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Eichendorff Heine Poems
Eichendorff Heine Poems
Auf meines Kindes Tod (8)
Von fern die Uhren schlagen,
Es ist schon tiefe Nacht,
Die Lampe brennt so dster,
Dein Bettlein ist gemacht.
Die Winde nur noch gehen
Wehklagend um das Haus,
Wir sitzen einsam drinnen
Und lauschen oft hinaus.
Es ist, als mtest leise
Du klopfen an die Tr,
Du httst dich nur verirret,
Und kmst nun md zurck.
Wir armen, armen Toren!
Wir irren ja im Graus
Des Dunkels noch verloren
Du fandst dich lngst nach Haus.
Der Einsiedler
Komm, Trost der Welt, du stille Nacht!
Wie steigst du von den Bergen sacht,
die Lfte alle schlafen,
ein Schiffer nur noch, wandermd,
singt bers Meer sein Abendlied
zu Gottes Lob im Hafen.
Die Jahre wie die Wolken gehn
und lassen mich hier einsam stehn,
die Welt hat mich vergessen,
da tratst du wunderbar zu mir,
wenn ich beim Waldesrauschen hier
gedankenvoll gesessen.
O Trost der Welt, du stille Nacht!
Der Tage hat mich so md gemacht,
das weite Meer schon dunkelt;
la ausruhn mich von Lust und Not,
bis da das ewge Morgenrot
den stillen Wald durchfunkelt.
Es schienen so golden die Sterne ...
Es schienen so golden die Sterne,
Am Fenster ich einsam stand
Und hrte aus weiter Ferne
Ein Posthorn im stillen Land.
Das Herz mir im Leib entbrennte,
Da hab ich mir heimlich gedacht:
Ach, wer da mitreisen knnte
In der prchtigen Sommernacht!
Zwei junge Gesellen gingen
Vorber am Bergeshang,
Ich hrte im Wandern sie singen
Die stille Gegend entlang:
Von schwindelnden Felsenschlften,
Wo die Wlder rauschen so sacht,
Von Quellen, die von den Klften
Sich strzen in die Waldesnacht.
Sie sangen von Marmorbildern,
Von Grten, die berm Gestein
In dmmernden Lauben verwildern,
Palsten im Mondenschein,
Wo die Mdchen am Fenster lauschen,
Wann der Lauten Klang erwacht
Und die Brunnen verschlafen rauschen
In der prchtigen Sommernacht.
Der Umkehrende (4)
Es wandelt, was wir schauen,
Tag sinkt ins Abendrot,
Die Lust hat eignes Grauen,
Und alles hat den Tod.
Ins Leben schleicht das Leiden
Sich heimlich wie ein Dieb,
Wir alle mssen scheiden
Von allem, was uns lieb.
Was gb es doch auf Erden,
Wer hielt' den Jammer aus,
Wer mcht geboren werden,
Hieltst du nicht droben Haus!
Der Doppelgnger
Still ist die Nacht, es ruhen die Gassen,
In diesem Hause wohnte mein Schatz;
Sie hat schon lngst die Stadt verlassen,
Doch steht noch das Haus auf dem selben Platz.
Da steht auch ein Mensch und starrt in die Hhe,
Und ringt die Hnde, vor Schmerzensgewalt;
Mir graust es, wenn ich sein Antlitz sehe Der Mond zeigt mir meine eig'ne Gestalt.
Du Doppelgnger! Du bleicher Geselle!
Was ffst du nach mein Liebesleid,
Das mich geqult auf dieser Stelle,
So manche Nacht, in alter Zeit?
Nun ist es Zeit, da ich mit Verstand
Nun ist es Zeit, da ich mit Verstand
Mich aller Torheit entled'ge;
Ich hab so lang als ein Komdiant
Mit dir gespielt die Komdie.
Die prcht'gen Kulissen, sie waren bemalt
Im hochromantischen Stile,
Mein Rittermantel hat goldig gestrahlt
Ich fhlte die feinsten Gefhle.
Und nun ich mich gar suberlich
Des tollen Tands entled'ge,
Noch immer elend fhl ich mich,
Als spielt ich noch immer Komdie.
Ach Gott! im Scherz und unbewut
Sprach ich, was ich gefhlet;
Ich hab mit dem Tod in der eignen Brust
Den sterbenden Fechter gespielet.
Gesprch auf der Paderborner Heide
Hrst du nicht die fernen Tne,
Wie von Brummba und von Geigen?
Dorten tanzt wohl manche Schne
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Den geflgelt leichten Reigen.
Ei, mein Freund, das nenn ich irren,
Von den Geigen hr ich keine,
Nur die Ferklein hr ich quirren,
Grunzen nur hr ich die Schweine.
Hrst du nicht das Waldhorn blasen?
Jger sich des Weidwerks freuen,
Fromme Lmmer seh ich grasen,
Schfer spielen auf Schalmeien.
Ei, mein Freund, was du vernommen,
Ist kein Waldhorn, noch Schalmeie;
Nur den Sauhirt seh ich kommen,
Heimwrts treibt er seine Sue.
Hrst du nicht das ferne Singen,
Wie von sen Wettgesngen?
Englein schlagen mit den Schwingen
Lauten Beifall solchen Klngen.
Ei, was dort so hbsch geklungen,
Ist kein Wettgesang, mein Lieber!
Singend treiben Gnsejungen
Ihre Gnselein vorber.
Hrst du nicht die Glocken luten,
Wunderlieblich, wunderhelle?
Fromme Kirchengnger schreiten
Andachtsvoll zur Dorfkapelle.
Ei, mein Freund, das sind die Schellen
Von den Ochsen, von den Khen,
Die nach ihren dunkeln Stllen
Mit gesenktem Kopfe ziehen.
Siehst du nicht den Schleier wehen?
Siehst du nicht das leise Nicken?
Dort seh ich die Liebste stehen,
Feuchte Wehmut in den Blicken.
Ei, mein Freund, dort seh ich nicken
Nur das Waldweib, nur die Lise;
Bla und hager an den Krcken
Hinkt sie weiter nach der Wiese.
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