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Franz Kafka

Der Kbelreiter
Verbraucht alle Kohle; leer der Kbel; sinnlos die Schaufel; Klte atmend der Ofen; das Zimmer
vollgeblasen von Frost; vor dem Fenster Bume starr im Reif; der Himmel, ein silberner Schild
gegen den, der von ihm Hilfe will. Ich mu Kohle haben; ich darf doch nicht erfrieren; hinter mir
der erbarmungslose Ofen, vor mir der Himmel ebenso; infolgedessen mu ich scharf zwischendurch
reiten und in der Mitte beim Kohlenhndler Hilfe suchen. Gegen meine gewhnlichen Bitten aber
ist er schon abgestumpft; ich mu ihm ganz genau nachweisen, da ich kein einziges
Kohlenstubchen mehr habe und da er daher fr mich geradezu die Sonne am Firmament bedeutet.
Ich mu kommen, wie der Bettler, der rchelnd vor Hunger an der Trschwelle verenden will und
dem deshalb die Herrschaftskchin den Bodensatz des letzten Kaffees einzuflen sich entscheidet;
ebenso mu mir der Hndler, wtend, aber unter dem Strahl des Gebotes "Du sollst nicht tten!"
eine Schaufel voll in den Kbel schleudern.
Meine Auffahrt schon mu es entscheiden; ich reite deshalb auf dem Kbel hin. Als Kbelreiter, die
Hand oben am Griff, dem einfachsten Zaumzeug, drehe ich mich beschwerlich die Treppe hinab;
unten aber steigt mein Kbel auf, prchtig, prchtig; Kameele, niedrig am Boden hingelagert,
steigen, sich schttelnd unter dem Stock des Fhrers, nicht schner auf. Durch die fest gefrorene
Gasse geht es in ebenmigem Trab; oft werde ich bis zur Hhe der ersten Stockwerke gehoben;
niemals sinke ich bis zur Haustre hinab. Und auergewhnlich hoch schwebe ich vor dem
Kellergewlbe des Hndlers, in dem er tief unten an seinem Tischchen kauert und schreibt; um die
bergroe Hitze abzulassen, hat er die Tr geffnet.
"Kohlenhndler! " rufe ich mit vor Klte hohl gebrannter Stimme, in Rauchwolken des Atems
gehllt, "bitte Kohlenhndler, gib mir ein wenig Kohle. Mein Kbel ist schon so leer, da ich auf
ihm reiten kann. Sei so gut. Bis ich kann, bezahl ichs."
Der Hndler legt die Hand ans Ohr. "Hr ich recht?" fragt er ber die Schulter weg seine Frau, die
auf der Ofenbank strickt, "hr ich recht? Eine Kundschaft. "
"Ich hre gar nichts", sagt die Frau, ruhig aus- und einatmend ber den Stricknadeln, wohlig im
Rcken gewrmt.
"0 ja", rufe ich, "ich bin es; eine alte Kundschaft; treu ergeben; nur augenblicklich mittellos. "
"Frau", sagt der Hndler, "es ist, es ist jemand; so sehr kann ich mich doch nicht tuschen; eine alte,
eine sehr alte Kundschaft mu es sein, die mir so zum Herzen zu sprechen wei."
"Was hast du, Mann?" sagt die Frau und drckt, einen Augenblick ausruhend, die Handarbeit an die
Brust, "niemand ist es; die Gasse ist leer; alle unsere Kundschaft ist versorgt; wir knnten fr Tage
das Geschft sperren und ausruhn. "
"Aber ich sitze doch hier auf dem Kbel", rufe ich und gefhllose Trnen der Klte verschleiern mir
die Augen, "bitte seht doch herauf; Ihr werdet mich gleich entdecken; um eine Schaufel voll bitte
ich; und gebt Ihr zwei, macht Ihr mich berglcklich. Es ist doch schon alle brige Kundschaft
versorgt. Ach, hrte ich es doch schon in dem Kbel klappern!"
"Ich komme", sagt der Hndler und kurzbeinig will er die Kellertreppe emporsteigen, aber die Frau

ist schon bei ihm, hlt ihn beim Arm fest und sagt: "Du bleibst. Lt du von deinem Eigensinn nicht
ab, so gehe ich hinauf. Erinnere dich an deinen schweren Husten heute nachts. Aber fr ein
Geschft und sei es auch ein eingebildetes, vergit du Frau und Kind und opferst deine Lungen. Ich
gehe. " "Dann nenn ihm aber alle Sorten, die wir auf Lager haben; die Preise rufe ich dir nach."
"Gut", sagt die Frau und steigt zur Gasse auf. Natrlich sieht sie mich gleich.
"Frau Kohlenhndlerin", rufe ich, "ergebenen Gru; nur eine Schaufel Kohle; gleich hier in den
Kbel; ich fhre sie selbst nach Hause; eine Schaufel von der schlechtesten. Ich bezahle sie
natrlich voll, aber nicht gleich, nicht gleich." Was fr ein Glockenklang sind die zwei Worte "nicht
gleich" und wie sinnverwirrend mischen sie sich mit dem Abendluten, das eben vom nahen
Kirchturm zu hren ist.
"Was will er also haben?" ruft der Hndler. "Nichts", ruft die Frau zurck, "es ist ja nichts; ich sehe
nichts, ich hre nichts; nur sechs Uhr lutet es und wir schlieen. Ungeheuer ist die Klte; morgen
werden wir wahrscheinlich doch viel Arbeit haben. "
Sie sieht nichts und hrt nichts; aber dennoch lst sie das Schrzenband und versucht mich mit der
Schrze fortzuwehen. Leider gelingt es. Alle Vorzge eines guten Reittieres hat mein Kbel;
Widerstandskraft hat er nicht; zu leicht ist er; eine Frauenschrze jagt ihm die Beine vom Boden.
"Du Bse!" rufe ich noch zurck, whrend sie, zum Geschft sich wendend, halb verchtlich, halb
befriedigt mit der Hand in die Luft schlgt, "du Bse! Um eine Schaufel von der schlechtesten habe
ich gebeten und du hast sie mir nicht gegeben." Und damit steige ich in die Regionen der Eisgebirge
und verliere mich auf Nimmerwiedersehn.

Revision: 2004/11/05 - 12:01 - Mauro Nervi