo
que busca un nio al que asustar
y lo consigue.

De "Historia para tiempos raros"
(Premio Baha 1994)



Nota VII- Algunos de los poetas se echaron a la calle...
Algunos de los poetas se echaron a la calle, invadieron los parques y engaaron con versos y con
pan a las palomas. Se establecieron silenciosos en todas las esquinas, all donde se acaban los
oficios diarios y la melancola se apodera de las manos, del dorso de la mano sobre todo, del
perfil
de la boca.
Era muy fcil confundirlos con el escaparate de una papelera liquidacin por cambio de
negocio, con la vieja casa siempre en obras, de la que huye el corazn en cuanto puede,
convertido en un mueble desgastado, en un espejo ya irrecuperable para risa de nia, o en un
par de zapatos que olvidaron correr antes del tiempo de la muerte.
Pasaban desmayados por un resto de luz, por la veta del mrmol, bajo la marquesina dibujada
sobre la que se refugiaron, hartas de engao y tristes, las palomas.
Siguieron en la calle hasta que el nuevo da los convirti en un cierre de persiana.

De "Historia para tiempos raros"
(Premio Baha 1994)



Qu diablos escribo yo en la agenda?

Me levant por la maana,
la fecha es lo de menos,
dispuesto a ser vulgar, como se debe,
pero no funcionaba la rutina.
Alguien debi quitar los plomos de la mediocridad
o a Dios se le olvid que era jornada de trabajo.
Estaban mal cerrados, goteaban
los grifos de la noche.
Una tremenda multitud de gatos
desfil, parda y seria, delante de mi ombligo,
supo a cuero el caf,
el pan salt del tostador a un agujero negro,
y al salir por la puerta
me encontr una escalera caprichosa,
slo tena un escaln de cada
cua-
tro.
Hice de Indiana Jones y, como pude,
consegu aterrizar en el portal, sal a la calle.
Segua sin saberse nada nuevo del da.
Estaba abierto el quiosco de la Luna
y atrap dos peridicos al vuelo,
sus hojas de lechuga y de palmera, en chino mandarn,
contaban los sucesos del ltimo milenio:

"Guillermo Tell asesin a su hijo,
la flecha dio en el ojo derecho limpiamente
y dos fotos redondas, de manzana exclusiva,
ilustran el suceso"
"Coln descubri Amrica en un rapto
de locura y sabinas,
y la Venus de Milo fue sorprendida un siglo de estos
acariciando con pasin,
es un decir,
a los siete enanitos y al ltimo mohicano"
"Todo ha pasado ya, la Historia se repite,
y ahora los bancos dan un inters de porcelana de Limoges
a quien encuentre un trbol
con hojas comestibles y un reloj en el tallo"

Cierro el peridico y lo cuelgo
en la oreja
de una caritide gomosa
que se rasca las nalgas con la ilustre fachada
de un estanco.
Mientras los girasoles proponen una huelga
contra un sol que no quiere dar la cara,
yo me siento en el filo de un libro de cocina,
balanceo los pies sobre la eternidad
y echo recetas a los pjaros.

Vaya una forma idiota de perderme otro da.

De "Restos de almanaque" 1993
(Premio Blas de Otero, 1993)


Razn de escribir

A Juan Van-Halen

Escribir para un tiempo
en el que no estaremos para nadie,
y en el ms favorable de los casos
seremos una mscara de polvo
maquillando los libros de alguna estantera.

Escribir para un siglo, si es que llega,
menos oscuro y torpe que este siglo.
Dejar impresa la memoria:
papel, disquetes, vidrio, cermica esmaltada,
mbar, cuarzo o molculas de gas.

Hacer que las palabras naveguen al futuro
como si fuesen barcos de papel
que sobrevivan hoy a su naufragio.

Escribir por si alguien, algn da,
tiene un dolor de corazn idntico
o sufre una alegra semejante.

De "Siempre tiempo"
(Premio Juan Alcaide 1996)


Restos de almanaque

A Ana Fernndez Mallo

La mitad de los das es resto de almanaque,
y el tiempo est cansado
de jugar con nosotros, con tu pelo de alczar
que mis manos asedian,
con tus ojos de alquimia,
con el fuego robado
que se agita en la bolsa del ladrn
y reconforta el crimen, el amor o la vida.
Un fuego que la noche pretende sofocar
sin conseguirlo.

El tiempo est aburrido
de que no comprendamos su perfil de manzana,
de ver como enloquece nuestra sangre
en la cinta sin fin que recorremos,
en este laberinto de frutal resistencia
que gobierna la piel,
que hace al dolor ausencia de miradas o besos.

Pero llueve,
aunque la lluvia no lo borra todo
siempre llueve,
y se almacena un resto de cordura y palabras
en el penltimo suburbio,
por las alcantarillas ms profundas,
detrs de cada tarde con aceras o parques del oeste,
con paraguas oscuros
y luminosos ojos de autobs circular e infatigable.

Ya cerradas las pginas del libro
donde siempre se anotan los milagros,
escribimos en rojo
sobre la miserable cuadrcula del sueo:

La mitad de los das es resto de almanaque,
la otra mitad, amor que se qued dormido.

De "Restos de almanaque" 1993
(Premio Blas de Otero, 1993)




Te quiero

"Es una locura amar, a menos que se ame locamente"
Jean Ythier

Cuando alguien pronuncia esas palabras
todo se paraliza.
Los asuntos ms graves adelgazan, las noticias se duermen
en los ordenadores,
las solemnes estatuas
bajan del pedestal, juegan al mus
y pierden compostura.
Algo queda en suspenso,
quizs la vida o cualquier cosa de mayor importancia.
Cuando alguien las pronuncia,
todo comienza a ser igual.
Y da lo mismo
que la Luna se olvide de mirarnos, que la cena est fra,
que Dios no est en su sitio y esto acabe
como el rosario de la aurora.
Da igual, para entendernos, que la lluvia de abril
ponga muecas de octubre,
que tengan ms de un ojo el huracn,
el cclope,
la perdiz de los trajes o el pirata del cuento.

Da igual que t despus te calles
y que yo no conteste.

De "Restos de almanaque" 1993
(Premio Blas de Otero, 1993)




Tercera crnica del guardin

(El Hechicero)

"...Ma se senza ingiuria vostra io potessi fruirlo, rendetevi certo
che saria in me quella letizia ch'essere in alcun uomo sia possibile." (1)
(Ludovico Ariosto, Il Negromante)

El hechicero acaba su tarea,
acaricia su barba satisfecho
y sus labios se curvan en lnguida sonrisa
-la que debe tener todo alquimista que aprecie su trabajo-.
La luna se despide como un guio
de los ltimos juegos de la noche.
La lechuza es un bus que an lleva luces
y susurra un final, como Louis Armstrong, de Jazz expresionista.


Recoge los papeles, guarda todas las frmulas en verso
tras el aparador de palisandro
mientras un gato insomne y circunspecto,
con el lomo de azcar y de miel, afirma silencioso
que l ya lo sabe todo
Va tapando los frasco uno a uno,
los matraces de esencia,
las redomas con ua de lagarto y ese polvo amarillo de mandrgora
que hace azules los sueos.

El horizonte empieza a recitar
una cancin de cuna para la espalda de la noche.
Es hora de acabar los sortilegios,
que descanse el mercurio en su probeta y el ala de murcilago en el aire.
Los Rollings sustituyen al Crmina Burana.

El hechicero cuelga el mandiln,
se cambia de zapatos, deja su gorro frigio en un estante,
anuda su corbata de seda milanesa,
y se va a la oficina como todos los das.

(1) "...Pero si yo pudiera disfrutarlo sin ofenderos, estad seguros de
que sera dueo de la mayor alegra que hombre alguno pueda poseer."
(Ludovico Ariosto, Il Negromante)
De "Crnicas del laberinto" 1991
(Premio Feria del Libro de Madrid, 1991)



Tratado de los gestos

A Soledad
Serrano
que crey en este poema antes que
yo.

Algunos gestos son arrojadizos, estn llenos de furia, listos para que el aire se ilumine y sepa la
distancia, la infinita distancia miserable que separa a los hombres de la vida.

Otros son an ms rpidos, una rfaga, un brillo, un chasquido de luz. Son para confianza de la
piel, para que no se nos olvide la caricia ms tenue.

Muchos parecen sin sentido pero tienen misterios en la manga, secretos incurables, decididas
nostalgias, horror a la distancia que los niegue o devore.
La mayora de los gestos no son ms que sustancia de abandono, impecable blancura, milagro
inusitado, carne sola, manera de existir.

Tened a mano siempre vuestro gesto, que lleve nombre o contrasea. No lo perdis de vista por
si os es necesario para pensar, amar, decir quin sois; para reconoceros, entregaros, ocupar
vuestro puesto en la escena del mundo.

As reposa el ndice en los labios, artesa de los besos y el silencio, as damos la espalda no
entregada, la espalda en que nos vamos, dcil gesto de adis o sgueme.
As se tiran dados por la mesa, con un leve desorden de las uas, tras haberlos mimado entre los
dedos: All, all ! cantan luego los dados. Y el gesto se hace ajeno aunque fue nuestro.

As se arroja el guante o la toalla, soberbio desafo o rendicin, campo de hierba y sangre,
cuadriltero hermtico de cuerdas, de pasin y de gritos, lugar de amor o espacio de locura.
As nos despedimos frotando la distancia con la mano, desafiamos al espejo con los dientes o
entornamos los ojos para ver ms hondo.

Encogerse de hombros es todo un recital de ergonoma.

As son tantos gestos que hacen alta la vida.
Llevar la mano al pelo y retirarlo para que no sofoque la tristeza ni
oculte los deseos, mirar sin ver la hora del reloj, que puede ser la nuestra algunas veces,
acurrucar los dedos sudorosos ocultos en el alma del bolsillo, mirar al fondo de metal o vidrio,
cuando en el ascensor gime el silencio.

Unos gestos ayudan, otros duelen, aqullos dejan cida la boca, stos
los ojos tristes, la memoria tensa.
Los hay que alegran y los hay terribles. A veces todo al mismo tiempo, como un beso tirado en el
vaco, o un dedo que se agita reclamando, riendo, dueo de aviso siempre, amenazante o
protector.

Tender la mano a un nio, "ten cuidado", para que logre cruzar la vida
o la calzada con nuestra palma en vilo y nuestro miedo.

Humedecer los labios, oh, esa alquimia que siempre aliment el deseo! Girar el cuello a la
sartn que nos reclama mientras se bate un huevo
en la cocina.

Ir pasando las pginas de un libro, sin leer, sin saber cmo; suspirar levemente cuando empieza
la turbia carretera su cancin, madrugado sopor, tedio, noticias.
Puo o mano tendida, caricia o bofetada, movimiento o quietud, insinuacin u olvido.
Los gestos son lo que sujeta el mundo.

Toser antes de hablar, quitarse un hilo de la ropa y hacer con l planetas, frotar donde las gafas
estuvieron, teclear con los dedos el volante, la mesa, la rodilla impaciente.
Comprobar el botn agonizante, devolver la mirada de reojo con oficio aprendido en antiguas
pelculas.
Todo mientras se afloja la corbata o devolvemos al lugar perfecto la hombrera de un vestido.

Los gestos son sin duda lo que sujeta el mundo.

De "Todo es papel" 2002
Accsit del Premio Ciudad de Torrevieja, 2002





Una nia de azul con un plumier de pino

Ha muerto en Conde Duque
una nia de azul con un plumier de pino.
Es una vieja estpida la noche de Madrid, una mueca sin dientes
que recuesta su rictus de sonrisa en las aceras.
A lo lejos,
detrs de tanta fiebre de tejados,
hay un jardn con lceras, con hambre, que golpea el perfume de caf,
la tos de una mueca
que se perdi en el fondo de la tarde. Jeringuilla de plstico y mentiras.

Me subo el cuello del abrigo,
no hay nada que decir, poco que hacer. Fatiga.
Pasa un ruido descalzo de autobuses
que dibuja la sangre para fotografas de turismo.
Cerca quizs, para qu buscar lejos, hay alguien que se gana la piel
tostada y limpia
con el plido labio
de esta nia sin horas que cambiaba sus sueos por un grito en el brazo.

Me detengo a buscar por los bolsillo cualquier cosa,
un poco de tabaco, calor para las uas,
refugio contra el miedo,
y esas muchachas tmidas pasan corriendo como siempre,
novias tontas que han de llegar a casa sin mirar las paredes don-de
todo se vende con rpida sonrisa.
Calle de la Princesa, veloz la luz, el aire, el agua que maana llegar
hasta la plaza.
Pero la nia azul no corre.

De "Crnicas del laberinto" 1991
(Premio Feria del Libro de Madrid, 1991)




Ven, amigo

Ven, amigo,
voy a darte un lugar.
Acrcate,
dentro de este cajn estn tus huesos,
semilla de un maana que no te corresponde.
No sern ni tu flor,
ni tu rbol nuevo,
ni siquiera el vaco de tu nombre,
-Dime cmo te llamas
para olvidarlo luego-.
Hoy es fcil sentir lo que no somos,
andar donde no vamos,
decir lo que despus vendrn a desmentirnos.
Ya no somos ni un nmero siquiera,
ni un signo,
somos algn desecho inevitable de lo que un hombre fue
alguna vez
o podr ser. Tus huesos y los mos estn juntos,
todos los huesos del hombre estn uncidos
y hay un cordel
inmenso
tejiendo el esqueleto compacto de la sombra.
-Dime cmo te llamas
para olvidarlo luego-.
Yo te dir mi nombre si an puedo acordarme.
Ven amigo,
hay que buscarse un lugar...

De "Encuentros" 1972
(Accsit del Premio Adonais, 1972)




Viajeros al tren...

Desesperada y gris, un poco loca,
se dispuso a viajar conmigo al fin del mundo.
-Eso est lejos -dije-,
mejor nos vamos hasta el parque,
patatas fritas y cerveza, sol,
para qu ms.
Pero ella sigui haciendo el equipaje.
Cientos de cachivaches, zapatos y pauelos,
una florete de esgrima (me sigo preguntando para qu)
guantes, perfume, rulos, crucigramas;
y tuve que trepar a las maletas para que se cerrasen.
-Vmonos! tengo ya los billetes del tren.
Era la duea del asunto.

Se sent en el asiento junto a la ventanilla,
apoy la cabeza,
y vi el reflejo de su rostro:
tena una sonrisa de las que no dejan salida.
-Voy un momento a por tabaco -dije.
Segua ensimismada.

Sus ojos se agrandaron a lo lejos,
cuando le dije adis desde el andn.
Ni ella ni las maletas regresaron jams.

De "Juego de damas" 2005



De "Sin noticias de Gato de Ursaria" 2004

Proemio

Sobre el incierto origen de Gato de Ursaria.

Gato de Ursaria, como indica su nombre, naci en la casi legendaria
ciudad de Ursaria; antigua "tierra de osos" en la que ya no quedan osos.
Puede que Gato no fuera su autntico nombre, pero l quiso olvidar los otros que le impusieron
y quedarse con el que eligi. Tambin su tierra natal fue sucesivamente llamada de otros modos.
Proceda de una estirpe indolente y caprichosa, llena de fantasas y mentiras, dada a oficios sin
futuro, de mucho trabajo y poca ganancia,
y al uso de amuletos.
Vivi tan insatisfecho de s mismo como cualquiera y tan aburrido de todo como de s mismo,
as que desde muy joven se hizo a desayunar asombro cada da, almorzar extraeza y cenar
hasto.
En su rbol genealgico haba una lavandera deshonrada por un noble, varios rebeldes
perseguidos y hasta un plumfero insigne pero de lengua larga y venenosa.
De nio le educaron frailes, luego herejes y nuevamente eclesisticos. Entr en contacto con
sectas poderosas, pero nunca se integr. Pas,
como tantos, su etapa de persecucin inquisitorial, pero eso slo consigui acrecentar el tedio y
la misantropa que ya mostraba desde nio.

Durante aos vagabunde en un carromato de farsa, disfrazado de cmico ambulante, luego
obtuvo efmeras y falaces sinecuras en la corte, que le hicieron -an ms- ajeno a las gentes y a s
mismo.
Despilfarr su inteligencia porque nunca consigui otra posesin o herencia que despilfarrar.
Cuentan que fue discreto en el amor y en la guerra; as que unos le tacharon de cobarde y otros
de aguerrido: Ni unos ni otros tendrn razn.
Hace tiempo que no hay noticias suyas fidedignas. Unos dicen que cambi de nombre y volvi a
la farndula, otros que se ocult en un monasterio; y hasta asegura alguno que le han visto en
las calles de su vieja ciudad, contando historias antiguas a quien quiera escucharle, a cambio de
unas monedas.
La mayora le da por muerto.

De l slo conservamos estos papeles que aparecieron en una casa abandonada, al fondo de un
desvencijado cajn de la cocina -dicen que le gustaba cocinar-. Estn escritos por alguien que le
conoci, o quizs por l mismo, o ambas cosas, aunque nunca lo sabremos con certeza.

De "Sin noticias de Gato de Ursaria" 2004
(Premio Emilio Alarcos de poesa del Principado de Asturias 2004)
* * * * *
1. Gato de Ursaria, el indolente

Hacer, hacer, hacer... Gato de Ursaria
decidi que era tiempo de no hacer.
Mientras sus convecinos se afanaban
en subir o bajar
muebles,
asuntos,
precios,
escaleras;
cambiar todo de sitio sin descanso:
objetos, esperanza, amor o ropa,
agitndose siempre,
nerviosos,
obstinados,
imparables,
Gato de Ursaria, el indolente,
se refugi a la sombra de un tejo centenario
(sabido es que esa oscuridad callada
es dulce y venenosa como un beso
y otorga a algunos hombres la locura
de conocer el nombre de las cosas)

Sinti los mgicos efectos
de aquella sombra nica
pero no quiso pronunciar palabra.
De "Sin noticias de Gato de Ursaria" 2004
(Premio Emilio Alarcos de poesa del Principado de Asturias 2004)
* * * * *


2. Gato de Ursaria muestra su desaliento

Quiero dejar constancia de estas horas, cedidas al embrujo de la alquimia, perdidas entre frascos
y papeles, libros, polvo, colores que ya no pueden ms, fracasos y silencios buscando una salida
razonable.

Pero en el fondo no quisiera dejar constancia ni incitar recuerdo -dura contradiccin es mi
deseo-.

Si me entregu al conjuro y a la bsqueda, de qu le sirve a nadie.

Si mi existencia se hizo turbia, imprecisa, somnolienta; si rebos la mesa de papeles, matraces y
morteros: todo sin concluir, todo sin dar sentido, sin hallar respuesta, de qu vale insistir en que
se sepa.

Si hasta la luz agoniz en mi estancia, se reclin en el polvo de los libros, y acus a los rincones
de urdir patraas en la sombra, a quin va a interesar que yo lo diga.

Dejar memoria o convocar olvido?

Ojal lo supiera.
De "Sin noticias de Gato de Ursaria" 2004
(Premio Emilio Alarcos de poesa del Principado de Asturias 2004)
* * * * *


3. Carta de Gato a uno de sus amores

Hice aicos la luna del espejo.
Ya no poda resistir ms su respuesta miserable.
Cada vez que buscaba en su interior,
yo desapareca, estabas t.
Me decas:
Qu viejo ests! no te das cuenta?

Recog los cristales diminutos,
teidos con la sangre de mis manos.
Te los hice llegar envueltos en papel de celofn.
No acusaste recibo, pero
jams podrs decir que no te regal la Luna.

De "Sin noticias de Gato de Ursaria" 2004
(Premio Emilio Alarcos de poesa del Principado de Asturias 2004