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PURAPALABRA/Taller Literario
Nadie se imagina el drama escondido bajo las lneas de mi rostro sereno, pero yo tambin tuve veinte
aos, y la sonrisa del hombre sumergido en la perspectiva de un triunfo prximo. Sensacin de tocar el cielo
con la punta de los dedos, de espiar desde una altura celeste y perfumada, el perezoso paso de los mortales
en una llanura de ceniza.
Me acuerdo...
Emprend con entusiasmo un camino de primavera invisible para la multitud, pero autnticamente real
para m. Trompetas de plata exaltaban mi gloria entre las murallas de la ciudad embadurnada groseramente
y las noches se me vestan en los ojos de un prodigio antiguo, por nadie vivido.
Abultamiento de ramajes negros, sobre un canto de luna amarilla, trazaban, en mi imaginacin,
panoramas helnicos y el susurro del viento entre las ramas se me figuraba el eco de bacantes que danzaran
al son de sistros y lades.
Oh! aunque no lo creis, yo tambin he tenido veinte aos soberbios como los de un dios griego y los
inmortales no eran sombras doradas como lo son para el entendimiento del resto de los hombres, sino que
habitaban un pas prximo y rean con enormes carcajadas; y, aunque no lo creis, yo los reverenciaba,
teniendo que contenerme a veces para no lanzarme a la calle y gritar a los tenderos que medan su ganancia
tras enjalbegados1 mostradores:
Vedme, canallas...; yo tambin soy un dios rodeado por grandes nubes y arcadas de flores y trompetas
de plata.
Y mis veinte aos no eran deslustrados y feos como los de ciertos luchadores despiadados. Mis veinte
aos prometan la gloria de una obra inmortal. Bastaba entonces mirar mis ojos lustrosos, el endurecimiento
de mi frente, la voluntad de mi mentn, escuchar el timbre de mi risa, percibir el latido de mis venas para
comprender que la vida desbordaba de m, como de un cauce harto estrecho.
El ingenio aflua a cada una de las frases que pronunciaba. Era mi carcaj de flechas y alegremente las
disparaba en torno mo, creyendo que el arsenal sera inagotable. Los hombres de treinta aos me miraban
con cierto rencor, mis camaradas me auguraban un porvenir brillante... por cierto me encontraba en la edad
en que la sonrisa de las mujeres no nos parece un regalo demasiado extraordinario para premiar la violencia
de nuestros zafarranchos de combate.
Y viv: viv tan ardientemente durante tantos das y numerosas noches, que cuando quise reparar cmo se
produjo el desmoronamiento, retroced espantado. Una gotera invisible haba cavado en m una caverna
ancha, vaca, oscura.
Y as como el inexperto viajero que se aventura por una llanura helada y repentinamente descubre que el
hielo se rompe, mostrando por las grietas el mar inmvil que lo tragar. as con el mismo horror, yo descubr
la catstrofe de mi genio, el deshielo de mi violencia. Las grietas de lo que yo crea tierra firme pertenecan a
una fina capa de agua endurecida. Bast la leve temperatura de un xito para derretirla.
Me prodigaron excesivos elogios. Alguien me hizo un maleficio. Triunf demasiado rpidamente en aquel
crculo de pequeas fieras, para cada una de las cuales, la ms preciosa flor con que podan adornarse era
una vanidad regada con adulaciones!
No s, no s. No s.
Despus del xito estrepitoso, mi entusiasmo decay verticalmente. Agotamiento de la vida miserable
que haba ardido violentamente un instante en m? Consecuencia de la total entrega en la nica y ltima
obra? No s.
Mortal penuria... congoja de viajero perdido en el desierto.
Quise retroceder y el orgullo me lo impidi ... Pretend avanzar... pero la ciudad que antes dilataba ante
mis ojos calles infinitas, cada una de las cuales conduca a una altsima metrpoli multicolor, de pronto se
achat; y entre las murallas enjalbegadas me sent pequeo e irrisorio, y envidi la dicha de los comerciantes
que haba despreciado, y anhel yo tambin sentarme a una mesa de madera cepillada y comer mi pan y mi
sopa, sin la amargura del fracaso ni el mal recuerdo del buen xito.
Cmo describir el tormento que me infliga la vanidad, la encendida batalla entre los residuos de
sensatez y los escombros de soberbia? Cmo describir mi llanto ardiente, mi odio encandecido, la
desesperacin de haber perdido el paraso?
Oh, para ello se necesitara ser escritor, y yo no lo soy! Ved mi rostro sereno, mi sonrisa fra de hombre
bien nacido, mi cordialidad cortante y medida como la vara de un tendero.
Fue aqulla una poca terrible.
Los trabajos de mi sensibilidad se convirtieron en el juego de un mecanismo enloquecido, alternativa de
ilusiones rojas y realidades negras.
Por instantes no me quera convencer.
Miraba hacia mi pasado, separado por el brevsimo intervalo de dos aos, y experimentaba el terror del
hombre que ha vivido un siglo. Un siglo en plena esterilidad, sin escribir una lnea.
Comprenden ustedes lo horrible de semejante situacin? Dos aos sin escribir nada. Tildarse autor,
haber prometido montes y mares a quienes se molestaban en escucharnos y encontrarse de pronto, a
bocajarro, con la conciencia de que se es incapaz de redactar una lnea original, de realizar algo que
justifique el prestigio residuo.2 Comprenden ustedes lo punzante que resulta aquella infame pregunta de los
amigos capciosos, que aproximndose a uno, dicen con una ingenuidad que innegablemente trasciende a
malignidad satisfecha:
"Por qu no trabajas?" O, si no: "Cundo publicas algo?"
Para poner dique a preguntas indiscretas o insinuaciones irnicas, me revest de la tiesura del espectador
que ha superado las pobrezas de las actividades humanas. Tuve que defenderme y comenc a desperdigar
frases:
La vida no es literatura. Hay que vivir... despus escribir.
No intilmente se finge el fantasma. Llega un da en que se termina por serlo.
As, insensiblemente fui impregnndome de cierta acidez que infiltr en todas mis palabras un resabio de
irona agria, cierto hedor de leche cortada.
La gente me hua instintivamente. Tuve renombre de custico. Mis chistes, los mejor intencionados,
resultaban siempre de doble sentido, perversos, y los papanatas me cobraron un miedo terrible.
Con esa malignidad en el movimiento de los ojos que hace tan repulsivos a los ratones, descubra lo
ridculo donde nadie lo sospechaba. Aproximarse a m equivala a resignarse a recibir una pulla insolente. Mi
actitud ms benvola poda traducirse en estas palabras:
"Permanezcamos en la superficie de las cosas".
Me deleitaba revolotear como un lechuzo. No s por qu. Tampoco s por qu les gast bromas
tremendas a los que tomaban la vida en serio, e incluso sostuve que nicamente los badulaques profundos le
concedan importancia a lo que naca de ellos.
Lo cual no impeda que de continuo se formaran en la superficie de mi conciencia, grietas que rezumaban
amargo salitre de envidia. Nada me ofendi ms profundamente que el xito de un compaero a quien
despreciaba en mi, fuero interno. Cierto es que el xito era una bagatela comparado con los que poda
obtener yo explotando las posibilidades encerradas en m.
Recuerdo muy ciar cimente que me acerqu a mi camarada y lo felicit indulgentemente irnico. Era una
congratulacin muy de estilo para molestar a las personas que consideramos inferiores a nosotros.
Nunca podr olvidar un detalle: el felicitado me examin bruscamente, con el odio y la curiosidad de
hombre en fiesta que descubre a un malhechor en su casa. Careci de tacto para ocultar su sorpresa y yo sin
poderme contener agregu:
Has hecho una obra hermosa. Lstima que hayas descuidado un poco el estilo.
l me mir como si se preguntara a si mismo:
Que busca aqu este desconocido?
Indudablemente, el xito tiene muy mala memoria.
Aquel amigo me deba servicios y bondades extraordinarios, pero tambin es cierto que mi felicitacin
estaba muy distante de ser sincera. Era una limosna. Una limosna abortada entre labios helados.
Cuando me apart de l, me promet trabajar enrgicamente. Yo era una esperanza. Y una esperanza sin
proporciones es siempre superior a una realidad mensurable. Espoloneado por mi amor propio, jur ir muy
lejos, sin cavilar por un instante que mi "muy lejos" perteneca al pasado. Es tan fcil, por otra parte,
enunciar propsitos sin proporcin!
Sin embargo repela dichas palabras, trataba de embriagarme con su contenido, inyectarme los horizontes
que englobaba. Intentaba provocar en mis sentidos esa especie de sonambulismo lcido que precede al acto
de crear; pero por ms que insista en repetir el ritornelo optimista, por ms que me gritaba a m mismo que
era un genio magnfico, capaz de conquistar el frica y la Amrica, mi fraseologa dej totalmente impasibles
a las facultades creadoras, y tuve nuevamente ante los ojos el espectculo de una vida vaca y frivola.
Me indign contra mi intelecto, hice tentativas de intimidar a la inspiracin, de infiltrarme en mi propio
subconsciente. Era indispensable que l obedeciera y trabajara a mi servicio, pero fue todo intil.
No olvidar nunca que me encerr una semana entre cuatro paredes a la espera de la maravillosa fuerza
que deba inspirarme pginas inmortales, pero el nico fenmeno que provoc tal encierro consisti en una
violenta intoxicacin tabacosa y aburrido de hacer el ermitao, me lanc a la calle a buscar la vida.
Por qu yo no poda producir y otros s? Dnde radicaba la misteriosa razn que haca que un hombre
que se expresaba como un imbcil, escribiera como si tuviese talento? En qu consista la personalidad,
cmo se construa la personalidad, si yo conoca individuos sin ella en su vida prctica, pero que en sus
pginas dejaban a ras de lnea, lingotes de originalidad? Y, sin embargo, eran incapaces de contestar ni con
mediana habilidad a una provocativa ingeniosidad ma.
No se me ocultaba que careca de anhelos especficos, amor, una ilusin, ensueos. No es suficiente
querer escribir. El fervor de mi Juventud (ya me senta viejo) haba sido sustituido por un bloque de
indiferencia, dura como el granito.
Y sin embargo era joven. Lea hermosos libros. Mi concepto de lo armonioso y de lo bello rebalsaba en
teora muchas veces al que pudieran tener otros que sin necesidad de l creaban obras.
Un da me encontr cara a cara con la soledad del intelecto que ningn hombre normal puede sospechar
en un prjimo. Desierto del alma humana, liso y gris. Para qu caminar all, si en cualquier punto se puede
caer y morir o dormir; y el sol est siempre en lo alto y ninguna sombra se mueve en direccin a la vida,
porque all la vida es quietud y el silencio sepulcral?
Pens en matarme. Un gramo de cualquier veneno resolva mi problema. Despus retroced y las cpulas
de los edificios me parecieron ms nuevas, y los brotes de geranios en los pobres tiestos, ms verdes y
jugosos. Pero la verdad es que estaba vaco como una naranja exprimida.
Exprimido por quin? No s. Las nicas iniciativas que partan de m, se referan a mi persona y no
podan interesar a nadie.
Por mucho tiempo abandon la mesa de trabajo. Vagabunde y tuve amigos exticos, orgullosos de que
me burlara de ellos, porque admiraban en m al genio muerto que crean vivo. En distintos parajes descubr
que los hombres son caritativos y bondadosos con los que admiran; y entonces odi y despreci an ms la
bondad y la caridad, porque siempre odiamos y despreciamos a aquellos a quienes les robamos algo...
aunque sea un trocito de embobamiento.
Personalidad extraa y femenina la ma.
Detestaba la felicidad de los simples y los ingenuos, y simultneamente buscaba su compaa, como si
ellos, nicamente ellos, pudieran restaar esa profunda lcera de mi desprecio, vertiendo siempre su pus de
egolatra, una podredumbre de veneno-dinamita. Con este crecimiento de la vanidad arreci tambin mi
soberbia, y me Juzgu un intocable. estatua de mrmol blanco en la cual era un pecado proyectar una
sombra. Volv los ojos a mi Obra, realizada haca mucho tiempo, y la proclam perfecta, impecable. A quien
quera escucharme le explicaba que slo el respeto a mi creacin anterior me impeda producir algo nuevo
que no fuera muchas veces superior a ello. Y superar aquello..., era tan difcil superar aquello...
Y la gente se lo crea. Y no se lo crea.
Y digo que no se lo crea, porque alguna vez cre descubrir en un semblante enemigo el escorzo de una
sonrisa irnica, como si compadecieran mi presuncin; pero tanto cuidaba de mi orgullo, que casi siempre
encontraba la forma de convertir en enemigos a aquellos que podan conocerme ms penetrantemente de lo
que me convena tolerar.
Luego hall un pretexto que, sin ser muy serio ni convincente que digamos, me satisfizo durante cierto
tiempo.
Cualquier estado de nimo que pudiera expresar, cualquier trama que imaginara, la haban compuesto
anteriormente a m muchas generaciones de artistas, infinitas veces. Cierto da le confes estos
pensamientos a un amigo mo, cuyo propsito consista en ejecutar lo que nosotros en nuestra ridicula jerga
denominamos una "obra de aliento".
Con imgenes que la inspiracin del momento rebuscaba brillantes, le trac a mi camarada un panorama
del mundo del intelecto y de la belleza, creado en el espacio de los siglos por sucesivas etapas de trabajo
mental, y termin mi disertacin con estas palabras:
Te parece lgico suponer que nosotros, seres minsculos, podremos superar lo que ellos tan
perfectamente acabaron?
Mi amigo era un poco botarate. No se dio cuenta que trataba de desanimarlo irnicamente. Ingenuamente
entusiasmado, me aconsej que escribiera una especie de "declogo de la no-accin", y tomado en mi propia
trampa, la trampa del necio, como dijo no s quin, le promet realizarla. Ms an. Dejndome arrastrar por el
espritu de la falsedad, le contest que ya haba comenzado a redactar el panorama de la obra negativa; y
por un momento cre en mi propia mentira, y hasta delir con ella, porque le describ un comienzo de capitulo
que en ese preciso instante se me ocurri...
Embriagados, l con la estructura de su obra de aliento, y yo con el declogo de la no-accin pasamos un
da hermoso y una noche bellsima. Conversamos hasta la saciedad de lo que realizaramos, qu
procedimientos estticos utilizaramos para aturdir de admiracin a nuestros prjimos, y al amanecer de otro
da nos apartamos hartos de vino y fatigados por los malabarismos derrochados en esa pirotecnia de
entusiasmo intil.
Y nuestro camino no fue hacia la mesa de trabajo, sino en direccin a la cama. Pasado el momento de
embriaguez, no me faltaron motivos para pensar seriamente en aquel proyecto.
Qu escrpulo poda impedirme escribir un libro negativo, fabricar algo as como un Eclesiasts 3 para
intelectuales sietemesinos demostrndoles con habilidad cun engaosos resultaban sus esfuerzos frente a
la estructura del universo? A quines aprovechaban sus esfuerzos estriles? No era preferible vender
telas tras de un mostrador o pesar vituallas en una feria, a sacrificarse...? y al final con qu ventajas...?
para que un lector desconocido se distrajera algunos minutos en una lectura despreocupada que jams
sospechara cuntos esfuerzos haba costado?
Quin ms que yo estaba autorizado a escribir esas lneas repletas de angustiosa verdad? No haba
creado una Obra. No era clebre todava, para los que an crean en m. El final del nuevo libro palpitaba en
mi mente.
Asista al crepsculo de los mundos. Olas de luego se tragaban costras inmensas de planeta, como una
hoguera traga virutas de papel. Las ciudades se resquebrajaban, los granito y los hierros se licuaban
semejantes a "maquettes"4 de cera, al aproximarse la tempestad de fuego; entonces, desde el fondo negro y
escarlata de aquella hoguera, surga el ridculo fantasma de un poeta. Las manos enclenques cruzadas
sobre el pecho y el rostro fino engorguerado desaliando las llamas; con voz atiplada entre el tumulto bronco
de los elementos, preguntaba:
Y mis libros...? Cmo es qe el fuego no respeta mis libros?
Sus libros... uy! El universo se estaba derritiendo en la nada.
Una saliva amarga me llenaba la boca de palabras acres. Era necesario escribir ese libro de desolacin
frente a la eternidad, que cada corazn florecido en mirtos y con cantos de pjaros en sus oquedades se
enfriara en el paisaje de mis palabras atroces; y entonces... yo... quedara nicamente yo...!
No me faltaron motivos ms o menos serios para aplazar el trabajo que me haba propuesto llevar a cabo,
"indefectiblemente". La noticia lleg a desparramarse; y durante quince das me exhib en los cafs
frecuentados por el hampa de la literatura, afectando aires de hombre contrariado por un extraordinario
proyecto.
Algunas revistas de literatura a base de pastaflora5 y azul de metileno, comentaron la estructura de mi
nueva y futura obra, y durante unos diez das disfrut el gozoso placer de ser interrogado por idiotas de todo
calibre, interesados en conocer qu profundidades humanas iba a tocar ahora.
Me devor mi mentira y comenc a trabajar como si perteneciera a un autntico propsito el llevar a cabo
obra semejante.
Mas, hasta qu punto es posible engaarse a s mismo?
Insensiblemente los nimos me decayeron, las frases que escriba se atropellaban como abortos de
pensamientos, sin ton ni son; la soledad del cuarto me inspir repulsin, desidia los amantes libros que
comprara para ilustrarme eruditamente sobre la "no-accin", y un da resueltamente acat los impulsos de mi
voluntad, y me confes que no poda darse nada ms estpido que el trabajar sobre una obra en la cual el
primero en no creer era yo.
Sustitu mi programa de labor por otro, ms tarde ste por un tercero, hasta que por rebote de inercia en
el pensar, volv sobre mis pasos para ensaarme con el abortado plan del "declogo de la no-accin", que
tampoco termin de bocetar, porque la inspiracin se me haba enfriado.
Finalmente, mand todo resueltamente al diablo.
La vida era breve. Ms que ridculo resultaba el hombre que consuma su juventud garabateando infames
papelotes. Por optimista que se fuera, haba que reconocer que con literatura no se reformara a la
humanidad. Y aunque semejantes razones, a pesar de ser verdaderas, no respondan a los ms ntimos
anhelos de mi fuero interno, qu poda hacer yo? Por fin un da cre interpretar el secreto del reiterado
silencio del "fuego sagrado" que llevaba en m.
Descubr que me estaba volviendo exigente.
Si yo no produca como ciertos escritorastros designados con el apelativo de conejos o mozos de cuerda
de la literatura, era porque me estaba volviendo exigente. Eso. Y la exigencia bien entendida comienza por
nuestra propia casa. Nada de producir a la marchanta6 porque s; nada de prodigarse, ni de trabajar da y
noche y noche y da, ni de infestar los peridicos con la firma. Ello era indigno de un escritor que se respete.
Amigos peroraba yo enfticamente. Amigos, hay que ser un poco exigentes, conservar el pudor de
la firma.
En la poca en que pronunciaba esas palabras creo que ni la ms recatada doncella tena tanto pudor de
su virginidad como yo de mi firma.
Me cabe el honor de haber fundado en Buenos Aires la logia de los Exigentes. Comenc a lanzar la
petulante frase-cita en las exposiciones de pintura, en las conferencias literarias, en los conciertos y estrenos
teatrales.
Cuando me vea rodeado de un crculo de personas de mi conocimiento, empezaba la cantinela:
Seamos exigentes, compaeros. Si nosotros no salvamos el arle, quin lo salvar?
Convengan ustedes conmigo, tengan la honestidad de convenir que la frasecita encerraba la potencia de
un apostolado severo, cierta dignidad de hombre honrado que repudia el esperpento 7 de los eternos
preados de la literatura. Un hombre que a la luz del sol y de las lmparas de doscientas bujas tiene la
audacia de proclamar que hay que ser exigente y comienza l por someterse a su principio, no escribiendo ni
una sola lnea por razones de exigencia, no puede ser un pedante ni un hipcrita.
La tesis prosper, se convirti en ctedra. Muchos cretinos comenzaron a respetar mi posicin espiritual;
incluso numerosas personas que no simpatizaban conmigo, del da a la noche experimentaron hacia m una
extempornea amistad, estrechndome efusivamente las manos y prometindome solidaridad eterna al
tiempo que me estimulaban:
Usted tiene razn. Hay que ser exigente. El que no es exigente consigo mismo, mal puede serlo con los
dems.
Y aunque parezca mentira, varios sujetos que preparaban obras maestras suspendieron su ardua labor al
grito de:
Abajo los conejos de la literatura!
Fue el ao de oro de la literatura parda, la gran poca del mulatismo literario. En reducido tiempo me vi
rodeado de un squito de Jovencitos irnicos, insolentes e ingeniosos.
Acudan de los rincones ms diversos y variados, uno abandon la caballeriza donde esportillaba mierda y
otro el seminario, en el que arrastraba sus pies juanetudos y enormes manos, plidas y fras. Algunos se
motejaban de catlicos y otros de ultranacionalistas; pero todos, sin distincin de sexo ni color,
zangoloteaban mi frase y convenan en la necesidad perentoria de exterminar al aludido mozo ele cuerda de
la literatura que haca gemir las linotipos e inundaba ao tras ao el mercado, con dos o tres libros
imposibles de leer por lo antigramatical y primitivo de su construccin,
Y aquellos que por no ser exigentes consigo mismos trabajaban del amanecer hasta la noche, temblaron.
A mis camaradas les anunci que preparaba la Esttica del Exigente, a base de un "cocktail"8 de
cubismo,9 fascismo,10 marxismo11 y teologa.12. Varias literatas se alegraron tanto al recibir la noticia, que a
consecuencia de ello se les declar furor uterino.
En pocas semanas popularizamos nuestros principios, los desparramamos por las mesas de caf y en los
cenculos, y al cabo de un ao descubrimos, de acuerdo a esas leyes de nuestra esttica, unos cuantos
genios annimos. Despus de darles una jabonada de modernismo y afeitarles lo poco que les quedaba de
claridad y lgica, los lanzamos al xtasis de la multitud.
zarandeada por las malas lenguas. Tal fue la inmediata excusa que me di. aunque no puedo negar que mi
vanidad en su primer impulso calific a semejantes bagatelas de geniales.
Supongo (dejo sentado) que yo no era un conejo ni mucho menos, para infestar los peridicos o los
puestos de libros con mi firma. Muy buenos y penosos esfuerzos me costaron los tales articulejos.
Comprob que a mis compaeros no les alarmaban las muestras de inteligencia que exhiba. Por el
contrario, me aplaudan exageradamente y se acercaban sonrindome con amabilidad espontnea, sincera.
Evidentemente... yo no constitua un peligro.
La sorpresa no fue agradable ni mucho menos.
Me haba hecho la ilusin de que mi realizacin artstica provocara resistencias, crticas acerbas; me
imaginaba escuchando a mis camaradas hablar mal de mi, como acostumbramos entre nosotros siempre
que alguien tiene el mal gusto de singularizarse, pero me equivoqu de medio a medio. Me tributaron elogios,
ms elogios. Tuve la dignidad de recibir a travs de sus elogios la noticia de mi fracaso. La historia se
repeta.
Ellos me festejaban, como yo haba aplaudido en otros tiempos a ciertos intiles que no ofrecan ningn
margen de rivalidad posible.
Cuando a la noche entr a mi cuarto, se me encogi el corazn. Hacia mucho tiempo que estaba triste,
pero la ltima vez al examinar la soledad de mi albergue, el mortecino esmalte de los muebles, los colgantes
de cristal de la pantalla. mi lecho fro con su artesonado de hojas azules sobre el fondo de oro cuando pase
la mirada sobre los paisajes que ornamentaban los muros, sombras de rascacielos sobre torres babilnicas,
rboles curvados en lejanas de caminos violetas y amarillos, ros de cobre surcando prados verdes y
llanuras sonrosadas, no pude contenerme y llor mi pena. Por qu no poda escribir? Cmo se haba
desarticulado el mecanismo de mi voluntad, de mi genio? O es que nunca haba tenido voluntad y mi genio
no consista en otra cosa que un poco de entusiasmo de algunos de mis prjimos exagerados en la
apreciacin de mis condiciones intelectuales? Y si era as... entonces mi Obra... Qu era mi obra...?
Exista o no pasaba de ser una ficcin colonial, una de esas pobres realizaciones que la inmensa sandez
del terruo endiosa a falta de algo mejor?
Yo dudaba. Dudaba de m... pero los otros... haba bestias que no dudaban de s mismos. Escriban de sol
a sol, ciegos, sordos, pujantes como toros. Y yo no alcanzaba a ser ni una orqudea... el mismo invernculo
me mataba. Qu era entonces? Hacia qu direccin del horizonte mirar?
Momentos hubo en que anhel que todos los escritores de la tierra tuvieran una sola cabeza. Qu
magnfico entonces destrozar esa nica cabeza a martillazos, abrir una fosa en cualquier desierto, sepultar
bien profundamente el amasijo humano y exclamar a voz en cuello:
La literatura no existe. La mat para siempre!
El tiempo pasaba.
Mi impotencia trazaba un crculo de brasas en cuyo interior me revolva como un escorpin.
Qu tena adentro de la cabeza?
Cunto he cavilado para asombrar a mis prjimos, buscando una fuente de la cual extraer recursos que si
no podan hermosear la vida a los hombres, al menos pudieran amargrsela!
Yo no soy un tipo psicolgico para vivir en silenciosa mediocridad. El genio, la belleza, el arte, constituyen
para m un disfraz destinado a encubrir las reducidas dimensiones de mi inteligencia, que a su vez se apoya
sobre la estructura de una vanidad inconmensurable.
Acaso la tragedia de la vida no se reduce a aquella obra de arte que un da les promet a mis semejantes,
y que no constru nunca.
En un feliz momento de mi existencia, anunci de m mismo creaciones demasiado vastas. Surgan fciles
como las columnas de humo de los bosques de chimeneas. A aquel que me quera escuchar le conversaba
de mis personajes movientes en sus cavernas de mrmol, y el calor de la palabra aada a la idea una
temperatura de la cual sta, intrnsecamente, careca.
Y no poder cancelar el compromiso contrado me emponzoaba los das.
As como el demente extrae de su locura los elementos que le hunden en el desconcierto de su propia
vida, as yo extraa de m imaginacin el veneno que me amarillaba los ojos.
No poda resignarme a ser una annima partcula silenciosa, que en la noche se sumerge en el sueo
colectivo, mientras otros hombres trabajaban dichosos su hermosura a la luz de un infecto candil.
Deseaba ser una voz en el corazn de ese silencio. Una voz ntida, perfecta. Perfecta no, la ms perfecta.
Cuntas palabras intiles y tristes! Cmo se encoge el alma frente a la miseria de la propia vida! Qu
pobre es la palabra, qu pobre para expresar la angustia de adentro, lo baldo y tibio de la entraa que se
traduce en pensamientos que si por acaso tienen forma, nada tienen que ver con ella!
Ya ven, no soy humanamente nada. Esa certidumbre me causa un desconsuelo profundo. S que no soy
nada pero no puedo resignarme a la evidencia. Y entonces me digo: "Es necesario que hable, que hable
aunque todos los que me escuchen sientan deseos de crucificarme o escupirme la cara. Qu me importara
en ciertos momentos que me crucificaran? Hace tanto tiempo que estoy triste, que comprendo que aunque
me quedara ciego llorando mi desventura, mi desventura no se reducira un adarme; necesitara los aos de
otra vida para llorar mi existencia despedazada". Y esta realidad se esconda bajo el pecho del hombre que
amaba los dioses y se crea un prjimo de ellos. En el lugar de un corazn jugoso qued una fruta amarilla,
ms cida que un membrillo.
Lo evidente es que ya no despertaba inters en nadie. Me reciban afectuosamente donde me presentaba,
mas me reciban con esa cordialidad que se regala a los cadveres vivientes. Yo no suscitaba aquel
cuchicheo encuriosado, esas torsiones de cabeza, aquellos "ah!" sofocados, esas miradas clavadas
insistentemente, que otros artistas de verdad provocan con su presencia, aunque se la considera odiosa e
inoportuna.
Yo tambin hubiera querido ser odioso a alguien. Escribir pginas malditas, que los otros leen
recatndose de sus prjimos, porque creen ver en ellas una alusin a su fisonoma espiritual, y luego
rabiosos, indignados o asqueados, las arrojan al canasto, fingiendo ante el autor que jams las han leido.
Frente a m, el vaco, la tolerancia o la simpata.
Me convert en crtico literario. Un fin lgico por otra parte.
Ataqu cruelmente, justamente, deliberadamente.
Mi sensibilidad exasperada por el fracaso, sintonizaba las fallas del arte ajeno con una aguda hiperestesia
de radiogonimetro. All donde los otros ojos vean una curva yo localizaba el vrtice de un ngulo. Nada
consegua agradarme. Como un vidrio sucio, empobreca la claridad ms radiante.
Y si fuera mi nica anomala...
Apareci en mi el alma del inquisidor.
Gozaba el libro que iba a despedazar, muchos das antes de sentarme al escritorio.
Recuerdo que tomndolo entre las manos lo palpaba con suavidad feroz, lealo despacio y por trocitos,
con el sobresalto de quien comete un crimen lento y teme que haya alguien espindole; y nada resultaba
ms agradable en mis odos que el escuchar el chasquido de mi propia risita seca, cuando imaginaba la
habilidad con que iba a destrozar esa fbrica de palabras. Me restregaba nerviosamente las manos al tiempo
que pensaba en el autor; y le deca desde el recoveco ms profundo de mis malas intenciones:
Trabajaste, canalla. Quisiste ser clebre. Bueno, ahora tendrs tu merecido.
No me faltaban razones muchas veces para ser acre y justo, pero la justicia en un temperamento como el
mo, es casi siempre un pretexto para dar salida a los apetitos ms ruines y a los instintos ms bajos.
Qu no habr dicho en nombre de la literatura!
Me convert en una especie de alcahuete de la repblica de las letras; para sancionar los despropsitos
de mis exigencias y las del grupo al cual perteneca, emple palabras difciles e invent teoras estrafalarias.
Ensalc a perfectas bestias apocalpticas, regodendome con el sufrimiento que les proporcionara a
escritores en tomo de los cuales, por envidia, se haca el silencio.
Me divert fabulosamente redactando columnas y ms columnas de elogio en honor de libros chatos y
chirles. Era necesario sembrar la confusin, embarullar el entendimiento de los lectores, y juro que ms de
un genio de buhardilla ha rechinado los dientes frente a los impresos testimonios de mi iniquidad e injusticia.
Histrico como un pederasta, manose y critiqu con dureza a hombres que hubieran debido merecer
todo mi respeto, si soy capaz de respetar algo.
Esperaba que alguno de ellos me enviara los padrinos, saboreando un escndalo en perspectiva..., pero
ignoro si los agredidos eran perspicaces o cobardes...; el caso es que mi juego endiablado no recibi jams
respuesta.
Con poca suerte en crtica negativa y positiva, deriv hacia el sector de la crtica neutra, perfectamente
objetiva y que se me ocurre podra denominarse, con un poco de sentido comn, posicin del que le busca
cinco pies al gato.
Con talante grave y estilo engolado disert sobre lo que juzgaba conveniente e inconveniente en la hora
actual, para la Belleza y aledaos.
Tomaba una obra y en vez de referirme a ella y a su substancia, con la pillera de un hombre ducho en el
ring de la literatura, haca juego de cuerdas y fraseos de esttica parda. As llenaba espacio impacientando al
autor, que vea que no iba al grano. Unas veces estaba en las races y otras en las ramas; si era
indispensable me remontaba a los Vedas.19 al Kalevala,20 a Buda21 o Zoroastro;22 si era indispensable citaba
a Aristteles,23 a Bacon,24 a Gracin,25 a Bene- detto Croce26 o a Spengler,27 a la Mnita Secreta28 o al Manifiesto Comunista...,29 para el caso daba lo mismo, pues de lo que se trataba era de llenar espacio y
demostrar conocimiento y no las habilidades del otro, de manera que llegaba al fin del artculo sin que el
pblico, ni el autor, ni el mismsimo Satans pudieran saber que diablos era lo que yo opinaba del libro.
Los autores siguieron escribiendo.
No constitua peligro, y entonces abandon la crtiica convencido de que la idiotez es incurable. La
clasificacin de hacerse no exiga una inteligenci del otro mundo ni nada parecido.
En un plano se encontraban los papanatas profundos, en el otro los inteligentes. stos, ms vanidosos
que "cocottes"30 no admitan que se les enmendara una coma o sealara una mota. Intransigentes y
dspotas, pretendan monopolizar la perfeccin. Histricos como seoritas, consideraban cada reparo una
ofensa mortal a sus fueros de genios. Pblicamente se cuidaban muy bien de exteriorizar su clera, pero por
dentro los devoraba el furor.
Me hart de esta canalla y abandon la crtica literaria.
Cuando trat de localizar el paraje espiritual en que me haba situado, me encontr sumado a una multitud
de pequeos fracasados.
La enfermedad, la pobreza, el crimen, el odio, la envidia, cada matiz de la desdicha, del vicio o del
pecado, cristalizan involuntariamente en una francmasonera, con clave o hermandad.
Estas tribus derrotadas socialmente se rigen por leyes especiales o, en nuestra esfera de influencia, al
novato que llegue se le perdonan sus xitos antiguos en gracia de su fracaso presente. Vaya lo uno por lo
otro. Personalmente el individuo ha muerto como promesa, de acuerdo, pero en cambio, inequvocamente,
resucita como fracasado. Y al resucitar como fracasado, tiene derecho al pan y a la sal que en el desierto de
la literatura se le ofrece al viajero perdido. Es la hospitalidad brindada al hombre que pudo ser y no es. al
desdichado sediento de un poco de solidaridad humana, imposible de encontrar all, en aquellas alturas
territoriales, donde los luchadores se muestran continuamente los dientes y las garras, gruendo como tigres
en celo: esto es mo y lo otro tambin.
Me hice, o mejor, el destino me hizo amigo de hombres que en otra poca haba despreciado
profundamente. Estos hombres eran, como yo, artistas de tono menor, vanidosos inconcebibles, mentecatos
que de haber vivido Honorato de Balzac31 le hubieran reprochado como un crimen imperdonable una coma
traspuesta o un adjetivo mal utilizado. Dicha gente a la que haba despreciado (y ellos lo saban), en cuanto
me identificaron comenzaron a reaplaudirme lo que produje en otros tiempos, y durante un perodo esa
pleitesa respetuosa tributada a mi ex personalidad me enorgulleci como si lo mencionado fuera reciente y
no muy antiguo. Entonces repar en que los haba desdeado intilmente. Me diferenciaba muy poco o nada
de ellos. Era su prjimo.
Si se reunan y constituan grupos armoniosos de fracasados, debase a que la soledad les resultaba
insoportable. Por otra parte, no tenan nada que hacer. Mis consideraciones acerca de sus personalidades
resultan intiles y estpidas.
Estos escritores que yo llamaba fracasados, eran excelentes personas, solidarios, capaces de hacer no
un favor a sus prjimos sino muchos. Dedicados al arte a la edad en que hasta los notarios hablan de la luna,
autores de uno o dos libros de poemas bien intencionados y morales, en nombre de aquella transitoria
veleidad de sus veinte aos, ha mucho tiempo transcurridos, continuaban tildndose con asombroso
optimismo de escritores y poetas. No haba uno de ellos que no mantuviera encarpetada una obra maestra,
que quien sabe cundo se resolvera a publicar y terminar, porque los tiempos no estaban para arte puro.
Resulta entonces comprensible que estos sujetos no se afanaran por nada, y prefirieran al trabajo horrible
de escribir y pulir, aquel otro ms fcil de prodigarse jarabe de pico, o en su defecto ir todos los das a una
determinada hora a refugiarse en stanos llamados, ignoro por qu motivo, "agrupaciones de arte".
En estos stanos se refugiaban las tribus de pintores, escultores, poetas y literatos, y gente llegada
recientemente de las ciudades del interior, que anhelaba ilustrarse y conocer de cerca el rostro del bicharraco
llamado artista.
All se exhiban, recientemente pintados, cuadros futuristas hace quince aos pasados de moda en Pars
o Berln y que hacan ahogarse de risa a los tenderos sensatos, o acuarelas impresionistas que para mejor
impresionar al espectador presentaban un donoso bulto sobre la bragueta.
All se beba cerveza con cocana, all se daban de cachetadas los literatos; y las escritoras, para afirmar
su independencia se arrojaban a la cara injurias de verduleras. Otras, para "epatar"32 a las pobres seoras
conducidas all por sus esposos "para conocer la literatura", gritaban a voz en cuello que ellas preferan
acostarse con mujeres a hacerlo con hombres. Haba momentos en que uno pensaba que con o sin razn
deba encontrarse en las proximidades de una sucursal de la Salptrire,33 o en el vestbulo de Vieytes,34
Claro que, de escarbarse en el alma de estos haraganes y de aquellas feministas, se hubiera tocado un
fondo de sublimado corrosivo... pero yo estaba loco... pretenda alternar con un mundo donde se anotara un
porcentaje de cincuenta genios por cada cien sentidos comunes. Como si ser genio sirviera para algo.
Estbamos viviendo en el siglo de la mquina. La mquina haba encadenado al hombre a su
funcionamiento imperioso. Todo lo que se apartaba de la mquina era superfluo. Qu poda significar una
poesa junto a un motor en marcha o a una usina en plena produccin? Aliviaba un poema el aniquilamiento
moral y fsico de millares y millares de proletarios uncidos a la esclavitud del salario? No. Entonces para
qu serva un poema?
Cuando llegaba a esta altura del razonamiento, me deca:
Todas las edades de la tierra han producido un escritor que ha superado a su clase y, de consiguiente,
ningn odo ha podido dejar de escucharle.
Al enunciar este pensamiento no me daba cuenta que mi razonamiento era producto de un espejismo, que
los escritores llamados universales no han sido nunca universales, sino escritores de determinada clase, la
ms escogida, entendidos y ensalzados por la cultura de esa clase, admirados y endiosados por las
satisfacciones que eran capaces de agregarles a los refinamientos que de por s atesoraba la clase como un
bien excelentemente adquirido.
Los de abajo, la masa opaca, elstica y terrible que a travs de todas las edades viva forcejeando en la
terrible lucha de clases, no exista para esos genios. Y nosotros, escritores democrticos, rados por cien mil
convencionalismos en todas las direcciones, ramos totalmente incapaces de escribir nada que removiera la
conciencia social empotrada en un tedioso "dejad estar".
Como otros de mis compaeros, me quise acercar a la clase trabajadora. No negar que se me ocurri
que al asumir semejante actitud, yo le haca al proletariado un extraordinario favor. Quines sino nosotros
(segn decamos) podan orientar a la clase obrera hacia la resolucin de sus problemas? No constituamos
algo as como la sal de la tierra proletaria?
A las primeras de cambio algunos obreros fantsticamente instruidos, ayudados por su terrible dialctica
marxista35 (que an no la entiendo claramente por ser tan complicada) trituraron nuestros conceptos y mi
literatura, y sin pelos en la lengua nos tildaron de ignorantes, vanidosos y oportunistas y chiflados. Por si
acaso lo que pensaban de nuestro gremio no resultaba claro, me dieron a entender que el mayor placer que
ellos podan experimentar algn da era mandar a todos los vagos de mi catadura a cortar lea en los
bosques o. cargar bolsas de maz y trigo en las colonias colectivas.
Trgico destino el nuestro. Primero excomulgados por el arzobispo, despus anatematizados por el
proletariado.
Durante algunos meses odi ardientemente al sucio proletariado y a su espantosa dialctica. Lament que
en el pas no se hubiera implantado el rgimen fascista.
All estaba nuestro lugar. Quines sino nosotros podamos preconizar una slida expansin nacionalista
y poner nuestra pluma al servicio de la patria y la bandera?
Un da repar en que pensaba tonteras. Nosotros los literatos estbamos mal en todas partes. Incluso
para ser lacayos de alguien y lustrabotas de todos se necesitaba cierto talento natural que en el clima de
estas latitudes no prospera con la jugosidad necesaria.
Dorm una siesta de siete meses, y despaciosamente mi personalidad adquiri la clsica elasticidad del
indiferente.
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Y as como aquel que recuerda tiempos de bienestar no puede sustraerse al orgullo que le causa la
comodidad perdida y gozada, y en esta evocacin se remoza su soberbia y acrecientan sus pretensiones,
conformando a su estado de conciencia la actitud que presentar ante extraos, yo como otros se pintan el
cabello te mi fracaso. Le otorgu cdula de elegante.
Mi elegancia consista en no enterarme de nada.
"Fulano escribi una novela? Qu pena! Carec del tiempo para leerla". "Mengano se luci en un
concierto? Qu desgracia! Viajaba por el campo el da que debut". "Zutano haba organizado una
exposicin de cuadros? Mejor para l, aunque yo no lo supe a tiempo para visitarla".
Era el hombre que no se entera de nada, ni siquiera de la guerra chino-japonesa.36
Lo grave es que sujetos parecidos a m en no enterarse nunca de nada abundan en tal orden de
actividades. Cuando varios tipos por este estilo nos reunamos, encontrar un tema de conversacin constitua
un problema, y un oh! y un ah! de nunca acabar, eslabonaba la sorpresa que mutuamente nos producan
sucesos de los que no "sabamos" una palabra.
De lo que no dejbamos de enteramos, tronara o lloviera, enfermos o viajando, era de los brulotes
endosados a un compaero por cualquier criticastruelo.37
La noticia circulaba como un rayo redondo, le faltaba tiempo a un prjimo para comunicarle la noticia a
otro entre una sonrisa regocijada de complacencia, que deca:
Viste el brulote38 que le metieron a Fulano? Cuanto ms injusta o malintencionada la crtica, ms
festivamente recibida.
Sabamos que el placer que experimentaba el autor al publicar un libro se lo abollaba la crtica, y cuando
se comentaba el brulote, no era por el brulote en s, sino por el placer que derivaba de saber que haba un
compaero sufriendo en su vanidad o en su orgullo.
Un goce infernal nos hencha el alma. Al alcanzar el regocijo su mximum de altura, por un resto de pudor
(pues qu diablos!, al fin ramos civilizados) hacamos, a fin de disculparnos ante nosotros mismos,
consideraciones equitativas acerca de la inteligencia del compaero, y entonces pujbamos para ver quin
picaba ms alto en la justipreciacin de los valores intelectuales del bruloteado, y hasta resultaba un placer
concederle patente de genio, naturalmente, entre nosotros y la ms rigurosa intimidad y discrecin...
Estoy seguro que nadie se atrever a negar que son sumamente curiosos los agrios caminos del fracaso.
Pero a la postre me aburr del papel de impasible, y tir la careta de la imperturbabilidad.
A la basura el dandysmo39 y los impotentes! Yo era un hombre de carne y hueso, admirador del talento
all donde se encontrara, incluso si estaba tirado entre excrementos, y no puedo afirmar que me cost mucho
trabajo convertirme en protector de genios nonatos, en manager de inteligencias crepusculares y entrenador
de talentos a la violeta.
Descubr a dos o tres brutos maravillosos, los patrocin, les busqu y encontr peridicos donde pudieran
colaborar, escandalic por ellos a un montn de gente honesta y bien nacida, sostuve grescas con mis
amigos... llegu al extremo de aconsejarle a uno de mis protegidos que se baara aunque fuera una vez a la
semana porque ola muy mal.... pero estos genios en cuanto criaron puntas de alas en las albardas. se
pusieron insoportables de vanidosos, y volaron como si mi presencia les resultara insultante.
Me desilusion de los hombres quedndome otra vez completamente solo. Intent por centsima vez en
mi vida, trabajar, crear algo hernioso, permanente. Quera perturbar el alma de los seres humanos, hacerles
sentirse mejores o peores, pero mi esfuerzo se evapor en el vacio.
Me sent durante horas y horas ante pginas de papel en blanco, imagin que por virtud de un pacto con
un demonio tutelar era capaz de escribir algo semejante a la Divina Comedia, y cuando mi pequea y dorada
alegra alcanzaba el lmite donde yo supona comienza la franja de la inspiracin, escriba, redactaba dos o
tres lneas, para terminar luego dejando apoyada con desaliento la lapicera en el cenicero.
Me convenc que de da era imposible trabajar y obtener los beneficios de la inspiracin y recurr a los
favores de la noche.
Repar que mi cuarto abundaba de libros, bonitos cuadros, escogidas comodidades, y no s por qu se
me ocurri que la inspiracin para manifestarse necesita de la monstica soledad de una celda, el silencio
conventual de una cartuja perdida entre montaas, y entonces hice sustituir los vidrios de las ventanas por
"vitraux"40 representando un paisaje feudal, y sustitu mi cmodo silln norteamericano por un rgido banquillo
colonial, el escritorio por una severa mesa antigua, y las lmparas elctricas por un candelabro de hierro
forjado, y encend la vela.
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31. Honor de Balzac (1799-1850), novelista francs, autor de La comedia humana, serie de 97 novelas, notable fresco de la sociedad
francesa. Ttulos principales: El coronel Chabert, Eugenia Grandet, Pap Goriot, etc., etc. Se lo considera el creador de la novela
psicolgica y jefe de la escuela realista.
32. "epatar" (galicismo) del francs pater: aplastar, asombrar.
33. Salptrire: hospital de Pars que fue hospicio de mujeres ancianas y de enfermos mentales.
34. Vieytes: con este nombre se conoce popularmente al manicomio de Buenos Aires que funciona en la calle homnima.
35. dialctica marxista: ver nota 11, marxismo, de "Escritor fracasado".
36. guerra chino-japonesa: Japn, que ya posea Manchuria desde 1933, agredi a China en 1937. Los comunistas se unieron con el
general nacionalista Chang Kai-shek para combatir a los invasores. La ayuda rusa, norteamericana y britnica contribuy a la
derrota japonesa.
37. criticastruelo: trmino despectivo y diminutivo de crtico literario.
38. brulote (del francs brulot. buque cargado de materias inflamables que se impulsaba contra los barcos enemigos para
incendiarlos; aguardiente quemado con azcar). Se usa como galicismo para referirse a una stira quemante y malintencionada.
39. dandysmo (del ingls dandy: petimetre, hombre esclavo de la moda).
40. "vitraux" (plural del francs vitrail: vidriera). Conjunto de vidrios, generalmente de varios colores, dispuestos con plomos en el
bastidor de una puerta o de una ventana.
41. pelanduscas, prostitutas (hispanismo).
42. surmenage (galicismo): saturacin de trabajo o de cansancio; estrs.
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