Einst gab es ein wunderschnes Land.

Es war gro, fruchtbar und voller

Leben. Dort gab es Wiesen, unendlich weite Wiesen, saftig und grn. Es
gab Flsse, stark und mchtig, in denen floss die ewige Zeit.
Es gab Bume, die waren wunderschn, ihre Zweige rauschten im Wind,
das war der wundervollste aller Klnge. An ihren sten wuchsen die
schnsten Trume. Und sie starben nicht. Sie wuchsen und gediehen,
wurden nur immer schner.
Es gab auch ein Meer, das Meer des Lebens. Man konnte die Brandung
hren, Tag und Nacht, ein beruhigendes Rauschen. Man konnte das
sanfte Auf und Ab der Wellen beobachten.
Es gab Berge, die waren so hoch, dass man von oben die ganze Welt
sehen konnte. Auf ihnen lag Schnee, so rein, so wei, die pure Unschuld.
Dieses Land war voll von Glck, die Sonne schien immer und nie war es
kalt. Dieses Land war nicht fr die Menschen gemacht.
Doch sie kamen und hinterlieen eine Spur des Grauens und der
Zerstrung. Sie zertrampelten die Wiesen, lieen nichts als Wsten
zurck. Sie bestiegen die Berge und beschmutzten den Schnee, nahmen
ihm jede Schnheit. Sie rissen die Trume von den Bumen und
zertraten sie mit ihren Fen. Sie verseuchten sogar das Meer, als sie
ihre blutigen Hnde darin wuschen.
Das Land drohte unterzugehen. Da traten die Flsse ber die Ufer und
die Zeit riss die Menschen fort aus diesem Land, das sie nie htten
betreten drfen.
Doch sie schwemmte auch alles andere mit sich fort, die zerstrten
Trume, die traurigen Reste der Unschuld, das tote Gras.
Das Land begann, sich zu verndern. Nichts wart mehr zu sehen von dem
einstigen Glck. Die Erde war trocken, die Sonne brannte auf den toten
Boden. Das Meer des Lebens war rot von Blut. Die Berge waren kahl,
gespenstisch. Die unsterblichen Bume wurden krank, ihre ste brachen
im Wind.
Und die Menschen kamen wieder. Diesmal riss die Erde auf vor Schmerz
und verschluckte die Eindringlinge.
Doch sie kamen wieder. Heftige Strme begannen zu toben, um die
Menschen fort zu tragen, auf dass sie nie mehr wiederkmen.
Doch sie kamen wieder. Und wieder und wieder. Als sie sahen, dass es
nichts mehr zu zerstren gab, sten sie neue Hoffnungen, nur um beim
nchsten Mal wieder etwas zu haben, das sie zerstren konnte.
So ging es weiter. Immer mehr riss die Erde auf, Strme tobten
unaufhrlich, die Flsse der Zeit rissen alles mit sich, das Meer des
Lebens wurde grausam und begann, alles zu verschlucken. Je mehr das

Land versuchte, sich zu verteidigen, umso mehr Schmerz fgte es sich

selbst zu. Was blieb, nach all den Strmen, den Erdbeben, den
berschwemmungen, war Chaos, war Schmerz, Leid.
Doch noch etwas kam ber das Land, das es vorher nicht gegeben hatte,
der Winter.
Als der Winter kam, blieben die Menschen weg. Sie mieden die Klte.
Alles vereiste, die Flsse frohren zu, die Zeit blieb stehen. In all der Klte
und Dunkelheit konnte das Land sich erholen. Im Frhjahr kamen die
Menschen wieder, doch inzwischen war das Eis geschmolzen und hatte
die Bume genhrt, den Boden wieder fruchtbar gemacht. Die Berge
waren wieder wei, das Meer hatte sich beruhigt.
Die Menschen begannen ihr Werk von neuem, doch das Land ertrug es,
denn es wusste, der nchste Winter wrde kommen. Es machte einige
Versuche, sich zu verteidigen, doch es bedeutete nur umso grere
Schmerzen, mit jedem Versuch. Besser war es, einfach zu erdulden und
abzuwarten.
So entstand Chefur, das Land, das von der Klte lebt.