UN LIBRO DE

VAMPIROS

Colección Babor de Poesía

CABALLO RESURRECTO EDITORES
1
“¡Utiliza esa energía libre de Odio
Para elevar la Tierra a su Estado
Divino!”
RELATO DE NAEL BROCK EN LA CIUDAD

FÁCIL SER VAMPIRO

MASCULLO EN MI FOSA

LA MAÑANA DEL VAMPIRO

LA FORMA DE LA CASA

CELEBRACIÓN

VISITA AL NOTARIO

VISITA AL NOTARIO EN DO

NAEL BROCK SALE EN LA

CIUDAD QUE NO CONOCE

PRIMO DE LA ARAÑA

BROCK’S PLANS

CONSEJO A UNA MUCHACHA

...
TESTIMONIO DE ELIZABETH STRIDE

RESUELLO DEL VAMPIRO

 ATERRADO POR LA GUERRA

YO VACILO ANTE TU NOMBRE

ROMANCE DEL VAMPIRO

LA PULGA

MELISSA NECK

POEMA DE LA OBLITERACIÓN Y EL CAOS

OPACIDAD

CIERRO MIS OJOS

LA MUERTE FABRICA SUS DÍAS

CLONAREMOS AL DIABLO

SOMBRAS REFLEJADAS

GLASLOW EL HERRERO
...
LA NOCHE DEL VAMPIRO

FINAL
ÍNDICE
 Oigo en el falso silencio de la calle
el trastornado temblor de los motores,
el roce majestuoso de animales
jugando con faros de automóviles y árboles.
Olfateo el movimiento de cuellos femeninos
adormilados entre la seda rumorosa
de camisones de noche
o entre ruido de sábanas
dando media vuelta a mi oponente
(esos rumores me avisan
que estoy muy cerca de la presa).
Me parece que pusieran
el pulso virgen de sus venas
en mi oído ansioso,
o el contacto de sus dedos alejándome,
como aquella que dice con fuerza que me vaya
y algo me precipita con deseo hacia su boca.
Me parece que pusieran
sus gritos de dolor y de espanto en mis entrañas
como una forma de invitarme
al gran convite de sus carnes.
¡Ah! Miles de cuellos sueltos flotando por ahí,
como rodajas, como anillos o señuelos,
terminarán por enfermarme.
La dulce yugular es un torrente.
Mi lengua da dos vueltas o chasquea
en el delirio sediento.
Es ya casi el día por encima de esta casa.
Está servido el territorio delicioso de este cuello.

Ponen en mi cabeza
el sonido lácteo de sus senos
que chocan desnudos como círculos hirviendo
o el osario santo de caderas
y vértebras dichosas
RELATO DE
de sostener músculo, piel, cartílago indefensos. NAËL BRÖCK
5
EN LA CIUDAD
 Es fácil vencer los días
cuando se es vampiro,
correr los velos
y las moronas yacentes
bendecidas por la santidad
de un fuego mortal, inalcanzable
o cuando el tembloroso frenesí
de los cuerpos que tumbados por el sueño
favorecen al miedo y a la pesadilla.
Se hace fácil ser vampiro
cuando el deseo
adormece las plateadas encías
y algún astro
serpentea en las líneas del cuadrante.
No brilla más el sol.
Escasea la luz
o es la luz apenas una escarcha
de silencioso centípedo
que vacilante arrastra
a las tímidas presencias de la noche.
7
Es fácil escurrirse en los abrigos,
perpetrar en aposentos de cobriza pulcritud;
permanecer alelado en un reflejo sanguíneo
o dando palos de ciego
en las prendas sudorosas de la víctima.
Se hace fácil ser vampiro.
Merecer el tedio,
abrazar la estirpe
de los que van y vienen
entre la estepa lunar
y una calle solitaria.
Lo que no resulta fácil
es cuidarse del espejo y el reflejo
porque en ellos hacen señas
la crueldad, la soledad,
la vida que no acaba.
FÁCIL SER
VAMPIRO
 Mascullo en mi fosa.
He puesto una piedra
sobre otra
en mi sepulcro converso
para atraer las formas
que se mueven en la noche
aunque permanezco boca abajo
en mi sala personal
y largos sean los seis metros
que hay desde la tapa hasta la fosa
y pesadas sean las paladas de tierra infértil
que pusieron sobre mí.
Así voy yo
en esta tabla pendular,
en esta barca de muerte sin final,
como alguien que cae mil veces
hacia una boca aspersora
en el fondo de la tierra.
Doy estertores en mi caja.
Espero que alguien oiga
allá en la superficie.

Aún logro escuchar

la secreta vida
de las mariposas roedoras
y de los artrópodos tatuados por la luna
cavando túneles de enmarañados círculos
que no conducen a ningún lado. MASCULLO
EN MI FOSA
9
 Aturden las mañanas del vampiro,
dulces,
sollozantes muchachas que parece hubiesen sido
arrancadas con violencia del turgente centro de
las aguas.
Y nada provoca tanto
a la refinada mansedumbre de los upiros alados,
como que su casa sea visitada por alguna virgen
abatida
y aterrada por olvidos
encerrada en una torre
y tal vez acostumbrada al triste eco de los acanti-
lados.
Hacen un hoyo en el cajón de cedro
para hablarle de penas y placeres,
pero el fino caballero nada puede hacer
para alegrarlas;
por eso las invita mejor
a la fiesta vinícola del sexo,
a la algarabía de los tormentos eróticos,
y les dice: vuelvan más tarde,
cuando ya no sea más el día.

Vienen para despertarlo

con lágrimas de ópalo siniestro,
estas viudas del crepúsculo
(exiliadas de la puesta del sol)
en una hora entumecida
que no es propia para ordenar los pensamientos
ni los sobresaltos LA MAÑANA
del aterido corazón de la tiniebla.
DEL VA MPIRO

11
 He tomado la forma de la casa. Y lo mejor,
Al igual que una de esas ratas que traen la peste todo mi cuerpo está amoldado a mi cajón
o el mortecino desde los basureros removidos que a veces confundo con una piel distinta
y a medianoche entran a roer los libros, o con un cómodo traje de esos que uno no quiere
el arroz de la alacena y el mango del cuchillo, quitarse
saltando aterrorizadas de sí mismas ni para dormir
por encima de sus colas parecidas a cordones ya que pernocta en él.
de zapatos,
adelgazando el esqueleto para colarse en lo II
recóndito; así he tomado la forma de esta vieja casa Cuando llueve es en mí donde gotea
donde las sombras penetran en las cosas y debo soportar cuando amanece
como arena lunar removida por el viento el trino de los pájaros.
y entonces lo contemplo todo, La casa y yo somos la misma sábana mortuoria.
palpando sin dejar la huella dactilar Tapiamos la sombra
y la casa está llena de mí y la noche queda amortajada más allá de las
y paso como un soplo nocturno, transilvano, ventanas.
silbando la tonada del que se acostumbró
a la indigesta merienda de la obliteración
y el olvido.
LA FORMA DE LA
CASA
15
 Se diría que repta
entre las cosas de la noche
Entre las aguas calladas de
pero se posa en verdad erguido
donde crece silvestre
en dos extremidades
la dulce camomila
lánguidas
camina el vampiro
como las de la grácil garza
y no se le escucha
que viene a descansar aquí en las mañanas.
aun si quebrara
En esto es quizá más parecido a su hermano el
la hierba
murciélago
seca
y de cualquier modo
de
su sapiencia sempietérea
las
le hace mirar el cielo de la noche de soslayo
hojas
y abre entonces sus brazos

...
entumecidas por el sol
para caminar en el aire de las nubes
o por el viento.
con los otros pájaros nocturnos.

CELEBRACIÓN

17
 Partos y folios hacen de la triste vida de los Es bello amanecer y cada día un poco menos vivo
ministerios o de los juzgados, un eterno retorno de pero más vital que la pista que perdieron entre
fantasmas, un viejo corredor viciado por humo de folios y mamotretos odiosos …
cigarros viejos y negros gabanes de amargados Aquellos que ya no quieren verte, entre fechas
de guerra y aniversarios de héroes que ya no es-
leguleyos:
tán…
sólo una imagen de patrias que se van como estoy yo, a salvo, atrás de tu sonrisa.
la infancia.
Sellos que el tiempo destiñe y un ámbar grasoso de
rosas de ultratumba crecen como hongos magros
de soslayo viendo como se nos escapa el mundo de
las manos como cuando tomas de la cintura a una
muchacha y la haces caminar a tus antojos.
O simples algodones que en los parques
se deslíen con el viento o en la lengua de los tulipanes
y saben al sabor de otras memorias.
Negro es el alféizar del juzgado
como negros los buitres de horas que picotean tu
trino, tu último aliento en las vidrieras.
VISITA AL NOTARIO
19
 Visitas al notario muy temprano en la mañana ¿Qué estás buscando en ese infierno?
y tienes la muy agria sensación de que estás en el ¿Acaso un registro de sueño y terremoto?,
infierno. ¿una simple fecha que nunca quisiste olvidar
Tienes que volver antes que la lluvia arrecie en el es- y registrarte?,
pejo del estanque. pero es ahora pues muy tarde,
Largas filas mirando el trazo de los años que arrugas los gusanitos de plata y las cuentanieves han
hacen como un mapa del oprobio, el tiempo y la mordido el folio de tu espera
astucia de las horas en el cuello del vecino. es de noche y quizá es ahora cuando llueve en el
estanque.
Ogros y verdugos parecen caminar de un lado a
otro siempre uniformados con murmullos en el pe-
cho y un algo urgente que nadie sabe si es la vida o
el reloj que se traga las tarjetas en la entrada.
Pero es inútil. Tú vas de tonto entre la fila pues mu-
chos han llegado antes a reclamar las firmas, a
reclamar las actas, a buscar algo más entre la risa
torpe de las secretarias con úlceras y los coléricos
notarios.

VISITAS AL NOTARIO
21
EN DO
 Para Isabel
Voy perdido en la ciudad.
Necesito de su estrépito famoso
de sus gritos acostumbrados a mi sombra,
a mi larga sombra de rebelde,
a mi sombra que doblega otras sombras,
a mi mal canicular que hace más pesada la sombra
presentada en el fondo de las calles.
Voy perdido en la ciudad,
pero me hallo y resucito cuando el cuello
penosamente estropeado
de una doncella hermosa
golpea el suelo
de una acera solitaria.
No me conozco;
no me veo en las vidrieras
y a quienes se santiguan a mi espalda
o dibujan muecas de disimulado horror en mi presencia,
mando un ademán o una sonrisa.
23
Me pierdo en la ciudad;
luego me hallo si la zona tórrida
de tus piernas separadas
me espera(n) frágil(es)
en lo yerto de la cripta.
Salgo de paseo en la ciudad.
Perdona que me escurra entre otras sombras
amada mía
que diga no conocer esta ciudad que se repite
como la sombra de un espejo,
siempre es buena la sangre conocida
pero la sangre ajena
es apenas embriagante.
NAËL BRÖCK SALE
EN LA CIUDAD QUE
NO CONOCE
 El vampiro Pero es en la noche electrizante
nadie lo notó nadie lo sospecha
es primo de la araña cuando upiro y arácnido
sobre todo en la consaguinidad sopesan los placeres de la vida
de las actividades frescas
de un telar del noctámbulo:
que ambos tienen en el aire. con pases maliciosos
de magia lacerante,
El vampiro, asusta la araña con sus patas
como ese pájaro a una niña que lame una cuchara
que presagia las tormentas, y el vampiro empuja a una muchacha
abre su capa para cambiar el clima y los destinos. para que caiga encima de las mantas
rociadas previamente con nafta y con pureza,
Y la araña en su silencio de mil ojos,
augura la caída de la lluvia precavido
palpando los rincones de un castillo y lleno de ilusión
transilvano. para que ella
le brinde sus favores.
Ambos hacen muecas
y hechizan los espacios
con un tono de ebriedad y de malicia
y hacen que algo salte de la nada:
una tela de ámbar
o una nube de ratones
gratinados por el polvo.
PRIMO DE LA ARAÑA
25
 Convoco el mal
y lo consagro.
Bienvenidas sean
la muerte y la putrefacción.
Habré de sentir
los delicados placeres
de la penetración
y de la hoja cortante tumefacta
entrando en pieles delicadas,
casi ausentes
de mil muchachas drogadas
que expiarán mis culpas,
mi dolor, mis ansiedades
por vía de su vejación, de su dolor,
el sufrimiento espléndido.
Cuando la carne expulse sus colores
habrá regocijo en mi corazón
inamovible y austero.
Consagro la pena
mientras afuera llueve
en las construcciones de la ciudad malsana,
envuelta en la bruma sediciosa
de mi premeditado ataque.
BRÖCK’S PLANS
27
 Muchacha,
en tu lugar daría vuelta a mi camino,
esta senda que conduce al cementerio
te hará descender mas allá de lo que piensas;
come tus pisadas,
pon esos piecillos bellos
de regreso a la humareda de tu casa:
allí te esperan la bujía continua de la Phillips
que hay encima de la puerta
y la comida caliente
que guarda tu mamá
porque después de todo esto
ya será muy tarde,
cuando toques la losa de mi sepulcro frío,
cuando vuelvas a leer mi nombre
en el epitafio azotado por los siglos
nada de esto será bueno para tu salud.
Mira que te resfrías, muchacha,
(Y) estos colmillos crecen a la medianoche
como una flor de amapola
y se te van a instalar en la garganta
como un maligno cultivo.
29
¿Y qué vas a decir mas tarde en casa
cuando noten que tu imagen
no aparece más en los espejos
y que toda la fina platería
te parece repugnante?
Muchacha,
vuelve a casa como si nada
te aseguro que mañana saldrá el sol
y eso nos hará pensar en otras cosas,
la belleza de la muerte por ejemplo,
y no en este gemido eterno y vago
que estremece a los pueblos vecinos,
a las buenas familias
y a las muchachas como tú,
condenadas a seguir los pasos del vampiro,
sin remedio.
CONSEJO A UNA
MUCHACHA
 Cuando chuparemos algo
del extenso mar de la galaxia
y de la cabellera roja del cáncer
viviendo aún
entre la extraña
oscuridad del sueño
los ojos un poco muertos
van a tener que olvidar
el brillo de los cinceles,
la cruz de un cristo ensangrentado
y el dolor de no haber sido
algo más allá
del frenético desvarío

...
de un oscuro dios que nos sueña
en pesadillas de género
y magnética rabia.

31
 Fui una de la primeras víctimas
de este raro caballero
militante de las sombras
y es que entre el barullo de la gente
que regresa a casa por la noche
y el sonido de cierres
y de prendas desgarradas
y de timbres
y de broches que ruedan por el suelo
y entre olores tumefactos
que traía él del cementerio
y entre las flores marchitas
que transpiraba en su agitación innatural
y su lascivia metafísica,
me entregué sin remedio,
a él,
que era una mole de olor violeta.

TESTIMONIO DE
ELIZABETH STRIDE
33
 Para mí, Yo apelo al relámpago negro,
los rigores del azul a la dulce vista de la colina
son muy suntuosos donde caen madre y soldado.
ya que las hojas caen solas
y secas Me gusta el suave canto de la muerte
de los árboles y el viento. sobre los herbazales
que la guerra trae.
Y son alucinantes.

Sin rigor, El mundo es un campo desolado.

llenas de rito,
son luminosas
como el gesto de los niños
pisoteándolas,
monstruosos.

Por lo menos no más bello

que una adorable,
esbelta, olorosa y
RESUELLO DEL
pálida muchacha,
llena absurdamente
VAMPIRO
de mecanismos de reloj ATERRADO
POR LA GUERRA
y marcas de colmillo.

35
 Yo vacilo ante tu nombre Soy la cetrería
como una vela que se apaga en el silencio que acecha en tu noche,
y nadie sabe. de caza,
Yo vacilo el guante del halcón de presa,
como una planta trepadora confundida en otra la vana tarde
especie que agoniza en el rojo
o como un lirio casi transparente del día.
que se mece con el viento.
Cuando muerda
Yo casi me abstengo blancas serán tus pupilas.
como el ruido de un roble Blancas las sábanas
cuando cae de sorpresa cuando entre en tu lecho
y aplasta su sombra. y blanco el frenesí
que te confundirá entre cambio de luna,
A veces en el canto ruido de aparejos
que adormila mis deseos y regreso de la muerte.
como un veneno lento que despierta,
yo vacilo.
YO VACILO ANTE
TU NOMBRE
37
 Con el frenesí de los que nunca se han visto,
durante las más frías noches
cuando el viento oscuro pasa a través de las puertas,
por debajo de ellas,
a la misma hora en que animales de razas diferentes
se saludan con guiños,
con movimientos de patas y pezuñas,
cuando el hambre devora y la luz de la lujuria crece
un poco más
y se aferra no muy lejos de las casas,
a la vez que el árbol derribado de la enemistad
y de la injuria ha caído
y su tronco está oloroso a nubes,
entretanto que la jauría sueña mordisqueando
y oliendo la delicia de otro mundo
mientras duermen
y a la vez que una bandada de pájaros perdidos
hacen la lluvia
y a un tiempo que un murciélago se da vuelta y se
vuelve a acomodar entre sus alas,
perturbado por el olor a frutas
39
o mientras un ejército de hormigas bordea la
sinuosa curva de un durazno o de una hoja,
al cabo del sueño de todos los animales,
de las bestias, de la furia de insectos ululantes,
lustrosos, encabritados e hirviendo, ciegos,
sin chocar entre las cosas del mundo
o adormilados por la hipnótica luz
de los generadores eléctricos,
estrellándose en los radiadores de los camiones
más rápidos en la carretera,
enamorados de una bolsa con agua
amarrada al cielo raso,
haciendo telas de araña,
atrapando moscas,
corriendo entre el agua
sin pies
sin manos
destilando veneno en el cuello del otro,
espulgando al más grande,
hallando criaturas pequeñas, piojos y parásitos
que son el otro mundo
nadando en charcos,
lanzando escupitajos lechosos,
 tumbando al enemigo
y el enemigo es la cena,
masticando perlas,
hablando, gorjeando, cantando,
grillando como saltagatos,
cambiándose de abrigo, mutando,
convirtiéndose en otro de rayas y de adentro,
mudando de piel, sacando alas,
copulando mientras brilla la luna,
las feas mariposas del cementerio,
las moscas desveladas del abrevadero,
las dunas vivas del desierto,
el alud de plagas desconocidas
que mascan el maíz a medianoche
y las ratas, las bellas ratas royendo
trozos de madera y libros en
hermosos basureros donde el hedor es otra especie
con alas enfermas y sutiles…
Ahí,
como quien prende un fósforo
y ve por vez primera una habitación desconocida,
41
los gusanos que fermentan el mezcal
y otros alcoholes,
las larvas, las orugas, los artrópodos y el sueño
de los minerales asustados
rodando en los ríos y en los oscuros canales de la
tierra
o por los túneles llenos de acobardados demonios,
las bestezuelas que abren sus ojos al cielo
y los azules caballos de la alucinación juntos
graznando,
barritando, aullando como oropéndolas,
ladrando mientras la creciente luna cede territorio
al rito,
mientras la luz es un lugar aparte en sincronía
con el polvo y con la enfermedad,
aquellos dos,
los que no se conocían,
los que nunca se habían visto,
se aman.
ROMANCE DEL
VAMPIRO
 Como es errátil y eterna
La pulga se muerde a si misma;
Ella es nido y plantación
De huevos y de dunas
En la quietud del aposento.
La pulga es también
como el vampiro
una criatura emparentada
con la sed de sangre.
Ciega y taciturna
Está hecha con minucia
Por un orfebre maligno.
Es la plaga
Y su mapa de inflamaciones
Acaso nos despierte a medianoche.
A veces es horrible
Como un cadáver vivo
No sabremos nunca de dónde vino
Y cómo ha hecho nido
En nuestro alcoba,
En los enseres,
En la cama de placeres y de ronchas.
45
Su salto es mortal, despavorido
Como en la vida
Nunca sabe a dónde va a caer
Entre las ramas, entre las sábanas,
Entre la tela de la araña
Para que le trituren en esencia
Y a su pesar.
No sabemos de su sexo ambiguo
De su horror y de sus penas
Cuando no hay nadie en la cama.
¿Será que se han ido los amantes?
Mientras llueve
Ella se muerde a si misma
Hasta desaparecer.
LA PULGA
 Melissa Neck
se mueve en el vaivén de la delicia,
como una dulce planta que, secreta,
trepa en las ventanas
como una mala hierba empecinada
o un amante
y en las noches de tormenta
golpea en las ventanas de los niños,
asustándolos, proyectándoles
sombras equívocas,
raras formas retorcidas
que el relámpago multiplica
como en un brioso aquelarre.
Melissa Neck blande su lengua
en los techos de las casas,
palpa la oscuridad y las presencias
con su lengua bifurcada
antes de entrar en aposentos
y resuella en anhelos
por la víctima de turno.
47
A su vez,
la torpe luz furiosa de los cielos
como una lámpara de aceite temblorosa,
acompaña a Satanás desde su oscuro
gabinete y lentamente saltan desde el fondo de
este caos
lámpara y demonio
y caminan por perdidos barrios
que hasta ahora desconocen.
Alumbrado por el rayo,
el mal pone su ojo
en la casa que Melissa Neck acecha
para alentarla en su oprobiosa carrera.
Un filoso grito como un quebrado cristal
cicatriza la erizada noche del vampiro.
MELISSA NECK
 Canto a la obliteración,
hay que trasladar la poesía
de los salones mustios
a la maquinación del caos.

Insana es la respiración del tedio

y enferma la luz que se mece
sombría,
su única razón, su desvarío.

La posesión de la rara quimera

y de las formas, me repugna,
y de las bestezuelas
que aguardan con pánico
entre lo oscuro,
ya sólo queda su queja.

Los que sueñan en Hermes,

en su porfía, cabecean núbiles
sobre morteros y toxinas
hasta que acaso vean su aguda ruina,
POEMA DE LA
revelada entre las aguas
de un sepulcro solo.
OBLITERACIÓN Y EL
CAOS
49
La mañana en el espejo del vampiro es triste
Como tristes son las cosas que moran
en su casa de apagadas luces
y aire austero de convento o cementerio.
Los objetos nunca brillan
Y es que acaso la luz del sol
No les ha tocado todavía
Y han caído así
En esa triste soledad
Que solo da el herrumbre.
El olvido y la desidia de los años.

OPACIDAD
51
 Los antiguos miedos de la noche,
más allá del agua pernoctada,
más allá de toda esencia
y de todo mal (elucubrado).
Las secretas presencias de la noche,
las famosas sombras
ahora legendarias,
los oscuros gritos presentidos,
la fábula y los rumores
una y otra vez considerados,
las secretas yerbas maceradas
en cristales de reloj, en ambientes humeantes,
o las evanescentes figuras proyectadas
sobre robles y oquedales
en hogueras consumadas;
53
o como en un raro candombé:
cien caderas de muchachas
sudorosas y agitadas
por el ritmo del tambor,
o por exceso de drogas conjuradas,
mejorando la visión de lo presente
y augurando males peores todavía por venir,
me arredran en mi casa, al lado de la vela.
Y es así,
cierro mis ojos
en mitad de la tormenta.
CIERRO MIS OJOS
 Siento el polvo inasible de los muertos
que muy lejos mueven unas lentas
maquinarias
y en ello gastan sus huesos,
¡es el hollín que recubre mis días!,
polvo de muerto como aguasal petrificada
sobre un piano de cola.
Ellos fabrican los días
de parafina y piel de insecto
y a la hora de comer
tragan cáscaras de animales ovíparos
que descansan en el viento.

LA MUERTE
FABRICA SUS DÍAS
55
 Clonaremos al demonio, De sus pésimas maneras en la mesa
su dulce esqueleto de estigma aprenderemos a comer otra vez
y naftalina, como animales salvajes,
su esencia cristalina como lobeznos que hambrientos
de agua bautismal no ven a sus padres desde el invierno
y sus cuernos de azúcar que sin clemencia los perdió
de sulfuro; y clonaremos tal vez
traeremos a la vida ese abrazo cálido
otra vez sus malas mañas, de la bestia que regresa una vez más
su dudosa conducta, a la dulce madriguera
su vida licenciosa entre las piernas de una joven mujer.
y su sexo inacabable
como una fuente viva
brotando
siempre brotando.

CLONAREMOS
AL DIABLO
57
 Los vampiros quedan atrapados en la sombra
cuando el día amenaza entrar por las ventanas
ya que las persianas crean el efecto
de la urdimbre que se mueve y les persigue
al fondo la ciudad corre con engranes de carrusel,
la luz corrige la postura del vampiro,
le crea celdas.
Así la mañana es amenaza
con filos corredizos.

SOMBRAS
REFLEJADAS
59
 En las canteras del infierno,
Rodeado por las oscuras presencias de un firma-
mento revuelto,
Glaslow el herrero enciende las brasas del cantero
Repite la tonada del buril con la cansada placidez
de la rutina
Y el mundo abre inocente una vez más sus ojos de
ciego.

En las brasas, en los atriles,

el herrero repasa innombrables los pecados y las
culpas
de numerosos y confusos alfabetos
y acaso levanta su mirada al cielo
para secar el sudor de su frente ominosa
cegada por el fuego.

Las puertas del infierno fueron martilladas aquí,

en estos yunques yace tu nombre y el de tu hermano;
no te fíes de los ruidos
que de lo lejos la tormenta trae hasta tu casa,
pues de allí provienen tu bautizo y tu mortaja. GLASLOW,
EL HERRERO
67
 La cabeza aterrada del vampiro sueña entrar en
otras cabezas vacías,
efímeras, sin suerte.
Y lo logra simplemente imaginando
ser la sombra que entra en otra sombra
y no la hace más grande sino canicular, espesa, sombría,
de árboles blancos llena,
que no son un espectro,
sino más bien que su savia es conversa
y se enfría con la noche y el aire de los sueños,
y del amarillo tornasolado se encoleriza un blan-
co más frecuente.

...
Y lo logra aún.

63
 La noche del vampiro
está colmada de asustados
espejos sin oficio,
de reflejos sin luna
en lo baldío
de una belleza muerta.
El vampiro convoca en la ciudad
miles de pestes:
la aborrecible peste negra
y la noche,
que es como una insana
inflamación sin cura.

Aterrada,
la noche miserable de todos los muertos,
desfallece
y el reino de los gatos
ulcera la lozanía de las sombras.

Suelen caer despeinadas

almas muertas
entre el dolor y la pena,
chocando entre tinieblas,
como en la frente
de seres suicidados.
LA NOCHE DEL
VAMPIRO
65
 No habrá funeral para un vampiro.
Sólo aquel canto pagano
de ignoradas plantas de la noche
y ese trino de colmillos tan común
entre algunas especies de animales redimidos.

Seguirá la serpiente
su curso venenoso:
la propia pista de su piel abandonada.
Y esas luces inmortales de la noche
acaso nos avisen de otros mundos
que sólo son posibles
en la brillante cornada del vampiro,
en ese dardo envenado que es su mordedura,
en su puntazo ágil como aguja
apuntando hacia un día de génesis
sin resurrección.

Sólo habrá quietud

en su sonrisa austera,
en la imaginada prisión de los sabores que él reclama.

FINAL
67
 Este libro no posee derechos de autor.
Su distribución es libre y posee copyleft
Podrá ser aumentado y modificado
dentro de las leyes divinas
que rigen el Universo
para bien de quienes lean y hallen en él,
posibles salidas de redención
y hallazgo de la Luz que sea necesaria.

Son infinidad de números

y están firmados por infinitas búsquedas
e incansables hallazgos.