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como si
acabaras de construir una mesa de madera
y el olor del aserrn estuviera en el aire,
tus manos secas y speras;
como si
hubieras eludido
al hombre en la oscuridad que te ha estado siguiendo
todo la semana;
el alivio
de poner tus dedos en el teclado
tocando los acordes de
Beethoven
Bach,
Chopin
una tarde en que no tena con quien hablar,
en que los suaves suteres con forma de anuncios de revista
y el cabello de clase media, republicano, limpio y brillante
entraba a las casas alfombradas
y me dejaba sola
con los pisos desnudos y unos pocos libros
o comprar la despensa
o arreglar nuestro viejo y ruidoso Ford.
y un deseo de amar
un mundo sin amor.
El amor es un hombre
con bigote
que me abraza dulcemente cada noche.
que siempre est ah cuando necesito tocarlo;
no podra conocer el doloroso
estruendo de la msica del pasado
quesu amor evita que golpee, que sacuda,
que retumbe en mi cerebro
que hace todo lo posible para destrozar la precaria materia gris
cuando estoy sola;
l no escucha al canario de la seorita Hillhouse cantar para mi,
cmo le gusta el sonido de mi clase esta semana,
decirme,
confirmarme lo que dice mi maestra,
que tengo un talento para el piano
que pocos de sus alumnos tenan.
Cuando toco al hombre
que amo
quiero agradecerle a mi madre
por las clases de piano
durante todos esos aos,
que mantienen el recuerdo de Beethoven,