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Tabacaria
No sou nada.
Nunca serei nada.
No posso querer ser nada.
parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhes do mundo.
que ningum sabe quem
( E se soubessem quem , o que saberiam?),
Dais para o mistrio de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessvel a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistrio das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes
e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroa de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lcido, como se estivesse para morrer,
E no tivesse mais irmandade com as coisas
Seno uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabea,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E sensao de que tudo sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como no fiz propsito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
O guardador de rebanhos
Eu nunca guardei rebanhos,
Mas como se os guardasse.
Minha alma como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mo das Estaes
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pr de sol
Para a nossa imaginao,
Quando esfria no fundo da plancie
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.
Mas a minha tristeza sossego
Porque natural e justa
E o que deve estar na alma
Quando j pensa que existe
E as mos colhem flores sem ela dar por isso.
Como um rudo de chocalhos
Para alm da curva da estrada,
Os meus pensamentos so contentes.
S tenho pena de saber que eles so contentes,
Porque, se o no soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.
Pensar incomoda como andar chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.
No tenho ambies nem desejos
Ser poeta no uma ambio minha
a minha maneira de estar sozinho.
E se desejo s vezes
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
s porque sinto o que escrevo ao pr do sol,
Ou quando uma nuvem passa a mo por cima da luz
E corre um silncio pela erva fora.
Ode martima
Sozinho, no cais deserto, a esta manh de Vero,
Olho pr lado da barra, olho pr Indefinido,
Olho e contenta-me ver,
Pequeno, negro e claro, um paquete entrando.
Vem muito longe, ntido, clssico sua maneira.
Deixa no ar distante atrs de si a orla v do seu fumo.
Vem entrando, e a manh entra com ele, e no rio,
Aqui, acol, acorda a vida martima,
Erguem-se velas, avanam rebocadores,
Surgem barcos pequenos detrs dos navios que esto no porto.
H uma vaga brisa.
Mas a minhalma est com o que vejo menos.
Com o paquete que entra,
Porque ele est com a Distncia, com a Manh,
Com o sentido martimo desta Hora,
Com a doura dolorosa que sobe em mim como uma nusea,
Como um comear a enjoar, mas no esprito.
Olho de longe o paquete, com uma grande independncia de alma,
E dentro de mim um volante comea a girar, lentamente.
Os paquetes que entram de manh na barra
Trazem aos meus olhos consigo
O mistrio alegre e triste de quem chega e parte.
Trazem memrias de cais afastados e doutros momentos
Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos.
Todo o atracar, todo o largar de navio,
sinto-o em mim como o meu sangue
Inconscientemente simblico, terrivelmente
Ameaador de significaes metafsicas
Que perturbam em mim quem eu fui
Autopsicografia
O poeta um fingidor.
Finge to completamente
Que chega a fingir que dor
A dor que deveras sente.
E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
No as duas que ele teve,
Mas s a que eles no tm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razo,
Esse comboio de corda
Que se chama corao.
Aniversrio
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ningum estava morto.
Na casa antiga, at eu fazer anos era uma tradio de h sculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religio qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande sade de no perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a famlia,
E de no ter as esperanas que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanas, j no sabia ter esperanas.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
Pressgio
O amor, quando se revela,
No se sabe revelar.
Sabe bem olhar pra ela,
Mas no lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente
No sabe o que h de dizer.
Fala: parece que mente
Cala: parece esquecer
Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
Pra saber que a esto a amar!
Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica s, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe
O que no lhe ouso contar,
J no terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar
Ridculas.
Tambm escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridculas.
As cartas de amor, se h amor,
Tm de ser
Ridculas.
Mas, afinal,
S as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
que so
Ridculas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridculas.
A verdade que hoje
As minhas memrias
Dessas cartas de amor
que so
Ridculas.
(Todas as palavras esdrxulas,
Como os sentimentos esdrxulos,
So naturalmente
Ridculas.)
O cego e a guitarra
O rudo vrio da rua
Passa alto por mim que sigo.
Vejo: cada coisa sua
Oio: cada som consigo.
Sou como a praia a que invade
Um mar que torna a descer.
Ah, nisto tudo a verdade
s eu ter que morrer.