C ua d e r n o s d e p o e s a I

Pequod Editores

861.Ch
A

Cuadernos de poesa N1
Concepcin, Chile: Pequod Editores,
2015
76 pp.
1. Poesa chilena actual.

Actualmente gran parte de la mejor literatura nacional la promueven, editan y

distribuyen las pequeas editoriales independientes, todas unidas bajo una consigna
que es tambin la nuestra: la literatura debe ser hecha por y para quien realmente le
apasione.

Copyright 2015, by Pequod Editores

Primera edicin: Julio 2015
Edita y distribuye: Pequod Editores
editorial@pequodeditores.cl
www.pequodeditores.cl
Diseo: Pequod Editores
Diagramacin: Rodrigo Ziga Mardones
Serigrafa: Beln Droguett
Edicin literaria: Felipe Fuentealba y Alonso Tapia
Impreso en Chile / Printed in Chile
Derechos Reservados

Pequod Editores nace el ao 2010 como un sencillo, pero hermoso gesto, que
acab de tomar forma el pasado 2014 con el lanzamiento de nuestra primera publicacin oficial: el poemario Chico Malilla de Oscar Petrel. Nuestra intencin es propiciar
un espacio para la literatura en su ms amplia denominacin. Si bien por ahora nos
hemos enfocado en la literatura penquista, cuya vasta tradicin literaria no nos es desconocida, consideramos que, al final, la literatura no es ni genrica ni geogrfica, sino
que se va construyendo a partir de la calidad impuesta por la propia obra.
El presente cuaderno de poesa constituye un breve catlogo de autores que son
parte del equipo y cooperadores directos. Dicho catalogo es susceptible de ser dividido entre los editores, Alonso y Felipe, y los escritores Marcelo y Oscar. Estos ltimos
merecen una consideracin especial ya que han credo y cooperado con este proyecto
desde que era tan slo una idea flotando en el aire.
Concepcin, julio de 2015

Cu a derno s de po es a
Ella persiste en las cosas

Felipe
Fuentealba R.
Nacimiento, 1982

Ella no te aguarda por las noches

Te lo dicen las cosas desarmadas
Las frazadas te pesan y las puertas
No se cierran o se cierran de repente.
Es el viento que sopla y vuela hojas
De los libros tirados en la cama
O es el tiempo que pasa por los muebles
Y los gasta sin moverlos, sin usarlos
Como si ella volviera silenciosa
Y mirara tu cara cuando duermes
Mientras sueas que sueas con sus gestos
Con sus cosas huyendo de los bolsos
Pero no, no es as, nadie te aguarda
De noche, cuando vuelves y quisieras
Convertirte en la ropa en el pasillo
Para que alguien pudiera recogerte.

Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
El placer por las cosas que se acaban

La pelcula de mi vida

El placer por las cosas que se acaban

Y los das que enumeras de esa forma
Como fsforos que se agotan en su caja
O el azcar vacindose en el frasco.
El placer por las cosas que terminan
Justifica el desgaste de tu tiempo
Algo haces, la despensa se vaca
Y maana podrs reabastecerla.
Esas cosas de tu casa que se acaban
(el polvo en el que muere la limpieza)
Como mesa que se gasta en el silencio
Entregando tu rostro a la memoria.
Y tu vida se confunde con las cosas
Y las usas esperando que retornen
Colocando el caf sobre la mesa
O diluyendo el azcar en el agua
Existes, la despensa est vaca
Y maana podrs reconstruirla.
Y es tu vida, de algn modo, la que pierdes
Con las cosas de tu casa que se agotan
Pero pierdes con placer, con la esperanza
De empezar otra vez en el futuro.
La ilusin ante las que cosas que terminan
Te protege de las noches con insomnio
Revelando que tu vida s se mueve
Y llevndote de nuevo a la rutina
Que te ata a todo aquello que se acaba
Y te acerca a las cosas que comienzan.

Nunca he disparado un arma

Y slo me he acostado con mujeres.
La pelcula de mi vida fracasar en trminos comerciales.
En trminos artsticos,
Ni hablar.
Los escasos espectadores
Asistirn a la proyeccin de un puado de escenas
Un muchacho perdido que se detiene ante la forma de un velador
Un hombre extraviado que busca el mar en medio del mar
O la vista de mi abuela durmindose sobre su silla
En mitad de la teleserie
Mientras el nieto, a su lado, la contempla
Y siente de pronto que nada malo podr ocurrirles.

Cuade rnos de p o e s a
Treintaitrs

En esta edad en que las cosas perdidas

Comienzan a ser ms que las cosas que se esperan
Donde la noche no es sino el lugar
En el que te miras al espejo
Y los nombres de aquellos que amas
Se parecen demasiado a los nombres de tus libros
En esta edad en que los das que te ocurren
No son ms que un solo da interminable
Y que las puertas que se abren son iguales
A las puertas que se cierran
Y que todo lo que haces,
Lo haces sin querer
Y para siempre.

Marcelo
Garrido
Tome, 1976

Cuatro poemas animales

Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
Punta de Parra y espectro

Sobre la tarde crucificada de papeles

Extendida y soberbia casa de bestia sobre el cerro.

De punta en la sima/escurriendo/corrindose hasta el fondo.
Suma dos por el ojo el pasajero rumbo a la arena de su exilio.
El cuerpo quebrado y con cadenas en la persecucin de su espectro/
Nada ms un espectro/un espectro solamente/un espectro.

El cielo se derrama sobre el cerro iridiscente de punta de parra

Y destilan las paredes insustanciales del signo,
Destilan una ponzoa pastosa que se amontona en la garganta.
Un grumo doloso en el que se juntan confusamente
El deseo fasto y la presencia amarga de las cosas subiendo por las cosas,
Bajando por ellas, llenando con su apuro sostenido un cuerpo vaco:
El hueco envanecido/agitado por las materias cidas del yo arruinado y caduco:
Trigo arruinado por el fro, que habr que recoger y amontonar en el sonido.

Hay como un quejido entre la hierba y el agua que se seca sobre la tierra.
Tiene empeados los atuendos de otro esto.
Bajo ese polvo que se llev el paso de la estaciones
Fueron mis huellas a la siga del olvido
Sordo en la espera de que esta cima llegue de una vez por todas al cielo.
De qu presumamos el verano pasado, de qu cosa: de que esta roca era isla,
Es la lengua del mar/decas /lami el muslo de Dios y fue piedra.
De esa lejana somos nada ms que la saliva/el decir se nos resbala/lava
El viento nuestros techos/echando por tierra nuestra rabia.
Un canto nuestro entonces es la niebla corrindose entre los pinos:
Verdes quedamos /verdaderamente visiones de vertiente tenemos/vrtigo
De vernos aventados a la altura de un cerro que cava hacia arriva,
Que va cavando una cueva en la noche/que una cueva va cavando hacia arriva
Y no cede/porque no cede/es que no cede.
El pasajero alcanza alzado el recinto vaco del hambre y se baja largamente
Y otros pasajeros ms oscuros bajan con l y en el vaco echan la costumbre
En vez de hombres larvas de sueo huero/hroes de hueso/no ms que eso/hroes
Que en la ardiente miseria van dejando la carne en alabanza/
Cansados de tanto darse y darse y darse a al oscuro numen que les da la carne quemada,
Lo que son al otro lado del sueo y del sonido,
Estos apretados espectros sueltos otra vez
En el alba de un da igual a otro/arrojado con pereza en punta de parra.
El pasajero se hunde y ruega que este cerro cierre ya sus hogueras y que ardiendo raje
La garganta del espectro/su canto/el poema/ la pena y el cepo.

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Envuelto en s mismo ser cosa entre las cosas, vagar entre ellas,
Se alojar entre ellas, luego en la realidad
O en lo que sea para no ser una cosa, para ser otra cosa o para saber.
En lo podrido rige la muerte y la carne es echada a los gusanos que rige la muerte.
Porque sabe el yo seco que vendrn a cubrirlo con un sudario,
Porque sabe que la piel envanecida sobre la que escribe, enmohecer
Divaga uno, rudamente divaga uno sobre s mismo.
De luto va uno en busca del canto que instiga transpirando en la espiga.
Y va con las brumas arrastrndose sobre la piel de la hierba.
Va con el llanto y el quejido entre los pinos,
Va tambin con el hasto soez de las tardes,
Va solo con la sombra sin prodigio ni fbula en qu echarse:
Nada lo nombra y no es la nada su costumbre.
Canta uno en el vaco y las palabras ponen sus larvas livianas en el aire,
Canta uno y una luminosa lluvia de gusanos cuaja sobre el suelo:
La vida breve de negras mariposas, eso canta uno para s mismo.
Pero no ser para nosotros el canto ni el encanto del espejo;
Su primavera de oropel y pedrera, no ser para nosotros ni para los otros ni para nadie:
Fundido en el vinagre de las horas, el canto ser para s mismo.
Y sobre la tarde crucificada de papeles/Como una copa que se derrama,
Se derrama el cielo sobre el cerro iridiscente de punta de parra.

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Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
Cul es la cosa de este esfuerzo, su objeto
A fuerza de qu se obliga uno y no se disuelve as no ms como el roco.
En las disquisiciones del espanto hemos perdido una palabra
Y con ella el temor a fatigarla.
Este luto no nos pertenece, no tenemos lugar en estos velorios.
En esta noche oscura sin alma, la mano enferma, grave, despliega sus trabajos
Buscando carne en la memoria,
La mano enferma y confusa, reclama para s el vicio de la muerte.
Y se conjura este vicio con la muerte.
Y conjura a la muerte este vicio desquiciado.
Ms all del canto y anterior al silencio,
La memoria de un dolor disimulado en el vaco
Se derrama sobre el cerro iridiscente de punta de parra y sus espectros.

El exiliado es una sombra.

Con la mano rota pones en movimiento la noria.

Te devuelves contra el sol que enciende con oropel las nubes
Y piensas que acaso habrn de fatigarse las palabras
Fustigando con desolacin los bosques este diciembre en punta de parra
Y pudo un ojo nombrarlo todo en otra fecha al asecho de otro esto.
Y sin embargo los papeles arrugaron la mano que trab la letra
En los sordos cuadernos festejados por el sudor bajo el polvo en punta de parra.
Hay imagen para todo menos para la ausencia,
Que suple los saldos negros que tejen el sudario para este sujeto roto.
Y recuerdas con desarraigo al desterrado
Los haberes intiles que lo sostienen del hilo de su desorden.
Srdido fruto viciado que aguarda, como ante una doble miseria,
Su cara sin espejo.
Roto y descompaginado l desterrado arrojndose con cada lnea
A los plazos de lo intil
Acierta mordiendo con oscuridad la luz en la que alumbra sus inventos:
El agua tejida apenas la mueve un viento mudo
Que recorre el territorio de lo intil.
La relacin de ambos es una tormenta que mueve este jueves mortal,
Incierto e innecesario a todas luces:
Mientras tanto, con bramido vuelves a encaramarte con celo a la carne tuya.
Ir del estallido a la carnicera verbal,
Del estallido a esta cosa transparente en la que te cueces:
El exiliado es una sombra
Una especie brutal sin espacio y sin embargo.

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Cuade rnos de p o e s a
La prdida de la paciencia

Pasiones de cardo se queman bajo la lluvia

Desaciertos de cierto verano descompaginado que suda sobre nosotros.
En este desorden hacemos memoria revolcndonos
En los campos de hasto de punta de parra.
Cuerpos en fiero polvo ovillados,
Carne ciega exigida desde adentro como por pjaros
Carne que gira sobre s misma, que cubre, golpea y se arrastra
Carne lastimada en el abrazo.
La paciencia arde entre los cuerpos reunidos,
Y la nica certeza es la carne encogida en la carne grave,
Barro que se corre sobre s mismo
Y que jadeando se aleja girando en la queja hacia el desastre
En los campos de hasto de punta de parra.
Pasiones de cardo se queman bajo la lluvia
El prpura de los cardos se abre abrasado,
El tallo recio tira de la flor,
El viento empuja la lluvia sobre el barro y salta en el aire.

Oscar
Petrel

Puerto Montt, 1981

Los cuerpos sin quicio se reclaman nuevamente.

A la duda regresamos cogidos de nosotros.
Hermosa ceniza clara de amantes abrasados.
Eso somos/ceniza somos y en ella yacemos
Desnudos y abatidos en la espera de nuestros cuerpos.
Eso somos/ceniza somos y en ella yacemos
Otra vez en la oscura vigilia de la paciencia
En los campos de hasto de punta de parra.

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Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
Chico Malilla sospecha de s mismo

Eran otros tiempos

Despus del saqueo de la bomba de bencina,

escap por los cerros, picado de sirenas,
beb ron en las pausas,
sangr en algn lado.
Aceler por la avenida,
pas a la farmacia.

Eran otros tiempos

deca mi abuelo,
en un invierno mo
hay mil pulgadas de bosque derribado
cobrados al patrn
para comprar en la pulpera.

Me detuve arriba de un techo,

me saqu el polern,
hice una pausa, como los gatos
(no est permitido, lo saba)
observ los muros, los rostros, el sol de medioda
toda esa belleza
sent un golpe vivo,
sospech ser un texto escrito en otra parte,
la evidencia, tal vez, de un poema violento.

Eran otros tiempos,

me deca,
sacos de papas de 80 kilos
chicha y partidos de ftbol
con los indios de Temuco.
Me cas con tu abuela a los diecinueve,
ella tena diecisis,
tuvimos cinco hijos.
Eran otros tiempos,
el patrn violaba a la hija de mi hermano.
Cunto dolor mi chico!
me deca,
y sus ojos de alerce
crecan como la nostalgia.
As me hablaba mi abuelo
mientras comamos sandas con harina tostada.
En la cocina mi abuela teja un hilo largo de silencio.

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Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
En una postal de la obra Amor reverso

Chico Malilla conversa con el narrador sobre la problemtica del seudnimo

Un da me enred en tus pantys como una reineta delirante. Y cada vez que t cantabas me
arrancabas de la noche y me dejabas sobre el amor como sin aire.

Nio Malilla escribe su verdadero nombre con su lpiz carbn.

Nio Malilla borra su nombre,
mal escrito en su cuaderno de caligrafa,
con las migas blancas de una mitad de pan.
Nio Malilla toma once con su abuela,
una taza de leche con un poco de caf,
margarina y dulce de frambuesa
sobre la otra mitad de su goma de borrar.
Por qu recuerdas eso Chico Malilla?
Porque aprend a borrar mi nombre
de una manera
mucho ms cierta que t.

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Cu a derno s de po es a
Un lustro

Alonso
Tapia

Concepcin, 1982

Esta es toda la fuerza

El olor a podrido de algo
Te avisa su existencia.
Para avanzar es mejor cerrar los ojos,
El hedor te salvar.
Ni estos animales pueden rehuir la muerte,
Menos t con los ojos cerrados
Rasgando el alma de los cimientos,
Buscando la cua de la moneda en la tierra cocida.
Pero el hedor es una pista,
Al menos, cuando quieras, cuando tengas las bolas,
Podrs abrir los ojos; te convences a ti mismo
y sonres, porque as; ciego, alguien pudo leer tus pensamientos
y la vida de tu madre. Y dijo: ten nostalgia del futuro.
pero t quieres ver toda tu mano abierta, los nudillos,
por la oscuridad extendida, atravesndola.
Quieres abrir en canal tu vida y la de ella.
Traza la aventura, te dices a ti mismo,
Cava, vuelves a escuchar, siempre, todo el tiempo,
Estuvo aqu enterrada.

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Cu a derno s de po es a

Cuade rnos de p o e s a
Ollas de cobre

La sal

Al final de un relmpago
Algo puede estar quemndose,
O desapareciendo en el fondo del valle
O nada ha ocurrido.
Es slo lluvia en invierno,
El fro que crea sus espejismos.
Los das tejen la idea que nos hacemos de las cosas,
Gastan los pedernales, las sedas, los limones,
Instrumentos de toda naturaleza.
Cabellos blancos que crecen en los cadveres de los seres amados.
Imgenes que la ventana nos regala para que la procuremos
Somos el catastro de esas insignificancias:
Cuando se derrama la taza hirviendo sobre el nio,
Cuando el perro huye de casa,
Cuando cortas rboles que la tormenta bot,
Cuando ves caballos en el abrevadero y es de noche,
Cuando el semen toca su piel,
Y alguien te dice en silencio un secreto.

La temporada baja es cruel con los corazones

Mina la esperanza de los obreros
Curte el dolor de sus esposas
Que esperan en la mesa el pan.
El fruto del sudor es una nica sed
Que todos comparten.

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No hay ms cosechas por verdor

Ni pieles por curtir
La agilidad de los hombres es un talento innato
Una moneda sin mercado posible en la escasez.
Un bulto que estorba la pobre madera del comedor.
La espera del esto es ruin
Arruina los vestidos de las quinceaeras
Y la virginidad de los morenos y los pecosos,
Esperando el gran negocio que habr de alimentarnos
Nos gastamos como la sal.

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Cuade rnos de p o e s a

Informacin de los autores

La lluvia espera

FELIPE FUENTEALBA R. (Nacimiento, 1982). Profesor de Filosofa. Ha sido incluido en las antologas En la
bella esquina del poema. Antologa de poetas de la Universidad de Concepcin (2006, Ed. Universidad de Concepcin) y Sub-30. Muestra de poesa en Concepcin (2008). El ao 2010 dirige la revista literaria El turista. Ha
obtenido diversos premios regionales y nacionales en la categora cuento. Es codirector del sello editorial Pequod
Editores Actualmente se encuentra preparando el poemario Pragmata.

Tu mano es la deuda,
s que no puedes hacer concesiones,
ni para m,
tu sangre encarnada,
estamos al pie de la carretera,
y llueve, parece simple:
una escena de Robert Frank,
no del evangelio.
He cubierto todo trazo hacia la verdad,
limpi las huellas hasta aqu
expuestas.
Puedes acometer,
todo avance hacia la verdad es una prdida de tiempo.
Las cosas simples son las ms crueles,
en ellas se alojan las cosas que caen
y como si nada ocurriese
se quiebran,
como ahora las gotas de lluvia.

MARCELO GARRIDO (Tome, 1976). Profesor de Espaol por la Universidad de Concepcin, Magister en Literaturas Hispnicas y Doctor en Literatura Latinoamericana, por la Universidad de Concepcin. Ha publicado
los libros de poesa: La oscura casa de la inteligencia (2000 coleccin La Bestia Mgica) y El nio en la ventana
(2009, Editorial Al aire libro, coleccin La Bestia Mgica). Ha obtenido los siguientes premios a nivel nacional:
Primer Lugar en el Concurso Nacional de Cuento Infantil (1997); Segundo Lugar Nacional en el Concurso de
Arte Joven (poesa), (1998). Entre 1998-1999 coordina el taller Alfonso Alcalde de la Casa de Arte Laberinto, en
la comuna de Tom, prologando la muestra antolgica del mismo taller: Declaroscuro (1999). Desde el 2009
forma parte como investigador y editor de contenidos del grupo realizador del programa de televisin Poetas
al cierre (1,2,3 temporada), financiado por el Fondart. Se desempea como profesor de literatura en la en la
Universidad Catlica de Temuco.
OSCAR PETREL (Puerto Montt, 1981). Profesor de Espaol. Ha publicado los libros de poesa Las tres estaciones de un tren de juguete (2007, Ed. Universidad de Concepcin) y Chico Malilla (2014, Pequod Editores). Ha
obtenido diversos reconocimientos literarios, entre ellos el primer lugar en el Concurso Nacional de Poesa Joven
Armando Rubio (2006), y el tercer lugar en el Concurso Nacional de poesa Lagar (2009). Es uno de los organizadores de Poesa a Cielo Abierto, festival de poesa chilena realizado en las ciudades de Valparaso y Puerto
Montt.
ALONSO TAPIA A. (Concepcin, 1982). Profesor de Espaol. Ha publicado el poemario Nosocomio (2010,
Pequod Editores), y ha sido incluido en las antologas En la bella esquina del poema. Antologa de poetas de la
Universidad de Concepcin (2006, Ed. Universidad de Concepcin) y Sub-30. Muestra de poesa en Concepcin (2008). Adems ha recibido diversos premios de poesa, entre los que destaca la Beca de Creacin literaria
(2007). Desde el 2008 participa en la publicacin penquista de arte y cultura Revista Mocha. El 2010 crea y codirige el sello editorial independiente Pequod Editores. Actualmente se encuentra preparando su segundo libro de
poemas Temporada baja.

Pequod Editores
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