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Aniversrio

Fernando Pessoa (lvaro de Campos)


No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ningum estava morto.
Na casa antiga, at eu fazer anos era uma tradio de h sculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religio qualquer.
No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande sade de no perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a famlia,
E de no ter as esperanas que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanas, j no sabia ter esperanas.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de corao e parentesco.
O que fui de seres de meia-provncia,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui ai, meu Deus!, o que s hoje sei que fui...
A que distncia!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje como a umidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme atravs das minhas
lgrimas),
O que eu sou hoje terem vendido a casa,
terem morrido todos,
estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fsforo frio...
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo fsico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafsica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como po de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que h aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loia, com
mais
copos,
O aparador com muitas coisas doces, frutas o resto na sombra debaixo
do alado ,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Pra, meu corao!

No penses! Deixa o pensar na cabea!


meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje j no fao anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de no ter trazido o passado roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Tabacaria
No sou nada.
Nunca serei nada.
No posso querer ser nada.
parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhes do mundo.
que ningum sabe quem
( E se soubessem quem , o que saberiam?),
Dais para o mistrio de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessvel a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistrio das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes
e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroa de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lcido, como se estivesse para morrer,
E no tivesse mais irmandade com as coisas
Seno uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabea,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E sensao de que tudo sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como no fiz propsito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Poema em linha reta


Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos tm sido campees em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes no tenho tido pacincia para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridculo, absurdo,
Que tenho enrolado os ps publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando no tenho calado, tenho sido mais ridculo ainda;
Eu, que tenho sido cmico s criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moos de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado
[sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angstia das pequenas coisas ridculas,
Eu verifico que no tenho par nisto tudo neste mundo.
Toda a gente que eu conheo e que fala comigo
Nunca teve um ato ridculo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi seno prncipe todos eles prncipes na vida
Quem me dera ouvir de algum a voz humana
Que confessasse no um pecado, mas uma infmia;
Que contasse, no uma violncia, mas uma cobardia!
No, so todos o Ideal, se os oio e me falam.
Quem h neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
prncipes, meus irmos,
Arre, estou farto de semideuses!
Onde que h gente no mundo?
Ento sou s eu que vil e errneo nesta terra?

Podero as mulheres no os terem amado,


Podem ter sido trados mas ridculos nunca!
E eu, que tenho sido ridculo sem ter sido trado,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

O guardador de rebanhos
Eu nunca guardei rebanhos,
Mas como se os guardasse.
Minha alma como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mo das Estaes
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pr de sol
Para a nossa imaginao,
Quando esfria no fundo da plancie
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.
Mas a minha tristeza sossego
Porque natural e justa
E o que deve estar na alma
Quando j pensa que existe
E as mos colhem flores sem ela dar por isso.
Como um rudo de chocalhos
Para alm da curva da estrada,
Os meus pensamentos so contentes.
S tenho pena de saber que eles so contentes,
Porque, se o no soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.
Pensar incomoda como andar chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.
No tenho ambies nem desejos
Ser poeta no uma ambio minha
a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo s vezes
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
s porque sinto o que escrevo ao pr do sol,
Ou quando uma nuvem passa a mo por cima da luz
E corre um silncio pela erva fora.

Ode martima
Sozinho, no cais deserto, a esta manh de Vero,
Olho pr lado da barra, olho pr Indefinido,
Olho e contenta-me ver,
Pequeno, negro e claro, um paquete entrando.
Vem muito longe, ntido, clssico sua maneira.
Deixa no ar distante atrs de si a orla v do seu fumo.
Vem entrando, e a manh entra com ele, e no rio,
Aqui, acol, acorda a vida martima,
Erguem-se velas, avanam rebocadores,
Surgem barcos pequenos detrs dos navios que esto no porto.
H uma vaga brisa.
Mas a minhalma est com o que vejo menos.
Com o paquete que entra,
Porque ele est com a Distncia, com a Manh,
Com o sentido martimo desta Hora,
Com a doura dolorosa que sobe em mim como uma nusea,
Como um comear a enjoar, mas no esprito.
Olho de longe o paquete, com uma grande independncia de alma,
E dentro de mim um volante comea a girar, lentamente.
Os paquetes que entram de manh na barra
Trazem aos meus olhos consigo
O mistrio alegre e triste de quem chega e parte.
Trazem memrias de cais afastados e doutros momentos
Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos.
Todo o atracar, todo o largar de navio,
sinto-o em mim como o meu sangue
Inconscientemente simblico, terrivelmente
Ameaador de significaes metafsicas
Que perturbam em mim quem eu fui

Ah, todo o cais uma saudade de pedra!


E quando o navio larga do cais
E se repara de repente que se abriu um espao
Entre o cais e o navio,
Vem-me, no sei porqu, uma angstia recente,
Uma nvoa de sentimentos de tristeza
Que brilha ao sol das minhas angstias relvadas
Como a primeira janela onde a madrugada bate,
E me envolve com uma recordao duma outra pessoa
Que fosse misteriosamente minha.

Autopsicografia
O poeta um fingidor.
Finge to completamente
Que chega a fingir que dor
A dor que deveras sente.
E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
No as duas que ele teve,
Mas s a que eles no tm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razo,
Esse comboio de corda
Que se chama corao.

Aniversrio
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ningum estava morto.
Na casa antiga, at eu fazer anos era uma tradio de h sculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religio qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande sade de no perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a famlia,
E de no ter as esperanas que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanas, j no sabia ter esperanas.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,


O que fui de corao e parentesco.
O que fui de seres de meia-provncia,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui ai, meu Deus!, o que s hoje sei que fui
A que distncia!
(Nem o acho)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje como a umidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme atravs das minhas
lgrimas),
O que eu sou hoje terem vendido a casa,
terem morrido todos,
estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fsforo frio
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo fsico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafsica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim
Comer o passado como po de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Pressgio
O amor, quando se revela,
No se sabe revelar.
Sabe bem olhar pra ela,
Mas no lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente
No sabe o que h de dizer.
Fala: parece que mente
Cala: parece esquecer
Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
Pra saber que a esto a amar!
Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,

Fica s, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe
O que no lhe ouso contar,
J no terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar

No sei quantas almas tenho


No sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, s tenho alma.
Quem tem alma no tem calma.
Quem v s o que v,
Quem sente no quem ,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e no eu.
Cada meu sonho ou desejo
do que nasce e no meu.
Sou minha prpria paisagem;
Assisto minha passagem,
Diverso, mbil e s,
No sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como pginas, meu ser.
O que segue no prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: Fui eu?
Deus sabe, porque o escreveu.

Todas as cartas de amor


Todas as cartas de amor so
Ridculas.
No seriam cartas de amor se no fossem

Ridculas.
Tambm escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridculas.
As cartas de amor, se h amor,
Tm de ser
Ridculas.
Mas, afinal,
S as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
que so
Ridculas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridculas.
A verdade que hoje
As minhas memrias
Dessas cartas de amor
que so
Ridculas.
(Todas as palavras esdrxulas,
Como os sentimentos esdrxulos,
So naturalmente
Ridculas.)

O cego e a guitarra
O rudo vrio da rua
Passa alto por mim que sigo.
Vejo: cada coisa sua
Oio: cada som consigo.
Sou como a praia a que invade
Um mar que torna a descer.
Ah, nisto tudo a verdade
s eu ter que morrer.

Depois de eu cessar, o rudo.


No, no ajusto nada
Ao meu conceito perdido
Como uma flor na estrada.
Cheguei janela
Porque ouvi cantar.
um cego e a guitarra
Que esto a chorar.
Ambos fazem pena,
So uma coisa s
Que anda pelo mundo
A fazer ter d.
Eu tambm sou um cego
Cantando na estrada,
A estrada maior
E no peo nada.

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